* * *
Понедельник – день, как известно, тяжелый. Особенно если все воскресенье ты безуспешно пытался решить проблему шариковой ручки, а ночью снились кошмары.
Для разнообразия вместо убитых к Сергею пришли Катя и Зоя. Они страстно обнимались друг с дружкой, не обращая на него никакого внимания. Вышинский пытался крикнуть, обратить на себя их внимание. Тщетно. Только потом, когда они, обнявшись, начали удаляться, Сергей выкрикнул: "Катя!" Девушки обернулись, Катя бросила презрительный взгляд и прошептала что-то на ушко Зое. Та улыбнулась и подняла огромный черный пистолет.
Выстрел!
Сергей подскочил на кровати. Наган в его руке уже искал цель. Кто стрелял? Кто?
Загрохотало еще раз. Гром. Это всего лишь гром…
На улице шел дождь, настоящий ливень.
Наверное, сегодня ночью мастерскую жечь не будут…
* * *
Сергей бродил по городу. Виктор Алексеевич, взглянув на его запавшие красные глаза, сказал: "Сергей Аркадьевич, отдохните, мы без вас справимся. Правда". Сергей решил, что лучше дышать посвежевшим после ночной грозы воздухом, чем тупо лежать в душной комнате. Вот и гулял.
Почему, вот почему я раньше не интересовался устройством шариковых ручек? Понятно, что мне не нужно было знать, как их делают. Кто в наши дни вообще делает хоть что-то собственными руками, если все можно спокойно купить в магазине. Но хотя бы для общего развития я мог полюбопытствовать? Ведь попадались, наверняка попадались статьи в журналах, информация на сайтах… Ладно, в книгах, которые я читал, такого точно не встречалось: в фэнтези все проблемы решаются с помощью специализированной магии.
Понятно, что предугадать попадание в прошлое, пусть и другого мира, я не мог. Кто ж знал, что однажды пригодится все то, что казалось неважным и неинтересным: и история, и химия, и физика… Даже хотя бы книжку "Двенадцать стульев" прочитал бы и заранее имел хоть какое-то представление о здешнем житье-бытье. Меньше бы глупых вопросов задавал.
Сергею в связи с "Двенадцатью стульями" только как-то давно попалась статья в "Комсомолке": что двухпудовую гирю можно распилить ножовкой по металлу за два часа. Очень ценная информация.
Кто ж знал, кто ж знал…
Есть же люди. Они читают, читают не только книжки для развлечения, пусть даже книги о работе водолазов или по истории техники не имеют к их работе никакого отношения. Вот такие люди, попав в прошлое, вспомнили бы что-нибудь более ценное, кроме иерархии общества дроу или особенностей формирования магических плетений. Да, наверное, просто не растерялись бы.
Правду говорят, чтение – упражнение для ума…
Калитка в высоком заборе под табличкой "Лапутина, 8" (там была еще длинная фамилия, но Сергей ее не рассмотрел) широко раскрылась. В проеме мельком показался маленький симпатичный дом, с лепниной и колоннами. Из калитки вышли двое – молодой парень лет двадцати и девушка в легком белом платье.
– Катя, – убежденно говорил парень, – я стану летчиком. И найду твоего отца! Обязательно найду!
Вот возьмем, к примеру, вот этого будущего летчика, продолжал свой путь Сергей, он так уверенно обещает, как будто это он, а не я тут из будущего. При этом он убежден, что все будет так, как он говорит, а я не знаю, что произойдет завтра…
Сергей остановился. А ведь верно.
Он, Сергей, всю свою жизнь жил настоящим, считал, что мечтать о том, что произойдет, глупо, а получалось, что он жил сегодняшним днем, не делая планов дальше следующей пятницы. Вот и вышло, что он как не был готов к будущему в две тысячи десятом, так и не готов к нему в двадцать пятом. Прогрессор, блин. Знаний о будущем – никаких. А вот этот парень знает будущее. Пусть только свое, но знает. И он готов к нему.
Вот такие люди и есть настоящие прогрессоры, приближающие будущее, твердо знающие, чего хотят. Этот парень наверняка станет летчиком, найдет отца девчонки. Интересно, где тот пропал? Другой парень, на глаза не попавший, станет писателем, художником, изобретателем. Главное – знать, чего хочешь, и идти к этой цели.
А чего хочешь ты, Сергей? Нет, не сейчас, сейчас у тебя цель есть – вернуться в будущее, и у тебя, как оказалось, есть и воля, и энергия, и ум, чтобы этой цели добиться. Вот вернешься ты… И что потом?
* * *
– Привет, Сергей! – Глаза Славы были такими же красными, видимо, он тоже не спал ночь. Но если Сергей чувствовал себя хмурым и разбитым, то Слава просто светился.
– Сергей, я думал всю ночь! Я придумал! Придумал, как сделать ручку!
Настроение Сергея было ни к черту, но радость Славы была такой огромной, что хватило на двоих. Даже рыжие волосы, казалось, светились огнем. Вышинский почувствовал, как рот сам собой расплывается в улыбке. Неужели получится?
– А что ты придумал? – жадно спросил он.
– Помнишь, я говорил, что чернила должны сами поступать?
– Ну?
– Смотри. – Слава быстро набросал на листке бумаги схему шариковой ручки. – До нас ручку делали так, правильно? Мы решили добавить пружину, правильно?
– Правильно, правильно, дальше!
– Так вот смотри, что мне пришло в голову. – Кончик карандаша ткнул в центр чертежа. – Вот здесь, в этом промежутке между шариком и основной массой чернил должен быть капилляр…
На лице Сергея отразилось все его знание о капиллярах, поэтому Слава уточнил:
– Ты знаешь, что это такое?
– Э… кровеносный сосуд? – всплыла в голове, казалось бы, прочно забытая информация с уроков биологии.
– Сергей, – серьезно заявил Слава, – тебя в твоей секте учили очень плохо. Капилляр, вернее, капиллярность в физике – это способность жидкостей подниматься вверх по узким каналам – капиллярам. Ты видел, как намокает полотенце, если его кончик опустить в воду? Вода как бы поднимается вверх по полотенцу, понимаешь? Вверх! А нам всего-то нужно, чтобы чернила текли к шарику, буквально несколько миллиметров…
Да, подумал Сергей, даже в такой простейшей вещи, как ручка, есть свои тонкости, не зная которых не сделаешь ничего работающего. А я еще думал предложить сделать автомат Калашникова, смешной человек. Как же, я представляю, как он выглядит, а внутреннее устройство – такой пустяк… Не говоря уж о технологии…
– Я уже рассчитал необходимый диаметр и заказал новые узлы у Петра Евграфовича… Часовщика, – пояснил Слава. – Через пару дней они будут готовы, и попробуем еще раз!
* * *
Такое чувство, как будто Слава облучил Сергея своей радостью и уверенностью. Когда Вышинский подходил к мастерской, он уже был убежден, что мир прекрасен, жизнь удалась, и даже строил планы на будущее, тем более бестолковые, что касались они жизни в здешнем мире. Как будто он не собирался возвращаться назад в будущее.
Если получится с ручкой, то можно замахнуться и на другие пишущие принадлежности, которые здесь еще не изобрели. Только сначала нужно уточнить, правда ли не изобрели. Фломастеры, маркеры, гелевые ручки, текстовыделители… Замазку-штрих… Это не говоря уж про цветные чернила. Да тут миллионером можно стать!
Сергей Вышинский – советский миллионер. Звучит!
– Дяденька!
Сергей вынырнул из приятных фантазий. Ну может человек помечтать пять минут?
– Дяденька!
У ворот мастерской стоял мальчик, лет так десяти – двенадцати. Не замызганный беспризорник, вполне себе приличный ребенок.
– Ну чего тебе? – Сергей был настроен благодушно.
– Дяденька, это вы сектант Сергей будете?
– Я. А тебе что, автограф?
– Нет, дяденька Сергей, мне графов не нужно. Меня дядя Менахем просил вам передать, что гости к вам сегодня ночью придут.
Хорошее настроение пропало, как не было.
* * *
Наступал вечер. Темнело. Можно даже сказать, смеркалось.
Чернильная мастерская в полумраке казалась напряженно припавшим к земле хищником, настороженно ожидающим нападения.
Внутри маленькой крепости готовился к ночному нападению гарнизон из трех человек.
– Сергей Аркадьевич. – Кирилл забивал длинный гвоздь-стопятидесятку, крепя изнутри дощатый щит, закрывающий окно. – Может, все же правильнее было бы в милицию обратиться?
– Нет, – опередил Сергея химик, – не правильнее.
Он закашлялся и продолжил:
– Представь, что мы обратимся в милицию. Что мы им скажем? Что мальчик от доброго дяди сказал нам, что сегодня ночью на нас будет налет? И они поверят? Да даже если и поверят, чем нам поможет милиция? Выставит у нас пост? Хорошо. Пусть. Бандиты тоже не дураки и не полезут к нам, пока стоит охрана. Вечно же нас охранять не будут. А стоит снять охрану – мы сгорим.
– Да я понимаю…
– Проблему нужно решать сразу. – Сергей опустил на пол два тяжеленных огнетушителя с облупившейся красной краской на поверхности. – А не рубить хвост кусочками. В конце концов, их всего шесть.
Окна мастерской были забиты изнутри щитами с широкими щелями между досками, только чтобы можно было стрелять изнутри, но бутылки с бензином не проникли бы внутрь. Виктор Алексеевич сумел найти где-то в городе целых три огнетушителя: больших, с широким раструбом. Все хрупкое, стеклянное и легковоспламеняющееся стащили в подвал. Честно говоря, к концу перестановки Сергей чувствовал себя таким умотавшимся, что, нагрянь бандиты сейчас, он только махнул бы рукой и сказал: "Давайте стреляйте". Впрочем, уже скоро он опять начал чувствовать мандраж.
Самое худшее в защите от нападения – ожидание.
– Какое оружие у вас? – спросил он, чтобы немного отвлечься.
Виктор Алексеевич продемонстрировал короткий пистолет с необычным округлением над рукояткой. А также две газовые гранаты. Хотя ими решили не пользоваться: велик риск, что товарищ без маски случайно попадет под ядовитое облако.
Кирилл с гордостью развернул притащенный из дома сверток.
– Ого. – Даже обычно невозмутимый химик поднял брови. – Целая гаубица.
В руках Кирилл держал обрез. Короткая рукоять, торчащий зигзаг затвора, укороченный ствол. Обрез напоминал гибрид старинного кремневого пистолета и современной винтовки.
– От дяди память осталась.
"Бабушка подарила!" – вспомнились слова Таклберри из "Полицейской академии".
– Кирилл, возьми лучше наган. – Сергей протянул ему один из своих, трофейный.
– Вот еще! Да я из дядькиного обреза… Ух! Обрез лучше.
– Ну смотри…
* * *
Они находились в большой комнате, в той, где стояло оборудование для производства шариков, сидели в полной темноте. Уже четыре часа. Никто не нападал.
Чтобы не клонило в сон, Виктор Алексеевич периодически поил всех отвратительно-холодным и несладким кофе.
– Кофе бодрит намного лучше, если он холодный и без сахара, – безапелляционно заверил он.
Кирилл начинал рассказывать длинную историю о своем лихом дядьке раза три, но почему-то сбивался на одном и том же месте. Сторожа по очереди, передвигаясь на цыпочках, обходили мастерскую.
Вернулся Виктор Алексеевич, пошел Кирилл. Тяги к рассказыванию историй о своей жизни химик не испытывал, как, впрочем, и Сергей, поэтому некоторое время они находились в полнейшей тишине. Химик замер у окна, только тускло поблескивал в лунном свете пистолет.
Сергей вспомнил слова профессора Крещенского: "Да, вот пример настоящего железного интеллигента. Никакого глупого кудахтанья, рассуждений о ценности каждой человеческой жизни, о том, что каждый преступник заслуживает снисхождения, что никто не имеет права быть палачом… Интересно, в наше время такие остались? И если нет, то куда они делись?"
Послышался глухой, надсадный кашель.
Все же, с досадой подумал Сергей, Виктора Алексеевича брать с собой не стоило. Больной человек, да и распугает всех нападающих своим…
Кашель повторился. Сергей замер.
Кашлял не химик.
– Сергей Аркадьевич, – прошипел от двери Кирилл, – там, на задворках…
– Понял. На исходную.
Парень бесшумно приоткрыл главную дверь и побежал в сторону сарая. По плану он исполнял роль засадного полка. Его бы отправили на место раньше, но побоялись, что в одиночку Кирилл заснет.
Виктор Алексеевич приник к окну:
– Тихо. Никого.
Сергей прокрался к задней двери. Выглянул в щель…
Яркая вспышка!
На мгновение Сергей ослеп, но сквозь прищуренные глаза увидел, как вторая бутылка с горящей тряпкой разлетелась о стену огненным пятном.
Над забором показалась темная голова. Вышинский выстрелил два раза (два нагана – четырнадцать патронов), но, кажется, не попал.
– Прикройте! – Он схватил огнетушитель и бросился к огню.
Открыть клапан, перевернуть вниз, направить раструб…
Толстая струя пены вылилась на огонь. Щелкнули выстрелы химика, тяжелое тело упало с забора в заросли крапивы по ту сторону.
Минус один.
– Я на ту сторону!
– Хорошо! – Огонь не успевал разгораться и гас, прибиваемый пеной. Сергей справится и один, а напасть могут и со стороны ворот.
Главное, продержаться до прибытия милиции. И набрать побольше фрагов.
Два темных тела взметнулись над забором в разных концах. Сергей бросил огнетушитель и выстрелил с двух рук. Не попал, конечно, но и ответные выстрелы просвистели над головой. Вышинский точным выстрелом уложил еще одного нападающего – минус два – и бросился к двери. Пуля отколола толстую светлую щепку, но он был уже внутри. Захлопнул дверь и упал на пол.
Наступила напряженная, звенящая тишина.
Во дворе, кажется, не стреляли, хотя в запарке Сергей мог и ошибиться. Огонь на стене погас, а запас бутылок с бензином у бандитов был ограничен. Скорее всего, они собирались поджечь стену и застрелить Сергея, выскочившего на огонь. Оборонную группу из трех человек они точно не ожидали встретить.
Тихий-тихий скрип… Щели в двери потемнели, закрываемые телом человека.
Бах!
Выстрел в помещении был оглушающ.
Бах! Бах!
Человека за дверью не задело, и он начал стрелять в ответ. Если бы Сергей стоял – был бы уже мертв.
Бандит помедлил мгновение и пинком распахнул дверь. Сергей повел стволом…
Бах! Минус три.
Осталось три…
Во дворе рассыпалась трескотня выстрелов: и щелчки пистолета химика, и хлопки наганов. Зазвенели стекла окон.
Три бандита сзади и три спереди. Задние мертвы все. На выручку ребятам!
Сергей бросился на ту сторону мастерской, осторожно выглянул в окно, в щель между досками.
Посреди двора в лунном свете лежало скорченное тело – минус четыре. Две полусогнутые фигуры бежали к двери. Виктор Алексеевич молчал. Ранен? Убит?
Ухнул выстрел, второй, дверной проем сарая осветили вспышки. Заработала "артиллерия".
Одна из фигур сломалась и упала, завывая, на землю. Второй отчаянным прыжком взлетел на крыльцо и дернул дверь. Скрылся внутри.
Не закрыли!
Сергей замер. В мастерскую проник враг, и, возможно, не один. Почему молчит химик? Нужно быть осторожным. Не нарваться на пулю врага и не подстрелить по ошибке друга.
Он бесшумно отпрянул от окна, успев заметить, что в ворота вбегают еще двое, сразу начав стрелять в сторону сарая. Ничего, Кирилл справится…
Шорох.
Сергей направил ствол револьвера в темноту.
А если это Виктор Алексеевич?
Вышинский осторожно прижался спиной к двери в свою комнату. Чуть приоткрыл ее и почти полностью скрылся в комнате.
Шорох.
– Виктор Але…
Бах! Бах! Вспышки выстрелов разорвали темноту.
Сергей выстрелил с левой руки два раза, кажется, не попал. Два патрона в одном нагане и два – в другом. Негусто…
Сергей попятился и рукой нашарил на столе рукоять меча, оставленного здесь в качестве последнего шанса. Если патроны кончатся и начнется рукопашная – очень пригодится… В качестве способа красиво умереть, если у противника заряды останутся.
Он выглянул в коридор…
Бухнул обрез, раз, другой, третий. Как бы вторя ему, на задворках мастерской затрещал пистолет химика. Раздался отчаянный крик, быстро захлебнувшийся после очередного выстрела.
Сергей отвлекся на какое-то мгновенье, и тут на него прыгнула черная тень. Один наган отлетел в комнату, во второй Вышинский вцепился с отчаяньем обреченного, но проклятый противник ловко двинул ему под дых и вырвал оружие из рук.
– Ну что, сяктант… – прохрипела невидимая смерть.
Сергей ударился спиной о стол и больше почувствовал, чем увидел, как на него наводят ствол его собственного револьвера. Он схватился за рукоять меча и взмахнул наискось.
Завывающий крик, что-то упало на пол, вопящий противник рухнул на колени. Сергей нанес еще один удар…