Антилирика – это почти то же самое, что и лирика, только несколько иначе. Но не по принципу: то, что было плохим, стало хорошим, и наоборот.
Антилирика – просто взгляд с другой стороны, немного под другим углом. То, что Бертольд Брехт называл "приёмом отстранения": если происходящее воспринимать чуточку странно, а не так, как принято.
Не стоит воспринимать их всёрьез – всё это не более чем шутка. Даже то, что связано с отношениями двух людей – Его и Её.
Сергей Трищенко
Антилирика
© ЭИ "@элита" 2013
Все права защищены. Никакая часть электронной версии этой книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме и какими бы то ни было средствами, включая размещение в сети Интернет и в корпоративных сетях, для частного и публичного использования без письменного разрешения владельца авторских прав.
© Электронная версия книги подготовлена компанией ЛитРес ()
От автора
Антилирика – это почти то же самое, что и лирика, только несколько иначе. Но не по принципу: то, что было плохим, стало хорошим, и наоборот.
Антилирика – просто взгляд с другой стороны, немного под другим углом. То, что Бертольд Брехт называл "приёмом отстранения": если происходящее воспринимать чуточку странно, а не так, как принято.
Очень прошу не воспринимать их всёрьез. Всё это не более чем шутка. Даже то, что связано с отношениями двух людей – Его и Её.
Однажды после выпускного бала
Ты позвала меня на сеновал,
И сразу буря чувств забушевала,
Меня захлёстывал девятый вал!Давно мечтал я о подобной встрече,
О хрупкой нежной стройности твоей,
Копне волос, что падает на плечи
И пахнет тёплой свежестью полей.Ещё на небе не светили звезды,
Закат зарей пока не истекал –
По вечерам темнеет летом поздно –
Я средь сухой травы тебя искал!Трава чудесно пахла и шуршала,
Твой голос звал меня сквозь полумрак,
Чуть сено от груди не всполыхало! –
Но я не мог найти тебя никак!Не взял я спичек, как родник пожара,
Неплохо видеть мог и в темноте,
И поиск вёл не с пьяного угара:
Былинки были под рукой – не те!Мы б окунулись в счастье непременно
И нам с тобою было б хорошо…
Но волосы твои смешались с сеном
И я тебя – увы! – и не нашёл.Во льдах пылал огонь неугасимый,
Распространяя из себя тепло.
Таились в нём невиданные силы,
Но только время вкруг него текло…В нём самовозгоранья был источник –
Ничья рука огонь тот не зажгла.
И никого на километры, точно,
Кто б мог погреться у того тепла.Но даже если был бы рядом кто-то,
Кому хотелось хоть глоток воды –
Ему пришлось бы поискать болото:
Не таяли измёрзшиеся льды.Он не пылал пожаром, зная меру –
Лучилась благодатная жара…
Но пусто возле, а в тайге, к примеру,
Над ним хотя б кружилась мошкара,Протопал бы медведь и пара зайцев,
Ведь не было вблизи раскрытых глаз,
В которых он бы смог поотражаться…
Он посветил немного – и угас.Тьма сразу стала гуще и чернее,
Метели взвыли, несказанно злы,
И становясь все злее, злее, злее…
А где огонь – ни пепла, ни золы.
.........................................................
А в это время где-то между нами
Сидел парнишка, щёлкая зубами,
Но не умел он высечь так искры
И мясо приходилось есть сырым.Косметолог советует: чтобы
На лице не бывало морщин,
Глаз не щурьте: глядите-ка в оба,
Как на женщин, так и на мужчинНе подмигивайте без разбора,
Чтоб морщинки у глаз не росли,
Не подслушивайте разговора,
Что поодаль от вас завели.Не берите оружия в руки –
Не придётся прищуриваться.
Никогда не зевайте от скуки:
Сохраняется свежесть лица.Не гримасничайте, понарошку
Извергая хвалу и хулу,
Чтоб не сохнуть лицом, как картошка,
Позабытая в дальнем углу.Коль растянете губы в улыбке –
Трудно будет при случае сжать,
А свои признавая ошибки
Позабудьте ежа и ужа.Зря не делайте кислую мину,
Да и сладких не делайте мин,
Устраняйте волнений причину,
Что основой бывает морщин.Негодуючи на негодяев
Не впадайте в пощёчечный раж:
Понапрасну мы руки мараем,
Все пощечины им, что массаж.Вы же в гневе сдвигаете брови
И гримасой корёжите рот.
Зря не портите собственной крови:
Всё равно он когда-то умрет.До кончины почти что до самой
Выполняйте, что я наказал.
Пусть лицо ваше мраморной рамой
Окаймит ледяные глаза.Если же тверже камня вы стали
И не воспринимаете бед,
То застынете на пьедестале,
Точно памятник лично себе.Хорошо погреться у костра,
Если на костре не ты сгораешь.
