Она низенькая и полная, у нее на носу очки, а рыжие волосы убраны назад, в пучок. Одета она странно: на ней поверх нормальной одежды сиреневый фартук - как будто она собралась готовить какую-то еду. Но пахнет от нее совсем невкусно - чем-то химическим.
Я смотрю нее и молчу.
Думаю, что ответить. Потому что я тут одна, без мамы. А Паша строго-настрого велел мне никому чужому не говорить, что мамы уже несколько дней нет дома.
И мне надо быстро решить: вот эта тетенька, это Мишина мама, она - чужая или своя?
- Ты меня узнала? - теребит меня Мишина мама.
- Узнала, конечно, - говорю.
А потом рассказываю только про то, что у нас до вечера никого не будет дома, а в школе в меня кидают мячом, а я этого не люблю и потому в школу не вернусь. По крайней мере сегодня.
Мишина мама оглядывается, а потом говорит:
- Пойдем!
И мы идем в парикмахерскую - совсем рядом с тем местом, где я стояла. Мишина мама там работает.
И фартук ей нужен, чтоб совать в кармашки всякие инструменты: расчески, там, или ножницы.
Мишина мама сажает меня в уголок и просит немного подождать. А сама возвращается к креслу перед большим зеркалом.
В кресле сидит странная женщина, у которой вся голова в каких-то фантиках из фольги.
- Что ты там бормочешь, Гуль? - поворачивается ко мне Мишина мама.
- Зачем вы ей надели на голову фантики? Это некрасиво. И волос совсем не видно, - отвечаю я.
- Некрасиво? - улыбается Мишина мама. - Ничего, фантики - это временно. Сейчас мы их снимем, и все будет замечательно.
И она снимает фантики, и что-то еще делает с головой той тетеньки, и получается ничего. Вполне нормально.
Вовремя я им сказала, чтобы фантики сняли. Без фантиков точно лучше оказалось.
На белом кафельном полу валяются разноцветные локоны. Наверное, их можно собрать и сделать парик - такой пестренький.
Шура говорила, что трехцветные кошки приносят удачу. Я раньше думала, это она про настоящих разноцветных кошек говорила - зеленых с фиолетовым хвостом и красными лапами. А потом узнала, что про нормальные кошачьи цвета: когда, например, беленькая кошечка с рыжими и серыми пятнами.
Сделать трехцветный парик, надеть на себя - и тогда все будет хорошо!
Мишина мама уже сняла фартук, работа у нее закончилась. И теперь мы стоим у эскалатора.
- Ну и куда пойдем? - говорит она.
- Только не в школу! - твердо отвечаю я.
- Сама не хочу, - смеется Мишина мама. - В школу уже позвонила и сказала, чтобы они не волновались. Так что в школе тебя ждут только в понедельник. В понедельник-то пойдешь?
- Посмотрим, - пожимаю я плечами.
А Мишина мама говорит, что домой мне тоже звонила, там нет никого, и, вместо того чтоб идти домой, мы идем в кафе. И едим пиццу и мороженое.
Мишина мама спрашивает меня:
- Вот что ты делаешь, когда тебе невесело?
- Реву, - вздыхаю я, подумав.
- Я тоже, - кивает Мишина мама. - А потом что?
- А потом… - я пытаюсь сообразить, что же делаю потом. - Потом получается, что меня уже кто-нибудь утешает и жалеет, и мне становится веселее.
- А если тебе несколько дней все время грустно и грустно? - Мишина мама зачерпывает круглой пластиковой ложкой и отправляет в рот огромный кусок шоколадного пломбира, и мне немножко трудно разобрать ее слова.
- А мне не бывает несколько дней грустно. Мне бывает то грустно, то весело. То просто обычно.
- Хорошо тебе. А вот я иду и ем мороженое. У меня от этого сразу настроение улучшается.
- У меня тоже от мороженого улучшается! Я тоже буду так делать! - решаю я. - А вам часто бывает грустно?
- Бывает…
- А почему вам сейчас грустно? Вы по Мише скучаете? Он скоро от бабушки приедет?
- В августе.
