И пока говорили, капитан Холин вдруг увидел среди возмущенных и негодующих двух небритых кавказцев, которые прошли через КПП, никем не охраняемый, и присоединились к любителям прекрасного, став с ними чем-то единым и неделимым.
– Вы кто такие? Как сюда попали? – срывающимся от возмущения голосом закричал, топнув ножкой, капитан Холин.
– Почему нельзя, дорогой? – зажестикулировали дети гор. – Почему красивую девушку нельзя смотреть? Все залюбовались, за ней пошли, ворота открытыми оставили, разве мы могли остановиться? Мы пошли за твоими дневальными. Вам можно на нее смотреть, почему нам нельзя?
– Сейчас же покиньте расположение части! – гаркнул капитан Холин и стал их подталкивать к воротам. – Где дежурный по КПП? Сержант Силин! Что у тебя творится? На губу у меня пойдешь! Почему оставили пост? Кто разрешил? Десять суток ареста!
– Ай, не кричи… – зажал уши Султан, тот самый "ангел-хранитель" Сережи Горюнова. – И не толкай, дорогой, сами уйдем, а то так толкну! – И сделал соответствующий жест.
Тут все завозмущались таким нахальством приезжих. Даже чуть не сорвали организацию погони за "броником", на котором, как все решили, солдатики похитили Аллу.
А тем временем муж Аллы Павел Тягунов обживал угол в общежитии, отгороженный ширмой, фанерным листом и одеялом от таких же углов в огромном зале.
Павел яростно, по-курсантски мыл пол, а в щелку за ним подглядывали офицерские жены, столь же юные, хотя и менее прекрасные, чем его жена. Павел был красив мужественной и в то же время еще по-юношески угловатой красотой. Да и ростом удался, ни в чем не уступал своей замечательной супруге. И женщины в этот день обсуждали его, посмеиваясь и качая своих детей.
– Вы лейтенант Тягунов? – спросил запыхавшийся дневальный, прибежав в общежитие.
Павел выпрямился. Дневальный оказался на голову ниже его.
– А что случилось?
– Вашу жену только что угнали на бронетранспортере! – выпалил дневальный, тараща глаза. – Дежурный по части велел вам прибыть…
– Начинается… – Павел с чувством швырнул тряпку в ведро. – А может, она угнала?
Когда Павел подбежал к танковому парку, бронетранспортер, из люка которого выглядывало чумазое и сияющее лицо его жены, уже возвращался на исходную. Павел издали показал ей кулак.
Бронетранспортер тормозит, юзит и едва не сносит ворота парка. Глохнет мотор. Алла срывает с себя душный шлемофон и у всех на глазах бросается на шею мужу.
– Как здорово! Это так необычно, так круто!
Ей плевать, что все смотрят, что юбчонка задралась по самое некуда, отчего стали видны ее символические трусики…
– Ой, ты не представляешь! Какой там "мерседес"! Пилишь по ровной дороге – уснуть можно! А тут вверх-вниз, вверх-вниз… Это так возбуждает, так сексуально, так романтично! Хоть через яму, хоть через овраг…
– Хватит цирк устраивать, – злится супруг и одергивает ей задравшуюся юбку, а потом бережно опускает ее на землю – в прямом и переносном смысле.
И она смолкает и видит, как отчитывают ребят, позволивших ей прокатиться.
– Не ругайте их! – просит она капитана Холина. – Ну пожалуйста! Это я виновата… Ну товарищ подполковник, я вас прошу.
Можно ли устоять перед ее умоляющими глазами суровому капитану Холину, которому только что присвоили внеочередное звание?
И пусть это ничего не меняет, но даже долгожданный приказ министра обороны не наполнит его душу такой бурной радостью, как этот нежный, просящий голосок.
– Их никто не накажет, – негромко, но явственно говорит кто-то сзади. И когда Алла оборачивается, то впервые видит прапорщика Горюнова, о котором ей еще предстоит узнать много интересного.
Она понимает, что он здесь – не самый старший. Но голос-то, ее не обманешь, такой голос бывает только у самого главного.
Вот почему все вокруг притихли и смотрят и слушают с интересом.
