Уже в машине мы выяснили, что именно произошло за время моего отсутствия. Примерно в 15.00 расфуфыренная Ольга отбыла на свидание с Федоровым, которое тот опрометчиво назначил на 16.30 в уютном ресторанчике. Воодушевленные перспективой расстаться с ней в скором времени, родичи вздохнули с облегчением и разошлись по своим делам. Как пишут в дешевых романах, никто не мог предположить, что тихая жизнь скромного семейства будет разрешена жестокой судьбой.
В 18.00 домочадцы спокойно уселись перед телевизором: посмотреть новости перед началом нового сериала-триллера про нашу жизнь. Как сказал Фима, еще во время прогноза погоды он почуял неладное: в доме явно сгущались тучи. Диктор объявил штормовое предупреждение. Домочадцы похихикали: в Питере что ни день, то штормовое предупреждение. Присмотревшись к умиротворенным лицам домочадцев, Фима списал свои ощущения на повышенное давление и не очень свежее пиво. И был не прав.
Проблемы начались с музыкальной заставки сериала "Кошмар всегда с тобой". На фоне жуткой музыки раздался монотонный вой. Соня довольно хмыкнула, предвкушая неслабое шоу, и сделала звук у телевизора громче.
Шоу действительно оказалось неслабым. На фоне кровавых баталий вой только усилился. Детективам потребовалось несколько минут, чтобы понять: отвратительный звук, который то и человеческим не назовешь, идет из прихожей. Выть по-киношному у нас умеет только один человек - Ольга.
Без пяти минут невеста сидела на полу. Сказать, что она рыдала, значит, не сказать ничего. Это был вполне профессиональный плач покинутой Ярославны. Трогательные рулады переходили в не менее трогательные всхлипыванья, которые в свою очередь сменялись стонами и низким воем. Ошеломленные родичи попытались поднять Ольгу на ноги. Да где там: весу в ней, как в дойной корове, к тому же, безнадежно пьяной. Где и как Ольга сумела так надраться, остается загадкой. Но из ее путаной речи удалось выяснить главное: Федоров отказался поступать как порядочный человек. Свадьбы не будет.
- А с чего он должен на тебе жениться? - проявил чудеса логики Карл.
- Он вчера… он такое сделал… - Ольга затянула новую заплачку.
- Что он такого сделал вчера? - в этот момент Фима напоминал грозного кавказца, обнаружившего, что его красавицу-дочь обесчестили прямо у него под носом.
- Он меня поцеловал! В щечку. А ведь мужчина не будет целовать женщину, которая ему не нравится. Правда?
Молчание ей было ответом. Озадаченная Соня, как самая мудрая из присутствовавших в коридоре дам, постаралась объяснить, что поцелуй - это поцелуй, а свадьба - это свадьба. Ольга упорно стояла на своей философской позиции. Вот Сидоров, например, был глубоко порядочным человеком: сначала женился, а потом поцеловал. Факт, что Сидоров оказался двоеженцем, Ольгу почему-то не смущал. Если она говорит "порядочный", значит, так оно и есть.
Вина Федорова, по мысли Ольги, тянула на пожизненный срок заключения. Мало того, что он опоздал на пять минут, отказался выпить с ней на брудершафт и обручиться по всем правилам, так он еще весь вечер говорил исключительно обо мне. С кем встречаюсь, куда хожу, какие цветы люблю, чего не приемлю в людях и так далее. Интерес со стороны Федорова был настолько явным, что пару раз свою спутницу он назвал моим именем. Вот этого Ольга снести не смогла и надралась от души, уронив свое женское достоинство на дно бокала. Домой она вернулась с единственной целью: покарать разлучницу. Однако в коридоре силы ее оставили, и она мягкой кучей осела на пол.
