Почему– то Ольге показалось, что она становится зрителем какого-то чудного представления, все происходило как будто во сне. Человек подкатил тележку к столу и замер. На девушку он не смотрел, словно ее не было в комнате…
– Сейчас с вами поговорят, – не скрывая злорадства, произнес мужчина.
И вышел из кабинета.
Сергеев сел на свое место. Через несколько секунд в комнате появились еще двое – точно в таких же в масках. Они подошли к Ольге и завели ее руки за спину. Девушка почувствовала стальную хватку чужих рук и попыталась воспротивиться. Она сделала резкое движение, но мужчины в масках уже держали ее крепко.
Коренастый снял ткань с тележки, и Ольга, вздрогнув от неожиданности, увидела набор инструментов.
– Нет, – произнесла девушка каким-то чужим голосом, – не нужно.
Но ее слов как будто никто не слышал. Коренастый деловито раскладывал инструменты, двое в масках плотно завязывали ее руки. Они работали слаженно, словно автоматы. Сергеев сидел с невозмутимым видом. Ольга зажмурила глаза. Через секунду послышался металлический звук, девушка тотчас открыла глаза и увидела, что столик уже находится между нею и коренастым, а те, кто ее связывал, отошли на шаг и остановились позади стула. Во всем этом чувствовался какой-то зловещий ритуал. Но самое страшное было то, что эти люди не шутили.
Они же убьют тебя!
Ольга с ужасом наблюдала, как коренастый медленно надел перчатки и протянул одну руку к инструменту… Того, что в следующую минуту сделала девушка, не ожидал никто, в первую очередь – она сама. Ольга резко подняла ногу и толкнула столик, послышался грохот падающего металла, в глазах у коренастого появилось удивление.
– Что же вы стоите?! – гаркнул он. – Быстрей, быстрей!…
Двое в масках сзади подскочили и схватили девушку за плечи.
– Вяжите ей ноги!
– Чем?
– Какая разница… – Коренастый, не стесняясь, выругался. – Держи! – Он протянул кусок проволоки…
– Сволочи, какие сволочи! – услышала Ольга изменившийся до неузнаваемости свой голос. – Немедленно развяжите меня. Прекратите этот балаган. Фашисты!
– Быстрей! – вновь гаркнул коренастый.
В какую– то минуту девушка почувствовала, что в глазах ее темнеет, к горлу подступила тошнота, и Ольга провалилась в спасительную черноту…
В детстве, примерно класса до пятого или шестого, Славика Сергеева дразнили Мамочкой. Длинные, загибающиеся вверх, белесые ресницы, тонкие кисти рук, огромные глаза… А голос? Разве у мальчишек из Люберец бывает такой голос? Писклявый, ломкий, постоянно срывающийся на "петуха". Хочешь крикнуть басом, наберешь полную грудь воздуха, плечи развернешь пошире, нахмуришься (как же без этого!), крикнешь, в конце концов, что есть силы, – а получается сплошной конфуз. Да нет конечно же Мамочка, какой тут может быть разговор!
Он даже не пробовал сопротивляться. Да и попробуй, например, выскажи свое мнение этим "ледовым амбалам" – так в классе называли ребят, которые занимались хоккеем в местном Дворце пионеров. Враз забьют! Как это было, например, с Валяевым из параллельного класса. Он переехал в Люберцы из Воскресенска этой осенью, а когда пошел в школу, был в первый же день избит старожилами. Избит просто так, без видимых причин. Потому что посмотрел не так. Сказал лишнее. Показался заносчивым… А главное – потому что чужак и плохой пример подает другим. Не помог даже разряд по боксу. Налетели "ледовые амбалы" на беднягу Валяева с разных сторон, словно стая голодных волчат, и все – забили, запинали до крови. Хорошо, что еще не покалечили.
