А теперь не знаю. И в прокуратуре, и в МВД, и даже в ФСБ новые люди. Они другим богам молятся. Расклад другой. Я, конечно, попытаюсь что-то предпринять… - Денис Александрович на мгновение задумался, потом вскинул голову и, прищурив светло-карие глаза, сказал, - есть у меня один человечек в администрации президента. Я завербовал его в Питере в восьмидесятом. Ему, естественно, наплевать на ту вербовку, сейчас, слава богу, не считается позором иметь комитетское прошлое. Президент сам из нашего ведомства. Тогда, в восьмидесятом, я этому человечку здорово помог. Я его вытащил из дерьма, и он стал работать на меня не за страх, а за совесть и по собственным убеждениям. Надеюсь, он меня не забыл.
Самсонов потёр левую сторону груди.
- Ну, так что ты сидишь? - поморщившись от сердечной боли, спросил он, - Лети в Москву. Встречайся со своим… "человечком". Предлагай ему деньги, перекупай, если он уже кем-то куплен, обещай, что угодно. И кому угодно. Если Путину будет нужен контрольный пакет акций моего холдинга, знай, что я готов отдать.
- Ну, это ты загнул, Андрей! Это чересчур.
- Нет, не загнул… Ладно, Денис, я на тебя надеюсь. Дуй на самолёт и будь на связи.
Когда Десницкий ушёл, Самсонов повернулся к Сидорову.
- Денис не знает, - сказал он, - я ещё там, в Лондоне, твёрдо решил отдать своё нефтедобывающее предприятие государству. Я вообще считаю, что такие предприятия, как мой холдинг, не должны находиться в руках частных лиц. Нефть принадлежит всему народу, всем и каждому, кто живёт на территории государства, добывающего эту нефть, и является его гражданином. Это справедливо, и таковы мои убеждения. Заметь, Алексей, это говорю я, владелец нефтедобывающего предприятия, олигарх.
Миллионы обывателей называют меня так, и считают пиявкой, присосавшейся к нефтяному крану. Наверное, они абсолютно правы, но… они всех стригут под одну гребёнку. Я неправильный олигарх. Я считаю, что те, кто занимается добычей нефти, газа, и прочих природных богатств, должны работать на государственных предприятиях и получать государственную зарплату. Высокую зарплату, но зарплату, а не баснословные дивиденды. Я имею в виду всех работников - и простых рабочих, и бригадиров, и мастеров, и менеджеров всех звеньев.
И таких, как я, Ходорковского, Абрамовича и прочих. Раньше, когда я был моложе, и, наверное, не таким умным, не таким рассудительным, как сейчас, когда богатство только-только на меня свалилось, я не задумывался над моральной составляющей своих доходов. Мне было некогда об этом задумываться, я вкалывал, как каторжный, жертвовал всем - временем, здоровьем, семьёй, я работал без выходных и проходных. Всё казалось мне простым и естественным, а то, чему я стал хозяином - справедливым вознаграждением за мои жертвы и за мой труд. Деньги падали на меня с неба золотым дождём, а точнее, били из Земли чёрным нефтяным фонтаном, а я думал, что это мои деньги, что это лично я их заработал. Слава богу, это было временным умопомешательством. Головокружением от успехов, так сказать…
Самсонов посмотрел Сидорову в глаза, словно ожидая, что тот что-то возразит или согласится. Но Сидоров молчал. И не потому, что у него не было личного суждения на этот счёт. Сидоров на собственной шкуре испытал, что это значит - быть нищим в то время, когда отечественные нефтяные короли и прочие, избранные неизвестными силами россияне не просто жируют, а буквально не знают, на что ещё потратить шальные деньги. Некоторые покупают футбольные клубы, другие - старинные замки, антиквариат и драгоценности. А большинство нуворишей просто сорят деньгами, купаются в шампанском и принимают ванны с чёрной икрой. Он и сам когда-то за ночь оставлял в казино по нескольку тысяч долларов.
