Грязные игры - Фридрих Незнанский

26 сентября 1997 года

8 часов

Москва,

Фрунзенская набережная

Я уже не раз повторял, что высыпаюсь по-насто­ящему только после окончания очередного дела. До того самого момента, как обвинительное заключе­ние будет составлено и подшито, а Костя Меркулов скажет свое обычное: "Ну все, старик. Отдыхай", я практически не сплю. Так, дремлю. Кемарю несколь­ко часов в сутки. Причем мозг в это время продол­жает работать на полную катушку. Как уж это ему удается - не знаю.

Но зато когда очередное следствие закончено - тут уж я отрываюсь. Дрыхну, как медведь в бер­логе, по восемнадцать часов в сутки. И если бы не моя жена Ирина, которая время от времени тычет меня в бок, чтобы убедиться, что ее муж не впал в летаргический сон, я бы вообще не вставал с по­стели.

В блаженное состояние долгожданного отдыха я погрузился вчера, вернувшись из прокуратуры в первом часу ночи. Как водится, мы с Меркуловым и Грязновым опрокинули по рюмочке, чтобы отме­тить окончание очередного запутанного дела, а по­том я поехал домой - спать.

Когда изобретут машину времени, я первым де­лом убью того американца, который придумал те­лефон. Разумеется, до того, как он сделал эту вели­чайшую на свете глупость. Хотя наверняка это оказалось бы в итоге бессмысленным. Выдумали бы еще какой-нибудь аппарат, чтобы общаться друг с другом на расстоянии. В конце концов овладели бы телепатией. Вот так лежишь ночью, а в голове раздается звоночек. Точь-в-точь телефонный. И по­том голос Меркулова:

Привет, Турецкий, как дела?..

Меня прошиб холодный пот. Что и говорить, сон был кошмарный.

Однако телефон все-таки звонил. Я, не открывая глаз, нащупал трубку.

Интуиция меня не подвела. Это действительно был Костя.

Я глянул на часы. Половина восьмого утра. Ран­ний звонок мог означать только одно - на этот раз выспаться мне не дадут.

Так и вышло.

Привет, Саша. Как дела?

Фу-ф... Ты, Меркулов, мне уже по ночам стал сниться. Имей совесть, перестань...

Во-первых, уже утро. Пора вставать. А во- вторых, ты срочно нужен. Так что собирайся. Ма­шину за тобой я уже выслал.

Я хмыкнул в трубку:

Хоть бы раз позвонил и сказал, что я не ну­жен. Никому. И никогда больше не понадоблюсь. Вот был бы действительно праздник.

На том конце провода раздались щелчки. Я очень хорошо знал, что это такое. Когда Меркулов не­рвничает, он начинает постукивать ручкой о стол. Волнуется, значит.

А что случилось?

Убийство.

Ну ясно, что не рождение, раз ты за мной машину послал.

Хватит трепаться, Турецкий. Давай собирай­ся. - Меркулов явно разозлился. - Машина при­едет минут через десять.

И куда ехать?

Дуй в Лужники. Грязнов уже там.

Тон у него был очень серьезный. Такой тон у Мер­кулова бывает только в двух случаях - если слу­чилось что-то действительно из ряда вон выходя­щее и после разговора с начальством. Собственно говоря, разница была небольшая. Лично мне, сле­дователю по особо важным делам Александру Ту­рецкому, ни первый ни второй вариант не сулил ничего хорошего. Во всяком случае, на этот раз выс­паться мне уже не дадут - это факт.

Стой, - закричал я, - кого убили-то?!

Но Меркулов уже повесил трубку.

Я открыл глаза и тут же снова закрыл. Послать бы все к чертовой матери и...

Кто это, Саша? - раздался из кухни голос Ирины. Она, как обычно, проснулась рано и уже шуровала у плиты.

Любовница, - подумав, ответил я. Это я так шучу.

Ира сделала паузу. Потом закричала:

Это не смешно, Турецкий!

Конечно. Скорее грустно, - со вздохом отве­тил я и рывком откинул одеяло.