– Где вы научились водить бронетранспортер? – вежливо спрашивает писарь Горюнов Аллу, глядя ей прямо в глаза.
Она поднимает вверх плечо, с которого постоянно сползает тоненькая бретелька.
– Нигде. Мне мальчики показали. А что, нельзя?
– Конечно, нельзя, сколько тебе говорить! – сердито отвечает муж. – Хватит, идем наконец. – И берет ее за руку.
– Ну почему же… – спокойно говорит прапорщик Горюнов. – Если нельзя, но очень хочется, – то можно. Это лозунг нашего непростого времени. Вам не кажется?
– Действительно! – Алла отдергивает руку. – Почему нельзя, не понимаю. В американской армии и в Израиле женщине все можно. Водят танки, самолеты… Я правильно говорю?
– Конечно, – кивает Сережа, щурясь. – А пострелять из пушки не хотите?
– Ой, а можно? – хлопает она в ладоши. Мол, всю жизнь мечтала. – Настоящими снарядами?
– Скоро у нас ночные стрельбы, – говорит Сережа. – Знаете, как это красиво? Трассирующие снаряды рикошетом взлетают к звездам! Представляете?
Она зачарованно смотрит на него.
– Правда? – Алла грустно вздыхает. – Но мне муж не разрешит. – И прижимается к суровому мужу тем самым плечом безупречной лепки, с которого по-прежнему сползает бретелька. (Так что со стороны, до перехвата дыхания, все время хочется ее поправить.)
– Мужу можно приказать, – пожимает плечами Сережа, впервые взглянув на лейтенанта Тягунова.
– Нет, мне нужно разрешение, – опять вздыхает она. – Только кто у вас тут командует – не пойму. Все кричат на бедных мальчиков. А в чем они виноваты?
– Попросите меня, прапорщика Горюнова, – усмехается Сережа. – И считайте, что я все согласовал с командиром полка.
– А вы здесь, собственно, кто? – спросил наконец лейтенант Тягунов, несколько ошеломленный царящими здесь нравами. – Чем занимаетесь?
И странное дело – прапорщик выкатывает глаза, вытягивается по стойке "смирно", руки по швам. Ни дать ни взять служака, знающий наизусть устав.
– Так что писарь строевой части, тарщ нант!
Все давятся смехом. Смешно ведь… Перед Горюновым полковники тянутся. А он перед каким-то лейтенантом ваньку валяет. Хотя при такой жене вытянешься и перед ефрейтором.
Тягунов недоволен. Прежде всего собой. Даже лицо покраснело. Нет, он вовсе не растерян от такого нахальства. Злится опять же на себя, что не может поставить этого выскочку на место.
Хотя, если припомнить, отец что-то такое о нем рассказывал…
– Тогда почему вы не в штабе, почему здесь? Почему перечите старшим по званию?
Алла робко смотрит на мужа, берет его за локоть, старается остановить. Но Сережа Горюнов выдерживает свою роль до конца:
– Виноват, тарщ нант! Разрешите идти?
– Идите… – отмахивается Тягунов, беря свою Аллу под руку.
– Разрешите выполнять? – не унимается писарь.
И снова все вокруг прыскают. Ну Сережа, ну дает… Одной Алле не по себе. Она словно чувствует, как начинается, разворачивается будущая драма.
И тянет мужа прочь от собравшейся толпы.
– Что у вас здесь происходит? – спрашивает Павел у собравшихся офицеров, которым по душе этот цирк.
– А что и везде, – вздыхает вспотевший капитан Холин.
– Глубинка здесь, тарщ нант! – докладывает писарь Горюнов, хотя спрашивают не его. И, приняв стойку "вольно", по-свойски облокотился на плечо капитана Холина, которое тот, похоже, сам подставил. – Только самолетом можно улететь!
Володя Фрязин проклинал тот день, когда вызвался лететь в братскую Украину, чтобы "пошукать" и допросить там давешних хлопцев. Миколу и Дмитро он нашел и неумело допросил, но помочь в составлении фоторобота человека, которого они видели в Москве, хлопцы отказались. В Россию они пока не собирались. Не было денег. Дай Бог отдать долги. Для этого им надо было отыскать этих "лярв". Вот если он, Володя, поможет их найти, тогда другое дело. Тогда они сделают это за сто баксов на брата. И поедут в Москву, где охотно ответят на вопросы важных следователей.
