- Представь себе такую картину. Красавица поднимается наверх. Муж потихоньку идет за ней в номер. Они ссорятся. Дело оборачивается плохо. Он ее убивает, допустим, неумышленно. И что ему еще делать? Оставить тело в комнате? Если труп найдут, он пропал. Нет, другого выбора у него нет. В конце концов, он поступил правильно, без стеснения увезя тело. И орудие убийства тоже.
- На глазах у пяти свидетелей. И заляпав кровью все вокруг. Мы возвращаемся в исходную точку. Это равно самоубийству.
Айя раздраженно поглядывает на расстегнутую рубашку своего помощника.
- Ничего подобного, Кристос, совсем наоборот. Трупа нет! Орудия убийства нет! Мотива нет! Признаний нет! Даже если все улики указывают на него, он может попытать счастья в суде. Есть прецедент. Дело Вигье - говорит тебе это о чем-нибудь? Все доказывает, что Жак Вигье убил свою жену. Исчезновение Сюзанны Вигье, измена мадам в качестве мотива, следы борьбы, простыни, выстиранные мужем, и даже выкинутый на свалку матрас… Все глубоко убеждены, что Жак Вигье виновен, однако никакого трупа, никакого орудия убийства, никакого признания… Он был оправдан в две тысячи десятом.
Кристос скептически морщит лоб.
- Угу. Если ты права, если мы не найдем Лиану Бельон в объятиях какого-нибудь местного парня, тебя ждет слава, Айя! Забудь про шум в ночное время у кабаков, про пьяниц, которых приходится подбирать на пляже, и про гонки на скутерах… Это трамплин, голубка моя, трамплин, которого ты ждала.
- Заткнись, пророк!
Кристос высовывается в окно, подставляет голову ветру.
- Айя, сколько времени занимают тесты ДНК?
- Я с них не слезу, ты же меня знаешь. Результаты будут к вечеру, самое позднее - завтра утром, это с запасом… А тем временем мы, может быть, найдем в контейнерах для сбора утиля трусики Лианы Бельон.
- Отлично, тогда я ставлю десятку на то, что дело можно закрывать, кровь в номере - это кровь его жены.
- Двадцатку, - произносит голос у него за спиной.
В комнату входит Морес. Молодой. Обаятельный. Обычно, когда они с Кристосом вдвоем дежурят ночью, местного пива он может выпить сколько угодно, а вот блефовать не умеет, в покер ему лучше не играть.
- А лучше поставь все, что есть, - предлагает Морес. - Угадайте, что я увидел, когда Бельон снял майку, чтобы у него взяли кровь для анализа? Он поранился! Порез под мышкой, неглубокий, но четкий, какой остается от хорошо наточенного ножа.
- Давний порез?
- Я бы сказал - вчерашний.
- Черт, - говорит Айя. - Бельону еще мало было…
ВОСКРЕСЕНЬЕ, 31 МАРТА 2013 Г
8
Призрак лагуны
9 ч. 31 мин.
- Папа, когда мы вернемся обратно?
Папа сидит на пляже. Отвечает, не глядя на меня:
- Скоро, Софа, скоро.
Надеюсь.
Мне не очень нравится лагуна. В ней и воды-то почти нет. Это вроде маленького бассейна, лягушатника, куда набросаны всякие штуки. Штуки грязные и колючие. Чтобы ходить по лагуне, надо обуваться в пластиковые сандалии, а от них все ноги красные.
Папа с мамой говорят, что лагуна лучше бассейна, что если я хорошенько присмотрюсь, если наберусь терпения, то увижу разноцветных рыбок. Ну хорошо, рыбок я уже видела. Я не идиотка. Маленькие черно-белые рыбки. Они плавают рядом с кораллами. Мама говорит, коралл - это потрясающе красиво, но на самом деле это всего-навсего скала в воде, она колется, и в ней прячутся рыбы. Когда я плаваю с нарукавниками, мне кажется, что коралл сейчас обдерет мне кожу на коленях…
Лагуна - это опасный бассейн, где можно только ходить.
