* * *
- Стов!
Странное слово. Интересно, кто это кричит?
- Стов!
По-моему, похоже на имя. Я узнал Крепыша из пост-кокаинового транса. На нём джинсовая куртка с высоким воротником, явно из фондов благотворительной организации, чёрные брюки с подвёрнутыми штанинами и тёмно-красные ботинки. Он с целой стаей беспризорников отсиживался у входа в торговый центр на Сикамор-стрит. Одетый в чёрный костюм с открытым воротом и туфли, стоящие в два раза больше, чем аренда моей квартиры (спасибо Натали), я решительно двинулся к ватаге нищих попрошаек. Элегантный мужчина и беспризорники - у полиции явно возникли бы вопросы, но так хотелось снова взглянуть на двойника! Мальчишки встретили меня свистом и гоготом.
- Да вы только гляньте!
- Ну что, будем щипать его или нет?
- Ну вылитый Стов!
- Заткнитесь! - прикрикнул на дружков Крепыш, и те притихли. Прищурившись, он старался рассмотреть меня в неясном свете фонарей на стоянке торгового центра.
- Ты не Стив, - наконец решил он. - Ты его брат? Разве у него есть брат? Вы что, близнецы?
Отвечать не буду, пусть сами догадаются и найдут этого Стива.
- Почему вы зовёте его Стов?
- А тебе какое дело? - буркнул Крепыш. Всё ясно, он у них главарь.
Так, пора сыграть миролюбие и показать уступчивость!
- Мне очень нужно его найти. - Я достал пачку сигарет и протянул Крепышу. Тот взял сразу три: одну сунул в рот, вторую - за ухо, третью - в карман.
Есть хищники, жертвы и моллюски, а ещё падальщики и стервятники. Во-первых, колония научила меня не драться, а во-вторых, уважать законы иерархии в стае: как и за счёт чего можно разъединить кажущийся монолит и уничтожить главаря.
- Огонёк? - прищурившись, попросил Крепыш.
Всё, раз обратился ко мне с просьбой, значит, сила на моей стороне. Я швырнул пачку малышу в замурзанной рубашонке, сидевшему у его ног.
- Одна тебе, ещё одна - твоим друзьям, остальное ему. - Я кивнул на главаря. - Как попросит - выдавай без промедления.
- С чего это? - возмутился мальчишка.
- А с того, дебил сифилитичный! - пнул его по рёбрам Крепыш.
Сухо, будто ружейный затвор, щёлкнула зажигалка, и я бросил её другому мальчишке.
- Вот, твоему командиру понадобится огонёк! - Шаг вперёд, говорить на полтона тише. - Кто-нибудь из твоих друзей знает, как найти Стива? - спросил я Крепыша.
Оборванцы дружно замотали головами.
- Тогда давай просто поговорим.
- А ну гребите отсюда! - заорал вожак, и мальчишки послушались.
- Ты знаешь, где он?
- Сейчас нет. Ворует небось. Нам деньги нужны. Мы встречаемся в условленном месте.
- И где же?
- Так я тебе и сказал!
- Ну ладно. - Я подарил ему ещё одну пачку, а сверху положил двадцатку - такая сумма этому отморозку и не снилась!
- Передай, что я жду его завтра в девять вечера. У меня для него сюрприз.
* * *
Я понимал, что особо рассчитывать на успех не стоит: через двадцать четыре часа Стив мог быть под кайфом, грабить прохожих, сидеть в тюрьме или валяться в Канаве с перерезанным горлом. Но он пришёл и, похоже, ждал меня с восьми. Часов у него нет.
Рост и оттенки волос у нас совпадали полностью, только парнишка намного худее, значит, настоящий скелет. Пальцев у него на один меньше, а жить, если будет продолжать такими темпами, осталось год, не больше. Странно со стороны смотреть на своё лицо всё в прыщах и соплях. Это я минус пара лет плюс тысяча бед. Боже, да у него уже зубы выпадают! Этому наркоше пришлось привыкнуть к тому, о чём мне думать не хочется: постоянный поиск ночлега и еды, случайные заработки… На секунду я подумал, что меня может ждать точно такой же конец при нынешнем образе жизни - запросто. Кривая доходов похожа на ЭКГ инфарктника, рядом ни одной родной души и никакой гарантии, что следующая черепобойка не лишит остатков разума.
Я заметил его издалека и, когда Стив повернулся в мою сторону, зажёг фары. Не знаю, что сказал ему Крепыш, но этот парень знает, кто его ищет. Оборванец остановился у машины: этакая осторожность уличного наркомана вперемешку с надеждой. Я открыл пассажирскую дверь и включил верхний свет - пусть смотрит и удивляется.
- Садись.
Парнишка смотрел на меня, понимая, что поездка предстоит не из обычных, однако надежда оказалась сильнее осторожности, и он залез в салон.
- Вот сигареты. - Я показал на приборную панель, где лежала целая пачка. У Стива чуть слюни не потекли. - Возьми себе. - Что ещё хочешь? - спросил я, втопив прикуриватель.
- А что ещё у тебя есть? - На вид - вылитый я, а голос как у тринадцатилетнего.
- Почему тебя называют Стов?
Пауза: мальчик обдумывает услышанное, а прежде чем ответить, тщательно готовит фразу и проговаривает про себя.
- Ну, это как Стив, только тормозной, получается Стов. Я тормоз.
- Как твоя фамилия?
- А как насчёт денег? - Очень громко, очень напряжённо: пан или пропал. Терять ему нечего, даже соображать быстрее стал. Крысёнок себя не контролирует, и это делает его опаснее. Тут нужна решительность. Надеюсь, мой метод сработает.
- Тебе нужно сбавить тон, Стив.
- Да ничего мне не нужно.
- Может, Стив-тормозной, ты всё же задумаешься, что нужно парню, похожему на тебя, только в дорогом костюме? Может, придёт что-то в голову? Может, попробуешь успокоиться?
Я толком не понимал, куда веду, да этого и не требовалось. Малиново-красный свет отразился в зеркале заднего обзора, осветил салон, и дребезжащий голос проговорил через мегафон: "Остановитесь у обочины и заглушите мотор!"
Стив тут же сломался: начал трястись и бубнить: "Черт, чёрт, чёрт!"
Я медленно подъехал к обочине, выискивая место, где остановиться, не вставая во второй ряд, причём так, чтобы никому не заблокировать выезд. В центре Голливуда это ой как непросто, зато можно выиграть дополнительное время. Хотелось как следует врезать этому Стиву, чтобы перестал трястись, но нельзя: копы бы заметили. Вместо этого я от души сжал его колено.
- Успокойся.
- Меня посадят в тюрьму! Нет, только не это! Меня посадят в тюрьму!
- Стив, сделай глубокий вдох! А теперь заткнись и отвечай "да" или "нет", причём быстро. У них есть ордер на твой арест?
- Да.
- Даже не один?
- Наверное…
- Стив, лучше просто кивай!
"Да".
- Ты сейчас под кайфом?
"Нет".
- Не пори чушь, они ведь узнают!
"Да".
- Скажи вслух, давай.
- Слегка под кайфом.
"Остановитесь и заглушите мотор!"
Я затормозил, надеясь получить ещё секунд пятнадцать, пока полицейские встают во второй ряд.
- Посмотри на меня! - Боже, у него зрачки расширенные. - Наркота с собой есть?
"Нет".
- А что-нибудь другое: иглы, соломинка, лезвие, нож?
"Нет".
- А удостоверение личности есть?
"Да".
- Какое?
- Карточка из службы спасения, на ней стоит моё имя.
- Давай сюда.
Стив рылся в карманах, а копы, естественно, всё видели. Так, похоже, пробивают номера машины. Здесь всё в порядке. Они скорее всего заметили, как крысёнок сел в мою машину.
- Стив, можешь запомнить "Макинтайр"?
- Что?
- Это фамилия такая, запомнишь? "Макинтайр", как "мак" и "тайр", только "н" добавь. А ну повтори!
- Мак-ин-тайр. - Он наконец нашёл карточку службы спасения. "Стивен Эдуардс", ясно.
- Если спросят, твоя фамилия Макинтайр.
Когда в лицо светят малиновые фары, не лучшее время обмениваться карточками, а у нас именно так и получилось, и Стив это знал. Но полицейские видели только, как я получил пачку сигарет, явно собираясь закурить. У мальчишки аж глаза на лоб вылезли.
- Возьми сигарету, - велел я.
- Сэр, положите руки на руль! - велел один из полицейских.
Вытащив сигарету для себя, я закрыл пачку и бросил на приборную панель. Отвлекающий манёвр, заслон, захват, потайное движение - и карточка службы спасения на имя Стивена Эдуардса скользнула между картонной коробкой и фольгой. Никто ничего не заметил.
Я обернулся прямо на свет фонаря, который направил на меня коп. Его напарник осветил Стива, а потом лучи пересеклись один раз, второй, третий: не веря своим глазам, полицейские смотрели сказку про принца и нищего.
- Выйдите из машины!
- Стив, всё будет в порядке, - отстёгивая ремень, пообещал я. - Когда всё закончится, отвезу тебя к дедушке Макинтайру.
Не успел я выйти, как началась проверка.
- Ваши права! - Я ничего не нарушал, так что страховку и регистрационный талон не спрашивают. Наверняка они думают, что я дилер или сутенёр. Вот так ситуация!
- Что смешного?
- Ничего, сэр.
- Пол, сегодня вечером вы что-нибудь пили?
- Нет, сэр. - Чистая правда: зачем мне лишний риск?
- То есть вы утверждаете, что сегодня вечером не употребляли алкоголь, верно?
- Совершенно верно.
- А в течение дня?
- С восьми до пяти я был на работе и в последний раз пил спиртное вчера вечером.
- Где вы работаете?
- В службе доставки.
Инспектор примерно моего роста, спокойный: выполняет работу без особого рвения. Если Стив не натворит глупостей, проблем не будет. Коп передал мои права напарнику, который отнёс их в машину. Пусть проверяет на здоровье: Пол Макинтайр чист, как младенец.
Самая обычная проверка: "Ноги вместе, смотрите прямо перед собой, а теперь на мой палец". Полицейский провёл указательным пальцем из одной стороны в другую, ожидая, что я не смогу сосредоточиться и опущу глаза. Ничего подобного! Но зачем он тест достаёт?
- Вот, Пол, смотрите, вскрываю упаковку на ваших глазах. Видите, тест свежий!
Я только что спрятал карточку при свете фонаря, значит, и мне могут подсунуть всё что угодно. Смотри не смотри - ничего не меняется. Впрочем, результат нулевой, и коп наконец-то успокоился.
- Пол, раз вы не пили, то что здесь делаете в такое время?
- Брата искал, - без запинки пояснил я. - Хотел вымыть, накормить и, если получится, отвезти к родителям.
- Это ваш брат? - Видит ведь, как мы похожи, и всё равно сомневается.
- Да, это мой брат. - Раболепный этикет тюрьмы никуда не делся. Вот он, здесь, грозит вырваться наружу: я с трудом сдерживаюсь, чтобы не добавить "сэр". Ну что за мерзость! В очередной раз прогибаюсь перед идиотом в форме, который запросто может мне подгадить. А всё потому, что лёгкой жизни захотел, на чужие документы позарился…
Второй инспектор что-то спросил у Стива, и тот ответил дрожащим от животного страха голосом.
- Ваш брат пьян?
- Кажется, да.
- Пьян и только?
- Сэр, он скорее всего под кайфом, но чем обкурился, не знаю. Я почти целый час его искал.
- Как зовут вашего брата?
- Стив.
- Вы близнецы?
- Нет, просто очень похожи, нас даже друзья путают.
Удовлетворённо кивнув - мол, всё в порядке, - второй коп вернул мне права и сказал коллеге:
- Удостоверения личности у мальчишки нет. Говорит, что его зовут Стив Мак-ин-тайр.
Грёбаный, никчёмный наркоша!
- Именно так он учился говорить свою фамилию, когда был маленький. Пауза и раз-два-три: Мак-ин-тайр. Стив с детства умом не блещет, а сейчас ещё и под кайфом.
- Ладно, Пол, нам просто нужно было проверить. Похоже, мальчишка сюда воровать пришёл, но тут подвернулись вы. Ему крупно повезло: ни денег, ни документов - мы бы запросто могли арестовать его за бродяжничество. Если бы не сходство, вы оба уже сидели бы в участке.
- Понимаю, сэр.
- Хорошо, что вы его нашли. Вашему брату очень нужна помощь. - Инспектор выключил фонарь, давая понять, что проверка закончена. - Счастливого пути.
- Спасибо, и вам тоже.
Сидящий в машине крысёнок был похож на собственную тень.
- Стив-тормозной, ты виски любишь?
- Угу.
- У меня есть бутылочка, но она в багажнике, дожидается, когда мы приедем на место.
- А куда едем?
- Туда, где ты ночуешь.
Глава 15
Стивен Эдуардс привёл меня в переулок, который вёл к дыре в каменной стене, которая вела в другой переулок, который вёл к сетчатому ограждению, оторванному у одного края. Каждые пять метров Стивен Эдуардс останавливался и, по-собачьи заглядывая в глаза, спрашивал: "Ты коп? Скажешь, если ты коп, ладно?" Настоящий тормоз.
- Нет, я не коп.
Перебравшись через ограждение, мы оказались у боковой двери одноэтажного дома с заколоченными окнами. Ни света, ни отопления, ни мебели и, судя по запаху, никакой вентиляции. Зато и никакого арендодателя, аренды и налётов полиции (по крайней мере пока). Честно говоря, я ожидал чего-нибудь похуже: мусорный контейнер или туннель метрополитена.
Стив-тормозной без сил упал на поролоновый матрас. В доме темно, но я смог разглядеть яркие граффити на стенах, а на полу лужи и битое стекло.
- Ребята ушли, - объявил Стив, - вернутся поздно. У тебя моя карточка?
- Зачем она тебе?
- Она моя.
- Слушай, Стив-тормозной, я хочу её купить.
- Да ты что? Тогда гони десять баксов! Или отдай обратно.
- Покажи, что ещё у тебя есть, и мы обсудим цену.
- Нет! - затряс головой оборвыш, а слово получилось похожим на скрип последнего оставшегося в его скудных мозгах колесика. - Нет! Нет! Нет! Нет! Нет! - На губах возникла пена, а колесико всё крутится. Голова небось уже болит от перенапряжения.
- Ладно, договорились, десять баксов. Что ещё у тебя есть?
- В смысле? И зачем тебе знать?
Присев перед ним на корточки, я показал пустую руку, затем сжал в кулак, а когда раскрыл, на ладони лежали пять двадцаток веером.
Малолетний дебил захохотал. Конечно, чем не бесплатный цирк!
- Как ты так делаешь?
- Колдую! Вот сто баксов, Стив-тормозной. Они твои, если покажешь свои вещи.
Подняв матрас, наркоша достал мятую коричневую сумку. Чтобы ничего не упустить, я разорвал её пополам и вывалил содержимое на пол. В щель между ставнями пробивался свет уличного фонаря, а я носком ботинка расшвыривал грязные шмотки. Руки пачкать не хотелось, да и страшно: ещё на шприц нарвусь.
Носки, три пары. Брюки, одна пара. Футболка чёрная, одна. Журнал комиксов, один. Пластиковый пакет с маленькой упаковкой жидкого мыла и щёткой, один.
А потом супернаходка: двадцать три полароидных снимка Стива-тормозного, позирующего для туристов в роли голливудского нищего. А вот более ранняя фотография: Стивен, чуть моложе и намного здоровее, с задорным ирокезом, в кожаной куртке и клетчатых брюках с цепями.
Дневник с дарственной надписью на второй стороне обложки: "Стивену от отца Риордана из городской благотворительной миссии. Пусть дневник станет твоим верным попутчиком". Три страницы безграмотной ерунды в виде датированных заметок, восемь - с нарисованными шариковой ручкой пентаграммами и логотипами панк-групп: "ТСОЛ", "Красс", "Крисчен Дет". Пентаграммы, зигзаги молнии, свастика, ножи, черепа, женские половые органы, затем сто тридцать девять пустых страниц. Я перевернул блокнот вверх ногами, перелистал раз, другой, третий… ничего не выпало. Вложив фотографии между страницами, стал смотреть дальше.
