- Его владелец - мсье Дитрай,- произнес я.- Журналист. Но не думаю, что это нам что-нибудь дает.
- Откуда вы знаете?
- Что? Имя владельца?
- Да.
- В кармане была его визитная карточка.
Я показал визитку. Комиссар взял ее и прочитал вслух
- Дитрай... Звучит, как "дит рай" - "скажи правду". Это не фамилия... Псевдоним.
- Почему? Я знал одного парня с фамилией Биетду. "Биет ду" - нежный билетик. И никакой не псевдоним.
- Но в данном случае мне кажется. что мсье комиссар прав.- вставил Багет.- Хотя и никогда не слышал подлинной фамилии Жана.
- Не важно. Нестор Бурма тоже прав: вряд ли мы продвинулись далеко. Не забывайте: плащ может принадлежать совсем другому человеку.
- А мне кажется, что это его плащ,- заупрямился Фред.
- Так или иначе, главное - ничего не упустить из виду. Если это ваш друг, то вы, наверное, знаете, где он живет?
- Набережная Анжу, отель де Иль.
Фару записал адрес.
- Где он тискает свои статейки?
- В любой газете. Он, как говорят, независимый репортер. Сам выбирает тему, изучает ее, долго работает, а потом продает готовый материал. Недавно опубликовал в "Пари журно" серию статей об Аль Капоне. А также издал книгу.
В этот момент приехала бригада: лаборанты, фотограф и врач. Последний - стройный мужчина в сером костюме - пожал руку комиссару. Кивнув нам слегка головой, он сразу направился к тому месту, где лежало тело, склонился над трупом и притих в уголке.
Фару сообщил ему наши гипотезы: свою и мою. Его мнение?
- Да,- ответил эскулап,- удар ножом обладает замедленным эффектом. Но окончательно покажет только вскрытие. А когда я смогу получить труп? - забеспокоился он.
- Сделаем пару снимков, и она в вашем распоряжении,- ответил Фару.
- Отлично! Буду ждать в морге.- Врач весело сбежал по лестнице, будто спешил на свидание.
Ребята из лаборатории долго не возились: дело привычное. Щелкнули несколько раз фотоаппаратом - слева, справа, сверху. Взяли кое-какие отпечатки и, в свою очередь, испарились.
Вместо них возникли две зловещие фигуры с носилками. И вот уже наша злополучная Золушка исчезла в машине вместе со своим манто, сумочкой и пресловутой туфелькой.
- Вы свободны, Грегуар, - сказал комиссар. - Встретимся в конторе.
Когда инспектор ушел, Фару обратился к художнику:
- Думаю, вы не должны обижаться на нас, мсье. Конечно, соседи могли заметить что-то необычное. Полицейские тоже люди, а не невидимки. А как вынести незаметно труп? Но не волнуйтесь, прошу вас! Дальше этого квартала никто ничего не узнает. И, естественно, мы воздержимся от заявлений в прессу. Вы довольны?
- Более чем! Громадное спасибо! - воскликнул Багет с нотками искренней благодарности в голосе.- Вы очень любезны...
- Хорошо,- бесстрастно прервал его Фару. - А теперь к делу. Нам нужно выяснить имя убитой. Ни вы, ни Нестор Бурма ее не знали. Мне потребуется полный список приглашенных. Человек, который привел ее сюда, несомненно среди них.- Он открыл записную книжку н приготовил карандаш.- Итак, я вас слушаю.
Багет произнес было пару фамилий, но потом ему в голову пришла, очевидно, та же мысль, что и мне, и он, помявшись, сказал:
- А может быть, Нестор Бурма... э...
- Что Бурма?
Я пришел на помощь Фреду.
- Послушайте, Фару, Разумеется, то, что я предложу, не входит в правила игры, но... Если вы отправите своих людей по всем этим адресам, то поднимется трам-тарарам. Чего нам меньше всего хотелось бы. А я очень культурно провернул бы это деликатное дельце. Вы так не считаете, комиссар?
Фару покачал головой.
