"Магомед", - протянута рука. "Кирилл", - рука пожата. Ребята молча кивнули.
"Прошу", - неопределенный жест рукой в сторону парковки. Мы вновь взвалили на себя кофры. Он помогать не стал. "Гордый", - подумал я.
Подошли к стоянке. "Прошу", - рука направлена в сторону белой "Волги". О, БЕЛАЯ "ВОЛГА"!!! Гордый символ Советского Кавказа! Как все изменилось с тех пор!
Погрузились, сели.
- Вам в гостиницу "Махачкала"?
- Да.
Молчим, едем. Я искоса наблюдаю за ним. Интересный экземпляр. Аккуратен, преисполнен чувством собственного достоинства. Рожа бандитская. Но не кавказская, а… корсиканская, что ли. Хотя ясно, что местный, но чувствуется какая-то порода. Не иначе потомок какого-нибудь ширванского хана. И ведь говорит почти без акцента.
- Как наши дела? - спрашиваю.
- В смысле?
Так, думаю, в Штирлица будем играть.
- В смысле, что мой хороший знакомый Абдул обещал устроить мне встречу с моим хорошим знакомым Надиром. А ты мне в этом поможешь.
Напрягся. Понял, что парень я не деликатный и в "восточные слабости" играть не собираюсь.
- Я дам вам адрес. Завтра подъедете по нему к трем часам.
- А ты за нами не заедешь?
- Нет. Возьмете бомбилу. Они здесь копейки стоят.
Так. Дружбы не получается. Ладно, не надо.
- Адрес, надеюсь, в Махачкале?
- Да.
- И по этому адресу завтра будет Надир?
Он молча посмотрел на меня, потом уставился на дорогу. Я идиот. И он подумал, что я идиот. Ну и ладно. Так даже лучше. Пускай думают, что я идиот. Попроще будут вести себя со мной, может, просеку какую косуху. С точки зрения безопасности оно и лучше. А вот для дела…
Захотят ли эти ребята сводить своего вождя с идиотом? Так. Стоп. Это уже нервы. Захотят - не захотят, идиот - не идиот. Они здесь вообще ни при чем. Если Надир захочет - все будет. Не захочет - можем вообще не вернуться. Хотя это вряд ли. Если бы не хотел встретиться, Абдул уже на втором звонке в Москве замял бы дело.
Подъехали к гостинице.
- Спасибо, до завтра.
- Всех благ.
Выгрузились, ввалились в холл. Произвели легкий переполох. Предъявили паспорта. Заполнили анкеты. Я люблю этот момент командировки. Дорога позади. Работа впереди. А свободный вечер сейчас. Видимо, в связи с резким улучшением настроения я и написал в дурацкой графе гостиничной анкеты: цель приезда - "горный туризм". Сочная восточная женщина за стойкой посмотрела на меня с изумлением.
Разместились в номерах.
- Так, - говорю, - ребятки, сейчас смываем дорожную пыль и едем. Буду город вам показывать.
Залезаю в душ. Только подставил тело под мутные струи местного водопровода - стук в дверь. Беззлобно матерясь, заворачиваюсь в серое гостиничное полотенце (в девичестве белое), открываю дверь. За порогом Стасик - тоже в сером.
- Кирилл, а как здесь горячая вода делается?
- ?!?!?!
- Ну, вода горячая, как?
- Стасик, родной, ты с дерева упал? А, извини, ты ж с Москвы прилетел. А никак, Стасик. Никак. Ее тут вообще нет.
- Как же это?
- А вот так, Стасик! Если бы мы прямо сейчас выпивали, я выпил бы за то, чтобы это было самым большим твоим разочарованием в этой командировке!
Ох, святая простота! С профессией, которую ты выбрал, юноша, тебе предстоит узнать еще столько нового и неожиданного!
Выходим в холл. Мы со Стасиком налегке, Костя Ножкин с камерой на плече. Это - не для того, чтобы снимать. Это - закон нашего цеха. В командировке ты можешь потерять все, что угодно, хоть голову. Но камера - это святое. Потеря камеры для съемочной группы хуже, чем потеря знамени для полка. Даже если ты ее утратил в бою. Поэтому операторы везде, даже в тихой Швейцарии, не расстаются с ней ни на минуту.
Итак, выходим в холл. И тут Стасик отличился вторично. Робко оглядев помещение, он тихо спросил:
- Кирилл, а те две девушки, про которых ты говорил, они где?
