* * *
– Пассажир! Вылезай! Промежуточная остановка, – громко закричал мне почти в лицо Игорь, отворив люк.
– Кто? Где мы? Что? Чего? – спросонья забормотал я.
– Выдрыхся, соня?
– Уморило. Вначале взмок от духоты, думал, не усну, не помереть бы, главное, но все же утрясло, укачало.
Смеркалось, и прохладный вечерний ветерок быстро привел меня в чувство.
– Я пошел на "ковер", комбат вызывает меня и Сбитнева, – сказал Игорь.
– Так серьезно взялся из-за поломки?
– Еще на одной машине главный фрикцион сгорел, в итоге три машины оставляем тут, в Гардезе, в десантной бригаде. Машину Федаровича и мою сейчас тягачи поволокут. Вот пойду получать п…дюлины вместо "пряников"…
Вначале комбат орал на одних только Сбитнева и Марасканова, но затем аудитория показалась ему слишком малочисленной, и он собрал всех офицеров и прапорщиков.
– Загубили такую славную роту, лучшую в полку. Сбитнев, ты ведь выпускник славного Ташкентского училища, я так на тебя надеялся! А ты… э-эх! Техник лишь умничает и водку пьет, взводные собрались – теоретики. Разгоню всех к чертовой матери! Вот при Кавуне был настоящий порядок!
– А Кавуну постоянно говорил, что он развалил боевой коллектив, – буркнул я, повернувшись к Ветишину.
– Замполит! Что это ты там с умным лицом стоишь и ехидничаешь? Ты такой же основной виновник в слабой воспитательной работе. Чего это ты, Ростовцев, шепчешься, когда командир говорит? Да и какой воспитательный процесс может быть в таком расхлестанном виде. Опять дырявый песочный костюм нацепил, тельняшку, наверное, спрятал под застегнутым воротником, да? Все время выделяешься. Шаг вперед сделай! Конечно, я так и думал – в кроссовках! Выговор. Вы-го-вор! А Сбитневу, Марасканову и Федоровичу – строгий выговор. Начальник штаба! Занеси в свой гроссбух. Позже "подарки" запротоколируем. Никого не оставим без внимания. А то все хотят ордена получать, а комбату одни взыскания достаются.
Прибывший к нам только перед рейдом начальник штаба, упитанный круглолицый майор, старательно все записывал в блокнот.
– По-моему, все наоборот, – громогласно возразил Афанасий Александров.
– Александров! А ты почему не стрижен? В маскхалате! Что ни нарушитель, то умник! Еще одному выговор. Записывайте, майор Степанков, записывайте. Ладно бы маленький был, неприметный, за другими не видно, а то самый настоящий верзила и еще насмехается, – возмутился Подорожник.
– А я и не прячусь за спинами никогда, откровенно говорю. Ни у кого, кроме вас, нет пока орденов, хотя почти год или больше воюем, – огрызнулся Афоня.
– И не будет, если так станешь продолжать. Стой и молчи! – рявкнул Иваныч.
– Понял! Стою и молчу!
– Афоня! Заткни фонтан! Сбил с умной мысли. Все свободны, кроме первой роты, – распорядился комбат.
Офицеры других рот быстренько удалились к походной кухне, а мы продолжали переминаться в строю.
– Вы что это удумали – устроить вдоль дороги кладбище машин! Мало там их лежит? – Принялся, когда все ушли, орать и топать ногами Подорожник.
Его широкие густые усы при этом смешно топорщились в разные стороны, а морщины и складки на лице стали еще глубже и резче.
– Что хотите делайте, но к утру техника должна идти в колонне дальше, на Алихейль. Не дошли до района боевых действий, а уже третьей части машин нет. Как после Курской дуги. Технарям не спать, работать всю ночь!
