* * *
Четыре утра. Старший включает свет. Кроме него и меня, в номере два мужика. Вылезаем из-под одеял, одеваемся, выносим сумки в коридор.
На базаре темно. Польские торговцы достают из машин раскладушки, ставят, выкладывают на них товар. Батарейки, фонарики, зажигалки, игрушки, шмотки.
Поляк в черной куртке с нашивкой показывает старшему, где нам встать – на куске асфальта в углу базара, у сетки забора.
Асфальт мокрый. Я кладу на него кусок клеенки, бросаю сверху газеты "Советская Белоруссия", начинаю вынимать из сумок товар.
Появляется первый народ – деревенский, бедно одетый. Дед в заколотых прищепкой штанах ведет заляпанный грязью велосипед.
Сыплет противный снег, прилипает к моим мискам и ведрам.
– Иле то ведэрко? – спрашивает полячка в черном платке. С ней – девочка в серой куртке с разводами грязи.
– Двадесьце тысенцый.
Полячка кривится.
– Пятнасьце?
Я мотаю головой.
– Седэмнасьце.
Она махает рукой, берет ведро, дает девочке, отсчитывает "тысенцыи".
Дед в телогрейке и шапке-ушанке наклоняется мне к уху, шепчет. Я разбираю одно слово: "Рояль".
– Сто двадесьце.
– То дрого.
– Найди дешевле.
Дед кивает, сует мне новую стотысячную купюру и две грязных потрепанных десятки. Я достаю из сумки бутылку, незаметно передаю ему. Он кладет ее в карман куртки.
– Дзенькуе.
Сидим в номере, на полу, перебираем товар, отчищаем от грязи. Я посчитал выручку за день – триста тысяч злотых.
Старший сует кипятильник в кастрюлю с сардельками, включает его в розетку. Товара у него не осталось – была только гладильная машина "Калинка", он сразу же продал ее за три миллиона.
Маргелов – здоровый усатый дядька, приятель старшего, – говорит:
– Я когда первый раз ехал, не знал, что так может быть – на базаре ни жрать, ни пить, ни сцать не хочется. Не до того.
Все хохочут.
– Один хер, недолго осталось. Скоро накроется Польша медным тазом. – Он смотрит на старшего. – Что скажешь, сколько еще будет выгодно на Польшу кататься?
– Может, полгода, может – меньше. Навряд ли больше…
– Ну, если так, то еще поездим, а потом… – Маргелов махает рукой.
Стук в дверь. Заходит Анжела – молодая девушка из нашей группы. Года двадцать два, с обручальным кольцом на правой руке. Она садится на кровать старшего.
– Какая-то гостиница здесь скучная – ни бара толкового нет, ни танцев.
Старший говорит:
– А что, тебе еще и танцы нужны? Завтра будут тебе танцы на базаре – по полной программе.
– Не, а что тут такого – потанцевать, посидеть культурно в баре. Или я должна, как эти старухи?
– Ну, пошла б с пшеком познакомилась…
– Я твоих пшеков знаешь где видела? Ты у меня еще поговори.
Анжела дает старшему шутливую оплеуху, он увертывается.
* * *
Базар. Пригревает солнце, я расстегиваю куртку.
Рядом Люба и Валя продают носки.
Лысый поляк в синем плаще спрашивает:
– Или твой скарпэт?
– Пять тысяч, – отвечает Люба.
– Бардзо дрого, – говорит поляк. – Я пакупив по тысенции.
Тетка махает рукой.
– То спиздили, так? – Поляк хохочет.
Бабка с черной сумкой рассматривает мой набор ложек, кладет на место, уходит. Напротив нас тетка продает кружевные женские трусы. Молодая полячка в длинном черном плаще долго смотрит их, растягивает, расстегивает плащ, прикладывает к своей мини-юбке.
Чисто выбритый дядька спрашивает у меня:
– "Рояль"?
Я мотаю головой. Он уходит.
Подходит старший.
– Ну что, студент, как торговля? Расходится товар потиху?
– Ну да.
– И хорошо. Слушай, это самое. Сегодня вроде как последний день – завтра утром на Белосток, а там – закупка, и все… Короче, есть предложение: собраться по двадцать пять тысенций, купить поесть, выпить. Ты как, вообще пьешь?
– Пью.
– Ну так как, присоединяешься?
– Спасибо…
– Спасибо – да, или спасибо – нет?
– Спасибо – да.
– Тогда деньги на бочку.
Я вытаскиваю из кармана джинсов мятые пятитысячные.
* * *
Анжела сидит на коленях у старшего. Он базарит:
– Здесь бригад рэкетиров – сотни. Это еще хорошо, что так: за три дня ни разу не залупнулись. Это очень даже хорошо. А то часто бывает, что сразу, в первый день. Но они в основном в больших городах – Варшава там, Лодзь…
– А в Белостоке бывают? – спрашивает Анжела.
– В Белостоке тоже могут быть, поэтому по одному не ходите – не советую. Если человек пять – тогда не полезут. Они ж тоже не дурные, не хотят, чтоб было много шума – полиция там…
– Ты ж всегда говорил – полиция их не трогает, им до жопы, – говорит Маргелов. – Типа – своих пиздите, сколько хотите, только чтоб поляков не трогали…
– Правильно, если на трассе, то делайте, что хотите. А если в городе, на базаре, то им самим невыгодно. В Белостоке на базаре поляки торгуют – кожу там, свитера продают. Если там сильный рэкет будет, то наши не будут ездить, покупать у них – полякам бизнеса не будет. Поэтому эти гондоны стараются без шума – одного кого-нибудь заловить, бабки вытрясти и съебаться. А вообще, конечно, рэкетиры опаснее всего на трассе. Раз ехали с группой от Варшавы, и поляки сами предложили – охрана до границы, полмиллиона с автобуса. Это меньше, чем по двадцать тысяч с носа. И что вы думаете? Наши нищеебцы не захотели. А на трассе – рэкет, и не такой, как обычно, а отморозки какие-то: по пятьдесят долларов с человека. Во как. Ну что, еще по сто грамм?
Старший берет бутылку, разливает в пластиковые стаканы. Маргелов кривит губы.
– Охереть надо – пшецкую водку пить. Своей сколько привезли…
– Свою всю попродавали и попили. Ты что предлагаешь теперь трезвыми ходить из-за того, что польская водка дорогая? Ну, за то, чтоб завтра под молотки не попасть, чтоб до границы без приключений…
Выпиваем. Я беру рукой вареную сосиску и кусок белого хлеба, жую.
– У меня пацан знакомый был, – говорит Жора, высокий, худой, в "левом" спортивном костюме "Puma". – Тоже по этому делу – ну, рэкет, короче. Но он был честный рэкетир. Никогда никого не пиздил. Всегда носил с собой баночку краски. Если кто платить не хочет, он краску – на товар, и тогда ты точно ничего не продашь. Убили его в Варшаве, пшеки-полицейские, какие-то разборки там у них пошли…
Старший говорит:
– Иногда свои бывают – хуже всяких рэкетиров. Раз у меня в группе умер мужик. Автобусная была поездка, через Брест. Только переехали границу – и все, кердык. Сердце слабое было. Плюс, видно переволновался еще на таможне. Ну, я что? Давайте, говорю, разворачиваться, раз уж такое случилось. А люди – ни за что. Деньги за путевку уплочены, как это назад? Говорил с ними, может, час, уговаривал. Типа, что там деньги, когда такое случилось. А они – все равно: поехали торговать. Ну и что вы думаете, пришлось сделать? В мешок полиэтиленовый положили его, и все три дня с собой возили.
Жора дремлет на кровати. Маргелов курит, стряхивает пепел в бутылку от польской водки. Старший обнимает Анжелу за плечи, негромко говорит ей:
– Мне эта Польша знаешь, сколько здоровья стоила? Я людей сюда вожу два года. Это – восемнадцатая поездка. Нормально, да? Хочешь посмотреть, какой я раньше был?
Он вытаскивает из кармана рубашки потертый загранпаспорт, открывает на последней странице, показывает. На фотографии – широкая толстая рожа.
– Ладно, ты особо не прибедняйся, – говорит Маргелов. – Машину взял – "пятерку"-новяк. Что, мало?
– Не мало…
– Ну так и не это самое. Я вон никак на видик не могу заработать – третий раз уже.
– Сам виноват – все проебываешь.
– Ай, сколько той жизни…
Старший выключает свет. Анжела садится на кровать старшего, снимает кофту. Мелькает черный лифчик. Старший стягивает джинсы-"мальвины", остается в "семейных" трусах и высоко натянутых носках. Спереди трусы оттопыриваются.
Жора храпит на кровати у окна. Маргелов ворочается во сне, неразборчиво бубнит.
Анжела стягивает колготки, бросает на тумбочку. На ней трусы черного цвета. Она и старший залезают под одеяло, возятся. Скрипит кровать.
У меня встает, я дрочу.
* * *
Я вздрагиваю, просыпаюсь. Кто-то орет:
– Хули ты мозги ебешь? Я что, плохо объяснил?
Автобус стоит на обочине, у леса. Над шоссе – туман. По салону идут бугай в рыжей кожанке и дядька с усами, в пуховике.
Бугай выхватывает у Анжелы мятые "тысенцыи", считает.
– Сто пятьдесят, я сказал – сто пятьдесят.
– Я сто пятьдесят и дала…
Усатый подходит ко мне.
– Сто пятьдесят тысяч.
Я сую руку в карман, достаю деньги.
Спереди старший что-то говорит быку в вязаной шапке. Бык кричит:
– Не еби вола!
Я отдаю усатому деньги.
Старая тетка говорит бугаю:
– Да нет у меня, растратила все, внукам купила…
Он хватает ее сережку в ухе.
– Тогда это снимай, если бабок нет. Кому сказал?
Тетка роется в сумке. У нее дрожат руки.
* * *
Идем по базару в Белостоке – я, старший, Анжела и Жора. Ряды одинаковых павильонов. Обменники с вывесками "Kantor". Надписи на русском: "Джинсы", "Кожа", "Ангора". Старший говорит:
– Для себя покупать лучше в палатках, там дешевле. У этих только если оптом.
Вся палатка завешана джинсами. Я рассматриваю их. Рядом – еще одна компания русских. Толстый мужик обнимает за плечи тетку с короткой стрижкой.
– Ну что ты, как девочка? Зайди и померь.
– Ага, девочка, у нее уже тридцать четыре аборта было, – говорит другой мужик.
Они хохочут. Тетка заходит в палатку, снимает штаны, остается в красных трусах. На правом колене – большой пожелтевший синяк. Она натягивает синие джинсы.
Я показываю на черные джинсы "Cross", спрашиваю продавщицу:
– Иле то каштуе?
– Пятнасьце доларов.
Тетка снимает джинсы, отдает продавщице деньги. Полячка сует их в сумку на поясе. Я захожу в палатку, стягиваю грязные "ливайсы".
Старший говорит:
– Теперь баксы провезти через границу – и все, можно бухать.
Я спрашиваю:
– А что, нельзя вывозить?
– А, ну да – ты ж первый раз. Пшеки не хотят, чтоб вывозили доллары, им не выгодно. Им надо, чтоб мы здесь, у них деньги тратили… Так что могут доебаться. Прячь деньги хорошо, а то получится, что зря съездил.
Анжела спрашивает:
– А на личный досмотр часто вызывают?