И ходить бы Славику Сергееву вечной мишенью для шуток да довольно болезненных тычков, если бы не встреча с Митрошиным…
Митрошин был местным участковым, и его, естественно, никто не любил. А вы можете назвать хотя бы одного участкового, которого любят? Да просто нет таких. Боятся – да, такие встречаются сплошь и рядом. Уважают – наверное, есть и подобные экземпляры. Но чтобы любили! Нет, это из разряда розовых статеек из газет и передач по "ящику". В России издавна повелось опасаться городовых, приставов и прочих жандармских чинов (если задуматься, то разницы между тем приставом и нынешним участковым нет никакой!). Ну не любят у нас власть в любой форме, в любом проявлении, не любят, и все тут!
Милиционера Митрошина не просто не любили, его ненавидели.
Своей колоритной внешностью он напоминал былинных русских богатырей. Рост два метра и почти четыре сантиметра. Вес соответствующий, килограммов полтораста, не меньше (а если зимой, в тулупе, в валенках, да еще при полной амуниции – и все двести кило потянет!). Вечно насупленные густые брови, гигантский нос-картошка и красный цвет лица. В довершение к портрету можно добавить лопатообразные ручищи. Одним словом, как сказал классик, "руки – крюки, морда – ящиком". И если внешний вид участкового вызывал довольно отталкивающее впечатление, то характер – крайнюю степень человеконенавистничества. Словно он, Митрошин, когда-то давным-давно решил: его не любят – хорошо, посмотрим, он будет платить людям тем же…
Участковый будто мстил окружающим за эту нелюбовь. Например, поймает старушек, торгующих семечками возле магазина, и давай над ними изгаляться:
– Ну что, буржуйки недобитые, попались?
– Да мы, Иваныч, не буржуйки…
– Ха! А кто же?
– Так, стоим просто…
– Ну-ну… Значит, стоите просто. А это что? – В голосе участкового звучит уставной металл. – Ведь торгуете?
А что тут ответишь, раз попались. Вон они, сумки-то проклятые, прямо здесь, под ногами. Как с сумками семидесятитрехлетней убежать? Как же теперь от них отвертишься? Но вертеться нужно, вот ведь жизнь настала, так ее растак!
И начинают пойманные канючить:
– Разве это торговля?
– А что это?
– Всего два кулечка с утра продали…
– Два?!
– Ну три. Или четыре. Кто же считает! Отпустил бы ты нас, Иваныч…
Митрошин бронзовеет прямо на глазах. Теперь это не человек, а буква закона. Того самого противного закона, который никому (никому!) не нравится, но за который все голосуют. Голос участкового густеет, и без того свекольное лицо наливается кровью.
– Так, лицензия есть? А накладные? А расходные ордера?…
Молчат старушки, что им ответить. Ну какая у них может быть лицензия?! Они и слова-то эти слышали только по телевизору (у кого он еще есть!).
– Чего молчите?
Молчат.
– Ну?!
И вновь в ответ тишина. Только кто-нибудь вновь жалобно протянет:
– Отпустил бы ты нас, Иваныч…
Нет, не отпустит. И мзду брать не будет. Не такой. Не приучен. А возьмет кошелки с семечками – и в грязь вытряхнет. А еще сапожищами пройдется взад-вперед. Из вредности. Потому что не только с торговками себя так ведет Митрошин. Со всеми. И с вечерней шпаной, и с алкашами возле пивного ларька… Мелкую промашку допустил человек или крупную – не важно. Если к Митрошину в лапы попался, то, считай, все, не вырваться. Пока душу из тебя не вынет – не отпустит. Если хулиганишь, то кулаком в морду двинет и руку вывихнет. Если пьяный лежишь, то последние деньги заберет и на весь белый свет опозорить постарается. Если просто попадешься без паспорта, то задержит – отведет к себе в кутузку, и давай часа четыре мурыжить, поставив посреди комнаты (и не даст ведь присесть, гад!)… Почему? А Бог его знает. Вроде и по службе расти ему некуда, и возраст у него солидный, и третью маленькую звездочку (участковый был в звании лейтенанта) дадут только перед тем, как вытолкнуть на пенсию.
Вот с таким человеком и встретился Славик Сергеев.