Вы понимаете, как это смешно? Нет, вы не понимаете. Если бы вы видели эту сцену во всей ее, так сказать, мизансцене! Представьте себе. Робкий, юный, застенчивый Стасик, в МАХАЧКАЛЕ, чуть ли не в первой своей командировке, ПЕРВЫМ из нас задает этот вопрос. Робким, застенчивым голосом. Мы ржали минут десять. Отчего вторично произвели легкий переполох.
- Станислав, - говорю я громко, - вы молодой муж, у вас только что родился младенец! Мало того что вы поступили подло, уехав в этой ситуации на войну, рискуя осиротить свою молодую семью! Вы еще и интересуетесь такой низостью! Нет, дорогой Станислав, у вас ничего не выйдет! И знаете почему? Вовсе не потому, что я только что сказал. А потому, что девушек всего ДВЕ! А нас - ТРОЕ! И мы с Костиком - старшие!
Вышли из гостиницы. Прямо с порога упираемся в "жигулевский" капот. Это он специально так встал, чтобы мы мимо не прошли. Кажется, уже становимся знамениты. Это плохо.
- Э-э-э!!! Дарагые! Кюда эдем?
- К морю, к шашлыкам.
- Э-э-э!!! Садыс!
- Почем процесс?
- ЭЭЭ!!! Там разбэремися.
- Не, здесь разберемся.
- В-а-а!!! Пят доллярев час.
- Хрена себе. Три и наш шашлык.
- Садыс.
Сели. Едем.
- Тебя как зовут?
- Валэра.
- Как Валера, какой же ты Валера?
- А-а-а!!! Валэра - не Валэра, как зовут, висе равно нэ запомнитэ. Так что Валэра.
- Логично. Валера так Валера.
Вечер удался. Валэра оказался классным парнем, какой-то маленькой народности, названия которой тоже невозможно было запомнить. Он провел и провез нас по всем шашлычным побережья, некоторые из них я посетил впервые. Он ел, пил, балагурил, рассказывал местные байки. Мы перепробовали весь репертуар вин (шариат сюда не дошел) и шашлыков.
На обратном пути Валэра вел машину еще увереннее, чем это обычно принято на Кавказе, и тем не менее доставил нас целыми и невредимыми.
Прощаясь, мы обнялись и договорились, что он будет возить нас и завтра. Начиная с 14.30. За тры долляра в час плюс наш шашлык и вино.
Выйдя из машины и энергично помахав Валэре руками, мы вдруг поняли, что время, в сущности, еще раннее и суровая командировочная жизнь требует продолжения банкета.
И тут ко входу подъезжает еще один "жигуль". Из него вываливаются двое и энергично машут водителю руками. У одного на плече камера. Мы их узнали. Это были страдальцы с ТВЦ.
Встретив родственные души, поняли, что продолжения банкета теперь точно не избежать. Коллеги были того же мнения.
В детали последовавших затем событий вдаваться нет никакого смысла. Можно лишь подвести итоги. Первое - все закончилось хорошо. Второе - девушки были. Кажется, их было даже три. То есть в полтора раза больше, чем я прогнозировал. Правда, нас уже было пятеро. Но подробности я вам не расскажу. Могу лишь с гордостью заявить, что честь семьи Стасика я отстоял. Он был выключен из процесса методом алкогольного отравления на подходе к позиции. И, наконец, третье. Водителя наших коллег, как выяснилось, звали Валэра.
8 августа 1999 года, воскресенье. Ботлих.
Люди, которые накануне обстреляли вертолет с генералом Булгаковым, были из группы Басаева. Вообще, таких групп было несколько. Основные силы еще накануне пересекли воображаемую границу Чечни и Дагестана. На рассвете 7 августа жители селения Шодрода с изумлением увидели колонну вооруженных людей в камуфляже, устало бредущих по пыльной единственной улице поселка.
Вести в горах распространяются с невероятной скоростью. Именно поэтому генерал Булгаков, делая облет местности, поначалу ничего не увидел.
А сегодня они атаковали Ботлих.
Для Кости Кравцова это был первый бой.
Он раньше много думал о том, как это будет. Тем более что их этому учили. И все-таки воображение не давало ясной, четкой картинки. Мелькали какие-то киношные эпизоды, смутные образы. И тогда он каждый раз решал, что первый бой, если это вообще случится, все расставит в его голове по местам.
Но он так ничего и не понял. Сначала откуда-то раздались выстрелы. По пояс голый дембель из Костиного взвода, блаженно загоравший на броне, как-то странно дернулся и медленно сполз на землю. У Кости мелькнула мысль, что солдат не по своей воле это сделал. Потом раздались крики, со всех сторон началась стрельба, БТРы окутались клубами сизого дыма, все куда-то побежали.
Он тоже побежал, что-то орал, потом залег. Потом вспомнил, что надо стрелять. Нажал на курок - тот мертвый. Вспомнил про предохранитель. Отжал, вспомнил, что учили бить короткими очередями. Оглох на правое ухо, лицо забрызгало какой-то гадостью. Масло.
Потом Палыч орал что-то, куда-то потащил за шиворот. Оказалось, под прикрытие БТРа. Костик так и не вспомнил, что он командир взвода и вообще-то должен командовать.
Над головой прошли вертушки. Раздался гром, и через секунду окрестные склоны окутались черным дымом.
- Ну что, обосрался, студент, - Палыч как-то неаккуратно выдохнул дым. Костик закашлялся.
- Почему обосрался? Нормально…
- Слушай, студент, а это вас так в Рязани учили?
- Как - так?
- Ну, например, залегать так, что жопа на метр торчит? Или, может, тебе рассказывали, что БТР - это единица бронетехники? Точно рассказывали… А того не рассказали, что это всего лишь груда железа, специально предназначенная для прикрытия твоей жопы. А потому мне пришлось, рискуя своей поганой жизнью, оттаскивать тебя, дурака, с открытого участка.
- Палыч, отвянь… Хотя спасибо, конечно…
- "Спасибо" не булькает.
- Слышь, Палыч, а что это было?
- Что - это?
- Ну, вот это, то, что сейчас было.
- Как что? Боестолкновение.
- А-а-а… И что?
- Ну что… Отбили мы их…
На командном пункте генерал Булгаков по рации общался с вертолетчиками. По докладам понял, что боевики отходят. Облегченно вздохнул.
Спустя некоторое время тон сообщений изменился. Боевики исчезли. Куда - непонятно. Одно было известно точно. Границу с Чечней в обратном направлении они не пересекали. И это было хуже всего…
8 августа 1999 года, воскресенье. Махачкала.
Проснулись мы, как вы понимаете, не рано. Первым делом задумались о самочувствии. Оказалось, что оно вполне приличное. Даже у отравленного вчера Стасика. Морской воздух, горный воздух, натуральное вино. Это вам не Москва.
Из номера звоню своему местному коллеге.
- Здорово, Руслан, я здесь.
- А, рад…
- Слушай, как здесь с военными, с аккредитацией?
- Кирилл, дорогой, никаких шансов. Полный бардак, никто не понимает, что происходит. Кто отвечает за работу с прессой, вообще неизвестно.
- А кто рулит-то здесь? Местные, федералы?
- Да федералов вообще нет, а местные ничего не хотят брать на себя.
Ладно, думаю, или жадничает, или правда бардак. Хотя, скорее всего, просто бардак. Как всегда. Ничего, у нас есть ходы поинтереснее.
Второй звонок - в Москву, Тане на мобильный.
- Таня, привет, мы долетели.
- Отлично, какие планы? - Таня суха и очень деловита.
- Как какие планы? Море, шашлык, вино…
- Кирилл, не валяй дурака. Мне надо знать, на что мы можем рассчитывать.
- Танечка, чего ты грузишься? Сегодня воскресенье, расслабься.
- Это сегодня воскресенье, а завтра понедельник и летучка, на которой мне надо докладывать.
- А-а-а… Докладывать… Ну доложи, что здесь полный бардак, работа журналистов парализована, но резидент Крестовников регулярно выходит на связь. Сообщает, что сообщить ничего не может ввиду абсолютной секретности своих замыслов.
- Кирилл… У нас эфир в пятницу…
- Танечка, не парь мне мозги. Послали на голое место, ни хрена не подготовили, понадеялись на мою находчивость. Вот и надейтесь. Все, целую, до связи.
Так, теперь задергают. Выключаю мобильник. А "спутник" мы даже не распаковали. Начинаем автономное плавание. Великий Колумб с Мадридом тоже связи не имел. Ох достали бы его…
Быстрый завтрак, мутный душ, бритье холодной водой. Нагруженные кофрами спускаемся в холл. Легкий переполох. Выходим на улицу. Валэра стоит как штык. Широкая улыбка. Молодец, пунктуальный. Здесь это редкость.
Едем "в адрес". Махачкала - город контрастов. Стамбул отдыхает. Центр - более-менее "сталинский". Все остальное - частный сектор. Звучит красиво. На деле - лачуги. Бедность витает в воздухе. И вот среди этой бедности торчат дворцы. Огромные, в основном красного кирпича, с мощными высокими заборами. Крепости. И все - новые.
Вот один из этих дворцов и оказался нашим "адресом". Подъехали. Глухие ворота. Стучим. Мертвая тишина. Опять стучим. Ничего.
