Шлепаю по мокрым грязным тротуарам. Холодно. По небу ползет дым из труб "Химволокно". Бухнуть бы где-нибудь, только где ты бухнешь? Скорей бы выписаться из этой сраной больницы. Заебала она уже. Все вообще заебало.
II
Мы с Луней премся в институт на подготовительные курсы. Оба бухие – выдули у него дома две банки чернила. Луня тоже с Рабочего, только учится в двадцать восьмой и живет в пятиэтажке около "стеклянного" магазина.
– Ой, блядь, в лужу стал! – вопит Луня. – Что за погода такая сраная?
– А что ты хочешь? Весна, март месяц. Да, это самое… Может, не пойдем на курсы, а?
– Не, надо идти.
– Да ты все равно ничего не поймешь.
– Зато я все запишу.
– И на математику останешься?
– Не, не останусь. Ненавижу, когда она стоит над душой. "Вам все понятно? А что вам объяснить?" Ну ее в жопу.
Проходим через двор магазина "Изумруд", в арку – и прямо к первому корпусу "машинки", машиностроительного института.
– Бурый, а ты это… Знаешь, что здесь до войны было? В институте, в смысле?
– Не-а.
– Училище кагэбэ. Здание специально для этого построили. А во дворе тюрьму сделали – теперь там вроде библиотека. Мне дядька рассказывал – он, когда здесь уже институт стал, в нем учился, а во дворе еще тюрьма была, и в ней его друган сидел. И он ему… это… передачки, записочки передавал через надзирателей.
– Херня какая-то. Такого быть не может, что бы институт, а во дворе – тюрьма. Может, еще скажешь, у них дискотеки вместе были?
Я ржу, Луня тоже. Потом он говорит:
– Не, это правда было – только недолго. Потом тюрьму в другое место перенесли.
Тетка-вахтерша смотрит на нас через очки:
– Вы куда, ребята?
– На курсы.
– Хорошо, проходите.
Снимаем куртки, сдаем в гардероб и поднимаемся по широчущей каменной лестнице со стертыми ступеньками. Физика в четыреста первой. Почти все уже на месте. Большинство пацанов на курсах – недоделки и лохи. Кидаются друг в друга бумажками, как малые. Разговоры – только про НЛО, фантастику и учебу. Я с ними даже не здороваюсь. Есть пара нормальных – эти одеты классно, и вообще видно, что ничего пацаны, но они редко приходят и ни с кем не базарят, только между собой. Так что я только с Луней кентуюсь. Кроме пацанов, ходят еще несколько чмошных очкастых баб. На этих и смотреть не хочу – хуже чем в своем классе.
А сегодня первый раз пришла одна нормальная. И одета классно, и на морду ничего. Сидит и читает книжку – "Мастер и Маргарита", физика не слушает. Хотя его можно и не слушать: он никогда никого не дергает, а если вызывает к доске решать, то только по желанию.
Луня совсем окосел, поет мне в ухо песню:
Раздался треск – и целка лопнула,
И потекла по ляжкам кровь,
А пацаны смеялись здорово,
Вот вам и первая любовь.
Баба спереди – корявая, с прыщами на морде, – все слышит и поворачивается к нам:
– А потише можно?
Луня лыбится, я тоже. Баба фыркает и отворачивается назад.
Я читаю надписи на парте: "Если в эту субботу ты будешь пьян, приходи во вторую общагу, комната 120. Там тебя ждет суперсексбомба Галина".
Показываю надпись Луне. Он лыбится:
– Заходишь ты в эту комнату, а там тебя встречает грузин – давай, типа, подставляй жопу.
Физик смотрит на часы и говорит:
– Ну, на сегодня можем закончить, если у вас нет вопросов.
Все встают и вываливают в коридор. Мы с Луней откалываемся и идем вниз по лестнице. Я спрашиваю:
– Бабу видел?
– Какую бабу?
– Ну, такая, с мелированием, недалеко от нас сидела, книжку читала. Первый раз сегодня была.
– Не, не заметил. А ты что, ее снять хочешь? Тогда бери ее и поехали ко мне – у меня хата свободная. Давай, а? Я не отвечаю.