Когда еще он наступит, этот август…
Павел
Кухонный шкафчик почти совсем пустой. У нас было немного овсянки, вермишель, манная крупа, в погребе - остатки картошки.
Картошка сморщенная и покрыта росточками. Интересно, если посадить ее в цветочный горшок - она вырастет? Нет, я знаю, что для картошки надо больше места, но если посадить ее в большой горшок от фикуса, она ведь будет расти?
Мы с Гуль уже неделю живем одни. Мама пока не вернулась, и телефон ее не отвечает.
Так и раньше случалось раза три - когда с нами еще была Шура. Но мама всегда возвращалась, поэтому я думаю, что она вернется и теперь. Вот только на ужин у нас - четверть пакетика вермишели, последнее, что осталось из наших запасов.
Гуль ходит в дневной школьный лагерь. Там водят на экскурсии и гулять в парк культуры, там есть разные кружки и устраивают всякие соревнования. Гуль научилась валять войлочные игрушки и каждый день приносит домой то каких-то цветных колобков, то кривеньких зайчиков-мишек. Заставляет меня любоваться и хвалить ее. Я хвалю… Но для меня сейчас главное, что Гуль там кормят - дают завтрак, обед и полдник. Первые два дня она прибегала домой голодная: бе-е-е, рыбные котлеты, гадость, невкусно. И мне пришлось ей объяснить, что, пока мама не вернется, готовить буду я, а продуктов у нас мало, так что пусть уж лучше она ест все, что варят повара в школе.
Вермишели было больше, но первую партию я испортил. Я не знал, как варить вермишель. Думал - как рис. Она ведь тоже, пока не сготовишь, твердая, значит, и варить надо так же. Положил вермишель в холодную воду и поставил на огонь. Посолил воду, чтоб было вкусно. Еще боялся, что пересолю, дурачок. А вермишель вся в комок слиплась. Я испугался, что и остаток впустую потрачу. Так что надо хотя бы сейчас где-то узнать рецепт, спрашивать соседок, как варят вермишель, мне не хотелось: тут сразу бы выплыло, что мамы нет дома. Начались бы всякие ахи-охи и расспросы, соседки бы стали переглядываться, со значением поджимать губы или даже пытаться зайти в дом и сварить нам чего-нибудь. Нет, конечно, они бы сварили получше, чем это делаю я, но мы с Гуль справимся сами.
Так что я включил мамин комп. И сразу нашел в поисковике рецепт. Вот я идиот! Надо было сыпать вермишель в кипящую воду и хорошенько размешивать, пока варится. А потом эту воду слить. Очень просто.
Вермишель была готова, и я пошел забирать Гуль из школы.
Я в ее возрасте бегал в школу сам. Это недалеко - минут десять от дома. Но за Гуль я почему-то боюсь - не хочу, чтоб она переходила улицу Вишневского одна. Хоть светофор там и стоит, только я все равно думаю: а вдруг она растеряется, побежит на красный свет…
Сейчас, когда у нас в доме совсем нет взрослых, нам не нужно никаких новых проблем. Забот и так выше крыши: мама не вернулась, еда заканчивается, денег мало, не хватало еще, чтобы с Гуль что-нибудь случилось!
На обратном пути Гуль просит купить ей мороженого. Деньги на мороженое у меня есть, но я же не знаю, когда вернется мама и на сколько придется растягивать оставшуюся сумму. Нет уж, купим только молока и хлеба. Кстати, где-то в кухонных шкафах завалялся пакетик с леденцами - найду его и стану выдавать Гуль по конфетке, когда ей захочется сладкого.
А то она спрашивает после ужина:
- Паш, а что у нас на десерт?
На десерт у нас чай с сахаром. Сахара много. Целый мешок.
Интересно, можно питаться только водой с сахаром, или умрешь?
Поздно вечером, когда Гуль уже спала, я сел на кухне и разложил перед собой на столе все деньги, какие остались. Жалкую такую кучку.
Вообще-то деньги на хозяйство у нас сначала были. Они хранились в шкатулке, в уголке кухонного шкафчика. Но в первые два дня я потратил слишком много - на колбасу, на мороженое: я же думал, что мама вот-вот вернется.
