* * *
Гектор Орлов оказался нетранспортабельным, не в прямом смысле, конечно, просто за ним сразу не хотели присылать вертолёт. Причина была не ясна, а с Пророком Цветаев из принципа не разговаривал.
Гектор сказал, уплетая за обе щеки сардины в вине и большой кусок белого хлеба с маслом:
- Не знаю, какая между вами кошка пробежала, но ситуацию надо разрулить быстро и мирно.
Между делом он с большим удовольствием пялился в дебилятор, который орал что-то о скором и неминуемом, как лавина, Дні незалежності. Независимости от чего? Естественно, все всё понимали, но делали вид, что это не имеет никого отношения к России. Некая абстрактная независимость, висящая в пустоте, абсолютно чуждая русскому. Поэтому последние двадцать лет Цветаев чувствовал себя изгоем и всё, что делалось на западе страны, казалось играми в оловянные солдатики, несерьёзным и не требующим внимания нормального человека, ведь фашизм был растоптан в сорок пятом, а ему дали возродиться снова.
- Как же её разрулишь, - пожаловался Цветаев, - если я не знаю, что Антон задумал.
- А он ничего не задумал, он пошёл на Бессарабский рынок, - бездумно сказал Гектор Орлов, вылавливая из в банке очередную сардину.
Целый ящик этих сардин Пророк притащил накануне и строго-настрого запретил к нему прикасаться. "Для Герки", - хмуро бросил он.
- Зачем пошёл?
От сардин исходил пьянящий запах. Цветаев сам бы умял баночки три, но нельзя - всё больному Гектору.
- Наверное, чтобы узнать о подвигах Жаглина? - предположил Орлов. - Ты ведь знаешь, я к нему хорошо относился. Жаглина любил. Жаглин ему ничего плохого не сделал.
Можно был ещё добавить, что он прикрывал ему спину последние три месяца. Об этом почему-то все забыли.
- Да, странно… - высказался Цветаев и ещё больше задумался.
При взгляде на весёлую морду Жаглина, все сомнения, которые грызли Цветаева, испарялись, как иней под солнцем. А когда Жаглина не стало, они постепенно стали одерживать верх, и с этим ничего нельзя было поделать. Где это видано, чтобы человек за один раз смог "взять" троих. И где? В центре, под носом у властей и дайнов. Ну ладно, предположим, думал Цветаев, когда я заведусь, то наверняка сумею отчебучить и не такой фокус, если, конечно, очень и очень постараюсь, но ведь я не буду по-глупому испытывать судьбу, опасно. А Жаглин при его сыроватом сложении и полном отсутствии реакции смог, хотя и был ранен? Как ему это удалось?
- А ты всё спишь, - так хитро сказал Гектор Орлов, что Цветаев возмутился: "И ты туда же!"
- В смысле?..
- Иди, добывай алиби, блин! И меня заодно выручишь! Мне тоже надо отмыться! Так что на тебя одного надежда. А теперь принеси мне кофе! Молока не забудь!
Пока закипал кофе, Цветаев пораскинул мозгами: есть два адреса: Зинка и некий Бурко из Оболони. Как он хоть выглядит? С них и надо начать.
- Я же под арестом! - выложил он все свои страхи, когда принёс Орлову кофе.
От природы он был таким правильным, что самому было противно. Сашку жалко, думал он, Генку Белоглазова жалко и всех остальных жалко. Даже Антона жалко!
- Кх! - чуть не подавился Орлов и закашлялся. - Фу! - отдышался он. - Чудак человек. Антон придёт и скажет, что ты виноват, и что ты будешь делать после этого? - он с иронией посмотрел на Цветаева.
- Не знаю, - пожал плечами Цветаев. - Застрелюсь!
- Вот именно! - воскликнул Гектор Орлов. - Человек - кузнец своего алиби! Иди наконец с богом!
- Но он же не прав!
- А кого это волнует на войне?! - Орлов посмотрел на него выразительно. - Спишут тебя в предатели и забудут, и меня заодно шлёпнут, думаешь я не понял, о чём Антон вчера говорил.
По спине у Цветаева пробежал озноб дурного предчувствия.
- Не понял, - признался он.
- Ответственность на нём за провал группы, он за всё отвечает. Надо найти крайнего. Крайним назначен ты!
