- Не расслабляться, - на этот раз эти слова относились к водителю, и сказал их главный еще более сурово.
Меня усадили на заднее сиденье, Оно было мягкое, из натуральной кожи, пружинило, и сидеть на нем было бы приятно, кабы по своей воле. А так - я бы лучше покатался на автобусе. Там хоть можно беспрепятственно сойти и пересесть на другой маршрут. Здесь же эти люди сделают все, чтобы довезти меня по своему маршруту до конечной станции. Притом, судя по всему, это может быть конечная станция всей моей жизни. И меня это не устраивало.
- При малейшей попытке активных действий - ликвидировать, - приказал "погонщик".
- Да куда он денется? - сказал "каменная челюсть".
- Насколько я знаю, это парень очень резкий, - сказал "погонщик", взял меня за шею, приблизил к себе, уставившись глаза в глаза своим буравящим взором. Дешевый театральный эффект. Вероятно, этот тип обладал многими достоинствами, но искусство смотреть в глаза в их число не входило.
- Да вы меня путаете, - опять заныл я как можно жалостливее. Я решил слегка подыграть его тщеславию. А кто есть на свете без тщеславия? Эта зараза коснулась где-то даже и меня. Так что я пустил слезу и отвел глаза.
"Погонщик" удовлетворенно улыбнулся.
- Чистюля очень шустрый. И очень ушлый. Нам будет о чем поговорить вечерочком, Чистюля.
Ну это надо же! Значит, этот тип действительно узнал меня. Как? Просочилась информация, что я участвовал в этом деле непосредственно от заказчика? Этот вариант самый поганый, но, к счастью, и самый маловероятный. Скорее всего, прокололся я около дома Михаила Зубовина. Там меня сняли на видеокамеру и прокатали по досье. Есть еще возможность, что "погонщик" встречался когда-то со мной. Что-то в его движениях казалось мне знакомым. Ладно, вспоминать его будем потом. Если я и видел его когда, то мельком, и у меня не было оснований помещать его физиономию в доступные ящики моей памяти. Надо напрячься, и вспомню…
Во всяком случае, если этот человек и знал обо мне, то не особо много. Перепутал псевдоним. Аккуратиста обозвать Чистюлей - это просто неприлично.
- Я передам объект и буду через три часа, - сказал напоследок "погонщик". - Чистюлю доставьте в целости и сохранности.
- Доставим, - успокоила "каменная челюсть" и ударил меня сверху медвежьей ладонью по голове. Я из вежливости вскрикнул, хотя для меня это не удар.
Главарь махнул рукой и направился к дверям телецентра.
- С ветерком? - спросил водитель.
- С ветерком, - кивнул "каменная челюсть". Водитель вытащил из-под ног синюю мигалку и нацепил ее на крышу.
- Э, дружбаны, хоть наручники снимите. Куда я денусь? Все руки изрезало, - заныл я,
- Переживешь… Еще вякнешь, руками тебя порву, - состроил зверскую рожу "каменная челюсть", как будто это большое достоинство - уметь корчить такие рожи. Он думал, что его оскал произведет на меня впечатление.
Слоны сидели по обе стороны от меня и сжимали меня как мягким прессом. От них исходил резкий запах дорогого лосьона. Они привыкли бывать в приличном обществе.
- Где вы это пугало огородное выкопали? - спросил водитель.
- Крутился около объекта, - сказал "белый костюм".
- Около объекта и не такие крутятся, - водитель наддал газу, лавируя мастерски между машинами. Свой вседорожник он вел умело и безумно, не ломая голову над тем, какого цвета сигнал светофора и где понавешали знаки, ограничивающие скорость. Если надо было ехать по тротуару, он особенно не стеснялся. Водитель был наглый, он ощущал за собой исконное право вот так распугивать безлошадных и автомобилизированных москвичей и гостей столицы. - Этот-то чем Лешему приглянулся?
- Не твое дело. Знай, крути баранку, - пробурчал "белый костюм".
