– Очень! Рука Леонардо!
– Да, больше так не получится. Возьми себе! На память…
– Что ты! Это же великая вещь!
– Зачем она мне… я с живой еще поговорю.
– Вот спасибо! А Миллион Помидоров, значит, сторожит тебя как спонсор?
– Почему как спонсор? Я хоть и не богач, но самодостаточен. А он – нет. Богач, он ведь почему богач? Потому что он всегда нищ, поэтому всегда должен быть еще богаче, у него из всего… до катастрофы это называлось дело, после нее пост, а теперь бизнес (в смысле "без нас"), т. е. узаконенное воровство. В отличие от вора в законе, где все-таки соблюдаются так называемые понятия. Но бизнесмен, как всякий вор, всегда обратит ценность в стоимость – это всего лишь форма сбычи краденого, – ему прикрытие нужно. Вот Миллион Помидоров тут у меня и подрабатывает… Царь, но еще немножко богаче, чем царь, помнишь? Надо еще немножко шить. Господи, какие бородатые у меня анекдоты! Как я сам. Расскажи, ты же обещал, свеженький! Под него и выпьем, вместо огурчика…
– Свеженького ничего теперь нет. Все такие, как ты сейчас вспомнил, только хуже. Плебейский, низкий пошел анекдот – только про новых русских. Без чувства юмора, без гуманности. Ни тебе Чапаева, ни чукчи, ни армянского радио. Ушло вместе с империей.
– А еврейские куда тогда делись?
– Не знаю. Может, уехали на историческую родину.
– Значит, ни литературы, говоришь, ни анекдотов? Это все от свободы слова, – всерьез сказал Павел Петрович. – Но ты не нуди. Уныние есть самый грех. Язык-то наш куда денется? Вспомнил я последний хороший, какой слышал. По твоей части, филологический… про двойное утверждение, знаешь?
– Не помню.
– С удовольствием повторю. Профессор читает лекцию: во всех языках, говорит, двойное отрицание означает утверждение, но нет такого языка, в котором двойное утверждение было бы отрицанием… И голос из аудитории: "Да ладно!"
И вдруг весело нам стало! Легко.
– Да ладно!
Вот это уже тост.
Выпили за родной язык как за последнего нашего живого героя.
– Хорошо прошло!
– Это хорошо, что анекдотов больше нет, – снова стал рассуждать Павел Петрович. – По крайней мере, это не страх, а все еще ожидание. Тут главное – историю не торопить.
– Матушка моя любила повторять к месту и не к месту, – вспомнил тут я, – потребуются три поколения, три поколения! Я думал это у нее от склероза, теперь понемногу стало доходить, что она имела в виду.
– Старческий склероз, между прочим, не такая бесполезная вещь, как все думают. К уходу надо подготовиться, это я тебе как врач говорю.
– Возможно. Она меня уже и за брата своего принимала, и за мужа, которого давно похоронила, и за отца своего, который умер еще за двадцать лет до моего рождения…
– Это она уже по туннелю взад-вперед бегала. Сунется, призрака увидит, испугается – и назад к тебе. А про три поколения она сущую правду говорила: три поколения наша историйка как корова языком слизнула. Преемственности никакой не осталось. Сегодня она наблюдается только у "новых бывших", коммунистов да чекистов, но и у них связь поколений, слава Богу, рвется. Выпустить хотя бы безвременье на свободу! Если использовать прежние партийные формулировки, "неотложные меры по дальнейшему ускоренному развитию первобытного общества" у нас уже предпринимаются… А вот когда все уляжется по параллели и застоится как следует, тогда, не дай Бог, и анекдот возродится, и твоя литература.
– Знаешь, кто бы тебя в кино мог сыграть?! – вдохновился я.
– Зачем в кино? – заважничал Павел Петрович. – Неужто Миллион Помидоров?
– Нет, не твой типаж.
– Тогда кто же?
– Джек Николсон!
– Не знаю такого. На кого он похож?
– На тебя.
– Хороший хоть американец? Я себя не знаю. Ты мне назови, кого я знаю!
Пожалуй, мы были уже пьяны.
– Никого не припомню. Стоп! Увидел… на Фазиля! Есть у него сходная гримаса…
– А Фазиль кто? Где он, кстати?
