Не важно - сеанса не будет сегодня. Алексеев стоит возле лестницы у клуба и придирается к каждой подходящей роте. Один из самых ненавидимых нами "шакалов" части. Огромное пузо, высоченная тулья фуражки, брюки мешком и глумливая морда облаченного властью пропойцы. В руке неизменный кистевой эспандер, за что в штабе его кличут "Жим-Жимом".
Замполит сегодня трезв и не в духе… Взмахом руки разворачивает очередную роту на плац перед учебной казармой и объявляет час строевой. С песнями.
Народ матерится и плюется. Вечер душный, в воздухе полно мошкары - лезет в глаза и рот.
Фильм смотрели раз десять уже, "Белое солнце пустыни". А все равно жаль. Хороший фильм, мне нравится.
У Гитлера, я знаю, в кармане резинка-"венгерка" - бить по ушам засыпающих бойцов. Любит он ходить на фильмы. Ох, как любит…
Наш взвод тоже попадает под раздачу - за грязную подшиву у Укола и нечищенные сапоги у Нади.
Как разглядел-то, в сумерках…
Взвод разворачивают и отправляют в казарму приводить внешний вид в порядок.
- Ну, бля, пиздец тебе, воин! - шипит идущий сзади Нади Гитлер. Раздаются характерные глухие удары - Надя получает несколько раз сапогом по икрам и едва не летит носом вперед.
- Ты охуел… - нервно оглядывается сержант Колбаса. - Леша на плаце!
Проходим мимо марширующих "мандавох" и "мазуты".
- О, бля, коней сразу в стойло! - машут нам руками из строя. - И здесь шарятся на халяву! А нам - плац топтать.
Конских фамилий во взводе не осталось ни одной, но кличка прилипла намертво, со старых времен еще.
- Иго-го, бля! - кричат наши духи боевой клич взвода. - Иго-го! Взвод охраны, иго-го!
Колбаса приказывает херачить строевым, что все и выполняют с азартом. Есть что показать. Строевая у взвода - лучшая в полку. Лицо части, как-никак. До кремлевских нам еще далеко, но год почти ежедневной строевой даром не проходит.
Замполит - его толстая туша маячит на другом конце плаца - показывает на нас и что-то кричит. Может, в пример ставит. Или развернуться требует, чтобы доебаться за "иго-го"..
- Не видим и съебываем! - командует сержант.
Сбегаем по лестнице мимо спортгородка, строимся, закуриваем, и уже не спеша идем в казарму.
Позади ревут про солдата и выходной марширующие роты. Долетают команды: "…вое плечо…ред!..агом марш!.."
- Надя, как придем - беги сразу вешайся, - говорит Укол. - Мало того, что в грязных сапогах лазишь, так у тебя еще и дедушка неподшит…
Надя получает кулаком в спину от Укола и тут же - подзатыльник от Кицы.
Кепка слетает с головы бойца. Он пытается ее поднять и тут же огребает пинок от сержанта:
- Куда, на хуй, из строя?!
Проходим метров двадцать.
- Взвод, стой!
Колбаса подходит к Наде вплотную.
- Рядовой Надеждин!
- Я!
- Головка от хуя… Где ваш головной убор?
Надя дергает головой куда-то в сторону:
- Там… Упала… Упал.
Взвод гогочет.
- Упа-а-ал?.. - изображает сержант удивление и оглядывается по сторонам. - Ну ладно…
Никого. Густые сумерки. Ни ветерочка. Небо на западе светло-лиловое, как манная каша с вареньем. На его фоне чернеет высокая труба котельной.
Смотрю на нее и вспоминаю вдруг свою первую ночь в части, когда нас вели этой же дорогой в баню. Так отчетливо, что встряхиваю головой.
Забыть. Забыть, как сон дурной.
- Рядовой Надеждин - вспышка с тылу!
Надя бросается на асфальт.
Колбаса отправляет его за кепкой. Ползком.
Все, кроме духов и шнурков, разбредаемся по обочинам. Снова закуриваем и яростно отмахиваемся от комаров. Дым почему-то комаров не пугает.
Надя, извиваясь всем телом, подползает к своей кепке. Колбаса опережает и пинком отбрасывает ее в сторону.
