Левка боялся надеяться.
Но сильнее всего (помимо тревоги за вождя) занимала его невозможность снестись с Дзержинским. А ведь так много надо ему рассказать! Да только как? К телефону не сунешься - тут все на виду. Сразу начнут задавать вопросы. Уйти? Можно назад не вернуться. Один раз повезло, а второй как раз - не выгорит. Не пустят караульные - что тогда? А вдруг как раз в то время произойдет что-нибудь главное, ради чего он здесь мучится вот уже третьи сутки?
Спать хотелось кошмарно. Порой, видать, и задремывал.
И приснился такой сон: будто открывается дверь, и входит Дзержинский. А Левка к табурету своему как прирос и подняться не может. Феликс же, стало быть, проходит в квартиру - и прямо к Ильичу. Рассказывает ему, что в Петрограде в тот же день какой-то студент стрелял в председателя петроградской ЧК, в Урицкого. И застрелил наповал.
Студента поймали, и он сознался. И того, кто в Ильича стрелял, тоже поймали. Это женщина оказалась, по имени Фанни Ройдман. Она теперь дает показания. Но и так уже ясно, что все это - заговор.
Ильич слушал, но ничего не говорил, только легонько кивал головой. А остальные молчали - и доктора, и все. Никто председателю ВЧК главного не сказал: что пули у этой Ройдман отравленные! И что теперь, наверное, нет надежды.
Сам Левка и рад бы сказать, да только сил нет. Будто заледенел на своем табурете.
Дзержинский меж тем склонился над Ильичом и что-то ему прошептал. Очень тихо, так что другие не слышали. А потом выпрямился и сразу пошел к выходу. Когда порог переступал, руку поднес ко лбу, словно перекреститься хотел. Только не стал, разумеется. Хотя ничего странного не было - Феликс-то до шестнадцати лет, говорят, в Бога веровал страстно. И даже в ксендзы готовился. До того веровал, что повторял всем: ежели Бога нет, тогда остается одно - застрелиться. Но что-то потом не заладилось, и в ксендзы его не взяли. И он тогда веры лишился. Или это перед тем случилось? Кто знает, да только священников из католических храмов Дзержинский не дает в обиду. Уж скольких спас от расстрела. Ему это многие ставят в вину - дескать, православных попов не жалеешь, а своих-то вон выгораживаешь!
Дураки, конечно. Потому что товарищ Дзержинский выше всех этих глупостей.
Тут кто-то потряс Левку Шерера за плечо, и он проснулся. Глядит - новую бумажку суют. Бюллетень о состоянии здоровья председателя Совнаркома. За номером четыре.
Левка сперва испугался. А когда вчитался, так просто оторопел: выходило, что состояние здоровья Владимира Ильича стабильное, и опасность для жизни уже миновала! Пока писал, никак не мог успокоиться.
Он, разумеется, был безумным образом рад. Жив Ильич! И дальше жить будет. Но в то же время разум Левки сей факт принять совершенно отказывался.
Ильич был ранен смертельно. Левка это знал, чувствовал. Ну хорошо, он ошибался - но вот ведь и врачи говорили! Они-то разумеют свою науку. Да и нельзя было им заблуждаться.
Значит, что получается?
Человек, раненный абсолютно фатально, в три дня вдруг поправляется. Разве такое бывает?
Нет, не бывает.
Тогда что? Как все это понимать, товарищи?!
Долго ломал Левка над этим голову. И так и сяк в голове поворачивал. Просто чудо какое-то. А после вдруг как осенило! Догадка была фантастическая, но вместе с тем единственно верная. Такая, что дух захватывало. И теперь уж откладывать с рапортом Феликсу было немыслимо.
С тем и кинулся Левочка Шерер звонить на Лубянку.
Откуда телефонировать - это он сразу сообразил. Конечно, из дому. У него ж установлен аппарат, специально по распоряжению ВЧК. По нему и звонить: нынешний доклад не для посторонних ушей. А у Левы в квартире кроме него - одни только мыши; соседей давно выселили. Так что никто не подслушает.
Дзержинский откликнулся сразу. Помолчал какое-то время, а потом сказал непонятно:
- Что-то тебя не видал.