Я слушала краткое изложение событий с внутренним восторгом. Во-первых, всегда приятно, когда тебя предпочитают другой, пусть даже и следователь. Во-вторых, Ольгины терзания всегда проходят по одной и той же схеме, поэтому особого сочувствия я сейчас к ней не испытывала и тем более не собиралась ночевать в гостинице. Нашли дурочку! Правда, не особо понравились расспросы Федорова о распорядке моего дня, но с другой стороны - скрывать мне нечего. Моя жизнь - как прозрачное стекло: два легких движения тряпкой с моющим составом, и оно вновь сверкает чистотой. Так что грубые инсинуации товарища Федорова мне не страшны. Не на ту напали.
Утро я начала со звонка в клинику пластической хирургии.
Сахарный голос администратора предложил мне идеальные условия для создания своего нового облика:
- С вами будут работать только лучшие профессионалы, одноместная палата люкс, трехразовое питание, индивидуальная программа коррекции лица и фигуры, гибкая система скидок.
Я резко прервала этот рекламный поток:
- Все устраивает. Все замечательно. Хочу записаться к вам на прием. Единственное условие, чтобы со мной работал Ваковский.
- Но Юрий Николаевич работает только с мужчинами, - в голосе администратора послышалась растерянность. - Может, вас устроит Алла Николаевна? Ее руки творят чудеса.
Я прикинулась ослиной шкурой:
- Ваковского хочу! Меня как раз устраивает, что он работает только с мужчинами. Заплачу в двойном размере.
Администратор по-прежнему колебался.
- Одну секунду, я уточню.
Уточнял он минут пять. За это время я прослушала музыкальное попурри из бетховенской сонаты, марша Мендельсона и танец с саблями Хачатуряна. Сабли сменил торжественное "Прощание славянки", к моему счастью, администратор ожил:
- Юрий Николаевич сможет принять вас, но только сегодня. В 11 часов. Вас устраивает?
Я взглянула на часы. Как раз успею добраться.
- Устраивает. Буду.
Собираться пришлось в рекордные сроки: ать-два, и готова. Кофе допивала на бегу. И только в машине вспомнила, что опять не успела сообщить родственникам о своей новой должности. Ладно, вечером устроим пир на весь мир. Куплю тортик, шампанского, посидим в кое-то веки как люди. Заодно пусть гордятся: вон какую карьеру их Эфка сделала!
В центр "Клеопатра минус" я влетела за две минуты до начала приема.
- Здравствуйте, это я вам сегодня звонила. К Ваковскому, на одиннадцать.
Администратор - минорный мальчик в униформе - взглянул на меня с неприкрытым любопытством, потом поднял трубку и сообщил:
- Юрий Николаевич, к вам пришла дама, которая хочет стать мужчиной.
Однако! Чего только о себе не узнаешь. Меня позабавило, что слово "дама" мальчик произнес с отвращением, а слово "мужчина" в его устах выглядело как настоящая похвала. Странно, почему не добавил "противный"?!
Меня проводили к Ваковскому. Я представляла себе добродушного толстячка-балагура вполне стандартной для докторов национальности, но передо мной сидел подтянутый, холеный и холодный красавец, четко знающий себе и собственному времени цену.
- Слушаю вас.
И вот тут я растерялась. Удобоваримую легенду я приготовить не успела. Ну, допустим, у меня не ладится личная жизнь. Допустим, я хочу стать мужчиной. И личная жизнь сразу наладится. Бред какой! Как хорошо другим героиням лирических детективов: по ходу сюжета они либо встречаются с законченными идиотами, которые покорно проглатывают наживку, либо они сами идиотки, и окружающие смотрят на действия героинь сквозь пальцы. Ваковского к идиотам явно не отнесешь. Тут такой интеллект прет, что даже энциклопедия Брокгауза и Эфрона в пятидесяти томах звенит в шкафу. Да и я произвожу впечатление умной женщины. Может, поэтому хирург решил мне помочь:
- Вы действительно хотите стать мужчиной?
В его голосе не было ни иронии, ни любопытства, только усталость. Я ответила честно:
- Не знаю. Мужчинам легче, но я с детства боюсь уколов.