Одеваемся, выходим на улицу. В темном дворе "Изумруда" стоят какие-то пацаны, могут на нас залупнуться как нечего делать, – Пионеры все-таки, враги. А постелить двух бухих пацанов с Рабочего – это как два пальца обосцать. Но им, видно, сегодня не до нас.
При выходе со двора, под аркой, на стене написано баллончиком: "Бог любит тебя". И тут же другим почерком: "Это Жора". А рядом: "Днепр-Могилев – чемпион".
– Скоро футбол начнется, да? – спрашивает Луня. – Чемпионат СССР – киевляне, "Спартак"… Аты как думаешь, "Днепр" в этом году выйдет в первую лигу, а?
Я молчу – он меня уже задрал сегодня.
***
Идем с батькой на базар покупать мне "Аляску". В этом году мне она уже не нужна – зима кончилась. Но мамаше дали на работе премию, и она говорит:
– Надо Сереже купить хорошую куртку. Может, все-таки поступит, студентом станет, так надо будет поприличнее одеваться. Школьник – это одно, а студент – совсем другое.
Той зимой, в девятом классе, я еще часто ходил в телогрейке – и в школу, и гулять, а в восьмом вообще носил ее на постоянке. Тогда на Рабочем мода была такая: телогрейка и шерстяная шапка, как с помпончиком, только помпончики все отрывали – "основы" решили, что по Рабочему с помпончиками ходить нельзя. И не только своим пацанам обрывали, а всем вообще – и лохам тоже. И хлястики на телогрейках обрывали. А некоторые пацаны набили на спине белой краской трафареты: "АС/ DC", "Accept" или "HMR". Я тоже сначала хотел, а потом что-то забил на это дело.
Батька с утра трезвый и потому без настроения. В троллейбусе мы всю дорогу молчим.
Барахолка – на Быховском базаре, около старого моста через Днепр. Там, в основном, продают всякую жратву и меховые шапки, а в углу, за туалетом, есть пятачок, где толпятся фарцовщики. Эти продают нормальные шмотки: куртки, вареные джинсы и еще много такого, чего в магазинах нет, а можно достать только по блату через базу. У моих родоков на базах блата нет, а в магазинах "алясок" и вообще нормальных курток не бывает.
Я родокам говорил: дайте мне деньги, я попрошу пацанов – достанут нормальную "аляску", чтоб и размер, и цвет какой надо. А они тусанулись, что я бабки пропью или кому-нибудь отдам, и не будет ни денег, ни куртки.
С крыш капает, все тает, ноги мокрые. Идем по рядам с медом, солеными огурцами, капустой и шапками. На толкучке – человек тридцать продавцов, а вокруг них крутится, может, сотни две таких, как мы с батькой. "Аляска" есть у низенького лысого мужика. Цвет не очень, конечно, – зеленый, – но ладно, сойдет для сельской местности. Я спрашиваю:
– Сколько?
– Триста.
– А размер?
– Как раз на тебя. Померь.
Я снимаю свою старую зимнюю куртку на меху, даю батьке подержать и мерю "аляску". Вроде ничего. Рукава чуть-чуть коротковаты, но это ерунда.
– Говорю же – самый раз на тебя. Ну что, берете?
– А дешевле не будет? – спрашивает батька. – Триста – это дороговато.
Вообще, он не любит торговаться, но мамаша будет его пилить, что дорого, скажет, типа, надо было торговаться, – вот он и спросил.
– Ну, пятерку могу скинуть, но не больше. Нормальная финская "аляска". Эта у меня последняя, а к следующей зиме она уже, знаешь, сколько будет стоить? Четыре сотни, не меньше. Это только что сейчас не сезон, а деньги нужны, так отдаю за триста. А то бы придержал до следующей зимы.
– Ну что, пап, берем?
– Если нравится, то берем.
Снимаю "аляску", отдаю мужику. Он скручивает ее, помогает всунуть в батькину сетку. Батька отдает ему деньги, мужик пересчитывает их и сует в карман.
– Ну, все правильно. Носи на здоровье.
– Спасибо.
Мы вылазим из толкучки. Батька спрашивает:
– Пива выпить не желаешь? Замочить покупку?
– Само собой.
Идем в пивбар – он тут рядом, у выхода с базара.
Еще рано, и народу внутри мало. За стойкой в углу мужик в очках чистит на газете сухую рыбину. РяДом стоят два бокала пива. Через стойку от него двое алкашей льют в пиво водяру.
Батька берет нам по пиву, мы становимся за стойку у окна. Батька одним глотком выпивает треть бокала.
– Ну что, сын? Десятый класс кончается. Каковы будут наши дальнейшие планы?
– Не знаю.
– Плохо, что так говоришь. Говорить "не знаю" – это признак инфантилизма.
– А по-русски можно?
– Можно, конечно, но это не так просто. Я имею в виду – объяснить тебе это понятие, да так, чтоб ты еще и не обиделся.
– Ладно, не обижусь.
– Ну, тот, кто так говорит, получается вроде как недостаточно взрослый, недостаточно самостоя тельный.
– Может быть.
– Я же не говорю, что ты такой, просто, если так говорить, то подумают, что ты не взрослый и не самостоятельный.
– Может быть.
– Ну вот… Уже злишься. А зря. Поводов никаких нет. Весна вот началась. И пиво еще не успели разбавить – вполне приличное для такого за ведения.
Он допивает свое пиво.
– Маме скажем, что куртка триста двадцать, ладно?
– Ладно.
Батька лезет в карман, вытаскивает пятерку и дает мне. Я прячу ее. Он говорит:
– Ну, я по второй. А ты как?
– У меня еще есть.
Он приносит себе еще бокал, ставит на стойку и смотрит на меня. Ему уже дало.
– Кстати, здесь недалеко, на Дубровенке, раньше был публичный дом – подпольный, само собой. И содержал его Карла – кличка у него такая была. Ну так вот, Карла этот любил и сам своих девочек время от времени… ну, ты понимаешь, о чем я. Отсюда и поговорка – "работает, как Карла".
– А что с ним потом стало?
– С Карлой?
– Ну, с Карлой и с публичным домом?
– Публичный дом закрылся. Или менты закрыли, или сам Карла решил свернуть это дело, – не знаю. Говорят, у него было столько денег, что он их на стены клеил вместо обоев. И две машины – "волги" двадцать первые, тогда еще двадцать четвертых не было. Но сгорели обе вместе с гаражом, – кто-то поджег, само собой. Наши люди не любят, когда кто-то богато живет, им бы – чтоб у всех все одинаково.
– Ага.
***
На курсах, на физике – опять эта баба. Опять читает какую-то книжку. Луни нет, я сижу один, слушаю физика, стараюсь записывать все, что он говорит.
На курсы с нами ходит один старый мужик – лет сорок или больше. Всегда сидит за первым столом, все записывает за физиком, но пишет медленно, не успевает, все время просит повторить. Физик его подколол на первом занятии:
– Вы уже третий год ходите ко мне на курсы. Когда вы, наконец, поступите? Что, не получается?
– Знаний не хватает, по знаниям не прохожу, – сказал мужик.
Он весь чмошный, всегда в одном и том же пиджаке и с саквояжем – видно, сразу с работы.
В перерыве вытаскивает из саквояжа бутылку кефира и батон и жрет.
– Мужику просто не хуй дома делать, так он сюда ходит, – говорит про него Луня. – Бабы у такого быть не может, – ему ни одна баба не даст. Дома сидеть неохота, вот он и ходит на курсы.
После физики баба с книжкой поднимается и выходит, я – за ней. Мы одновременно подходим к гардеробу. Гардеробщица – молодая нерусская девка – забирает оба наши номерка, приносит куртки.
Я подаю ей ее куртку – серебристого цвета, из кармана торчит зеленый шарф. Она улыбается и кивает. Гардеробщица открывает журнал "Комсомольская жизнь".
– Я тебя раньше на курсах не видел, – говорю я.
– Да, я болела, да и не особенно хотела сюда идти. Я и сейчас не хочу – ты видишь, чем я здесь занимаюсь.
– А зачем тогда вообще ходить?
– Чтоб доставить родителям радость. – Она улыбается.
Я одеваю куртку, она – свою, потом идет к зеркалу, завязывает шарф, возится с ним, поправляет. Я сегодня без шарфа – днем было тепло. Она поворачивается и смотрит на меня.
– Ну что, пошли?
– Пошли.
Мы спускаемся вниз, к высокой входной двери. Я придерживаю дверь и пропускаю ее вперед.
На улице не холодно, снега тоже почти нет – где растаял, а где уже убрали. Она говорит:
– В этом году такая весна ранняя.
– Ага.
– Я помню, раньше, когда я в первом, во втором классе была, еще в начале весенних каникул лежал снег. А сейчас вон только начало марта – и тепло, и тротуары скоро будут сухие.
Мы идем через дворы к ГУМу.
– Ты поступать сюда будешь? – спрашивает она.
– Не знаю. Наверно.
– А на какую специальность?
– Не знаю. Мне все равно.
– Что, никакая не нравится?
– Не-а. Чтоб только в армию не идти.
– А-а-а. А я вот точно знаю, что в "машинку" поступать не буду. У меня есть планы, но я проних пока никому не говорю. А на курсы – так, чтоб родители видели, что я не бездельничаю, занимаюсь чем-то полезным. Кстати, а как тебя зовут?
– Сергей. А тебя?
– Инна.
– Ага.
– Что "ага"? В таких случаях говорят "очень приятно", а ты – "ага". – Она хохочет. – Нет, ты не обижайся, все нормально. Я сама не люблю всю эту вежливость, которая только для того, что так надо. Ты же еще не можешь знать, приятно тебе или нет, ты знаешь меня всего несколько минут. Ну, я имею в виду – мы разговариваем всего несколько минут.
Выходим на Первомайскую. Я спрашиваю:
– Ты где живешь?
– Здесь, недалеко. В доме, где "Пингвин". А ты?
– На Рабочем.
– А-а-а.
– Можно тебя проводить?
– Конечно.
Она улыбается. Красивая баба, классная. Не то что в школе или на районе – или колхозные, или дикие – не подкатишься. А с этой все нормально, по-простому.
– Наверно, хорошо жить около "Пингвина", – говорю я. – Захотела мороженого с сиропом – пошла, купила, и ехать никуда не надо.
– Да. – Она улыбается. – Мы с родителями так часто делаем: пойдет кто-нибудь с банкой, купит сразу грамм пятьсот с сиропом, потом разложим по тарелкам, оно еще подтает немножко – вообще вкуснятина.
– А ты в какой школе учишься, в первой?
– Ага. С физико-математическим уклоном. Вот она, моя школа – через дорогу. Видеть ее не могу – так достала. Мне по району, вообще, положено было в третьей учиться, но родители не захотели меня в нее отдавать, потому что сами там работают. Мама химию ведет, папа – английский.
– Так ты можешь туда поступать, где химия нужна или английский. Они б с тобой занимались…
– Не хочу. Химию я с детства ненавижу, сколько мама ни старалась. А английский я, наоборот, хорошо знаю, – много читала разных журналов иностранных, папа приносил. И я не хочу заниматься языком, который мне нравится, по принуждению.
Мы идем мимо ДК швейников – "Дунькино-го клуба". Там тоже по средам и субботам дискотеки. Пацаны с Рабочего ездят, но редко: обычно все в "тресте" – в ДК девятого стройтреста, на Советской площади.
За "дунькой" на тротуаре начинаются скамейки. Около каждой – целая куча пацанов и баб. Потеплело – вот все и вывалили в центр. Базарят, хохочут, курят. Когда пацаны не одни, а с бабами, другие районы на них не залупляются: это западло – залупляться на пацана с бабой.
– Знаешь, как это место называется? – спрашивает Инна.
– Ну, центр, Первомайская.
– Нет, это "рентген" – от ДК швейников до драмтеатра. Потому что здесь всегда молодежь тусуется, и все видно – кто и с кем, как на рентгене.
– Ясно.
Навстречу прут пацаны с бабами, и я тоже иду с красивой бабой, не как лох какой-нибудь. Может, у нас с ней стрелка, и мы идем в "Пингвин". Хотя нет, "Пингвин" уже закрыт. Ну, значит, просто гуляем.
Вверху, над крышей дома, где "Пингвин", надпись: "Слава КПСС!" Раньше она вечером светилась, а потом лампочки перегорели.
Инна останавливается:
– Все, дальше не надо. Спасибо, что проводил. Пока.
– Пока.
Она сворачивает в арку, а я прохожу закрытый "Пингвин", пункт проката, аптеку, магазин "Подарки", Вечный огонь на Советской площади, и – вниз по ступенькам, чтобы сесть у Быховского базара на "двойку".
Интересно, есть у нее пацан или нет? Может, и есть, но какой-нибудь лох вроде Антонова – у такого и отбить можно.
Подъезжает троллейбус, я захожу в заднюю. Там стоит Куля. Здороваемся. Он спрашивает:
– Соткудова ты?
– Так, в город ездил. – Я не говорю про курсы пацанам, кроме Батона, Йогана и Крюка.
– Не пизди, что просто так,– видно, бабу снять хотел. В кино, наверно, сходил, погулял, поцеплял баб. Или уже на стрелу? А я тут одну снял недавно, с девяносто восьмой хабзы. Нормальная баба: и на морду, и на фигуру ничего. Щас вот съездил – две палки поставил. Но больше не поеду, ну ее на хуй, – еще привяжется, что мне с ней тогда делать?
Куля ржет, и я с ним за компанию. Наржавшись, он спрашивает:
– Что там с Крюком? Пацаны говорили – завтра суд, да?
– Ага, завтра.
– А что там точно было? Ты ж его, типа, корефан, – расскажи, а то один одно говорит, другой – другое, хуй просцышь.
– Короче, ехал он вечером один в тралике, бухой, и доколупался до мужика с бабой. Или они до него – сам он говорит, что они первые на него залупнулись, но ты ж его знаешь. Ну, он и начал пиздить мужика – по печени ему насовал, нос сломал, а баба выскочила на остановке – и в опорный. Менты Крюка и повязали, а мужик с бабой накатали заяву.
– Ну, Крюк, конечно, дурак. Детство еще в жопе играет. А что его матка? Что-нибудь делала?
– Ничего. Они с Крюком думали – мужик с бабой заяву заберут, сосцут на пацана со своего района рыпаться. А они вообще не с Рабочего, а со Шмидта. Если б Крюка мамаша пошла понормальному, коньяка пару пузырей поставила, еще что-нибудь, они б заяву и забрали. Зачем им это надо – по судам тягаться?
– И что теперь?
– Говорят, два года светит.
– Не, меньше. Он должен по малолетке пойти.
– Ни хуя подобного. Ему в том месяце восемнадцать было – мы еще бухали. Крюк в первом классе два года сидел.
– А-а-а. Ну тогда все, жопа Крюку, два года без баб и без водяры – это охуеть надо, да?
– Ага. Ты где выходишь?
– На Моторном.
– Ладно, я до Рабочего. Давай.
– Давай.
Родоков дома нет. Говорили, что пойдут в гости-и хорошо. Включаю магнитофон – родоки мне купили "Электронику-302", типа, ко дню рождения, хоть до дня рождения еще две недели. Кассет у меня пока почти нет, записал только в ларьке звукозаписи около ГУМа два альбома "Кино": первый и второй. Кассеты – дефицит, так я, чтоб не брать у Белого "ТэДэКа" по пятнадцать, когда госцена восемь, отдал в запись те, которые продавались с магнитофоном. На них было какое-то говно записано.
Врубаю магнитофон на всю громкость, чтоб было слышно из кухни, и иду жрать. Хоть он у меня всего неделю, соседи уже ныли мамаше, что громко. Я мамаше сказал, что буду слушать тише, и при родоках особо громко не включаю, зато, когда один – громкость до конца.
В холодильнике, в большой зеленой кастрюле – борщ. Мамаша в ней все время варит борщ, сколько себя помню. Снимаю крышку – в нем плавают капли застывшего жира. Зажигаю газ, наливаю борща в железную миску, ставлю на газ. В кастрюле почти ничего не осталось, только торчит в капусте большая картошина. Ненавижу картошку в борще, но мамаша говорит, что без нее он будет кислый.
Иду в туалет посцать. Возвращаюсь – борщ кипит. В комнате магнитофон орет: