"Тарасик" - повесть о ребенке, предназначенная для взрослых. Тарасик - четырехлетний москвич, родители которого старше сына меньше чем на двадцать лет.
В первой половине повести события показаны через восприятие маленького Тарасика, оставленного матерью-студенткой на попечение отца-монтера, студента-заочника, никак не успевающего сдать очередной экзамен.
Во второй половине повести писательница смотрит на мир глазами Сони - матери Тарасика, которая проходит практику на Дальнем Востоке.
Содержание:
Часть первая 1
Часть вторая 12
Часть третья 23
Эпилог 37
Примечания 38
С. Георгиевская
Тарасик
Дорогой Наташе посвящаю
Часть первая
Вечер. Вечер повсюду. В городе он не такой, как в поле или в лесу. В лесу и в поле темно, тихо. А в городе светло. Здесь всегда светло, даже ночью. По мостовым проезжают машины. Свет их больших, круглых, выпуклых глаз освещает путь впереди.
На перекрестках горят семафоры зелеными, красными и желтыми огнями. А на тротуаре зажигаются один за другим фонари.
И все эти огни скрещиваются, спутываются, горят и сияют.
Только небо над городом темное, как и повсюду, где нет ни тротуаров, ни мостовых, ни троллейбусов, ни автобусов. Оно ночное - все в звездах, даже над самыми высокими городскими домами.
И светится каждый городской дом в этот вечерний час, словно зажглись его глаза-окошки, как глаза совы в лесу. Но у совы они маленькие, зеленые, а у городских домов большие и разноцветные.
Тише!.. Глядите, - вот новый дом! Он стоит на самой окраине и окружен садом. Но и над ним, над этим самым молодым и новым домом, тоже темное небо. Потому что вечер.
Окна у нового дома широкие. Двери лаковые. Никто еще не успел их обить каблуками. Никто еще не успел исцарапать гладких перил его лестниц.
Дом покрыт новой крышей. На крыше новые антенны. На всех окнах, даже на кухонных, висят занавески. Это люди, видно, сильно обрадовались, что у них хорошие, красивые квартиры, взяли да и понавесили нарядных занавесок.
Тише. Тише… Давайте тихонько оглянемся.
Видите, на дворе снег - свежий и пухлый. Новый снег. Никто еще не пробежал по недавно выпавшему снегу. Даже кошка. Не видно следов ее маленьких, круглых подошв.
Посмотрим-ка через садовую ограду. Как ярко отсвечивает в темноте снег. Право, можно подумать, что его присыпали нафталином.
Да нет!.. Кто ж это станет посыпать нафталином снег. Никто. Даже на радостях, что получил хорошую квартиру.
Зачем же так горит, так блещет и сияет в темноте каждая снежинка?.. Может быть, там, глубоко под землей, зажегся волшебный огонь и от него засиял снег?
Снег блещет и светится спокойным, широким, голубым сиянием. Он прыскает блестками. Горит, как от холодного пожара. Каждая брызжущая светом снежинка могла бы, верно, рассказать какую-нибудь историю. Только не хочет говорить. У нее свой язык. Она блещет.
Тише. Тише… Давайте-ка поглядим на недавно высаженное в новый сад дерево. Каждая его ветка рассказывает истории. Только и у них, у веток, свой язык. Свои буквы. Своя азбука.
О чем же они рассказывают, чуть покачиваясь и будто вздыхая?
О своих сестрах - тоненьких, плоских ветках, которые нарисовал мороз на стеклах трамваев и троллейбусов; о своих братьях - настоящих, больших лесах, которые так тихо, так волшебно дремлют под светом луны и звезд; о звездах, зажегшихся над лесами в темноте ночи; о том, какими звезды бывают круглыми и какими окружены неровными зубчиками.
Но пойдемте, пойдемте дальше!..
Давайте не шагать по лестнице. Взлетим-ка прямо вверх - к самому карнизу.
Вот он - карниз! Осторожно. Покрепче держитесь за выступы стены.
Вот и окна. Теперь они совсем близко от нас. Мы можем заглянуть в любое из них. За стеклами виднеются красивые, недавно выклеенные обои. Небось рады хозяева своим новым обоям.
А вот и лампа под потолком. На ней розовый абажур. Он в шелковых кисточках.
Свет лампы ложится белым кругом на стол. А по стенам ползет красноватыми отблесками: темная полоска, розовая полоска.
И только углы комнаты, куда не добежал свет, почти совсем темные. Там колеблются и живут большие, длинные тени. Одна из них похожа на кошку, другая - на ставшего на задние лапы волка.
А вот еще одно окно. Зеленое.
Остановимся, поглядим в комнату. Зажжем наш потайной фонарь. Войдем в дом неслышно, через стекло окошка. Подслушаем, о чем говорят люди и о чем они думают. Посмотрим, как они живут.
Нехорошо подслушивать и подсматривать.
Но что ж поделать!
Книжка - ваша. А грех - пополам.
Глава первая
- Пап, а пап, шкаф - мужчина или женщина? - раздумчиво и тихо спрашивает мальчик.
- А? Чего?.. Мужчина. Раз "он" - значит мужчина, - отвечает папа, который сидит в углу, у письменного стола, над раскрытым учебником.
На столе лампа с зеленым абажуром. Папины пальцы запущены в густые русые волосы, и от этого волосы стоят во все стороны торчком. Глаза у папы воспаленные. Рот приоткрыт.
- Пап, нет, на самом деле?.. А почему у него там, где ножки, как будто бы туфельки? Маленькие. Не мужчинские… Как у тетеньки, а не у дяденьки.
- Ага, - не отрываясь от учебника, коротко и громко говорит папа. - Как у тетки? Пусть будет по-твоему. Шкаф - тетка. Он тетка. Он носит юбку с оборкой. Ну?.. Успокоился?! Доволен?!
Молчание. Раздумье.
- Па-апа! - раздался минут через десять тихий и сонный голос из темного угла. - А стул - он кто? А стол? А скамейка? А полка? А табуретка?
- Ты что?! - уронив руки на раскрытый учебник, спрашивает папа. - Зарезать ты, что ли, меня решил? - и папа в отчаянии протягивает руки с растопыренными пальцами к стене, оклеенной голубыми обоями.
На стене сейчас же начинают двигаться две длинные тени.
- Есть люди, которым, может, хочется спать, - заикаясь от жалости к себе, говорит папа, - но они не спят. Они занимаются. Они готовятся к экзаменам. Есть люди, которые… Есть такие люди… А есть другие, которые…
Отец умолкает. Не придумал он, какие на свете бывают люди. Слышно, как он обиженно посапывает носом.
В комнате тихо. В окошко глядятся круглые звезды. Ни звука, ни шороха. Даже мышь и та не скребется под полом. Она не успела еще перебраться на новую квартиру: в новых домах не бывает мышей.
Папе хочется спать. И хочется заниматься. Но для спокойствия ему почему-то нужно быть уверенным в том, что заснул его сын.
Подумавши, он отстраняет учебник и тихо, на цыпочках, встает из-за стола.
Скрипнул стул. Скрипнули папины башмаки. Пропел свою тонкую песенку паркет под папиными ногами.
Вот темный угол комнаты, где стоит короткая никелированная кровать. Глаза у мальчика крепко зажмурены, слишком крепко зажмурены, чтобы поверить, что он спит.
- Тарасик, - говорит папа шепотом.
Молчание.
- Тарасик, - виновато говорит папа. И осторожно, во тьме, - ведь никто никогда не увидит этого, разве что только новые стены и новые обои, - он дотрагивается до макушки Тарасика.
"Эх! И бывают же у людей такие мягкие волосы", - думает папа.
Тарасик сейчас же открывает глаза. В его глазах отражается свет лампы; в них горит лукавый огонек - насмешка над собственным отцом (так думает папа); в них теплится смутная надежда, что отец провалится на экзаменах потому, что Тарасик делает свое черное дело, мешает ему заниматься. Папа быстро отдергивает руку от головы Тарасика, отступает на шаг от его кровати… Он притворяется, что поймал муху.
- И откуда только поналетали?! - тихонько бормочет папа.
Он забыл, что на дворе зима и что зимой в новом доме мух не бывает. Откуда им взяться?.. Ведь они не успели летом сюда залететь. Летом тут еще не было дома. Это знает даже Тарасик.
Тарасик видит, что дело плохо, и закрывает глаза. Но это не значит, что он спит. Как бы не так! Не спит и не будет спать.
…Снег заглядывает в окно голубым и широким светом. Поздно. Тихо. Папа возвращается к столу.
"Тик-так", - говорят ходики. "Тик-так. Только так", - говорят они папе, который склоняется над учебником.
Под мерный звук часов, под их ровное бормотание, оживает в комнате угловой человек, о котором знает только Тарасик.
Когда переехали на новую квартиру и расставили мебель, человек сейчас же поселился тут. Днем он прятался. Ночью - кивал Тарасику.
Когда гасили верхний свет, человек отделялся от своего угла и шагал по стенам, осторожно раскачиваясь при свете звезд, при свете папиной лампы. Этот человек был тенью от шкафа и стопки книг, положенных на шкаф. Тень от книжек сделалась его прозрачной головой.
Вот угловой человек вытянул вперед руку - тощую, плоскую, - и снова застыл, притаился. И снова шарит по стене его прозрачная рука, долгая, длинная - без пальцев. Плечо у него острое, и весь он окружен сиянием: отражением белого снега, глядящего через окошко, и светом луны.
Луна тихонько вышла из-за облака. Или просто проснулась. Она высоко. Разве ее поймешь, разве спросишь о чем-нибудь у луны?
Скучно ей одной посредине большого неба. Одна она, а людей много на свете. Они могут разговаривать, плеваться - кто дальше; тузить друг друга; могут играть в салки… Им хорошо, а луне плохо. Вот она и заглядывает к людям в окошки.
Глянула в окошко луна - и ожил угловой человек. Тронул кошку, тронул неприбранную посуду на столе, тронул голову папы. И папа заснул. Положил щеку на учебник - и спит.
Зашла луна. Человек отбежал в свой уголок и слился со стеной. Приклеился к ней - и затих. Стоит и не дышит.
Отвернувшись от человека, Тарасик смотрит на квадратные узорчатые стеклышки в новой двери. Стеклышки блестят, отражают огонь лампы, мерцают. И вдруг они становятся совсем маленькими, бегут к Тарасику и останавливаются.
Нет стекла. Нет шкафа. Нет углового человека.
Тарасик спит.
А что они там делают, пока он спит, - вещи, посуда, кошка и человечище в углу, - кто их знает! Небось едва дождались, чтоб он уснул… Смеются, пляшут…
Только его не проведешь. Погодите! Когда-нибудь он вовсе не станет спать, подглядит и заулюлюкает: "Угу-гу!" - ночью. Что тогда? Они смутятся небось, да так и застынут. Он хитрый. Его не проведешь.
Глава вторая
- Тарасик, давай вставай, - говорит папа. И голос у него сердитый: он сам проспал.
Тарасик с трудом открывает глаза. Он моргает.
- Вста-а-авать! - говорит папа коротко и грозно, как будто отдает военную команду.
Но Тарасику очень хочется спать… По его ногам и рукам бегут такие теплые, такие сонные мурашки. И потом, за что на него кричать? Ведь он же спал, а чего худого может сделать во сне человек?
Тарасик принимается реветь. Он ревет сквозь сон, с полузакрытыми глазами. Спит и ревет.
Скоро ему становится тошно от собственного протяжного крика. Но достоинство не позволяет замолчать. Ведь никто не просил, чтобы он перестал плакать.
- У-у-у, - вопит Тарасик. И уж сил больше нет вопить. Устал. Хорошо бы и отдохнуть. Но человеку дорого собственное достоинство.
А отец притворяется, что не слышит Тарасика. Он делает свое дело: ставит на стол соль, приносит из кухни подогретую картошку в закоптелой кастрюле. Нарезает хлеб.
На скатерти пятно от пролитого и высохшего чая. Опрокинутая чашка; неприбранные с вечера тарелки.
- Тарас, вставать!
"Погоди-ка, я вырасту большой, - думает Тарасик, - и я буду ночью тебя будить. И я попрятаю твои ботинки так далеко, что ты опоздаешь на работу. И я рассыплю соль на столе. И как только ты сядешь читать свои книжки, я выскочу из-под стола и ка-ак заору: "Угу-гу-у!" Будешь знать".
- Тарасик, вставай же, - терпеливо и тихо говорит папа.
Тарасик встает, шатаясь от обиды. Он обувается. Отец не заметил, как он шибко кричал. Зря старался. Зря.
- Ни-и-кто, - говорит, обращаясь к стенке, Тарасик, - ни-и-кто, кроме мамы, не пожалеет.
- Тарас, давай действуй! - сухо говорит папа.
Тарасик действует: рысцой бежит на кухню. В его глазах отчаяние.
Став на цыпочки, он дотягивается до нового, блестящего крана.
Из крана бьет холодная вода. Смочив кончики пальцев, он возвращается в комнату и энергично трет полотенцем сухое лицо.
- Садись и ешь! - говорит папа.
Есть не хочется. Тарасик берет сухую картофелину и обмакивает ее в соль. Украдкой, из-под ресниц, он поглядывает на папу.
Папа тоже действует: ухватившись обеими руками за длинную палку швабры, он подметает пол.
А в окошко глядится утро, серое небо, зима… Озябнув, печально стоят во дворе деревья и припорошенная снегом изгородь нового сада. Она тоже небось озябла.
Все озябло, даже свет за окошком. Озябла чужая кошка, которая бредет по двору. Поджала лапы, вытянула длинное черное тело. А лицо у нее усатое. И мяукать ей лень. Спать охота. Холодно.
Один за другим выходят во двор люди: они торопятся на работу.
- Наелся? - спрашивает папа и ставит в угол швабру.
- Наелся! - не глядя на папу, говорит Тарасик.
Он берет кусок отварной картофелины, обмакивает ее в соль и подает кошке. Но кошка не ест. Неинтересно ей есть сухую картошку.
- Наелась? - спрашивает Тарасик. А кошка молчит. - Ага… Наелась? Так действуй.
Папа разливает чай, собирает посуду и прикрывает грязную стопку тарелок кухонным полотенцем.
Тарасик выпивает жидкий чай, а потом, от нечего делать, принимается шагать по комнате.
- У-у-у! - поет он голосом ветра. - И-и-и, - поет он голосом радио и телевизора. И подходит к отцовскому столу.
На столе чернильница.
"У Марфуши муж гуляка!" - поет Тарасик тоненьким, женским голосом, который пел вчера из радиоприемника.
И вот чернильница принимается плясать. Она пляшет очень прекрасно. Ее подталкивает Тарасик.
- Му-у-уж гуляка! - поет чернильнице Тарасик.
И вдруг чернильница опрокидывается.
В первую секунду Тарасик не может опомниться. Он не понимает, что с ним случилось: чернильница пуста, а руки у него густо-лиловые. Чернила медленно растекаются по столу и капают тяжелыми каплями на новый пол.
Беда, которая свалилась на Тарасика, такая большая, что он стоит молча, с раскрытым ртом над опрокинутой чернильницей.
- Что это значит? - тихо и грозно спрашивает папа. - Назло?.. Да?
И у него дрожат на щеках, под кожей, мускулы.
Опустив голову, сдавшись, папа уходит на кухню, приносит оттуда тряпку и старательно растирает чернила на полу.
Красивое чернильное сиреневое пятно лежит теперь у папиных ног, под столом. Руки у папы лиловые, тряпка тоже лиловая.
- Идем, - говорит папа. И бодро шагает по коридору. В одной руке у него швабра, в другой - сильно вытянутой вперед - лиловая половая тряпка.
Тарасик трусцой бежит за папой по коридору.
- Весело! - подходя к крану, говорит папа. И намыливает руки стирочным мылом. Чернила бледнеют. Вместо лиловых они становятся голубыми.
- Тарасик, иди сюда!
Ну и холодная, ну и ледяная вода в новом кране! И вдруг она становится сильно горячей, - это папа открыл другой новый кран.
Папа старательно трет мылом и щеткой руки своего несчастного сына. Но чернила не отмываются.
- Кошмар! - говорит папа. - Не понимаю, чем все это кончится!..
И Тарасику начинает казаться, что незнакомое и страшное слово "кошмар" шевелит лохматыми ножками, похожими на ножки жука, в утренней полутьме кухни.
Он открывает рот, набирает побольше воздуху и опять принимается громко орать.
- Добивай! - говорит папа. - Валяй добивай. Это, видно, я виноват, что ты опрокидываешь чернильницы!
Теперь руки Тарасика похожи на бока животного - зебры из зоопарка. Только бока у зебры белые, в коричневую полоску, а руки Тарасика - красные, в лиловую полоску. Это, наверное, навсегда. На всю жизнь он останется с такими зебристыми руками. С такими вот полосатыми. Тарасик ясно видит это по отчаянному выражению в глазах папы. Как-никак Тарас ему родной сын, а не собака!.. А весь полосатый.
- Давай одевайся, - поглядев на часы, говорит папа.
Тарасик надевает пальто, шапку и варежки. Теперь его руки прикрыты варежками.
"Ничего, - успокаивает себя Тарасик. - Я же могу всегда теперь ходит в варежках. Даже спать могу в варежках".
И, захлопнув входную дверь, они торопливо спускаются по лестнице красивого нового дома - полосатый Тарасик и его злосчастный отец.
Глава третья
"Худо жить" - так думает Тарасик.
Ан нет! Как посмотришь на снег, сразу станет видно, что жить на свете не плохо, а хорошо. Снег хрустит и блещет под ногами Тарасика. В новом снегу горят голубые, красные, белые точки… Не иначе, как все елочные дожди, шары, звезды - с розовыми, скрипучими лучиками - взяли и спрятались в этом снегу, у самого порога нового дома Тарасика.
Чем дальше шагают по улице Тарасик и папа, тем белее и пухлее снег.
Но нигде нет такого снега, как в сквере, куда ходят каждое утро Тарасик и папа, до начала папиной работы.
Никто еще небось не шагал в этом садике, который почему-то называется сквером, по недавно выпавшему белому снегу. Вот разве что только папа, Тарасик и воробей.
Серенький маленький воробей слетел с трамвайных проводов и чирикнул так жалостно. Наклонил набок пегую голову и сказал зиме: "Зачем снег? Зачем холодно? Дай червяка!"
Седьмой час. Сквер пуст.
Но вот в раскрытую калитку входят две женщины в ватниках, с лопатами в руках.
Э-эх! Если б Тарасик был папой, а не Тарасиком, разве бы он заделался электротехником?! Он стал бы дворником. Дворникам хорошо! Зимой они копаются в снегу, а летом поливают улицы из шлангов.
Самые лучшие, большие метелки, шланги, лопаты - все это бывает только у дворников.
- Закрутил ты мне голову, - с досадой говорит папа. - Я забыл прихватить твой совок. Давай посиди-ка на лавочке или слепи мне снежную бабу. Ладно?
На папе лыжный костюм. Сейчас он будет бегать по кругу. Старая история! Все известно Тарасику наперед.
- Папа, я тоже хочу побегать, - тянет Тарасик.
- Хорошо, - отвечает папа. - Побегай. Не возражаю. Вокруг скамеечки.
И, повернувшись спиной к Тарасику, он удирает.
Папа бежит так шибко, что только подметки мелькают в воздухе.
Поворот - и Тарасику видно его лицо с приподнятыми бровями. Кажется, что даже папин нос вытянулся вперед.
Папина голова откинута назад, а нос глядит вперед. Только вперед.
- Давай жми! - подбадривает папу Тарасик.
И папа жмет: бежит все шибче и шибче.
Поворот - и Тарасику больше не видно его лица.
Теперь он видит только отцовские подметки.
Поворот - и видать лицо.
Поворот - и видать, как мелькают подметки.
- Раз-два! Раз-два! - подпрыгивая на месте и размахивая руками в варежках, командует Тарасик.
И папа сейчас же сворачивает в аллею - большой коридор, обсаженный с обеих сторон деревьями.