– Полный вперёд, старый хрыч! – истошно завопил Бахтало-младший. – Переводи обороты двигателя на максимум! На максимум, я сказал! И штурвал выворачивай! Выворачивай…
Дизель взревел по бешеному. Яхта, мелко-мелко задрожав, резко рванула вперёд.
А потом корпус "Робинзона" ощутил короткий и резкий удар.
"Палуба перевернулась", – заторможенно подумал Иван Феофанович. – "Ой, больно-то как. Правая нога, кажется, сломалась в голени…. А теперь – холодно. И очень мокро…. Я упал в Неву и тону? Попробовать выплыть? Не знаю, хватит ли сил. Не знаю…. Мрак навалился. Беспросветный, вязкий и очень-очень плотный. Гнилью явственно пахнуло…. Ага, это моя голова оказалась в чьей-то пасти. А теперь шеи – со всех сторон сразу – коснулось что-то острое…
Глава четырнадцатая
Бригантина – вздрогнула – в порту
– Утонула яхточка, – жалостливо всхлипнула Ольга. – По-правде. А, ведь, такой красивой была…. Змея ещё эта. И горбатая старуха – с чёрными бездонными глазами…. Чувствую, что не обошлось здесь без Войпеля. Не обошлось…. Кому ты названиваешь?
– Сомову. И не звоню, а докладываю…
Кратко обрисовав Павлу Андреевичу сложившуюся "речную ситуацию", Сергей отключил мобильник, отправил его в карман куртки и непроизвольно принялся мысленно – в очередной раз – анализировать события последних дней.
– Эй, милый! – прозвучал рядом звонкий девичий голосок. – Эй…. О чём ты задумался?
– О многом, – признался Сергей. – В частности, о твоей гениальной версии. Мол: – "По нашему мирному Купчино бродит "наместник" Бога Войпеля, снабжённый неким "волшебным" артефактом. Приехал, понимаешь, совсем недавно, а теперь приказы (пусть и неосознанно), раздаёт своим верным слугам: – "Шумных гопников – порвать на части. Зарвавшегося наркодельца – утопить в Кирпичном пруду. А, вот, этому, этому и тому – головы откусить. И яхту – разломить напополам и утопить в осенних невских водах…".
– Яхту-то – за что?
– Знать, на её борту был кто-то – насквозь тёмный и криминальный. То есть, имевший отношение к торговле наркотиками. Или же к детской порнографии.
– Логичное предположение, – помолчав, согласилась девушка. – Особенно учитывая то обстоятельство, что на противоположном берегу реки – практически напротив нас – располагается частный дом покойного цыганского барона Бахтало…. И что же ты надумал? Есть реальный кандидат на роль "наместника" Войпеля?
– Знаешь, имеется…
– И кто же это?
– Давний сослуживец моей соседки по подъезду.
– Матрёны Ивановны?
– Ага, – кивнул головой Сергей. – Она, по словам Павла Андреевича, перед пенсией трудилась в администрации лагерей для осуждённых лиц, расположенных на севере России. Вполне возможно, что и в Коми. И этот её сослуживец – Дмитрий Силыч – приехал в Питер на сутки раньше меня…. Надо бы поговорить с ним. Только, вот, как? Спросить в лоб, мол: – "Не привезли ли вы с собой, уважаемый, какой-нибудь древний-древний раритет, случайно обнаруженный в предгорьях Уральского хребта?". Топорно это как-то…. Не находишь?
– Нахожу, – улыбнулась Оля. – Тем более что "наместник" может быть в курсе – о своей исключительности…. Что, если он, зная о тайном капище, спрятанном под землёй, приехал в Купчино сознательно и с далеко идущими целями-намерениями? Неприятный такой расклад…. Ага, кажется, придумала. Надо к этому делу Сашеньку Сомову подключить. Она же у нас знаменитая корреспондентка и, вообще, очень общительная дама. А ещё очень сообразительная, разговорчивая и обходительная…. Ой, смотри! – тревожно махнула правой рукой. – В тёмных волнах мелькает что-то круглое. И ещё – рядом – одно…. Головы? Кто-то плывёт?
– Двое. Причём, к нашему берегу…. Чёрт, одна голова исчезла. Да и вторая – то погружается в воду, то выныривает.
– Милый, ты что задумал? Вода же холодная, октябрьская.
– Ерунда. Даже не простужусь, – оперативно раздеваясь, заверил Сергей. – Ну, не может русский офицер (пусть и в запасе), смотреть, как человек тонет, и не помочь ему. Не может – по определению…. Не сомневайся, милая. Я по-быстрому. Туда и обратно. Даже соскучиться не успеешь…
Сергей сбросил ботинки, разделся до трусов, забрался на низкий гранитный парапет и, несколько раз глубоко вздохнув-выдохнув, сиганул в воду. Сиганул, проплыл несколько метров под водой, вынырнул и – выверенными короткими саженками – двинулся вперёд.
"А-а-а! Какой адский холод, так его и растак", – тут же принялся ругаться озябший внутренний голос. – "Дурак ты, братец. Покрасоваться, понимаешь, решил перед любимой девушкой. Ха-ха-ха. Мол, образцово-показательный русский офицер…. А как, тьфу-тьфу-тьфу, конечно, потонем? Ольга же тогда совсем затоскует. И засохнет. И в "старых девах" останется навечно…. Греби давай, герой хренов. Активней ладошками-то работай. Активней…. Ага, вот и наш утопающий нарисовался. Только он, извини, совсем и не тонет, а, наоборот, держится руками за какое-то бревно…. Бревно? Нет, дружище, никакое это и не бревно, а другое человеческое тело. Только, пардон, без головы. Увы…. Верные слуги Войпеля поработали, понятное дело. Не иначе. Совсем обнаглели и охренели в атаке психической…".
Сергей с трудом оторвал молоденького черноволосого парнишку от безголового тела в морском чёрном бушлате, перевернул на спину, аккуратно обхватил левой рукой под лопатками и, размеренно работая правой, направился к берегу.
Время текло призрачно, плавно и очень-очень медленно. Приставучие речные волны так и норовили проникнуть в рот, уши и нос. Ледяной холод пронизывал всё тело – буквально-таки – до костей. Мышцы рук и ног постепенно наливались свинцовой тяжестью, обещая скорые и болезненные судороги.
– Притормози-ка, боец! – посоветовал голос Сомова. – А то башкой, не ровен час, в гранитный парапет врежешься…. Старшинов, Кукушкин! Помогите майору. И про второго пловца не забудьте…. Вытащили родимых? Молодцы. Возьмите с полки по пирожку с питательным яблочным повидлом…. А теперь растирайте бедолаг полотенцами. Активней растирайте. Ещё активней…. Эх, хорошо иметь запасливую супругу…. Старшинов.
– Я!
– Передай полотенце Ольге Николаевне. Ей, судя по всему, лично хочется жениха обтереть и от воспаления лёгких спасти…. А, вот, и фляжечка с коньяком. Глотай, Серый, не сомневайся. Армянский и семизвёздочный, без обмана. Глотай…. Теперь спасённому передай…. Как оно?
– С-спасибо, – возвращая фляжку, поблагодарил черноволосый паренёк. – Очень даже кстати. Не зря про вас, г-господин подполковник, говорят хорошее. Не только, к-конечно, хорошее. Но про других "ментов" и этого не говорят…
– Не за что. Заходи ещё, чавела…. А ты, Сергей Сергеевич, одевайся. И побыстрей. Корреспонденты могут понаехать. Не ты один видел, как яхта потонула, но и целая куча народа, проезжавшая – на тот момент – по Вантовому мосту. Так что, информация уже вовсю гуляет по просторам Интернета…
– Кто такой? – рядом с прибрежным фонарём появился Карпук. – Фамилия-имя-отчество? Отвечать!
– Лачо Золотов, – высокомерно поморщился молодой цыган. – Не надо, уважаемый, кричать. У меня со слухом всё хорошо.
– Гордый? Ну-ну…. Родственник покойного Бахтало Золотова?
– Двоюродный племянник…. А что, нельзя?
– Можно. В том плане, что официально не возбраняется…. Что это была за яхта? Как называлась?
– Называлась – "Робинзон". Принадлежала…
– О, только этого мне и не хватало! – буквально-таки взвыл "фээсбэшный" подполковник. – Знаю я, кому…. Теперь такое начнётся, только держись…. Куда плыли?
– Шли.