Володя сидел в пыльном привокзальном скверике, продуваемом ноябрьским ветром, и уныло размышлял о бренности и суетности всего сущего. Середина ноября. Он замерз, его знобит.
Сухой ветер разносил окурки, рваные пакеты и гнал бездомных бродяг, искавших убежище. Один клочок газеты прижался к ноге Володи, и он зачем-то его поднял. Что там прочитаешь? Сплошная мова, которую он едва разбирал. Уехать бы в Москву только ради того, чтобы читать газеты на своем москальском языке.
Но что– то на клочке газеты вдруг остановило его внимание. Портрет молодого парня в траурной рамке. Некто Грицько Меланчук. Погиб от пули убийцы.
У них все то же, подумал Володя. Отстают по фазе на несколько лет, а так повторяют за нами все пройденное. У нас мафиозные разборки, а они чем хуже?
Он было отбросил обрывок газеты, но потом снова поднял. Ведь действительно повторяют! Один к одному. Или он что-то не так понял?
Володя оглядел полупустой сквер. Несколько тучных женщин что-то жуют, сидя на не менее тучных мешках. Ждут поезда.
Вот тот малый – здешний меняла, стоит с толстой пачкой карбованцев, треплет их как игральные карты. Обменяет хоть на рубли, хоть на валюту. Лицо дочерна загорелое и обветренное. Как бы немытое. Наверное, все лето так и стоит. И зиму будет стоять. Но незаметно, чтобы кто-то вступал с ним в сделку. Во всяком случае, здешняя милиция его не трогает. Или они с ним в доле?
Володя поманил его пальцем, вальяжно раскинувшись на скамье. Мол, я тут на данном пространстве "незалежной" – самый крутой. Могу и поменять, если договоримся.
Меняла намек понял и взглянул на милиционера. Тот тоже что-то понял, равнодушно и едва заметно кивнул. Значит, можно приблизиться к этому москалю. А то, что в нем все безошибочно видят москаля, Володя понял сразу, едва пересек государственную границу, когда полногрудая проводница в разговоре с ним вдруг перешла с чисто московского произношения на родную мову.
– Слушай, друг, переведи мне, что здесь про убийство написано, – попросил Володя.
– Пятьдесят баксов, – негромко сказал тот, искоса посмотрев в сторону милиционера. Ясно. Придется с ним делиться. Но все равно грабеж.
– Пять тысяч рублей, – уныло возразил Володя. – Все, что у меня есть. Хоть обыщи, больше не могу.
– И еще пятьдесят тысяч обменяешь, – сказал тот, глядя на Володю с нарастающим презрением.
– Годится, – кивнул Володя.
Потом слушал сбивчивый перевод и поглядывал, как к станции постепенно собираются здешние жители к московскому поезду, неся с собой всякую всячину. Интеллигентного вида женщины несли какие-то старые книги, глиняную, разукрашенную посуду, эмалированные чайники… Один мужчина нес трюмо, которое вряд ли влезет в дверь вагона, если кто из проезжающих в Крым москалей на него и позарится.
Они приходили сюда каждый день, вернее, на дню по нескольку раз, но богатенькие пассажиры из России предпочитали жареных кур и овощи, горячую картошку, отвергая "горилку" и здешнее пиво, не говоря уж о книгах, посуде и дешевых украшениях.
И все равно ведь будут приходить и просить, как милостыню, чтобы взяли чуть ли не даром, и будут стоять стеной, умолять, протягивать в окна вагонов…
Володя рассеянно поглядывал на граждан вольной Украины, внимательно прислушиваясь к тому, что перечитывал с многочисленными "ну" и "как это по-русски" здешний толмач. Но одно место Володю насторожило.
– Как? Прочти еще раз, – попросил он.
Тот мрачно посмотрел на Володю, не иначе сейчас потребует дополнительную оплату за повтор, но тот ничего не потребовал.