8 часов 45 минут Москва,

Лужники

Я сразу догадался, что он раньше был спортсме­ном. Бывает так у опытных (скромнее, Турецкий!) следователей. Посмотришь на кого-нибудь, вроде человек как человек. Ничего примечательного. А где-то в неизведанных глубинах мозга вдруг само по себе появляется определение - "инженер", "быв­ший военный". Или вот как сейчас - "спортсмен". Как будто внутри сидит маленький Шерлок Холмс и подсказывает. Правда, по большей части он все- таки бездействует. Так что ничего не поделаешь - приходится шевелить мозгами самостоятельно.

Так вот, это, безусловно, был спортсмен. Не знаю почему, но я сразу определил.

Кроме того, лицо убитого было мне как будто известно. Хотя я мог бы поклясться, что знаком с ним не был. Интересно, правда? Такое ощущение, кажется, называют дежавю.

Почему-то когда спортсмены выходят на пенсию, они очень быстро превращаются в рыхлых, обрюз­гших толстяков. Видимо, организм не выдержива­ет резкого перехода от интенсивных тренировок к обычному образу жизни. Продолжает вырабатывать энергию, которая теперь превращается в жир.

Мужчина лежал прямо на мокром асфальте. Руки разметало в стороны, носки туфель были врозь. Брю­ки нелепо задрались, обнажив узкие полоски белой, покрытой редкими волосами кожи над носками. Го­лый рыхлый живот убитого расплылся по всей ниж­ней части туловища, почти прикрыв собой брючный пояс. Прямо у подбородка белела задранная рубашка, из-под которой выглядывал дорогой пес­трый галстук. Черный пиджак из отличной ткани показывал свою шелковую подкладку. Первое, что бросалось в глаза, - маленький лейбл на внутрен­нем кармане пиджака. "Hugo Boss" - значилось ка нем.

"Ну вот вам и социальный статус налицо", - сразу подумал я.

Впрочем, о том, что убитый был человеком не­бедным, свидетельствовала и машина, из которой он, по всей видимости, выходил, когда его шлепну­ли. Это был, разумеется, давно ставший банальным, как "икарус", шестисотый "мерседес" с затемнен­ными стеклами и чистыми, будто хрустальными, стеклами фар.

На безупречно отполированных боках машины отражались и стадион с недавно возведенной кры­шей, и милиционеры, и люди, столпившиеся погла­зеть на происшествие. Заграничная полировка де­лает окружающий мир умытее и чище - это свой­ство в свое время подметили бессмертные Ильф и Петров.

Толпа уже начинала редеть. Впрочем, зевак, по-видимому, и так было немного - в Москве начали привыкать к заказным убийствам...

Над трупом уже давно колдовали эксперты - криминалисты и медики, а руководил ими дежур­ный следователь Мосгорпрокуратуры.

Маленькое входное отверстие пули находилось точнехонько над диафрагмой. Другое, такое же, было у виска. Ведущие телепередачи "Дорожный пат­руль", завидя такие раны, сразу делают вывод - "стрелял профессиональный киллер". Эх, ребята, если бы все было так просто...

В машине сидели шофер и еще один тип в костю­ме. Судя по мощному телосложению - охранник. Вид у обоих был задумчивый. Может, они вспоми­нали своего бывшего хозяина. А может, просто при­кидывали, где бы найти новую работу.

Но скорее всего, их просто не отпускал Грязнов.

Чем больше я смотрел на все это, тем меньше мне хотелось браться за расследование. Вообще-то я не люблю поднимать лапки кверху и признавать­ся в том, что раскрыть преступление мне не по зу­бам. Делаю это крайне редко. Вы знаете. Но тут мне показалось, как раз такой случай. Наконец-то и тебе, Турецкий, сдаться придется. А почему - сам знаешь. Произошло заказное убийство - тут разобрался бы даже "Дорожный патруль". Как из­вестно, подавляющее большинство заказных убийств не раскрываются. А значит, Меркулов повесил мне на шею почти стопроцентный "висяк" (почти ка­ламбур!).

Спасибо тебе, Костя!