– Что? Ах, да…. Куда шли?
– Вниз по течению. Куда конкретно – не знаю. Зачем – не знаю. Молод ещё.
– Что перевозили? "Дурь"?
– Не знаю.
– Что произошло? Почему яхта утонула?
– Честное слово, не знаю. Был в трюме. Потом – резкий удар. Корпус развалился на две части. Оказался в воде. Поплыл.
– Понятно…. Сколько человек было на борту?
– Пятеро, – помрачнел Лачо. – Я, мой брат-близнец Данко, Бахтало-младший, Ванька-капитан и моторист, имени которого я не знаю.
– Что с остальными?
– Не знаю. Видел только тело Ваньки. Держался руками за него, чтобы не утонуть. Мёртвое тело. Без головы.
– Без головы?! – окончательно разозлился Иван Петрович. – Ну, знаете ли! Это уже, мать его так и растак, переходит все и всяческие границы…. Где появляется Яковлев, там тут же образуются безголовые покойники. Блин горелый и засохший…. Эх, пропустить бы упомянутого майора через "детектор лжи". Или же "сывороткой правды" напоить…. А это ещё кто такая? – подозрительно уставился на Ольгу. – Что за шалава – худая и коротко-стриженная? Откуда взялась?
– Если, гнида "фээсбэшная", ещё хоть раз назовёшь мою невесту – "шалавой" (или же как-то иначе, но в том же пошлом ключе), то я тебе морду набью, – натягивая джинсы, сообщил Сергей. – По-серьёзному и жалости не ведая…. Усёк?
– Не понял…. Что это ещё за хамство "грушное"?
– Он набьет. Причём качественно-качественно, – заверил Сомов. – И никакие спецназовцы, вооружённые до самых коренных зубов, тебе, Петрович, не помогут. Выбитые зубы замучишься потом считать и подбирать…. Свободен, короче говоря.
– Ты, подполковник, хоть понимаешь – что сейчас сказал? И чем это пахнет?
– Понимаю…. Даю ровно тридцать секунд – на экстренную эвакуацию. Потом – не обессудь. Время пошло…
– Ладно-ладно. Не напрягайся, – резко сбавил обороты Карпук. – Ну, погорячились немного. С кем не бывает? Особенно – в таких "безголовых" раскладах. Проехали, растёрли и забыли…. Так я заберу этого продрогшего цыганёнка?
– Забирай. Нам он ни к чему. Да и ребятам с правого берега он совершенно не интересен. Яхта-то затонула практически посередине Невы…. Чья это зона ответственности? Федеральная, ёжики колючие. Вот, и занимайся…. Ага, "эмчээсовские" катера чапают. Один из них – с краном на борту. Да, долгое дело намечается. Пока водолазы что-нибудь отыщут. Пока подцепят…. Серый, мотай-ка домой. Всё чихаешь и чихаешь. Отогревайся, бродяга. Завтра – в письменном виде – доложишься. Вон и Степаныч подъехал.
Карпук и его "камуфляжные" орлы, окружившие со всех сторон Лачо Золотова, скрылись в ночном сумраке.
Взревели мощные автомобильные двигатели. Взревели и – через десяток секунд – стихли: уехали "фээсбэшники".
– К-кто это такой – С-степаныч? – слегка постукивая зубами, уточнил Сергей.
– Да, таксист ваш, который с усами.
– Наш? То есть, закреплённый за нами?
– Что в этом такого? – начальственно хмыкнул Сомов. – По таким-то непонятным и кровавым происшествиям? И подстраховка, понимаешь. И дополнительный источник информации. Диалектика…. Всё, мотайте и отогревайтесь…. Ольга Николаевна.
– Да…. То есть, я.
– Смотрели, небось, в школьной юности американский фильм – "Большие гонки"?
– Смотрела. В том смысле, что мы вместе с Серёжей смотрели. Целых три раза.
– И какой главный…м-м-м, слоган, скажем так, данного фильма?
– Ну, честно говоря…, не знаю…. А, действительно, какой?