Не просто встретился – спас его…
Славик возвращался из школы, когда уже было темно. Шел через пустырь, насвистывая марш из известной композиции группы "Любэ". Группу в Люберцах не то чтобы любили – боготворили, и Славик, естественно, не был исключением из правила. Уж что-что, а патриотизм (пусть даже такой, местечковый) у него был.
Итак, Славик возвращался коротким путем через пустырь, когда дорогу ему преградила чья-то гигантская тень. Первая мысль, мелькнувшая у подростка, – все, попался, снова будут деньги просить! Отнимать деньги или "шакалить" у подростков считалось в городке нормой, на которую уже никто не обращал особого внимания. Ну подойдут, ну заберут мелочь – что же из этого! Подумаешь! Главное, чтобы морду не набили. А то вон сломали же бедняге Валяеву переносицу самодельным кастетом. Впрочем, Валяеву вечно не везет…
Размышляя таким образом, Славик уже сунул было левую руку в карман, чтобы выгрести оттуда мелочь и показать "шакалам" – мол, брать у него особо нечего… И вдруг замер. Он узнал человека, который преградил ему дорогу. Это был участковый Митрошин.
Милиционер стоял, чуть покачиваясь, и в первый момент Славик подумал, что тот пьян. Но это было не так. Митрошин тяжело поднял руку, что-то прошептал и неожиданно со всего маху "поцеловал землю" – рухнул прямо лицом в сухую дорожную пыль. И только тут Славик разглядел, что из спины у милиционера торчала рукоятка ножа…
Вот это да!
Странно, но мальчишка совсем не испытал страха. Первая реакция – любопытство. Ничего себе! Гроза микрорайона лежит у него под ногами с финкой между лопаток… Если кому рассказать, не поверят. Это надо же, как ему повезло! Славик даже машинально огляделся, отыскивая взглядом хоть кого-нибудь из знакомых мальчишек. Но приятелей вокруг не было. Только ветер вдруг хищно прошелестел над пустырем, прошелестел и затих.
Славик несколько раз мигнул. Нет, это ему не привиделось. Митрошин не исчез. Он лежал огромной бычьей тушей, тяжело дышал в землю, словно что-то бормотал, но что именно – не разобрать. Нож, который торчал в его спине, время от времени едва покачивался в такт слабому шевелению тела.
Мальчишка осторожно шагнул вперед, протянул руку… У него в голове вдруг мелькнула безумная (а какая еще!) мысль. Оружие! У милиционера должен быть пистолет. Как же это, мент и без пушки. Вон она, кобура, совсем близко. Сейчас он достанет табельный ПМ и даст деру. Вот сейчас…
Неожиданно предательски зазвенела мелочь. Это Славик забыл от волнения, что протянул к заветному пистолету ту самую руку, в которой были приготовлены монетки для "шакалов".
О черт! Надо же так опростоволоситься. Вот дурак! Но ничего, ничего… Спокойствие, только спокойствие. Еще немного, и все будет о'кей…
– Помоги, – неожиданно четко произнес Митрошин.
– Чего?! – Рука задрожала и повисла в воздухе всего в нескольких сантиметрах от кобуры.
– Помоги, – слабо повторил участковый. И затих.
Славик вернулся на грешную землю. Приключение кончилось. Из него словно выпустили воздух. Все стало обыденным и простым. Перед ним лежал и просил о помощи раненый человек.
Как сумел обыкновенный, да к тому же довольно хлипкий шестиклассник дотащить огромного Митрошина до остановки автобуса, остается тайной. Но ведь приволок! Прямо с ножом в спине и дотащил. Потом врачи сказали: молодец, что не попытался вытащить застрявшее лезвие, а то бы Митрошину точно не жить. А так – ничего, выжил. Везунчик. Кто его ударил, так и не узнали. Участковый на эту тему не любил распространяться. Лишь хмуро пояснял во время следствия:
– Шел. Вдруг – удар. Сзади. Упал. Ничего не слышал. Как встретил мальчишку – не помню…
И все.
Славик тоже отмалчивался. На вопросы приятелей коротко отвечал:
– Ну донес, ну и что.
– Тяжело было?