В принципе, Сидоров разделял мнение Андрея Валентиновича по поводу того, сколько, кому и что должно принадлежать. Но ведь он, Алексей Сидоров - бомж. И всё, что он мог и хотел сказать, было похоже на элементарное поддакивание. К тому же бомж, придерживающийся левых взглядов, смешон. Конечно, не так, как смешон бомж-либерал, но и на коммунистические митинги бомжи не ходят. Разве что от нечего делать. Но таких моментов, когда бомжу нечего делать, практически не бывает. Как потопаешь, так и полопаешь. Не то, чтобы у бомжей начисто отсутствовали политические взгляды и убеждения, они есть, только глубоко внутри, загнанные туда озлобленными и обдолбанными подростками, скинхедами и ментами…
- А потом я протрезвел, - продолжил Самсонов, не дождавшись от зятя слов поддержки, - в один прекрасный момент я вдруг понял, что деньги, которые есть у меня, не мои. Они должны принадлежать всем. Я начал со своего предприятия и поднял заработную плату сотрудникам, теперь они получают вдвое больше того, что получают работники других организаций подобного профиля. Потом занялся благотворительностью. На мои личные сбережения выстроена и оборудована новейшим оборудованием клиника в Таргани, профилакторий, новый детский сад, ясли. Я помогаю бедным, даю деньги на развитие культуры в регионе. Да, много чего я делаю на эти деньги. Себе оставляю немного, мне много и не надо. Наследников у меня теперь нет, а самому мне… скоро к богу. Если бы Катюша была жива…
Андрей Валентинович замолчал, и, заморгав, отвернулся, пытаясь скрыть невольные слёзы.
- А ваш сын? Владислав? - спросил Сидоров чуть погодя, когда старик снова взял себя в руки.
- Владислав… - как эхо повторил Самсонов, - Владиславику уже ничего не надо. Он живёт в ином мире - в мире счастливых грёз и ярких сновидений… Мой сын - наркоман. Законченный наркоман. К тому же, у него СПИД. Врачи говорят, ему недолго осталось… Вот так. Владику нет ещё и тридцати, а мне восемьдесят. И мне суждено его пережить. Хотя… кто знает? Может быть, мы с сыном умрём одновременно. Или я умру чуть раньше его. Так или иначе, на свете не останется никого из рода Самсоновых…
Старик замолчал. А у Сидорова промелькнула каверзная, недобрая мысль. Может быть, подумал Сидоров, Андрей Валентинович и решил всё отдать государству, потому что больше отдать некому?..
- Деньги - зло, - задумчиво произнёс Самсонов, - в погоне за ними человек может потерять самое дорогое, что у него есть… Я потерял… Да, деньги - зло.
- Но ведь вы сами только что рассказывали, что строили на эти деньги больницы и детские сады, - решил поспорить со стариком Сидоров, - разве это не добро? Разве не добро то, что вы, при помощи своих денег, хотите засадить за решётку бандита и душегуба Пархома? Разве это не благое дело?
- Да, - горько усмехнулся Андрей Валентинович, - если считать дачу взяток московским чиновникам благим делом… Впрочем, иного способа расправиться с Пархомом, к сожалению, нет.
- Почему нет? Можно просто его прикончить. Найдите киллера, думаю, Десницкому это нетрудно будет сделать. Заплатите наёмному убийце его обычный тариф, и он профессионально выполнит работу. Думаю, киллер обойдётся вам намного дешевле, чем обходятся чиновники.
- Дело ведь не в деньгах. Физическое устранение Пархома будет обыкновенной местью. А я хочу восстановить справедливость. Месть - это грех. Тяжкий грех.
- Ну и что? Вы в рай рассчитываете попасть?
- Это вряд ли.
- Одним грехом больше, одним меньше, какая разница? А остаток денег пожертвуете монастырю. И монахи за это отпустят вам все ваши грехи, вольные и невольные…
Взглянув на Самсонова и увидев, что старик морщится и отрицательно мотает головой, Сидоров замолчал.
- Нет, нет, - сказал Самсонов, - убийство Пархома ничего не решит. В отличие от меня, ему есть кому завещать своё состояние и своё дело. Преемников у него много, и эти преемники продолжат воплощать в жизнь его преступные планы, и даже преумножат их своими деяниями, не менее паскудными. И ты не получишь ничего из того, что отобрал у Катюши этот бандит. Ведь там и твои деньги. В вашем доме, в сети магазинов, в накоплениях. Не знаю, какая часть, большая или меньшая, да это и неважно. Ты - законный супруг Катюшин и наследник по закону. Так что никаких киллеров. Давай будем придерживаться моего плана уничтожения Пархоменкова.
