В землю закапывали… Сергей все понял. Алена не видела артефакта, он лежит здесь, под землей, с тех самых давних пор. Все пропало.
Надежда умерла.
– А чем тогда колдовство от волшебства отличалось? – вяло спросил он, уже не желая ничего знать.
– Для колдовства работать нужно, а волшебство само собой делается. Сейчас только колдовство осталось.
Блин, даже для магии здесь нужно работать… Что за мир… Что за время…
– Не расстраивайся, Ся… Сярежа. – Алена погладила его по плечу. – Я же не волшебница, просто знахарка, от мамы покойной умение досталось. Хоцешь, я твою наклепку убяру?
Она указала на синяк под глазом. Сергей молча кивнул.
Алена достала с полки маленький горшочек и начала размазывать под глазом Сергея сильнопахнущую мазь, приговаривая: "Скакал конь по мосту, в запредельну сторону…", дальше пошло неразборчивое.
– Все. – Алена закончила.
Сергей пощупал. Фингал был на месте.
– Все тебе сразу нужно, экий ты нетерпеливый. Сойдет быстрее. Все, иди, расселся тут.
Алена, похоже, прятала за грубоватостью неловкость от невозможности помочь. Но Сергею было не до психологии. Он вышел из избы и побрел в сторону Козьей Горы.
"Гав", – попрощался лохматый собак.
– Гав, – прошептал Сергей.
Он не сможет выбраться отсюда. Никогда.
Ни-ког-да.
Сергей не запомнил, как добрался до Козьей Горы. На приветствие Никитича пробормотал нечто неразборчивое даже для самого себя и завалился спать.
* * *
Проснулся Сергей разбитым. Недосыпание у него, похоже, начало превращаться в традицию.
Хозяин, напротив, был до отвращения бодрым.
– Доброе утро, Сярежа!
Никитич отхлебнул чаю с блюдца.
– Как спалось, цего во сне видялось?
– Ничего, – вздрогнул Сергей.
Вспоминать сегодняшние кошмары не хотелось. Сначала ему снился Андрюха, который опять, как днем, шел на него с револьвером. Вот только во сне у Сергея не было верной палки и вместо того, чтобы дать отпор, он пятился назад, что-то беспомощно мямля. Андрюха кривился в усмешке и внезапно стрелял ему в живот. Сергей вскрикивал и просыпался, чувствуя тугие толчки пуль. Потом опять появились мертвые беспризорники. И Сергей опять просыпался с криком. Уже под утро начала сниться и вовсе всякая ересь. Появлялся Командир – главарь белогвардейцев, шипел кому-то невидимому: "Убей его" – и расплывался в тусклой темноте сна. Бесконечной вереницей неслись люди, все как один целившиеся в Сергея из револьверов и пистолетов, среди них мелькнул даже вчерашний прибалт псевдо-Дзержинский, схватил в охапку колдунью Алену, расхохотался и исчез. Шевелил огромными тараканьими усищами товарищ Буденный, Сергей нырял в чернильно-мутную реку, в него стреляли, но он упорно плыл куда-то, наконец вынырнул и наткнулся на товарища Сталина, молча грозившего ему трубкой. Нет, вспоминать такой сон Сергею не хотелось.
– Ничего не снилось.
– Ницего – это хорошо, – кивнул Никитич. – Это оцень хорошо. Ну цто, раз проснулся, нужно за работу приниматься.
– Ага, – вяло согласился Сергей, вспомнивший вчерашний день.
Нужно приниматься за работу. Каждое утро. Весь остаток жизни. Потому что отныне это – твоя жизнь. Работа – сон, сон – работа. Выхода нет. Как он вообще поверил в то, что сможет найти здесь магов? Магов! У большевиков!
Для полного счастья судьба, закинувшая его в это время, не только лишила его пути назад, но и знаний о будущем. Потому что, мать-мать-мать, это не прошлое!