– А ты попробуй…
Его, правда, особо вопросами не донимали. Потому что между мальчишкой и участковым завязалась странная дружба. Уже через два месяца после ранения Митрошин неожиданно появился в школе. Надо же тому случится (почти как в кино!), что именно в этот самый момент Славика били "ледовые амбалы". Причина, нужно заметить, была вполне уважительной – отказался вместе со всеми прогулять урок физкультуры. А вышло это потому, что накануне Славик разбил зеркало в актовом зале, и теперь два ЧП на одной неделе было для него многовато – отчим запорол бы мальчишку до крови. Мать Славика всего месяц назад в четвертый раз вышла замуж и за нового супруга держалась обеими руками. У мальчишки уже был опыт общения с "отцами", и поэтому ничего хорошего он от очередного отчима не ждал. Но на этот раз отчим попался уж совсем дурной – старший прапорщик по фамилии Убейконь. Насчет коней Славик ничего не мог сказать, но вот что касается воспитания пасынка, тут старший прапорщик сразу же показал всю свою армейскую выучку. Пока мать проводила медовый месяц, Славика пороли семь раз, причем так профессионально, что в этом деле предыдущие "родители" и в подметки не годились рукастому вояке.
Значит, причина у Славика была вполне уважительная, чтобы не прогуливать вместе со всеми этот злополучный урок физкультуры. Он попытался было все по-честному объяснить "ледовым амбалам", но юные хоккеисты его не поняли. Или не хотели понимать, что, впрочем, одно и то же. Оттого и случилась драка, вернее – избиение…
Ему еще повезло, что навалились на него гурьбой и враз получилась куча мала. Гораздо хуже, когда тебя поставят к стенке и бьют поодиночке. Ударят и смеются, ударят и смеются… Так не только больнее, но и противно. Сейчас ситуация была капельку лучше – Славик барахтался на полу, скрючившись и прикрывая болевые точки, как его учил Валяев, а сверху с веселым хохотом громоздились "ледовые амбалы".
И вдруг избиваемый неожиданно почувствовал, что стало легче дышать. Да и крики почему-то стихли. Вернее, они стали другими – из радостного ржания превратились в самый настоящий щенячий скулеж. Потом появился кусочек неба. Чья-то мощная рука одного за другим выбрасывала из кучи малы мальчишек. Грозные "ледовые амбалы" разлетались в разные стороны, как пустые бутылки…
Славик протер заплаканные глаза и увидел, что это был Митрошин. Участковый помог ему подняться, встряхнул хорошенько и, обращаясь ко всем сразу, негромко изрек:
– Если еще кто-нибудь… – Он не докончил, обвел притихших мальчишек тусклым взглядом.
Этого было достаточно – Славика больше никогда не трогали. Ни в школе, ни во дворе. Но это еще не все. Вечером Митрошин пришел к ним домой, кивнув Славкиной матери, без лишних слов схватил старшего прапорщика за грудки, роняя табурет, выдернул из-за стола, где тот ужинал макаронами "по-флотски", приподнял сантиметров на тридцать над полом. Подержал немного. Несколько бесконечных для прапорщика секунд поглядел стылым взглядом прямо в глаза. Потом бережно опустил, прибавив смачно:
– Пацана не трогай. Заморю…
И хотя Убейконь вовсе не был трусом и хиляком (тоже килограммов девяносто пять имел), он не стал испытывать судьбу. Кивнул согласно несколько раз. И даже попытался на глазах грозного участкового угодливо приласкать пасынка. Но Славик увернулся…
Прошло несколько лет. Мальчишка словно обрел отца, друга и старшего брата в одном лице. И хотя Митрошин больше молчал, чем говорил, это было самым настоящим воспитанием. К удивлению окружающих, Славик занялся спортом (участковый записал его в секцию боевого самбо, несмотря на то что туда мальчишек никогда не брали), и у него стало неплохо получаться. По крайней мере, не прошло и двух лет, как он – в одиночку! – справился с двумя "ледовыми амбалами". А это уже что-то значило. Славик стал заметно выше, раздался в плечах, у него пробился черный пушок над верхней губой. Он стал разговаривать ломким баском. Но самое главное – его наконец перестали дразнить Мамочкой!