- Но это же подло! - воскликнул Цветаев, хотя уже был готов действовать.
- Забудь об этом на войне. Она всё спишет, - повторил Орлов.
- Понял, - кивнул Цветаев и уже собрался было выложить свой план действий, как Орлов его остановил.
- Стоп!!! Ничего мне не говори. Не хочу Антону врать.
И глаза его вспыхнули куражным светом.
- А что ты скажешь?
- Скажу правду, скажу, что ты ушёл, чтобы найти концы. У тебя есть, где их искать?
- Есть, - согласился Цветаев и снова подумал о Зинке Тарасовой.
Лучшего кандидата в связные не найти. Притащу её сюда, пусть она всё ему расскажет, злорадно решил он, представляя растерянное лицо Пророка, и как он будет каяться, ползая в ногах.
- А если?.. - заикнулся Цветаев, всё ещё пребывая в сомнениях.
- Слушай, - воскликнул Орлов сварливо, - дай мне поесть в конце концов! Знай, что я на твоей стороне, и баста, дай поесть!
Он обжирался вторые сутки, спал и ел, спал и ел, и никак не мог наесться.
- Спасибо, брат, - только и пробормотал Цветаев, но духа у него от этого не прибавилось.
* * *
На это раз он подготовился основательно. Взял тот самый пистолет, который его спас на Михайловской, "Машку" капитана Игоря, естественно, "калаш", который, как всегда, демонстративно бросил на сидении справа, а "Машку" бережно завернул в покрывало Татьяны Воронцовой. От покрывала тонко пахло духами, как напоминание о довоенной жизни.
Гектор Орлов провожал каждое его действие весёлыми глазами:
- Молодец! - хвалил он, радуясь еде. - Я бы тоже с тобой, да сам понимаешь…
Цветаев махнул на прощанье и ушёл без слов, чего с Орлова возьмёшь, пока не наесться за все дни плена, соображать не будет.
У него возникло стойкое ощущение, что он больше не вернётся на эту явку, что он вообще последний раз видится с Гектором. "Тьфу, тьфу, тьфу", - поплевал через левое плечо, и, страдая, влез в машину. Вместо "косоглазого" у них теперь был красный "бмв", потрёпанный, старый, без "габаритов", но с надёжным мотором.
На посту "Выдубичи" документы никого не интересовали. С уважением поглядели на автомат, на пистолет, висящий в кобуре под мышкой, и спросили с ехидной подковыркой:
- За майдан або ЄС?..
Голоса были вполне миролюбивыми. Скажу за майдан, а это львонацисты, скажу за ЕС, а это бандерлоги, ущемлённые властью, подумал Цветаев. Как разница, махнул он на себя рукой.
- За ЄС, - ответил и внутренне сжался, готовый ко всякого рода неожиданностям, совершенно забыв, что у него под мышкой пистолет.
- Куди їдеш?
- На підкріплення, - сообразил Цветаев.
- Вони на Грушевського стоять. По Лесі Українці об'їдь, - услужливо посоветовали ему.
Вот и разделился майдан, понял Цветаев, вот и пришёл конец рукоблудной революции.
- Спасибі! - искренне поблагодарил он.
На площадь "Нетерпимости" всё ещё выясняли отношения. Майданутых было меньше, они терпели поражение, а уходить собирались никак не меньше как громко хлопнув дверью, то есть со стрельбой, дракой и соплями: "Нас зрадили!" Революция закончилась, несмотря, на то, что майданутые хотели вечно продолжать её. Кто на рукоблудной войне побывал, тот здоровья не видал.
В соответствии с рекомендациями бандерлогов, Цветаев свернул на бульвар Леси Украинки и через две минуты уже тормозил на Верхней улице у дома Тарасовой. Здесь ничего не изменилось, разве что у откоса стоял микроавтобус с тонированными стёклами и заляпанными номерами. Под колесом валялась бутылка из-под водки.
Цветаев не стал надевать куртку из-за жары. Подошёл к автобусу, заглянул на место водителя, оно оказалось пустым, внимательно посмотрел в парк на откосе, словно там был ответ на все вопросы, а потом - на высотку, и покачал головой. Нехорошо, решил он, нехорошо, а что "нехорош", сам не знал, хотя подспудно ощутил подвох. После этого на всякий случай достал пистолет и передёрнул затвор, хотя не был уверен в правильности своих действий.
В подъезде пахло туалетом и, как обычно, вездесущими кошками. Дом же был полон непонятных шорохов и звуков, которые таили в себе скрытую угрозу. Цветаев на полусогнутых, словно проводил зачистку, крался, как зверь, помня о тех, кто прикатил на автобусе. Но столько ни осторожничал, сколько ни пытался разобраться в этих странных звуках, наполняющих дом, и в своих ощущениях, тревожных, как наваждение, вид голого человека, справляющего малую нужду на лестничной площадке, явился для него полной неожиданностью, и всё тут же стало на свои места: монотонный шум вдруг оказалось журчанием мочи, а говор - человеческой речью, доносившейся из-за неприкрытой двери, за которую юркнул смутившийся человек. Был он худой и синий, как слива, из-за многочисленных наколок.
Цветаев выпрямился, спрятал пистолет в наплечную кобуру и, сам не знаю почему, вздохнул с облегчением: слава богу, никого не пришлось убивать. Человек появился так же стремительно, как и исчез. На это раз он был в полосатых трусах по колено и с сигаретой в зубах.
- Фу, напугал ты меня, - произнёс он миролюбиво, - дай огоньку.
Цветаев протянул зажигалку и спросил:
- А что здесь такое?
- Пьём, гуляем! - человек с уважением поглядел на пистолет, торчащий рукояткой вперёд.
- И Зинка здесь?
- И Зинка, - с едва заметным вызовом ответил человек.
Цветаев сделал вид, что в данный момент не претендует на неё, что зашёл сюда случайно. Из-за двери высунулась простоволосая девица с потекшими глазами:
- Паша, ты скоро?..
Но увидев Цветаева, смутилась и юркнула назад. На девице ничего не было, кроме галстука и серёжек в ушах.
- Только она занята, - многозначительно сказал Паша и широко улыбнулся, впрочем, пьяная ухмылка так и гуляла у него на губах.
- Ничего, я в следующий раз приду, - пообещал Цветаев и сделал шаг назад, словно Зинка его действительно мало интересовала в том смысле, как решил Паша, хотя у неё и были соблазнительные формы и всё такое.
- Хорошо тебе, а нам завтра на фронт. Понимаешь, что это такое? - спросил Паша, возвращая зажигалку и выпуская в зловонный воздух подъезда струю дыма.
- Понимаю, - согласился Цветаев, хотя подумал, что на войну должны идти только львонацисты, они как бы заточены для этого и ни для чего другого не годятся.
До сих пор любой бухающий звук заставлял его вздрагивать, а малейший щелчок он принимал за выстрел. Не отвык он ещё от фронта, и по-своему тихий Киев производил на него сюрреалистическое впечатление тихого болота, в котором, однако, ещё не всё перегнило, а булькало и пускало газы.
- А я вот, брат, откровенно трушу, - серьёзно поведал Паша и перестал кривиться в ухмылке. - Не обучен, ни разу не стрелял, даже танка вблизи не видел.
- А куда вас?
- Чёрт его знает! Говорят, под Саур-Могилу.
- Так, э-э-э?.. - удивился Цветаев и понял, что тоже перестал ухмыляться, а начал кивать, сочувствуя Паше.
- Вот именно, и я о том же! Мясорубка, мать её! Нам даже чипы на успели вшить.
- Какие чипы?
- Идентификационные. Мы уже сговорились к русским податься, братья как-никак, крови одной, соболезнуют нашему несчастью. Не стрельнут?
- Не знаю, - признался Цветаев, хотя вспомнил, что есть приказ по Народной армии как можно больше брать пленных, распропагандировать их и отсылали в тыл великий Украины, чтобы они в свою очередь разлагали население, чтобы у того открылись глаза на правду жизни, на войну, на СССР, который мы потеряли, на великую Россию, которую приобрели, и чтобы прекратило бандерствовать и промышлять за чужой счёт, не прыгало и не сроило козни, а думало, думало, думало и ещё раз думало, прежде чем что-то вякать. Целая стратегия однако.