И ходить-то надо осторожно. На дне растут водоросли. Когда к ним приближаешься, кажется, что это рыба трется о твои ноги, но нет, это что-то вроде мерзкого липкого салата, который тебя облизывает, а потом волдыри остаются. На дне есть даже огромные волосатые слизняки. Ужасные! Мама говорит, что они безобидные, это морские огурцы, их так называют, потому что китайцы их едят. Есть слизняков! Странно все-таки, тем более что здесь все магазины и даже все рестораны скупили китайцы. Мама иногда болтает сама не знает что. И еще папа и мама говорят, что я всегда всем недовольна, хотя сами никогда не купаются.
- Папа, может, пойдем уже?
- Скоро пойдем, Софа. Не уходи далеко.
Теперь папа лежит на пляже, под деревом с толстыми корнями, похожими на змей. Папа никогда не слушает, что я ему говорю. Я уверена, если я сниму нарукавники, он этого даже не заметит. Он мне все время повторяет, чтобы я была осторожна и внимательна, но сам никогда на меня внимания не обращает.
Вот - я состроила ему рожу, просто так, чтобы убедиться, что он ее и не заметит. Папа - он всегда так делает - поднимает глаза, спрашивает, все ли в порядке, не жарко ли мне, не замерзла ли я, велит оставаться рядом и тут же уходит в свои грустные мысли… Он смотрит мимо, куда-то не туда, как будто в воде есть кто-то еще. Только не я, а ребенок-невидимка. Один раз он даже имя перепутал.
Он назвал меня Алекс.
Как будто разговаривал с призраком, которого никто, кроме него, не видит.
Папа иногда бывает такой странный.
Особенно с тех пор, как уехала мама.
Все-таки лучше бы мы пошли в бассейн. Вода там теплее, и она синяя-пресиняя. И он не такой большой. Я смотрю на море так далеко, как только могу. Если бы мне хватило смелости, я бы пошла прямо туда, где море глубокое и где кораллы не обдирают ноги. Хотя бы для того, чтобы поглядеть, заметит ли это папа. Вдали вода ломается как стекло. Шум такой, что даже немножко страшно. Мама мне объяснила, что это коралловый риф. Это подводная стена, которая нас защищает, с той стороны, кажется, есть акулы.
- Папа, давай вернемся в бассейн?
Теперь я уже привыкла, что все надо повторять по меньшей мере три раза, все громче и громче. До тех пор, пока он не услышит.
9 ч. 33 мин.
Марсьяль не слышит. Он всматривается в лагуну. Пустую.
Он должен взять себя в руки, должен действовать, а главное - не противоречить себе. Должен связно отвечать полицейским. Должен выработать стратегию и придерживаться ее. И быть настороже. У него не осталось выбора, теперь все пойдет очень быстро. Сколько у него есть времени? Самое большее - несколько часов? Ему нельзя расслабляться.
И все же он не может собраться с мыслями. Перед глазами у него туман. Лагуна все та же, только домов вокруг меньше. Нет проката катамаранов, нет продавцов мороженого. Только казуарины, охраняющие пляж. И солнце садится. На песке осталось всего несколько брошенных игрушек. Красное ведерко. Желтая лопатка.
Маленькая фигурка в воде. Шестилетний мальчик.
Один.
- Па-а-а-апа! С меня хва-а-а-атит! Пойдем в басе-е-е-ейн!
Марсьяль выныривает на поверхность.
- Да, Софа, да. В бассейн? Мы же только приш…
Он недоговаривает.
- Хорошо, маленькая моя, идем в отель.
Девочка выходит на берег, стаскивает нарукавники и сандалии.
- А когда мама вернется?
- Скоро, Софа. Скоро.
9
Пиршество
11 ч. 45 мин.
