Там казалось: вернусь домой - это будет радость. Все переделаю в своей жизни, переменю. Многие возвращаются, разводятся, наново женятся, уезжают куда-нибудь. Кто в Сибирь строить нефтепроводы, кто в Чернобыль, кто в пожарники. Туда, где риск. Уже нельзя удовлетвориться существованием вместо жизни. Я там видел обожжённых ребят… Сначала они жёлтые, одни глаза блестят, а кожа слезает - они розовые… А подъем в горы? Это так: автомат - само собой, удвоенный боекомплект - килограммов десять патронов, гранат столько-то килограммов, плюс ещё каждому человеку по мине - это ещё килограммов десять, бронежилет, сухпаек, - в общем, со всех сторон навешано на тебе килограммов сорок, если не больше. У меня на глазах человек становился мокрым от пота, будто его ливень исхлестал. Я видел оранжевую ледовую корку на застывшем лице убитого. Да, почему-то оранжевую. Видел дружбу, трусость… А то, что мы сделали, это было нужно. Вы, пожалуйста, никогда не трогайте этого. Много сейчас умников. Почему же никто не положил партбилет, никто пулю в лоб себе не пустил, когда мы были там? Нет, это не зря жертва.
Приехал, мать, как маленького, раздела, всего ощупала: "Целенький, родненький". Сверху целенький, а внутри горит. Все мне плохо: яркое солнце - плохо, весёлая песня - плохо, чей-то смех - плохо. В моей комнате те же книги, фото, магнитофон, гитара. А я другой… Через парк пройти не могу - оглядываюсь. В кафе официант станет за спиной: "Заказывайте". А я готов вскочить и убежать, не могу, чтобы у меня кто-то за спиной стоял. Увидишь подонка, одна мысль: "Расстрелять его надо". На войне приходилось делать прямо противоположное тому, чему нас учили в мирной жизни. А в мирной жизни надо было забыть все навыки, приобретённые на войне. Я стреляю отлично, прицельно метаю гранаты. Кому это здесь надо?
Там мне казалось, что есть что защищать. Мы защищали нашу Родину, нашу жизнь. А тут друг не может одолжить трояк - жена не разрешает. Разве это друг? Я понял, что мы не нужны. Не нужно то, что мы пережили. Это лишнее, неудобное. И мы лишние, неудобные. Работал я слесарем по ремонту автомобилей, инструктором в райкоме комсомола.
Ушёл. Везде болото. Люди заняты заработками, дачами, машинами, копчёной колбасой. До нас никому нет дела. Если бы мы сами не защищали свои права, то это была бы неизвестная война. Если бы нас не было так много, сотни тысяч, нас замолчали бы, как замолчали в своё время Вьетнам, Египет… Там мы все вместе ненавидели "духов". Кого же мне сейчас ненавидеть, чтобы у меня были друзья?
Ходил в военкомат, просился назад, в Афганистан. Не взяли, сказали: "Война скоро кончится". Вернутся такие же, как я. Нас будет ещё больше.
Утром просыпаешься и рад, что не помнишь снов. Я никому свои сны не рассказываю. Но остаётся, существует даже то, что не смог рассказать, не захотел…
Как будто я сплю и вижу большое море людей. Все возле нашего дома. Я оглядываюсь, мне тесно, но почему-то я не могу встать. Тут до меня доходит, что я лежу в гробу, гроб деревянный. Помню это хорошо. Но я живой, помню, что я живой, но я лежу в гробу. Открываются ворота, все выходят на дорогу и меня выносят на дорогу. Толпы народа, у всех на лицах горе и ещё какой-то восторг тайный, мне непонятный. Что случилось? Почему я в гробу? Вдруг процессия остановилась, я услышал, как кто-то сказал: "Дайте молоток". Тут меня пробила мысль - я вижу сон. Опять кто-то повторяет: "Дайте молоток". Оно как наяву и как во сне. И третий раз кто-то сказал: "Подайте молоток". Я услышал, как хлопнула крышка, застучал молоток, один гвоздь попал мне в палец. Я начал бить головой в крышку, ногами. Раз - и крышка сорвалась, упала. Люди смотрят - я поднимаюсь, поднялся до пояса. Мне хочется закричать: больно, зачем вы меня заколачиваете гвоздями, мне там нечем дышать. Они плачут, но мне ничего не говорят. Все как немые. И я не знаю, как мне заговорить с ними так, чтобы они услышали. Мне кажется, что я кричу, а губы мои сжаты, не могу их раскрыть. Тогда я лёг назад в гроб. Лежу и думаю: они хотят, чтобы я умер, может, я действительно умер и надо молчать. Кто-то опять говорит: "Дайте мне молоток"…"
Рядовой, связист
День третий
"НЕ ОБРАЩАЙТЕСЬ К ВЫЗЫВАЮЩИМ МЁРТВЫХ. И К ВОЛШЕБНИКАМ НЕ ХОДИТЕ…"
Автор. "Вначале сотворил Бог небо и землю…
И назвал Бог свет днём, а тьму ночью. И был вечер, и было утро: день один.
И сказал Бог: да будет твердь посреди воды, и да отделяет она воду от воды…
И назвал Бог твердь небом. И был вечер, и было утро: день второй.
И сказал Бог: да соберётся вода, которая под небом, в одно место, и да явится суша. И стало так…
И произвела земля зелень: траву, сеющую семя по роду её, и дерево, приносящее плод, в котором семя его по роду его…
И был вечер, и было утро: день третий".
Что ищу в Священном писании? Вопросы или ответы? Какие вопросы и какие ответы? Сколько в человеке человека? Одни верят - много, другие утверждают - мало. Так сколько?
Он мог бы мне помочь, мой главный герой. С утра прислушиваюсь к телефонной трубке, но она молчит. И только к вечеру…
Главный герой. Все глупо было? Да? Так выходит? Понимаешь, что это для меня? Для нас? Я ехал туда нормальным советским парнем. Родина нас не предаст, Родина нас не обманет… Нельзя безумному запретить безумие его… Одни говорят - мы вышли из чистилища, другие - из помойной ямы… Чума на оба ваших дома! Я жить хочу! Я любить хочу! У меня скоро родится сын… Я назову его Алёшкой. Имя друга… До смерти не забуду, как я его нёс… Отдельно голова. Отдельно руки, ноги… Сдёрнутая кожа… Родится девочка, все равно будет Алёшка…
Все глупо? Да? Но мы же не струсили. Не обманули вас? Больше не позвоню… Человек с глазами на затылке идти не может. Я все забыл… забыл… забыл… Нельзя безумному запретить безумие его… Нет, я не застрелюсь… У меня будет сын… Алёшка… Я жить хочу! Все! Прощай!
Автор. Он положил трубку. Но я ещё долго с ним разговариваю. Слушаю…
* * *
"Многие говорят теперь, что все было зря. Хотят и нам внушить. Над могилами повесьте таблички, выбейте на камнях, что все было зря!
Мы ещё там гибли, а нас уже здесь судили. Раненых привозили в Союз и разгружали на задворках аэропорта, чтобы народ не заметил. Скажете, что это было вчера? А это "вчера" было совсем недавно; в восемьдесят шестом я приехал в отпуск, и у меня спрашивали: вы там загораете, ловите рыбу, зарабатываете бешеные деньги? Откуда люди могли знать правду? Газеты молчали.
…Там даже воздух другой, мне этот воздух снится… Мы - оккупанты, пишут нынче в газетах. Если мы были оккупантами, почему мы их кормили, раздавали лекарства? Входим в кишлак - они радуются… Уходим - они тоже радуются… Я так и не понял: почему они всегда радовались?..
Едет автобус… Останавливаем: проверка! Сухой пистолетный выстрел… Мой боец падает лицом в песок… Переворачиваем его на спину: пуля в сердце попала… Я готов был их всех гранатомётом сечь. Обыскали: пистолета не нашли и никакого другого оружия… Одни женщины в автобусе… А мой боец падает лицом в песок…
Над могилами повесьте таблички, выбейте на камнях, что все было зря!
