Мы всячески манипулируем мыслью. Но как правило, не мы манипулируем ею, а она нами. Мы охвачены тысячами бесполезных мыслей, которые носятся туда и сюда через наше внутреннее пространство, автоматически, попусту, десятки, сотни раз, пока мы идем по бульвару или поднимаемся по лестнице. Это едва ли мысли; это вид думающего потока, который привык следовать по нашим извилинам и круговилинам, в зависимости от наших вкусов и склонностей или нашей наследственности и нашей среды, окрашиваться в более-менее нейтральные или яркие тона, или передаваться привычными словами, философией голубой или серой на одном или другом языке, – но это один и тот же поток, проходящий повсюду. Это ментальный механизм, который давит, вертит и размалывает беспрестанно один и тот же диапазон или интенсивность общего потока. Эта деятельность укрывает, окутывает, затемняет все своим густым и липким облаком. Но искатель нового мира сделал шаг назад из всего этого механизма и обнаружил позади маленькую тихую прогалину, он зажег пламя необходимости в центре своего существа, и отныне он повсюду носит с собой этот огонь. И для него все стало по-другому. Он начинает ясно видеть ментальное функционирование без затемнения на своей маленькой прогалине; он присутствует на большом спектакле, он открывает шаг за шагом секреты ментальной магии, которую, наверное, следовало бы назвать ментальной иллюзией, но если это иллюзия, то она очень сильна. И всякого рода явления начинают попадать в поле его зрения, несколько хаотично, маленькими, повторяющимися приливами, которые в итоге создают связную картину. И чем яснее он видит, тем большим контролем обладает.
Эта ясность прогрессирует. Но он не стремится к ясновидению, если можно так сказать, поскольку "стремление" – это риск снова разбередить старые процессы, использовать для борьбы с механизмом тот же самый механизм, своей правой рукой бороться с левой. И более того, мы даже не знаем, что нужно искать и находить! Если мы начнем с "идеи", мы придем только к этой идее, подобно тому, как врач (или больной) замыкается на своем диагнозе: мы заранее воздвигаем стены, западню для того, что неуловимо – "это" дается или не дается, вот и все. Искатель (может быть, стоило бы сказать – рождающийся кандидат) не озабочен тем, чтобы остановить механизм: он озабочен только своим огнем. Он разжигает свой огонь. Он сконцентрирован на этой необходимости в глубине. На этом мучительно зове – быть посреди великого дрейфа, испытывая почти болезненную жажду в пустыне вещей и существ, проходящих мимо, и дней, протекающих так, как если бы их не существовало. Его огонь горит, он разгорается. И чем больше он разгорается, тем больше он захватывает механизм, растворяет облака, бесплодные мысли, расчищает место внутри и вокруг. Это – рождение маленькой прогалины. Это – начало маленького ясного потока, который, кажется, вибрирует за его головой, сжимает затылок, иногда даже давит очень сильно; и тогда искатель учится пропускать его через себя, не блокируя проход сопротивлением, а становясь мягким и пористым. Он позволяет потоку наполнить себя; мелкая чистая вибрация, кажется, постоянно течет без перерыва, как маленькая тихая песенка, сопровождающая его; как ритм, который усиливается и бесконечно движется, подобно двум легким крылам птицы, которые, опираясь на лазурь, несут ее повсюду, и как будто под нежным спокойным взглядом жизнь отступает, расширяется, уходит в ясную бесконечность, где вибрирует только этот ритм, только эта нежная чистота, легкая и прозрачная. И все начинает становиться чрезвычайно простым.