– Что, ты не знаешь Фазиля!?
– Ну знаю. Его Миллион Помидоров когда-то охранял… а Миллиона Помидоров ты зря недооценил! Не бездельник, как ты. Неленивый человек, а теперь уже и серьезный пацан стал. У него и здесь, у меня, свой небольшой бизнес. Знаешь, мне сколько всего несут! Особенно чачи, чтобы никогда больше не пить… Так у него здесь целый склад образовался.
– Зачем ему? Он же миллионер! Помнишь, Даур удивлялся, зачем Пеле бегать по полю, когда у него уже миллионы? "Был бы у меня миллион, – говаривал он, – так миллион бы бегал, а не я".
– Это только шутка была. Помнишь, он же утверждал обратное: хочу много золота! А на вопрос, зачем так уж много, отвечал: чтобы начать искать золото.
– Это Даур. Поэт и бизнес – вещи несовместимые.
– Как гений и злодейство, говоришь? У бизнеса, быть может, тоже своя муза есть. Кстати, ты, образованщина, у греков разве музы золота не было?
– Не припомню такой.
– А разве мы тогда, по наущению Даура, не за золотым руном направились?
– Может быть. Только оказались на родине Берии.
– Берий – это что, император такой? Или это он бог торговли?
– Работорговли.
– А Меркурий с крылышками на пятках? Крылышки у него всегда золотые…
– Он мужского полу. Вот он, кажется, божок торговли.
– Ну, значит, муза торговли должна быть! Иначе почему это одним прет, а другие никакого таланту к везухе не имеют? Кстати, талант – это что?
– Тайна. У каждого свой.
– Вот видишь, у каждого… А талант, насколько помню из Писания, это деньга такая. Которую нельзя зарывать. А теперь что? Теперь у нас общество потребления! Никто не работает, а каждый зарывает свой талант поглубже и живет как бы на проценты. А тем временем уже и не золота, а воздуха и воды не хватает, Солнце жжется, земля иссыхает… потом вдруг все головкой своей больной удивляются, с чего это кризис? А это похмелье такое вселенское – похмелье потребления!
– Ну ты, Пепе, отрастил бородищу и прямо Марксом стал!
– Только что был похож на Никельса и вот уже Маркс! А мне они оба по …! Только все равно зарытый талант не прорастает и всходов не даст. Пусто! Что, и не осталось ничего? – Павел Петрович потряс пустую бутылку. – Ты больше не принес?
– Только две.
– Опрометчиво. Впрочем, ты не думал меня здесь встретить.
– Я сбегаю!
– Куда? Здесь пустыня. Говорю тебе: чачи у меня залейся! Но она вся на складе у Миллиона Помидоров. – И Павел Петрович указал на таинственную дверь. – Я же не пью! А они мне все несут и несут, чтобы не искушаться больше. Ну, я их кодирую. Бабы и остатки в благодарность принесут, соблазну чтобы не было. У Миллиона Помидоров уже тонны! А как мужик раскодируется, то ничего вокруг нет. Они тогда лезут к Миллиону Помидоров за помощью, а он родственникам и особо близким по особому доверию втридорога назад продает. А тут все родня… Ну, потом они, естественно, назад ко мне на четвереньках ползут кодироваться.
– И все это у тебя на глазах?
– Нет, что ты! Это его от меня секрет. Я как бы и не подозреваю… У него лавочка с того конца пещеры.
Так мне стала понятна тайна столь массивной двери.
– Так это что же, совместный бизнес получается?
– Скорее, симбиоз, как сказал бы Доктор Д.
– Доктор Д. был о симбиозе невысокого мнения. Никакого симбиоза нет, утверждал он, лишь взаимное паразитирование.
– Что ж, помню эту его мысль и целиком ее разделяю. Тут я не без греха. Но я беспомощен и без Миллиона Помидоров не могу обойтись. А он окупает свой труд как умеет. Кстати, Доктор Д. еще не занялся этологией бизнеса? Подскажи ему эту идею о бизнесе как симбиозе. Звучит мягче, чем воровство, а, может быть, и точнее. Миллион Помидоров ведь еще какой бизнес учудил: у местных охотников дичь на чачу выменивает и перепродает за немалые деньги в элитный ресторан, а что уж они там своим олигархам за это накручивают, ты представляешь.