Шли как обычно… За несколько минут я вдруг потерял дар речи… Хотел крикнуть: "Стой!" - а не мог. Я продолжал идти… Вспышка!.. На какое-то время произошла потеря сознания, а затем - вижу себя на дне воронки… Пополз… Боли не было… Не хватало только сил ползти, меня все обгоняли… Метров четыреста ползли, а потом кто-то первый сказал: "Сядем. Уже в безопасности". Я хотел сесть, как все, и… тут только увидел, что у меня нет ног… Рванул к себе автомат, застрелюсь! У меня выхватили автомат… Кто-то сказал: "Майор без ног… Мне жалко майора…" Как я услышал слово "жалко", у меня боль пошла по всему телу… Я услышал такую страшную боль, что стал выть…
У меня до сих пор привычка ходить только по дороге, по асфальту. По тропинке в лесу не пойду. По траве все ещё боюсь ходить. Мягкая весенняя трава возле нашего дома, а мне все равно страшно.
В госпитале те, у кого нет обеих ног, просились в одну палату… Нас собралось четыре человека… Возле каждой койки две деревянные ноги, всего восемь деревянных ног… На двадцать третье февраля, в День Советской Армии, учительница привела к нам девочек-школьниц с цветами… Поздравить… Они стоят и плачут… Два дня никто в палате не ел… Молчали…
К одному родственничек было заявился, тортом нас угощал:
- Все было зря, ребята! Зря! Но ничего: пенсию дадут, целыми днями телевизор будете смотреть.
- Пошёл ты! - четыре костыля в него полетели.
Одного потом в туалете с петли сняли… Обкрутил шею простыней, хотел на оконной ручке повеситься… Получил письмо от девочки: "Знаешь, "афганцы" уже не в моде…" А у него двух ног нет…
Над могилами повесьте таблички, выбейте на камнях, что все было зря!"
Майор, командир горнострелковой роты
"Возвращалась с чувством, что долго хочу сидеть у зеркала и расчёсывать волосы. Хочу ребёнка родить, пелёнки стирать, слышать детский плач. А врачи не разрешили: "Сердце ваше не выдержит этой нагрузки". Девочку свою я рожала тяжело. Делали кесарево сечение, потому что начался сердечный приступ. "Но никто не поймёт, - пришло письмо от подруги, - что болезни наши мы получили в Афганистане. Скажут, это же не ранение…"
И никто, наверное, не поверит, что в восемьдесят втором году меня, студентку-заочницу университета (училась на третьем курсе филологического факультета), вызвали в военкомат:
- Нужны медсёстры в Афганистане. Как вы к этому относитесь? Будете получать там полтора оклада. Плюс чеки.
- Но я учусь. - После окончания медицинского училища я работала медсестрой, но мечтала о другом - стать учительницей. Одни сразу находят своё призвание, а я первый раз ошиблась.
- Вы - комсомолка?
- Да.
- Подумайте.
- Я хочу учиться.
- Советуем подумать. А нет - позвоним в университет, скажем, какая вы комсомолка. Родина требует…
…В самолёте Ташкент - Кабул моей соседкой оказалась девушка, возвращавшаяся из отпуска:
- А утюг ты с собой взяла? Нет? А электрическую плитку?
- Я на войну еду…
- А, понятно, ещё одна романтическая дура. Книжек военных начиталась…
- Не люблю я военные книжки…
- Зачем тогда едешь?
Это проклятое "зачем" будет меня там преследовать все два года.
И правда - зачем?
То, что называлось пересылкой, представляло собой длинный ряд палаток. В палатке "Столовая" кормили дефицитной в Союзе гречкой и витаминами "Ундевит".
- Ты - красивая девочка. Зачем ты здесь? - спросил пожилой офицер.
Я расплакалась.
- Кто тебя обидел?
- Вы обидели.
- Я?!
- Вы сегодня пятый, кто меня спрашивает: зачем я здесь?
Из Кабула в Кундуз - самолётом, из Кундуза в Файзабад - вертолётом. С кем ни заговорю о Файзабаде: да ты что? Там стреляют, убивают, короче - прощай! Посмотрела на Афганистан с высоты, большая красивая страна - горы как у нас, горные реки как у нас (я была на Кавказе), просторы, как у нас. Полюбила!
В Файзабаде я стала операционной сестрой. Все хозяйство - палатка "Операционная". Весь медсанбат располагался в палатках. Шутили: "Спустил с раскладушки ноги - и уже на работе". Первая операция - ранение подключичной артерии у старой афганки. Где сосудистые зажимы? Зажимов не хватает. Держали пальцами. Коснулась шовного материала: берёшь одну катушку с шёлком, ещё одну, и они тут же рассыпаются в пыль. Видно, лежали на складах ещё с той войны, с сорок пятого года.
