* * *
После тридцатиградусных морозов Питера жара в Ташкенте немного обрадовала и удивила. Как быстро человек забывает все на свете. А ведь я за эти годы в Азии привык, что в феврале плюс восемнадцать – нормальное явление.
Солнце стояло в зените, легко одетые люди веселились и беззаботно гуляли по центру современного, красивого города. Девушки были в коротких юбках, улыбчивы и доступны. Но, к сожалению, денег на них уже не было.
Вот он, этот рубеж, отделяющий нас от боевых действий. Грань между миром и войной. Как окно во времени и пространстве. Переступил через него и оказался там, где большинство людей никогда не окажется. Будь оно неладно, убогое средневековье с его кишлаками, кяризами, дувалами.
На трамвае я доехал до пересыльного пункта. У открытой двери маленького домика галдела очередь возвращающихся отпускников и новичков. Шмотки я бросил у тещи комбата, которая жила в центре Ташкента, и приехал сюда с пустыми руками, в одном выцветшем хэбэ. Адрес Марии Ивановны мне дал Подорожник, чтобы я завез его посылочку. Благодаря ей два месяца назад я сумел без проблем выехать в Россию. Не ограбили, не избили, не убили, как частенько бывало с отпускниками. Бабуля встретила и проводила.
За полтора года на пересыльном пункте ничего не изменилось. Те же пыльные улицы вокруг, тот же пьяный гвалт в общаге, тот же сарай по приему документов. Иначе это ветхое одноэтажное строение не назовешь. Комната – пять метров на пять, два окошка, но документы принимают лишь в одном. Оттого и постоянная очередь. Человек пятьдесят топчутся друг за другом, ругаются, травят анекдоты, трезвеют. Некоторые время от времени отделяются от толпы и выбегают за забор поблевать.
Отчего у нас все так убого и неуютно? Ну что за страна! Даже на войну людей отправляют только после того, как они отстоят огромную очередь за талоном на вылет.
Передо мной до заветного окошка оставалось два человека, когда ворота миновала шумная ватага и вломилась в помещение. Ребята громко галдели, были навеселе и радовались жизни. Краем глаза я заметил в толпе Радионова и Баранова. За их спинами раздавался скрипучий голос Марабу.
– Хлопцы! Я вас заждался, очередь подходит! – крикнул я им и объяснил соседям, что занимал еще и на друзей. Ко мне кинулась вся группа с радостными воплями, протягивая пачку документов. Я рассортировал бумажки, и, когда уже было собрался подавать их кассирше, она неожиданно рявкнула:
– Обед! Открою через два часа! – И захлопнула створки окошка.
Черт! Черт! Черт! Ну невезуха! Проторчать четыре часа в духоте – и такая неудача.
Мандресов сказал стоящим позади меня молодым лейтенантам: "Чтоб никуда не уходили!" – и потянул меня за рукав.
– Никифор Никифорыч! Как я рад встрече! А мы со вчерашнего утра гуляем! Прохлаждаемся, сорим деньгами! – закричал, обнимаясь, Сашка.
– Вы каким образом повстречались? – удивился я.
– Гриша после ранения отдыхал. Я в Афган попал, не отгуляв отпуск за прошлый год, из дома возвращаюсь. Минометчики из командировки. В Ташкентском аэропорту случайно встретились.
Я раздал паспорта, удостоверения личности, отпускные билеты и талоны на самолет. Свои документы засунул на ходу в узкий карман куртки и спросил сослуживцев:
– Какие планы на эти два часа, куда вы меня собираетесь увлечь?
– В кабак! Рядом такой шикарный ресторан на открытом воздухе! Там распрекрасное пиво подают. Поехали! – воскликнул Марабу.
– А очередь?
– Да куда она денется? Летехи нас запомнили, а они никуда не отойдут, будут стоять до открытия. Успеем!
– Ну, если близко, тогда поехали. Уговорил.
За забором к компании присоединился стоявший у тополя и подпирающий его огромным телом Афоня. Александров икал, видимо, хватил лишнего. Он молча обнял меня, но сказать ничего не мог и только глупо и виновато улыбался. Мы подошли к остановке, сели в трамвай, и тут я почувствовал, что чего-то не хватает. Карман какой-то тонкий. Я проверил его содержимое и обнаружил отсутствие удостоверения личности офицера.