– Доходное дело, выходит, лечение от алкоголизма?
– И не говори! И мне стыдно, да и бабы на Миллиона Помидоров сильно злы – решили скинуться на киллера. Так что никуда он от своей "маслины" не денется. Разве что обратно в Москву, может, там его забыли…
– Мы-то его не забыли! Пускай отстегивает нам бутылочку чачи из твоих подвалов!
– Тут мы с тобой прокололись. Во-первых, я не пью и он должен в это свято верить…
– Но ты уже пьешь! А во-вторых?
– А во-вторых, я ему дал увольнительную и он уже спустился в город, к нему баба приехала, а он темноты и собак боится. Так что его давно уже нет.
– Так сами возьмем, твоя же собственность!
– А это уже в-третьих… У него на этой двери замок с кодом, а кода я не знаю.
– Тогда я все-таки сбегаю…
– Шею сломаешь. Ладно, что уж там… доставай из-за божницы! Там она, там, моя заветная, заговоренная, последняя…
Я полез, поковырялся в пылище… И что же? Она там была!
Лежала под свечами. Я и свечу прихватил для Павла Петровича – а то предыдущая уже совсем в его бороде растворилась.
Тут огромная луна поместилась ровно в отверстие входа, залив все. Стало лучше видно бутылку… Это был легендарный "коленвал" андроповского розлива.
– Слушай! Где ты такую достал? Я таких уже лет сто не видел…
– Сто, говоришь… а я думал, двадцать. Вернее, четыре-двадцать! Я ведь с той цены не пью! Тебя, выходит, ждала.
– И дождалась! – Рассмешила меня бутылка: как можно было ей не поверить… но я не поверил. – Мы же пили с тобой на баррикадах… Тогда уже не могло быть такой бутылки!
– И не говори. Я ее в горбачевскую кампанию так заныкал, что и сам не нашел. А когда нашел, то уже не пил. Тогда и дал себе зарок, что она будет последняя в моей жизни. Не откупоривай, дай мне, я сам. Засвети мне новую свечку.
Под луной красиво серебрилась его борода.
– Не узнал тебя под бородой… – в ожидании глотка сказал я.
– Теперь уже не сбрею. – И он ласково погладил и ее, и бутылку. – Двадцать лет растил. Помнишь своего друга-армянина, который так "хохотовался" над нашим словом "подбородок", когда понял, что "подбородок" – "под бородой", понял, что слово образовалось, когда бород вообще не брили?
– Он умер.
– Жаль. Догадливый был человек. Сколько ему было?
– До семидесяти немного не дотянул…
– Ну это еще ничего. А вот почему тогда у баб тоже подбородок, он не успел спросить?
– У них отношение к женщинам уважительное. Знаешь, что ему внучка на кладбище сказала?
– Не могу знать.
– Ты, Грантик, веди себя там хорошо, чтобы я могла тебя там встретить!
– А ей сколько?
– Да только говорить тогда научилась.
– Устами младенца…
– Извини, Петрович… а тебе сколько?
– Чего сколько? Грамм? Мы же поровну выпили.
– Нет, лет.
– Ах, лет… Ты какой возраст имеешь в виду, биологический или метрический?
– Давай метрический.
– Метрика еще в войну утеряна, а паспорт я пропил. Теперь полноправный бомж, пещерный житель! А биологически я помладше тебя буду! Удивлен? Когда мы с тобой в последний раз выпивали? Да, во время путча, на баррикадах… как же-с, помню, помню… Значит, двадцать лет как!.. – Павла Петровича развезло, и он протянул руку со стаканом. – А ну налей! Ах, не нальешь!? – И он взглянул на меня свирепым пугачевским взглядом. – Так вот биологически я даже младше тебя! На те же двадцать лет… – И он еще крепче прижал к груди свою заветную бутылку. – Истина, говоришь? До истины еще далеко, доктор ты мой. Я тут одной книгой увлекся… Я ведь, кроме Писания, ничего не читаю, суета это. А тут книга несуетная, "Почему животные дают себя снимать?" называется. Написали ее эти ребята из Би-би-си, что про живность всякие фильмы снимают… я бы им давно Нобелевскую премию мира дал, кабы моя воля. Великие ребята, делом заняты. Им что бабочка, что рыба, что лев, что гусь – все едино!