За те тридцать лет, что Кристос потягивает свой ти-пунш на террасе, Сен-Жиль сильно изменился. Конечно, он уже не застал ни старинной рыбацкой деревни, ни железной дороги, по которой катили из Сен-Дени поезда с мужьями, спешившими к старательно оберегавшим под зонтиками белизну кожи женам и детям. Зато он своими глазами видел перемены в девяностых, когда остров еще верил, что когда-нибудь станет похож на старшего брата - Маврикия. При нем в центре туристической столицы Реюньона построили современный яхтенный порт. Неплохая была идея… Ручей давным-давно не достигал моря, разве что во время циклона; он замирал у края пляжа, не добежав нескольких метров до финиша. Планировщики дали городу выход к океану, тщательно разделив приморский комплекс, - яхты, рыбалка, дайвинг; свежевыкрашенные рыбацкие лодки, желтые пластиковые стулья в ресторанах, дорогое дерево клубных причалов, нежные тона детских лодочек в миниатюрном порту, розовые крыши Нотр-Дам-де-ла-Пе, серые мостики над оврагом с застоявшейся водой, белые хижины, взбирающиеся по склону бесплодного холма, - и все это буйство красок в обрамлении пальм, что застройщикам хватило ума не срубить.
И черный цвет.
Недвижимость взлетела в цене, и креолы отступили в верхнюю часть города, в квартал Каррос, но толпой спускаются в порт, чтобы ловить рыбу с пирса или с лодок.
Все получилось отлично! Если не считать того, что авторы замысла, должно быть, мечтали о рыночной площади с шумной толпой, а не о полупустых террасах баров.
В этом отношении, по крайней мере, Кристоса нельзя упрекнуть в том, что он не прилагает усилий.
Он, Жан-Жак и Рене - единственные клиенты Морского бара. Отсюда можно вволю налюбоваться яхтами, а также задами двух десятков креолов-удильщиков, сидящих на разноцветных ящиках.
Жан-Жак на них не смотрит, он уткнулся в местную газету.
- Ну что, пророк, красотку все еще не нашли?
Кристос прикладывается к стакану. Ром здесь не идет ни в какое сравнение с тем, который наливает Габен в "Аламанде", зато пейзаж несравненный.
- Это не подлежит разглашению, ребятки…
- Ага, как же, - отзывается Рене. - Раз в жизни в этой стороне хоть что-то произошло.
Кристос вместе со стулом выбирается из-под зонта.
- Или тогда поите меня…
Жан-Жак, наливая себе пиво, разглядывает стоящую на столе бутылку рома, чашу со льдом, фисташки, треугольные пирожки. Всего вволю. Чем меньше клиентов, тем усерднее их обхаживают…
- Все беды острова заключены в бутылке, - провозглашает креол. - Ром, отупение, насилие, праздность…
Кристос обожает слушать, как Жан-Жак изрекает глубокие истины. У Жан-Жака есть профессия и есть увлечение. Он играет в петанк и философствует. А может, наоборот.
Кристос закрывает глаза, подставляет лицо жгучему солнцу и прислушивается.
11 ч. 48 мин.
В дальнем конце порта волны, забираясь между камнями мола, старательно отдирают клочья размокшей плоти трупа, потом, двигаясь в обратном направлении, омывают его раны. Колония красных крабов тоже занимается очисткой. Самые мелкие проникают во все отверстия и опустошают тело изнутри, пока этим не занялись трупоядные насекомые. Самые крупные трудятся на поверхности, выбирая нежные местечки. Рот, глаза, половые органы. Сбегаются новые крабы, прежних это не смущает. На этом пиршестве всем хватит еды, все насытятся. Обычно им приходится довольствоваться мелкими кусочками дохлых моллюсков.
11 ч. 49 мин.
Рене крутит на голове бейсболку с надписью "974" так, будто она привинчена к его лысому черепу. Разглядывает запряженную быком повозку на этикетке бутылки рома.
- Не хочется дураком помирать, Жан-Жак, объяснил бы ты мне связь между бедами острова и этой бутылкой.
Кристос сидит с закрытыми глазами, но ни слова из разговора не упускает. К этому часу Жан-Жак делается поэтом.