Черт! Я вскочил на ноги и принялся рыться в многочисленных карманах. Два наружных – пустые. Два внутренних, два боковых, два кармана штанов, два на ляжках и два на рукавах… Осмотрел для очистки совести все по новой. Но не настолько же я контужен, чтобы не помнить, куда и что положил. Конечно, бывают провалы в памяти, но в этот раз я отчетливо помнил, что документы засунул во внутренний карман. На всякий случай расстегнул ремень и заглянул в брюки. Ничего постороннего там не обнаружил. Только знакомые трусы. Попрыгал на месте, но ничего не упало. Встав на колени, заглянул под сиденье. Документов нет нигде!
– Никифор! Ты чего? – удивленно спросил Марабу. – Тошнит?
– В штаны зачем-то полез. Наверное, что-то потерял, – ухмыльнулся пьяный Афанасий. – Может, болт отвалился.
– Пошел к черту! Если бы! Военные перевозочные документы и удостоверение. Как теперь в полк попаду? – огрызнулся я.
– Ну и хрен с ним, с Кабулом! – изрек Мандресов. – Сиди на пересылке и жди своего Героя. Отсюда в Москву вызовут, ежели понадобишься. Действительно, чего туда-сюда кататься? Один такой, несмотря на ранение, возвратился, и где он теперь? Ни Вовки, ни его вставных зубов. А все могло быть иначе. Это тебе, наверное, знак свыше!
– Напишешь рапорт коменданту, и пусть ищут документы. А ты в Ташкенте холодное пивко попивай, – поддержал его Афоня.
– Нет-нет! Давайте вернемся. Может, найдем? – воскликнул я.
Выйдя на остановке, мы быстро вернулись обратно. От трамвайных путей до КПП осмотрели и обшарили кусты, траву, бордюры. Ничего! Дошли до заветного окошка – впустую. Дьявол! Как же так? Невезение!
Я случайно бросил взгляд на доску объявлений и прочел еще раз: "Стоимость билета до Кабула – 120 руб., до Кандагара и Шенданта – 150". Эта надпись мне сегодня днем, пока стоял в очереди, мозолила глаза. Вот и сбылось. А я еще про себя насмехался: зачем здесь такие расценки? Не везет так не везет! "В случае утраты талона на самолет перевозка осуществляется за счет пассажира". С ума сойти! Лететь на войну за свой счет! Я порылся в карманах – негусто. Включая заначку из пятидесяти рублей, набралось шестьдесят пять целковых. Эх-ма! Добровольная поездка на фронт откладывается.
– Что, пайсы не хватает? – спросил насмешливо Мандресов.
– Ерунда! Добавим! – весело пообещал Радионов. – Давай сейчас соберем, сколько нужно, и отложим. Иначе загуляем и пропьем, не успеем оглянуться.
Шестьдесят рублей – мелочь для пятерых. Деньги у ребят еще оставались.
– А на какие шиши будем пиво пить? – вопросительно посмотрел я на товарищей.
– Вот это мужской разговор! Давно бы так! Угощаем, – обнял меня за плечо Афоня и, повиснув на мне и Мандресове, повел нас к выходу. – А деньги не откладывай. Лучше пропьем! После кабака разберемся. Если не останется – значит, не судьба завтра вернуться в Кабул!
Огромные витражи ресторана отбрасывали во все стороны блики, похожие на солнечных зайчиков. Заведение оказалось довольно солидное, но и для таких, как мы, в полевой форме, нашлось местечко на террасе. Тенистые плакучие ивы и легкое дуновение воздуха создавали прекрасную успокаивающую обстановку. После третьей кружки я перестал нервничать и почти забыл о потере документов. Черт с ними, как-нибудь разберемся!
– Никифорыч! А как ты собираешься сесть в самолет? У тебя ведь и удостоверения офицера теперь нет! – спросил Мандресов.
– Сашка! Успокойся, таможня, пограничники и наземные службы проверяют только загранпаспорт.
– Паспорт, надеюсь, на месте? – встревожился многоопытный, не раз ездивший в командировки Александров.
– Паспорт? – Я на всякий случай еще раз ощупал карманы. – На месте. Вот он!