- Простите, Андрей Валентинович, - извинился Сидоров, - по поводу киллера я так… глупость сморозил. Я ничего такого вам не советую. Просто… если у вас и вашего Десницкого не получится по закону решить вопрос с Пархомом, то я сам возьмусь за дело. У меня нет денег, как вы знаете, но желание разобраться с Пархомом я имею огромное. И мне неважно, что станет с моими деньгами. Мне и раньше было на них наплевать. Я к вам пришёл, чтобы предложить помощь, или, наоборот, чтобы попросить вас помочь мне отомстить убийцам Катерины. А вовсе не потому, что хотел, в случае успеха, вернуть свои капиталы и снова стать преуспевающим бизнесменом. Я хочу отомстить Пархому за смерть Катерины, хочу убить его. Только и всего. Я не считаю месть грехом. Я вообще не верю ни в бога, ни в загробную жизнь. В настоящий момент я хочу только смерти этого подонка.
- Я понимаю, сынок, - сказал Самсонов, - знаю, у тебя есть причина для мести. Но повторяю и прошу: давай следовать моему плану. Дождёмся Дениса из Москвы, там видно будет, как действовать дальше. Ну что, договорились?
- Договорились, конечно, - пожал Сидоров плечами.
- А сидеть за колючей проволокой до конца жизни, думаю, не слаще, чем лежать в могиле, - добавил Андрей Валентинович.
"А я думаю, что Пархом до конца жизни за колючкой находиться не будет", - подумал Сидоров…
4
Когда Сидоров, руки которого были заняты двумя полиэтиленовыми пакетами, толкнул плечом скрипучую проржавленную дверь в воротах взрывного цеха, и шагнул внутрь, он вдруг ощутил какую-то странную тоску. Словно пришёл в родной дом, чтобы попрощаться с ним навсегда, словно у него в кармане лежит свидетельство о регистрации права собственности на новую квартиру, а старый дом, в котором прожито без малого пять лет, ему предстоит покинуть.
Бомжатник "Искра" - его дом?! Глупости какие-то! Никогда Сидоров не считал это место своим домом, так - временным пристанищем. Он уходил отсюда каждое утро в поиск или на работу, если посчастливится найти, он возвращался сюда, ночевал, жил здесь. Жил по инерции, принимал действительность такой, какой она была в данный момент времени, и просто жил. Но своим домом, родным домом, Сидоров "Искру" не считал. А тут - поди ж ты! Накатило что-то…
Сидоров посмотрел на тёмно-серые, почти чёрные, стены, на почерневшие фермы перекрытия, и пожал плечами. Убого, грязно и холодно. Нет, не подходят эти развалины на роль дома, о потере которого можно сожалеть.
Странная тоска отступила так же внезапно, как и нахлынула.
Сидоров прислушался. Тихо. Ну, правильно! Ещё только два часа дня, и в цехе никого не должно быть. Кроме Альфреда, Окрошки и Бирюка.
Поднимаясь по лестнице на второй этаж, он услышал храп своего одноногого заместителя, доносящийся из каморки рядом с приёмной. Окрошка несёт службу, подумал Сидоров и усмехнулся.
Альфред не спал. Он сидел за импровизированным столом, склонившись над какими-то листами и кальками. Рядом лежала раскрытая папка, красная тесёмка свешивалась с края листа с буквами ДСП. Альфред так был увлечён своим занятием, что не заметил, как Сидоров вошёл, и вздрогнул, услышав прозвучавший вопрос:
- Что это ты там изучаешь?
- Я?.. Мы тут с Окрошкой и с Бирюком…
- Что вы тут натворили?
- Ничего. Я вспомнил, что под цехом есть бомбоубежище, и мы решили его обследовать.
- Обследовали?
- Ага. Там… вы не представляете, Алексей Алексеевич, - Альфред снова забыл, что они вчера перешли на "ты", - там взрывчатка и автоматы. А ещё…
- Стоп! Давай по порядку. И на "ты", мы же договорились.
Альфред собрался, и спокойно, по-деловому, рассказал Сидорову об обнаруженных в бомбоубежище находках.
- А ещё вот эта папка. Она была в сейфе.
- Что-нибудь стоящее?
- Не знаю… Здесь, - Альфред похлопал по папке, - документация, касающаяся мероприятий по гражданской обороне. Планы эвакуации в случае начала ядерной войны, инструкции всякие, приказы какие-то. Я не очень внимательно всё это просмотрел. Не успел. А вот это… - Альфред почесал опалённый затылок. - Судя по всему, на этих кальках план городских подземных коммуникаций. А вот карты районов города. Масштаб один и тот же. Если наложить кальки на карты, то можно определить, какие ходы, тоннели и коллекторы проходят под улицами, под домами. И где имеются выходы на поверхность. Правда, карты датированы тысяча девятьсот семидесятым годом. Староваты. Хотя… с семидесятого в городе мало что построили.
- Зато кое-что снесли, - усмехнулся Сидоров, - ну-ка, ну-ка… - он склонился над кальками, - а интересно, бомбоубежище как-то связано с подземными коммуникациями?
- Связано, а то как же! Вот тут, - Альфред отыскал кальку и план бомбоубежища, - вот. На плане указан шлюз. Через него можно попасть в канализационный коллектор, а коллектор проходит через весь город. Там ещё куча всяких ходов.
- Вы этот шлюз нашли?
- Нет. Не успели. Окрошка приказал всем покинуть помещение.
- Окрошка, он такой. Он строгий… Эй, Окрошка! - Сидоров стукнул кулаком в стену, - Хорош ночевать!.. Ключи, говоришь, Окрошка забрал? - Сидоров вопросительно взглянул на Альфреда, тот кивнул, - Окрошка! Ключи тащи от бомбоубежища! Сейчас ревизию складских остатков делать будем. А ты, Альфред, всё аккуратненько в папку сложи и с собой возьми… Погоди, - Сидоров словно вдруг вспомнил что-то. Альфред ожидающе посмотрел ему в глаза, - А ты дом Пархома на карте найти можешь?
В глазах Альфреда высветилось понимание.
- Ну, конечно! - воскликнул он, - Как я сам не догадался? Пластит! Подземные коммуникации! Пархомовский особняк. Всё так просто!
- Не радуйся, - охладил Сидоров его пыл. - Это крайняя мера.
- А эта сволочь заслуживает крайней меры, - возразил Альфред.
- Я тоже так считаю, но…
Вошёл Окрошка, позвякивая связкой ключей.
- Я готов, Ляксеич!
- Спускайся вниз, открывай дверь и жди нас. Мы с Альфредом сейчас тоже спустимся. Я только переоденусь.
Окрошка потоптался у двери, пошмыгал носом и вышел. Сидоров сменил выходной костюм на повседневную форму одежды, а пока переодевался и аккуратно вывешивал костюм и пальто на плечики, Альфред отыскал карту и нужную кальку.
- Карта старая, - расстроенно сказал Молотилов, - Пархом живёт в коттеджном посёлке "Мечта олигарха", а этого посёлка, когда карты составляли, ещё и в планах не было. Слов-то таких - коттедж, олигарх - тогда не знал никто.
- "Мечта олигарха"? А в каком доме Пархом живёт? Не в том ли, где ворота две грудастые кариатиды подпирают?
- В том. Он на самом краю посёлка стоит. Кстати, от того места, где мы сейчас находимся, недалеко. От него до развалин "Искры" километра четыре, не больше…
- Видел я этот дом. Проходил как-то рядом… - Сидоров подошёл к столу и склонился над картой, - раньше, где теперь эти "мечтатели" обитают, рабочий посёлок стоял. Он так и назывался - "Рабочий посёлок". Да вот он на карте серым квадратом обозначен. А вот эта пунктирная линия на кальке - врезка в магистральный коллектор.
Сидоров закурил.
- Красивый, между прочим, посёлок был, - с ностальгией в голосе сказал он. - Зелёный. Сирени много росло. Пахло весной - обалденно! В "Рабочем посёлке" большинство искровцев до конверсии проживало.