Он неожиданно улыбнулся:
- Могу вас успокоить, мужчиной вам никогда не стать. У вас совершенно женская логика. А она, к счастью, не подвержена оперативному вмешательству.
Я вдруг растерялась:
- А что мне делать?
- Подумать, что вы можете в себе изменить. Например, можно немного подкорректировать форму носа и разрез глаз.
- И?
- И вы станете настоящей красавицей. Только надо ли вам это? Свое лицо - дар природы, любые изменения сказываются на личности, в хорошую или плохую сторону. Кому как повезет. Знаете, вы пока побудьте в этом кабинете, подумайте. А я пришлю к вам Аллу Николаевну. У нее действительно золотые руки. С женскими лицами она творит настоящие чудеса. Я же в сравненье с ней всего лишь подмастерье, которому доверили мужскую фактуру. А теперь прошу меня извинить. У меня сейчас операция. Как только Алла Николаевна, освободится, она зайдет к вам. Чай? Кофе?
Я отказалась.
- Как угодно, - без всякого выражения сказал Ваковский. - Тогда я вас оставлю.
Когда он уже был в дверях, я все же рискнула задать интересующий вопрос:
- Почему же вы согласились встретиться со мной?
Он иронично оглядел меня:
- Не каждый день встретишь женщину, которая хочет стать мужчиной.
- Но я же не хочу!
- Деточка, какая разница, хотите вы этого или нет. Вам сделали бесплатный пиар, и я на него клюнул. Все вопросы к администратору.
Как только за Ваковским закрылась дверь, я подхватила шубку, сумку и тоже рванула к выходу. Щеки пылали от стыда. Подумать только: я - женщина, которая хочет стать мужчиной. Позор! Я уже было схватилась за ручку двери, как вдруг застыла, оглядев еще раз небольшой кабинет хирурга. Каждое унижение должно быть вознаграждено. Раз уж тебя, Эфа, сюда занесло, то нужно воспользоваться выпавшим шансом. Интересно, где Ваковский хранит информацию о своих пациентах. Если в общем архиве, то, увы, наше интересное путешествие подошло к концу. Но ведь не все пациенты у него легальные, вряд ли Романов тогда стал бы столь интенсивно следить за деятельностью центра "Клеопатра-минус". Да и визитка хирурга оказалась у него неспроста. Варианта два: либо интересующая меня информация хранится в шкафу в какой-нибудь из папок, либо в компьютере. Стоп! А, собственно, что нас интересует. Нас - это покойного Романова, и меня, пока что еще вполне трудоспособную и живую. Эх, тряхнем стариной и проявим чудеса дедукции: в клинике часто бывал Трохименко, по словам его вдовы, Игорь Борисович когда-то делал себя операцию, Ваковский - пластический хирург. Следовательно, мы ищем компромат на Трохименкоа. Я шутливо раскланялась перед небольшим зеркалом. Браво, Эфа, браво! Как говорится. Аплодисменты в студию! Был бы здесь Шерлок Холмс, и он, наверняка бы, воскликнул: "Гениально!".
Компромат мы будем искать в компьютере. Вряд ли Ваковский будет держать столь полезную информацию в бумажном варианте. Через пятнадцать минут я была готова признать, что от гениальности до бездарности один шаг. Даже пол-шажочка. Потому что компьютер Ваковского состоял исключительно из игр и электронного ежедневника. Никакого архива, никакого выхода в Интернет или сетевое окружение. Даже пароля и того не было. А я-то уже приготовилась к тому, что придется перебирать слова, имеющие отношения к его деятельности или личной жизни, о которой, кстати, говоря, не имею никакого понятия.
Я с тоской посмотрела на шкаф. На сортировку этой макулатуры уйдет по меньшей мере год. Что ж, пора признать свое поражение. Выставила собственную персону полной дурой, ничего не добилась. Сижу за чужим столом, потная и злая, рефлекторно ключи на пальце кольцо от маленького ключика. Смотрю на верхний ящик стола с замочной скважиной, к которой этот ключик должен подойти идеально.