Нет, конечно, с альтернативкой ему еще повезло: у власти не Сталин, а другие большевики, более адекватные, по крайней мере, судя по терпимости к церкви. Сергей хотя бы мог не бояться, что его расстреляют, как шпиона.
Даже прорвись он к Сталину, что он сможет ему рассказать? Что война начнется…
Сергей вспомнил, что вчера было воскресенье, двадцать второе июня. Ровно шестнадцать лет до начала войны. Интересно, а будет ли война в этом мире? И какой она будет?
Плетясь с косой за Никитичем, рассуждавшим о том, что скоро зацветет липа и нужно будет таскать ульи поближе к местам цветения, Сергей размышлял о войне.
С одной стороны, раз у власти не Сталин, значит, не будет расстрелов полководцев. Тухачевский – Блюхер – Гамарник – Якир – Уборевич, блин, вот ведьма старая, вспомнил Сергей свою историчку. Она так яростно перечисляла жертв Сталина, что они даже запомнились. Если здесь они останутся живы, значит, война может пойти более успешно для России. Точнее, для СССР.
С другой стороны, раз Сталин не получил власть, то кто сказал, что в Германии правит Гитлер? Может, суть альтернативки в том, что Великой Отечественной просто не будет? Интересно, знает ли Никитич о Гитлере?
– Анисим Никитич, – обратился к хозяину Сергей, – а ты случайно не слышал о Гитлере?
– Гитрел? Это кто?
– Да нет, Гитлер. Немец такой.
Никитич задумался:
– Немец? А где он живет?
– В Германии.
– Гярманский немец? Нет, тогда ня знаю.
Ну, незнание Никитича – не аргумент. Он и фамилию Рыкова – нынешнего правителя СССР – не помнит…
* * *
Косили до самого вечера. Если Никитич человек привычный и для него это особого труда не составило, хотя рубаха и промокла от пота насквозь, то Сергей к концу дня держался на чистом упрямстве.
Давай, слабак, давай работай! Это теперь твоя жизнь! Терпи!
Мозг, не желавший такого счастья, подкидывал одну гениальную мысль за другой. То размышления о том, что Алена не специалист и могла ошибиться, что таких вещей, как артефакт, сейчас нигде нет. Может, стоит поискать еще колдунов? Поопытнее?
Или приплывала мысль о том, что, может быть, это все-таки не альтернативная история. Вдруг Сталин со дня на день готовит переворот, в ходе которого и придет к власти? Хотя логика подсказывала, что в этом мире слишком много отличий от реальности Сергея, чтобы это и вправду оказалось его прошлым. Те же червонцы, например.
– Никитич, – спросил Сергей, когда они присели отдохнуть под деревом, – что за деньги червонцы?
– Цервонцы? Хорошие деньги. – Никитич отхлебнул воду из фляги. – Золотые. Раньше при царе их выпускали, сяцас большавики пецатают. Их, говорят, и за границей принимают. В Англии, во Франции, в Италии… В Эстонии хорошо бярут…
Скажи это, например, Данила, Сергей принял бы за большевистскую пропаганду. Но Никитич-то – человек деловой.
Советский червонец – конвертируемая валюта. Какое еще нужно доказательство того, что это – альтернативка?
Можно, конечно, взять трофейный кошелек с теми самыми червонцами и уехать в город. И что? Что ты в городе будешь делать? Без документов? Да первый же попавшийся мент сразу заметет. Пусть времена здесь немного полиберальнее, чем в нашем мире при Сталине, однако уж всяко пожестче, чем в двадцать первом веке. Тут наверняка и в поезд без паспорта не сядешь. Так что жить тебе здесь, Сярежа, до самой смерти. Или до войны.
Продолжай косить.
Дома, после работы, Никитич скинул рубаху и ахнул на себя ведро воды из колодца:
– Уах-ха-ха! Сярежа, остудись, если хоцешь.
Сергей вздрогнул при одном взгляде на ведро. Вода, скорее всего, ледяная… Простудиться можно… А почему нет?