- Я знаю, - печально кивнул Альфред, - я тоже там жил. С мамой. Мама умерла.
- Соболезную.
- Это давно было… Мы с ней в бараке жили. Так, как мы, многие тогда жили. В основном - в деревянных бараках. Печки топили, туалет во дворе. Но там и большие кирпичные дома были. Так что врезка в коллектор, понятное дело, должна быть. А ещё там психбольница стояла, большая, трёхэтажная. Тоже кирпичная. У нашего посёлка ещё одно название имелось, "Психами" его многие называли.
- Называли. А потом бараки снесли, безработных искровцев переселили в отдалённый микрорайон на северо-востоке. Теперь там и живут, дым и копоть глотают. А психов разогнали - кого куда. Кого-то родственники забрали, а некоторых, от кого близкие отказались, по другим психушкам распределили. Кое-кто сбежал, теперь бомжует. Двое наших, сёстры Звягинцевы…
- Женщины?
- Мужчины, но считают себя женщинами. Вообще-то они существа практически, бесполые. Нет, никого гомосексуализма, просто вообразили себе, что они женщины, так и живут. Вот и всё. Обособленно живут, тихо, мирно, как две монашки, бомжей мужского пола стесняются, сторонятся, и никого к себе не подпускают. Однажды как-то озабоченный один пытался к ним подлезть, но Андрюха Звягинцев, старший из сестёр, таких ему… навалял. По-бабьи, правда, но тому мало не показалось. Харю всю расцарапал и яйца чуть не оторвал. Эти Звягинцевы, Андрей и Иван - "заводские" старожилы, они сюда, на "Искру", первыми пришли. Первооткрыватели, так сказать… Ну, ладно, пошли, а то Окрошка, наверное, уже заждался.
Окрошка стоял на лестничной площадке, и, не зная, чем себя занять, раскручивал на пальце тяжёлую связку ключей. Сколько раз она у него сорвалась с пальца и сколько раз он её отыскивал в мусоре - одному богу известно.
Человек, сидящий напротив Пархома в просторном кресле, в котором могло бы разместиться двое таких, как этот, был поразительно похож на бывшего скандально известного генерального прокурора. То же круглое хитроватое лицо и та же проплешина, тщательно прикрытая остатками редеющей чёлки.
- Важняку Оболенцеву дано другое задание. Следственную группу, которая приедет сюда после праздников, возглавит наш человек. Точнее, мой. Он у меня под колпаком, а, следовательно, следствие, простите за тавтологию, уважаемый Максим Игоревич, будет идти в нужном нам направлении.
Голос у человека, похожего на отставного генерального прокурора был такой же - вкрадчивый, с лёгкой картавинкой, как и у оригинала. Ну прямо почти стопроцентное сходство. Более того, собеседник Пархома тоже был прокурором, правда, не генеральным, а всего лишь прокурором города, но зато не бывшим, а действующим. Поговаривали, что именно благодаря своей похожести на генерального он и занял в своё время этот пост. Прокурора города звали Никитой Ивановичем Малюткиным. Пархом прозвал его Малютой, косвенно намекая на известное имя. Никита Иванович не обижался на прозвище, а втайне даже гордился им.
- Это замечательно, - кивнул Пархом, смакуя дорогой французский коньяк, - но всё это лабуда. Следователь, пусть даже по особо важным делам, всего лишь пешка. Его легко заменить другим, сделать рокировку, так сказать.
Услышав шахматную терминологию из уст Пархома, Малюткин, заядлый шахматист, удивился и с трудом сдержал улыбку. Он был убеждён, что кроме буры, храпа и секи, этот денежный мешок ни во что играть не умеет, и вряд ли знает, что существует такое искусство - шахматы.
- Что наверху, Малюта? - продолжал Пархом, - И давай-ка без вариантов. Как есть.
- Всё в порядке, дорогой Максим Игоревич, - успокоил Пархома Никита Иванович, - всё в полном порядке. И под моим личным контролем. Зам генерального заболел и будет болеть столько, сколько надо. Пока ему не дадут отмашку.
- И во сколько мне обойдётся оплата его больничного листа?