– Врач сказал: надо. Смещения нет, можно. Вернее, необходимо. И еще широкий эластичный бинт.
– Хорошо. Завтра все привезу.
Лала вышла из больницы совершенно обессиленная. Бесконечная беготня, отцовы закидоны, работа, мысли о Фархаде – постоянно повторяющиеся витки абсурда оставляли впечатление, что весь этот безумный мир катится куда-то в пропасть. Сегодня утром, когда она заходила в сеть, просматривая свои странички на фейсбуке и в контакте, удивилась количеству бесконечных и бесполезных приглашений на странные мероприятия: "Презентация книги игуменьи Иоанны", "День рождения Nelli Zavora", "Полуночникпоэзии в клубе "Рвань""… Зачем игуменье писать книгу? – задалась вопросом Евлалия. Захотелось славы? Неужели их там, в монастыре, так бесы смущают? И с какой радости незнакомая Nelli Zavora желает видеть меня на своем дне рождения? И к чему идти в полночь в клуб "Рвань", когда заранее понятно, что там будут присутствовать одни графоманы? А ведь кто-то пойдет. Кому-то надо, проживать свою жизнь именно таким образом. Одни бегают по больницам к родственникам, другие отдыхают на Багамах, третьи – рожают детей, устраивают презентации, молятся, трахаются, выходят из наркотического ступора, совершают сделки и грабят, предают и празднуют… И всё это мышиная возня. Нет ничего стоящего. Ничего настоящего. Все сон, сновидение, дурман, фестивальное кино. Только вот ты тоже в этом сне и, как ни стараешься, проснуться не можешь. Не звонит будильник. Его не завели на нужное время, или он сломался. И рядом нет никого, кто разбудил бы тебя. Спящая красавица может вечно ждать своего принца в заколдованном замке, окруженном непроходимыми зарослями плюща и колючего кустарника.
Где ее настоящая жизнь? Настоящая радость, счастье, на худой конец, боль? Кроме опустошения не ощущается ничего. Нет солнечного света, есть свет луны, отраженный от солнца и тускло льющийся графоманам-полуночникам. Ведь мы все графоманы жизни. Мы сочиняем ее, неумело и коряво, пользуясь приблизительными, неточными рифмами, грешим размером…
Интересно, многие ли думают так же, как она? А в древности люди тоже пытались выйти из ловушки социума? Например, в Древнем Риме или в Японии? Наверняка кто-то тоже мучается, пытается выбраться из этого капкана, а потом, скажем, уходит в монастырь, пишет книжки и понимает, что он так и остался опутан сетями человеческих уловок?
Вот она решила создать себе идеальный образ, потому что подсознание давно его жаждало. Появился Фархад – и реальный человек обрел идеальные черты, приукрашенные исходящим из него тестостероном. Это своего рода те же девиации поведения – вообразить принца на белом коне, чтобы "упасть в любовь" с достоинством (не абы кого выбрала, а знойного перса, покорителя женских сердец). Да, Лалочка, ничем ты не отличаешься от юных безмозглых девиц-фанаток, бегающих за популярными актерами. Проще надо ко всему относиться, проще. Расслабиться. Не воспринимать оскорбления отца, жалобы сиделки, забыть о гребаной романтике и научиться радоваться простым вещам – солнцу, небу, вкусу хорошего чая…
В кармане завибрировал телефон. Поднося к уху трубку и мельком взглянув на дисплей, Лала, только начав говорить, сообразила, что звонит Фархад.
– Слушаю, – сухо произнесла она.
– Лала, это Фархад. Нам надо встретиться.
– Я сейчас не могу. Много дел. – Внутри у Лалы все сжалось, во рту появился кислый привкус.
– Это очень важно. Пожалуйста, – голос Фархада звучал так умоляюще, словно встреча была делом жизни и смерти.
– Зачем?
– Я бы хотел не по телефону. Прошу тебя.
– У меня совершенно нет сил. Давай как-нибудь в другой раз.
– Лала, каждый человек имеет право на ошибку и право на объяснение. В жизни все не так, как иногда кажется.
