2
…помнишь, маленькими мы всё время болтались на горке во дворе? Точнее, их было две, горки. Одна деревянная, треугольная, ровная. По ней хорошо было бегать, но не она привлекала наше детское внимание.
А другая. Металлическая, изогнутая вопросительным знаком, притягивавшая, как магнит, и зимой, и летом. Зимой – понятное дело, летишь с горки на куске картона, ветер в лицо, подпрыгиваешь на кочках, красота! А вот летом…
Летом горка тоже манила. Стояла себе в траве, и её нижний край висел сантиметрах в двадцати над землёй. Надо лечь обязательно на живот, и уже в самом низу успеть раскинуть руки в стороны, чтобы испытать мгновения настоящего полёта.
Приходили домой грязные, с царапинами и порезами. Мамы охали, а папы смеялись. И именно тогда твой папа сказал: "Что нас не убивает, делает нас сильнее". И тогда-то я задумался. Значит, нас делает сильнее риск, жажда приключений, наша смелость и преодоление себя?
А потом мы выросли. Жаль, что этот процесс необратим. Но эта малодушная мысль меня сегодняшнего, а я тогдашний был счастлив. От того, что мы друзья, мы рядом. Можем вместе болтать, не спать ночами, рисковать… И становиться сильнее.
Но кто знал, что и у силы есть свои лимиты? И их почему-то устанавливает человек, так удобно угнездившийся у меня в сердце.
Сначала брошенное в спину: "Посредственность".
Потом, будучи прижатым к стене в поисках правды: "Да, я – эгоист. И для жизни ты мне не нужен. А вдвоём – просто удобней. Это как снимать квартиру на двоих. Или троих. Неважно".
И ещё: "Я же тебя силой не держу!"
Нет, друг мой, это не убило меня, это сделало меня сильнее. Злее. Равнодушнее. Циничнее. Я больше не верю людям. В их дружбу. В их доброту.
Как больше не поверю тебе.
Уж лучше бы ты убил меня. Вонзил нож в сердце. Чтобы оно, на пределе, на краю, вдруг трепыхнулось – и я вспомнил бы, как хорошо быть слабым, как хорошо дружить и испытать – пусть и в последний в жизни раз! – это невероятное чувство настоящего полёта!..
3
…дурак ты, Петька! Вот ей-Богу, дурак! Верь бабам, как же. Ты ей веришь, а она вертит тобой, как хочет.
Вот что ты сейчас делаешь? Ждёшь её? Откуда ждёшь? И зачем?
А появится, ресницами захлопает, скажет: "А вот и я! Как у тебя дела?" И ты растаешь, выложишь ей всю душу свою. Да спроси сам себя – нужна ли ей твоя душа?
А я тебе так скажу. Не нужна. И никто не нужен.
Это философы, древние словоблуды, могли умствовать. Мол, женская душа – потёмки. И ей нужна нежность, искренность, преданность. Для света.
Не знали они современной жизни!
Современной женщине не нужен никто. Она, женщина, вполне самодостаточна. Ей хватает самой себя. И жить она будет только для самой себя.
А твоя верность? Кинь ей под ноги, а она пошаркает по ней подошвами своих новеньких модных сапог и пойдёт дальше.
Не жди! Вот тебе мой добрый совет!
Петька, ты куда? Ааа, ОНА пришла? Спрашивает, как дела? Жить не может, не задав этого вопроса… Ну иди, отвечай.
Ишь, как побежал! Ну и дурак ты, Петька…
4
Что такое любовь? Это свет. Закрываю глаза – а мне светло.
Это огонь. Тот, что в сердце моём. Заставляет его биться сильнее, чувствовать тонко, сопереживать и петь.
Это боль. Которая сжимает меня в точку. От которой я реву, даже если кругом люди.
Это молитва. Которую я возношу небесам, сто раз повторяя одно и то же имя.
Это ревность, зеленоглазое чудовище, сжирающее меня заживо.
Это счастье. Не будь его, как бы я жила?