Теперь я даже не знаю, на сколько дней надо рассчитывать. Если покупать только хлеб, молоко, и еще докупить макарон, то…
Мне стало страшно. Я понял, что денег нам хватит дня на четыре. Что делать потом?
Конечно, мама вернется, но когда?
У мамы есть такая дурацкая черта характера - она никогда не носит деньги в кошельке, а просто рассовывает по карманам. Тряхни любую ее одежду или старую сумку, и вылетит монетка, десятка-другая, а заглянешь, так и бумажки найдешь.
Я однажды слышал, как мамина подруга, тетя Лиза, ругала маму:
- Ты же легкая добыча для любого карманника! Как ты можешь так небрежно обращаться с деньгами?
Мама отмахнулась:
- Любой карманник точно знает: люди прячут деньги па самом дне своих наглухо застегнутых сумок, в надежных кошельках. Туда-то он и полезет. Никакому вору не придет в голову, что можно сунуть тысячу рублей прямо во внешний карман куртки. Представь себе, Лизавета, у меня ни разу ничего не украли!
Тетя Лиза продолжала ворчать, что мама просто не знает, какая сумма у нее в кармане, и кражи не заметит…
И еще у мамы в карманах все время дырки. Причем она эти дырки принципиально не зашивает - говорит, что завалившееся под подкладку сберегается куда лучше, чем просто в кармане.
Это замечательно, что мама не носит деньги в кошельке. Потому что у меня есть надежда приумножить наши с Гуль финансы.
Я пошел перетряхивать всю мамину одежду. И действительно нашел еще денег.
Все равно мало.
Чтобы не думать, что я буду делать потом, когда деньги кончатся совсем, я решил поискать пакет с конфетами. Гуль очень любит леденцы, но от леденцов портятся зубы, поэтому еще Шура прятала от нее сладости и выдавала поштучно.
Я начал методично обшаривать все шкафчики. Кажется, в третий уже раз: я же все пересмотрел в поисках круп или макарон. В шкафчиках было полно всякого барахла: какие-то старые банки, крышки, лампочки, свечи, а из продуктов - соль, пакетики со специями и большой мешок с лавровым листом.
Жаль, что лавровый лист есть невозможно, - его-то у нас навалом…
Конфеты не попадались, хотя я был уверен, что они где-то на кухне.
Я вспомнил, что делала Шура, когда что-нибудь теряла, а теряла вещи она часто. Сначала она клялась, что вот именно сюда положила, где сейчас нет, а потом начинала тихонько бормотать про себя: "Домовой-домовой, поиграй да отдай".
И часто вещь находилась - где-нибудь совсем в другом месте.
Я решил попробовать и тоже сказал тихонько:
- Домовой-домовой, поиграй да отдай. Домовой-домовой…
- Леденцы, что ли, потерял? - услышал я над головой.
Я вздрогнул и, быстро вскочив с колен, больно стукнулся темечком о край выдвинутого ящика.
У меня с голодухи глюки начались, точно.
На краю стола сидел домовой и серьезно смотрел на меня круглыми печальными глазами.
- Ты кто? - спросил я.
- Аристарх Модестович, - ответил домовой.
- Домовой? - уточнил я.
- Домовой, - как-то смущенно улыбнулся он и пожал плечами. - Не похож, да?
Не похож. Во всех книгах и мультиках, где встречался этот персонаж, он был совсем другой. Я же знаю, как выглядит домовой. Он должен быть маленький, весь заросший бородой, лохматый-кудлатый, в каких-нибудь лаптях или валенках, в подпоясанной косоворотке. И еще разговаривать так: "Ась? Чегось? Кудась?!"
Все это я, запинаясь, изложил тому, кто сидел на краю нашего кухонного стола.
Аристарх Модестович тихонько засмеялся, пригладил аккуратно подстриженную профессорскую бородку смахнул невидимую пылинку с отворота темно-синего сюртука:
- Друг мой, мы же не в деревне. Если тебе так уж хочется, чтоб я говорил "ась", - я, конечно, могу попытаться соответствовать твоим ожиданиям, авек плезир, как говорится. Но только зачем?
Я сел на табуретку напротив и крепко укусил себя за палец. Потом сказал:
- Послушайте. Этого не может быть. У меня галлюцинации или я сплю.