– Понимаю. Не спорю. Но я просто не хочу. И тоже имею на это право. В конце концов, у меня может не быть настроения слушать тебя.
– Давай я приеду к тебе. Мы можем просто посидеть в машине поговорить, и я уйду.
– Ты настойчив.
– Я чувствую необходимость объясниться. Пожалуйста.
– Хорошо. Буду дома через полчаса.
Лала повесила трубку. Зачем она согласилась? Что это изменит? После этого суматошного дня она даже не в силах противостоять его напору. Ей все равно. Впрочем, может, всё к лучшему. В последние несколько дней Лала упрямо ездила на метро, хотя до этого в подземку не спускалась несколько лет. Теперь же ей интересно было наблюдать за человеческим муравейником, коллективно выполняющим различные действия: переход дороги на красный/зеленый сигнал светофора, прикуривание сигареты на выходе из метро, огибание лоскутообразных пугал-бомжей по заданной траектории и прочее, прочее, прочее. От Боткинской больницы до "Беговой" пешком минут семь, там две остановки до "Баррикадной", наверх по эскалатору мимо едущих вниз безликих манекенов, обогнуть зоопарк и пешком до дома, находящегося недалеко от здания районного Пресненского суда. Весьма символично, что зоопарк и суд находятся в непосредственной близости друг от друга. Что в одном месте, что в другом – те же животные инстинкты, непреложный закон выживания сильнейшей и хитрейшей из особей.
Фархад открыл дверцу машины и приглашающе помахал рукой. Лала молча села, подобрав полы длинного пальто.
– Я виноват перед тобой, – нерешительно сказал он.
– Ты бы не мог выражаться менее банально? – холодно произнесла она.
– Извини. Большая часть слов вообще банальна. Пожалуйста, будь терпимее. Мы оба не правы. Я обиделся и разозлился, когда ты ушла. Хотел сделать тот вечер красивым и праздничным, но вышло иначе. В итоге я сорвался. Та девушка, которую ты видела, я встречался с ней еще до знакомства с тобой. Пару раз. И я совершил глупость. А потом устыдился своей глупости и не знал, как исправить положение, чтобы не быть в ее глазах подлецом. Поэтому совершил еще большую глупость. Так бывает. Люди полны страхов. Я не исключение. Теперь я все понял и объяснился с ней. Я ездил домой, к отцу. Поговорил с ним. Лала, ты дорога мне. Я люблю тебя. Давай забудем прошлые обиды и начнем все заново.
– Тебе не кажется, что все люди играют в одни и те же скучные игры? – задумчиво спросила Лала.
– Иногда – да, иногда – нет. Только от нас самих зависит – играем мы или живем настоящей жизнью.
– А как различить игру и жизнь?
– Чувствовать. Ты же чувствуешь: играешь ты в данный момент или нет.
– А если не чувствуешь?
– Я думаю, невозможно – не знать.
– Какое-то время назад мне казалось, что ты мне нравишься. Более того, я влюбилась и ощущала себя ребенком, радующимся твоему появлению. А потом все исчезло. В моей душе поселилась пустота. Сейчас мой отец в больнице, и меня едва хватает на то, чтобы выполнять ежедневные рутинные действия: мыть, готовить, убирать, стирать, беседовать с врачами.
– Я могу помочь?
– Чем? Разговаривать за меня с завотделением или стирать папины подштанники? Нет. Спасибо.
– Лала, я люблю тебя. Давай поженимся. Мы можем жить здесь, или уехать в Иран, или найти какую-то другую точку на карте мира. Так просто стать счастливыми: нужно всего лишь захотеть.
– Фархад, у меня не осталось сил чего-то желать. Ты разве не видишь?
– Они появятся. Проблемы уйдут со временем. Я не буду торопить события. Хочешь, я стану подвозить тебя в нужное место и ждать. Потом мы сможем сидеть в кафе и разговаривать или просто молчать.
– Нет, – Лала покачала головой, – не хочу. Можешь считать, что у меня кризис среднего возраста или депрессия.
– В любом случае из этого состояния надо выходить, а сама ты не сможешь.
– Фархад, я зверски устала. У меня нет сил на пустые разговоры. Пойду домой. Поговорим в другой раз.
Лала открыла дверцу и выбралась из автомобиля. Она действительно еле стояла на ногах. "Все-таки надо передвигаться на машине, – вяло подумала она. – Взяла моду загонять себя до состояния дохлой селедки. Фархад прав в одном – пора встряхнуться. Жизнь на этом не заканчивается. Вот завтра и начну. Позвоню Марте. Куда-нибудь сходим". Захлопнув за собой дверь квартиры, Лала привалилась к косяку. "Будь я дурой, – раздумывала она, – поверила бы в родовую карму, порчу и проклятие и радостно направилась к какому-нибудь экстрасенсу снимать всю эту шнягу. Авось и полегчало бы. Но со мной эффекта плацебо не будет. В церковь – тоже не хочется. Хотя Катя как-то рассказывала, что ей святая Матрона помогла. Она ездила тогда в Покровский женский монастырь, стояла на холоде в бесконечной змеящейся очереди к святым мощам, зажигала тонкие восковые свечи и молилась. А потом рассказывала, как ей, словно чудо какое, пришло избавление от всех бед и несчастий. Может, съездить?" Но тут Лала вспомнила про презентацию книги игуменьи Иоанны и нехорошо улыбнулась. Бог должен быть в душе человека, прежде всего. Ни к чему помпезные храмы и ритуалы, воскуривание благовоний и отбивание земных поклонов. Нет, дамы и господа, нет. Не ее это методы избавления. У нее голова не для молитв и страхов, у нее это эрогенная зона. Она ей, изволите ли видеть, думает. И любит иногда. А обращать к Богу эрогенные зоны, некоторым образом, неприлично. Так что уж лучше как-нибудь самой справляться, силой воли.
Отлепившись от косяка, Лала поплелась в ванную. Бросила пакет с загаженными отцовыми вещами на пол… Завтра, все завтра с утра. Сейчас только душ – и спать. Причем желательно без сновидений.
Марте опять снился тот же самый кошмар. Стонущий от вожделения потный Вован взбирался на нее с тесаком. Старая узкая кровать трещала и шаталась под его весом, но его это не останавливало. Он упорно раздвигал ноги Марты, срывая с нее белье. Та металась, путаясь в простыне, в беззвучном крике разевала рот. Низ живота тянуло болью. Стены тесной, похожей на пенал, мрачной комнатенки сжимались, грозя раздавить обоих. Чернильные пятна на обоях расплывались, тянули к ней свои щупальца, а из самой сердцевины их раздавался странный причмокивающий звук зубастых ртов-присосок. Казалось, они принюхивались к запаху крови, стекающей по ее обнаженным бедрам.
Наконец Марте удалось проснуться. Она буквально скатилась с постели и рухнула на колени. Это всего лишь сон. Слава Богу. Вован мертв уже давно. Он не вернется. Никогда. Жаль, что нельзя убить его еще раз, на всякий случай. Черт! Надо обзавестись марихуаной, чтобы научиться расслабляться. Сколько можно! Эта гребаная жизнь в погоне за длинным рублем и независимостью уже достала. Да-да, Костя оставил ей немало, но Марта не желала тратить эти деньги. Ей хотелось, чтобы он снова объявился в ее жизни. Но вряд ли это когда-нибудь произойдет. Пожалуй, только Костя смог бы стать тем, кто ей нужен. Остальные особи, желающие передислоцировать ее в свою постель в качестве жены или любовницы, гнались лишь за антуражем, предполагая качественность вожделенного трофея. О душе тут речи не шло. Да и кому она сдалась такая покореженная? Впрочем, их внутренний мир тоже оставлял желать лучшего. И если при разовом общении это еще удавалось некоторым образом камуфлировать, то при частых встречах становилось понятно: отношения с подобными индивидами малоценны и невразумительны. Оптимальный вариант – единственное рандеву, заканчивающееся до рассвета.
Девушка поднялась с колен и направилась в ванную. Холодный душ смыл остатки сна и привел ее в чувство. Желание что-то менять нарастало с каждым днем. Но что и как? Марта не знала. Где найти того единственного, который бы ее не раздражал? Такого не существует. Сначала они дарят цветы, бреются каждый день и говорят комплименты. Потом требуют завтрак, колются недельной щетиной и смотрят футбол, обращая на тебя внимание только в тот момент, когда им требуется бутылка пива из холодильника, а до рекламы еще десять минут. Замшелое существование. Безысходное. Тошнотворное.
Надо найти Костю. Объяснить ему, что он не должен был так бросать ее, жертвуя непонятно чем и во имя чего. Не хотел портить девочке жизнь? Вообразил, что она создаст со временем респектабельную семью и забудет все то, что связывало ее с прошлым? Разве такое забудешь. Она существует в пожизненном заключении из картин прошлого, снами-вспышками мучающего ее постоянно. Только с Костей она будет чувствовать себя спасенной, как тогда. А все эти гламурные мазилы-художники от слова худо, мечтающие запечатлеть ее на своих полотнах, не стоят и его мизинца. Вдруг его можно найти в каких-нибудь социальных сетях типа "Одноклассников" или фейсбука? Ей никогда раньше не приходило в голову поискать его там.
Марта оживилась. Сердце учащенно забилось и ухнуло в пропасть. Она посмотрела на компьютер, но подходить к нему не стала. Вдруг его там нет? И все бессмысленно? Или он давно женился, приобрел особнячок, наплодил еще кучу ребятишек, и какая-нибудь белобрысая фрау Гретхен радостно и самодовольно возделывает свой бесхитростный садик с крокусами на его земле? "Глупая клуша! – поругала себя Марта – Да загляни ты уже и успокойся. Так и будешь ходить около компа как последняя дура?"
Синий свет монитора притягивал к себе внимание Марты. Она больше не сопротивлялась. Понимая, что искать Константина почти бессмысленно, забила в поисковик свою бывшую подругу, его дочь Ульяну. Безрезультатно. Конечно, она наверняка вышла замуж и сменила фамилию. Как ее теперь найдешь? Никого из друзей Кости она не знала. Может, поискать Ульку через других одноклассников? Через их профайлы? Нет. Ничего. Пока ничего. Ладно. Посмотрю потом. В другой раз. Так просто все не бывает. Правда?
Марта вспомнила свой разговор с Фрэнком в уютном маленьком французском кафе при первой их встрече, когда Абдулло отправил ее на переговоры в Париж.
– Мадемуазель Марта, вы так очаровательны, что я хотел бы написать ваш портрет, – глядя ей в глаза, проникновенно произнес Фрэнк.
– Угомонитесь, – рассмеялась она, – интрижки с клиентом не мой профиль.
– В вас есть нечто неуловимое, и я хотел бы это понять, выразить, а холст – лучший способ.
– Когда вы разгадываете тайну, женщина становится неинтересна? Правда? – улыбнулась она.
– Я люблю узнавать жизнь, разгадывать ее секреты. В этом предназначение человека искусства. Это божий дар – разгадывать символы мироздания и зашифровывать их снова.
– Этим занимались и другие, например, Пикассо.
– Пабло был великим жизнелюбом. У него получалось.
– А у вас? Вы считаете, что у вас получается?
– Разумеется, да, Марта! Иначе мы бы с вами не разговаривали. Это же вы нашли меня, а не наоборот. Так как насчет портрета?
– Я не готова к вашим разгадкам и иероглифам, Фрэнк.
– Не хотите никого впускать в свою душу?
– Можете считать, что да.
– Мне жаль. Позвольте тогда прогуляться с вами и показать вам Париж.
– Хотите очаровать меня?
– Никогда не помешает очаровать того, кто может тебя прославить. Не так ли?
– Только не переусердствуйте, Фрэнк.
– Марта, я не волоку женщин в постель силой, помилуйте. Париж – один из самых романтичных городов мира. Он пропитан волшебством и страстью, любовью и похотью и может повернуться к вам той стороной, которую вы захотите увидеть. Он живой. С ним можно разговаривать и дискутировать, им можно восхищаться и ненавидеть. Думаю, с моей помощью вы оцените его. Вам не хватает смелости в любви. Я покажу ее вам, а вкусить или нет – выбор за вами. В любом случае, вы не забудете этой прогулки и нашего разговора.