В этой тишине внутри него – тишине, которая не является пустой, которая не является ни отсутствием шума, ни атонией холодной белизны, ни гладкой широтой простора, – все переполнено нежностью, и не надо ни слов, ни мыслей, ни понимания: это мгновенное понимание, охватывающее все, абсолютное здесь и сейчас. Чего еще тут можно добавить? – Искатель, рождаясь, начинает видеть игру ментала. Вначале он видит, что эти тысяча и одна мысль, серые или голубые, или бледные, не исходят не из какого мозга. Что они плавают в воздухе, если можно так сказать. Что это потоки, вибрации, которые в наших головах превращаются в мысли, когда мы их захватываем, так же, как радиоволны в наших телевизорах превращаются в музыку, или в слова, или в картинки, и что все движется, крутится и вертится на различных уровнях и течет в едином потоке поверх наших маленьких пестрых границ, отражаясь по-английски, по-немецки, по-французски, окрашиваясь в желтое, черное, синее в зависимости от высоты нашей антенны; в определенном ритме или разрозненно, или рассеянное пылью микроскопических мыслей, в зависимости от уровня нашего восприятия; музыкального, скрипучего, беспорядочного, в зависимости от нашей ясности или нашей запутанности. Но искатель, вслушиваясь, не пытается выбрать тот или иной канал, он слушает бесконечность, он обращен к маленькому пламени в центре, такому нежному, такому наполненному, без беспокойств и желаний. Он нуждается только в одной вещи: чтобы это наполняющее его пламя горело еще и еще, чтобы поток проходил и проходил через его прогалину, без слов, без ментального смысла, и тем не менее наполненный смыслом и всеми смыслами, как если бы это был сам источник смысла. И временами, без его желания или размышления, что-то нарушает покой: мелкая вибрация, маленькая нотка, падающая на спокойные воды, и от нее расходится целая гряда волн. И если он слегка наклонится, чтобы увидеть, если он потянется к этому завихрению (или к этой легкой ноте, к призывной точке, прорехе в протяженности бытия), тогда появляется мысль, чувство, образ, ощущение, как если бы не было границ между этим способом восприятия и другим: это просто что-то вибрирующее, ритм более или менее четкий, свет, более или менее чистый, который в нем загорается; тень, тяжесть, недомогание, иногда маленькая мерцающая ракета, танцующая, легкая, как солнечная пыль на море, взрыв нежности, проходящая улыбка, иногда великий, строгий ритм, который, кажется, поднимается из глубин времени, громадный, мучительный, вечный, призывающий уникальную сакральную песнь мира. И она течет без особых усилий. Не нужно ни думать, ни хотеть, нужно лишь быть снова и снова, и гореть в унисон с единственным маленьким пламенем, которое является как бы огнем самого мира. И как раз тогда, когда это необходимо, буквально за миг, маленькая нотка стучится в его окно, и приходит правильная мысль, импульс для необходимых действий, поворот направо или налево, который откроет неожиданную тропку и всю цепочку ответов и новых комбинаций. Тогда пылкий ищущий глубоко понимает мольбу ведического поэта, вознесенную пять или шесть тысяч лет назад: "О! Огонь, пусть в нас родится истинная мысль, которая исходит от Тебя!"
Но ложные мысли тоже являются удивительным источником открытий. И, по правде говоря, искатель все больше замечает, что такое различие не имеет смысла. Разве есть что-то, что в итоге приходит не для нашего блага и не оборачивается в конце концов еще большим благом? Ложные пути являются частью добра и готовят более широкий путь, более полный взгляд на нашу неделимую сферу. Единственный ложный путь – это не видеть; это необъятные пейзажи в серых тонах наших ограниченных карт, потому что мы действительно ограничили наши карты. Мы приписываем эти чувства, мысли, реакции, желания маленькой Роне, которая течет по нашим землям, нашим послушным Луарам с замками по берегам; и в самом деле, они привыкли течь по этим каналам, ниспадать каскадом здесь или там, вскипать немного ниже или разливаться в наших болотах. Это очень старая привычка, которая появилась раньше нас и даже раньше обезьяны, или это привычка совсем недавняя, которая появилась в наши школьные годы, или в школьные годы наших родителей, или это было во вчерашней газете. Мы проложили дороги, и поток следует по ним, – он упорно следует по ним. Но для искателя, вышедшего из механизма, повороты и точки вторжения становятся более заметными. Он начинает различать разные уровни своего существа, различные центры тока и, когда поток проходит через солнечное сплетение или горло, – реакция и воздействия разные. Но он с удивлением обнаруживает, что это один и тот же поток повсюду: вверху, внизу, справа, слева, и то, что мы называем "мыслью", "желанием", "волей" или "эмоцией" – это разные инфильтрации одной и той же вещи, которая не является ни мыслью, ни желанием, ни волей, ничем из всего этого, – а струйкой, каплей, водопадом той же самой сознательной Энергии, которая входит здесь или там, через наши маленькие Луары или мутные Стиксы и создает или несчастье, или поэму, трепет многоножки, революцию, евангелие или напрасную мысль на бульваре – и мы почти можем сказать "по желанию". Все зависит от качества нашей открытости и от ее уровня. Но фундаментальный факт в том, что мы имеем дело с Энергией, то есть с Властью. И в этом просто, очень просто и капитально, содержится грандиозный источник всех возможных изменений в мире. Все зависит от нас! Мы можем подключиться здесь или там, создать гармонию или какофонию, и ничто, ни единое обстоятельство в мире, ни единое заранее предначертанное событие, ни один так называемый неотвратимый закон не помешает нам повернуть антенну туда или сюда и мгновенно изменить мутный и катастрофический поток на прозрачный и чистый. Нужно только знать, где открыться. И в каждый момент мира и каждую секунду, в любом отвратительном обстоятельстве, в любой тюрьме, где мы оказались запертыми заживо, мы можем в один миг в единственном зове, в единственном просвете мольбы, в единственном истинном взгляде, в единственной вспышке маленького пламени внутри опрокинуть все наши стены и переродиться снизу доверху. Все возможно. Потому что эта Власть – это наивысшая Возможность.
Но если мы будем верить только в нашу маленькую Рону или Луару, то, очевидно, все будет безнадежно. Итак, мы тысячелетиями страстно верим в добродетель наших старых цепей. И они имеют потрясающую власть, власть привычки. И странно то, что внешне это так же прочно, как железобетон, так же убедительно, как и все старые доводы в мире, старые привычки течь в том или в другом направлении; также неопровержимо, как яблоко Ньютона, а для глаза, который начинает видеть, это так же несостоятельно, как облако – дунешь, и оно рассеется. Это ментальная Иллюзия, чудовищная иллюзия, которая нас ослепляет.
* * *
Для искателя иллюзия демистифицируется маленькими дозами, маленькими избирательными мазками, которые повторяются, маленькими опытами, которые заставляют его открыть один глаз и в итоге попытаться. Но нужно пытаться очень часто, прежде чем найти рычаг, бесконечно ошибаться, следовать по старому ложному кругу, чтобы обнаружить его фальшивую власть. Как всегда, опыт заключается в микроскопических мелочах будней. И он обнаруживает власть мысли. А точнее, он обнаруживает силу энергии, передающейся через ничтожно малую мыслишку, которая кажется таковой внешне, и которая входит в него, конечно же, "случайно".
Он чист, сосредоточен на своем огне, ВЛЕКОМ его ритмом; потом, по привычке, он вновь открывается механизму, фиксирует свой взгляд здесь или там, позволяет всей серии волн включать старые рефлексы, открывать этот клапан, нажимать на эту кнопку, встряхивать всю сеть, которая начинает постепенно вибрировать, вызывать отклик там, желание здесь, опасение немного дальше – вновь ожил старый круговорот. Он вновь обретает прежний страх, тревогу, опасение, капитулянство без причины. И действительно, можно сказать, что это круг страданий... И если он посмотрит на эту микроскопическую катастрофу, которая ничего из себя не представляет, – это просто пролетающее дуновение, – если он добавит к нему тяжесть размышления (даже не размышления – просто задержит взгляд), это маленькое кипение сразу вздувается, карабкается, устанавливается, как будто это крохотный шарик живой силы, может быть, не больше мухи, но который прилипает. И особенно примечательно то, что он снабжен независимой силой движения: он упорно движется к своей цели, механически, автоматически. И перед глазами удивленного искателя, который остается достаточно ясным, чтобы видеть все движения в деталях, спустя два дня или два часа в фактах появляется результат его опасения, или его желания, или его пустой мысли: он "случайно" подворачивает ногу, он встречает старого знакомого, получает плохую новость, падает в хаос, который он не предвидел. Все вступает в союз, согласовывается в плохом смысле, сходится к этому маленькому черному или серому шарику, как если бы он привлек обстоятельства и факты, точно соответствующие, симпатизирующие, если можно так сказать, качеству вибрации, которая от него исходит. Это мгновенная химическая реакция: капля лакмуса тотчас же окрасит все в красное, синее или черное. Это явление точно противоположно "правильной мысли", которая вызывает каскад благоприятных обстоятельств. Можно сказать, что это почти волшебство в микроскопическом плане.
И на самом деле – это волшебство. Десять, сто раз искатель возобновляет опыт; и он начинает широко открывать глаза от удивления, через крошечный опыт он начинает задавать себе чудовищное "почему?" О-о! Тайны мира не спрятаны в громах и пламени – они здесь, они просто ждут соглашающегося взгляда, который не воздвигает ежеминутно свои привычные барьеры, свои "возможности", "невозможности", свои "ты-не-можешь", "ты-не-должен", свои "но" и еще раз "но", свои неотвратимости и весь этот свод железных законов, этих старых законов человека-животного, который ходит кругами по клетке, созданной его собственными руками. Искатель смотрит вокруг себя, и опыт начинает множиться, как если бы это простое маленькое усилие истины вызывало бесчисленные ответы, вовлекало бы обстоятельства, встречи, устраивало наглядные демонстрации, чтобы сказать ему: "Смотри, смотри, вот как это происходит".
Невыразимое сознание накладывает свой световой палец на каждую встречу. Истинная картина возникает за видимостью. Мазок истины здесь зажигает подобную истину в каждой вещи и в каждом движении. И он видит... Он видит не чудеса, – или, скорее, он видит гнусные маленькие чудеса, слепо перемешанные слепыми магами. Он видит сотни маленьких человечков, которые ткут маленький пузырь, терпеливо надувают его, неустанно, каждый день добавляя маленький выдох поражения или желания, бессилия, миазм сомнения, пагубной мыслишки, которые растягивают этот радужный пузырь знаний и маленьких побед, непримиримый пузырь науки, пузырь милосердия или добродетели; и они идут, каждый являясь пленником пузыря, запутавшиеся в сетях силы, которые они тщательно выткали, накопили день за днем: каждое действие является результатом этого толчка, каждое обстоятельство – смутным притяжением этого влечения, и все движется механически, неотвратимо, математически точно, как мы этого и пожелали в нашем маленьком черном, желтом или трухлявом пузыре. И чем больше мы бьемся, напрягаемся, боремся, тянем эту силу внутрь, чтобы разорвать его красивую оболочку, тем больше она затвердевает, как если бы наше крайнее усилие придавало бы ей крайнюю прочность. И тогда мы оказываемся жертвой обстоятельств, жертвой того, жертвой этого, мы оказываемся бедными, больными, несчастными. Мы оказываемся богатыми, добродетельными и торжествующими – мы оказываемся тысячами пузырей, тысячами вещей тысяч цветов – всего этого нет, ни богатых, ни бедных, ни больных, ни добродетельных, ни жертв – есть что-то другое, о!, совершенно другое. И оно ждет своего часа.
Есть тайный бог, который улыбается.
И пузырь разрастается, он покрывает семьи, народы, континенты, окрашивается всеми цветами, всеми мудростями, всеми пределами и вбирает их в свою оболочку. Есть дыхание света, нота красоты, чудо нескольких линий, заключенных в архитектуре или в геометрии, миг Истины, которая излечивает и которая освобождает, милая изогнутая линия наших глаз, которая соединяет эту судьбу с той звездой, эту асимптоту и эту гиперболу, этого человека и эту песню, этот жест; потом приходят другие лица – тысячи лиц, которые пыхтят, раздувают маленький пузырь, создают религии розовые или голубые, вечные, правильные пути спасения в большом пузыре, вершины света, которые являются суммой их маленьких умноженных надежд, пропасти ада, которые добавляются к их страхам; приходят, чтобы добавить эту ноту и эту идею, это зерно знаний и эту минуту выздоровления, эту встречу и эту кривую, действенность этого момента под россыпью мириадов галактик; чтобы воздвигнуть их черный храм, желтый храм, чтобы создать под большим пузырем безошибочную медицину, непримиримые науки, беспощадные геометрии, кривые заболеваний, кривые выздоровлений, кривые судьбы; и чтобы все вращалось и кружилось под большим роковым пузырем, как захотел того врач, ученый, как решила эта минута совпадения для вечности времен среди бесчисленных мириадов линий Вселенной. Мы захватили минуту мира и сделали из нее великий закон. Мы ухватили искорку и сделали из нее большой электрический свет, который ослепляет и душит нас в нашем большом ментальном пузыре. Ничего этого нет – нет ни одного закона, ни одной болезни, ни одной медицинской или научной догмы, ни одного храма, ни одной вечной кривой, ни единой судьбы под звездами – есть чудовищный ментальный гипнотизм. И позади, далеко-далеко позади, и тем не менее здесь, прямо здесь, непосредственно, что-то неуловимое, не попадающее ни в какую ловушку, не поддающееся запрету никакими законами, неуязвимое для всех болезней и всяческого гипнотизма, не поддающееся спасению нашими путями, незагрязненное нашими грехами и нашими добродетелями, свободное ото всех судей и всех кривых, от всех позолоченных или черных пузырей – чистая непогрешимая птица, которая может переделать мир в мгновение ока.
Когда меняется взгляд, можно переделать мир. Конец прекрасному пузырю! Если мы захотим, то это здесь.
* * *
Когда пузырь лопнет, мы начнет входить в сверхчеловечество. Мы начнем входить в Гармонию. О, он не лопнет в результате наших усилий, он не поддастся сумме добродетелей и медитаций, которые, наоборот, уплотняют его еще больше, окрашивают таким красивым блеском, таким чарующим светом, что он действительно пленит нас; и чем красивее он становится, тем больше мы становимся его пленниками, тем притягательнее для нас становятся и наши радости, и наши горести – в мире нет ничего более прочного, чем правда, захваченная в ловушку: она меняет плен на насильственный рай. Но Истина, Великая Истина, прекрасная Гармония не даст себя заарканить. Ей нечего делать ни с нашими добродетелями, ни с нашими накопленными заслугами, гениальными и сверхъестественными способностями, с нашими мелкими, мрачными ничтожными делишками – и что может быть велико или мало, или мрачно, или менее мрачно под дрейфующими галактиками, которые похожи на пыль от великого Солнца?