Водить машину Глебов умел, даже сдал когда-то на права. Вот только купить собственное авто все никак не решался. Да и зачем она нужна, если хозяин по полгода на вахтах проводит. А в отпуске куда удобнее кататься на такси.
Он подогнал под рост сиденье, устроился удобнее, взглянул в лобовое стекло и растерянно заморгал – вместо ночной темноты глазам предстала какая-то серая пелена.
Глебов подумал, вылез из машины и провел рукой по стеклу, поднес ладонь к лицу и удивленно улыбнулся – снег! Первый снег в этом году!
Он снова залез в салон, на ощупь нашел, как включаются щетки, некоторое время по-кошачьи – одними глазами – следил за их работой. Наконец, выжал педаль сцепления, включил передачу. Машина дернулась, но не заглохла, а поехала.
Никакого готового плана у Андрея не было. Для начала необходимо уехать как можно дальше от дачи, потом – потом видно будет. Здесь, в Чкалове, ожидать чего-то хорошего смысла не было. Москва? Видимо, да…
Машину Куцый держал в холе и неге – на, так называемой, дачной дороге в салоне ни разу не раздался хотя бы скрип обшивки. Даже, слушаясь команд неуверенных рук Глебова, она ныряла в выбоины и выбиралась обратно легко и мягко. Прямо иномарка, а не дитя родного автопрома.
Первые признаки заработавшего мышления появились перед выездом на шоссе, ведущее в город. Для начала Глебов заботливо укрыл полюбившимся дождевиком сумку с деньгами и оружие – выбросить револьвер рука не поднималась.
Потом, пропуская чадящие грузовики, шедшие в Чкалов бесконечной колонной, он принял решение в город не ехать. Машину Куцего вполне могли опознать соратники, уже, несомненно, знавшие о гибели ее хозяина, а при своем небольшом водительском опыте устраивать гонки по городским улицам на манер голливудских боевиков Андрей не рискнул.
Значит, поворачиваем не направо, а налево – подальше от проклятого города, насколько хватит бензина и везения.
Он немного поэкспериментировал с ближним и дальним светом, дождался приличного разрыва между грузовиками и помчался на восток.
Боцман был, конечно, прав – в местной географии Глебов не разбирался совершенно. Куда ведет дорога, какой город следующий, сколько до него – темный лес, дорогие товарищи, темный лес… Может, дорога вообще ведет в Казахстан. Ну и ладно.
Главное, Боцман со своими ребятами будет искать его в…
А где его будет искать Боцман, узнавший, что кроме беглеца пропала и машина? Да на дорогах и будет искать – во все концы пацанов разошлет, все мало-мальски проезжие тропки перекроет!
Снова включился секундомер, отсчитывающий оставшееся до проигрыша время.
– Думай, Андрей Иванович, думай, – шипел Глебов, напряженно глядя в прорезанную фарами ночь, – это тебе не детские игры, это прятки по-взрослому…
Фары выхватили из темноты бесконечную колонну грузовиков, великой китайской стеной отделивших асфальт шоссе от промерзшего поля.
Глебов пронесся мимо и вдавил педаль тормоза – впереди величественно помахивал скипетром, виноват, жезлом инспектор ГИБДД. Пост, оказывается…
– Куда летим, гражданин? – сурово сунул в окно свое большое лицо товарищ инспектор, втянул носом воздух и радостно сказал, – моторчик глушим, из машинки выходим, отправляемся на пост, на предмет алкогольного теста! За локоток поддержать или сами дойдете?
Вот так оборот! Глебов уже и забыл о своей пьянке – столько всего произошло – а пьянка сама о себе напомнила.
– Командир, – как можно более развязно сказал Андрей, – погоди, не спеши, а? Ну, пройду я на твой пост, там куча народу, будете меня толпой прав лишать, так? Я ж упрусь, потому что мне эти права – по фигу. Завтра новые куплю. Зато здесь никто ничего с меня не поимеет. А если ты, предположим, с насморком? Да еще мне на один вопрос ответ дашь, а я за это тебя отблагодарю – чисто по-человечески! Прикинь – один вопрос, и я еду дальше, а ты остаешься служить отечеству, но намного богаче, чем был до меня, а?