- Дорогой Нестор! Я могу приходить и уходить на цыпочках, но я не имею права поручать расследование случайному прохожему, даже если он частный детектив и мой хороший знакомый. Все, что могу обещать, это ничего не говорить журналистам и действовать без лишнего шума. Я и так очень добрый с вами, мсье.
Багет развел руками и продолжил перечисление имен, фамилий и адресов. Наконец с этим было покончено. Комиссар убрал записную книжку, задал еще пяток скучных вопросов и удалился, оставив нас одних.
- Минимум шума,- сказал я.
- Минимум - это уже максимум! - взорвался Багет.- Черт! Я...
Его перебил звонок в дверь. На пороге стояла консьержка.
- Простите, мсье, у вас что-нибудь случилось? Я сидела тихо, пока эти господа из полиции тут все смотрели, но теперь они ушли и...
- Они ничего не сказали?
- Только то, что заходили к вам. Но я видела э... в общем, и видела.
- Это одна моя знакомая. Ей стало плохо с сердцем. Пришлось вызвать полицию.
- Конечно, мсье Вы поступили совершенно правильно.
- Если полицейские сильно наследили на лестнице, то я заплачу, чтобы вы не расстраивались.
- Заранее благодарю. Может быть, вам что-нибудь нужно? Я к вашим услугам, мсье.
- Ничего не надо. У меня есть все, что я хочу, и даже то, чего не хочу.
Фред распрощался с ней со всеми возможными любезностями и вернулся в комнату,
- Вот тебе и минимум! - прорычал он.- Черт! Я-то поверил, что можно сказать полиции: "Приезжайте, голубчики, заберите труп из моей квартиры, только, пожалуйста, сделайте это тихо и никому не говорите". Не сомневаюсь, что комиссар выполнит свое обещание, но удивлюсь, если уже завтра весь Париж не будет в курсе. Тем не менее примите мои благодарности, Нес.
- Я сделал все, что в моих силах.
- И раз уж вы начали, я хочу, чтобы вы и продолжали.
- Что именно?
- Эта история не останется без огласки. Необходимо самим заранее предпринять кое-какие меры. Чем быстрее удастся узнать имя убитой, тем лучше. Вы тоже так считаете?
- Безусловно.
- Я хочу, чтобы вы распутали эту загадку. Полиция с одной стороны, а вы с другой - так оно будет вернее. Вы согласны?
- Почему бы не оказать вам такую услугу... а заодно и заработать.
- Вы убедитесь, что меня нельзя назвать неблагодарной скотиной.
Фред резко повернулся на каблуках и исчез за дверью, находящейся прямо под лестницей. Должно быть, там находился банк. Когда Багет вернулся, в руках его была толстая пачка денег, а также два фужера и бутылка виски. Фред поставил свой переносной мини-бар на столик и вручил мне гонорар. "Маленькая вечеринка" обошлась ему недешево.
- Аппетитный кусочек,- сказал я.
- Это вы про что?
- Про кого,- поправил я.- Модель в любое время дня и ночи. Эпизод с передачей денег мне ее напомнил.
- А-а, проститутка...
Он наполнил фужеры и осушил свою дозу, как рекордсмен.
- Просто бутончик. Я видел ее сверху, пока вы разговаривали.
- Да. Неплоха. Она позирует мне для серии картин.
- Я заметил. У нее есть имя?
- Марго.
- Где таких находят, когда сильно прижмет?
- Что, положили на нее глаз? - рассмеялся Багет.
- Назовем это глазом.
- Ориентировочно: угол улиц Николаса Флемеля и Ломбардийской. Но не только. Сами понимаете, в их профессии главное - ноги. Ну и еще кое-что. Хотя обычно она занимает "пост" на улице Сан-Бон.
- Могу я передать от вас привет?
- Конечно! Но не рассчитывайте на то, что получите подешевле. Скорее наоборот.
- Отчаянная несправедливость! А ее сутенер в курсе? Ведь у нее должен быть сутенер?
- Конечно.
- Вы его знаете?
- Нет. - Он подмигнул мне и спросил: - Просто так спрашиваете или что-то на уме?
- Не знаю еще.
Через некоторое время я вышел, оставив Фреда одного с его пьяной рожей, грустными пьяными мыслями и виски - чтоб он в нем утопился!