- Оно понятно, - скривил рожу в зеркале заднего вида водитель. - Оно, конечно, крути баранку. А вы…
- Заглохни, - велел "белый костюм". - Только треск от тебя.
И водитель действительно заглох, как непрогретый мотор, хотя глохнуть ему вовсе не хотелось.
На несколько минут в салоне повисло тягостное молчание. Интересно, они будут молчать всю дорогу? Не по-русски это. Не по-людски. Русский человек просто обязан трепаться…
Машина резво пробиралась вперед. Через центр, на Ленинский проспект. При всем нахальстве водилы все-таки все заторы не объедешь. Вседорожник несколько раз застывал замертво, и эти задержки окрашивались искренними матюгами.
- А слышал анекдот, - наконец не выдержал и уронил лицо "каменная челюсть". - Женился грузин на негритянке…
Анекдот был старый и пошлый. Но тягостную атмосферу разрядил. Слоны немного расслабились. Им казалось унизительным быть в напряжении и сторожить какого-то доходягу, которого, в случае чего, перешибут соплей.
- Тимофеич, нам премиальные за работу когда перепадут? - спросил водитель.
- Кому как, - весомо произнесла "каменная челюсть".
- Оно понятно. Оно конечно. Вы приближенные к телу. Вам всегда. А нам, быдлу… Крути баранку… Так?
- Именно, - кивнул "белый костюм". Водитель обиделся и замолчал. Машина опять въехала в затор.
- Так до конторы за два часа не доберемся, - с досадой воскликнул "белый костюм".
- Оно конечно. Ничего. Сейчас в переулок, - водитель притормозил. Я понял, что он готовится свернуть направо…
Контора. Интересно, конечно, поглядеть. Посмотреть, где это, что за народ там. Вот только можно быть уверенным, что меня просто так не выпустят, А уйти самому оттуда будет затруднительно. Отсюда вывод - загостился я в этой тачке.
Водитель включил сигнал правого поворота.
- Чего ты ерзаешь? - "белый костюм" засветил мне локтем по ребрам. Локоть у него был увесистым. И судя по чувству, с которым звезданул, этот слон меня не любил. Почему, интересно? Обычно я вызываю у людей симпатию…
- Отпустите! - захныкал опять я. - Я же ничего не сделал.
И опять получил по ребрам.
Машина начала заворачивать в переулок за длинным молоковозом. Все, мне пора.
- Отпусти-ите-е! - заорал я, выгибаясь. - Я не хочу-у!
- Ах ты урод! - "квадратная челюсть" тоже врезал мне локтем - но целился по физиономии.
Только не попал, потому что я вовремя пригнулся. А когда я разогнулся, то засветил локтем ему. Наручник я сжимал в левой руке. Его острый край почувствовал "белый костюм"…
Люди не понимают, сколько преимуществ быть маленьким и вертким. Особенно в драке в салоне машины. Тут у слона никаких шансов. Тут все шансы у мыши, которая этого слона грызет, как хочет.
Руки у меня были теперь свободны - помогло искусство освобождаться от браслетов. В руке я сжимал наручники - серьезное оружие типа кастета, и прекрасно знал, как его употребить и как пробить кажущиеся пуленепробиваемыми эти груды мышц и костей.
Бац, хрясь, чпок… Уложился я в неплохое время. "Исудзу-труппер" въехал на тротуар и с оглушительным грохотом ткнулся в столб. А в салоне было три тела, одно из них еще стонало, другие отключились надолго. И один живой, здоровый и свободный человек - это я.
Если бы я нрав имел злобный, то припомнил бы им все. Но нрав у меня отходчивый. Я поправил одно тело, чтобы ему было легче дышать. Обшарил карманы врагов. Забрал несколько удостоверений. И покинул авто.
На улице было полно народу.
- А чего это? - крикнул мне в спину бомжатничающий дедок.
- Рэкет распустился, - кинул я. - Вон каких машин понапокупали.
- Вражья сила! - дедок решительно придвинулся к вседорожнику с явным намерением чуток разбогатеть.
Провожаемый удивленными взорами соотечественников, я быстрым шагом спустился в подземный переход, протолкнулся между торговцами газетами, женским бельем, кофтами, зажигалками "Зиппо" и яблоками, вынырнул на той стороне, а потом устремился в тихую улочку.
Вскоре я поймал на улице "Ниву".
- Куда везти? - осведомился пожилой водитель, глядя как я усаживаюсь на сиденье.
- На Сивцев Вражек.
Там я приведу себя в порядок. Выброшу куртку очки, ленту, причешусь. Возьму другую машину - и в логово.
- Вот, молодой человек, вы мне скажите, почему такой бардак? - спросил водитель, разгоняя свой "примус". - На бензин опять цены подняли.
- Потому что бардак, - поддержал я разговор.
- Нет, бардак просто так не бывает. Кто-то виноват.
- И кто виноват?
- Мафия. Заполонила все. У меня она три дня назад колесо с машины свинтила. А вчера на бензин цены вздула. Решила добить русского человека.
- Кто виноват - понятно, - кивнул я, где-то соглашаясь с ним. - А что делать?
- А по мордам. К стеночке, и тра-та-та из крупнокалиберного пулемета.
- А почему из крупнокалиберного?
- А чтобы мало не показалось, - крикнул шофер и наддал газу.
Он тоже не слишком уважал правила движения.
Глава шестая
Дневной выпуск в прямом эфире передачи "Про то самое" был посвящен садистам и их изысканным развлечениям. Днем шли преимущественно пустые разговоры, показ самих садистских утех планировался сегодня в полпервого ночи, в разрешенное законом время.
- У нас телефонный звонок, - сказала Хатаманга.
- Это Тоня из Люберец. Скажите, можно ли забеременеть от обезьяны?
- Ну, мужчины в основном все обезьяны, - улыбнулась Хатаманга, поправив прямые фиолетовые волосы, по контрасту с ее черной мордочкой казавшиеся приклеенной паклей. - Итак, Анатолий, вы мазохист, - повернулась она к гостю.
- Ну да, - обрадованно доложил он, нервно царапая отросшим когтем себе голое плечо…
По ОРТ шло деловое обозрение. Ведущий с видом гробовщика-энтузиаста расписывал перспективы нашей экономики.
- А сейчас наш опрос на улицах о возможном отказе Международного валютного фонда выделить России очередной транш в десять миллиардов долларов, - доложил он.
На экране тинейджер, жующий жвачку, скорее всего "Стиморол" - они все жуют, что прикажут, - вызывающе выпячил прыщавую губу:
- Не, ну это че, а? Зажали, гады заморские, десять миллиардов!
Вслед за ним возник работяга, похожий на голодающего шахтера.
- Запад совсем обнаглел! Они нам должны десять миллиардов и не платят! Новости культуры.
- Официально заявлено о разводе. Народная певица Алина Булычева оставила Федора Укорова и ушла к производителю парфюмов Проквашкину. Стоимость билетов на концерты бывших супругов поднялись на семьдесят процентов, хотя ныне певица, как говорят злые языки, поет только под фонограмму…
Диктор перевел дыхание, развязно хихикнул и продолжил:
- Успех героического триллера "Бегство из преисподней", в основе которого лежит документальная история об отважных угонщиках самолета из коммунистического Советского Союза в 1979 году, превзошел все ожидания. Вот мнения зрителей. "Мы хотим подражать главному герою угонщику Калугину", - пишут школьники из московской школы №798… "Сцена, когда фашист из спецназа КГБ расстреливает Мишу Калугина, и тот, так и не успев взорвать свою связку гранат, падает на пол в салоне самолета у ног полюбившей его заложницы, заставила всех нас плакать, - девочки из 8 "Б" школы №56 г. Серпухова"… "Оскара этому фильму не жалко", - пенсионерка из Мытищ… Те, кто говорит, что русское кино умерло, совершенно не правы. Оно живет. И побеждает сердца зрителей…
- И их мозги, - добавил я, выключая телевизор. Придя домой, я смыл с себя грим, отклеил этот мерзкий синий чуб и бросил его в коробку. Залез под холодный душ, Промедитировал одиннадцать минут. Посмотрел четверть часа телевизор, не переставая, как обычно, удивляться увиденному и услышанному. Теперь пора трудиться.
"Труд - целительный бальзам. Он - добродетели источник", - писал немецкий просветитель Иоганн Гердер.
Все верно, так и есть. Будем пополнять запасы собственной добродетели…
Что мне от себя нужно в первую очередь? Надо вспомнить где же я видел этого "укротителя слонов", который страшно обидится, не застав меня в своей конторе. Кто он? Где я его мог видеть?
Первый мозговой штурм не удался. Я пытался вспомнить, и понять, что больше всего мне запалов память - фигура, лицо, манера двигаться или говорить. И не мог понять. Узнавание - это вещь сокровенная. Это только следователи могут в лоб спрашивать - по каким признакам вы опознали вот эту морду, и свидетель начинает блеять что-то про оскал зубов, шрам на подбородке. На самом деле узнавание происходит где-то в глубине подсознания, а потом уже на это наслаиваются всякие мелочи, вроде наличия одного уха или отстутствия носа. Сперва человек узнает человека, и лишь потом признаки внешности…
Вообще-то морда у "погонщика слонов" знакомая. И манера двигаться, .. Так, теплее. Значит, я видел его в движении, а не на страницах досье… Но где видел? На вечеринке? В автобусе? Во время проведения операции? В пивнухе или в театре? Где? Не знаю!
Когда что-то не можешь вспомнить, когда воспоминание, подобно рыбе в водоеме, плавает где-то поблизости, но не дается в руки и не попадает на крючок, а если и ухватываешь, оно выскальзывает, то кажется, что бьешься башкой об оббитую ватой стену.
Нет, стену так не пробьешь, а вот голову сломать можно. Нужно идти другим путем. Как учили те, кто понимает в подобных делах поболе моего.
Я сел. Расслабился. Руки на коленях. Голова свесилась на грудь. Поза извозчика, как ее называют специалисты по аутотренингу.
Итак, я спокоен. Мне все - трын-трава. Я в потоке энергии - она струится сверху мягким дождем. Я ощущаю ее вполне реально, потому что она на самом деле струится. Космос соединен с Землей и со всеми, кто живет на ней, вот этими мягкими, нервущимися нитями. Мы плаваем в этом океане энергии. Черпаем в нем силы.
Мир отдаляется. Звуки отдаляются. Приходит гулкая пустота, в которой есть только я. Сознание успокаивается. Сейчас мозг работает в режиме поиска. Ответ на один вопрос…
У меня не остается ни мыслей, ни чувств. Одно ощущение пустоты, в которой живут первозвуки, в которой начало нашего Я. Но туда мне проникнуть не дано. Мне дано лишь побыть на границе этих миров, чтобы вернуться обратно, в наш мир с уверенностью в себе, с хорошим самочувствием и убеждением, что мир гораздо более велик, чем мы его представляем. Это не сон. Не бред. Это нечто большее.
Все, пора возвращаться. Возвращаюсь я с гранит миров. Возвращаются ко мне звуки, цвета, запахи, куда более сильные и четкие, чем прежде. Мир становится яснее. Я ему стал будто бы ближе.
И вместе с чувствами обрушились мысли, слова. Одно из слов было - СКАНДАЛ!
Эта морда "погонщика" связана с каким-то скандалом. Скандалом недавним. Но по поводу чего?
Все начинало складываться. Я ступил на нужную тропинку, и теперь следует только идти и идти вперед.