- Связь в том, что род человеческий эксплуатируют, милый мой Рене. Алкоголь и закабаление трудящихся масс. Рабы, вольноотпущенники, белые бедняки - все они пляшут под дудку сахарного тростника, миллионов литров дешевого рома, хороший-то в метрополию уплывает. Проклятьем заклейменным - вволю выпивки, водка - для поляков на шахтах, тафия - для креолов в полях, бедняцкий алкоголь, сжигающий революционные нейроны…
Бармен Стефано считает себя обязанным высказаться.
- Эй, Жан-Жак, торговцу тафией ты осточертел…
- Взаимно, - отзывается Рене, подняв стакан.
Рене - рыбак из Сен-Пьера, вернее, раньше был рыбаком. Двадцать лет выходил в море, до тех пор пока вырученные деньги не перестали покрывать затраты на дизельное топливо для траулера. И тогда Рене поселился в Сен-Жиле, решил зарабатывать на туристах, собирался возить их посмотреть на меч-рыбу, на дельфинов, на акул, на горбатых китов, далеко, до самого Кергелена, если потребуется… Концепция была такая: или клиент остается доволен - или ему возвращают деньги. Платит только в том случае, если видел морских чудищ. Никто ничего не видел - во всяком случае, возвращаясь, туристы говорили именно так. А Рене чаще всего был слишком пьян для того, чтобы спорить. Под конец он даже включил в программу русалок.
- Тростниковая водка или ром - мне без разницы, - заявляет Рене, одним духом осушив стакан, - пью за культурное наследие острова…
Жан-Жак, словно в насмешку, мелкими глоточками попивает пиво.
- Иди в задницу со своим культурным наследием…
11 ч. 54 мин.
Теперь красные крабы разделывают труп упорядоченно. Выстроились в цепочку, будто муравьи. Самые сильные отрывают куски гниющей синей плоти, дряблой, как размокшая бумага. Самые слабые ограничиваются транспортировкой. Лакомые внутренние части - кишки и прочие потроха, мозг - крабы выбрали прежде всего, они, словно опытные перевозчики, вынимают все, что можно, оставляя пустой и легкий остов.
Десятки крабов внезапно замирают.
Труп пошевелился.
Самые пугливые уже скрылись за исполинскими камнями мола. Другие, крохотные, выскакивают изо рта, словно мертвец, поперхнувшись, их выплюнул.
Тело снова замирает в неподвижности. Крабы опасливо разглядывают предмет, которым проткнут труп.
Круглый. Гладкий. Холодный.
11 ч. 56 мин.
Жан-Жак размахивает местной газетой, рискуя опрокинуться вместе со своим пластиковым стулом.
- Закройте глаза и пейте спокойно, друзья мои. Алкоголизм, малограмотность, насилие… Это написано черным по белому. Реюньон бьет все рекорды.
Кристос открывает глаза, тоже опустошает свой стакан, потом наконец включается в разговор.
- Рене, рабство отменили несколько лет назад. Если реюньонцы напиваются, все-таки виноваты в этом уже не белые господа…
Жан-Жак, поерзав, вытаскивает из кармана фляжку с ромом.
- А это? Зачем, по-твоему, ее придумали? Двести граммов белого рома в лавке за ту же цену, что пятьдесят у стойки…
- Тут я с тобой согласен, Жан-Жак! - вопит из-за стойки Стефано. - Пьянство в одиночку - это национальное бедствие… Разорение баров, преступление против человечества…
Рене решительно наливает себе еще рома.
- И я с тобой согласен, Жан-Жак. Культурное наследие острова - ром крепостью сорок девять градусов, и в бутылках! А не этот сиропчик в пузырьках, ограниченный администрацией до сорока градусов…
Кристос наклоняется на своем пластиковом стуле. Ему так нравится их недобросовестность в споре. Он наблюдает, как тихий ветер слегка надувает паруса стоящих на якоре судов. Порт печется на солнце. Рай. Счастье триста шестьдесят пять дней в году. Он и не знал, что на земле может существовать подобное место. Надо только раз в три года пережить циклон. Два дня не вылезать из-под одеяла. Терпимо.