Что я теряю? Простуда? Ну и что?!
Сергей снял рубаху, взял ведро, крякнул – тяжелое, деревянное – и опрокинул на себя.
– Уах-ха-ха!
От холода даже сердце чуть не остановилось. А потом все тело накрыла горячая волна. Сергей почувствовал неожиданную бодрость. Казалось, можно вернуться и покосить еще столько же.
Ну вот, а ты боялся…
Никитич прищурился и осмотрел своего "плямяша". Тощий, как хворостина, все ребра наружу, живот впалый. В чем только душа держится… Подкормить бы его, да нечем.
Ночью, перед тем как уснуть, Сергей решил: жить в деревне он не хочет. С такой работой он и до войны-то не доживет. Значит, нужно уезжать. Чуть попозже.
В глубине души Сергей чувствовал, что не сможет уехать: здесь тяжело, но уже привычно – за две-то недели. Еще немного – и он не захочет ничего менять. Но планы строить не прекращал. Как и всю свою жизнь.
Во-первых, нужно в следующее воскресенье уточнить у Данилы насчет Гитлера: у власти, не у власти, есть ли здесь вообще такой. Может, ближе к сорок первому году нужно будет перебираться куда-нибудь за Урал. Чтобы война не достала.
Во-вторых, узнать насчет паспорта. Как можно получить, какие справки собирать, может, заплатить кому.
В-третьих, раз уж здесь все с оружием, может, научиться стрелять. Револьвер есть. Никитич похвалил за то, что накостылял Андрюхе, и, взглянув на Сергеев трофей, определил его как наган. Так вот ты какой, северный олень… Патронов всего семь штук, но вдруг удастся достать еще немного и научиться стрелять? Дело нужное.
Сейчас револьвер лежал вместе с мечом. Старинное оружие и современное. Как символ чего-нибудь? Господи, какая чушь в голову лезет…
В-четвертых… В-четвертых, решил засыпающий Сергей, нужно будет еще раз сходить к Алене. Может, она все-таки знает хоть кого-нибудь из своих коллег, кто даст Сергею наводку… На водку… На пиво…
Во сне приходили беспризорники.
Сергей вскрикивал и просыпался, чувствуя боль в животе в том месте, куда угодили шилья.
Сколько он выдержит?..
* * *
Тук!
Нож мелькнул черной рыбкой и вонзился в столб.
А, ч-ч…
Блин.
Как ругаться-то?!
Сергей подошел к столбу и дернул нож. Еще раз дернул.
Нож пискнул и вытащился.
Нет, так не пойдет. Нужно или бросать с меньшей силой, или найти другую мишень. Например…
Сергей скрутил из сена толстый, плотный жгут. Сложил пополам, перевязал обрывком бечевки.
Вот.
Мишень больше походила на странноватую куклу. Сергей покрутил ее, отделил два пучка и перевязал их травинкой. Пучок приобрел две расставленные в стороны руки и стал похож на макет пугала из американских фильмов ужасов. Даже жутковато.
– Надеюсь, ты ко мне приходить во снах не будешь. – Сергей установил мишень на землю у основания заборного столба, отошел в сторону…
Шухх!
Нож воткнулся точно в "голову" куклы. Отлично.
Шухх!
Отлично.
Метать ножи у Сергея всегда получалось хорошо. Лишний аргумент не повредит.
Шухх!
Шухх!
Шухх!
В четверг Сергей проснулся как обычно – как стало обычно – с рассветом. Всю неделю они с Никитичем занимались сенокосом, он и сегодня планировал отправиться на луг. Запах свежего сена Сергею уже опротивел и вызывал ассоциации не с сеновалом и румяными девушками-селянками, а с тяжелой работой, гудящими руками и насквозь пропотевшей рубахой.
Шухх!
Шухх!
Шухх!