Именно в этот момент я ощутила, что должен был испытать Ньютон, когда ему на темечко плюхнулось яблоко. Или какие эмоции овладели Менделеевым наутро, когда он торопливо записывал таблицу химических соединений. Или, скажем, чувства Эйнштейна, придумавшего теорию относительности. Все относительно. Гениально? Гениально? То, что скрывают, всегда лежит на самом видном месте. Верно? Совершенно верно! Подумать только, всего два поворота ключом, и заветная папка у меня в руках. Под прозрачным пластиком самоуверенное лицо Трохименкоа. Ну, просто как в рекламных роликах "До" и "После". То, что было "после", мы и так знаем, а вот то, что предшествовало, мы посмотрим в спокойном месте. Теперь пора делать ноги! Тем более, что и мифическая Алла Николаевна ко мне не торопится.
Я вышла из кабинета и спокойно пошла по коридору, держа спину и нацепив выражение капризной дамочки, потерявшей драгоценное время. Почти миновала столик администратора, и тут меня черт дернул отомстить мальчику.
- Уже уходите? - ласково спросил он меня.
- Да, - в моем голосе послышались слезы. - Юрий Николаевич разбил мне сердце. И жизнь…
- Боже! Что же он сделал? - голубой малыш картинно прижал ладошки к нарумяненным щекам.
- Он сказал, что мне никогда не стать мужчиной.
- Какая трагедия!
- А еще он сказал, что женщины давно в нем не вызывают эмоций, впрочем, как и все мужчины, кроме одного… Только один смог затронуть струнки его души.
Парнишка явно занервничал:
- Как? Кто? Почему не знаю?
Я томно к нему наклонилась:
- Шалун! Уж вы-то знаете наверняка! Вы каждый день видите его в зеркале. Только сам Ваковский боится признаться в своих чувствах… Как вам повезло!
Каюсь, я не выдержала, и обернулась. Милый, смущенный администратор внимательно изучал себя в зеркало. Похоже, теперь Ваковскому будет не до украденной папки. И хорошо! В жизни каждого бывают моменты, когда приходится поступать решительно. Например, отбиваться от домогательств активного гомосексуалиста. Это, доложу я вам, зрелище особое, для тонких натур совсем не предназначенное. А для мужиков с массивным подбородком, вполне по плечу. Успеха вам, ребята!
Меня хватило на то, чтобы отъехать на два квартала от клиники и спрятаться в маленьком безлюдном кафе. Я заказала кофе и сэндвич и углубилась в изучение папки.
И первым делом положила перед собой две фотографии Игоря Трохименкоа и некоего Никиты Сергейченко, 1952 года рождения. Вот это мастерство, доктор! Вроде не одно и то же, но все же очень похоже. И вместе с тем создается впечатление, что при общем сходстве - глаза, губы, передо мной фотографии дальних родственников. Так сказать, седьмая вода на киселе.
Итак, семь лет назад Никита Сергейченко обратился к доктору в частном порядке с просьбой полностью изменить ему внешность. За внушительное вознаграждение тот согласился. После серии пластических операций Сергейченко превратился в моложавого Трохименкоа. Любопытно, но незадолго до смерти доктору поступило вторичное предложение: поколдовать над знакомым лицом еще раз. Разумеется, не из чисто альтруистических побуждений. Однако временем милейший Игорь Борисович уже не обладал, поэтому решено было исправить форму носа, губ и разрез глаз. Любопытно, но Трохименко собирался ложиться в клинику буквально накануне убийства. И на этот раз уже вполне легально.