Жан-Жак не сдается. Он сует под нос Рене фляжку с ромом.
- Попробуй, кретин… Сорок девять градусов. Достаточно купить коробку с вкладышем, три литра рома в пластиковом мешке с вмонтированным краником, и самому наполнять свою фляжку… Последнее изобретение, чтобы спаивать толпу…
Он встает и двигает руками, как пьяный кукловод.
- Друзья мои, либеральная глобализация дергает островитян словно паяцев, за две нитки, по одной в каждом кармане. Фляжка и мобильный телефон.
Рене тупо хлопает себя по карманам джинсов.
- И мне на это наплевать, - вопит Жан-Жак. - В высшей степени. Вот выйдем играть в шары, и, пока все реюньонские нищеброды будут прикладываться к фляжке перед тем, как бросать, я останусь чемпионом острова.
И, словно подчеркивая сказанное, Жан-Жак вскидывает руку с пивом. Рене, которого все это не убеждает, заливается смехом. Тоже хватает стакан с ромом и тянется к Жан-Жаку.
Чтобы с ним чокнуться.
Пытаясь изобразить провансальский акцент, говорит:
- Да ладно тебе, дурачок, мы вполне можем поладить…
Жан-Жак безрадостно смотрит на него.
- Не разговаривай со мной как с марсельским игроком, меня это…
- Да ты подумай, балда… Я тебе предлагаю помирить ром и пиво…
Жан-Жак скептически смотрит на свое пиво.
Рене торжествует:
- А как называется главная улица Марселя?
И сам дает разгадку своей шарады. В самом деле, первая часть ее названия - Канебьер - означает сахарный тростник, из которого делают ром, вторая - пиво.
Кристос хохочет так, что чудом не падает вместе со своим пластиковым стулом.
Жан-Жак вздыхает. Оскорбленный до предела.
- Ну знаешь, Рене, - комментирует Стефано, подойдя к ним с новой порцией самсы, - это уж ты загнул.
12 ч. 01 мин.
- Кевин, там мертвец! Точно мертвец!
- Не валяй дурака, Рональдо! Давай живо подбери мой мяч и возвращайся… Не тяни время…
- Кевин, я не валяю дурака. Говорю тебе, там покойник, на камнях. И крабы его наполовину слопали.
12 ч. 05 мин.
Жан-Жак снова уткнулся в местную газету, всем своим видом показывая, что шутки друзей ему наскучили. Рене, запрокинув голову, смотрит на облака, окутавшие вершину Маидо.
Кристос блаженствует. Ему эта атмосфера нескончаемой ярмарки не надоедает. И впрямь немного напоминает праздничную мешанину толпы на Канебьер; конечно, народу здесь куда меньше, зато солнце печет круглый год. Кристос уже не мог вытерпеть холодов. Убрать садовую мебель. Сложить дрова. Самому уйти в дом. Иногда придурки из метрополии спрашивают, не скучает ли он по временам года, не надоело ли ему видеть неизменно синее небо, деревья, с которых не опадают листья, закат в один и тот же час… Они уверяют, будто по-настоящему могут оценить весну лишь после трех месяцев ненастья, по-настоящему наслаждаться отпуском только тогда, когда машина из-под хмурого неба катит к мистралю…
Идиотизм.
Как будто необходимо состариться, чтобы научиться ценить уходящее время, и надо на неделю сесть на диету, чтобы хороший ужин показался вкуснее. Чего-то себя лишать, чтобы заслужить удовольствие. Старая иудео-христианская мораль. Или мусульманская, или буддистская…
Кристос подумал, что сам он, возможно, исключение из правил…
Как правило, французы не задерживаются на острове дольше чем на пять лет, они откладывают свои 53 процента надбавки к зарплате чиновника, вкладывают сбережения в местную недвижимость, чтобы не платить налогов (спасибо Бессону, Периссолю, Жирардену и прочим), а потом живенько в метрополию, чтобы купить там домик своей мечты в пригороде. Ради детишек, объясняют они. Учеба.
Ну ладно, что правда, то правда, у него-то детишек нет.