Однако Никитич, увидев выползающего с сеновала батрака, хлопнул его по плечу и сказал, что сегодня они, по всей видимости, повезут ульи к липам. По народным приметам, деревья как раз должны расцвести. А для того, чтобы не тащиться зазря, Никитич отправился на разведку: вскинул на плечо свою походную котомку и ушел.
Вообще-то Сергей был в сильном сомнении, что Никитич на самом деле отправился к липам. Возможно, он пошел по своим таинственным делам.
Никитич не говорил, но по обмолвкам и намекам Сергей понял, чем зарабатывает на жизнь его хозяин кроме пасеки.
Жизнь крестьянина в Песковской губернии – да, до сих пор губернии, хотя большевики у власти уже восемь лет – тяжела и голодна. Сырой, холодный климат, бедная почва не позволяли вырасти ничему более-менее подходящему для пропитания в достаточных количествах. По словам Никитича, хлеб до революции приходилось покупать. Покупать! Хлеб! Крестьянам! А для покупок нужно что? Правильно, деньги. Которые, к сожалению, из земли не растут. А того, что растет, не хватает самому, не то что на продажу. Поэтому большинство песковских крестьян занималось так называемым отхожим промыслом. Несмотря на подозрительное название, он заключался в следующем: в свободное время, то есть чаще всего зимой, крестьяне изготавливали что-то на продажу. Корзины плели, горшки обжигали, печи клали, игрушки-свистульки делали, гусей, лен выращивали, рыбу ловили, шкуры выделывали, в лесу охотились, свечи восковые лепили. В общем, не хочешь с голоду подохнуть – научишься крутиться. А Сергей всю жизнь думал, что крестьянский труд тяжелый, но тупой: ковыряйся в земле с утра до вечера и всего делов. А тут такой бизнес крутится, куда там всяким ЧП.
Ремесла, как Сергей понял, в основном делились по деревням и семьям. То есть в одной деревне проживают знатные горшечники, в другой, скажем – кожевенники или пивовары. В деревнях, кроме того, были люди, которые себе отдельное ремесло выбирали: кузнецы, портные, знахари. Старик Кузьмич, к примеру, печник. Никитич для себя выбрал ремесло пасечника.
Сергей, наверное, на его месте тоже бы пасечником стал. Работа не тяжелая, пасти пчел, как коров, не нужно, сена им запасать, как лошади – тварь прожорливая! – не нужно. Разве что ульи таскать к цветущим местам тяжеловато. И рой ловить, когда он вылетит. И мед выгонять из сот. И воск вытапливать. В общем, тоже не печенье перебирать, но все-таки полегче обычного крестьянского труда. По крайней мере, с медом, а не с навозом.
Мед свежий, еще теплый, Сергей попробовал. Никитич натянул на него широкополую шляпу с черной плетеной сеткой, – Сергей еще подумал, что в такой шляпе удобно банки грабить, никто не опознает, – открыл крышку улья. Пчелы оттуда вовсе не вылетели грозным жужжащим облаком, как в мультфильмах, ползали туда-сюда и взлетали только по своим делам. Никитич выпустил струю дыма из дымаря – забавной штуки в виде банки с носиком и гармошкой. Пчелы попритихли, Никитич вытащил рамку с сотами, которые Сергей до этого видел только на этикетках в супермаркете, вырезал кусочек сот и протянул помощнику:
– Дяржи, Сярежа, попробуй. Мядок хороший, малиновый.
Сергей осторожно откусил. Мед был непривычный, светлый, практический белый, приятно пах и просто таял во рту. Нет, пасечником быть хорошо! А то, что пчелы покусают, так Никитич говорит, что это даже полезно. Если их не злить, то и не укусят.
Дурака и в офисе может током ударить.
А ч-ч…
Нож перерубил веревку "куклы" так, что та развернулась обратно в пучок сена. Пришлось вязать новую жертву.
Так вот, Никитич, судя по всему, был мужиком деловым, и пчеловодство не полностью усмиряло его кипучую натуру. Как догадался Сергей, хозяин промышлял контрабандой.