Укушенный палец болел, а Аристарх Модестович никуда не девался. Так и сидел на краю стола, протягивая мне кулек.
- Вот твои конфеты, юноша. И не надо себя щипать и кусать - я не пропаду, не надейся. Потому что я существую. Когито, понимаешь, эрго сум.
"Мыслю, следовательно, существую", - машинально перевел я про себя это латинское выражение. У нас был факультатив по Древнему Риму, и мы учили самые известные поговорки.
- Прими ситуацию такой, как она есть. Давай поговорим? - предложил Аристарх Модестович.
- Домовой, который знает латынь, - это что-то новенькое, - вздохнул я.
- Ну, дружок, я и древнегреческий знаю, и староанглийский… Впрочем, я много языков знаю, живых и мертвых. Странно, что ты ожидал увидеть в своем доме домового-лапотника.
- А что тут странного? - огрызнулся я.
- Так ты вспомни, как здешнее место называется! Ну, где дом наш стоит.
- Преображенский переулок, дом двадцать четыре.
- Правильно. Только ведь и ваш переулок, и переулки вокруг - еще и Профессорская слобода. Так это место называлось лет сто назад. Не слышал про такую?
Вроде бы я что-то слышал.
- В нашем переулке жили профессора университета. И доценты. А в этом самом доме жил когда-то, в начале двадцатого века, профессор Тирсов, историк. Изучал скифские памятники и кроме них ничего в жизни толком вокруг себя не видел.
- А как же тут моя бабушка оказалась?
- Бабушка твоя? Она тут родилась.
Я ждал продолжения. Бабушка родилась в 1921 году и никакого Тирсова никогда не упоминала. Рассказывала только про маму свою, Зинаиду Михайловну Соловьеву.
А Аристарх Модестович вспоминал, прижмурившись и явно с огромным удовольствием.
- Давненько я об этом никому не рассказывал, - пояснил он. - Я вообще-то не совсем домовой. Я - университетский.
- Как это? - не понял я.
- Ну как-как! Сказки знаешь? В лесу - леший, в озере - водяной, в доме - домовой, А я в университетской библиотеке жил, в отделе рукописей и редких книг. Нас в библиотеке много было, в каждом отделе по одному. В читальном зале, помню, Игнатий Ликандрович жил, эх, гонял студиозусов! Только они начнут перешептываться, а он на них раз - и сон нагонит. В читальном зале должно быть тихо. Лежат все, носами в волюмы уткнулись - благолепие. Да. А я, в хорошем настроении, иной раз водил библиотекаря вокруг полок. Он ходит, на каталожную карточку поглядывает, бормочет, мол, вот-вот, точно тут книга была, куда же она делась, не пропала ли совсем, сохрани господи… Тут я ему книжку-то и подкидываю на старое место, а он себя по лбу ладонью: "Так вот же она, ах я, старый маразматик!" Весело. Хороню мне было в библиотеке жить…
Аристарх Модестович рассмеялся тоненьким смехом, а потом, посерьезнев, продолжил:
- И вот однажды у нас случилась ужасная беда. Для библиотеки страшнее огня нет ничего - а сгорело у нас тогда страшно сказать, сколько хорошего, а что не сгорело, то пропахло гарью да закоптилось. Сижу я, горюю, жить на прежнем месте никак невозможно, а куда податься? И тут заходит в библиотеку Тирсов и говорит, что как раз сейчас переселяется с семьей в новый дом в Профессорской слободе. Дом, говорит, хороший, а жена молодая, Лидочка Сергеевна, жалуется, что уюта нет. Мол, и занавески повесила в розовых цветочках, и кушетку в гостиной поставила, а все не то. Я, говорит профессор Тирсов, в уюте не очень понимаю, мне лишь бы тепло, да светло, да ужинать вовремя. А Лидочка чуть не плачет из-за уюта этого самого каждый вечер. Тут встрепенулся твой покорный слуга, подумал: это знак, не иначе. Вот, Аристарх, твое новое поприще! Ну и переселился тихонько. Стал новую стезю осваивать - в доме у профессора домовым быть не намного сложнее, чем в библиотеке за порядком присматривать. Конечно, наших стариков-университетских рядом не было, о Таците да Авенариусе поговорить не с кем, зато в Профессорской слободе нашлись свои радости. Вокруг дома Тирсова огромный сад был разбит: яблони, груши, крыжовник, смородина. На каждом дереве по дриаде. Милые были девочки… Соберемся, бывало, вечерком под старой яблоней, соловьи поют, девчонки смеются… Лидочка Сергеевна в столовой лампу повесила, с абажуром таким, медового цвета… Лампа светит сквозь ветви - с другого конца сада видать… Эх, были времена…
Аристарх Модестович уставился в кухонное окно и надолго замолчал.
- А потом что? - решился я прервать его молчание.
- А потом, дружок, начался у нас новый пожар. Помнишь классику: "Мы на зависть всем буржуям мировой пожар раздуем!" Что поджечь, что раздуть - дело нехитрое. Раздули пожар. Все в огне, бегают, стреляют. Революцией это называлось. Тут белые, там красные, а то и всякие серо-буро-малиновые.
Аристарх Модестович вздохнул, потом показал рукой за окно:
- Вдоль парка какая сейчас улица идет, вон та? Запамятовал я.
- Проспект Карасева. Руководителя Октябрьского восстания в нашем городе. Ему и памятник стоит на углу.
- Карасева… и даже проспект… Карасев-то твой был разбойник навроде Пугачева, размером только помельче, замесом пожиже. Из студентов его выгнали, болтался по улицам, босяк, проходимец, а тут на тебе - руководитель восстания! Ну да ладно. А раньше там, где этот проспект, было Ярское поле. Пустошь огромная, казармы, плац… Вот по Ярскому полю-то белые и красные друг друга гоняли. Пушки стреляют, дым, гам. Кровь.
Домовой посмотрел на меня грустными глазами и, спохватившись, сказал:
- Может, не надо тебе про это - про такое печальное? Тебе и без меня невесело.
- Да вы что! - воскликнул я. - Вы же обещали про бабушку рассказать.
- Про бабушку твою. Да. Ну вот, с бабушкой вышло так. Во всей этой неразберихе случилась у Тирсовых долгожданная радость. Лидочка Сергеевна должна была родить ребенка - а Тирсовы очень этого хотели. Пусть и революция, и война, и разруха, и есть нечего, и топить нечем. Когда ребенку настала пора появиться на свет, была зима, ночь, лошадей, чтоб привезти доктора или акушерку, не найдешь. Так что родилась Сашенька Тирсова в этом доме. Зина, горничная Тирсовых, помогала Лидочке, а будущий отец так распереживался, что шубу накинул да в сад убежал, по сугробам под яблонями и грушами бегать.
Зина его позвала, когда все хорошо завершилось: девочка родилась прелестная.
- Сашенька Тирсова? Это что - моя Шура была? Саша - это же Александра. И Шура - тоже Александра, Но прабабушку нашу Зиной звали…
Домовой досадливо махнул на меня рукой, не перебивай, дескать, и продолжил:
- Сашенька в 1921 году родилась, зимой. А летом пришли товарищи с винтовками и сказали, что профессор Тирсов арестован в университете прямо во время лекции. В доме предписано провести обыск.
- Он заговорщик был? Тайное общество организовал, да?
- Ох, не знаю я, Паш, не знаю. Говорил же тебе, что Тирсов, кроме своих скифов да жены с дочкой, и не видел ничего вокруг себя. А при обыске нашли какие-то письма и - представь себе - револьвер.
- Ух ты!
- А потом они опять пришли и арестовали Лидочку Сергеевну. Сказали, что она против революции и в заговоре участвовала. Ну и все. Расстреляли и Тирсова, и жену его, и еще пятнадцать человек по этому делу тоже расстреляли. Тогда с этим просто было. Присяжные не заседали, адвокат не витийствовал.
Я помолчал. Потом спросил:
- А Шура… а Саша как же?
- А Сашеньку Зина спрятала. Сказала тем, кто еще раз с обыском пришел, что ее это дите, родное. Не Саша Тирсова, а Шура Соловьева. И те - то ли пожалели, то ли разбираться им было недосуг…