* * *
Но получилось не совсем так, как хотел и задумывал "любимый" руководитель. Не успели толком поужинать, как армада из военной техники, вздрогнув и зарычав, выбрасывая клубы дыма, медленно двинулась направо от магистрали. Через спящий город, по руслу высохшей реки и все дальше и дальше к горам, к границе. Дорога то подымалась вверх, то опускалась вниз. За спиной оставались тревожно спящие кишлаки, только собаки лаяли нам вслед. Кое-где стояли блоки и посты "царандоевцев" или афганских "сарбозов". Они угрюмо провожали нас взглядами, молчали, не приветствовали, но и не ругали. А то бывает, что помашешь им рукой – "привет, бача", а какой-нибудь афганец тебе в ответ руку в локте согнет со сжатым кулаком – "физкульт-привет". Но бывает и наоборот. Афганец кричит: "Шурави, привет!" А ему наш солдат в ответ: "Пошел на х…!" Обидно, да? Такое вот у нас братство по оружию…
Игорь сидел, свесив ноги в люк, а я вновь лежал, положив ноги на пушку. Марасканов клевал носом, да и я глаза то открывал, то закрывал. Чем дольше ехали, тем реже и медленнее открывались мои глаза. Бойцы дремали, кто держась за автомат, кто – за снайперскую винтовку… Рассвело.
Я резко проснулся. Машина стояла с заглушенным двигателем, а Лонгинов, не слезая с башни своей БМП, что-то говорил подошедшему Игорю и, продолжая жестикулировать, вскоре уехал.
Взводный вернулся и, вздыхая, пояснил:
– Приказ – остаться тут и охранять перевернутый прицеп трейлера.
– Чего, чего? Какой прицеп?
– А вот он, в речке лежит, и рядом валяются упаковки ракет к "Урагану".
Я продрал глаза и спрыгнул на землю. Вдоль дороги был каменный парапет, укрепляющий берег речки и ограждающий дорогу. На асфальте стоял огромный тягач, вокруг которого суетились чьи-то солдаты. Взглянув вниз, я увидел, как они зацепили перевернутый "КамАЗ". Вначале потянули в одну сторону, и машина встала на колеса, а затем – в другую и вытащили ее на дорогу.
В реке лежало четыре упаковки с шестиметровыми ракетами-сигарами. Мы с Игорем спустились к ним по тропинке. Одна кассета лежала в ручье, еще три – рядышком друг с другом в сторонке. Кое-где металлическая арматура из уголка смялась и погнулась. Мы вдвоем попытались приподнять кассеты за край или хотя бы пошевелить их. Нет, ничего не получается, очень тяжелые. Мимо по грунтовке двигалась и двигалась техника. Вот и комбат, хмуро взглянул на нас сверху вниз и поехал дальше. Мы шутливо вытянулись в струнку, по стойке смирно, приложив руки к кепкам, как бы приветствуя высокое начальство. Он этого не оценил, погрозил нам кулаком и скрылся за поворотом.
По счастью, с нами оказался пулеметчик – таджик Зибоев. Отлично! Есть переводчик – сможем общаться с местными племенами. А они уже начали проявлять искреннее любопытство и восхищение грудой лежащего металла. Мирзо что-то им громко объяснял, оживленно жестикулируя.
– Зибоев, чего им нужно? Кто они такие? Что за банда? – спросил я.
– Говорят, отряд самообороны. Интересуются, что мы тут будэм делать, надолго ли приехалы. Опасаются, не будэм ли взрывать ракеты, товарищ лейтенант, – ответил солдат.
– Успокой аборигенов, взрывать не будем, остальное их не касается, – сказал я.
Игорь принялся распоряжаться, распределяя солдат по постам и объектам, а затем спросил:
– Ник, ты со мной останешься или поедешь к роте на какой-нибудь попутке?
– С тобой, а то еще потеряетесь в тылу у "духов", – улыбнулся я в ответ.
– Якубовы, оба, марш на вот этот холм, стоящий над развалинами. Гурбон, ты – старший, твой пулемет – это наша главная безопасность. Умри, но чтоб в спину нам никто не стрелял, – принялся наставлять солдат взводный.
– Все понял, товарищ старший лейтенант. Будьте спокойны. А кто станет готовить обед? – спросил Гурбон.
– Шагай, шагай, разберемся, кто будет кашеварить, – отмахнулся старший лейтенант. – Забирайте вещи и быстрее наверх.
Марасканов нашу БМП разместил на широкой площадке на краю дороги, напротив лежащих ракет. Еще одну пару солдат с пулеметом отправил к валяющимся на камнях упаковкам.
– Зибоев! Вместе со Свекольниковым стройте эспээс в русле реки и охраняйте ракеты. Никого местных не подпускать, только если с ними вместе придем мы: я или замполит, – продолжал командовать Игорь.