Но афганку мы спасли. Вечером заглянули с хирургом в стационар. Хотели узнать, как она себя чувствует. Она лежала с открытыми глазами, увидела нас… Зашевелила губами… Я думала: она хочет что-то сказать… А она хотела в нас плюнуть… Я тогда не могла понять, что они имеют право на ненависть. Стояла окаменевшая: мы её спасаем, а она…
Раненых привозили на вертолёте. Как услышишь гул вертолёта, бежишь…
Столбик термометра застывает на отметке сорок градусов. В операционной нечем дышать. Салфеткой на зажиме еле успеваю вытирать пот хирургам, они стоят над открытой раной. Через трубочку от капельницы, продетую под маску, кто-нибудь из "нестерильных" медиков даёт им попить. Не хватало кровезаменителей. Вызывают солдата. Он тут же ложится на стол и даёт кровь. Два хирурга… Два стола… И я одна операционная сестра… Ассистировали терапевты. Они понятия не имели о стерильности. Мотаюсь между двумя столами… Вдруг над одним столом тухнет лампочка… Кто-то берет и выкручивает её стерильными перчатками.
- Вон отсюда!
- Ты что?
- Вон!!!
На столе лежит человек… У него раскрыта грудная клетка.
- Вон!!!
Сутки за операционным столом стоим, бывало, а и то и двое. То с боевых раненых везут, то неожиданно начнутся самострелы - в колено себе выстрелит или пальцы на руке повредит. Море крови… Не хватало ваты…
Тех, кто решался на самострел, презирали. Даже мы, медики, их ругали. Я ругала:
- Ребята гибнут, а ты к маме захотел? Коленку он поранил… Пальчик зацепил… Надеялся, в Союз отправят? Почему в висок не стрелял? Я на твоём бы месте в висок стреляла…
Клянусь, я так говорила! Мне они тогда все казались презренными трусами, только сейчас я понимаю, что это, может быть, и протест был, и нежелание убивать. Но это только сейчас я начинаю понимать…
В восемьдесят четвёртом вернулась домой. Знакомый парень нерешительно спросил:
- Как ты считаешь: должны мы там быть?
Я вознегодовала:
- Если бы не мы, там были бы американцы. Мы - интернационалисты…
Как будто я могла это чем-то доказать.
Удивительно мало мы там задумывались. Жили с закрытыми глазами. Видели наших ребят, покорёженных, обожжённых. Видели их и учились ненавидеть. Думать не учились. Поднимались на вертолёте, внизу расстилались горы, покрытые красными маками или какими-то неизвестными мне цветами, а я уже не могла любоваться этой красотой. Мне больше нравился май, обжигающий своей жарой, тогда я смотрела на пустую, сухую землю с чувством мстительного удовлетворения: так вам и надо. Из-за вас мы тут погибаем, страдаем. Ненавидела!
Раны огнестрельные… Раны минно-взрывные… Вертолёты садятся и садятся… Несут на носилках… Они лежат, прикрытые простынями…
- Раненый или убитый?
- Нет, не раненый…
- А что? - отворачиваю край простыни.
А там лежит скелет, обтянутый кожей. Таких доставляли с далёких застав.
- Что с ним случилось?
- Чай с мухой подал.
- Кому?
- "Деду" нёс чай, а туда муха залетела. Били и две недели не подпускали к кухне…
Боже мой! И это среди моря крови… Среди чужих песков…
В Кундузе двое "дедов" заставили ночью "молодого" выкопать яму… Он выкопал…"Стань в яму"… Он стал в яму… Они засыпали его по горло землёй… Одна голова торчала… Всю ночь они на неё мочились… Утром, когда его откопали, он застрелил обоих… Об этом случае по всей армии читали приказ…
Боже мой! И это среди моря крови… Среди чужих песков…
Рассказываю вам, а сама думаю: все такое страшное. Почему я только страшное вспоминаю? Была же дружба, взаимовыручка. И геройство было. Может, мне мешает та старая афганка? Мы её спасли, а она хотела в нас плюнуть… Но я вам не до конца рассказываю… Её привезли из кишлака, через который прошли наши спецназовцы… Никого живого не осталось, только она одна… А если с самого начала, то из этого кишлака стреляли и сбили два наших вертолёта… Обгоревших вертолётчиков вилами докололи… А если до самого конца, до самого… То мы не задумывались: кто первый - кто последний. Мы лишь своих жалели…
У нас послали на боевые врача. Он первый раз вернулся, плакал:
- Меня всю жизнь учили лечить. А я сегодня убивал… За что я их убивал?