Любовь – это ты… Прочитаешь ли ты мои строки? Не знаю. Но они – тебе.
"Вальпургиевой ночью уснёшь…"
Вальпургиевой ночью уснёшь…
Не замёрзнешь, но вот ледяною
тенью
тело окутает дрожь -
оттого лишь, что ты не со мною.Всё, что с нами случилось, всерьёз.
Нет меня. Ну, а руки и губы,
те, что рядом, чужие…
Вопрос:
Кому надо, что мы себя губим?Не узнать нам…
А месяц щербат,
уплывёт в облака…
Темнотою
ляжет вся моя жизнь – без тебя,
краткий миг меж игрой и судьбою.Кто сказал "Время лечит!" – солгал.
Оно просто нам штопает раны…
Наша память вершит ритуал,
ей решать, что нам поздно, что рано
забывать…
Я ж прошу – напророчь,
чтобы мне – тёплым сном чародейным -
быть с тобой – в Вальпургиеву ночь! -
что истает наутро Бельтейна…
"Весною бы в счастье поверить!.."
Весною бы в счастье поверить!..
Но как жизни круг неизменен…
И в очередь в мои двери
простуды стоят и мигрени.От недостатка вниманья,
от витаминов нехватки
в любви разочарование
и в строчках моих опечатки.Совсем дверь закрыть невозможно -
как будто мне воздуху мало…
…есть звёзды. Тарелка пирожных.
Поэзия яркой начало,
и музыки дивная сладость…
Для этого путь свободен!И всё, что приносит радость,
без очереди пусть заходит!
"Когда поймёшь, что сердце – не игрушка?.."
Когда поймёшь, что сердце – не игрушка?
Его разбить – так солнца гаснет свет…
А ты в ответ: подумаешь, ревнушки!
Да мы уже знакомы тыщу лет,и не нужны нелепые обидки,
и так, как раб, тебе принадлежу…
Не будет отношениям убытка,
раз я с другой общаюсь и дружу.Твои слова – до одного! – в кавычки!
Не лгать и всё же правды не сказать…
Я вижу – я уже вошла в привычку.
Что обо мне так сильно тосковать?И пусть меня обманут ожиданья,
лишь бы не ты!.. Но как бы осознать,
что от меня ты просишь пониманья
того, что не по силам мне понять.Я не пойму! Да, я приму – и только.
Но вот однажды, в суете сует,
и ты поймёшь, насколько это горько,
быть вместе в одиночку столько лет…
"Твои глаза – это Космос.."
Твои глаза – это Космос.
Бескрайняя бездна звёзд…
Останется только охнуть -
подарок мне Бог преподнёс.Но не нужна, пожалуй,
мне ни одна звезда -
ведь целой Вселенной мало,
поскольку она – ты сама.От всех сумасшедших фантазий
мне к горлу подкатит спазм…
От Локи в тебе безобразья
и от Амура – соблазн.В любовь я всем сердцем верю!
И, если я буду смелей,
то мне откроются двери
к тайнам Вселенной моей…
Светлана Светлая
Капли дождя
Озеро. Тропинка. Ветер на прибрежные камни нагоняет едва заметную волну. Они идут, держась за руки.
"Тихо сегодня здесь".
Начинается дождь. А зонт в машине. Под кронами деревьев не укрыться. Но заходят на пару метров вглубь…
Он смотрит ей в глаза. Дождь всё сильнее. Её сердце стучит, заглушая шум капель, бьющихся по траве и листьям. Он подходит ближе.
Небо прояснилось. Они идут, улыбаясь.
"Какая ты милая с этими мокрыми завившимися кудряшками".
Вот оно, счастье – идти с ним рядом. Здесь и сейчас. И не важно, что через пару минут они разъедутся каждый в свою жизнь… Это будет потом. А сейчас Он рядом. Ощущение счастья. Просто улыбаться. Просто радоваться лужам, солнцу, растворяясь в этом летнем дне.
Они неоднократно мысленно будут возвращаться к этой прогулке, ощущая дрожь от холодных капель летнего дождя.