Стоящий невдалеке Кувшин кривится.
- Что, - подхожу к нему. - За друга обидно? Ну, заступись.
Кувшин молчит.
- Кстати, воин… - мне скучно, и хочется разговора. - Ты когда стихи про Москву выучишь?
- Я книжку взял уже в библиотеке. Только это не Лермонтов про Москву писал. Пушкин.
Озадаченно смотрю на него.
- Бля… А ведь точно - Пушкин. "Евгений Онегин", главу не помню. Пиздец, приехали. Еще год - и школьную программу забуду. Ты "Записки из Мертвого дома" читал когда-нибудь? Федора Михалыча?
- Нет, - нехотя отвечает Кувшин.
Вижу, что разговор ему в тягость. Кувшин наблюдает за ползающим туда-сюда другом. Странно, но они - крепкий, дерзкий, сжатый как пружина Кувшинкин и сломленный, опускающийся все ниже Надеждин - друзья. Остальные из их призыва от Нади отвернулись давно, и при случае чморят не хуже нас. Кувшинкин же, по непонятной мне причине, единственный, кто называет его по имени и как может, помогает.
Осенники играют кепкой в футбол. Надя ползает туда-сюда, временами пытаясь встать на карачки. Едва он приподнимается, получает пинок и падает. Похож на полураздавленную гусеницу.
Еще немного ползания, и от формы одни лохмотья останутся. Новой ему взять негде, подменку тоже никто не даст. Завтрашний утренний осмотр будет не самым счастливым в его жизни.
Почему Кувшин дружит с ним, что он нашел в нем - не понимаю.
- А зря не читал. Ты бы вот лучше в Москву не хиппарей гонять ездил, а в библиотеку…
Хочу рассказать Кувшину о плац-майоре из "Записок…", любителе запрещать и наказывать. Как тот лишал арестантов театра и как маялись они потом в бараках. Удивляюсь, что помню какие-то книги еще. Наверное, просто тема близкая…
Но вместо этого дергаю Кувшина за ремень и тыкаю кулаком ему в живот:
- Не рано ослабил, а, военный? Встал смирно, сука!
- Колбаса, шухер… Шакалы… - негромко говорит кто-то из шнурков.
Из казармы первой роты выходит пара офицеров.
Быстро строимся. Надя, взмокший, тяжело дышащий, получает, наконец, свою кепку.
- Ты больше не теряй имущество, воин, - усмехается Кица. - В друхоряд с башкой отобью.
Приходим в казарму. Надю сразу тащат в умывальник, выставив одного из бойцов у двери.
- Бля буду, повесится он скоро, - говорю Кице.
Кица пожимает массивными плечами.
Шаримся по казарме, в поисках занятия. Народу мало, время ранее. Скука. Муторная, беспросветная.
Стоп…
Внимание привлекают не то удары в гонг, не то по наковальне. Кто-то что-то "робит" в бытовке.
Заходим. Ну, конечно…
На табурете, с зубилом и молотком в руках, восседает Вася Свищ. На другом табурете перед ним лежит массивная дверная петля. Вася приставляет к ней зубило и со всей дури лупит молотком. Звон и грохот стоят страшные, до дрожи стекол. Табурет подпрыгивает, но Вася удерживает его ногой.
- Ты охуел что ли с тоски совсем, Вася? - интересуемся мы.
Вася, по обыкновению, улыбается.
- Пидковкы зробыть хочу, - поясняет он. - И дырдочкы вжэ хотовые есть, три штуки.
Табурет, служащий Васе верстаком, изуродован глубокими вмятинами. Вася упорно молотит и не сдается.
Мы с интересом наблюдаем.
- А обычные тебе не катят, да? - спрашиваю Васю в перерыве между процессом. - Ты уж сразу коньки себе прикрепи тогда - до дембеля не сносятся.
Вася степенно усмехается и продолжает свое занятие.
Не выдержав грохота, выходим с Кицей из бытовки. Пытаюсь закрыть поплотнее дверь, но что-то мешает. Смотрю под ноги - одна из половиц паркета приподнялась под сапогом и не дает до конца закрыться. Дверь массивная, обитая жестью по краю.