- Мы решили, что не стрельнут, если с белыми флагами пойдём. Отсидимся, пока здесь заварушка не кончится. Лично я сразу сдамся. В живых останусь, а там поглядим, может, вообще сюда и не вернусь. Надоела мне Украина: ни покоя тебе, ни свободы.
- А куда собрался? - полюбопытствовал Цветаев, хотя за такое провокационное любопытство можно было получить в зубы.
- Рыбку хочу половить, - чуть помедлил с ответом Паша, - на Сахалине. Говорят, там природа зашибись. Денег наконец заработаю. А к старости егерем стану, чем не жизнь? Лес, охота, дом, семья. Главное - тихо и спокойно.
- А откуда ты? - спросил Цветаев и подумал, что тоже хочет жить красиво, но не получается до сих пор.
- Из Мукачево, русин. Седьмой батальон территориальной обороны Закарпатья. Схватили вот, иди воюй! А за что?! За это?! - он развёл руки, показывая на обшарпанные стены, намекая таким образом, что вся Украина в таком же плачевном состоянии.
- В Мукачево черешня хорошая, - вспомнил Цветаев студенческие годы и "Красную горку" за Латорицей. А ещё там было дешёвое вино. - Ладно, брат, - сказал он, - береги себя. Удачи тебе. Много не трепись. Делай дело тихо и осторожно, власть нынче собачья.
- Да мы уже в курсе… - проникновенно задышал Паша. - Так, может, зайдёшь? Зинку мы тебе уступим.
- В следующий раз, - пообещал Цветаев. - Зинка никуда не денется.
- Это точно! - засмеялся Паша. - Бывай, мужик!
Они обрадовались, что поняли друг друга, обнялись, и Цветаев ушёл восвояси. Ситуация 404 - делать здесь больше нечего. Тарасову оставим на потом. Да она, поди, мало что знает. Ну, ходил к ней Сашка Жаглин, ну, использовал, быть может, вслепую: сбегай туда-сюда, принеси-отнеси то-то. Вернёмся, когда на любимом Булгаковым Подолье адрес проверим. А Зинка пусть пока кувыркается с новобранцами.
Несмотря на то, что ему приятно было рассуждать с собой в третьем лице, его вдруг охватило плохое предчувствие. Ему показалось, что он уже вот так стоял, переживая неудачу, и страдал от того, что рядом нет жены Наташки, с которой можно поговорить по душам, прижаться, поцеловать. А было или будет - он не знал этого. Просто с выси навалилось, и он замер, как будто снова увидев полуголого человека, которому через сутки предстоит умереть: в его машину попадёт своя же граната из РПГ, когда они тайком будут уходить к границе, и через сутки он уже будет пухнуть под жарким степным солнцем, а ещё через неделю от него останется только скелет, которые растащат по округе бродячие собаки. И с этим уже ничего нельзя поделать, словно жизнь его была записана на скрижалях и её надо было только суметь прожить. Не побежишь же ты назад и не скажешь: "Уноси, парень, ноги, уноси без оглядки: от привычек, от баб, от пустопорожних рассуждений и от рукоблудной войны, топай в ближайший монастырь и молись, молись, молись, и тогда, быть может, у тебя состоится твой Сахалин!", но ведь не поверит, рассмеётся в лицо, посмотрит, как на идиота, и пойдёт пить водку. Ладно, решил Цветаев, оглядываясь на дом, поеду на Подолье, по адресу, который дал Гектор Орлов, а Пашку пусть его ангелы-хранители берегут.
Когда он сел в машину, часы показывали четверть одиннадцатого, и он уже не то чтобы знал, а был на сто процентов уверен, что день выдался неудачливым по сути своей, что ничего существенного не получится, не выйдет и никого он не найдёт. Странное ощущение истины, снизошедшей на человека. Но это не значило, что надо отказываться от задуманного, напротив, надо испить чашу до конца и убедиться, что тебе действительно не везёт, думал он, иначе будешь сожалеть и сомневаться, а Антон Кубинский - торжествовать и злорадствовать, и ты всё равно проиграешь.