После революции маленькая Эстляндская губерния превратилась в такую же маленькую, но очень гордую Эстонию. Пользуясь суматохой и бардаком, эстонцы сумели оттягать себе еще и часть России. Например, Печоры, которые испокон веков были русскими, а также Изборск, который вообще был одним из древнейших русских городов. Заодно прихватили и часть Песковской губернии.
Граница, которая раньше была где-то в сотнях километров, верст то есть (для крестьян Козьей Горы все равно что на Луне), внезапно оказалась буквально в нескольких часах пути. И если всем остальным этот факт ничего не говорил, то ушлый Никитич сразу почуял запах денег. Пусть небольших, но на спокойную жизнь и безбедную старость накопить можно.
Что он там таскал ночами через кордон – знания Сергея о контрабанде ограничивались наркотиками, – неизвестно. Навряд ли наркотики, сомнительно, что в СССР в двадцатые годы были известны героин с кокаином. Судя по оговорке с червонцами, Никитич промышляет золотишком…
Вот и сейчас, то ли он правда ушел смотреть на цветущие липы, то ли в нарушение собственных привычек отправился через границу днем. Так торопился, что даже не задал работу своему батраку Сяреже. Вот Сергей и решил вспомнить, как метать ножи. Места здесь иногда опасные, кто знает, вдруг да пригодится.
Как показали результаты тренировки, метров с пяти Сергей попадал в спичечный коробок в десяти случаях из десяти, если кидал с правой руки, и в семи случаях из десяти – если левой.
– И-ех! – Сергей отчаянно крутанулся на пятках и с силой метнул нож в стену погреба.
Тук!
Нож вошел как по маслу.
Надо же. Попал, куда целился, с расстояния метров в двадцать пять. Впервые в жизни. Отличный результат.
Вот только что толку от этих результатов, если почти любой может вытащить пистолет и пристрелить тебя!
Сергей подошел к лежащей на земле котомке и достал из нее револьвер. Покрутил барабан. Прищурился, прицелившись.
Синяк с глаза сошел на удивление быстро. Не прошло и трех дней. Неужели колдовство Алены подействовало? Неужели он все-таки в мире, где магия есть?
Или просто все дело в мази?
Сергей опустил руку. Тренироваться в стрельбе нужно не во дворе. И не с семью патронами. Где, интересно, можно взять зарядов к нагану? Может, Никитич подскажет?
– Сярежа… – Хозяин возник, как демон по призыву. – Поедем! Зацвяла липа-то.
Эхма… Опять ульи таскать.
Хотя ульи с прошлого раза стали полегче.
– А куда едем-то?
– Да поцти к границе, – махнул рукой Никитич, – там лип много.
Поехали…
Может, ну его, этот город, подумал Сергей, трясясь в телеге, поживу у Никитича, поработаю. Тоже пасечником стану, или смогу придумать что-нибудь, ну или как-нибудь все само собой образуется.
* * *
Бац! Бац! Бац!
Сапоги белогвардейцев безжалостно пинали Сергея. Он скорчился на земле, чувствуя только удары. Кровь из рассеченной брови залила многострадальный левый глаз, он почти ничего не видел…
Бац!
Острая боль пронзила колено, в которое угодил сапог.
Бац! Бац! Бац!
Удары сыпались на парня, хрустнули сломанные ребра, несколько пинков угодили по голове, отозвавшись вспышками боли.
Бац!
Сильный удар. Избиение прекратилось.
Сквозь шум в ушах Сергей расслышал неразборчивые голоса. Уходят?
Он пошевелился, чуть не закричав от боли. Попытался открыть глаз. Стер ладонью кровь с лица, кое-как разлепил правый глаз…
Прямо перед ним были листья, трава. Бежал муравей. Пахло землей, нагретой на солнце.
Послышался хруст, у лица возник блестящий начищенный сапог.
Кирзовых нет, а хромовые есть, в диком несоответствии с ситуацией подумал Сергей.