– Мол, в страшные зимние морозы два индейца, спящие под разными одеялами, замерзали насмерть. Практически всегда…. А два других индейца (индеец и индианка, имеется в виду), заблаговременно залезшие под совместное одеяло, неизменно выживали…
– Извините, но ничего такого не получится, – тут же надулась горным мыльным пузырём Ольга. – Даже и не надейтесь. По крайней мере, до вечера ближайшего воскресенья…. Кстати, по поводу предстоящего бракосочетания. С моей стороны свидетельницей будет – Александра Сомова, закадычная и многократно-проверенная подружка. А с твоей стороны, милый? Павел Андреевич?
– Было бы очень даже симпатично, – вздохнул Сергей. – Но…. Нехорошо это – привлекать к таким делам непосредственное начальство. Неприлично, по меньшей мере…. Сан Саныча, пожалуй, позову. Обязательно…. Так что, Оля, поехали домой?
– Поехали. Но пока только – по домам. Извини. Всё должно быть так – как должно. Всегда и везде. Да и папа с мамой могут неправильно понять…
В салоне такси звучала музыка: грустный мужской голос – на удивление гармонично сливаясь со звуками скрипки, – пел:
Плачет ночь. Таинственно и свято.
Плачет нежно.
В полной тишине.
И Любовь – с ней рядышком – распята.
Как и прежде.
Словно – на Кресте…Не грусти, мы вырвемся отсюда.
Как всегда.
В потёмках полутьмы.
И летают бабочки – повсюду.
Словно знак больной
Весны…Мы уйдём – таинственно и свято.
Бригантина – вздрогнула – в порту.
Паруса.
И лишь Любовь – распята.
На Кресте.
На ветряном ветру…И пускай – опять рыдает – скрипка.
Ветрено, начало октября.
Паруса.
И за окошком зыбко.
Я играю только –
Для тебя…Пусть метель. И за окошком – зыбко…
Я играю только
Для – тебя…На твоих устах – дрожит улыбка,
Золотая – девочка – моя…
Глава пятнадцатая
Корреспондентское расследование
Утро вторника выдалось тихим, робким и спокойным: даже будильник звенел откровенно вкрадчиво и даже слегка смущённо. Да и кот Иннокентий не приставал со своей извечной проблемой, мол: – "Голодным можешь ты не быть, но попросить еду – обязан…" Правило такое – насквозь-насквозь краеугольное – у всех уважающих себя котов…
Так, только слегка помуркал из своего любимого обшарпанного кресла, мол: – "Удачи тебе, хозяин, во всех делах и начинаниях праведных. И в личных, и, так сказать, в общественных. Если что будет нужно – непременно обращайся. Помогу…. Что – если что? Дельный совет, к примеру. Или там действенная физическая помощь. В плане – загрызть наглого и приставучего врага. Или там острыми когтями – морду наглую – в хлам расцарапать…. Только, блин горелый, про сметану не забудь. Пожалуйста…".
– Не забуду, приятель…
Сергей покинул кровать, посетил туалет, сделал пятнадцатиминутную активную зарядку, принял контрастный душ, плотно позавтракал, оделся, оставил спящему коту – вдоволь всего и всякого, включая блюдечко со сметаной, и дисциплинированно отправился на Службу (на которой, впрочем, ещё даже и оформлен не был).
Вышел, значит, спустившись по бетонной лестнице, из подъезда, оперативно поднял, спасаясь от колючего северо-восточного ветра, воротник плаща и непроизвольно замер: ему навстречу – со стороны Будапештской улицы – неторопливо вышагивала парочка пожилых людей. То бишь, достославная соседка Матрёна Ивановна "под ручку" с высоким и костистым старичком.
"Хм, однако. Картина маслом", – неуверенно пробубнил задумчивый внутренний голос. – "Приметный такой делуля, с тёмным и угловатым лицом, словно бы высеченным из обломка северной скалы. Волосы достаточно длинные и совершенно седые. А глаза…э-э-э, фанатичные такие глаза. Круглые, янтарно-жёлтые и – однозначно – фанатичные. Опирается на чёрную старомодную трость с блестящей ручкой. То бишь, с блестящей рукояткой. Извини, братец, но не знаю – как надо правильно говорить. Не разбираюсь я, увы, в этих дурацких тросточках…. Может, в этой чёрной трости спрятан острый стилет? Острый-острый-острый? Не удивлюсь, право слово…. Короче говоря, если бы мне предложили нарисовать, скажем так, "земное воплощение северного Бога Войпеля", то я, честью клянусь, точно такого старика и изобразил бы…. Ну-ну, ёжики колючие, твари приставучие…".