- Постой, не уходи, - говорю Кице и еще раз проверяю дверь. Наступаю на половицу и притягиваю дверь. Ее клинит в сантиметрах пяти от косяка.
- Зови кого-нибудь из духов, - подмигиваю Кице.
- Бойцы! - оживившись, кричит Кица в сторону спального помещения. - Бойцы, еб вашу мать! Бегом сюда!
Прибегают Новый, Трактор и Кувшин.
- Ты, - говорю Кувшину. - Съебал стих учить. После отбоя расскажешь.
Кувшин уходит, нарочито медленно.
- Резче, воин! - ору ему вслед.
- Теперь вы, - обращаюсь к Трактору и Новому. - Нужен доброволец.
Бойцы переглядываются.
- Че делать? - уныло спрашивает Трактор.
- Вот ты и будешь. Сейчас узнаешь. Новый, улетел порядок наводить!
Трактор остается один перед нами.
- Короче, слухай сюдой. Мы вот с товарищем ефрейтором поспорили, шо будет, если пальцы в дверь эту попадут. Вот он, - Кица тычет в меня пальцем, - думает, шо отрубит на хуй. А по-моему, тильки кости сломает.
- И нам надо установить, кто из нас прав, - подыгрываю Кице и киваю на косяк. - Клади пальцы.
Трактор растерянно смотрит на нас.
- Ребят, ну не надо, - губы его на глазах сереют. - Ну пожалуйста…
С Кицей такие номера не проходят.
- Какие мы тебе, на хуй, "ребята"! - толстый хохол ловко бьет Трактора в голень. - Суй руку, сука!
Трактор в отчаянии смотрит на меня. Наверное, после случая с сахаром вообразил своим другом.
- Че ты вылупился, как собака срущая? - спрашиваю бойца. - Делай, что говорят.
На лице Трактора полное смятение.
За нашими спинами начинает собираться публика - из тех немногих, кто не на плацу, а в казарме.
Вася Свищ, наконец отдолбив от петли плоскую пластину, с увлечением разглядывает ее, не обращая на происходящее внимания.
- Ты у меня повешаешься сегодня ночью, уебок, - угрожающе тянет Кица. - Писледний раз тоби ховорю…
Трактор делает шаг к двери, зажмуривается, закусывает губу и кладет пальцы на край косяка.
Кица распахивает дверь пошире. Незаметно наступаю на половицу.
- Глазки-то открой, а то уснешь, - усмехается Кица.
Едва Трактор открывает глаза, Кица со всей силы захлопывает дверь.
Трактор отдергивает руку.
Дверь ударяется о половицу и распахивается заново.
- Блядь, ну ты и мудак, - говорю Трактору. - Причем дважды. Фокус испортил, это раз. И руки суешь куда ни попадя - два.
- А башку бы сказали сунуть - сунул? Съеби, пока цел… - Кица тоже расстроен.
Трактор убегает в спальное помещение.
Вася Свищ смотрит на нас, стучит себя по лбу пальцем и достает откуда-то напильник без ручки. Прижимает пластину к краю табурета и начинает обтачивать.
- Пошли, Кица, покурим, - говорю товарищу, морщась от звука напильника. - Фокус не удался.
- Вы, бля, звери, - говорит нам сержант из "мандавох" Степа. - А если б он руку не убрал?
- Солдат ребенка не обидит, - угощаю Степу сигаретой. - Гляди.
Показываю, как приподнять половицу.
Степа качает головой.
- Долбоебы…
В умывальнике на подокониике сидят наши осенники - Колбаса, Укол и Гунько. Достаем сигареты, закуриваем.
В распахнутое окно вливается душный сизый вечер. Год уже с лишним я смотрю в это окно. Еще почти столько же…
Нади не видать.
- Где он? - спрашиваю их.
Укол усмехается:
- Где и положено. Двадцать "очек" только от меня лично. Заебется сдавать.
Захожу в сортир. Кица остается с осенниками.
Дверцы кабинок распахнуты. В дальней, у окна, слышно копошение и знакомый, такой знакомый звук кирпичного бруска.
Подхожу и вижу согнутую спину Нади. От звука шагов тот вздрагивает и оборачивается. Лицо его заплаканное, нос распух. Правое плечо и часть спины темные, будто мокрые.
- Давай, давай, хуярь, - киваю ему. - Это самое важное "очко". Дембельское. Время придет, сам в него срать будешь.
Молчу немного и добавляю:
- Если доживешь, конечно.
Надя сжимая обломок кирпича, утыкается лицом в руку. Только сейчас до меня доходит, что за темные пятна на его форме.
Кто-то из осенников просто поссал на него.
Не сидеть Наде на почетном "очке" никогда. Судьба у него теперь - другая.
Лучше бы замполит нас пустил на фильм. Хотя, все равно. Рано или поздно…
- Не плачь, Надя. Москва слезам не верит…
Выбрасываю бычок в "очко", которое он чистит. На секунду становится неуютно в душе. Понимаю, что лишь пытаюсь выдать себя за сурового черпака. Мне жаль, настолько жаль этого опустившегося бойца, что опять ловлю себя на желании избить его прямо тут. Сильно избить, не думая о последствиях.
- Надя… Встань. Хорош реветь, я сказал. Как тебя зовут, по-нормальному?
- Виктор… - шмыгает носом боец и поднимается.
Грязный, мокрый, в руке - темно-оранжевый кусок кирпича.
- Кирпич хуевый у тебя. Таким до утра тереть будешь. Спроси у "мандавох" со своего призыва, может, у кого мягкий есть. Красный такой… Я в свое время под тумбочкой ныкал, чтоб был всегда.
В сортир заглядывает Кица:
- Пишлы чай пить, шо ты тут?
- Щас иду, погодь!
Кица уходит.
- Короче, Витя. Я тебя пальцем не трону. Обещаю. Но и заступаться не буду. Сам должен. Делай как хочешь. Но или ты не зассышь, и заставишь себя уважать, или… Никто и ничем не поможет тебе уже. Ты меня понял?
Надя часто моргает, готовый расплакаться вновь.
- А как? - сипло выдавливает и вновь начинает всхлипывать.
Вот сука…
Пожимаю плечами.
- Да как сможешь. Только не вздумай стреляться или вешаться. Ты что, пиздюлей на гражданке не получал никогда? Что ты прогибаешься под них, - киваю на стенку. - Вытерпи несколько раз, докажи себя.
Кица снова засовывает в дверной проем свою круглую рожу:
- Шо тут у вас?
- Политинформация. Иду, иду.
Выходим из умывальника и обнаруживаем, что шутка наша пришлась "мандавохам" по душе. Какой-то несчастный душок жалобно трясет головой возле двери бытовки.
- Суй руку, я тебе сказал! - орет и замахивается на него Степа. - Ты чо, бля? Старого в хуй не ставишь?
- Ставлю… - испуганно отвечает дух.
Под общий смех Степа выкатывает глаза:
- Ах ты, сучара! Ты - меня! В хуй?! Ставишь?! Ну пиздец тебе! Суй руку!
Хлоп! - ударяется дверь о препятствие.
Дух стоит ни жив, ни мертв.
- Ты хуль руку не убрал?! - орет на него Степа. - Сломать хотел? В больничку, сука, закосить хотел?! Служба не нравиться?! На "лося", блядь!
Боец вскидывает ко лбу руки и получает "лося".
- Гыгы… - улыбается Степа. - Съебал! Стой! Из своих позови сюда кого! Хы, бля, прикольно…
С хождения по плацу возвращается рота связи. Топот, ругань, вопли, мат - обычный вечер. Все матерят замполита.
- Дембель! Дембель давайте! Заебало - не могу! - орет кто-то истошно у выхода.
- Вешайся! - кричат ему с другого конца.
Быстрая вечерняя поверка, наряды на завтра и отбой.
Ответственный лейтеха из новых, только что с Можайки, читает книжку в канцелярии а через полчаса и вовсе сваливает из казармы.
Начинается обычная ночь. Бойцов поднимают и рассылают по поручениям. Кого на шухер, кого в столовку за хавчиком, кого "в помощь дневальным".
Некоторых тренируют "подъем-отбоем" на время. Бойцы суетятся, налетая друг на друга. Скидывают одежду и прыгают в койки. Тут же подскакивают и, путаясь в рукавах и брючинах, одеваются.