- А?.. - переспросил Левка. И тут же понял: никакой это был не сон. Феликс на самом деле приезжал на квартиру, а Левка-то подумал сдуру, что померещилось.
Но ответить он не успел, потому что Дзержинский спросил - не говорил ли о своей догадке Левка еще кому? Например, докторам?
Услышав, что нет, опять помолчал. А потом сказал, чтоб Левка никуда с квартиры своей не ходил. И что за ним заедут и отвезут на Лубянку, потому что по телефону всего говорить нельзя.
Левка положил трубку и принялся ждать.
Сперва ждал у окна, потом пересел на кровать. Глаза слипались.
Говорил себе: "Не спать! Не спать!"
Разбудили его шаги.
Он подумал: странно. Откуда шаги? Ведь входная дверь на замке, да еще заложена изнутри засовом. Остро екнуло сердце, и он снова мгновенно пожалел, что не имеет при себе оружия.
Левка на цыпочках поднялся с кровати и подбежал к двери, открываемой в коридор. Сейчас она была прикрыта, однако неплотно. Сквозь щель разглядел в коридоре три темных фигуры. Кто это? И как же они вошли?
На всякий случай Левка провернул в замке ключ. Звук его не остался незамеченным.
- Товарищ Шерер? - спросили с той стороны.
- Д-да…
- Мы с Лубянки. За вами. Откройте.
Но Левка медлил. С Лубянки? Тогда почему вошли сами, тайком? С другой стороны, кто еще мог знать, что он - это именно он? Нигде это не записано.
- Покажите мандат, - нашелся Левка.
- Как же мы вам покажем? Дверь ведь заперта.
- Подсуньте.
- Нет. Мы посветим фонариком. А вы гляньте через замок.
Через замок, так через замок.
Левка присел, прильнул к замочной скважине карим блестящим глазом. Только никакой бумаги он не увидел. Вместо того сверкнула невыносимо яркая вспышка, и что-то оглушительно разорвалось в мозгу. Голова Левки дернулась и с грохотом ударилась затылком о грязный паркет.
Только он этого уже не почувствовал.
Часть I
Глава первая
КИТАЙСКИЕ ШТУЧКИ
Июнь 1918 года на Сунгари выдался таким сочным, благословенным, что на рассвете, выйдя на берег и оглядевшись, можно было с легкостью представить себе, как выглядел Божий мир сразу после Творения.
Но раннему прохожему, спешившему из района Пристани, было не до красот. Он торопливо шагал по Китайской улице Харбина, направляясь в Новый город, и по сторонам не глядел. Хотя улица та для непредвзятого взора представляла порядочный интерес.
Она чем-то напоминала старомосковские пейзажи, а частью - даже Невский проспект. Дома стояли каменные или кирпичные, с вычурными фасадами, с куполами, а некоторые и с бельведерами. Над витринными окнами - полосатые маркизы, а сверху - бесчисленные вывески: "Лучшая мануфактура Цхомелидзе-Микатадзе", "Мебель от Ипсиланти", "Торговый дом Петрова. Скобяные изделия". Проезжая часть вымощена круглым булыжником, по которому как-то особенно звонко цокали копыта низкорослых лошадок, впряженных в разнообразнейшие экипажи. Впрочем, ныне, по случаю раннего утра, немногочисленные.
Но прохожий по сторонам не смотрел. Выглядел он устало - словно всю ночь глаз не сомкнул. Возможно, так и было на деле. Одет был скромно - форменное пальто служащего Китайской Восточной железной дороги (без знаков различия) и фуражка такого же образца. Из-под темных габардиновых брюк выглядывали потертые сапоги. В руке мужчина нес рыжего цвета саквояж, перехваченный грубой бечевкой.
Через полчаса прохожий добрался до Нового города. Пересек Большой проспект с огромными зданиями Управления дороги и Железнодорожного собрания, а перед Вокзальным проспектом свернул в переулок. Здесь и открылась гостиница.
Имела она два этажа. Первый, каменный, покрывала розовая недавняя штукатурка. Второй этаж - деревянный. Но не серого мышиного цвета, каковы без малого все избы в России, а сочного, золотистого - цвета свежего сруба. Вывеска над входом без ложной скромности возвещала: "Харбинский Метрополь".
В вестибюле за стойкой сидел сонный китаец. В облике его имелась особенность: левое ухо напрочь отсутствовало. Волосы, затянутые в пучок на затылке, он отпускал пониже, так что корноухость его была не очень заметна.
За спиной китайца висела табличка на двух языках. Что означали иероглифы, неведомо, однако русский текст утверждал, что служащего зовут Синг Ли Мин.
Увидев вошедшего, китаец вскочил, поклонился:
- Доблая утла, господина!
- Здравствуй, Ли.
- Господина делал гулять?
Мужчина при этих словах слегка передернулся, но ничего не ответил. Он продолжал подниматься по лестнице - размеренно и с заметным трудом.
А китаец повертел головой, проводил постояльца взглядом - пока тот не скрылся на верхней площадке - и понимающе усмехнулся.
На втором этаже начинался широкий коридор со скрипучим полом. По обе стороны тянулись вереницы дверей. Электричества здесь не имелось, его заменяли керосиновые лампы на побеленных стенах. Словом, пейзаж известный: во всякой невысокого звания гостинице непременно его и встретишь.
Мужчина прошел до конца коридора (сквозь окно напротив виднелась краснокирпичная стена мужского Коммерческого училища) и остановился возле двери, на которой было начертано: "Нумеръ 18".
В нумере имелись медная раковина с носиком водопроводного крана, монструозного вида шкаф с треснувшей дверцей, стол и два стула возле окна. Кровать стояла с противоположной стороны, отчего-то за ширмой.
Мужчина распахнул дверцу шкафа и бережно угнездил там свой саквояж. В шкафу все выглядело привычно: обитый черной кожей, с металлическими углами чемодан выглядывал из-под старого мехового пальто. Вот только…
Только стоял он замками вверх. Хотя по давней своей привычке постоялец ставил свой чемодан непременно застежками к полу.
- Странно… - пробормотал мужчина.
Подойдя к окну, он кинул фуражку на подоконник, уперся лбом в стекло.
- Ах, если бы… - прошептал он. - Если бы удалось… А то ведь положительно сдохну в этой дыре. Пять абортов за ночь! Пять! Это, знаете, не шутка!..
Вдали, сквозь зелень молодых кленов, плыли над Харбином шоколадные купола Свято-Николаевского собора. Мужчина привычно коснулся лба трехперстием, но рука (удивительно маленькая для мужчины) дрогнула и застыла.
Он отвернулся. Разделся и повалился в кровать. Сперва сон не шел - то ли мешал свет нарождавшегося дня, то ли еще по какой причине. Однако ж, наконец, постоялец восемнадцатого нумера погрузился в дремоту - тягостную и недолгую.
Не прошло и получаса, как его разбудил негромкий стук в дверь.
Несчастный тут же сел на матрасе. О, этот стук! Он прекрасно знает его значение! Но на сегодня - все. Хватит.
Стук повторился - грубый, настойчивый.
- Черт! - Одеяло полетело на пол. - Черт, черт!
Босые ступни зашлепали к двери.
- В чем дело?
- Вы один? - прозвучало из коридора.
- Да.
- Откройте.
- С какой стати?
- Откройте, пока не поздно. Или околевайте тут, коли охота.
Постоялец замер возле запертой двери. "Харбинский Метрополь" был гостиницей недорогой, однако здесь хамства не допускалось, и приезжие чувствовали себя если не в полном комфорте, то уж, во всяком случае, в безопасности.
Натянув сапоги и накинув пальто, мужчина сбросил щеколду и выглянул. Он увидел двоих, удалявшихся от его нумера. При звуке отпираемой двери оба остановились и обернулись. Один, невысокого роста брюнет в походной кавалерийской форме с погонами штаб-ротмистра, в ремнях, но без оружия, тотчас зашагал назад.
- Ага, решились! Очень правильно. Одевайтесь немедленно, и пойдемте.
- Что происходит?