– А что делать, если местные мальчишки полезут к нам? – спросил Витька. – Не стрелять же в них.
– Вот для этого Зибоев и идет, пусть объясняется с туземцами. Еще нарубите веток и забросайте ракеты, чтоб не мозолили глаза дикарям и меньше привлекали внимание посторонних.
Бойцы занялись укрытием машин. Тем временем армейская колонна практически вся прошла мимо, и только иногда проскакивали одиночные отставшие автомобили.
– Игореша, а ты уверен, что про нас не забудут? Сдается мне, что необходимо будет регулярно напоминать о нашем существовании. Не вспомнят или что-нибудь не сложится в планах, и просидим тут до выхода колонны обратно из ущелья.
– Да ну, не должны. Про нас забыть можно, а про ракеты – нет, – усмехнулся Марасканов.
– Ай, все может быть. Спишут их как отстрелянные по горам, людей и тех списываем на боевые потери, – вздохнул я.
– А тебе что, не все равно, где сидеть, тут или на скалах?
– Все дело в пайке! У нас что осталось от продуктов – на сегодня и на завтра. Барашка никто не приведет, и рис под ногами не валяется. Может, Берендеев крупы и тушенки подбросит, надо на Головского по связи выйти. С харчами мы, конечно, тут до победы можем воевать. До нашей общей победы. Или до окончания операции, по крайней мере. Мы тут, а комбат пусть бьется в горах, – улыбнулся я.
– Товарищ лейтенант, хто-то иде к нам! – крикнул сидящий на башне Дубино.
– Вот черт, кто идет? – спросил Игорь.
– Та "духи", хто ж ешо туточки може быть! У такем захолусте тильки "духи" обитают.
Мы вскарабкались на бронемашину и огляделись. По дороге медленно и осторожно, приветливо махая руками, шли как-то боком три фигуры. Один человек был с длинным ружьем, одетый в старую, мятую форменную шинель афганской армии, другой – в широком халате и опирался на длинный посох, третий – в новенькой зеленой пакистанской куртке и с автоматом Калашникова.
– Бача, буру (уходи)! – замахал я на них руками.
– Шурави, дуст, дуст (русские, мы друзья)! – закричали афганцы.
– Вот черт, свалились нам на голову. Что будем делать, Игорь? – спросил я озабоченно.
– А хрен его знает! Может, поговорим?
– Из меня лингвист никакой. Могу сказать на их языке только "привет" да "пошел на х…". Вот и весь словарный запас. Зибоева необходимо сюда, и быстрее, – сказал я, тяжело вздохнув.
– А чого с ними балакать, я вот очередь дам, и п…ц. Пока они по нам не пальнули, – пробурчал сержант.
– Дубино, дипломат хренов, иди от греха подальше, зови нашего главного "мусульманина". Ты сейчас этих завалишь, а через полчаса целая сотня сбежится. Ни ты, ни я, никто не знает, сколько "духов" вокруг в горах и кишлаках. Не сейчас так ночью полезут. Мирные переговоры будем проводить, на высшем уровне: чай, анекдоты, экскурсия, – ответил я сердито сержанту.
– Куды экскурсия? – ухмыльнулся Васька.
– К ракетам. Пугать будем нашей мощью! – объяснил я.
– Точно, пуганем, что, мол, этими ракетами по их хибарам бабахнем, – улыбнулся Игорь. – Хорошая мысль, Ник, порой приходит даже в голову замполиту.
– Игореша, иди к черту, не подкалывай.
– Шурави, салам, салам! – забормотали, приветствуя нас, подошедшие афганцы.
– Салам, саксаулы-аксакалы!
– Никифор, почему ты их саксаулами назвал? – удивился Марасканов.
– Есть такой анекдот: выходит Брежнев из самолета в Ташкенте и здоровается с встречающими его старейшинами: "Привет, саксаулы!" Его поправляют, что не саксаулы, а аксакалы, а он в ответ: "Саксаулы, аксакалы – какая разница, один черт, чурки деревянные".
– Пусть будут саксаулы, лишь бы не стреляли, – согласился взводный.
Афганцы подошли поближе и принялись здороваться, тыкая в себя пальцами – "сарбос", "сарбос" (солдаты).
– Они хотят мира, – перевел с "фарси" на русский вернувшийся от выносного поста Зибоев. – Просят ничего не взрывать, не стрелять, дома не грабить.
– Скажи ему, что мы не грабители, а солдаты, они могут быть спокойны. Мы – их друзья.
– Афганцы говорят, что друзья не приходят без приглашения и не ломают дом хозяина, – продолжал переводчик.
– Лично я тут еще ничего не сломал. Очень они разговорчивые! Скажи, что если будут себя плохо вести, мы выстрелим вон теми ракетами, что в речке валяются. Чтоб никто к нам не лез, – сказал Игорь.
Афганцы присели на корточки у парапета и что-то оживленно обсуждали.
– Чего галдят, Зибоев? – поинтересовался я.
– Не верят, что это ракеты.
– Ну что же, начнем с экскурсии, чай потом, – предложил Марасканов. – Пойдемьте, посмотрите, чем русский "шайтан-миномет" стреляет.
– Зибоев, а чего они тебе с хитрыми рожами "бакланят"? – спросил я у переводчика.
– Спрашивают, почему за русских воюю, почему не с мусульманами, предлагают с моим пулеметом к ним переходить, в кишлаке ханумка будет, а если захочу, даже две жены получу.
– А ты что им в ответ? – спросил взводный.
– Я сказал, у меня дома уже есть две жены, зачем еще столько? Тут скучно – ни телевизора, ни электричества, что я в их кишлаке забыл?
– А если б и телевизор, и электричество, и две жены в придачу? – подозрительно спросил я.
Зибоев в ответ только хитро улыбнулся и промолчал.
– Вот ведь страна жуликов! Приходят, в дружбе клянутся, их к столу приглашаешь, а они тут же солдата с пулеметом увести хотят! Что ж, подыграем этой шайке! – усмехнулся в усы Игорь. – Бача, покупай большие ракеты, по Пакистану можно стрелять, по Гардезу.
– Спрашивает: неужели в Гардез попадет? – перевел Зибоев.
– Попадет, если хорошо прицелится, – уверенно ответил Марасканов. – Берешь большую доску, кладешь ее на холм, сверху – ракету, аккумулятор подсоединяешь от "барбухайки" – и бабах! Куда хочешь, стреляй, самым уважаемым в округе будет ваш кишлак. Все будут бояться. Ни у кого "огненного шайтана" нет, а у вас есть!
– Дорого? Сколько стоит? – продолжал переводить Зибоев.
– Сто тысяч афгани, – назвал цену товару Игорь.
– Все?
– Каждая упаковка! Всего четыреста тысяч, тебе по дружбе отдам за триста пятьдесят тысяч! – хлопнул я по плечу старого афганца.
– Вах-вах-вах! – закачали головами пуштуны.
– Какой хороший эрэс! Спрашивает, унести можно сейчас же? – перевел вопрос афганского командира Зибоев.
– Деньги вперед – и, пожалуйста, неси, но деньги вперед! – поддержал я розыгрыш туземцев.
К нашим собеседникам присоединилась еще пара колоритных личностей: один был в старом потертом кителе офицера афганской королевской армии и в шароварах, а другой – в длинной шинели.
Количество местных жителей продолжало увеличиваться с каждой минутой. Все больше "бородачей" подходили к нам, ощупывали арматуру из толстого швеллера, гладили ракеты, втроем-вчетвером пытались приподнять упаковку. Эти их попытки ни к чему не привели, ракеты даже не шевелились. Афганцы, очевидно, догадались, что их разыгрывают, и вскоре потеряли коммерческий интерес к ракетам. Громко обсуждая случившееся, они удалились. Остались лишь первые три афганца. Они сидели на корточках, напротив, тихо и в то же время оживленно о чем-то спорили, не сводя с нас глаз.
– Чего хотят? Зибоев, переводи, о чем болтают, – поинтересовался Игорь.
– Да они рассуждают, долго ли мы будем сидеть в их кишлаке или, может, скоро уйдем. Получится ли что-нибудь у "шурави" украсть? Решают, что можно выпросить или обменять.
– Зибоев, ты им объясни, что если будут в нас стрелять, то мы тут построим заставу, и пост здесь будет стоять всегда!
– Да, и скажи, что можем тут все вокруг подорвать к чертовой матери, если будут себя плохо вести. Одной ракеты хватит на все их хижины! – хмуро сказал я.
– Они обещают вести себя хорошо и предлагают торговать.
– Как? Они что, нас за матросов Колумба приняли? Жаль, нет "огненной воды", бусы и всякие побрякушки тоже не взяли. А им не нужны пустые цинки и ящики? – спросил Игорь.
– Говорят, нужны, обрадовались. Забрать хотят, – сказал солдат.
– Нет! Просто так, без продуктов, на обмен ничего не получат, и надо быть внимательнее, а то что-нибудь сопрут! Пустые ящики и цинки меняем на рис, – предложил я им.
– Просят на обмен патроны и гранаты.
– Хрен им по всей морде, – рявкнул я. – Сегодня они просят для мирных целей, а завтра в спину стрельнут этими же патронами. Максимум, что можем им дать – канистру солярки.
Короткое совещание афганцев заканчивалось радостными улыбками в нашу сторону.
Мы всей группой отправились к бронемашине и разгрузили два ящика, распотрошили четыре цинка патронов. Самый молодой афганец сбегал в кишлак и принес мешочек риса. В завершение обмена мы сфотографировались с пуштунами на фоне БМП.
Они, афганцы, как малые дети, страшно любят фотографироваться, им сам процесс интересен (фотки-то все равно не получат, никто не привезет). Но с удовольствием позируют и обижаются, если не хватает кому-нибудь места во время съемки.
– Местные интересуются: зачем "шурави" сюда пришли, – перевел вопрос аксакала Зибоев.
– Мы навсегда приехали, поселимся тут, нам нравится все: народ хороший, река, лес, горы. Дукан откроем, белых ханумок для вас привезем, – хитро улыбаясь, ответил Игорь.
– Дукан – хорошо, торговля – хорошо, "шурави"-ханум – хорошо, а солдат – не надо, солдаты – это плохо, – перевел ответ афганца Зибоев.
– Без нас и "шурави"-ханум не будет, – улыбнулся Игорь.
– Жаль, но тогда если с вами, то и ханум не надо, – сердито ответил афганец. – У нас тут работа – дорогу охранять, за каждый километр – мешок риса от правительства.
– А если не пришлют? – поинтересовался я.
– Тогда еще одна колонна грузовиков сгорит, – ответил, нагло улыбаясь, бородач. – И мы свою землю вам не отдадим никогда.
– А на кой черт она нам сдалась – одни камни да колючки, – рассмеялся я.
– Зачем тогда явились? – удивился афганец.
– Позвали нас сами, вот и явились, – ответил я.
– Мы вас не звали, кто приглашал, к тому и езжайте. "Шурави" где живут?
– В России, в Москве, в Сибири, очень далеко отсюда. Про Ленина слышал, наверное? – усмехнулся я.
– Нет, это кто такой?
– Как не слышал? Его весь мир знает. Ты посмотри, Игорь, нам пропаганду еще со школьной скамьи гнали, что портреты нашего вождя даже у африканцев в хижинах висят, а тут люди и про Советский Союз ничего не слышали, – поразился я.
– Ник, прекращай пропаганду вести среди "духов", а то бойцы все политические идеалы растеряют, – ухмыльнулся Марасканов. – Не получается у тебя с аборигенами найти общие интересы, плохой из тебя Джеймс Кук.
– Это хорошо, что Кука из меня не вышло, значит, не съедят, – улыбнулся я в ответ на шутку взводного.
Угостившись чаем с галетами, счастливые, "духи" разошлись по домам, унося трофеи. И вовремя. Буквально через десять минут подъехали два БТРа, облепленных офицерами в касках и брониках. На одном из них важно восседали подполковники Байдаковский и Ромашица. Весь политотдел в сборе! Правда, старшими в этой штабной команде оказались не они, а какой-то незнакомый полковник. Кто такой – черт его знает, но, судя по воплям и матам, большой начальник. Не меньше заместителя командира дивизии. А может, из штаба армии какой босс.
– Что вы тут вытворяете? Болтаетесь по дороге, как говно в проруби! Костер развели, чаи гоняете! Кто вы такие? В чем дело, вашу мать, раздолбаи? Где рота, где батальон? Какого полка подразделение? – выдал тираду полковник. И понесло – мат-перемат, не разбираясь.