Через месяц он спокойно анализировал свои чувства:
- Стреляешь и входишь в азарт: на, получай!
…Ночью на нас падали крысы… Обтягивали кровати марлевым пологом. Мухи были величиной с чайную ложку. Привыкли и к мухам. Нет животного неприхотливее человека. Нет!
Девочки засушивали на память скорпионов. Толстые, большие, они "сидели" на булавках или висели на ниточках, как брошки. А я занималась "ткачеством". Я брала у лётчиков парашютные стропы и вытягивала из них нити, которые потом стерилизовала. Этими нитями мы зашивали, штопали раны. Из отпуска везла чемодан игл, зажимов, шовного материала. Сумасшедшая! Привезла утюг, чтобы не сушить на себе зимой мокрый халат. И электрическую плитку.
По ночам крутили всей палатой ватные шарики, стирали и сушили марлевые салфетки. Жили одной семьёй. Мы уже предчувствовали, что, когда вернёмся, будем потерянным поколением, лишними людьми. Как, например, нам ответить на вопрос, зачем столько женщин посылали на эту войну? Когда стали прибывать уборщицы, библиотекари, заведующие гостиницами, мы сначала недоумевали: для чего уборщица на два-три модуля или библиотекарь для двух десятков потрёпанных книг. Для чего, как вы думаете?.. Мы сами сторонились этих женщин, хотя они ни в чем не были перед нами виноваты.
А я там любила… У меня был любимый человек… Он и сейчас живёт… Но перед мужем я согрешила; обманула его: я сказала, что того, кого я любила, убили…
- А встречалась ли ты с живым "духом"? - спросили у меня дома. - Он, конечно, с бандитской рожей и кинжалом в зубах?
- Встречала. Красивый молодой человек. Окончил Московский политехнический институт. - А моему младшему брату представлялось что-то среднее между басмачами из гражданской войны и горцами из "Хаджи-Мурата" Льва Толстого.
- А почему вы работали по двое - трое суток? Могли отработать восемь часов и идти отдыхать.
- Вы что! Не понимаете?!
Не понимают. А я знаю, нигде не буду так необходима, как там была. Не поверите, какую я там видела радугу после дождя: высокие цветные столбы на все небо. Никогда я больше такой радуги не видела и не увижу… На все небо…"
Медсестра
"Счастливая была - родила двоих сыновей, два дорогих мальчика. Росли: один большой, другой маленький. Старший, Саша, в армию идёт, а младший, Юра, в шестом классе.
- Саша, куда тебя посылают?
- Куда Родина прикажет, туда и поеду.
Говорю младшему.
- Смотри, Юра, какой у тебя брат!
Пришло солдатское письмо. Юра бежит ко мне с ним:
- А нашего Сашу на войну посылают?
- На войне убивают, сынок.
- Ты, мама, не понимаешь. Он вернётся с медалью "За отвагу".
Вечером с друзьями во дворе играет - воюют с "духами":
- Та-та… Та-та… Та-та…
Вернётся домой:
- Как ты думаешь, мама, война окончится раньше, чем мне исполнится восемнадцать лет?
- Я хочу, чтобы раньше.
- Повезло нашему Саше - героем будет. Пусть бы ты меня раньше родила, а его потом.
…Принесли Сашин чемоданчик, в нем синие плавки, зубная щётка, кусок смыленного мыла и мыльница. Справка об опознании.
- Ваш сын умер в госпитале.
У меня как пластинка в голове: "Куда Родина прикажет, туда и поеду… Куда Родина прикажет, туда и поеду…"
Внесли и вынесли ящик, как будто в нем ничего не было.
Маленькие они были, зову: "Саша!" - бегут оба, зову: "Юра!" - один и другой бегут.
Зову: