– Эй, парень, ты телефон выронил. – Она протягивает его мне, я осторожно беру его, пытаясь не встречаться с ней взглядом, чтобы это не выглядело грубо.
– Спасибо.
– Ты кажешься очень знакомым. – Она хмурится.
– Мне это многие говорят, – отвечаю я, быстро разворачиваюсь и ухожу.
– Странный тип, – бормочет один из ее друзей.
– Да ладно, это Нью-Йорк. Тут все странные.
Да это еще мягко сказано. Они продолжают говорить, я стараюсь не слушать и следую за указателями к автомату с едой. Распахиваю дверь, мне навстречу призрачно светятся радужные лампочки автомата в темной комнате. Бинго. Я даже не зажигаю свет в комнате, достаю из кармана монеты и опускаю в щель.
– Вот тебе, удачи, – бормочу я, выбирая "фанту".
"Нет в наличии" – высвечивается на дисплее автомата.
Я снова жму кнопку.
Нет.
Нет.
Нет.
– Мгла тебя побери, ну, давай, – умоляю я, судорожно нажимая кнопку, словно нахожусь на смертном одре.
Со вздохом выбираю воду, и автомат, постанывая, выкатывает из ниоткуда сверкающую бутылку воды. Вы когда-нибудь замечали, что вода в таких автоматах никогда не кончается?
Прислоняюсь к стене, делаю глоток. Я пока не хочу возвращаться в номер, но и не хочу снова проходить мимо той компании, а их от меня отделяют лестница и лифт.
Вот если бы у меня были друзья или девушка, – кстати, блестящая идея, – я бы сейчас отправил им сообщение, чтобы узнать, как прошел день, поздороваться, пожаловаться на свой день. Я сажусь на пол в комнате с автоматами, тупо пролистываю диалоги снизу вверх, один контакт за другим. Пара странных переписок с актерами "Морской гавани" с прошлого марта, но с ними я никогда толком не общался. Им всем было где-то по 25, и они с противоположного побережья. Еще несколько сообщений от агента по рекламе "Гавани", моего агента по рекламе Стейси, Гейл, Марка. Все это люди, на которых я работаю. Ну, или они работают на меня.
Но ведь я не одинок. Правда, не одинок, клянусь.
И вот на самом верху списка тот неверный номер. Это девочка с чимичангой или парень, но я почему-то думаю, что это девочка.
Я отпиваю безвкусную воду. Вроде бы незачем снова писать на этот номер. Совершенно незачем. Но мне скучно. Я застрял здесь. Пальцы быстро набирают сообщение и нажимают кнопку "отправить" до того, как голова успевает их остановить.
Элль
Я переворачиваюсь в кровати, достаю телефон из заднего кармана джинсов и провожу большим пальцем по треснувшему экрану, чтобы прочитать сообщение.
Это тот незнакомец. Косплеер. Карминдор.
Неизвестный номер, 21:42
– Ну и как чимичанги, вкусные?
Я закусываю губу. Этот парень, наверное, пикапер. Или какой-нибудь старый чудик, помешанный на Карминдоре. Или просто кто-то, кого интересует мексиканская еда на моем звездолете "Эль Тыква".
21:47
– Слишком веганские.
– Тебе удалось связаться с тем, с кем хотел?
Неизвестный номер, 21:48
– К сожалению, нет.
– У меня не было времени его отыскать.
Я сажусь. Конвент был частью меня, от которой я отказалась после смерти отца. Я не хотела быть частью его, снова входить в эти стеклянные двери и видеть, будто папа стоит в фойе в кителе Карминдора со сверкающими крылатыми звездами. К тому же люди с "ЭкселсиКона" не пытаются связаться со мной. После смерти отца меня забыли. То еще сообщество.
А папа всегда верил, что надо помогать. Несмотря ни на что. Важно быть добрым и идти навстречу людям. Я бы хотела быть хоть наполовину такой же, как он, но он утверждал, что научился этому у мамы. А если мама была сама доброта, а папа вполовину таким, что же осталось мне? Четверть?
Закусив щеку, я печатаю ответ, гадая, почему сделала исключение для этого номера.
21:48
– Может быть, я могу помочь?
– Хотя все-таки настоящий Карминдор не извиняется.
Неизвестный номер, 21:48
– А как же эпизод 26?
21:48
– Там, где его разум поглотила Мгла? Не смеши меня.
– Если только я не ошибаюсь и ты не хочешь меня поправить, ваша светлость Федерации.
Неизвестный номер, 21:48
– Почему-то мне кажется плохой идеей поправлять тебя, когда речь идет о "Звездной россыпи".
– У меня часто возникают плохие идеи.
21:50
– Без них ты бы не был Карминдором.
– Не в обиду.
Неизвестный номер, 21:51
– Не обиделся. Мне жаль ту несчастную галактику, которой я буду править.
– Муа-ха-ха.
– Итак, ты – Звездный Стрелок?
21:51
– Во мне течет кровь Федерации.
– А ты?
Неизвестный номер, 21:52
– Рожден при разрушении Бринкс. Обещаю и клянусь.
– Мм…
Словно я поверю его клятвенному обещанию, кем бы он ни был. Молния снова пронзает небо, на этот раз ближе. Я жду грома. Секунда – триста метров. Две – шестьсот. Три – девятьсот. И вот он раздается, медленный и мелодичный.
Папа всегда любил грозы. То, как они сотрясают дом, словно сердце бьется в груди.
Неизвестный номер, 21:59
– Можно задать тебе странный вопрос?
22:00
– Ну попробуй.
Неизвестный номер, 22:00
– Что ты думаешь о новом Карминдоре?
Ой-ой-ой. Я вспоминаю мой пост в блоге. Разгромный пост. Я бы соврала ему, если бы сказала не абсолютную правду.
22:00
– Ты о Дэриене Фримене?
Неизвестный номер, 22:00
– Да.
Я запрокидываю голову, чтобы посмотреть, как за окном бушует буря. Можно прислать ему ссылку на мой пост, но если он Звездный Стрелок, то наверняка знает, что я думаю. Точнее, что думает автор поста. Ни в одной вселенной Дэриен Фримен не станет Карминдором. Я решаю сменить тему.
22:01
– А ты что, фанат "Морской гавани"?
Неизвестный номер, 22:01
– Девочек Гилмор, пожалуйста. Кофе. С – сообразительность.
– Думаешь, он не потянет?
– В смысле Дэриен.
Не знаю, почему я говорю то, что говорю. Наверное, потому, что он спрашивает. Значит, ему нравится подбор актеров.
22:01
– Думаю, если он постарается, у него может получиться.
– Я имею в виду, это бы сделал Карминдор. Постарался бы. Даже если шансы нулевые.
– Но кто знает, захочет ли Дэриен Фримен постараться.
Неизвестный номер, 22:01
– То есть ты считаешь, он может хорошо сыграть? Ты – как фанат?
22:01
– Можно ответить после дождя?
Неизвестный номер, 22:01
– Зависит от того, долгий ли ливень.
Я выглядываю в окно, вода ручьями течет по ночному небу. Хочу ответить: "Нескончаемый". Однако вместо этого пишу:
22:02
– Пока он не изменит мое мнение, наверное.
– Например, не покажет, что готов постараться.
Дэриен
Марк все еще сидит там, где я его оставил, по-прежнему посасывая пиво. Когда я проскальзываю в дверь, он поднимает бровь.
– Возвращение блудного сына, – вместо приветствия. – Остыл?
– Вполне. – Я сажусь напротив него.
Его пальцы летают над древним "блэкберри", тишину нарушает лишь пощелкивание клавиатуры. Полупустой бутылкой я выстукиваю по бедру главную тему "Звездной россыпи".
Если Звездные Стрелки хотят доказательств, что я их Карминдор, один из них, несмотря на то что не смог ответить на вопрос про а’блену в программе "Доброе утро, Америка" (а это еще долго будет преследовать меня), мне надо стать фанатом. А им я сумею стать только одним способом.
Всегда будут люди вроде присоски, мужчины из столовой, автора блога "СтрелокПовстанцев". Сквозь их громкие крики ничего не слышно. Но будут также и люди вроде собеседника на другом конце телефона, шепчущие тихо, но уверенно. Люди, ради которых я подписывал контракт. Потому что знаю, каково это. "Звездная россыпь" была рядом со мной, когда не было ни дурацких родителей, ни дурацких друзей. Поэтому я взялся за эту работу. Потому что я фанат.
– Я поеду на конвент, – говорю я.
Марк отрывает взгляд от "блэкберри".
– Правда?
– Я только что это сказал.
Он встает.
– Замечательно! Рад это слышать.
Я поднимаю руку.
– При одном условии.
Он снова садится.
– Конечно. Ты уверен, что условие только одно, не два, не три? – Он смотрит на потолок, почти закатывая глаза. – Ну и что же это?
Вот оно. Целься. Пли.
– Я хочу помогать жюри на конкурсе косплееров. Не просто быть звездой экрана, позирующей перед фотокамерой. Я хочу быть частью фэндома.
– Частью чего? Фэндома? – На идеально гладком лбу папы проступают мельчайшие морщины – верный знак того, что его переполняют эмоции. – Это непопулярно, Дэриен.
– Пожалуйста, всего один раз. Чтобы показать, что я один из них.
– Но ведь это не так.
Я поджимаю губы.
– Я же все равно там буду. Мы могли бы сделать это популярным.
Марк ерзает в кресле, явно что-то подсчитывает в уме. Опустится ли Крис Пайн до того, чтобы судить конкурс костюмов? А Крис Эванс? А Крис Хемсворт?
– Это будет непросто, – говорит он наконец.
– Но если ты позволишь мне…
Он поднимает палец, останавливая меня.
– Думаю, это может сработать. А "ЭкселсиКон" наверняка будет рад согласиться на это. – Он делает еще глоток пива. – Да, полагаю, мы можем сделать из этого рекламу. Держать тебя на первом плане, у всех на виду. Ты гений.
Мне не нравится хитрое, расчетливое выражение, медленно проявляющееся на его лице. Что он придумает? Не уверен, что хочу это знать. Однако он не сказал "нет". В кои-то веки я победил.
– Спасибо.
Долю секунды мне очень хочется добавить "папа".
Элль
Не помню, когда я наконец уснула после последнего сообщения, но точно знаю, когда я проснулась.
– Даниэлль, – орет мачеха, сдирая с меня одеяло, – вставай!
Я бормочу что-то невнятное и морщусь, потому что она направляет фонарик мне в лицо.
Сильный дождь хлещет в окно, молния зигзагами пронзает небо. Я кошусь на часы, но в темноте их не видно. Наверное, шторм оборвал провода. Кэтрин почти не слышно сквозь завывания ветра, почти, но она никогда не позволит себя перекричать.
– Поднимайся!
Я едва успеваю заметить ее волосы, намотанные на толстые массажные валики, и нелепый шелковый халатик. Она за руку вытаскивает меня с кровати. Я протираю глаза и плетусь за ней, ее ногти по-прежнему врезаются мне в запястье. В конце коридора она наконец отпускает меня.
– Что случилось?
Она указывает наверх ярко-розовым когтем. Я сонно моргаю. На потолке проступает темное пятно. Сердце уходит в пятки. Течь. На чердаке.
– Кажется, я велела тебе его починить.
На другом конце коридора выглядывают из спальни близняшки. Отлично, нас еще и подслушивают.
– Ты хоть что-то можешь сделать нормально? – шипит мачеха, скрещивая руки на груди, там, где на халате несколько мокрых пятен. Наверное, и у нее в комнате тоже течет, иначе она не стала бы меня будить.
– Я чинила, – бормочу я. Не то чтобы это имело значение. Тем более что она все равно продает дом. – Наверное, ветер опять сбил черепицу.
– Наверное, ты ее не чинила. – Я переминаюсь с ноги на ногу, а она не отрывает от меня взгляда. – Ну и?
Я непонимающе смотрю на нее. Она снова указывает на потолок.
– Залезай наверх и чини!
Я моргаю.
– Сейчас?
– Пока не стало хуже! – орет она и дает мне фонарик. – Сначала твое поведение сегодня вечером, а теперь еще и это. Даниэлль, тебе повезло, что я так легко тебя прощаю.
Какая-то часть меня хочет заявить, что я не горю желанием лезть на чердак посреди ночи, в шторм, чтобы искать протечку. К тому же завтра утром на работу, в отличие от них.
– Итак, сейчас ты залезешь наверх и остановишь течь. А еще, я думаю, тебе стоит оплатить ремонт. Не могу же я продавать дом в таком состоянии.
Рот у меня открывается сам собой.
– Это абсурд! Это могло произойти с любым домом. Чертова гроза.
– Да ну? Разве гроза забыла вовремя починить крышу?
Я закрываю рот. Ну как можно спорить с сумасшедшей?
– Так я и думала, – подытоживает Кэтрин, отворачивается и уходит в комнату. – Идите спать, девочки. Даниэлль обо всем позаботится.