IV
Перед тем, как уйти совсем, я заглянул в комнату консьержки.
- Может быть, вы помните, минуту назад я был у мсье Фреда.
- Вы из полиции,- уточнила старушка.
- Я хотел бы задать пару вопросов.
- Ужасная история! А что, собственно, произошло?
- Да пустяки! Кто-то там умер. Но это же случается каждый день, не так ли? И даже несколько раз на дню. Не с одним и тем же человеком, конечно.
Беседуя столь мило, мне удалось задать ей пару вопросов и даже получить на них вразумительные ответы. Так я узнал, что консьержка не слышала ничего подозрительного. Ни на улице, ни в коридоре. Разумеется, было много народу. Как всегда во время вечеринок. Она оставила дверь открытой: гости художника приходили не все сразу. а по одному или парами. Кто-то потом выходил и снова возвращался.
- А что, остальные жильцы никогда не жаловались на шум?
- О нет! У него ведь квартира со звукоизоляцией.- Она подтвердила, что нашла туфельку на лестнице.- И вот... Ужасная история!
Я вышел, закурил и медленно побрел вдоль набережной. Затем повернул направо и вскоре очутился рядом со зданием, напоминающим крепость. Золотые буквы светились на темном фоне: "Отель де Иль"
В холле было пусто - ни живой души. Я постучал по стеклу, но никто не выбежал навстречу. Постучал громче. Без результата. С шумом открыл и закрыл дверь. То же самое. Поэтому я удивился, услышав шаркающие шаги и голос из глубины помещения.
- Простите, я был занят.
- Ничего.
- Что вы хотите? - спросил мужчина. - Читать умеете? И он показал на табличку с надписью "Мест нет". Но я только покачал головой.
- Это как раз то, что мне нужно. Мсье Дитрай у себя?
Он взглянул на отделение с ключами.
- Да. Третий этаж. Номер шесть.
Ничего себе отельчик - чистенький, удобненький, с ярко-красными коврами. Неплохо устроились журналисты. Я постучал в шестой номер, и дверь тут же открылась.
- Мсье Дитрай?
- Да.
Что-то было в его голосе: волнение, удивление?..
- Меня зовут Нестор Бурма. Могу я войти?
- Нестор Бурма? - Он почесал небритый подбородок.- Детектив?
- Он самый.
- Наслышан о вас. Входите.
Я изучающе посмотрел на Жака. Среднего роста, средней комплекции, без особых примет. Такой пройдет, прошмыгнет, пролезет всюду. Наверняка неглупый малый и себе на уме, но по лицу не скажешь. Только глаза слегка выдают - живые и подвижные. Из него вышел бы отличный детектив. Возраст трудно было определить. Тридцать лет? Copoк? А может, больше? Серый костюм отличного качества хорошо сидел на крепкой спортивной фигуре.
- Чем обязан визиту? - спросил журналист.
- У нас есть общий знакомый - Фред Багет. И я сейчас прямо от него.
- Как он себя чувствует?
- Уже лучше.
- Ara! Я звонил ему все утро, но никто не брал трубку. Тогда я сам залег и уснул.
- Он отключил телефон.
- Да? А, ну конечно!
- Вы звонили ему по поводу вашего плаща?
- Точно. Не то чтобы большая потеря. просто любопытно, у кого именно я его оставил, но...- Жак резко выпрямился и хлопнул себя по лбу.- Но откуда вы знаете? - Он тут же рассмеялся.- Хотя, вы же детектив.- Затем пожал плечами и, нахмурившись. добавил: - В конце концов я так и не понял, зачем вы явились. Это Фред вас послал? Он переменил позу и уселся поудобней на диване. При этом пачка газет слегка разъехалась, и я увидел, как среди бумаг блеснула никелированная сталь. Неожиданно все в журналисте показалось насквозь фальшивым. Он заметил мой взгляд, и я нарочито небрежно посмотрел в другую сторону. Тогда он протянул руку и взял пистолет.
- Это...- начал он, но не закончил, увидев внушительное дуло моего кольта, направленное прямо ему в грудь. - Э! Что вы делаете?
- Извините,- сказал я.- Знаете, дурацкая профессия. От нее появляются неприятные рефлексы. Такие же автоматические, как ваша маленькая штучка.
- У меня занятие не менее опасное. Поэтому недавно попросил своих друзей устроить так, чтобы всегда можно было иметь при себе надежную пушку. Один из них и подарил мне этот пистолет. Я чистил его перед вашим приходом. Господи! Что вам взбрело в голову? Жак улыбнулся и посмотрел на меня невинными глазами.
Я ответил ему тем же.
- И что будем делать? Постреляем немного?
- Как-то неудобно, вы не находите? Все-таки взрослые люди...
- Да, неприлично, мсье журналист.
- Вполне согласен, мсье детектив.
- Тогда уберем нашу артиллерию. Я вложил кольт в кобуру. Дитрай поднялся, подошел к столу и спрятал свой пистолет в верхний ящик. Я спросил, имея в виду оружие:
- Полицейские его видели?
Жак ответил не сразу. Взял бутылку минеральной воды и отпил глоток.
- Полицейские? - переспросил он, снова усевшись на диван.
- Они еще не приходили?
- Сюда?
- Да.
- А с какой стати?
- Просто предположения.
- Вы ошибаетесь. Непростительно для столь опытного детектива. Сначала приняли меня за киллера, а теперь несете чушь про полицию.
- Вы у них в списке,
- Что еще за список?
- Список всех приглашенных на вчерашнюю вечеринку. И это хорошо, что вы не очень сожалеете о плаще. Вряд ли его уже наденете.
- Почему?
- Багет, проснувшись, обнаружил ваш плащ. А в незнакомую девушку. Довольно красивую. И к тому же совершенно мертвую.
- Мертвую? - Жак даже подпрыгнул.
- Убита кинжалом.
- Уби... Ребекка?
- Вы ее знали?
- Боже мой! Да. Мы пришли вместе. Послушайте, это шутка?
- Шутка? Идите и скажите Фреду.
- Как все произошло?
- Никто не знает. Но, может быть, вы сможете что-то прояснить.
Жак хмыкнул:
- Я? Ах, ну да! Все понятно. Вы подозреваете меня!
- Нет.
- Но пришли-то прежде всего ко мне.
- Из-за плаща. Ну и так, на всякий случай. У меня небольшое задание.
- На кого же вы работаете?
- Мой клиент - наш общий друг. Фред пожелал, чтобы я занялся этим делом. Полиция - с одной стороны, я - с другой. Так будет быстрее... Это его слова.
- У вас есть документы? Вы говорите: "Я - Нестор Бурма". А откуда я знаю...
Я протянул ему мою карточку.
- Ладно.- вздохнул Жак.- Задавайте вопросы.
- Скажите, вы знали эту девушку, Ребекку? Так вы ее назвали?
- Да. Ребекка Флор. Я познакомился с ней месяц назад. в кинотеатре...- Он говорил медленно, будто вспоминая.- Она жила на улице Роз. Мы потом виделись несколько раз. А вчера я пригласил ее к Фреду.
- Вы привели девушку в гости н забыли про нее?
- Да, представьте. Я был пьян. Мы вышли с ребятами и закатились в один бар, потом в другой А дальше ничего не помню.
- Замечательно. Забыть плащ - это я еще понимаю, но девушку?
- Черт! Вы когда-нибудь напивались?
- Бывало.
- Значит, должны знать, как это происходит. Я подумал, что она ушла раньше. И, кроме того, у меня с ней не получилось.
- Что именно?
- А что вы думаете я хотел с ней сделать? Подержать за ручку? Выходит, на ней был мой плащ?
- Да.
- Интересно...
- Может, ее перепутали?
- Как это?
- Из-за плаща.
- Вы хотите сказать, что ее приняли за меня?
- А вы сами считаете это возможным?
- У меня нет врагов настолько смелых. Кроме того... плащ, допустим, мой. Но юбка!
- И длинные волосы.
- Следовательно, ваша идея не годится. Да и кто мог меня "перепутать" у Фреда?
- Полицейские высказали предположение, что убили ее в другом месте.
Жак вытаращил глаза:
- Что за жуткая история!
- Не вы первый так говорите. Ну ладно. Повторяю: я не полицейский. Они займутся этим детально. Но вы уже знаете вкратце сценарий. Если хотите, свяжитесь с комиссаром Фару. Так даже будет лучше.
- Да-да.
- Вы не помните номер дома, где она жила?
- Где-то в середине улицы. Там еще музыкальный салон на первом этаже.
- Кто из гостей Фреда знал Ребекку?
- Никто.
Я поднялся.
- Спасибо. Был рад познакомиться с вами, мсье Дитрай. Кстати, это псевдоним?
- Да. Всего хорошего, мсье Бурма.
- Чао!
Мы пожали друг другу руки, и я вышел.
V
На город опустилась февральская ночь. Туман, сырость и холодный пронизывающий ветер с реки не делали ее уютной. Но у меня не было выбора. Я спустился по лестнице к набережной и притаился за оградой.
Странный тип этот Дитрай. Или полный идиот, или очень хитрая бестия. Чтобы проникнуть в его мысли, нужно быть телепатом. Невозможно понять, когда он говорит правду, а когда врет напропалую, действительно удивляется или делает только вид, что впервые слышит то, что ему сказали. Может быть, я такой тупой? Но нет. Мой нос редко меня подводил.
С импровизированного наблюдательного пункта хорошо были видны весь фасад отеля и освещенное окно в комнате журналиста. Чего я жду? Чтобы он вышел, черт его побери!
Неожиданно свет у журналиста погас. Одно из двух: или он сейчас выйдет, или лег спать.
Он вышел. И не один, а в компании мужчины.
На пороге им повстречалась молодая дама, и Жак приподнял шляпу, поздоровавшись с ней, что позволило мне узнать его наверняка. Но другой был либо хамом, либо его убеждения не позволяли ему снять головной убор - лицо оставалось в тени.
Эти двое пошли вдоль набережной Анжу. Я тихонько следовал за ними и... ругался от досады. Они быстро сели в машину, но я успел в призрачном свете фонаря заметить номер. То ли 2175, то ли 2173 ВВ 76. Если он только мне когда-нибудь пригодится!
Я вошел в первое попавшееся бистро и позвонил комиссару Фару, но его не было на месте, как и инспектора Грегуара. Должно быть, они методично проверяли список. Я вернулся к своей машине. Было без десяти восемь. Можно еще успеть в книжный магазин.
Наклевывалась симпатичная идейка. Багет говорил. что Дитрай выпустил несколько книжек. Мне захотелось взглянуть на одну из них. Не зря говорится, что автор раскрывается в своих произведениях.
Когда я вошел, Андре был занят с покупательницей. Блондинка. Из тех, что в моем вкусе. Шпильки, короткая облегающая юбка, пышная грудь.
- Кого я вижу! - воскликнул Андре.- Нестор Бурма собственной персоной! Вы здесь по делу?
- Вечерний моцион.
Он подал сдачу белокурой красавице. Девушка вышла, скромно улыбнувшись нам.
Андре выбрал среди дюжины трубок, украшавших его стол, одну, самую вычурную, набил ее, раскурил и недоверчиво хмыкнул:
- Действительно, просто гуляете?
- Честно говоря, ищу одну вещицу. Автор - некий Дитрай.
Он выпустил облако дыма и задумался. Я уточнил:
- Жак Дитрай, журналист, издающий свои репортажи отдельными книгами.
Андре взял лесенку и полез копаться на самых верхних полках. Перебирая книги, он спросил:
- А вы не в курсе, что происходит?
- Где?
- В нашем квартале.
- А в самом деле происходит?
- Непонятно. Иногда чувствуешь шкурой. Полицейские ведут себя необычно.
- С каких пор?
- Вот уже несколько дней.
- Может, собираются устроить грандиозную охоту на проституток?
- Боюсь, что это связано с недавним нападением на жандармерию. А вот и ваш Дитрай.
Он спустился и подал мне книгу. Мы поболтали еще немного и любезно распрощались.
Чувство голода загнало меня в уютный ресторанчик, где, удобно расположившись, я раскрыл брошюру. Призраки Аль Капоне. Именно об этой книге упоминал Фред.