Я давно приметил Грязнова, который о чем-то бе­седовал с постовым милиционером, время от време­ни делая пометки в своем блокноте. Молоденький сержант в черной форменной куртке из кожзамени­теля с кучей разных ремешков, карманчиков и кно­почек, мялся и теребил в руках рацию. Видимо, это был дежурный, который первым прибыл на место происшествия. Выражение лица Грязнова было стро­гим и даже каким-то суровым. Любит Слава напус­кать на себя угрожающий вид. Сто раз говорил: тебя свидетели пугаются. Нет, не помогает...

Мне не хотелось подходить к ним. Я знал, что ему расскажет милиционер - ничего. То есть ни­чего вразумительного или полезного. Дежурный прибыл на место и увидел то же самое, что и мы сейчас. Свидетелей, судя по всему, в момент убий­ства не было. А те, что были, конечно же сразу разбежались по домам. И их можно понять. Лучше быть подальше от мест, где сильные устраивают свои разборки. Шофер и телохранитель то лее, разу­меется, ничего не заметили. Зря ты, Слава, чири­каешь в своем блокнотике. Дело гиблое. И постово­го мучить незачем. У него и так душа в пятки ушла оттого, что его допрашивает такая важная мили­цейская шишка, как Грязнов.

Я хотел домой.

Наконец Грязнов отпустил постового и подошел ко мне.

Ну как? - спросил он.

Грязнов обожает задавать вопросы, на которые нет и не может быть никакого ответа.

Кто это? - кивнул я в сторону трупа.

У Грязнова буквально глаза на лоб полезли.

Ну ты, Турецкий, даешь! Темнота! Нельзя же быть таким неучем.

Он зацокал языком. И цокал бы до завтрашнего утра, если бы я его не остановил.

Хватит выпендриваться. Тоже профессор на­шелся. Лицо вроде знакомое. А вот кто - никак не вспомню.

Да это же Серебров! Знаменитый нападающий из ЦСКА! Неужели не помнишь?

Все, я наконец вспомнил. Это действительно был он. Гениальный форвард, звезда советского хоккея начала семидесятых. Гроза канадских профессио­налов. Кумир дворовых мальчишек, к коим в те далекие годы относился и я. Одним словом, быв­ший национальный герой, о котором в последнее время не было никаких известий. Знаменитый Вла­димир Серебров. Конечно, сильно изменившийся, постаревший, обрюзгший, потерявший форму. Но все-таки узнаваемый. Вот вам и дежавю. Сколько же лет прошло с тех пор? Стареешь, Турецкий...

Да, действительно он. А чем он сейчас зани­мает... то есть я хочу сказать, занимался? Судя по всему, он не на пенсию мастера спорта живет.

Грязнов пожал плечами:

Серебров был председателем Российского Олим­пийского Комитета. Почти год эту должность зани­мал. Так что птица важная. Сам Генеральный зво­нил с утра Меркулову, чтобы расследование поручили именно тебе. Пользуешься доверием в верхах, Ту­рецкий!

Сейчас лопну от гордости, - вяло отреагиро­вал я, - лучше расскажи, как это случилось.

Думаю, что стрелял снайпер. С крыши во-он того дома, - Грязнов вытянул руку в направлении стоящей неподалеку хрущевки.

Нормально. Чтобы так точно в голову попасть, уметь надо.

Думаю, профессиональный киллер. Может, ла­зерный прицел?

Может, и прицел... - вздохнул я. Дело нрави­лось мне все меньше и меньше. - Оружие искали?

Ищут...

Он был один?

Грязнов улыбнулся:

- Один. Ну, конечно, если не считать телохра­нителя и шофера.

Он кивнул в сторону "мерседеса".

- И что он тут делал?

- Осматривал стадион. Дело в том, что в Москву намеревается приехать председатель МОК. Ну и, сам понимаешь, инспектирует спортивные объек­ты перед приездом начальства.

- Интересно... Как ты думаешь, это никак не связано? Я имею в виду убийство и визит председа­теля МОК?

Грязнов только безнадежно махнул рукой...