Они гуляли по улицам всю ночь. Перед глазами Марты мелькали воды Сены, мосты, безумные художники, рисующие прохожих, спящие клошары и юные целующиеся парочки. Темнокожий музыкант в потертом фраке играл блюз, под который кружились на мостовой длинноволосая женщина в алом платье и приземистый мужчина, ниже ее на голову, в смешных круглых очках, напоминающих иллюминаторы. Марте казалось, что она потерялась во времени и пространстве среди водоворота улочек и переулков, кривляющихся, превращающихся в спутанный клубок галлюциногенного лабиринта. Она двигалась по ним так покорно и бездумно, как движется эритроцит по нитям сосудов. Ей овладело зрелищное упоение городом. Порой Марте казалось, что Париж открывает ей свои тайны с целью эротически поработить ее душу, влюбить в себя навсегда, как делает это легкомысленный ловелас в состоянии перманентного возбуждения от своей собственной красоты. Сексуальные импульсы исходили от католических храмов и мостов, небрежно распластанных над рябью простыни-реки, от серых ноздреватых каменных домов, от абы как брошенного на брусчатку мусора и тихих черных подворотен, от унылых закрытых витрин многочисленных сувенирных лавок… Ночной город видится в ином измерении, так отличающемся от дневного и обыденного, как отличается лицо сосредоточенного на бизнес-плане чиновника от его же перекошенной страстью физиономии, когда он в телесном порыве совокупляется с прелестной женщиной. Ночной город не был сентиментально-слащав, сгусток его души оказался настолько выразителен, что Марта влюбилась в Париж моментально.
Рассвет они встретили на Пляс Пигаль, за чашкой кофе-эспрессо и круассанами.
– Ваша жена, наверное, беспокоится, Фрэнк? – спросила Марта.
– Почему вы спросили об этом только сейчас, Марта?
– Мне было жаль упускать возможность обретения смелости, раз вы обещали.
– А теперь вас мучают угрызения совести, или вы просто устали и таким деликатным образом решили спровадить меня?
– И то и другое.
– Вы делаете успехи! Значит, эта ночь прошла не зря.
– Благодарю вас, Фрэнк. Она действительно оказалась волшебной, вы правы.
– Отвечаю на вопрос. Моя жена не будет беспокоиться. Прежде чем жениться, я объяснил ей, что мне, как художнику и творцу, требуется пространство и время, способность творить напрямую зависит от степени свободы. Я могу влюбляться и пропадать ночами в кабаре или писать у себя в мастерской – это нормально. Она знает главное – я не брошу ее, пока люблю.
– А если разлюбите?
– Тогда нет смысла жить дальше вместе, не так ли?
– А как же дети?
– Кто сказал, что я брошу детей? И потом, пока я не собираюсь с ней расставаться, так что нечего и думать о том, что возможно произойдет или не произойдет когда-нибудь. В жизни нет ничего вечного.
– А Бог?
– Боги меняются, как и люди. Они тоже рождаются и умирают. Кто знает, что будет через несколько сотен или тысяч лет? Мы не можем это увидеть или хотя бы предсказать.
– Вы неверующий?
– Это почему? Один из самых благочестивых верующих, на мой взгляд. Я люблю жизнь, отражаю ее в вечности через призму своего восприятия и этим отдаю ей дань. Она же дарит меня в ответ своей любовью и красотой.
– И свободой…
– Свобода – способ познания мира и самого себя и путь к счастью. Когда вы поймете это, отбросите свои страхи и комплексы – мир улыбнется вам.
– Ваша декларация счастья так заманчива.
– Знаю. И пожалуй, именно тогда я напишу ваш портрет. Хотя не скрою, я бы предпочел написать два: до и после.
Марта чувствовала, как в ней зарождается и растет небывалое возбуждение. Ночной Париж изменил ее. Казалось, сам воздух пропитан парами адреналина, дымкой соблазнов и искушений.
– Что ж, Фрэнк, пишите, – сказала она решительно. – Только прямо сейчас.