Так, думаю, это плохо. Нас не ждут. Абдул что-то перепутал? Вряд ли. Нас же встретили. "Корсиканец" замутил свою игру? Тоже вряд ли. Не тот калибр. Что ж делать-то? Пошли нехорошие мысли. По телефону с Таней развыпендривался - резидент, секретные замыслы, вы - дураки, я - умный… На тебе, умный. Будешь покупать газеты и в прямых включениях зачитывать передовицы. "Наш корреспондент из зоны боевых действий"… со двора махачкалинского телецентра. Говно.
И вдруг - чудо! Ворота заскрипели и раздвинулись на полметра. В проеме показался очень худой старик. Тонкая желто-седая борода до пояса. Вот он! Кавказский долгожитель! Лет сто пятьдесят, точно. Не иначе в среднем возрасте у Шамиля джигитовал. В Гунибе вместе князю Барятинскому сдавались.
- Здрасьте, - говорю, - уважаемый. Нам тут, э-э-э… - Как объяснить-то? - Нас тут ждать должны.
Старик молча поманил рукой и посторонился. Мы протиснулись в щель. Валэра с кофрами остался в машине. Камера, конечно, при нас. Старик пошел к дому - мы за ним. Вошли.
Теперь попытайтесь меня понять. Я парень продвинутый. Много где бывал, много чего видел. Но сейчас испытал что-то вроде культурного шока. Мы оказались в холле. Понимаете, всего лишь в холле. Что же мы увидели? А вот что.
Высота потолка - метров восемь, точно. На стенах - шкуры. В московских кабаках - не шкуры, а дрянь по сравнению с этими. Помимо шкур - ковры (не из ЦУМа, точно). На коврах - оружие. Оружейная палата ну не то чтобы средненький музейчик, но сопоставимо. На одной из стен в обрамлении шкур и ковров - плазменный экран, метра полтора на три, под ним - штабеля аппаратуры. Я в технике ничего не понимаю, посмотрел на Костю, показал глазами, на сколько тянет, мол. Костя ответил тоже мимикой. Мимика означала, что это очень много денег.
Далее. В одном углу был камин. Я подошел посмотреть. Думал, что-то в этом понимаю (мой отец, пианист, на даче сам выложил два камина). Ничего не понял, но то, что понял, было убийственно. Он был очень большой. Соответственно, решетка у него тоже была большой и массивной. Так вот, она была серебряная! Не посеребренная, а именно серебряная. Вся. Целиком. Щипцы и кочерга были из того же металла. Бедный Дагестан! Самый дотационный регион России!
И тут я подумал: интересно, а есть ли в этом доме горячая вода? Наверняка нет…
Тем временем старик куда-то исчез. Удовлетворив свое любопытство, мы начали томиться. Опять полезли всякие нехорошие мысли.
Он появился так же внезапно и бесшумно, как и исчез. Молча поманил рукой к выходу. Наверное, не говорил по-русски.
Вышли за ворота. Рядом с Валэриным "жигулем" стоял джип. "Дефендер". Идеальная тачка для местных условий. Для боевых условий, кстати, тоже.
"Корсиканец". С ним двое. В маленьких белых шапочках. От этих шапочек опять замелькали нехорошие мысли. Я точно не знаю, не такой уж специалист по исламу. Может, ничего особенного. Но почему-то показалось, что это странно - в таких шапочках открыто появляться в Махачкале. Здороваемся. Двое по именам не представляются. Ладно.
- Куда едем?
- За нами.
Лаконично. Учусь на своей вчерашней ошибке. Больше вопросов не задаю. И тут я вдруг остро ощутил, как мы им НЕПРИЯТНЫ. Даже не мы лично, а мы ВСЕ - люди с другой ПЛАНЕТЫ.
Садимся, едем. Едем, кажется, за город. Выехали на шоссе. Указатель - Хасавюрт. Валэра мрачнеет.
- Валер, ты чего?
- Нэхарашо это.
- Что нехорошо?
- Хасавюрт.
- Почему нехорошо?
- Там лудэй пахишают.
- Так мы, может, не туда, а только в ту сторону.
Валэра молчит. Ребята сзади тоже молчат.
Я чувствую на затылке их взгляды. Но не оборачиваюсь.
Проходит время. Похоже, никуда сворачивать мы не собираемся. У меня, честно говоря, на душе тоже погано. Включаю логику. Если бы хотели убить, похитить, сделали бы это в Махачкале. Запросто. Но ведь ничего не произошло… К тому же главный у них Надир. Самодеятельность вряд ли возможна. А Надиру нас похищать на фиг не надо - у него унитазы золотые, судя по камину.