Близняшки переглядываются и закрывают дверь. Я со вздохом нахожу веревочку, опускаю лестницу, и надо мной распахивается черный зев чердака. Я свечу фонариком в темноту, чтобы отогнать привидения, и взбираюсь наверх.
Хотя я прожила в этом доме всю жизнь, чердак всегда ощущался как запретная территория. Весь мой дом детства теперь кажется чужим. Так чувствовал себя Принц Федерации после освобождения от Мглы. Знакомый, но чужой. Не таким я его помнила. В гостиной на столе больше не лежат настольные игры. Над каминной полкой не висят мечи и щиты. Женившись на Кэтрин, папа спрятал это. А после его смерти она все пожертвовала. Раздала. Стерла последний кусочек истории, принадлежавший мне. Точнее, попыталась. Дом стереть невозможно, истории живут в стенах.
Тем не менее Кэтрин, похоже, нашла обходной путь. Она продает дом.
На чердаке жарко, темно и влажно. И явно течет крыша. А еще здесь удивительное количество хлама. Впрочем, это как раз понятно. Кэтрин на самом деле жуткая барахольщица. Внизу идеальный дом, а сломанное старье спрятано здесь, подальше от чужих глаз.
Я освещаю фонариком пластиковые ящики, выстроившиеся до самого потолка. Дом снова сотрясается от раската грома. Я подпрыгиваю, сердце колотится в горле. Дождь льет с такой силой, что кажется, будто повсюду течет вода. Ну и как я найду протечку в такой ливень?
Я ползу по фанерному полу, тихонько отодвигая в сторону коробки с надписями "зимняя одежда", "детские игрушки", и ищу мокрые места. Чем дальше ползу, тем более влажным становится дерево.
Это очень странно. Ну посмотрите на меня: ползу по чердаку посреди ночи в поисках протечки. И даже если обнаружу течь, понятия не имею, как я ее заделаю. Разве что покричу, пока все само самой не образуется. У Кэтрин такой метод срабатывает.
Внезапно мое внимание привлекает темная коробка, задвинутая в угол. Отблеск железного замка. Я направляю на нее фонарик. Это сундук. Нет, не просто сундук. Я его помню. Это очень старое воспоминание, почти забытое.
Я подползаю к нему, зажимаю фонарик во рту и поддеваю замок пальцами. Руки трясутся. Замок открывается с неестественно громким звуком, слышным даже сквозь бьющий о крышу дождь. Еще один раскат грома сотрясает крышу, в то время как я поднимаю крышку. В свете фонарика я вижу красивый синий китель.
Еще до того, как касаюсь его, я вспоминаю эту ткань. Помню на ощупь, как она шелестела, когда папа ходил, как развевалась подобно мантии. Это папин костюм Принца Федерации. Я достаю китель, разворачиваю дюйм за дюймом, постепенно возвращаю его из небытия.
Медленно, словно опасаясь, что он превратится в пыль, надеваю его.
Китель мне, конечно, велик. Пуговицы нужно перешить, карманы – залатать. Я зарываюсь носом в воротник, вдыхаю. Он все еще пахнет папой. А еще крахмалом, которым он обрабатывал фалды.
А потом свет фонаря выхватывает сверкающую темно-фиолетовую ткань. Не может быть. Кэтрин же все это вышвырнула. По крайней мере, она так сказала. Раздала вместе с одеждой близняшек и собственным барахлом.
Я запускаю руки в сундук, пальцы касаются платья, сшитого, словно из полночного неба, из ткани цвета спелой сливы, мягкой и шелковистой. Поднимаю платье, складки дымчатого шелка скользят между пальцев. В темноте оно сияет, словно в его нитях застряла вселенная.
На глазах наворачиваются слезы. Это мамино платье, платье Принцессы Амары. Я никогда ее не знала. Я знала папу. А как бы я хотела ее увидеть.
Я прижимаю к себе платье, плотно зажмуривая глаза. Кажется, будто я здесь уже и не одна. Словно они рядом со мной.
Мне в голову приходит одна мысль. Кэтрин может продать дом, отобрать моих родителей, положить их в коробки, заставить меня работать по дому. Может осуждать меня за работу в кафе-фургоне. Но, кроме одежды в этом сундуке, я – единственное, что осталось в мире после моего папы. Может быть, я – никто, но мой отец был уникальным. И он любил меня больше всего на свете.
Какая дочь позволит этому исчезнуть?
Но что я могу, если у меня в этом мире нет ничего, кроме старых костюмов родителей?
Ответ поражает ударом молнии.