– Ну и лады! Дай мне его, я не посею! – протянул руку Афанасий.
– Александров! Да ты сам сто раз потеряешься. С девками зацепишься – и ищи тебя. Сидишь и глазами стреляешь, как из АГСа, по сторонам. Телки три уже рухнули замертво от твоих прямых попаданий, – ухмыльнулся я. – Отстань и пей пиво.
Внезапно чья-то тяжелая огромная лапа опустилась сзади на мое плечо и крепко придавила его. Я напрягся в ожидании драки, которые в Ташкенте часто случались между военными и местными жителями. Выдернув плечо из-под чьей-то руки, я резко оглянулся. Вместо ожидаемого скандала с каким-нибудь дебоширом – радостная встреча.
– Ара! Эдик! Арамян! – воскликнул я, вскочил и обнял за широкие плечи подошедшего.
Он до хруста сжал меня в дружеских объятиях. Бывший борец, Эдик чуть не сломал от избытка чувств мне ключицу. Это был приятель по довоенной службе в Туркмении. Он не изменился ничуть, такой же здоровый, плечистый, крепкий, как скала. Гроза всего слабого пола нашего гарнизона, покоритель женских сердец.
– Как ты тут оказался? Какими судьбами в Ташкенте? – накинулся я на него с расспросами. – Как жизнь? Что нового в учебном полку?
– В полку без особых перемен. Лейтенантов по-прежнему одного за другим сплавляют в Афган. Руководство полка – все те же лица. Комбат был крайне удивлен, прочитав о тебе вначале в журнале, а затем увидев фотографию в "Красной звезде". Растешь не по дням, а по часам. Ты еще не майор? Ха-ха-ха!
– Издеваешься? Полгода как старлея дали.
– Вадик Колчановский мне написал о твоих наградах и что ты почти уже Герой.
– Чепуха. Полгода наградные ходят по штабами без реализации. Второй раз послали документы. Но это ерунда. Главное, что я еще жив и радуюсь жизни.
– Вот это точно! – вздохнул Эдик. – Давай выпьем по пятьдесят грамм. Помянем Шурку Пелько!
– Как ты сказал? Помянем?
– Да, Никифор! Ты только уехал, а через неделю в полк пришло известие, что зампотех роты спецназа, лейтенант Пелько, погиб. Попал в засаду.
У Эдика в дипломате лежала бутылка коньяка, и мы, разлив его по пивным бокалам, выпили за Сашку. Эх! Бедный парень. Нашел чужую смерть. А может, наоборот – его судьба и была. По идее, Шурка не должен был оказаться в Афгане. В полк пришла разнарядка на заместителя командира роты по вооружению. Командир подумал и решил избавиться от пьяницы Гуляцкого. Он полностью соответствовал своей фамилии. Молодой лейтенант спивался на глазах и не мог остановиться. Уходил неделями в загулы и дебоширил с завидным постоянством – не реже раза в месяц. Когда жене Игоря Гуляцкого сообщили, что мужа отправляют в Афган, то она вначале впала в транс, а потом началась истерика. Она схватила четырехмесячную дочку, ворвалась вся в слезах в кабинет командира полка и принялась орать и рыдать:
– Он там погибнет! Погибнет! Его убьют! Вы моего ребенка делаете сиротой! Погибнет! Умоляю, Христом Богом прошу, не посылайте моего дурака в Афганистан! Обязательно убьют!
Замполит полка попытался ее урезонить, успокоить: мол, не все так плохо, погибают там редко. Но его слова вызвали лишь новую бурю эмоций и потоки слез.
– Если пролетит даже одна пуля, то она попадет в Игоря. Я знаю, я чувствую, он там погибнет. Убьют моего Игорька!
Этот кошмар продолжался дольше часа. Начальство вновь посовещалось и решило: какая разница, кто поедет? Заменим одного лейтенанта на другого. Дура-баба, уши прожужжала. Еще угрожает пожаловаться в штаб округа, что ее оставляют одну с грудным ребенком.
– Ладно, пошлем Пелько. Парень молодой, холостой и не возражает сменить обстановку, – подытожило руководство.
Сашка устроил отвальную для батальона и уехал… Выходит, что нашел чужую смерть. Как и обещала жена лейтенанта Гуляцкого. Накаркала, зараза!