– Смотря какой вопрос, – нейтральным тоном ответил инспектор.
– А вопрос будет такой – сколько километров отсюда до московской трассы?
– Эк тебя развезло, – даже расстроился инспектор, – Москва у нас совсем в другую сторону!
– Я знаю, что если буду ехать в эту сторону, то в конце концов приеду к Японскому морю, а не Балтийскому, – терпеливо ответил Глебов, – мне не нужна Москва, мне нужен выезд на московскую трассу! Ответь и получи щедрое вознаграждение.
Инспектор задумался, сказал неуверенно:
– Километров через двести будет поворот на Уфу. По-моему… только там дорога плохая, через перевал проходит. А если будешь ехать, никуда не сворачивая, то к утру будешь в Челябинске – тоже вариант.
– Спасибо, спаситель, – серьезно сказал Глебов и протянул недрогнувшей рукой десяток тысячных купюр, – счастливо оставаться.
– Ты, это…, – размягчился инспектор, – смотри, через пятьдесят километров еще один пост, там областники стоят – мимо не проскочишь. Так что, лучше покемарь пару часиков, может, выветрится.
– Эту проблему я уж как-нибудь решу, – заверил его Андрей и нажал на газ.
Машина сорвалась с места, а Глебов, поглядывая в зеркало на стремительно удаляющуюся фигурку инспектора, подумал, что засветился тут – хлеще некуда.
Он завернул на первую попавшуюся автозаправку, залил бак до пробки, поспрашивал сонного уже охранника про поворот на Уфу и снова сел в машину. Решение было принято. Осталось только найти подходящее место…
Подходящее место нашлось практически сразу – узкий съезд на полевую дорогу, робко уткнувшийся в шоссе слева по ходу движения. Глебов свернул, выключил фары и завел машину за лесополосу, шедшую параллельно дороге вдоль давно брошенного поля. Несмотря на поздний час от падающего снега шло легкое свечение, отчего темнота казалась прозрачной.
Андрей проехал вдоль деревьев метров триста, остановил машину, заглушил двигатель. Все. Приехали.
Он не без сожаления покинул теплый салон, торопливо натянул привычный дождевик, подхватил сумку, в которую заодно сунул и оружие – снова выбросить револьвер не поднялась рука.
Машину запирать не стал, так и бросил – с ключом в замке зажигания, приоткрытой дверцей, только внимательно осмотрелся и удовлетворенно хмыкнул – снег продолжал сыпаться с небес, обещая уже через час уничтожить все следы вокруг.
– Ищите меня, ребятки, – пробормотал Глебов, бредя вдоль шоссе под прикрытием лесополосы в сторону Чкалова, – может, вы и вправду старательнее, чем полиция, зато народу и возможностей у вас не в пример меньше. Так что – ищите, распыляйтесь. А мы тем временем одно дельце провернем.
Сильно мерзли ноги, но Глебов уже привык к неудобствам, поэтому не стал обращать на холод внимания. Тем более, что с ним ничего нельзя было поделать.
Через час с небольшим он уже брел вдоль остановившихся на ночлег у поста ДПС грузовиков. Они его не интересовали. Согласно плану, нужен грузовик, собирающийся ехать в город.
Он миновал пост, пройдя его за спиной все того же инспектора, не обратившего никакого внимания на пешехода. С этой стороны к поездке в город готовились три машины – длинномер скандинавского производства, бензовоз и КАМАЗ с наращенными до неприличия бортами.
С первым нечего было даже пытаться – кто пустит в шикарную кабину пахнувшего соляркой колхозника? Во второй уже был пассажир, или сопровождающий. Оставалась третья.
Глебов подошел к КАМАЗУ и постучал в дверь. Из кабины выглянул такой же, как и он, пропахший соляркой водитель, спросил с характерным восточным акцентом:
– Чего стучишь?