Вместо ответа ротмистр хмыкнул, подошел к ближайшему нумеру и тихо отворил дверь.
- Полюбуйтесь.
Посреди комнаты, раскидав могучие, покрытые жестким волосом руки, лежал дородный господин в исподнем. Лежал на животе - а лицо совершенно невозможным образом было обращено вверх, уперев к потолку довольно неряшливо содержавшуюся некогда бороду.
Постоялец из восемнадцатого шагнул вперед, но ротмистр удержал:
- Труп-с, можете не сомневаться.
- Без вас вижу, - неприязненно ответил постоялец. - Я, к вашему сведению, врач.
- Вот как? Славно, - сказал ротмистр, хотя было видно, что сообщение не произвело на него никакого эффекта. - Только здесь ваши услуги без надобности. А вот пойдемте-ка дальше.
Странное дело: на всем этаже стояла непривычная тишина. Противоестественная для этого времени суток. Ни голосов за перегородками, ни звяканья ложечек в чайных стаканах, ни скрипа пружинных матрасов - решительно ничего, что неизбежно сопровождает жизнь постоялого двора, от которого ведет свою родословную любая гостиница, даже самая авантажная.
- Погодите, - сказал постоялец, видя, что ротмистр собирается распахнуть соседнюю дверь. - Что происходит?
Но офицер ничего не ответил. Заглянул в очередной нумер и поманил рукой.
Здесь обнаружилось целое семейство. Тела женщины и мужчины, укрытые одеялом до плеч, лежали в кровати. Руки сплетены (словно в последний момент они искали спасенья друг в друге), а головы глядели в разные стороны, почти соприкасаясь затылками.
У противоположной стены - детская раскладная койка, на которой недавно спал симпатичный мальчик лет шести. Теперь он превратился в холодную куклу со сломанной шеей.
- Что происходит? - повторил постоялец.
- Убийство, - коротко ответил ротмистр.
Подошел второй незнакомец. Это был господин в летах, за пятьдесят, довольно высокий, с брюшком. Лицо немного оплывшее, со щеточкой седоватых усов.
Он сказал:
- Пора. Довольно экскурсий.
- И то верно, - ответил штаб-ротмистр. - Вы, доктор, вот что: хватайте у себя что есть ценного - и немедля катитесь вниз. А лучше так и вовсе ничего не берите. Времени у нас нет.
- Я так не думаю, - сказал доктор. - Надо крикнуть полицию.
- Да вы в своем ли уме?
Доктор поморщился:
- Оставьте свой тон. Я вам не вахмистр.
При этих словах офицер и штатский переглянулись.
- Ведь вы не ночевали тут, верно? - спросил штатский. - А не припомните, во сколько вернулись?
- На часы не смотрел. Под утро, уже рассвело.
- Вам повезло.
- Отчего же?
- Да оттого, что этой ночью кто-то умертвил всех постояльцев второго этажа "Харбинского Метрополя", - ответил штатский.
Возникло короткое молчание, после чего штатский продолжил:
- Я вот тоже недавно вернулся. Дела в городе задержали… неважно. Но через то уцелел. Постучался к соседу - справиться насчет времени; свои часы, представьте, остановились - а тот почивает со свернутой шеей. Заглянул в другой нумер - та же картина. Потом вот ротмистр вышел…
- По нужде, - беспечно сказал ротмистр. - Признаюсь, был еще подшофе, так как только воротился от Дорис. И не сразу поверил во все эти страсти. А прошлись мы по нумерам, и такой нам открылся пейзаж после битвы… Хмель - как рукой.
- Отчего не позвали полицию? - спросил доктор.
При этих словах штаб-ротмистр сморщился, а штатский осведомился:
- Вы, должно быть, недавно в Харбине?
- Второй месяц.
- Понятно. Так я вам скажу: раньше местная полиция работала не хуже столичной. А нынче - не то.
- Что объяснять? - вмешался тут ротмистр. - Будем медлить - нас передавят, как кроликов.
- Согласен, - сказал штатский. - Не знаю, кто сотворил такое, но дело он свое знает. Коли вернется - со святыми упокой. Так что поторопитесь, доктор.