И будут жить в ожидании встречи. Только Он и Она… Здесь и сейчас…
Александр Смирнов
Я не поверю больше истеричке…
Я не поверю больше истеричке,
Какой бы горькой не была её слеза.
Её любовь сгорает словно спичка,
С которой нам не развести костра.Не греет сердце мне её манеры,
Но восторгается и требует душа
Любить её и слушать её перлы,
И пропускать обидные слова.Прощать за наглость, ревность и жеманство,
С мечтой расстаться лишь за наготу…
А ей бы только вдоволь насмеяться,
Чтобы заполнить моим счастьем пустоту.16 мая 2016 г.
Искупаться с тобой мне бы в масле оливы…
Искупаться с тобой мне бы в масле оливы,
Может, стал бы моложе и легче дышал,
И при виде тебя зорким взглядом счастливым
Я желания ловил и тебе меньше лгал.Ты была бы послушней, а я был ранимей,
Мне дарила мечты, я, что мог, совершал…
Я же знал, что с тобой моим чувствам – погибель:
Ты готовилась к балу, я его пропускал.Так недолго любовь в твоём сердце хранилась,
То ли жадность в тебе, то ли хитрость была.
Я был слишком послушным – ты так этим гордилась!
Как находчив был Пушкин: в тебе лисий оскал.Обходить бы тебя продолжать стороною,
И не видеть в стихах искривлённых зеркал.
Мне никак не признать, что был съеден тобою
Моей юности красной нежный запал.20 мая 2016 г.
В тебе не осталось нетронутой плоти…
В тебе не осталось нетронутой плоти,
Полны отпечатков твои все изгибы,
Не приходи ты ко мне во дремоте,
Не созерцай на мою ты погибель.Пусть заменят тебя мне картины и ноты,
И к любви онемевший творческий разум,
Не нужна ты мне больше для чувства полёта,
Я предвкушаю фантомные страны.И печальною девой с анонимных полотен,
Ты такой же являешься мне и по жизни,
А художник твой, дерзкий, одетый по моде,
Не увидел тебя откровенно счастливей.20 мая 2016 г.
Уж древа око смотрит томно…
Уж древа око смотрит томно,
И меньше сока под корой,
Корнями землю свою кормит
Могучий старец и герой.
Качает ветер его крону,
Что мачту корабля во шторм,
И рассыпаются, что звёзды
Плоды и зёрна под стволом.Он метит ввысь, но словно Пиза,
Клонит его земной прилив,
Он знает, что конец уж близок,
И тела ждёт его разрыв.Листвою воздух щедро кормит,
Чтобы в мечтах парить душой…
Он больше ничего не может,
Поэтам принося покой.12 июня 2016 г.
Подозреваю, что любовь в тебе больна…
Подозреваю, что любовь в тебе больна,
Ты ею не живёшь, а существуешь,
А я мечты тебе дарил свои сполна
И не желал искать в тебе другую.В той краше лик, в которой глубже тьма,
И никогда не станет мне доступна
Та красота, в которой нет ума,
Но от которой поутру уютно.Ведь мне при ней не взять в ладонь пера,
И взгляд становится расплывчатым и мутным,
Рассеянно забросив все дела,
При ней о счастье я мечтаю абсолютном.12 июня 2016 г.
Я прежним никогда уже не стану…
Я прежним никогда уже не стану,
Былой любовью ни за что не заживу.
О чём мечтал я, вновь не станет явью,
Лишь мыслью проходящей поутру.А мне стихов не счесть и откровений,
Чтобы украсить в жизни пустоту.
Полны в ней истины счастливой озарения
О тех, в кого я верю и люблю.Пусть сбудутся мечты у этих девок,
Их жгучие желания без вранья,
А я устал их слышать перепевы
В надеждах на правдивые слова.19 июня 2016 г.
Галина Столярова
Слышать свет
Светлые стихи приходят редко,
А без них – Душа обречена.
Я себе – унылая соседка.