– Специалисты утверждают: выстрел был произведен с расстояния не менее ста метров, так как… ну как это по-московски… ближе не было других домов и прочих зданий, а стреляли из укрытия или с крыши… Ну ты понял? Светло было, народу много, а никто не слышал. Вот. И пуля попала тому Грицько прямо в затылок. Понял?
Ну и дела, подумал Володя. Целый выводок террористов, первоклассных стрелков, и все целят в одно место. И винтовки у них первый класс, и глушители что надо… Или все-таки на просторах СНГ завелся один-единственный киллер-гастролер, разъезжающий по городам и весям?
– А кто он, этот Меланчук? – спросил Володя. – Там написано?
– А бис его знае… – пожал плечами меняла. – Тут оторвано, бачишь?
Так и есть. Оторвано. Но все равно интересно… Ощущение удачи, пришедшей на смену беспросветной невезухе, переполнило Володю. Он даже привстал с места, готовый бежать искать ближайшее отделение милиции. Потом спохватился, отдал меняле обещанные пять тысяч.
– А пятьдесят на обмен? – вскинулся тот, снова оглянувшись на милиционера, внимательно за ними наблюдавшего.
– Так я ж сказал тебе – пять тысяч – все, чем располагаю. До последнего рубля у меня здесь вытрясли…
Меняла изменился в лице и схватил его за грудки.
– А што ж ты, гад, сразу не сказал?
Теперь они оба оглянулись на приближающегося милиционера. Он был нужен обоим. Хотя и по разным поводам.
Сначала он и меняла, как свои люди, обменялись несколькими фразами на своем языке. Потом милиционер, потрогав пробивающиеся усики, вопросительно уставился на Володю. Потом набрал в легкие воздух, чтоб произнести нечто сакраментальное по поводу штрафа за нарушение порядка в общественном месте, желательно в конвертируемой валюте, но Володя опередил, сунул ему под нос свою краснокожую книжечку сотрудника Генпрокуратуры России.
Узкие щелки глаз милиционера раздвинулись еще больше, когда он увидел командировочное удостоверение. Он несколько растерялся, решая: отдать честь или дать по шее меняле, но Володя опять опередил, не позволил ему сделать ни то, ни другое.
– Где у вас отделение милиции? – спросил он.
В милиции Володя долго объяснял, что и как, показал начальнику обрывок газеты со статьей об убийстве, чему тот страшно удивился, но, установив, что это убийство в другом месте, сразу успокоился.
– Так что вам от меня надо? – спросил он. – Тут же ясно написано. Другой город. Вот туда и обращайтесь. А вообще, это вмешательство во внутренние дела суверенного государства, я так это квалифицирую! Наш убийца, мы его и поймаем. А вы не лезьте не в свое дело.
Говорил он на чисто русском языке, даже без акцента, как бы щеголяя московским произношением.
– А если мы поможем вам его поймать? – спросил Володя. – Неужели откажетесь?
– Обращайтесь к начальству или в прокуратуру, – сказал начальник отделения, пряча глаза, заметно побелевшие от ненависти. – У вас все?
– Я хотел бы прочитать эту статью полностью, – твердо сказал Володя. – Очень похожие убийства произошли у нас. Целых три. Наверное, это некий гастролер, опытный и очень опасный стрелок. Мы хотим понять, как и по какому принципу он выбирает свои жертвы. А вы не хотите нам помочь, хотя убийство произошло на территории вашей республики.
– А чем я могу вам помочь? – Он поднял голову и раскинул руки, откинувшись на спинку стула. – Ну чем?
– У вас проживают два свидетеля, которых я не могу заставить помочь мне составить фоторобот предполагаемого убийцы, – сказал Володя. – Вот их адреса и фамилии.
Он отдал начальнику милиции письмо, адресованное министру внутренних дел и генпрокурору Украины, подписанное заместителем генерального прокурора России Меркуловым. В нем содержалась просьба о содействии следователю Фрязину. До сегодняшнего дня это письмо особого впечатления на должностных лиц не производило. Что нам письмо? У нас нет времени для ваших дел. Так или примерно так, вслух или с помощью красноречивых жестов отвечали до сих пор Володе. Сегодня ситуация изменилась. Убийство произошло прямо здесь, возле "ридной хаты". И искать его – проблема местных следственно-оперативных органов.
Похоже, именно такие мысли посетили, судя по выражению лица, начальника милиции.
И он крепко задумался. Очень не хотелось ему впутываться в это темное дело. Ну разъезжает по стране киллер, мочит за крутые бабки всех, за кого заплатят. Мафия охотится за мафией. Тут бы не попасть под перекрестный обстрел. Этому москалю – что? Поговорил и уехал. А нам тут жить, порядок обеспечивать…
С другой стороны, убита важная птица. Иначе бы портрет не напечатали. А эту наглую рожу вроде где-то раньше видел. Наверное, по телику показывали. И попробуй отмахнись…
– Ладно, – пробурчал он, – будет вам газета, будут и эти… свидетели. Что-то они мне тоже знакомые. Фамилии их где-то слышал.
– Они ездят в Москву за товаром, – сказал Володя. – Их там ограбили землячки. Возможно, обратились к вам, в милицию.
– Что-то такое припоминаю… Значит, доставим их вам. Только фоторобот мы сделать не можем. Обратитесь в городское управление. Там у них есть научно-технический отдел, эксперты и прочее.
– Кто-нибудь мне переведет полный текст статьи? – спросил Володя.
– Вот так вы все, московские… – Начальник поерзал на стуле, потом поднялся. – К нам едете, а наш язык знать не желаете. А мы вам должны еще переводить на ваш, москальский!
– Так не будете переводить? – вздохнул Володя.
– Ну почему, переводчика вам найдем, а там уж как с ним договоритесь, – развел тот руками. На его полусонном лице проступило нечто вроде сочувствия. По-видимому, переговорив до этого со своим подчиненным, несшим службу возле станции, он понял, что москаль уже пустой. Все из него вытрясли.
– Но поймите, это в ваших интересах тоже, – сказал Володя, снова вздохнув. – Ведь убит ваш гражданин. Вы ведь тоже ищете убийцу.
– А я никого не ищу, – махнул рукой начальник и снова сел. – Мое дело – порядок обеспечивать. Прокуратура, уголовный розыск пусть ищут… Ладно, переведу вам, раз такое дело. Михась! – позвал он.
Тотчас же появился дежурный по отделению, на ходу жуя кусок копченого сала и утирая рот рукавом.
– Что у тебя за вид? – спросил начальник по-русски, чем немало удивил подчиненного. – Стыдно за вас перед гостем из Москвы. Иди дожуй, с утра никак не наешься, а все такой же тощой… Баба, что ли, не кормит? Выйди, говорю. И принеси газету "Радяньский вестник". За вчера. Ты понял?
Тот выскочил как ошпаренный. В тишине было слышно, как проштрафившийся дежурный торопливо, давясь, дожевывает сало, стоя за дверью.
Начальник отделения посмотрел на гостя.
– Вот так и живет без ваших энергоносителей… Смеетесь, поди?
– Да нет, у нас тоже всякое бывает, – пожал плечами Володя.
– Ну как там Москва, стоит? Давно там не был. Да и неохота, если честно. Больно много у вас всякой черноты. Негров этих – видеть не могу! У нас был тут один, от поезда отстал, так я его на десять суток засадил за отправление естественных надобностей в неположенном месте. Несмотря что туалет у нас третий год гвоздями забит. Где хоть гвозди эти нашли, не представляю. Потерпеть этот черный не мог? До следующего поезда? Мне за него строгача влепили, а тишком на ушко сказали: правильно, мол. А то выставил свои принадлежности, смотрите, мол, и пейзаж мне поливает, как из шланга… Народ и собрался. А так одет хорошо, "дипломат" при нем – и не подумаешь… Это вы с ними цацкаетесь. Говорят, Москва уже не Москва, сплошь черная да носатая стала… Ну что, Михась, где ты там?
Дверь открылась, дежурный, продолжая доглатывать, протянул требуемую газету. Начальник водрузил очки на переносицу, отчего стал похож на бухгалтера.
– Ну где там… Ага, вот.