– Где, когда издана? – залюбопытствовал я, ибо фильмы эти всегда любил, а про книгу такую никогда не слышал.
– Не знаю, я имен не помню. Да такая книга, без обложки, из журнала какого, может, выдрана. И куда засунул, найти не могу. А может, она мне и приснилась даже… только я потрясен ею был. Про-све-щен!
– Чем же?
– Это странная книга, понимаешь ли… даже не поймешь, о чем она. Вроде ни о чем. Как бы и содержания нет, и мысли. Обо всем сразу! Она обволакивает тебя, как облако. Это как вера, что ли… Там все живое тебя любит. Да и неживое тоже. Что цветок любит пчелу, а пчела цветок, это как бы всем ясно. Но там даже ягненок любит волка не меньше, чем волк любит его. Там всё любит всё. А уж как любят друг друга самец и самка одного вида, ты и не представляешь: не просто любят – о-бо-жают! Обожать – ведь это обожествлять, не правда ли? И все готовы умереть друг за друга! Мог бы ты умереть от одной лишь любви, как лосось? А он умирает, кончая от одного вида икры! Он от образа возлюбленной умирает, ни разу не разглядев ее… Вот рыцарь бедный!.. Почва любит дерево, а дерево любит почву и небо, которым оно живет, ни разу не взглянув на него. И ветер, и луна, и волны… Все Творение – акт любви, и авторы ни разу не упоминают это слово – как и имя Бога – всуе. Просто вдруг становится прозрачно, что все связует только любовь и поэтому до сих пор и мы еще есть. Все еще цело, потому что целиком, ни одно звенышко не выпадает. Кроме человека. А дают все твари и тварюшки себя снимать, преодолевая страх, даже ужас, лишь потому, что пытаются передать нам это послание, или, как вы теперь говорите, ме-ме…
– Месседж?
– Во-во! В книге тоже встречалось это слово. Пытаются передать нам эту весть о связи всего, о целом.
– Как инопланетяне, что ли?
– Это мы инопланетяне, будто Земля нам не родина, мы варвары и захватчики, а они как раз земляне и есть! Они пытаются передать нам память об утерянном рае, а мы не слышим.
– Дай почитать!
– Да я сам не могу ее найти…
– Да была ли она?
– Вот еще! Я ее осязал как вещь, она у меня перед глазами…
– Может, это истина твоя и была?
– Не, не моя.
– Тогда давай за этих твоих ребят выпьем!
– За них всегда! Наливай!
– Так у тебя же бутылка! – Я давно стоял перед ним с протянутой рукой, со стаканом наготове.
А он все гладил и гладил бутылку. Взгляд его прояснился и стал ярче луны.
– И знаешь еще что, – сказал он твердо. – Ты не жди. Не буду я пить с тобой Эту Бутылку. Хотел я и ее тебе завещать, но Она – все-таки моя. Моя цикута! Не отдам. Тебе уже хватит. Ты ступай домой. Тебя там ждут.
– Ночь же… – жалобно сказал я и полез за божницу, прекрасно понимая Павла Петровича.
– Зачем тебе открывать истину, если ты сразу ее забываешь! – сказал Павел Петрович, прекрасно зная меня. – Разве я тебя уже не учил, что, как древние говорили, что нельзя ступить в одну и ту же реку дважды, так и уже выпитая бутылка не может оказаться второй, сколько её не ищи! Недаром же заначка в нашем языке существует только в единственном числе!
– Так ночь же! – заскулил я. – Где её еще достать?
– В городе. Иди туда. Ничего. Луна сейчас полная, небо чистое, дорогу хорошо видно. Я буду за тебя молиться, и ничего с тобой не случится.
– А Истина! – вскричал я в негодовании. – Ты же обещал мне выдать, наконец, истину!
– А истина пока вот какая: это последняя бутылка, которую ты не выпил, и последняя, которую видел.
– Ты что, кодируешь меня?
– Считай, как хочешь. Ты теперь последний. Понимай главное.
– Что главное?
– А вот все это! И небо, и луна, и звезды, и муравей, которого ты раздавишь по дороге – все это главное. И все это любит тебя. А ты люби его.
– Кого?
– Всё! О чем мы говорим… – И он отмахнулся от меня, как от мошки. – Ступай же, наконец! А я и за твоего Гранта помолюсь, и за здравие его умной внучки. Да и за твое тоже. И главное! Береги свою вторую ногу!
Я застыл в проеме перед неправдоподобной луной. Было действительно светло как днем.
– Когда вернешься-то? Впрочем, что это я. Я же тебя не дождусь. А то возвращайся в эту пещерку. Так и быть, я тебе ее завещаю. Глядишь, еще чего напишешь. Тогда и покалякаем.
– А ты не уйдешь тут без меня?
– Куда я уйду? Я же вечен.
– Вечность я и имею в виду.
– И я то же самое. Ну, ступай. Будь осторожен. – И он перекрестил меня.
– Храни тебя Бог, Платоша! И помни, – услышал я спиной. – Богу не все равно!
И я, не оборачиваясь, вышел в дыру, как в Луну, меня охватил холодный воздух, будто я парашютист, и дальше ничего не помню… Казалось, я слышал выстрелы.
Пьяного Бог бережет. Или молитва Павла Петровича? Тогда тоже Бог.
Во всяком случае, куртку в милиции у меня отобрали "на экспертизу на следы пороха". А на мне лишь две царапины, и обе ноги целы.
Дознаватель допрашивал меня, сколько все-таки было выстрелов, показывая, чтобы я наконец понял, на пальцах: один, два или все пять?
Мое чудесное спасение должно было как-то объясниться, и оно объяснилось лишь еще более чудесным образом…
К отделению подкатил черный эскорт: "мерседес-600" и джип с затененными стеклами. Из джипа выскочили два охранника в таких же затененных очках и черных похоронных костюмах и, приняв очень важный вид, распахнули дверцу "мерседеса", откуда и вышел Миллион Помидоров, весь в белом, как плантатор. Он, на фоне своей важной охраны, излучал высокомерную скромность и обаяние.
Так он и вошел в мою клетку; дознаватель вскочил и принял стойку смирно, а Миллион Помидоров обнял меня по-братски.
– Что, не узнал? А я тебя сразу узнал, еще в пещере! Как ты?
– Как видишь.
– Тебе надо торопиться. Твой самолет через два часа. Ты только подпиши ему бумагу, что слышал два выстрела… Или больше? – спросил он дознавателя.
– Больше не надо, – сказал оперативник.
– Значит, два. Подпиши – и ты свободен.
– Не буду. В жизни ничего не подписывал. А если что за меня подписывали, сам знаешь, всегда какая-нибудь лажа оказывалась.
– Слово даю, тут все чисто!
– Знаю я вас! Потом получится, что это я и стрелял…
– Ну за что ты меня так не любишь? Я все то добро, что ты мне сделал, хорошо помню! А что я тебе такого плохого сделал? Если бы это не был вопрос жизни, я бы тебя попросил? Я простой честный предприниматель, у меня все чисто. А на меня покушение готовилось этой ночью…
– Так, значит, ты раньше от Павла Петровича ушел, чтобы меня подставить?
– Ах, ничего ты по-прежнему не понимаешь! Ну, не хочешь – не подписывай… Исполнитель все равно уже взят и во всем сознается. Мне важно было на заказчика выйти… Я-то его знаю, а исполнитель – назовет, никуда не денется. Уезжай!
– Да почему такая спешка?
– Звонил твой Ваня, там у него кое-что… Не пугайся, все целы, живы и здоровы. Просто… сам узнаешь.
– А Павел Петрович?
Тень пробежала по его лицу.
– Догоню тебя в аэропорту, мне надо срочно на объект.
– Какой еще объект?
– Да так. Завод один строю. Артур, – он кивнул на одного из охранников, – тебя проводит и посадит.
Я пропадал в догадках. Что с Ваней? Что с Павлом Петровичем? Каким образом Миллион Помидоров связан с Ваней?