Теперь дело осталось за немногим: пробить по базе данные гражданина Сергейченко и можно передавать информацию товарищу в правоохранительные органы. Заодно будет повод встретиться и спокойно пообщаться в неформальной обстановке. А то нам все время кто-нибудь или что-нибудь мешает. Я быстренько набрала номер городской платной службы, продиктовала данные: фамилия, имя, отчество, год рождения, место рождения. Ого, Трохименко, оказывается, родом из Полтавы. А ведь всегда позиционировал себя чуть не как нагайского князя. Не знаю, что за титул такой, но окружающие велись на него, как кошка на валерьянку. Диспетчер заверил, что минут через двадцать за вполне скромные комиссионные я буду иметь полную информацию.
И ведь не соврала. Информация поступила даже раньше, я допивала вторую чашку кофе. Данные были весьма любопытны. Никита Алексеевич Сергейченко погиб ровно семь лет назад в автокатастрофе. Рядом с ним в машине находилась его жена - Радмила Алексеевна Сергейченко, 1970 года рождения, в девичестве Романова. Родителей у погибших не осталось. В качестве дальних родственников погибшего был назван троюродный брат Игорь Борисович Трохименко. У Радмилы остался брат - Александр.
Круг замкнулся.
Спрашивается, и что мне теперь со всей этой информацией делать? Правильно в народе говорят: счастье в незнании. Не знала ничего, спала спокойно. Относительно, конечно. Но все в природе относительно. Теперь в голову мысли нехорошие лезут. И стоит ли делиться этой информацией с Федоровым? А ну как засмеет, а потом возьмет и Пургина арестует. И пролечу я с шоу "Последний герой" как фанера над Парижем. Впрочем, а Пургин то причем? Любил когда-то девушку по имени Радмила, а она возьми, да исчезни. Разве это преступление? Нет. Конечно, именно Пургин мог шантажировать декана, но женская интуиция подсказывала, что в качестве шантажиста, скорей всего, выступал Романов. Наверняка, было за что.
Я подрулила к институту и чуть не врезалась в машину "скорой" помощи. Первая мысль, которая посетила мое измученное сознание, была: Господи, ну, за что я перед тобой провинилась? Вторая: Господи, тебе не кажется. Что ты повторяешься? Все это я уже видела. Врачи в белых халатах, милиция, толпы людей - студентов, случайных прохожих и, конечно, моих родственников в полном составе (а как же без них?). Задрав головы, они сосредоточенно смотрели на окна третьего этажа.
Ближе к главному входу стоял толстый дядька с мегафоном:
- Внимание! Здание оцеплено, вам не уйти. Требуем отпустить заложницу и сдаться. Иначе будет штурм.
Все застыли, ожидая ответной реакции. Реакции не последовало.
Я неторопливо вылезла из машины и направилась к родичам. Интересно, кого взяли в заложники в моем родном институте? Народ зачарованно изучал темные окна. До меня доносились отголоски разговоров:
- Не везет нашим деканам. Одного убили, другую вот теперь в заложники взяли. Опасная должность.
- Ага, а все из-за денег. Слишком много денег - к смерти.
- Говорят, он вооружен и очень опасен. Убьет, не колеблясь.
- Бедняжка, ей еще и тридцати не было…
- Ой, что теперь будет?
В ответ прозвучал взрыв. Толпа охнула и инстинктивно пригнулась, несколько секунд тишины, и раздался вопль, умноженный на сотни голосов. Солировала в нем, конечно, Ольга. Поднимаясь с земли, я увидела, что она повисла на Федорове (а этот откуда здесь взялся?) и горько (почти что искреннее) плачет.
Клара держалась за сердце. Карл за поясницу. Соня требовала немедленно провести расследование и наказать всех виновных за смерть ее племянницы. Фима плакал. Я вдруг почувствовала себя Томом Сойером, присутствующим на собственных похоронах. Ощущения не то чтобы приятные, а странные: в конце концов, не каждый день можно узнать, как по-настоящему к тебе относятся люди. Размышления прервала группа телевидения. Разбитная девица оттолкнула меня в сторону: