Австрияк пусть помрет,
"накладут в штаны" мадьяры,
не должно их тут быть – на Карпатских на горах.
Там, где русский – в штыки,
горцы там идут – в кинжалы,
подчищая грешки…
Да простит меня Аллах!Дайте саблей махнуть "дьяволу в мохнатой шапке", -
честь семьи отстоять, да за русского царя…
Убивали его,
но с рукой срасталась шашка,
его призрак – врага гнал за реки, за моря.Полусотня орлов тысячу с земли сживала,
да в окрошку врага, -
чтоб не безобразничал!
И ползла на металл плоть живая – ножевая,
пулеметный металл замолкал и отступал.
Не имеет никто прав сказать, что горец дрался,
как обозник какой,
да за чьей-нибудь спиной!
Ни один не ушел,
в подлый плен никто не сдался,
даже мертвый боец продолжал свой личный бой…Русский батюшка-царь восхищен был и прославлен,
впрочем, речь не о нем,
а о том, кто воевал.
Каждый третий-второй был к Георгию представлен,
каждый первый-второй, всадник или генерал,
если б был православным, стать Георгием мечтал.И когда им кресты божьей милостью вручались,
заменен был Георгий задвуглавленным орлом.
Каждый первый-второй, все от "птички" отказались:
– Нам верните джигита, да чтоб с боевым конем!
И Георгий взмахнул в небесах своим копьем.Интересна судьба, а история лукава -
царь пропал,
но в войне "дьяволы" пробили брешь.
И у верных престолу, обреченных и кровавых,
впереди у героев – был Корниловский мятеж…8 сентября 2008
Русский бомж
Глаз налитой на скомканном лице,
разбухшем, словно в луже сигарета.
Стоит пальто у церкви на крыльце
и что-то шепчет Богу – с того света.Он тоже был когда-то человек…
Имел свой дом и спал под одеялом.
И девушка, не поднимая век,
его когда-то в губы целовала.Теперь он бомж.
И даже теплых слез
нет для него в измученном народе.
Не подают.
И лишь смердячий пес
к нему без отвращения подходит.Но каждым утром, что уж тут скрывать,
он "бабу ждет" и сдержанно воняет…
Но каждый раз
с помойки "эта б…"
его метлой поганою сгоняет.Он купит ей цветы, метлу, алмаз
за три рубля…
"Дай бабок", – глухо стонет…
И тянет мне в трясущейся ладони
свой налитой и одинокий глаз…1997
Попрошайка
Ты чужой здесь всему. И извилист твой путь.
Но глядят прямо в душу глазенки собачьи.
Ты любому готов даже руку лизнуть,
что тебе соизволила бросить подачку.Ты как будто отстал… И порыв твой утих,
но настойчиво тянет штанину ручонка…
Ты боишься "ментов", а тем паче своих,
но уже кажешь зубы лихого волчонка.Ты пока еще слаб, вот годков через пять
ты возьмешь в руки нож, и душа загуляет…
А ведь где-то живет твоя бедная мать,
что на промысел этот тебя посылает…А ведь где-то еще и Россия живет
и слезливо, по-бабски, наш день проклинает,
и скулит, ухватившись за впалый живот,
и на грустные руки слезинки роняет.Впрочем, что я несу – нет у нищих судьбы.
Я и сам тут живу – равнодушно послушен.
Сквозь меня прорастают чужие цветы,
и на Запад летят перелетные души.1997
Русская песня
Как бессловесно жить в Москве скандальной!
Хочу на тройке,
голос чтоб окреп,
проехать по Руси многострадальной,
где люди жнут свой горький, грешный хлеб.Кто нас казнит, кто тешит злую ревность?!
Прости земля, прости, родная мать…
Хочу взглянуть в лицо старухе древней
и черную ладонь поцеловать.О Русь моя, прекрасная и страшная,
с тобой на месте лобном помолчу
и, распевая песню бесшабашную,
на тройке гиблой в небо улечу.Но через миг,
под сердцем этот груз тая,
вернусь опять в свою земную плоть…
И небу прокричу:
– Ведь мы же русские! -
и, думаю, поймет меня Господь…А надо мной шальные ветры кружат,
но надо удержаться все равно.
Народ живет -
и выдюжит,
и сдюжит.
Он выдержит и сдюжит -
все равно!А вьюги злые круг за кругом чертят,
но надо до конца судьбу пройти.
И всё вперед,
как раненые черти,
несутся кони, выпучив белки.Навечно отведу от глаз ладони -
ведь мне здесь умирать,
судьбу храня.
И кони,
обезумевшие кони,
быть может, к свету вынесут меня.На русском поле встану на колени,
за павших другов помолюсь
устало…Услышу голос,
выплывший из тени:
– Вы кто, простите,
вас тут не стояло…20 марта 1997 – 28 ноября 2008
* * *
Словно жизнь моя взята в ренту,
душу тянут из под руки -
проститутки, попы, президенты,
тати, лешие, ведьмаки.Но меня защищают с лаем,
окружив мой пустой стакан,
кот ученый, собака злая,
баба – пьяная вдрабадан.2002
По России пойду я
По России пойду я -
слушать песни берез.
И сдержать не успею тихих, ласковых слез.
Храм увижу старинный и замру, не дыша,
и под плач журавлиный просветлеет душа…Эх, как ветры гуляют, и вороны кричат,
звезды сыплются с неба – как столетья назад.
В сердце смутная радость. Невозможно дышать.
И с протяжною песней пропадает душа.Пьяный запах сирени, я валюсь на траву.
И из прошлого тени надо мною плывут.
Взмахи сабель и плети, кровь и цокот копыт…
Но проходят столетья, Русь, как прежде, стоит.Над Окой в лунном свете чайка с криком кружит.
Я люблю землю эту, без нее мне не жить.
Широко я разлегся и гляжу высоко,
волен я и безгрешен,
да и гол как сокол.1 сентятбря 1997 – 2 августа 2008
Березовый лист
Валентину Сорокину
По-над Волгою молча пройдусь я…
Нет за ней ни любви, ни земли…
Как прощальная песня над Русью,
через сердце летят журавли.Улетают куда-то к началу.
В никуда – как любая мечта…
Холм летит,
Божью церковь качает,
вдаль уносит
погост без креста.Дождь пошел параллельно, как ветер.
И у самой расстрельной черты
облака заплясали, как черти,
перед бездною встав на дыбы…Уплотняются дали России,
гул идет от исчезнувших птиц.
Лишь печально завис
в ветре синем
одинокий березовый лист…
Словно знает -
деревья вернутся домой,
как слеза, как на отмель волна.
Да простит меня Бог,
что я плачу душой,
а душа, словно Волга, полна.1997 – 14–28 августа 2008
Потому что я русский
А. А. Проханову
Потому что я русский,
взлюбивший отчаянно землю,
где бесплодные бабы
налившийся колос растят,
я фамильный погост
как последний окоп свой приемлю
и, ступив на колени,
расту на державных костях.И смотрю в небеса,
и с поющей душой бездорожий
принимаю всю грязь,
что монголо-татарин месил,
и люблю я народ,
что, не выйдя ни кожей ни рожей,
в мировой океан
лапоть свой против ветра пустил.Потому что я русский,
живущий под Божеским небом,
потому что есть мать,
что приветит больного врага,
поделюсь я ним, грешным, -
блокадным, но выжившим хлебом.
И пусть жрет нашу землю,
с нее отправляясь в бега.
Пусть вопит на весь мир,
что живу и люблю я, умея
лишь мечами махать,
помирая, водяру глушу…
Но казаха, тунгуса
и вечно-скитальца еврея
к океанам-морям,
словно твой Моисей, вывожу.Потому что я русский,
я знаю безбожные годы:
как простой мужичок,
что коряв, хитроват и бескрыл,
глядя Богу в глаза,
создавая Империи своды,
по колено в кровище
величие духа творил.И свои семена
сею я уже в наших потемках.
По ночам умирая,
с утра возвожу русский Храм.
И по крови моей,
заливающей землю потомков,
корабли уплывают
к неведомым материкам.10 апреля 1994
* * *
Валентину Сорокину
Как звенят по Руси колокольчики-ромашки,
звонкий яростный свет прорастает из ночи.
И на солнце летят эти бабочки-букашки,
хоть по мордам их я не умею различить.Я ведь рос в городах очень разных-безобразных -
и любимых до боли, и забывшихся потом.
Не забылись коровы в разоренниках заразных,
что вспоили меня порошковым молоком.Будем жить – не тужить,
но прощать уже не будем,
будем петь-горевать,
но рожать другим концом.
Ходят люди вокруг,
вроде бы живые люди,
но молчат-говорят собчаковым языком.Будем пить-хоронить, разговаривать не в меру
на другом -
только нам нужном языке отцов.
Где-то Тряпкин поет,
где-то Борюшка Примеров,
Поликарпыч вещает,
тихо плачется Рубцов.
Исполать вам, друзья -
лихоборцы вековые!
Мы за вами идем -
кто со Словом, кто с креста -
познавать, изучать буквы русские живые,
что способны вертеть землю -
именем Христа.С молоком вам дано, что
Христос по крови – русский,
и понятно,
что к нам приходил не по грибы…
Ох, запеть бы сейчас и запить бы без закуски,
камарилья бы вся, ох, возрадовалась бы!Только хрен вам и нам,
не запьем и не закусим,
если нефть не пропьем,
не откроется Сезам…
Каждый должен понять,
если здесь ты – значит, русский,
а иначе хана – вам и нам и…
паханам…
Как звенят по Руси колокольчики-ромашки,
звонкий, яростный свет прорастает из ночи.
И на солнце летят эти бабочки-букашки,
хоть по мордам их я не умею различить.7-8 сентября 2008
* * *
Профессору В. П. Смирнову
Мы эту осень сами заказали.
И нет в ней правды, есть одни стихи,
как будто бы в пустом холодном зале
отчитываем все свои грехи.Звенит листва монетой с того света,
шуршит толпа в три тысячи голов.
Свобода есть, а воли к жизни нету…
И речь ясна, но нету русских слов.Душа шумит, ей кислорода мало,
ржавеют клены, плачут тополя.
Молчит природа, что-то в нас пропало -
нет Родины вокруг, одна земля…13 сентября 2008
Стансы
Жизнь нас всех воевала,
к земле пригибала
и, связав,
навязала чужую игру.
Мимо пуля летала,
но не доставала,
лишь нырять заставляла
в любую дыру…Пусть не сразу мой рост доходил до оконца,
быть сильнее и выше мне было не лень -
ведь чем ниже садилось усталое солнце,
тем длиннее была на земле моя тень.Жажда губ ножевых колотила и била,
имена пропадали в звенящей нови.
Ведь чем больше девчонок меня погубило,
нерастраченной больше
становилось любви.Я был вечно влюблен,
уж такая порода…
Но менялась Отчизна,
менялись тела.
И не так было все у страны, у народа.
И тебя я не знал,
хоть в душе ты жила.
Годы,
словно бродячие псы на дорогах,
под колеса бросались, рыча и визжа…
Ну, а я от тебя,
как когда-то от многих,
скрыть пытался сжигающий сердце пожар.Я ведь жил, и мужал,
и накапливал силы,
чтоб талант свой намыть в трудной русской воде.
И отдать без остатка родимой России,
и отдать без остатка любимой тебе.Не хочу я как все -
торговать или хапать,
я хотел бы служить,
понимаешь, служить.
Хватит сил ли, не знаю -
энергии хватит
чтоб ракету-носитель на Марс запустить.И бессилие душит,
пьянит, словно брага, -
никому я не нужен здесь в "этой стране".
И страна не нужна,
и народ-бедолага,
и не нужен язык -
словно мы на луне…
Ты устала со мной.
И разверилась вера.
Слышишь,
дочка за стенкой "Мадонну" поет…
И метусь я душой,
переполненной ветра,
восемь разных ветров продувают ее.24 сентября 2008
* * *
В. В. Путину
Пятнадцать лет стреляют танки,
горит земля, и Белый дом,
пятнадцать лет идут в атаку
псы-невидимки за бугром,
трясут бездонную громаду…Распахивая целину,
кладут,
кладут,
кладут снаряды
в одну мишень,
в одну, в одну!Горит свеча кровавой муки,
смерть топчется по головам.
И мертвые,
поднявши руки,
выходят русские к врагам.Уже и плакать, и смеяться
в раю устали и в аду:
– А кто сказал, что если сдаться,
то танки прекратят пальбу?!10 сентября 2008
* * *
Зачищены три олигарха…
Но это сверху -
Богом данное.
Большой Иван кутит без страха
с опричниною окаянною.Отрезанными головами
по-над страной собаки лаются.
И птицы с черными крылами
с восьми концов сюда слетаются.Но не берут меня в Малюты.
Теперь Малюта – имя бранное.
Как будто – малая валюта,
но, впрочем,
тоже Богом данная.Теперь словарь собачий в моде…
Скинхед -
какое имя странное.
И я скинхеду дал по морде -
за то, что слово
иностранное.30 ноября 2008
Слово
Стой неколебимо, как Россия…
А. С. ПушкинОзарило сверху вдохновеньем,
тут же полыхнуло под землей.
И возник пылающим виденьем
Пушкин
над израненной Москвой.Ободрался чужеземный глянец,
и восстал во весь земной пустырь
маленький кудрявый африканец -
святорусский чудо-богатырь.Засветились старые иконы,
опалившись адовым огнем…
Бесы прут…
Но держит оборону
ангел в битве меж добром и злом.Словом держит.
И земле -
сгорая -
тень его носить, не износить.
Даже в слове, даже умирая, -
Пушкин – вечно крайний на Руси.
Слышишь, за углом родного дома
погибает он в твоей душе…
Только держит,
держит оборону
на последнем русском рубеже.8 октября 2008 – 11 апреля 2009
Вечный огонь
Я не курю, -
подальше от греха…
Забыть пытаюсь имя Герострата.
И Евы Браун тень в годах-веках
передо мной ни в чем не виновата.Уже никто ни в чем не виноват.
Лишь конь в пальто горит в лучах заката.
И, журавлиный клин сминая,
в ад
проходят строем по небу солдаты.И из разрывов вековых пластов
огонь,
что, изрыгнув подошвы Рима,
спалил Союз,
становится костром,
облизываясь в сторону Берлина…17 ноября 2008
Парк Победы
На ощупь танк – зеленый трактор с пушкой,
привет с Урала – с темною душой…
И всё. Капут!
Лишь глупая кукушка
соперничать пытается с судьбой.Глаз слепит солнце.
И воюют дети.
Старик напряг последний свой кулак.
Ведь главное,
куда подует ветер,
в какую сторону развернут русский флаг.14 ноября 2008
Карта мира
Ладонь, как танк, пылит по карте старой, -
земля бугрит,
горит со всех сторон.
Ведь направленье главного удара
пульсирует со сталинских времен.Я слышу голоса – и днем и ночью:
накатывают – вал
за валом вслед.
И вещий гул
прадедовых побед
в моей крови крепчает с новой мощью.Чем наяву страны хребет слабее,
народа меньше – чем толпы пустой,
тем круче верю в путь Ее святой,
грядущей славы отзвук все яснее.И чем страшней,
отверженнее лица
героев, и поэтов, и вождей,
тем путь светлей, -
на звездах штык-ножей
небесный воздух снова шевелится.
Издревле клином вышибают клин,
кулачным боем разминают мышцы.
Упруги стали русские границы,
звучит приказ короткий -
"На Берлин!"19 октября 2008
Русский флаг
Русский флаг, что русское оружье,
как улыбка Ваньки-дурака,
что с лица не сходит,
птицей кружит
вдоль по сердцу – в тучах-облаках.…Оба войска пали над обрывом,
прокричал стервятник вдалеке,
звезд лучи скрестились над заливом,
ангелы поплыли по реке…Умирает Ванька, но счастливый,
древко сжав в недрогнувшей руке.4 марта 2009
* * *
Бедный, малограмотный народ,
он в Берлин придет, он доползет.…А над Волгой бабы будут выть,
от чужих – своих детей растить.Лебеду и землю молча жрать,
от убитых – сыновей рожать…Бога нет,
но есть приказ – "Вперед!"
Бога мой народ потом найдет.Сэкономит порох, динамит,
но Гагарин в космос полетит.Колокольный и кандальный звон.
Бога нет,
чернил
и нет бумаги, -
кровушкой Ему напишет Он
на когда-то грамотном Рейхстаге.Он еще откинется потом…
Про народ я…
Несгибаем Он.19 марта 2009
* * *
Сергею Сибирцеву
Кто обретать, а я теряю снова
права
на жизнь по правде, не по лжи…
И оправдаться, – разве только словом?..
Но это надо кровью заслужить…Идет война на виртуальном свете,
нас атакуют сонмища врагов.
Вопят с небес зачеркнутые дети,
в экраны зрят
мильоны дураков.Зачем же я, душою обнимая
тебя, моя безумная страна,
шепчу пароль, в надежде призывая
твои -
в пустую бездну -
имена?!
Все имена…Но были-небылицы
сплавляются в одну простую мысль.
И я шепчу -
и воздух шевелится, -
сиюминутный мир теряет смысл,
как прорванная мухой паутина…
Вот за окном светлеет горизонт.
Но речь темна, слепа и нелюдима,
в ней нет ни слова -
все ушли на фронт.10-11 апреля 2009
* * *
Виталию Пуханову
Кто умер, тот уже бессмертен, -
порукою – сыра земля.
Давно живем без тьмы и света,
но кто здесь ты, и кто здесь я…Шепнешь: прости, Россия-мама,
в своей забытой Богом мгле
с душой, пустой, как голограмма,
не весящей уже ни грамма,
мы к небу ближе, чем к земле…Сын за отца не отвечает…
А слово – словно воробей.
И поле жизни заметает
заморский ветер глюковей.Но вдруг внезапно прозреваешь…
Как с бодуна придя домой,
ты взглядом прошлое пронзаешь
и понимаешь: ты здесь свой.Не вырывая даже йоты
судьбы, прожитой не тобой,
что стала просто частью плоти
и полностью твоей душой…
Невыносимы муки эти!
Отец, прошу, сойди с креста.Бессмертие страшнее смерти,
когда бояться перестал…Март 2009
* * *
Когда бы нас подняли по тревоге…
В. ПухановНас по тревоге не поднимут,
не попрекнут землей родной, -
ведь сраму мертвые не имут
пока их помнит род людской.