А унылым мудрость – не дана.И покой, и мудрость – всё условно.
Круглосуточных понятий – нет.
В небе ночь откроет дверь, и слово
Выглянет, предвосхищая свет.Лунный свет отыщет лист бумаги.
Он листам деревьев – старший брат.
Шелест… Музыка – в неспешном шаге
От окна к столу. А ночь добра.Не торопит. Слёз не вытирает.
Хочется – поплачь. Уму – урок.
Пусть смиренно с нежностью признает:
Есть у сердца тайный уголок.Там родятся вздохи, звуки, слово.
Музыкою будет век одет.
Таинство! Мы чувствовать готовы:
Слышать, а не только видеть свет.28 июня 2016 г., ночь
Дорога в итоги
Горенка моя цветёт и плачет.
Орхидеи, декабрист, герани…
Встала в шесть часов. Что это значит?
В чём он – смысл подъёма в ранней рани?В чём же он? Никак не разгадаю.
Может – стих? Стихия ищет света,
И не зря доверила я маю
Погребённые душой секреты?В горенке гостит ли дух Горенко,
Девственной невесты Гумилёва?
Грех – мечтанье: вызреет "нетленка",
Тронув край израненного слова.Плачу. Улыбаюсь. Повеленье
Чьё-то… Разрешатся две проблемы,
Две глобальные: грань преступленья.
Катафалк иллюзий? Перемены?Наглоталась пыли униженья.
Спам? Обман? Май высветил дороги?
Голос – просто мой, не поколенья.
Но все "я" сплетаются в итоги.18 мая 2016 г., утро
Обещание
Вы меня окликнули во сне,
Вы меня по имени назвали,
Вседозволенность открыли мне,
Навещать меня пообещали.Вы меня окликнули во сне,
В век иной с собой войти позвали,
В век иной, где будто всё – по мне:
Небо чище и синее дали.Счастье – вседозволенности сласть.
Справедливость Вы не обещали.
Завтрашнего дня нагрянет власть,
Вспомнить всё мне разрешит едва ли.Обещанье надо выполнять:
Навещать меня Вы обещали.
В новом сне окликните опять?
Или даже это Вы устали?18 июня 2016 г.
Покормите глаза
Не забывайте покормить глаза.
Голодные глаза не видят небо.
Жизнь превращается в безлюдный зал,
В унынье, где мечта – кусочек хлеба.Глаза замылил вид на пустоту,
Презрение к судьбе своей и мира.
Оплачем заунывный сердца стук,
Кумира власть – на прежнего сатира.Кусочек хлеба – вид на старый двор,
Привычный и опять иной и милый,
Надежды и восторгов перебор
По поводу – без поводов. Что было?А было – Ничего. В глазах – тоска.
Нужна им пища, что даётся даром.
От близких хлеб – улыбкой обласкать,
Подарок полуглупым, полустарым.…Глаза просохли. Ласка дня мила
И блики солнца сквозь листву каштана,
И близких засияли имена.
Глаза – в глаза. Отчаиваться рано!25 июня 2016 г., день
Торопитесь
Торопитесь увидеть друга
И за что-нибудь пожалеть.
Ненавязчивая услуга
Может вдруг поддержать. Даже лесть.…Ах, Вы выглядите прекрасно,
Стать и ум – значительный вид.
Над мечтами время не властно,
И подлечим мы всё, что болит.…Молодёжь рисковать умеет?
Почему всегда – перебор?
Кто кого осудить посмеет?
Кто выносит из дома наш сор?Риск – ошибка. В аду судачат.
Ну, а вдруг через много лет
Из неё родится удача?
Почему же её долго нет?Мало рисков, провалов мало.
Осторожничать, видно, – грех.
А удача тебя искала,
Но зализывала ты в нореСвои раны. Слёзы глотала,
Приучаясь уныло жить,
И до боли тех не хватало,
Кто бы мог пожалеть, подбодрить…Июнь 2016, день
Память о любимых
В любви нет ни предательства, ни долга.
Закончилась. Вот – Бог, а вот – порог.