Пачка презервативов, образок святого Иуды, покровителя заблудших душ. Так, она тоже пригодится. Именная карточка с регистрационным номером из наркологического центра. Визитки: одна отца Риордана, вторая копа из отдела по надзору за беспризорными, третья из приюта. Карточка учащегося средней школы из Детройта, штат Мичиган. На фотографии Стивен Эдуардс - самый обычный американский школьник. Все карточки, фотографии и бумажки весили не больше двухсот граммов и легко поместились в карман.
От ужасного запаха желудок судорожно сжимался. Перед глазами встала леденящая кровь картинка: черепобойка началась прямо здесь, целых три дня я ору от боли, катаясь среди сломанных трубок для крэка, шприцев с гнутыми иголками и запёкшегося последа. Меня обобрали до нитки и бросили умирать. Неожиданно вспомнилась бутылка виски: упакованная в бумажный пакет, она дожидается в кармане. Ободрал бумагу, сорвал пробку и сделал большой глоток. Глаза превратились в озёра огненной лавы, в носу полыхал пожар, но скоро всё остыло, и я сделал ещё глоток, потому что после Стива-тормозного не то что пить, бутылку в руки брать страшно.
- На, она твоя, - великодушно проговорил я, а потом показал на распухший от фотографий и карточек дневник. - Так мы договорились?
Оборванец кивнул, с ухмылкой глядя на деньги.
- Еще что-нибудь есть? Документы, блокноты, карточки?
- Есть телефонный номер. Один парень дал. Сказал, если что случится, могу позвонить.
Порывшись в вещах, Стив вытащил спичечный коробок с чёрно-белой боксёрской перчаткой на этикетке и телефонным номером внутри. Так, его я тоже заберу.
- Ответишь на пару вопросов - получишь ещё двадцать баксов.
- Двадцать баксов, - громким шёпотом повторил Стив, едва сдерживая поросячий восторг.
- Да, ещё двадцатник. Так вот, Стив-тормозной, у тебя есть шрамы или татуировки? Копы ведь искали особые приметы?
- Угу.
- Покажи.
Парнишка поднял левый рукав, и на внутренней стороне предплечья я увидел большую "А", вероятно, обозначающую анархию. Делали швейной иглой, вкалывая чёрные чернила глубоко под кожу.
- Что-нибудь ещё?
Он покачал головой и глотнул виски.
- Подожди, я почти закончил. Дату своего рождения помнишь?
- Одиннадцатое марта 1962 года.
- А второе имя?
- Бенджамин.
- Ты когда-нибудь работал, Стив-тормозной?
- Угу, газеты разносил. И с неделю в "Бургер кингс".
- Значит, у тебя есть карточка соцстраха?
- Нет, я у старшего брата брал.
- Как его зовут?
- Джеффри.
Джефф Эдуардс, приятно познакомиться.
- А другие братья или сестры есть?
- Не-а, - покачал головой Стив.
- Твой брат намного старше?
- На четыре года. Всегда был любимчиком родителей.
- Вы оба родились в Детройте?
- Угу.
Всё, свидетельство о рождении на имя Стивена Эдуардса, можно сказать, у меня в кармане. А потом разузнаю номер карточки соцстраха Джеффри Эдуардса, рождённого в 1958 году или в конце 1957-го. То, что у Стива-тормозного богатое криминальное прошлое, конечно, плохо, но отсутствие номера соцстраха поможет обелить его имя.
Я выбил из придурка максимум, то есть максимум того, что он мог вспомнить, продираясь сквозь густой туман наркотического транса. Официально Стив никогда не водил машину, не имел водительских прав, а в тринадцать лет был отправлен в психиатрическую клинику, где применяли шоковую терапию, связывали ремнями и обкалывали антидепрессантами. Как у большинства больных, не находящихся в ступоре или бреду, у него была изумительная память, так что многочисленные, зачастую противоречивые диагнозы и перечень насильственно вводимых препаратов он помнил назубок.
Транквилизаторы.
Ингибиторы монаминоксидазы.
Нейролептики.