Посидеть до самого утра,
Поболтать об аде и о рае ж.Парочку поленьев под огонь,
Чуточку стесняясь, пододвинуть,
Чтобы грешник не достал ногой,
Не испортил чудную картину.Разводи костёр не сгоряча –
Для чего горячему-то греться?
Тонкое искусство палача,
Если цель оправдывает средства.Грешников желая отогреть –
Очень уж душа у них застыла –
Разводи костёр о той поре,
Чтоб звезда вечерняя светила.Если прохватил тебя озноб
И дрожишь, как будто бы от страха –
Разводи костёр – согреться чтоб.
Греет лучше, чем, к примеру, плаха.Сколько ж надо отрубить голов,
Чтоб согреться хоть на полминуты!
Можно проще: плаху расколов,
Все поленья предаёшь огню ты.И тепло блаженное пойдёт,
До костей прогреет моментально…
Это же почувствует и тот,
На костре который, но – буквально.Глаз огонь не может не привлечь –
Наслаждаться можно бесконечно…
А потом в золе картошку печь,
Снова разговаривать о вечном.Если же почувствуешь печаль –
Ночью чувства сказочно остры, –
Глянь с холма в синеющую даль.
А в дали – костры, костры, костры…Не насмешками, не угрозами,
Не снежком и не злым смешком –
Путь его был усыпан розами,
А идти пришлось босиком.И, с судьбой никогда не спорящий,
Он спокойно пошёл вперед,
Только вот почему-то морщился
Небу полуоткрытый рот.Да, конечно, спокойней было бы
Выступать позади толпы –
Пусть немного побольше пыли, но
Не язвили бы так шипы.Лепестки же ласкали бархатно,
Выпуская из пор нектар.
Под стопой розы тихо ахали,
Открывая данайский дар.Хоть глаза улыбались ясные,
Ноги – у концевых столпов –
То ли от лепестков стали красные,
То ли, что верней, от шипов.Собака в трансе на теплолюке,
Глаза – в пространстве пустой разлуки.
Она рассталась с своею стаей:
Как ни старалась, а все ж отстала.Тепла хотела совсем немного
Пустилась смело она в дорогу,
Не рассчитала, что силы мало,
Она упала и вот – отстала.Собака точно пустила сопли
И хорошо, что хоть люк есть тёплый.Другие скачут в кромешной скачке,
Кто люди, значит, а кто – собачки.
Грызут, кусают, визжат и лижут,
Кто в нашей стае – тех не обижу,А прочим – коготь, а прочим – зубы:
Меня не трогать! Я очень грубый.Уйду я в стаю и не устану,
Хвостом виляю – лижите рану.
Но это сказки – нет рядом стаи.
Закройтесь, глазки – вы так устали.Сейчас завою: не жизнь, а мука,
А подо мною нет даже люка.Если кактусом врезать по морде –
Обломаются мигом иголки,
Они непозволительно ломки.
А царапины – это как орден.На прощанье, или как прощение,
Если вам залепили пощечину,
Не страдайте от этого очень уж:
Лучше станет кровообращение.Если от коготков маникюренных
Вдвое ваша улыбка усилилась,
То считайте, что вовсе не били вас –
Культиватором окультурили.Если же на распаханной роже
Даже жалкий не вырос румянец –
Значит, пахари даром старались
И ничто вам уже не поможет…Моей мечтой хрустальной ты была –
Отпил немного из того бокала.
Потом осколки тонкого стекла
Ты в сердце мне безжалостно вонзала.Стеклянным ёжиком бежит оно
По хрусталём усыпанной дорожке
К тому, к чему стремиться не должно,
И режет в кровь свои босые ножки.Хрусталь не красят, люди говорят,
Но это просто так, непроизвольно…
И день за днём, и много лет подряд.
И так привычно, что почти не больно.На прилавке солнечном лежали
Розовые трупики цветов.
Мне до боли в сердце было жаль их –
Нечто, превращенное в ничто.Всё старались сохраниться свеже,
Напрягать стремились лепестки…
Им казалось, что пока всё те же,
Но тепла не жаждали руки.Их прохлада дольше б сохранила,
Соки пропитали бы земли…
Но рвала безжалостная сила
И сопротивляться не могли.Их теперь меняют на бумажки,
Ожидает только тлен и прах…
Остальное всё уже не важно:
Не увидеть завтра им утра.