Перед самым окончанием школы Митрошин пригласил Славика к себе. Участковый жил один в однокомнатной угловой квартирке обычной панельной пятиэтажки. Подросток никогда здесь не был, и ему конечно же было любопытно узнать, как живет Митрошин. Ничего особенного он не увидел (да и что мог увидеть!), единственное, что его поразило, так это огромное количество книг. Они возвышались стопками в коридоре, они заполнили все полки бесчисленных стеллажей, они были даже на кухне…
– Ого! – не удержался от возгласа Славик. – Сколько книг у вас!
– Двенадцать тысяч, – равнодушно констатировал Митрошин.
– Так много?!
– Разве это много… Знаешь, сколько у Пушкина было?
– Нет, не знаю. Неужели больше?
– Намного больше. Ладно, хорош базарить, ты лучше давай садись. – Митрошин широким, гостеприимным жестом пригласил к столу. – Нет, стул оставь, у него ножка плохо держится. Бери-ка ты лучше табурет…
Славик послушно сел. На столе было несколько тарелок с нарезанной колбасой, салатом из свежих помидоров и хлебом. Отдельно возвышалась небольшая кучка крепких соленых огурчиков. Митрошин достал из старого, видимо, еще родительского буфета два граненых стаканчика, а из холодильника – бутылку "Лимонной" водки. Заметив удивленный взгляд мальчишки, он слегка усмехнулся:
– Надо же отметить твое совершеннолетие.
– Я же еще паспорт не получил. Сказали, только через месяц дадут.
– Что паспорт? Так, бумажка… – Митрошин умело плеснул водку в стаканы. – У нас говорят: главное, чтоб человек был хороший… Ладно, – вдруг оборвал он сам себя, – хорош болтать, давай лучше за тебя выпьем. Чтобы ты человеком стал. Настоящим. Понял? – Последний вопрос прозвучал едва ли не угрожающе.
– Понял, – пожал плечами Славик.
– Выдохни резко и глотай. Сразу все.
– Ага…
Выпили. Водка приятно обожгла рот. Подросток не закашлялся, как это случается со многими, и это вызвало довольную ухмылку на лице участкового.
– Сразу видно – гены…
– Что? – не понял Славик.
– Это я так. Ты закусывай, закусывай…
Закусив немного, выпили еще по одной. По телу разлилось приятное ощущение умиротворенности. Разговаривали мало. На дежурный вопрос Митрошина, что Славик думает делать дальше, был получен такой же дежурный ответ: поживем, мол, увидим. Подростку было приятно сидеть в компании такого человека, как участковый Митрошин, а пить с ним водку – приятней вдвойне. Но все же где-то краешком сознания он понимал, что не просто так пригласил его к себе Митрошин. Так оно и вышло. Когда на дне бутылки осталось совсем немного, участковый трезвым голосом произнес небольшую тираду, суть которой сводилась к тому, что пора бы Славке определяться.
– А это как?
– Вот ты сейчас кто? Никто. Болтаешься, как говно в проруби. Школа не в счет. Я даже восемь классов не закончил, а во как свой район держу! – Митрошин сжал ручищу в весьма внушительный кулак. – Вот они все где у меня…
– Кто?
– Люди.
– А зачем? – не понял порядком захмелевший Славик.
– Чтобы ни от кого не зависеть. Подрастешь – поймешь.
– Я и так все понимаю…
– Вот я о чем и толкую. Я же вижу, что ты наш, – Митрошин специально подчеркнул последнее слово. – И нашей породы. А нужно, чтобы мы все вместе держались. Вместе мы против всей этой сволочи и дерьмократической, и капиталистической выстоим. Понимаешь?
– Как-то смутно.
– Ничего, поймешь. Я чую. А чутье меня еще не подводило. Тебе после школы армия грозит – не боись, отмажем. Устроим на наше место, и все будет путем. Со временем сам разберешься, что к чему. Но помни, я тебя, Сергеев, сразу предупреждаю. У нас круче, чем на зоне, понял? Это у них "вход – рубль, а выход – два". У нас "выхода" нет…