Да, скандал был по поводу происков спецслужб. Какое-то очередное шоу из разряда "шпионы среди нас". Но вот кто его затеял и какова роль "погонщика" в нем? Каким боком он там выходил?
Стали подниматься, как рыбы из глубины, воспоминания… Перед телекамерой трое в масках. Голоса заговорщические, измененные аппаратурой, чтобы затруднить идентификацию. Тон - надрывистый, с оттенком пламенного героизма. Так говорят люди, которых ведут на виселицу, а у них вырывается из горла "За Родину! За Сталина!"
Итак, по какому поводу кадры?
- Мы хотим жить в правовом государстве! Где не будет места…
Точно, так он тогда и сказал. И еще много чего сказал - большей частью пустопорожний треп о ценностях демократии. О цене человеческой жизни. И о благотворной роли одной важной персоны для прогресса Государства Российского. Маска, кто ты? Я тебя знаю? Знаю! Я вспомнил все разом.
Действительно, зрелище было странное. На экранах появляются офицеры спецслужбы, в свободное время подрабатывавшие в охране той самой важной персоны - Абрама Борисовича Путанина. Заявляют, что начальство потребовало потихоньку удавить олигарха Всея Руси ночью подушкой и сказать, будто так и было. Чекисты якобы воспылали неожиданной любовью к демократическим ценностям и припали к туфле олигарха с покаянными словами - прости нас, Абрам Борисыч. Тот строго взглянул на них и обещал прощение, ежели те покаятся принародно и расскажут всему честному люду как на духу про то, как их сбивали с пути истинного и толкали на богомерзкие дела.
- Нас убьют, нас убьют! - подвывали чекисты. Шоу было изумительное и странное. Эта исповедь стала хитом месяца, рекламное время в показе этих откровений стоило в два раза больше против обычного и уступало лишь трансляции финального матча чемпионата мира по футболу. Чекисты были в масках с прорезями для глаз и для рта, но почему-то называли друг друга по фамилии, имени-отчеству и воинскому званию. Вот только год рождения и домашний телефон забыли сказать.
Маска, маска… Режиссеры этого телепредставления поняли, что с нагнетанием ужаса немного перебрали, и в газете "Купецъ" появилась групповая фотография, уже без масок, героев, кладущих жизнь на алтарь правового государства.
- Мы за то общество, - декламировал главный чекистский пацифист, как читают в школе строки из Евгения Онегина - с такой же заученностью и с таким же воодушевлением, - где людей не будут убивать по решениям начальства, принятым сгоряча на утренних летучках. Где наши дети будут спать спокойно, не боясь, что к ним придет нехороший дядя с пистолетом… Где можно будет иметь деньги и не бояться, что государство тебя за это убьет. Мы знаем, так и будет.
Судя по тексту, писал его кто-то из журналистов-недоучек, работающих на Путанина. У главного олигарха в то время обострились отношения со спецслужбами. Тогдашний начальник федерального управления контрразведки не до конца понял, куда ветры дуют, и как-то неохотно давал Путанину копаться в базах данных этого некогда серьезного учреждения, на что олигарх все время обижался и однажды решил устроить генералу принародную выволочку.
- Я ему, сталинисту, покажу Нюрнбергский процесс! - горячился Путанин в кругу близких.
До второго Нюрнбергского процесса не дошло. Но контрразведку мордой об асфальт потерли. Впрочем, чекистам не. привыкать. У них от постоянного трения мордой об асфальт эта самая морда на бомжацкую стала похожа - вся в ссадинах и царапинах. А теперь олигархи им операцию на позвоночниках и лице мечтают сделать - чтобы гнулись в поклоне, не разгибаясь, и чтобы улыбались угодливо.
Я залез в компьютер, набрал режим поиска. Там у меня база данных по всем скандалам. Отсканированные газеты в том числе… Вот эта фотография. Подполковник госбезопасности Лешков Николай Дмитриевич! Как его называли слоны? Леший? Сошелся пасьянс!