– До города подвези, брат, – попросил Глебов, – я на ферме был, домой пришел, а жену в город увезли, в больницу. До утра ждать не хочу. Подвези, а? А я тебе за это денег дам. Сто рублей, – и он протянул водителю купюру.
Водитель подумал – надо сказать, быстро – и махнул рукой, дескать, залезай. Вот и хорошо.
Главное, что проверку на посту КАМАЗ уже прошел, теперь до самого Чкалова его если и остановят, то только за нарушение правил, значит, к пассажиру приглядываться никто не станет.
– Только ты не удивляйся, – предупредил Андрея водитель, – у меня радио нет, в дороге я уже третий день. Поэтому петь буду, чтобы не заснуть. На узбекском. Ничего?
– Не вопрос. Мне даже интересно – я из ваших песен только про Учкудук слышал.
– Про Учкудук – это не наша песня, – грустно сказал водитель, – про Учкудук – это ваша песня. Ее русский написал. Еврей. Деньги сейчас отдашь?
– Держи.
– Сумка тяжелая у тебя.
– Так ведь жене в больницу собрал – одежда, еда, тапочки…
– Да, болеть плохо, – философски заметил водитель, с силой воткнул куда-то рычаг переключения передач.
Машина вздрогнула, заскрипела-заскрежетала и поползла, завывая так, что Глебов даже усомнился в наличии у нее глушителя.
– Картошку везу, – крикнул водитель, – из Башкирии.
– Ничего себе, – удивился Андрей, – так она же и тут хорошо растет!
– Какая тут растет – всю в Казахстан продали. Там ничего сейчас не растет. Только цены.
– Понятно, – закивал Глебов. – На фирму работаешь или на себя?
– Э, какая фирма? – пожал плечами водитель. – Два двоюродных брата в Башкирии картошку скупают, в Чкалове их отец ее продает. А я вожу. Еще месяц возить буду – много братья накупили. Урожай.
Разговаривать было трудно из-за рева двигателя.
– А что, дома работы совсем нет?
– Есть, почему нет? Только дома платят мало. У меня мама, сестра с двумя детьми, братишка и две сестренки, а работаю один я. Дома столько не заработать.
Путем нехитрых подсчетов Глебов уяснил, что в Узбекистане у водителя остались мать, три сестры, брат и два племянника – всего семь человек, из которых минимум четверо еще маленькие. И сестра почему-то без мужа.
– А отец где? – спросил Глебов и тут же пожалел о вырвавшемся вопросе – раз не назвал, значит, есть на то причина.
Но водитель, помолчав минуту, спросил:
– Хочешь, расскажу? Тебе все равно, а мне на душе легче будет, да и не усну уж точно.
– Расскажи, – осторожно согласился Андрей.
– Понимаешь, я не чистый узбек. Отец мой таджик. После армии остался в Фергане работать в полиции, с мамой познакомился. Тогда национальность еще никому не мешала. Поэтому и свадьбу родители хорошо отпраздновали, и уважали соседи отца – он был участковым. Вот только почему-то звания ему не давали и на повышение не отправляли. Так и ходил по району старшим лейтенантом.
Сестра уже комсомолкой была, а я в третий класс ходил. Большой уже был. Друзей было много – на улице, в школе. Поэтому мне все равно было, что мамины родственники к нам в гости почти совсем не ходят, хоть и живут недалеко. А они, оказывается, никак ей простить не могли, что замуж вышла не за узбека…
В тот день отец был выходной. Мы с ним на базар шли – настоящим мужским делом заниматься – мясо выбирать.
Недалеко от базара чайхана была, вернее, и сейчас есть. Когда мы проходили, отец заметил, что людей у чайханы больше чем обычно. Он же участковый – как мимо пройти. Хоть и выходной. Вот мы и подошли.
Собравшие мужчины умолкли, поздоровались с отцом. В стороне я заметил брата матери – дядю Мадазима. Рядом с ним стояли двое или трое, лица у всех были напряженные и злые. Дядя крутил в руках большой острый нож – такой должен быть у каждого правоверного. Это он так всегда говорил.
– Здравствуйте, уважаемые, – сказал отец, – по какому поводу собрались?