Следуя совету бандерлогов, Цветаев решил ехать не вдоль Днепра, а свернул на узенькую Щорса, выскочил на такую же Малевича и объехал центр с юга. Теперь показалось естественным выбрать второстепенные дороги, где не было постов. И вдруг, когда готов был свернуть на Артёма, увидел Ирочку Самохвалову, то бишь жену Пророка. От удивления Цветаев едва вписался в поворот, и сзади возмущённо загудели на все лады с презрением к "чайнику".
Ирочка легко, как мотылёк, скользила навстречу. Цветаев, испугавшись, что она его заметит, нагнулся и в результате на пару секунд потерял контроль над рулём, а когда поднял голову, Ирочка уже беззаботно вышагивала позади машины, и ноги у неё были на загляденье. Они всегда были на загляденье, лощеными и гладкими, как пара тюленей. Несомненно, что это была она: в шикарном летнем платье цвета морской волны, развевающееся, как облако, с сумочкой под цвет белоснежного воротника и в белоснежных же туфлях на шпильках. Безупречный вкус и отточенность движений. Воплощение грации и совершенства. Недаром в неё влюбилось полшколы, а двое дураков, Пророк и Гектор Орлов, даже женились по очереди.
Цветаев передумал прятаться, едва нашёл, где припарковаться, выскочил и побежал следом, как борзая, рыбкой проскальзывая мимо недовольных киевлян, которые теперь едва ли ассоциировались у него с мирными обывателями. Какая муха их укусила? - вопрошал он всуе. Что за абсурдистскую войну затеяли? Настолько абсурдистскую, что сами стали удивляться своему рукоблудию и поглядывали на гнусные дела свои с брезгливостью. И естественно, в какой-то момент ему показалось, что он упустил Самохвалову, сердце ёкнуло, всё казалось пропащим, но в последнее мгновение заметил, как она сворачивает в переулок на Студенческую, развил бешенную скорость и нагнал, когда она уже ставила изящную ножку на крыльцо магазина "Чайная Роза", чтобы навсегда исчезнуть за стеклянными дверями.
- Ира, - произнёс он и мягко, чтобы не испугать, взял её за руку.
И всё же она вздрогнула, как вздрагивает человек, когда его кусает совесть в три часа ночи за самое чувствительное место, и мина в отражении у неё было соответствующая до тех пор, пока она не встретилась с ним взглядом в этом самом отражении, не оглянулась, не увидела его и с явным облегчением не произнесла:
- Женя?
На шпильках она была выше его ростом, и Цветаеву это никогда не нравилось. Вот и сейчас она сделала с ним то, что всегда с ним делали красивые женщины в подобном положении, унизила одним взглядом, словно восклицая: "Ах ты коротышка!"
- Пойдём, пойдём! - настойчиво сказал он, увлекая её за собой в сквер.
Ирочку Самохвалову он побаивался ещё в школе, потому что тогда не понимал девушек, как, впрочем, не понимал их и сейчас. К тому же она была поэтессой. И страшно задирала нос. Она выпустила тринадцать книжек стихов и в честь каждой из них украшала своё ангельское тело татуировкой. "На ней негде клейма ставить, вся синяя", - признался однажды Пророк. Непонятно, порицал он её или, наоборот, хвалил. Только Цветаев догадался, что Пророк ею тайно гордится, остальные ничего не поняли.
- Куда?.. - воспротивилась она было, и признак далёкого, как облачко, гнева возник у неё на лице.
Наверное, она хотела позвать на помощь, но передумала.
- Идём, идём!
Нельзя было сказать, что Цветаеву не нравились блондинки, при определённых обстоятельствах - безусловно, другое дело, что эти обстоятельства для него никогда не наступали. Однако точёные, изящные брюнетки ему нравились больше, настолько больше, что он женился на одной из них, хотя, конечно, у него было из кого выбирать: рыженьких, шатенок, тех же самых блондинок, но он предпочёл брюнетку, потому что, оказалось, что только чёрные глаза жены заставляли каждый раз трепетать его бедное сердце, как впервые. Любая же не накрашенная блондинка по утрам выглядит, как бледная моль, и не вызывала никаких эмоций. Жило в нём такое предубеждение, и всё тут, поэтому светлые глаза Ирины Самохваловой не имели над ним власти, но, казалось, Ирина Самохвалова об этом даже не догадывается, потому что каждый раз пыталась заарканить его взглядом и принудить к подчинению.