* * *
Нет никого, достойного Любви –
Одни за свой семейный быт боятся,
Другим бы только чтобы поиграться –
Ну до унынья неприглядный вид!Нет никого, достойного Любви –
Привычка всё сожрала без остатка,
Вот верный страж закона и порядка –
Привычка у людей сидит в крови.Нет никого, достойного Любви,
Останется лишь слабнущая Память –
Свидетельница сбывшегося с нами,
А Память очень трудно оживить.Нет никого, достойного Любви –
И Жизнь опять пуста и бесконечна,
Ежеминутна, но отнюдь не вечна:
Ту пустоту – попробуй улови.Нет никого, достойного Любви –
Пусть даже сердце изнутри взорвётся,
Вокруг никто-никто не шелохнётся
И хочешь – рви, а можешь – и не рви…
Нет никого, достойного Любви…* * *
Ну как воспевать эти хилые ножки
И впалую тощую грудь?
Ногами никак не осилить дорожки,
Их разве что взять – протянуть.Как прутики руки – откуда в них сила?
Все пальчики – что волоски.
Никак не пойму: как меня ты любила?
Наверно, подохну с тоски.Твой взгляд голубой, но настолько невзрачный,
Что трудно назвать голубым…
И шея – как будто бы хвост поросячий,
Причёски редеющий дым…Никак я не вспомню, как ни вспоминаю –
Ну что я в тебе отыскал?
Веснушек на щёчках весёлую стаю?
Зубов лошадиный оскал?Как мог я твои худосочные плечи
Столь ласковым взглядом дарить?
Тебе целовать по-хорошему нечем!
О чем там ещё говорить…Ко мне приближалась ты робко, несмело –
Последний страшил тебя миг…
И я удивляюсь: ну как не сгорела
От жарких объятий моих?
Одна из многих
"Встретил я одну
из очень многих…
В. Высоцкий
Одна из Многих – это не Одна,
Такую даже целовать противно,
Как будто только поднялась со дна,
Где тискали её корпоративно.Быть может, кто-то скажет "Чистоплюй!"
А кто-то посчитает слишком грубым,
Но как вложить, не вплюнуть, поцелуй
В покорно подставляемые губы?Ну как в душе своей удержишь стон,
Когда повеет холодом могилы
И ты услышишь равнодушный тон
Истасканного ею слова "милый"?Как задохнуться в нежности к такой,
Дыша не отвращеньем, а любовью?
Чтоб и желанный обрести покой
И своему не повредить здоровью?Уж лучше череда безликих дней –
Тоскливых, одиноких и убогих,
Чем хоть мгновенье оставаться с ней,
Которую зовут Одна из Многих.Меня ловить не надо на словах –
Кого угодно, захотев, поймаю,
Но к ней приблизиться всегда мешает страх:
А если вдруг я в ней Тебя узнаю?Платить хочу любовью за любовь –
Не посчитай желанье слишком строгим.
И вот, пока не встретились с тобой,
Прошу тебя: не будь Одной из Многих.* * *
Остановись! – прошу тебя не раз,
Но ты, не слушая, проходишь мимо,
Оставив мне улыбку синих глаз
И… лёгкий запах сигареты "Прима"Я крикнуть не могу тебе "Постой!"
И не могу простить своей ошибки:
Что предложу? Ведь я совсем пустой,
Хоть слово дал: не выходить без "Шипки".А ты, как бы смеясь, дымишь "Опалом",
Из новой пачки "Феникс" восстаёт…
Хоть бы однажды "Marlboro" достала!
Но нет – ты достаёшь "Аэрофлот".Единства душ не видно между нами,
Нам вместе быть – не суждено судьбой…
Поверь мне: "President" приятней "Явы"!
А может, перейти мне на "Прибой"?Я встреч искал с тобою, но напрасно:
Ты свой не останавливаешь бег…
Мне говорили как-то: ты несчастна
И переходишь будто на "Казбек"…И был тот случай: ты меня ждала…
От счастья чуть не умер с непривычки,
Но зажигалка "Ronson" подвела
И от чужой ты прикурила спички.И вот, меня презрением обдав,
Как будто без тебя я пообедал,
Ты с "Ватрою", а я – ну как удав –
Зажал во рту пустую пачку "Camel"Я вслед не кинулся и упустил момент,
Потом с досады огорчённо свистнул
И закурил. Но не вульгарный "Kent",
А благородно-утончённый "Winston".Мечтал я: Солнце не разлучит нас!
(От горя мне Луны казалось мало)
А надо мной светился только Марс,
Багровой точкой "Беломорканала"…
Песенка органиста
Я тебя, дорогая, люблю,
Потому, что тебя прекрасней нет.
И я новый органчик куплю,
Чтоб глаза улыбались ясные.Буду лишь для тебя я играть,
Чтоб ты мне улыбалась, милая.
Все тревоги могу разогнать,
Дай лишь только собраться с силами.На органе играть научу
Я тебя, чтоб играли вместе мы.
Будет, знаю я, всё, как хочу –
Мир своими наполним песнями.За тебя я полмира отдам,
Назову тебя милой лапочкой.
