Дурацкая ситуация, просто идиотская. Инь! Ну и что ты этим дура добиться хочешь? Чего ты из себя строишь? Тоже мне принцесса, девочку все из себя корчишь, а сама то сама… Ну ладно пусть и я виноват, но можно и поговорить, выяснить всё, в конце то концов. А ты? Сунула мне в свою постель проститутку, да еще и небось себя обиженной считаешь. Может ты думаешь я извиняться приду? Оправдываться буду? Не дождешься! Да плевать мне на тебя и твои амбиции! По херу мне, понимаешь? По херу!
Через пятнадцать минут я опять рассматривал портрет Хошимина в комнате вьетнамского руководителя. Видать надоел я ему хуже горькой редьки. Вот он молча без улыбки меня слушает. Бесстрастное лицо, на принесенный мной продуктовый набор даже и не смотрит. Звать Инь и выступать переводчиком отказывается. Сутенер, а тоже строит из себя. Ну и черт с тобой!
Ищу Женю, еще в тот вечер запомнил, как она говорила, что тоже в этой общаге живет. Нашел ее комнату на втором этаже. Постучался, вошел. И Женя тут и Инь за столом сидит и в три ручья заливается. Увидела меня и сорвалась бежать на выход. В дверях ее хватаю, удерживаю и опять получаю кулаком в нос. Брызнули кровь и сопли. Женя засмеялась. Инь заревела еще сильнее и перестала вырываться.
- Держи, - подала носовой платок Женя, - нос кверху задери, вот кровь и остановится.
Вытираюсь, и задрав нос слушаю как Женя:
- Вы тут разбирайтесь, а я пошла, - с усмешечкой говорит она и серьезно предупреждает, - толь чур на моей постели любовью не занимайтесь.
- Жень, а может ты эта… ну переводить будешь? - гундося прошу я, - Ты ж по ихнему понимаешь немного?
- Вот тут как раз переводчики и не нужны, - смеется Женя, спокойно советует:
- Ты извинись перед девчонкой, она ж к тебе всей душой, а ты как…
И уходит.
Ну ладно. Инь ты только послушай! Признаю, я виноват. Зря тебя обидел. Ну извини. Пьяный я был. Больше не буду. Пить не буду, обижать не буду. Ты тоже хороша, ну зачем мне девку послала. Да и ней не сдержался. Ну прости. Ну что ты еще-то от меня хочешь? Могу за цветами сбегать, могу за гондонами. Чего тебе еще-то надо? Молчишь? Да хватит тебе реветь! Ну хорошо скажу. Да нравишься ты мне! Еще сказать? Да! Нравишься! Что дальше будет, не знаю, а сейчас нравишься. Вот и всё!
И ты мне… и я тоже… и больно от твоих слов было. Думала тебе все равно с кем. Ты с этой… в моем доме. Зачем ее не прогнал… зачем сразу за мной не пришел. А правда я лучше? И еще раз скажи, что я лучше. А ты мне подарки принес? Обо мне думал? Правда?! Тебе больно? Ну давай я тебе вытру, а то кровь все идет и идет.
Такие вот глупости говорили, без слов понятные. И слова были, только другие совсем. В таких ситуациях они значения не имеют. Могут мужчина и женщина понять друг друга без перевода. Могут, если хотят этого - оба.
Как же все это нелепо. Глупее не придумаешь. Ты хоть думаешь, что делаешь? Нет, уже не думаю. Инь вытирает платком мне лицо и все всхлипывает, а я ее обнимаю, прижимаю, она как обмякает. И… Женя же просила в ее комнате этим не заниматься, прости Женя, не получилось.
В апреле у нас в городе вишня цветет. Лепестки бело - розовые нежные. Деревья расцветая несказанно хорошеют и запах от них идет нежно томительный как ощущение предстоящей любви. Нет у нас праздника цветения вишни, мы же не японцы. Праздника нет, а вот чувство быстротечности красоты и жизни есть. Мы в российской своей душе романтики ничуть не меньше уроженцев дальневосточных земель. Только стесняемся себе в этом признаться. Кружит голову аромат цветущего дерева, вот только быстротечна его краса, и мимолетно вздохнув мы бежим дальше и в свой срок опадают нежно розовые лепестки.
Двадцать восьмого апреля одна тысяча девятьсот восьмидесятого года я стою на замусоренном плацу областного военкомата. Шум, гам, смех, лающие выкрики команд. Рыбными косяками мечутся из стороны в сторону большого двора, толпы остриженных разномастно одетых призывников. Много нас в этот призыв уходило. Разбиваемся по призывным командам. На границу, на флот, в десант, в пехоту уходим мы служить. По всем военным округам и группам войск разлетимся. Плачут мамы мальчишек, а мы? Нет, не плачем, мы радостно возбуждены и полупьяны, матерной руганью и разудалой бравадой звучат наши голоса. Настраивает инструменты оркестр. Скоро затрубят нам поход музыканты. В поход на два года. Прощай юность, мы вернемся уже другими. Не лучше и не хуже просто другими. А пока смехом и разговорами истекают последние минуты. Ко многим ребятам пришли попрощаться и пожелать удачи девушки. Некоторые своих ребят дождутся. Меня только мама провожает, вон она за оградой военкомата стоит. Такая грустная хоть и старается улыбаться. Не грусти мамочка и не плачь, я вернусь, только ты об этом пока не знаешь.
Со всеми остальными я ещё вчера попрощался. С Инь тоже. Прощай Инь, опали лепестки наших встреч. Прощай, больше мы не увидимся. С того дня как без перевода мы поняли и простили друг друга, то каждый день встречались. Немного, всего десять дней. Женя помогла тебе оформить в заводской поликлинике больничный лист. Славная она Женя и добрая. Дни я дома с мамой проводил, а вечером уходил к тебе. Оба мы понимали что всё, больше уже ничего не будет. Нет прошлого, нет будущего, есть только сейчас. Жили одной ночью, одним мгновением. Ты не боялась и не жалела себя, я тебе отвечал. Прощай! Не приходи, не провожай, не надо. Не реви. Все сказано, что сделано, то сделано. Чем смог тем и помог, что было то и отдал, ты не просила, сам все принес. Надеюсь и тебе хорошо было, мне так точно. Не жалей, что все так вышло, я же не жалею. Прощай!
Прошла перекличка, строится в колонну наша команда. Провожая нас на вокзал, оркестровой музыкой загрустила "Славянка". Не грусти милая "Славянка" вот уж с кем с кем, а с тобой мы точно не расстанемся. Ты и провожала нас и встречала. Все два года службы с нами рядом будешь и в радости и в горе. Ты слышишь "Славянка"? Нам никогда не покажется фальшивой песня твоей души.
Отцеловавшись с провожавшей его Наташкой Ильичевой рядом со мной в строй встает Олег. Оказывается он и Пашка все-таки сумели пристроиться на практику к медичкам. Вот как! Без меня!? Ладно прощаю и не жалею, мне и так хорошо было.
Думая о том, как бы не отобрали при посадке в эшелон, перелитую в бутылки из под лимонада водку, я рассеянно слушаю чего там Олег говорит:
- Представляешь? Пашка на болт намотал. Триппер от Ленки подцепил. Помнишь? Ты ее в общаге мединститута видел. Ему теперь до осени отсрочку дали, - скаля зубы, рассказывает Олег, - военком обещал зачислить его в спецкоманду и загнать аж за полярный круг на белых медведиц хрен дрочить
- А ты как? - хохочу я кивая в сторону его девушки, - когда ссыш не плачешь?
- Все нормально! - солидно заверяет Олег, спрашивает:
- А ты?
- Команда тридцать четыре! - зовут нас, - Левое плечо вперед, - усиленная мегафоном гремит команда присланного за нами из части офицера, - шааагом марш!
Маршем запели трубы, к выходу из ворот областного военкомата двинулась наша колонна. И сквозь духовую музыку с нарочито похабной улыбочкой я отвечаю шагающему рядом Олегу:
- Я уж так постарался, что чуть не стер, должно хоть на полгода хватить.
- То-то мы тебя вечером никак застать не могли, - ухмыляется Олег и толкает меня плечом.
Только из ворот вразброд не в ногу вышли, всего метров двадцать прошли толкаясь в строю, и задевая друг друга за ноги, как смотрю, а на детской скамейки расположенного рядом садика стоит Инь и по лицам идущих в колонне призывников мечется ее взгляд.
- Это же шлюшка вьетнамская из трикотажки, - узнает ее Олег, ехидно интересуется, - уж не тебя ли провожает?
Вот тут то и совершаю я поступок чье имя - подлость.
- Ты что долбанулся?! - отводя от девушки взгляд, громко и насквозь фальшиво возмущаюсь я, - да на хрен она мне нужна? Да я ее после того раза и ни видел больше.
Чувствую на своем лице взгляд Инь и опуская голову смотрю по ноги. Движется по улицам колонна, не в такт шагает весенний призыв восьмидесятого года, гремит музыка, лают мегафонные команды, и мы уходим.
Прости Инь, но ты сама виновата, я же просил тебя не приходить. Ну кто ты такая чтобы меня провожать? Желтенькая, тщедушная, страшненькая, мне же стыдно за такую подружку будет. Меня же ребята подначками замучат. Зря ты пришла, я отвожу взгляд и не вижу тебя. Мне и сейчас стыдно - за себя.
Эпилог
Перед входом в школу прямо на кирпичной стене укреплена мраморная мемориальная табличка. На ней фамилия имя и отчество Олега, дата рождения и смерти. 1960–1980 гг. Почти выцвели буквы, потрескалась небольшая мраморная плита.
После учебки мы оба попали в Афганистан. Я в десантно-штурмовую бригаду, Олег в 103 дивизию ВДВ. В декабре 1980 года его убили. Обстоятельств я не знаю. Посмертно он награжден орденом Красной Звезды.
Пашку призвали через полгода, он попал служить в Группу советских войск в Германии - ГСВГ. Вернувшись домой он при каждом удобном случае хвастал, о том сколько немок поимел за время службы. Я и сам соврать горазд и потому ему не верил. В 1991 году плюнув на развалины СССР, Пашка уехал жить в объединенную Германию. Он женился на былой немецкой подруге. Потом развелся, и снова уехал теперь уже в Канаду. Там опять женился. Знаете кто его новая жена? Дочь вождя племени дакота - сиу. По жене он теперь индеец и входит в какой то там совет племени. Все эти подробности с гордостью за своего сына рассказала мне Пашкина мама. Он ее не забыл, не бросил, постоянно пишет письма и присылает деньги. Сама уезжать в чужую страну она отказалась, здесь у нее младшая дочь и двое внуков. Она мне и фотографии показывала. Пашка немецкий бюргер в пивной. Пашка в индейской одежде. На голове укреплен набор из перьев. Задумчиво смотрит он на противоположенный берег озера Онтарио, рядом с ним два маленьких мальчика сиу в национальных нарядах. На другой стороне озера уже США. Сжимают в руках юные краснокожие воины луки и томагавки, а носы то у них курносые - Пашкины. Ну, Пашка! Ну, ты и жук! Ни триппер, ни развал СССР, ни океан тебя остановить не смогли. Все-таки перешел ты через воды Атлантики. Ну что ж… Удачи тебе Пашка - Дакота! И воистину чудны дела Твои Господи!
В девяносто втором году трикотажный комбинат обанкротился. Женя осталась без работы с двумя маленькими детьми на руках. Ее муж еще в восемьдесят девятом году хлебнул паленой водки и отъехал в мир иной. Я встретил ее в марте девяносто третьего года на рынке. Она доставала из огромной клетчатой сумки детское барахло и показывала тряпки молодой беременной женщине.
- Дешево отдаю, берите, - уговаривала она покупательницу.
- Здравствуй Женя, - я подошел к ней поближе, - узнаешь меня?
- Как же, как же, - неприятно усмехнулась она, шмыгнув носом, - прынц с фингалами.
- Вы знакомы? - бросив вещи и насторожившись, спросила меня покупательница, пристально глядя на Женю.
У Жени красное усталое обветренное лицо, одета в уродующий ее фигуру зеленоватый безразмерный китайский пуховик, вся сгорбилась, в руках держит продажные тряпки. Не ухожены у нее пальчики рук, все на холоде потрескались, на ногтях следы дешевого маникюра.
- Не в этом смысле, - опять усмехнулась Женя, и осипшим голосом базарной торговки успокоила мою жену - не бойся я с ним не трахалась. Иначе он бы и близко бы не подошел. Ну как вещи то будите брать? Так и быть со скидкой отдам.
Мы взяли и расплатились. Потом ушли. А она осталась на этом торжище, на холодном ветру, добывать кусок хлеба для своих детей.
В девяносто седьмом году когда я уже вовсю занимался юридической практикой, Женя пришла и попросила помочь ей с оформлением документов на фирму и аренду помещения. Я все сделал.
Сейчас у нее три магазина, ухоженная внешность, молодой как с обложки глянцевого журнала любовник и пустота в глазах. На дворе уже третье тысячелетие.
На столе в фарфоровых чашках остывает кофе, нетронут коньяк в бокале. Я в ее офисе уже проконсультировал Женю по налогам, а теперь мы просто разговариваем.
- Знаешь, устала я, - жалуется Женя, - сил больше нет. Так и хочется все на хрен послать. Надорвалась я, жить совсем не хочется.
Держись Женька, держись! Если уж такие бабы как ты, надорвались и больше жить не хотят, то в России точно последние времена наступят.
- Евгения Павловна! - чеканя слог, строго говорю я, - Ты ещё должна и внуков поднять, - сурово улыбаюсь Жене, - и только потом о заслуженном отдыхе думать.
- Внуки, - чуточку морщится Женя, - да я в силах еще рожать, рано меня в бабки записывать.
- За чем же дело стало, рожай! - насмешливо предлагаю я.
- Да уж не от тебя ли? - как встарь ухмыляется Женя.
- У тебя для этого отборный самец есть, - язвлю я, - где уж мне за таким угнаться в мои-то годы.
- Мальчик из секс - шопа, мне не для этого нужен, - равнодушно отмахивается Женя, поучающим тоном добавляет, - для того чтобы детей делать не товарный секс нужен, а любовь, только тогда они сильными и красивыми вырастут.
- Ну Женька, - поразился я, - ты что еще в сказки веришь? После того что с нами всеми было, все еще веришь?
- А во что по-твоему верить то надо? - серьезно без улыбки спрашивает Женя и чуточку мечтательно вспоминает, - вот у тебя с Инь вот любовь была, я аж вся обзавидовалась тогда.
- Да какая это любовь, - как от кислого скривился я, - так просто… посношались да и разбежались.
- Боишься? - прищурилась Женя, - неужели до сих пор себе признаться боишься?
Бряцает о фарфор чайная ложечка, это я все мешаю кофе в чашке, получается маленький водоворот. Боюсь? А чего мне бояться, просто я не знаю, что тогда было, вот не знаю и все.
- Это я в военкомате твой домашний адрес и телефон узнала, а потом твою маму попросила мне номер полевой почты дать. Инь твой адрес найти просила. Вот я ей и передала, - признается Женя, - Она тебе написала?
- Знаешь Женя, - сухо раздельно чуть ли не слогам говорю, - не лезь-ка ты в чужие дела.
Афганистан, осень восемьдесят первого года. Уже вовсю загрохотала война. Наша рота не вылезает из операций. Горы, тропы, перевалы. Весной - летом - осенью духи всегда активизировали боевые действия. Потери в роте немалые, у нас в строю только двадцать пять бойцов осталось. Меня тоже осколком садануло, легонько. Подыхать в госпиталь я не поехал, в ПМП лечился. Год уже прошел, как меня призвали. Кроме матери мне никто писем не писал.
В палатке санчасти душно, жарко, все ноет и ноет не затянувшаяся рана. Тоска. Днем спать сил нет, поворочавшись на койке встаю. Делать нечего. Немногие доступные книжки уже по три раза перечитаны. Воняет немытыми потными телами, грязными бинтами, лекарствами, гноем, табаком, удушливо пряным запахом джарса. Воняет оборотная сторона войны. Ковыляя выхожу из палатки. Пекло, дышать нечем, только в палатке ещё хуже, да и все разговоры соседей по палате про жратву и баб просто обрыдли. Хочется хоть немного одному побыть. Сажусь на скамейку в курилке, натянутая поверх маскировочная сеть хоть как-то защищает от солнца и закрываю глаза. Через пару минут подняв веки вижу и слышу:
- Пляши! - заранее издалека кричит мне Лешка сослуживец по взводу, и машет конвертом. Подойдя ближе и скалясь во весь рот, говорит:
- Сегодня почта была, и тебе конвертик есть.
Плясать я не могу, ещё не затянулась осколочная рана на ноге, вот потому то даже не привстав со скамейки:
- Ты мудак, - вяло без злости, ругаюсь я, - быстро письмо отдал!
Лешка засмеявшись сует мне в протянутую ладонь мятый конверт. Не глядя на обратный адрес, вскрываю письмо, достаю из конверта тетрадный листочек разлинованный в ученическую клеточку, а на нем большими буквами старательно выведено:
"Я уезжать домой. Помнить тебя всегда. Инь"
Вот и все.
Послесловие
Просто захотелось рассказать о том какими мы были в последние дни своей довоенной юности. Попробовать передать атмосферу того времени. В восьмидесятом году до войны в Афгане осталось: мне шесть месяцев, кому-то больше, а кто-то уже там был. В восьмидесятом году до гибели страны, в которой мы жили и которой присягнули на верность, осталось всего одиннадцать лет. Тогда мы были такими, не лучше и не хуже других. Просто такими.