Начал моросить дождь. Труп Сереброва уже упаковали в черный пластиковый мешок и отправили на труповозке в ближайший морг. На Пироговку.

На асфальте остался только обрисованный мелом силуэт трупа. Белую черту постепенно размывал накрапывающий дождь.

Ну вот. Я так и думал. Дело гиблое. То есть абсолютно бесперспективное. Сейчас же еду к Меркулову и отказываюсь от расследования. Прямо сейчас. Пусть кому-нибудь из молодых поручает. Да хотя бы кому-нибудь из моих бывших стажеров - неко­торые из них уже довольно опытные следователи. И давно в бой рвутся. Да и вообще, в последнее время следственное управление Генпрокуратуры буквально набито до отказа молодежью. Которая, за­мечу, уже начала наступать нам на пятки. Ребят хороших и многообещающих много. Например, Женя Мишин, молодой следователь-практикант, ко­торого приставили ко мне несколько дней назад. И который теперь все время ходит за мной как хвост. Ждет "настоящего дела".

Хотя нет. Размечтался ты, Турецкий. Не вый­дет. Дело-то важняцкое. То есть - по уровню - для "важняков". МОК, Международный Олимпий­ский Комитет - это как-никак уровень. Да еще и сам Генеральный...

На крыше хрущевки не нашли ни оружия, ни гильз. Никаких следов. Впрочем, это, как ни стран­но, лучше, чем если бы оружие нашлось. Так есть надежда, что оно еще где-нибудь засветится... Как это ни цинично звучит. Хотя, скорее всего, оружие это уже на дне Москвы-реки.

Вскоре уехала следственная группа. Сняли оцеп­ление. На месте убийства Сереброва остались толь­ко мы с Грязновым да "мерседес", в котором по-прежнему скучали шофер и охранник. Впрочем, скучали они или нет, видно не было все из-за тех же затемненных стекол.

Ас этими что делать будем? - Слава кивнул в сторону "мерседеса". - Показания я снял. Ан­кетные данные имеются.

Конечно, они ничего не видели?

Ничего.

Ну и ладно. Пусть едут пока. Проку от них, думаю, не будет, но пусть на всякий случай завтра явятся в прокуратуру. Вот повестки, - беспечно сказал я.

Грязнов отдал повестки своему помощнику. Еще пару минут мы стояли и молча курили.

Опять подошел помощник Грязнова. Вид у него был озадаченный.

Нету их.

Как это - нету? - не понял Слава.

Нету, и все!

Вот это номер!

Мы подошли к "мерседесу". Он был действительно пуст.

Ну вот, - огорчился Грязнов, - не уследили...

Да ну, - беспечно отмахнулся я, - наверное просто испугались и решили скрыться. Наивные! Мы их в два счета поймаем. Если понадобится, ко­нечно. Но я лично, Слава, думаю, что они тут ни при чем.

Это была ошибка. Правда, понял я это гораздо позже. Когда кусать локти было уже бесполезно. Нет, все-таки плохо, что никак не изобретут маши­ну времени...

В голове было пусто, как в кармане перед зарп­латой. Я совершенно не представлял, с какого кон­ца браться за это гиблое дело. Да и не убежден был, надо ли мне вообще за него браться. Хотя, скорее всего, никуда я не денусь, придется...

Ну давай, Турецкий, начинай шевелить своими хвалеными мозгами.

Распрощавшись с Грязновым, я поплелся к ма­шине. Несколько минут сидел, тупо уставившись в одну точку, пока, наконец, у водителя не иссякло терпение и он не поинтересовался:

Куда едем, Александр Борисович?

До сих пор не могу привыкнуть, что ко мне обра­щаются по имени-отчеству. Когда я сказал об этом Меркулову, он только похлопал меня по плечу:

Привыкай, старик. Заслужил.

Ну может быть. Может, за полтора десятка лет доблестной службы в органах правопорядка я и удо­стоился великой чести, чтобы ровесники называли меня Александром Борисовичем, но привыкать к этому я отказываюсь. Так и знайте.

Я вздохнул. Куда ехать, я совершенно не знал. Домой? Нет смысла. Все равно теперь-то уж мне спокойно не заснуть. В прокуратуру? Тоже бессмыс­ленно. Буду слоняться по коридорам, как сомнам­була.

Все-таки я решил ехать на работу. Надо занять­ся процессуальными бумажками - постановление составить о возбуждении уголовного дела. Принять дело, так сказать, к своему производству. Дать прак­тикантам важное поручение - завести новую пап­ку для этого дела. Между прочим, недавно ко мне прислали одну практикантку, студентку последне­го курса юрфака, - первый класс, я вам скажу... Но это к делу не относится.

Итак, я поехал в прокуратуру. И правильно сде­лал, потому что через по л минуты после того, как я вошел в свой кабинет, раздался звонок.

Это был первый заместитель Генерального про­курора Андрей Андреевич Быстров. То, что он зво­нил мне, было уже само по себе странно. Если я и общался с кем-нибудь из начальства, то только с Меркуловым. Через него же мне передавали все рас­поряжения сверху. Помнили то время, когда я был у него стажером.

Турецкий?

Я.

Зайдите ко мне.

Ну вот. Я же говорил, что это дело не принесет мне ничего хорошего. А только всякие неприятнос­ти, типа общения с руководством.

12 часов по восточному времени США

Нью-Йорк,

Бруклин, Шипсхед-бей

Сентябрь в Нью-Йорке - самое замечательное вре­мя. Уже спала одуряющая августовская жара, от которой, по выражению Вилли Токарева, "даже чер­ным очень жарко". Уже не надо искать спаситель­ного прибежища в кондиционированной прохладе ав­томобилей и магазинов. Уже рубашка не липнет к спине, а подошвы к асфальту. Не надо литрами пить кока-колу с бултыхающимися в стакане и стреми­тельно тающими кубиками льда. С другой стороны, н сентябре еще не наступила промозглая слякотная сырость, характерная для нью-йоркской поздней осе­ни. Целый месяц, а то и два будет стоять прекрасная теплынь, когда деревья только раздумывают - нора начать им желтеть или еще подождать.

В сентябре хорошо гулять по Нью-Йорку. Прой­тись по Парк-авеню, по вечно людным манхэттенским улицам, по Бродвею, по набережным, конеч­но, по дорожкам Центрального парка...

Грише Резнику, впрочем, несмотря на нью-йоркс­кий сентябрь, было не до прогулок. В сентябре он работал точно так же, как и в августе, и как будет работать в октябре, ноябре, декабре и во все осталь­ные месяцы. Даже без гарантированного трудовым законодательством Соединенных Штатов двухнедель­ного отпуска. Хотя Гриша в профсоюзе не состоял и "то это не касалось. Так что не до прогулок было Грише Резнику. Ему надо было кормить семью.

Потому в этот день он встал как обычно, в шесть часов утра, побрился, проглотил "эггз энд бекон", по-нашему яичницу с ветчиной, запил чашкой дурного американского кофе, а потом завел свой верный "шев­роле каприс классик" и отправился по бесконечным улицам "Большого яблока" в поисках клиентов.

Гриша Резник был одним из бесчисленного коли­чества эмигрантов, крутящих баранку желтых нью- йоркских такси.

День как день - ничего особенного. Гриша коле­сил по городу, старательно избегая "чужих", "чер­ных", "желтых" и других опасных районов, на гряз­ных улицах которых запросто могли кинуть железным болтом в стекло, проткнуть шину, а то и выволочь на асфальт и ни за что набить морду. Город еще со времен Великой депрессии был поделен бандитски­ми группировками на несколько зон влияния. Так­систы, как и везде в мире, традиционно входили в сферу повышенного контроля со стороны мафии, и поэтому (хотя это и было трудновато) нарушать гра­ницы Гриша не рисковал.

А иногда очень хотелось. Как, например, сегод­ня. Часы уже показывали половину девятого, стрел­ка, определяющая количество бензина, тоже не ра­довала, а потертые сиденья Гришиного "каприса" не почтила своим прикосновением еще ни одна зад­ница клиента. Ну куда это годится?