Не знаю, на хер нужен скоростной "отбой". "Подъем" - еще куда ни шло, но вот зачем на время раздеваться - не понятно. Странно, когда "отбивали" меня самого, полгода назад еще - таких мыслей не возникало.
Раздается кряхтенье.
Человек десять провинившихся стоят на взлетке в полуприсяде, держа перед собой в вытянутых руках табуреты.
У некоторых, особо залетевших, на табуретах лежит по несколько подушек. За малейшее движение рук вниз бойцы получают в "фанеру".
На соседней со мной койке лежит Кувшинкин. Глаза его закрыты, но лицо напряжено, видно даже в полутьме дежурного освещения.
- Кувшин! - толкаю его в плечо. - Как там стихи про Москву? Выучил?
Боец открывает глаза.
- Времени ведь нету совсем… Я дневального попросил разбудить перед подъемом, подшиться. Утром выучу все.
- Бля, ты лентяй…
Лежу и думаю, чем заняться. Сна ни в одном глазу.
- Улиточки! Улиточки ползут! - кричит кто-то из роты связи.
Все оживляются, суют ноги в тапочки. Подхватывая ремни, бегут на взлетку.
Одна из любимых забав "мандавох".
По взлетке, в одних трусах, ползут бойцы. Не просто так, а на время. За минуту надо доползти до конца казармы. Никто и никогда не укладывался в норматив, насколько помню.
Нархов, самая быстрая "улиточка" прошлого лета, подбодряет нынешних хлесткими ударами ремня. При этом делает страшное лицо и шипит:
- Резче, суки! Резче ползем!
"Улиточки" стараются изо всех сил. То с одной, то с другой стороны ползущих охаживают ремнями, для ускорения.
Обращаюсь к лежащему рядом Кувшину:
- Подъем, военный!
Кувшин вскакивает.
- Бери подушку и беги в атаку.
- На кого? - недоумевает боец.
- Бля, на "улиточек"! Пизди их подушкой и кричи: "Позади Москва!" Чтоб ни одна не проползла через территорию взвода. Всосал?
Кувшин берет подушку и крутит ее в руках.
- Мне же "мандавохи" пизды дадут…
- Ну ты выбирай уж - или они тебе дадут, или мы, - подает голос со своей койки Паша Секс.
Кувшин отправляется на битву.
В казарме вопли и свист. Игра "мандавохам" нравится. В Кувшина летят подушки, некоторые попадают в нас. Бросаем их в ответ. Откуда-то прилетает сапог, ударяется о спинку моей койки. Хватаю оба кирзача Кувшина и один за другим швыряю в сторону "мандавох". Главное, чтоб не прислали в ответ табуретку.
Прибежавший от выхода дух обрывает веселье.
Шухер.
Все разбегаются по койкам.
Приходит помдеж, о чем-то разговаривает с дежурным по роте. Слышно, как спрашивает, где ответственный.
Ходит какое-то время по рядам, посвечивая фонариком. Заглядывает в ленинскую и сушилку. Наконец, уходит.
- Съебал! - вполголоса кричит дневальный.
Одеяла на койках шевелятся, снова поднимается народ.
Но азарт уже прошел. Играть больше неохота. Все расползаются по делам - смотреть телевизор, курить в умывальнике, разрисовывать альбомы и заваривать чай.
- Кувшин, молодец! Погиб, но врагу не сдался! - говорю притихшему на соседней койке бойцу.
- Надо поощрить человека за храбрость, - говорит Укол. - Кувшин! Сорок пять секунд отпуска!
Кувшин вскакивает, который раз уже за сегодня, и начинает прыгать на одной ноге, щелкая себя большим пальцем под челюстью. Другой рукой он изображает дрочку.
Все верно - нехитрый набор солдатских радостей. Танцы, ебля и бухло. Одновременно, чтобы уложиться в отведенное время.
Это и вправду смешно, когда со стороны смотришь. Развлечение.
Лучше бы нас на фильм пустили…
Все, спать, бля. Спать.
***
По утрам прохладно. Наливается тоскливой синевой купол неба. Бомбовозами ползут серые облака - плоские снизу, будто подрезанные, и ватно-лохматые поверху. Дожди пока редкие, но облака все идут и идут, куда-то на Ленинград.