Вот мы вновь перед стойкой, где выдают билеты в прошлое на машине времени. Дородная дама приняла документы нашей веселой компании и вопросительно посмотрела на меня:
– Где талон на перелет старшего лейтенанта Ростовцева?
– Ростовцев – это я. Талон потерялся, пока стоял в очереди. Когда вы закрылись на обед, мы отошли, и он выпал из документов. Валяется где-то в пыли. К вам он случайно не залетал?
– Нет, не залетал! Ну и что дальше? – зло посмотрела на меня кассирша.
– В смысле что? – переспросил я.
– Лететь собираетесь? – грозно нахмурилась она.
– Конечно. Честно говоря, не хочу, но приходится.
– Тогда оплатите билет до Кабула. Сто двадцать рублей. И плюс комиссионный сбор. Да побыстрей, не задерживайте. Мой рабочий день заканчивается через полчаса. Вы пьянствуете и прохлаждаетесь, а я на работе!
– Вы это серьезно, сударыня? Лететь в Афган за свой счет? Оплатить билет на войну? И еще комиссионные?!! Я похож на психа?
– Похож. Очень! Вы все тут чокнутые. Если платить не намерен, то отходи в сторону! Сиди в общаге, жди, когда тебе пришлют перевозочные документы из полка.
Я в замешательстве прислонился к стене и тупо уставился на вывеску с расценками на перелет. (А может, это знак свыше: не лети, дурик?!!) Я читал объявление еще раз и еще раз. Выписка из приказа. Дата, номер, подпись. Дурацкий документ! Чертовщина какая-то! Но коль есть такое распоряжение, то, наверное, подобные прецеденты уже были? За сто двадцать рублей можно до Москвы и обратно два раза слетать!
Я вернулся к окошку и спросил:
– Скажите, пожалуйста, у вас бывали случаи, как у меня?
Она посмотрела на меня и ухмыльнулась:
– Были. Нажрутся, напьются, ни маму, ни папу не помнят, ни как самого себя зовут. Случается, что теряют и отпускной билет, и талон.
– И покупают?
– Нет. Лежат на койке в общаге и ждут, когда им документы пришлют. Неделю, другую бродят. Порой месяцами слоняются.
Я огляделся вокруг: в таком бараке, в этом вонючем, пыльном гадючнике, на койке без простыней валяться пару недель? Нет уж! Ни-за-что!
– Братцы! – вздохнул я, уныло оглядев компанию. – Выделяйте деньги на билет. Быстрее. А то окошечко закроется до завтрашнего утра. А жить тут на что?
Дамочка хмуро отсчитала сколько нужно, дала десятку на сдачу. Затем проставила штампы и вернула загранпаспорт с остальными бумажками.
– Лети на здоровье. Счастливчик! И быстрее возвращайся живым! – Она сурово посмотрела на меня, покрутила пальцем у виска и захлопнула деревянную форточку. Я сделал шаг через порог душной комнатушки и побрел к приятелям.
Ну почему так не везет? Полтора месяца я старался забыть о войне. Выбросить из головы роту, батальон, полк, казарму, комбата… проклятые горы, зеленку, палящее солнце, пыль, жару, песок, виноградники. Все!
Но не забыл. Я вспоминал о войне каждый день, как только начинал думать о том, что надо про Афган забыть. Я слушал по утрам новости, по вечерам программу "Время" и надеялся, что сегодня объявят о новом, окончательном выводе войск. В кратчайшие сроки. Быстро! Немедленно. Всех до одного! До последнего солдата. Время шло, но ничего не происходило. Чудес не бывает. Пора обратно в реальность, в ужасную, гнусную, отвратительную реальность, где каждый день стреляют и убивают друг друга. Туда, где люди лишались ног и рук с легкостью, как будто шалящие дети отрывали лапки комару или мухе. Что ж, в путь! Обратно, навстречу судьбе. Все будет хорошо, не зря же мне нагадали девяносто семь лет жизни. Я в это верю! В свою долгую и счастливую жизнь.
Глава 14. Кирпич
– О! Никифор! Я без тебя пропадаю! Как я устал один бороться с этим ошалевшим батальоном! – встретил меня Чухвастов радостным воплем.
– Почему бороться? – удивился я.
– Комбат в превентивном загуле. Просыхает на пару дней и вновь в запой. Скачет на своей Наташке каждую ночь, как на ездовой кобыле. И откуда здоровье? Так много пить и так много трахаться? Думаю, через пару недель у Чапая остановится мотор. Он стареет на глазах. Сдает. С тех пор как по башке шандарахнуло камнем, Василий Иванович изменился. Это уже не тот железный Подорожник. Вместе с ним рушится батальон. Комбат всегда был словно фундамент. Просел фундамент – и треснул дом. К нам с застав сплавили пять пьяниц-забулдыг. Пьют они, гады, по-черному!
– А почему ты один борешься?
– Потому, что даже помощника у меня нет. Как официально назначили две недели назад начальником штаба, так до сей поры заместителя и не дали. Нашего Васю Котикова после двух рейдов забрали в дивизию, в оперативный отдел. Взамен пока тоже никого. Зам по тылу сбежал в госпиталь…
– Заболел? – встревожился я.
– Если бы. Да и что ему, толстокожему, будет, сквозь слой сала ни одна бактерия не пробьется. Он теперь начальник тыла инфекционки.
– А зампотех?
– Ай! Я тебя умоляю! Вересков в автопарке пишет стихи, а когда возвращается, то до глубокой ночи – гитара и романсы. Надоел! В карты играть мешает. У нас тут такая замечательная компания подобралась. Дежурный по ЦБУ, командир артдивизиона и зампотех танкистов Штрейгер.
– Ты еще не в долгах? – спросил я.
– Обижаешь! В долгах Штрейгер. Начхим пробовал войти в коллектив, проигрался и сбежал. Трус! Не хочешь ты с нами поиграть?
– Нет. Мне не везет в карты. Лучше скажи, не слышно, где моя Золотая Звезда?
– Нет. Разговоры ходят, что дело на мази, документы в Москве. Но официально – пока тишина. Кроме тебя сегодня кто-то еще вернулся?
– Мандресов и целая толпа взводных, – усмехнулся я, вспомнив приключения в Ташкенте – пивной ресторан, пересылку, недоразумение с вылетом из Союза.
– Вот и прекрасно. Теперь ротные на месте. Есть с кого спрашивать. Осталось только дождаться того, кто будет это делать – командовать ротными. Завтра должен приехать Петя Метлюк. Назначен замом. Был командиром шестой роты. Говорят, очень жесткий мужик. Может быть, он удержит батальон, а не то быть большой беде.
Я вошел в комнату. Комбат оглядел меня мутным взглядом, похлопал по плечу и тотчас ушел развлекаться к бабам. Вот и вся теплая встреча. Отдых завершен, наступили боевые будни.
Через неделю объявили грандиозный строевой смотр, который должен проводить командир дивизии. Какая досада! А как же быть с удостоверением личности? У меня, кроме партбилета, никаких документов. Паспорт сдан по приезде в строевую часть. Ну да ладно, может, ко мне не подойдет Баринов, не проверит.
Не пронесло. Комдив начал осмотр с батальона, а начальник политотдела отправился проконтролировать управление полка. Баринов придирчиво проверял записи в удостоверениях личности. Осмотрел даже штампы об уплате партвзносов у Чухвастова и затем подошел ко мне.
– Заместитель командира батальона по политической части, старший лейтенант Ростовцев. Жалоб и заявлений не имею! – доложил я.
– Ага, здравствуйте, товарищ старший лейтенант! Давненько я вас не видел. Как дела, Герой?
– Отлично! Ездил в санаторий.
– Отдохнул? Молодец! А где удостоверение личности, почему суешь мне только партбилет? – удивился полковник.
– Утрачен, товарищ полковник! Сгорел в Панджшере.
– О как! Плохо, непорядок! А почему новый не получил? Рапорт написал?
– Никак нет! Был в отпуске. Не успел. Сегодня напишу.
– Командир полка, иди сюда. Бегом! Право слово, чудаки-люди! Ты посмотри, что делается! Ростовцеву не сегодня-завтра в Москву ехать Героя получать, а у него нет документов! Как он попадет на прием в Кремль? Вы что, законченные идиоты? Издеваетесь?