Калитка в сад закрылась. Вы – вне дома,
Вне чувств, вне мыслей. Свадебный пирог -Подобие спасательного круга,
Не панацея. Мнимое тепло.
Откуда раздраженье, слёзы, ругань?
Всё было – почему же отцвело?Предательства в любви не существует.
Есть благодарность, что она была.
Мы к счастью пробираемся вслепую.
Через сомнения – в мажорный лад.Мешают нам минутой насладиться
Предчувствия, что неминуем крах.
Любимых прежде проплывают лица,
Щадя полуулыбку на губах.Предчувствие обманчиво и зыбко.
Утихнет страсть – перерастёт в тепло?
Приоткрывает каждая калитка
Нам то, что приоткрыть разрешено.А кем разрешено? Всех рас Богами,
Единый Бог – Любовь, и он – со мной.
Да будет Память о Любимых с нами!
Да будет нам надёжною спиной!23 июня 2016 г., день
Скукина сестра
Пошли мне, Бог, обычный скучный день,
Устойчивый, как табуретка.
У скуки есть сестра. Она – везде,
Она удары рассылает метко.Связаться с нею – напряжённо жить:
Искать, терять, выискивая снова…
Она ответом точным подменить
Готова кровь возвышенного слова.А скука предлагает мне – зевать
В лицо сестре, что смотрит очень строго.
Пусть – дважды два предложит – надо брать.
Сестра, ты в однозначности – убога.Пошли мне, Бог, обычный скучный день.
Им поделюсь с врагами и друзьями.
Враги побеждены, а новых лень
Мне заводить. Друзья – отпали сами.Пошли мне, Бог, обычный скучный день,
Смиренный, тихий, долгий. Буду рада.
Но скукина сестра – опять везде,
Враг всех моих иллюзий – злая правда!16 мая 2016 г.
Разговор с восьмидесятилетней поэтессой
Они – ценность, пока я – здесь.
Уйду – станут дому обузой,
И получится мини-месть
От моей хромоногой музы.Поползут стихи из щелей,
Стеллажи вдруг обрушат строчки.
"Здесь ремонту на много дней!"
Пребыванью бы быть – короче…Я работала, как могла.
Но стихам я служила с детства.
Всё надеялась – в Вечность лаз.
…Не тянут они на наследство.А рукописи – не горят.
Может быть, не горят – шедевры?
…Не нужны им ночи, заря,
Зря мои щекотали нервы.Уничтожить бы всё подряд.
Обошли меня "мани", слава.
Я, выходит, чудила – зря.
Но чудить я имела право.02 июля 2016 г., день
Однообразие
Однообразие надень!
Сегодня, завтра и вчера
Не спутать бы. Служить не лень
Похожести. Смиренный рай.Однообразие – не грех.
Хороший, светлый человек
Объединил игрой в норе
Все частности, а в голове -Порядок. Мысли-дневники
И юных, и последних лет,
Как письма всем, две-три строки.
А запылённых связок – нет.Всё – чистота. Основа дней.
От чистых дум – тепло и свет.
И свет, и век сошлись во мне:
Познанье жизни, низ и верх.Прогулок миг. Природы лик.
Мажорный и минорный лад.
Друг-солнце. Дождь грустить велит.
Как мир велик. Как я – мала.21 июня 2016 г., ранее утро
Миг парковки
Нас держат на цепи,
Но на ночь нас спускают,
И это ты цени.
День – истина простая:Терпенье измеряй
Улыбкой и шагами.
В сознание внедряй:
Всё одолеем сами.И – от стены к стене…
Пол выдержит твой топот.
Дом стар и нем. Ты – вне
Себя. У дома – опыт:Созвучья кирпичей,
А, может, плит бетона.
В терпеньи – свет свечей,
Смягченье крика, стона.Длину цепи цени:
Её на всё хватает,
И тянется, как нить,
Дорогу позволяетТерпеньем измерять,
Шагать без остановки,
Свободы ночи ждать:
Мечтам там миг парковки.