– Доброго вам утра, уважаемые российские граждане, – вежливо поздоровался Сергей.
– И тебе, добрый молодец, того же, – лучезарно улыбнулась Матрёна Ивановна, а после этого пояснила: – Этот юноша – мой сосед по подъезду. Вполне даже приличный молодой человек, что – по нынешним мутным Временам – является большой редкостью.
– Приличный? – недоверчиво хмыкнул её спутник. – Неужели? А ты, товарищ, к какой политической партии принадлежишь?
– К какой партии? Да, собственно, Дмитрий Силыч, ни к какой. Извините. Так вышло.
– Ты, оглоед со шрамом, меня знаешь?
– Нет, конечно же, – признался Сергей. – Но уже наслышан – о вашем существовании. Это же, как-никак, Купчино.
– Ах, да. Маша мне говорила – об этой особенности вашего района. Мол, все, всё и про всех знают…. А почему – ни в какой?
– Из-за покойной бабушки, наверное. Она мне в детстве частенько говорила: – "Всегда, внучок, обходи стороной толпу. Причём, любую. Толпы, как правило, сами по себе не собираются. И не образуются. Их, в подавляющем большинстве случаев, кто-то собирает…. Зачем – собирает? А для всяких и разных меркантильных потребностей. Личных потребностей. Ради больших денег, например. Или к Власти стремясь…. Ты же не хочешь, чтобы тебя использовали – в тёмную – как дурачка деревенского? Вот, и обходи все толпы стороной. Всегда обходи. Не пожалеешь…". Обхожу, понятное дело…. Старших, ведь, надо слушаться?
– Надо, – подтвердил Дмитрий Силыч. – Только, юноша, какое отношение всё это имеет к политическим партиям?
– Самое однозначное и прямое, – по-серьёзному заверил Сергей. – Любая политическая партия является объединением достаточно большого количества людей вокруг…. Вокруг чего? Или вокруг кого? Неизвестно, если по большому счёту. Нет, всегда существует какая-то достаточно-симпатичная версия, мол: – "Наши конечные цели – возрождение былого величия Страны, беспощадная борьба с коррупцией и оказание действенной помощи малому бизнесу…". Или же что-то похожее и такое же насквозь дежурно-лицемерное…. А что у нас – на самом деле? О чём говорили-толковали отцы-основатели данной политической партии при её создании? О чём они сейчас мечтают, что планируют и к чему стремятся? У каких крупных отечественных и зарубежных бизнесменов регулярно берут деньги для осуществления текущей деятельности? И, главное, под какие обещания берут? Хотелось бы знать, честно говоря. Причём, досконально и всю-всю подноготную…
– Гнилая мещанская демагогия, – презрительно поморщилась Матрёна Ивановна. – Ведущая к полной социальной аполитичности и оправдывающая её. Не ожидала я от тебя такого, Серенький. Не ожидала.
– Извините покорно, дорогая соседка. Но принцип у меня такой – обходить стороной любую толпу. Религиозную, в том числе. Дабы не лить воду на финансовые мельницы хитрых и жадных дяденек, чужих мне – по сути. Как бы так оно.
– Значит, атеист?
– Проигнорирую данный вопрос.
– И почему, если не секрет?
– Верить или не верить в Суть Высшую – вопрос сугубо частный и интимный. Лично мой. Секретный и приватный. Не желаю – ни с кем делиться своими религиозными взглядами. Ни с кем, ни с кем, ни с кем. Разве что – с девушкой любимой. Может быть…. Во что хочу, в то и верю. И как хочу. А если даже и молюсь, то только в полном одиночестве и сугубо собственными молитвами, в голову – внезапно – пришедшими. Или же приснившимися. Только так.
– Гордыня-гордыня, – пожурил старик. – Мол, я сам по себе, весь такой исключительный и особенный из себя…. Коллективизм, молодой человек, залог всему. Потом сам поймёшь, да только поздно будет. Без тебя и за тебя всё решат. Всё-всё-всё…. А ты, пацан, в армии-то служил?
– Девять полновесных лет отдал. С хвостиком.
– В каком звании вышел в отставку?
– В майорском.