- Я предпочитаю мирное решение проблем и вопросов, без вмешательства третьих лиц. Произошло недоразумение, оно разрешилось…
- Еще нет. Ты уверена, что я неправ. Я уверен, что прав. Что будем делать?
- Искать истину и пути к взаимопониманию.
- Ищи, я послушаю.
- Вы хотите, чтоб я вас убедила в вашей ошибке?
- Жажду. Мне понравилась мысль о бракосочетании, - усмехнулся он.
- Хорошо. Вам заказали Томас?
- Изабеллу Валерьевну.
- Любопытно. Да, таких немного, - запечалилась я. Неужели ошиблась… Скверно.
- Убедишь меня, что ты это не ты или вычислишь заказчика, я, возможно, тебя отпущу, - пообещал. Странный киллер.
- А вам можно верить? - не скрыла сарказма. Я пыталась понять, разыгрывает он меня или нет. А, может, разыгрывает кто-то другой? Но кто мог придумать и срежиссировать столь жестокий, с точки зрения нормального человека, спектакль?..
- Вы не похожи на убийцу.
- Ты много их встречала?
Да, нелепая реплика с моей стороны. Я отвернулась к окну.
- Так что, заключим пари еще на час твоей жизни?
- Может, не надо?
- Хорошо. - Он резко свернул к обочине, и этим, надо сказать, меня напугал.
Темнота, глушь, лес… Здесь мой труп будут искать лет пять. С одной стороны, хорошо - хлопот с захоронением Ляльке меньше, а с другой… Я вдруг четко осознала, что все происходящее не фарс, и смерть - вот она, за стеклом автомобиля, такая же темная и неприглядная, как равнодушная ночь, как черный зрачок пистолета. Кричать, звать на помощь, изображать буйнопомешанную и показывать чудеса винегрета из приемов единоборств? Куда там - живот скрутило от страха, и спина стала мокрой…
А ведь я никогда не боялась смерти. Мне было наплевать на нее, как на рекламный щит над дорогой. Да, есть, но не для меня. А, значит, можно думать отстраненно, не воспринимать всерьез, играть, дразнить, плевать. Я и она - два разных измерения, и срок их пересечения не настал и не настанет…
Но я ошиблась - они пересеклись сейчас, здесь, в уютном салоне машины, в глазах киллера.
- Дошло, что я не шучу? - спросил он, держа меня на прицеле.
- Вы же не станете стрелять здесь? Испортите обивку… стекло…
- Переживу.
Я зачарованно смотрела на вороненый ствол беретты, словно видела его впервые.
Смерть. По молодости она не страшна, потому что тебе некогда о ней думать, да и нет ее, потому что есть ты. Твои дела, мысли, желания, планы, цели. Они колоссальны, а ты - почти Бог. Молодость проходит, и ты понимаешь, что смерть все-таки есть, и ежишься от холода, постигая, насколько она грандиозна, неотвратима, вездесуща, а ты ничтожна, как тля. Это спасает. Помогает свыкнуться, примириться, найти выход. Он прост - всё, что не нравится, отодвигается в глубь сознания или воспринимается под другим, менее неприятным углом зрения. О том, что не нравится, лучше не думать.
Я думала временами, не боясь, а предполагая возможность, внезапность - смерть. Лежала ночью, устав плакать от одиночества, пустоты в душе, в постели, в жизни, и смотрела в окно, в темноту, и думала, что будет с Лялей, если я умру. Кто ей поможет, как она будет жить, что мне нужно успеть сделать, чтобы подстраховать дочь…
Ночь проходила, и утром мысли на эту тему казались всего лишь сном. Какая смерть?! Ведь мне нужно собирать дочь в садик, в школу. Купить ей ручки и фломастеры, сбегать на рынок, отнести сапоги в починку… Дела казались бесконечными и не могли закончиться. Их цепь мне было не разорвать - куда вклиниться смерти? И потом, разве можно забрать мертвую из мертвого мира?
Я обманывала себя и смерть и убегала, и была уверена - обманула, убежала. Но обманулась сама - она меня нашла. А, впрочем, чего я боюсь? Днем раньше, днем позже, все решено, и я почти свыклась с решением. Почти и подвело, дало сбой, напоминая - смерти нет, она не для тебя. Поэтому можно поиграть с ней, пощекотав нервы и напоминая самой себе - я еще жива. И могу еще жить… а это хуже мгновенной смерти.
Шок прошел, страх исчез - я вновь примирилась с финалом. И лишь одно не давало покоя:
- Вы забыли сказать - за что?
Мужчина опустил пистолет на колени и, облокотившись на спинку сиденья, задумчиво уставился на меня:
- Ты либо дура, либо очень смелая.
- Я дура. Не тяните. Скажите и покончим.
- Я хочу правды.
- Зачем?
- Любопытство. Отвечаешь ты - отвечаю я.
- Вы не можете меня убить, у вас слишком добрые глаза.
Мужчина качнул стволом пистолета:
- Совсем недавно они были старые… Выходи!
- Вы не ответили…
- Ты тоже. Давай, - поторопил оружием.
Я с трудом открыла дверцу и вылезла. Ноги не слушались. Тело не воспринимало, холодно или тепло на улице. Я вновь отдала себя страху и сожалению: не от встречи со смертью, нет, - от бездарно потраченной жизни. Ноги не сдержали, и я осела на землю.
- Помочь? - равнодушно спросил мужчина, встав рядом.
- Нет, я сама…
Но встать не могла - приступ слабости. Сознание ушло в ирреальность и четко запоминало пейзаж, не воспринимая его настоящим. Белые пятна, как надпись - здесь был снег, силуэты деревьев, темное небо с одинокими звездочками, и лента шоссе из бесконечности в бесконечность. Все это было, и я еще была.
- Ждать долго? - напомнил о себе палач. А, впрочем, нет, - освободитель. Я посмотрела на него и вдруг поняла, почему не могу надолго всерьез воспринять происходящее и плаваю меж осознанием и неприятием.
- Трагифарс. - Я встала и прислонилась к дверце машины, сунув руки в карманы пуховика.
- Отойди от машины.
- Не отойду.
- Хочешь, чтоб я применил силу?
- Не примените. Вы вообще не тронете меня. Если б вы хотели меня убить, давно бы убили. А вы всего лишь пугаете. Специально.
- Ты слишком разговорчива для трупа.
- Вот именно. И вас это не раздражает. Мне кажется, проблемы не у меня - проблемы у вас. Нет, я не сомневаюсь, что вы убивали, но сомневаюсь, что вы хотите убить меня. В чем дело, можете объяснить? Не нравится заказчик? Нравится заказанная? Я действительна не та, и вы не знаете, что делать? По уму - убить, но я слишком странно веду себя и сбиваю вас с толку. Признавать вы это не хотите, что как раз понятно. Непонятно, почему не хотите пойти на откровенный разговор и разрешить проблему к обоюдной выгоде и согласию. Не верите мне, не доверяете - ясно, но выбора нет.
- Выбор всегда есть. Просто не каждый утруждает себя его поисками. - Мужчина облокотился на машину рядом со мной и, сложив руки с пистолетом перед собой, задумчиво смотрел в глубь леса. Подозреваю, что в его голове рождались глубокие сомнения - а не поставить ли точку на собственных метаниях?.. Подобные мысли были не в мою пользу, и я уже открыла рот, чтобы высказаться и увести его в сторону от черных планов. Но он меня опередил:
- Ты убеждена, что тебя не могли заказать?
- Да, убивать меня не за что.
- Уверена, что не ошибаешься?
- Уверена.
- Но умереть готова. Почему?
- А выход? Бежать? Куда? Документы-то у вас.
- Отговорка.
- Так вы хотите, чтоб я побежала? - невесело улыбнулась я. - Хотите сопротивления жертвы? Понимаю, стрелять в безоружного человека, не сделавшего вам ровным счетом ничего плохого, тяжело.
- Откуда знаешь? Коллега?
- Похожа?.. - Я старалась поймать его взгляд и зафиксировать на себе. Не удалось. Он стойко избегал встречи с моими глазами. Плохой признак… или хороший? - Я всего лишь предполагаю, потому что вижу в вас, прежде всего, человека, а не убийцу.
- Хороший метод. Психолог?
- Вы знаете, кто я.
- Знаю. Работник галереи. Серая масса во глубине народных руд. И все больше укрепляюсь во мнении, что ты фальшива насквозь: от цвета волос до паспорта.
- Я абсолютно откровенна с вами и ничего не скрываю. Нечего. Лгать тоже смысла нет - вы ведь следили за мной? Естественно! Не могли же вы снять квартиру на тринадцатом этаже и выстрелить наобум в незнакомую вам женщину, не подготовившись, не отследив ее, не узнав ее расписание, появление дома и наличие домочадцев. Конечно, нет. Но сколько ни копали, ничего не нашли. Стандартная жизнь провинциалки, не ангела, но и не законспирированной Миледи. Ваш вывод субъективен и подогнан под удобную вам планку. Врунишку, фальшивку убить легче - это уже пятно на чистом образе, остальные пятна можно додумать и с легкой душой спустить курок.
- И ты говоришь, что не имеешь понятия о ритуале убийства? Работник галереи, с ходу вычисливший, с какого этажа в него стреляли. Охотно верю… хоть и стрелял с крыши. - Он усмехнулся.
Подумаешь, открыл великую тайну! А то я не знала…
- Что вас удивляет? Я люблю детективы и базирую свои умозаключения на логике, она редко подводит.
- А жить помогает?
Наконец-то наши взгляды встретились. Не знаю, что сказал ему мой, но мне его - ничего. Пелена равнодушия и заморозки чувств.
- Конечно, - солгала, не моргнув глазом.
Он кивнул, разглядывая лесной массив, и вдруг приставил мне пистолет к виску. Я не ожидала подобного поворота, пребывая в уверенности, что почти приручила палача, и похолодела, сообразив, что мир проще и грубей наших иллюзий, а психология палача далеко не психология ребенка. Сколько бы мы ни прятались за иллюзии, грубый материальный мир безжалостно срывает их занавес и топчет, топчет… и мечты, и души, ломает планы, давит стремления к добру и свету.
Я покосилась на мужчину, боясь шевельнуться и лишь взглядом умоляя - перестаньте издеваться!
Он спустил курок.
Резкий, чиркающий звук словно кремнем шаркнул о кремень, подкосил мои ноги. Я рухнула на обочину, словно в сугроб, почувствовав жуткий холод, ознобом пробравший меня от макушки до пяток, и еще не понимала, что жива, что дышу, смотрю, слышу…
Меня заколотило мелкой противной дрожью, и каждая клетка души и тела затанцевала, выполняя свое па в диссонанс с другими клетками. Я не помню, чтоб когда-нибудь чувствовала себя настолько мерзко. Мыслей еще не было, и осознание, что я жива, заблудилось в дебрях какофонии звуков и ощущений.
Я клацала зубами, тщетно пытаясь сомкнуть челюсть, жмурилась, стряхивая навернувшиеся некстати слезы, и силилась понять, кто хрипит с глухим всхлипом, и чья это рука, скрючившаяся, как лапа курицы, царапает полоску асфальта. И дошло - больно. И поняла - жива.
Я вскинула голову, уставившись на мужчину: как вы могли?
Тот пожал плечами, равнодушно меня разглядывая:
- Осечка. Повторим? - и направил дуло на меня. Я шарахнулась в сторону, растянулась у колеса, не спуская глаз с бездушного отверстия. Кажется, я умерла еще до того, как услышала второй сухой щелчок. Умерла, понимая: со мной не шутили, а ошибка или не ошибка - не имеет значения.
Моя вера в лучшее, смелость, мужество, да все, из чего я состояла или думала, что состою, взвыв, поползло под машину - я осталась. Лежала и смотрела в небо, чувствуя, как холод овладевает моим телом, прокрадывается в душу, и та рвется в небо, ожидая встречи с иными существами, значительно добрее и светлее, чем она.
- Ангелов ждешь? - Киллер поднял меня за шиворот.
- Вы садист, - прохрипела я онемевшими губами, заваливаясь набок. Ноги отчего-то не стояли.
- Совет… - прошипел в лицо. - Не играй со мной! Не изображай Зою Космодемьянскую.
Мужчина открыл дверцу и пихнул меня внутрь авто. Я с трудом влезла в салон. Меня подбрасывало от холода, глаза смотрели, но ничего не видели, кроме плывущей мутной, как бензиновое пятно на воде, пелены перед ними.
- Вы садист! - с дробным стуком зубов повторила я опять, слабо соображая, что говорю.
- Больше осечек не будет, - предупредил он и завел мотор. Машина плавно тронулась в путь.
Я смотрела, как колючий свет фар выхватывает придорожный пейзаж, тревожа жизнь за стеклом. Асфальт, камень у обочины, указатель, куст… Мы ехали дальше, они оставались. Я смотрела, не соображая, что вижу, не понимая, вижу ли вообще. Впору было ощупать себя, чтоб удостовериться в наличии тела, а еще лучше - ущипнуть, чтоб точно понять - еще жива. Но я всего лишь смогла потереть висок трясущейся рукой.
- Сердце? - Мужчина не скрыл насмешки в глазах.
Соврать? Я сползла вниз по спинке, осев на сиденье, и, тяжело вздохнув, закрыла глаза.
- Урок пошел на пользу. Правильно, что не стала лгать. У таких, как ты, нет сердца. Значит, и болеть нечему.
Что это значит? О чем речь? Как легко палачу сделать больно, не прикасаясь, как бы между прочим, но за какие грехи?.. Память сама начала отматывать кадры моей далеко не праведной жизни. Но разве я сделала что-то такое, чтоб обо мне можно было сказать - "нет сердца"? Кто настолько зол на меня? Глупо даже вспоминать цепь обид, недоразумений, ссор, что множит наша суета по жизни. Вольно и невольно, в пылу, от отвратности настроения, в пику себе и другим или в отместку за неудачи и поражения, неудовлетворенность собой, своей жизнью, мы порой бываем неоправданно жестоки и творим зло, причиняя боль окружающим. Бег по кругу, где каждый, кто позади тебя, толкает и наступает на ногу, и ты в ответ наступаешь на ногу бегущему впереди, уже не думая, что делаешь. Но разве со зла?!
Я думала, что вырвалась из этого проклятого круга, перестала бежать по чужой воле, сбивать бегущих передо мной, завидовать тем, кто ловчее и быстрее, оставлять, не вспоминая, плетущихся позади, вовремя уворачиваясь от наступающих на пятки. В этом беге я потеряла самое ценное, что и было стимулом к бегу, поводом дышать, стремиться вперед, жить.
Я предполагала, что потеря будет тяжелой, знала, что мне будет трудно ее пережить, и выбора не было. Во всяком случае, тогда я его не видела, и выбрала его…
Лучше б я выбрала себя. Ведь все равно умерла и живу мертвой.
Только ему дано судить меня, миловать и карать. Только ему я отдала душу и только ему могла отдать тело. Остальные - тлен, прах, частица бездарной картины в серых тонах, массовка на заднем плане… Но все это лирика, артефакт из разряда археологических находок - сейчас надо мной довлела реальность. И в ней бок о бок со мной жил какой-то Яго, который пристально следил и взвешивал каждый мой шаг и поступок, вздох и взгляд на чаше своих весов. Наверное, он ангел, бесплотный дух, что настолько свят, насколько и жесток. Его суд неправедный и неправильный, но апелляции не будет, приговор обжалованию не подлежит. Вот он, его посланник - сидит рядом и везет меня на гильотину. Равнодушно-отстраненный палач и судья, праведник и грешник. Карающий меч правосудия. Людского?
Да, я виновна. И виновата в том, что жила, как все, как могла и как получалось. И этим равна любому из толпы - и в хитрости, и в подлости, и в святости мы все одинаковы.
Божьего?
Так Богу и судить! И разве мог он наказать меня больше, чем наказал? Смерть лишь награда…
Что толку думать, кто и за что? Мне не понять своим умом чужой задумки.
Большинство перед смертью проходит ломки, переосмысления своей жизни, но что это изменило в той же жизни и смерти?
Я бы лучше поспала, глаза слипались от пережитых волнений, шок отпускал, давя на виски и напоминая - то ли еще будет… Не думай, что это конец - возможно, это всего лишь начало.
От этих мыслей не заснешь…
- Говори что-нибудь, не молчи, - приказал мужчина.
Наверное, слушая мою болтовню, ему было легче не заснуть за рулем. Но мне было наплевать. Какая мне разница - попадем мы в аварию или нет? Я все равно приговорена, а умру от пули или в автокатастрофе - частности. По мнению оплаченного палача, я - гнусь, но и он, по-моему мнению, не лучше. Мы стоим друг друга в жизни, так отчего бы не удостоиться общности смерти?..
Я упрямо промолчала.
Он включил магнитолу, оглушая меня визгливым плачем скрипки Паганини. "Ужас", - поморщилась я. С классикой у меня трудные отношения - избирательно лояльные. Бах убивает во мне человека, превращая в какую-то безвольную, бездумную тварь. Раба обстоятельств, Богов. Полонез Огинского вызывает мгновенный токсикоз - в свое время он слишком навязчиво следовал за мной, озвучивая самые отвратные моменты моей жизни, и горечь их последствий прочно отпечаталась тактами полонеза в памяти и душе.
Но наибольшую ненависть из всего музыкально-жанрового ассортимента во мне вызывал рэп. Стоило мне услышать пару гнусавых речитативных фраз в диссонанс с тамбурином, я подпрыгивала и слепла от желания не только выключить источник раздражающего звука, но и раздавить его, чтобы отомстить создателям сих "шедевров".
Помню, как этим летом в милейше-безоблачном настроении мы ехали с Лялей в такси. Она поступила в институт, ура! Волнения остались позади. Нас ждал прекрасный вечер втроем за отменными теткиными пирогами, душистым чаем и приятной беседой. И надо же было водителю включить рэп! Я начала закипать на втором такте, от первой фразы скрипнула зубами, после первого куплета готова была задушить водителя, а в середине второго разломать магнитолу. Конечно, ничего подобного я не сделала, а просто с милой улыбкой качнулась к мужчине и рявкнула в лицо:
- Выключите этот бред дебилов!!
Парень чуть не въехал в иномарку… Но освободил мой слух и разум от разъедающего тупизма.
Интересно, насколько меня хватит терпеть соло для скрипки? Паганини, кажется, уже водил смычком по моим оголеннным нервам. Я чувствовала прилив раздражения, которое, как цунами, заливало удушливой волной горло, глаза, мутило разум. Я сжала руки в кулаки и прикусила губу, чтоб не сорваться. Паганини гений и долго слушателей не утомляет. Может, следующим будет более приемлемый для моего слуха композитор? Желательно Орф. Его я переживу.
Полонез Огинского я узнала с первых тактов и очнулась, взвилась, чуть не проткнув крышу машины головой, обрушила кулак на магнитолу:
- Выключи!!
- Рэп? - услужливо предложил киллер, ничуть не смущаясь моим неврастеничным поведением.
- Нет!!
Он довольно хмыкнул и выключил музыку вообще. А я смогла перевести дух и притихнуть, настороженно косясь на мужчину: нервы у него не чета моим…
А сердце колотилось где-то у подбородка - мог бы и пристрелить по-настоящему.
- Можешь поплакать.
- Зачем? - спросила, чтоб только справиться с отупением и слабостью.
- Это твой любимый вопрос. Зачем женщины плачут, когда нервничают?
- Понятия не имею.
- Ты не женщина?
- Женщина.
- Плачешь?
- Бывает.
- От чего?
Я отвернулась к окну:
- От обиды и непонимания.
- От боли?
- От боли падают в обморок.
- Ты?
- Я - нет.
- От вида крови?
- Нет.
Я солгала. И была уверена: в этой лжи меня не уличить. Но он тихо прошептал:
- Врешь. Проверим?
Меня передернуло. Какой-то злой гений! Провидец! Откуда он может знать, когда я лгу, а когда говорю правду?! Никто, никогда не уличал меня во лжи. Я всегда была неподражаемо виртуозна в ней и очень избирательна. Жизнь отточила этот навык без моего ведома, наградив им, как иных - даром пародировать, писать маслом, чувствовать красоту и гармонию цифр. Даже Ляля, даже моя умница девочка, не догадывалась, где, когда и какую правду прячет ее мать.
- Вы из упрямства это повторяете? Хорошо, не буду спорить. Можно спросить, как вас зовут?