Заговорили сразу несколько человек – про несправедливость какую-то, про обнаглевших турок-месхетинцев, про гордость.
– Ну, ты же, правда, не узбек, – неожиданно громко сказал дядя Мадазим.
Все затихли.
– И что с того? – спокойно ответил отец. – Разве я от этого меньше люблю нашу страну или хуже уважаю обычаи?
– Докажи, – крикнул кто-то из толпы.
Отец тяжело вздохнул, нашел глазами меня и строго сказал:
– Беги домой, сегодня у нас не базарный день получился.
Я послушно повернулся и побежал, а толпа вдруг зашумела, загудела на разные голоса. Я обернулся посмотреть и увидел, как к отцу подошел дядя Мадазим и с кривой усмешкой сказал:
– Что же ты, Селим, по городу без пистолета ходишь? Плохие времена настали, а власть без оружия.
– Оружие – удел слабых духом, – ответил отец, а потом все снова зашумели и я больше ничего не расслышал.
Вечером в наш дом пришли несколько мужчин. На плечах они принесли тело отца. Приехавший молодой врач долго осматривал рану, нанесенную широким острым ножом, а потом удивленно сказал своему помощнику:
– Ничего не понимаю. Он с этой раной еще часа два живой был! Его же спасти можно было – аппендицит куда опаснее… Что случилось?
– Какой-то турок-месхетинец ударил, – громко сказал дядя Мадазим, – а мы поздно подоспели.
И пришедшие с ним мужчины согласно закивали, а какой-то маленький сухой человечек в европейском пиджаке сказал:
– Эти сволочи уже на представителя власти руку подняли, а завтра нас убивать начнут!
И все снова согласно закивали.
Приехавшие полицейские жалели мать, обещали из-под земли достать убийцу.
…а назавтра в городе начались погромы. Вся Ферганская долина из цветущего края в одночасье превратилась в край страха и насилия. Горели дома, правоверные убивали правоверных и неправоверных, студенты били витрины магазинов. В город под покровом ночи вошли военные части. В такой круговерти все как-то забыли об убитом за несколько часов до начала беспорядков участковом полицейском…
Жить стало плохо. Пенсию за отца матери все-таки дали, но купить на нее можно было разве что мешок муки. Я с двенадцати лет начал подрабатывать – то на базаре арбузы грузил, то на хлебопекарне машины хлебом загружал…. Когда исполнилось восемнадцать – с радостью пошел в армию! Думал на контракт остаться, а это ведь стабильная зарплата.
Но в армии тоже оказалось разделение на "чистых" и "нечистых". Я был из вторых – даже русским жилось лучше.
Не знаю, может, это мне одному так не повезло.
Водитель выкрикивал слова, не отводя взгляда от ночной дороги за лобовым стеклом – привычно и устало, явно не в первый раз рассказывая свою историю. Глебов подумал, что беда посещает людей в разных обличьях, а вот оружие у нее всегда одно – безнадега.
Водитель помолчал немного, откашлялся, приводя в порядок сорванный голос, продолжил рассказ:
– Дядя Мадазим мечтал о великом свободном Узбекистане всю жизнь. Не было ни одного митинга, ни одной демонстрации, в которых он не участвовал. Его даже один раз арестовали, правда, уже утром выпустили. А в декабре Узбекистан стал независимым государством. Это был настоящий праздник – и для дяди Мадазима, и для его единомышленников. Они сутками пропадали в каких-то пикетах у ворот российских воинских частей, входили в какие-то комиссии, заседали в каких-то комитетах и давали интервью всем, кто подходил к ним с микрофоном в руках. Они строили планы, всерьез обсуждали их и придумывали чисто узбекские названия для своих будущих правительственных должностей…
А потом оказалось, что бывшие члены коммунистической партии Узбекистана и не думали слагать с себя полномочия, чтобы передать их новым силам. Они сами придумали себе новые названия старых должностей и продолжили свое правление.