- А в нумерах ничего не взято? - спросил постоялец из восемнадцатого, на которого (должно быть, от усталости) нашло некоторое помрачение.
- На первый взгляд нет… - ответил штатский, быстро оглядев доктора. - А вы по уголовной части никогда не служили?
- Никогда. С чего вы взяли?
- Да ведете себя, будто следствие учинить собрались.
Между тем ротмистр махнул рукой, отвернулся и зашагал, бросив на ходу:
- Ну вас, господа, к черту. Я ухожу.
Постоялец из восемнадцатого проворно вернулся к себе. Что взять? Прежде всего - инструменты. Выдернул из шкафа свой саквояж, взглядом зацепился за чемодан. Тоже с собой? Тяжел, свяжет. В конце концов, чем он рискует? Скоро происходящее станет делом полиции. Без ее ведома здесь ничего не тронут.
Переодевшись, накинув на руку пальто, доктор шагнул к выходу. У порога увидел небольшую коробку, похожую на спичечную, только пошире. Откуда взялась? Должно быть, уже лежала, когда он вернулся с Пристани.
Постоялец наклонился к ней.
И в этот самый момент на коробку ступил чей-то черный ботинок.
Доктор поднял глаза - перед ним стоял штатский.
- На вашем месте я бы не стал этого делать, - сказал он.
Штатский нагнулся и осторожно взял непонятный предмет двумя пальцами за углы. Встряхнул - и из предательской коробки со щелчком выскочили два деревянных шипа с черными остриями.
- Что это?
- Китайские штучки, - ответил штатский. - Они мастера на такое, будьте уверены: кончики смазаны ядом.
- Как вы догадались?
- В моем нумере был похожий сюрприз. И у ротмистра - тоже. Мне следовало предупредить.
- Считайте, предупредили. А как вы сами-то догадались?
- Мышь.
- Простите?..
- Мышь была у меня в нумере, - пояснил штатский. - Ну, я не барышня, шуму из такого пустяка делать не стал. А тут прихожу - на полу деревянный гостинец с выскочившими шипами, а рядом - дохлая мышь. Я фактики и сопоставил.
- Понятно.
Ротмистр ждал в коридоре; покосился на саквояж, но ничего не сказал. Уже на лестнице они услышали шум. Остановились: снизу доносились тихие, какие-то черепашьи, шаги.
- Господа, нас трое. Прорвемся, - сказал штатский.
- За меня не беспокойтесь, - тихо отозвался ротмистр.
Доктор спросил:
- Но вы, кажется, без оружия?
- Я умею и без оружия. А вот вам не мешало бы приготовить ланцетик.
Шаги зазвучали громче. Наконец показался поднимавшийся снизу сухонький старичок, совершенно седой, с пышными некогда бакенбардами, сбившимися теперь в войлок. На нем, несмотря на погоду, была шинель, генеральская, сильно изношенная. Одетая на гражданский, мышиного цвета сюртук и полосатые демикотонные брюки. На ногах - башмаки гражданского образца. Обутые, как впоследствии оказалось, на босу ногу.
Увидев незнакомцев, старичок замер.
- Господа?..
Штатский кашлянул.
- Еще один любимец фортуны. Его нельзя тут оставить.
Старичок в генеральской шинели подозрительно глянул из-под кустистых бровей и засеменил мимо.
Штатский протянул руку, намереваясь ухватить его за плечо. Но тот, видать уже битый жизнью, словно ждал этого - шарахнулся к стене, и в руке его блеснул револьвер.
- П-попрошу…
Вперед шагнул ротмистр.
- Ваше превосходительство! Вам надлежит прибыть к Дмитрию Леонидовичу. Нынче же.
Несколько секунд старичок молча смотрел на незнакомого офицера.
- По какой такой надобности?
- Прямых сведений не имею. Но приватно слышал, что вам намерены предложить должность.
Старичок опять замолчал. Должно быть, что-то не складывалось - странен был офицер, и непонятны статские его спутники.
- Да вы, сударь, сами-то кто?
- Штаб-ротмистр Агранцев. Офицер связи.
- Что, при Управлении состоите?
- Так точно.