А когда ты сломаешь орган,
Я убью тебя мягкой тапочкой.…Починю я разбитый орган,
Буду снова играть по-прежнему
И тебя буду я вспоминать
И с тревогою, и с надеждою.И весной на могиле твоей
Я поставлю орган пленительный,
Чтобы не говорили мне,
Что предал тебя смерти мучительной.
Письмо учащегося кулинарного техникума объекту воздыхания – комсоргу группы
Хорошо сидеть в своей тарелке –
Пусть хоть неглубокой, но своей.
И вообще – сидеть приятней в мелкой:
Жизнь оттуда кажется видней.Не мешают ни края, ни ложка
Мне не заслоняет белый свет.
Только вот обидно мне немножко,
Что тебя со мною рядом нет.Нам с тобой бы общее корыто,
Чтоб укрыться можно было там…
А пока в тарелках "Общепита"
Пропадаю я по вечерам.Я тебя искал повсюду, только
Плохо видно в ресторанной мгле
И меня не видишь ты нисколько –
Ты ведь в общем варишься котле.Ты кипишь там в самой гуще жизни,
Булькая с картошкой в унисон.
Ну-ка, на меня бульоном брызни,
Чтоб я знал, насколько крепок он,Там все вверх стремятся, будто пена –
Кто в различных специях, кто без,
Только я, спокойно и степенно,
Всё гуляю, как деликатес.Взгрели вас – и вы раскипятились,
Не поняв, где правда, а где – ложь,
Мягкотелы стали – разварились,
А меня вот и не угрызешь.Говорят, вся жизнь – большая кухня.
Часто шефы-повара твердят:
"Кто не сварится, тот сразу же протухнет."
А меня и тухлого съедят!Я недавно очень изменился –
Что творится в мире, не пойму:
Будто на шампуре очутился
И вокруг – все в перце и в дыму.То походка станет будто птичья,
То приснится непонятный сон…
Посетила мания величья:
Говорю, что я – "наполеон".К вам я опасаюсь обратиться,
Вы ж в готовке массы – мастера:
Вмиг меня ощиплете, что птицу,
Распластавши, будто осетра.А потом зальете маринадом,
Чтоб отбить разящую тоску…
Только делать этого не надо:
Я хорош лишь в собственном соку!А тебя боюсь я даже встретить:
Я же диетический продукт,
Ты же позабыла о диете –
Для чего тебе подобный фрукт?Из меня ты сделаешь тушёнку,
Или вместо ветчины – в омлет,
Или может, вытащив печёнку,
Сочинишь печёночный паштет.Ты, я знаю, стряпать мастерица –
Проведи такую на бобах!
Требуха и та тебе сгодится
В качестве начинки в пирожках.А когда к тебе, распотрошённый,
Повернусь раскрытою душой,
Ты мне скажешь как-то отрешённо:
"Что-то ты сегодня сам не свой."Опасаясь жуткого исхода
Не мечу я паюсной икры:
Чем себя – да и в пищеотходы,
Лучше оставаться мне сырым.* * *
Твержу тебе, что будто бы – поэт,
Мне без любви – что соловью без песен,
А ты всё повторяешь "нет" да "нет" –
Такой ответ совсем неинтересен.Ты мне – как путеводная звезда,
Огни костров, мартенов или домен.
Скажи хотя б однажды слово "да"
И будет вклад в поэзию огромен:Тебе я посвящу мильёны строк,
Под их горой померкнут все поэты,
Какой бы ни прошёл огромный срок,
Все на Земле запомнят только это.Своим отказом режешь без ножа,
А я хочу твоих души и тела.
И если уж тебе меня не жаль,
То русскую б словесность пожалела.* * *
Ты духами, как слезами,
Окропила лист.
Всё стоит перед глазами
Глупый гимназист?Ты забудь его, не бойся –
Всё перетерплю.
За меня не беспокойся:
Я тебя люблю.Гимназист подрос немножко,
Стал уже студент.
Вот он курит под окошком
Сигареты "Кент".Дым удушливый и тонкий
Поднялся, виясь.
Обзавелся я винтовкой,
Чуть перекрестясь.Я прицелюсь ему в челюсть
И его убью.
Ты не плакай, моя прелесть:
Я тебя люблю.* * *
Стихи – блевотина души,
Попробуй их не напиши –
Задохнешься от испражнений
Без стихотворных упражнений.* * *
Стихи – это вопль подсознания,
Крик боли, печали, признания,
Бессмысленного ожидания,
Безвременного увядания.Хочу я или не хочу –
Стихами я душу лечу.Невыраженные желания,
Невыписанные послания,
Задавленные устремления
Снижают моё настроение.А как напишу я стишок –
То будто сходил на горшок.