Дядя Мадазим был умным человеком. Он уже через полтора года перестал ходить на митинги, а еще через год забрал своих взрослых сыновей и уехал в Россию. Сейчас он и не вспоминает о своем революционном прошлом, обосновался на местном рынке и постепенно перетянул сюда всю свою многочисленную родню.
– Понятно, – кивнул Глебов, – у нас есть поговорка такая – работать на дядю. Для тебя это, выходит, чистая правда.
– Мать долго уговаривала, чтобы дядя Мадазим взял меня к себе на работу, – угрюмо сказал водитель, – хоть он теперь и не революционер, но как был националистом, так и остался. Знать, что племянник – полтаджика – это для него почти оскорбление. Но дядя Мадазим добрый – приезжай, сказал. Машину дам. Работать будешь. Я приехал.
Дядя Мадазим не сказал ни одного слова неправды. Дал машину – вернее, остов грузовика с чудом уцелевшими мостами – собирай! Дал денег на запчасти – в счет будущей зарплаты.
Хорошо, что позвал весной – с жильем оказалось туго, везде деньги нужны. А к себе почему-то не пригласил. Так полутаджик и прожил до осени в кабине восстанавливаемого КАМАЗА. Восстановил и начал работать. На дядю.
– Дядя добрый, – хрипел с ненавистью водитель, – сыновья на мерседесах катаются, в рестораны кушать ходят. Зарплату всем платит честно и по работе. Хорошо, что я овощи вожу – если бы возил мебель, умер бы от голода. А так, разведу костер, испеку картошку и сыт. Нет, зарплата у меня большая – дома я такую никогда не получал. Вот только долг за машину почти все деньги отбирает.
– Ты эту машину у дяди купил что ли?
– Э, какой купил! Как была дядина, так и осталась!
– А что же ты за нее дяде платишь? – не мог понять Андрей.
Водитель повернул к нему высохшее лицо и крикнул:
– Потому что дядя Мадазим – добрый! Он мне работу дал! Понял?!
Впереди засветились зеленым главные признаки города – первые светофоры.
Грузовик въехал на проспект, проскочил несколько перекрестков, затормозил у въезда на площадь с кольцевым движением.
– Если ты не против, выйду здесь, – сказал Глебов и после нескольких попыток все-таки открыл дверь.
– Э, больница еще далеко, – неожиданно проявил знание города водитель, но Глебов отмахнулся:
– Мне еще в одно место заскочить надо. Спасибо. Удачи, – помедлил мгновение, достал из кармана на ощупь несколько купюр и сунул, не разглядывая, за спинку сиденья. Захлопнул дверь, отошел на шаг и махнул рукой – счастливо!
То ли от порывов холодного ветра, то ли от собственных горьких мыслей уже через пять минут Андрей и думать забыл о водителе, которому не повезло родиться чистым узбеком. Сейчас его больше всего занимала задача пересечь добрую половину города незамеченным.
Задача оказалась не из сложных. Через час он уже стоял во дворе дома, в котором всего лишь несколько дней назад у него была квартира. А, кстати, сколько это – несколько?
Андрей попытался сосчитать, даже пальцы для верности загибал, но быстро запутался. Особенно мешала недавняя пьянка – два дня пил или три?
Так и не придя к какому-либо выводу, он несколько минут настороженно озирался, особенно тщательно разглядывая собственные окна на предмет появления там огонька или тени. Все было спокойно.
Тогда Глебов взял в одну руку пистолет, а другой плавно потянул на себя подъездную дверь, в мыслях выражая соседям бесконечную признательность за их жадность и вечные ссоры, то есть, за отсутствие кодового замка, либо домофона.
Запахи в подъезде ничуть не изменились, освещение тоже. Андрей на цыпочках поднялся на последний этаж, потом спустился на свой и замер у знакомой двери. Чуть выше замочной скважины на дверь и косяк была наклеена официального вида бумажная полоска, с печатями, плохо различимыми в подъездной полутьме.
Глебов только что не обнюхал эту бумажку, постоял еще немного, приложив ухо к двери. Потом достал из кармана ключ – изделие слишком умного студента, ныне покойного, и открыл дверь.