– Тебя – обязательно. А вообще, кроме шуток, – могут вызвать любого. Но я вот сколько вожу – тьфу-тьфу-тьфу, такого не было. Поляки не любят грузинов, армян – черножопых, короче. Раз, помню, стояли на таможне в Бресте, и их приехал целый автобус. Мужиков всех – на личный досмотр, а баб – в гинекологический кабинет. И что вы думаете – нашли золотые цепочки, у мужиков – в резинках трусов, ну а у женщин, соответственно…
– Это неправда, ты сам придумал, – говорит Анжела.
– Ничего не придумал, все так и было. Хочешь – сама спроси у поляков, они тебе много чего расскажут.
В купе со мной – опять Люба с Валей и тетка помоложе, Алла. Ей лет двадцать восемь, максимум – тридцать.
Заходит поляк-таможенник – пожилой, толстый, с опухшей рожей. Мои баксы – в кармане новых джинсов, в пакете на дне сумки, под остатками товара.
Поляк открывает молнию, сует руку в сумку, достает пластмассовую миску, бросает назад.
– Баксы маешь?
Я качаю головой. Поляк лезет в сумку Аллы, вынимает скомканную газету, кладет на столик. Мы молча смотрим на него. Он разворачивает газету. В ней – шкурки сала, хлебные крошки и смятая голубая коробка "Tampax".
Он молча выходит, задвигает дверь купе. Алла скручивает газету, прячет в сумку.
Валя говорит:
– Это еще нормально. А то я раз ехала – одну женщину заставили развернуть каждую конфету в пакете.
Поезд останавливается на вокзале в Гродно. Алла говорит:
– Ну что, давайте, может, сложимся, отпразднуем поездку…
Валя кивает.
– Можно, вообще-то, расслабиться… Столько нервов эта Польша отнимает… Наверно, надо две, да?
– Да, две – самый раз, – говорит Люба. – А кто сходит? Может ты, Володя?
– Хорошо, схожу.
Соседки дают мне "зубров", я добавляю.
– Значит, две бутылки водки – простой, нашей, и какой-нибудь закуски, – говорит Алла. – Короче, сам разберешься.
По перрону ходят бабки, держат бутылки водки, пива, палки сухой колбасы, банки с квашеной капустой и вареной картошкой. Я покупаю банку капусты, банку картошки, хлеб и две бутылки "Столичной".
Алла льет водку в пластиковые стаканы.
– Ну, за возвращение.
Чокаемся. Я выпиваю, беру рукой вареную картошину – вилок нет. Она рассыпается.
– Ты в Польшу первый раз ездил? – спрашивает Алла.
– Ага.
– Ну и как?
– Два с половиной лимона.
– Ничего себе…
– Что, слишком мало?
– Наоборот, много. Я первый раз шестьсот взяла – полтора года назад.
– Но тогда, наверно, и доллар стоил меньше…
Поезд резко трогается, я хватаюсь за край стола.
– Все равно молодец. Давайте за это и выпьем.
Алла берет бутылку, разливает. Поезд катится по городу. Мелькают дома, заводские трубы, купола костелов.
Люба говорит:
– Не, все-таки самый лучший бизнес – это на водке. Мы раз ехали автобусом, и там две женщины – они на "Кристалле" работают. И что вы думаете, они сделали? Взяли с собой водку в пластмассовых бутылках, разложили по автобусу – как будто простая вода. Этикетки – отдельно, а пустые бутылки – в багажник к водителю, дали ему баксов десять. Пустые ж провозить не запрещено. Только проехали границу – они достают такую машинку для пробок, водку переливают, лепят этикетки – и вперед. Поднялись капитально.
Поезд стоит на вокзале. За окнами темно. Проводница стучит в дверь купе.
– Приехали, поднимаемся.
Я спрыгиваю с верхней полки. Алла шарит рукой на полу, вытаскивает из-под стола кроссовки. У нее на щеке – красный рубец от подушки. Она спрашивает:
– Ты мне поможешь сумку дотащить до трамвая?
– Помогу.
Идем по тоннелю. Я волоку Аллину сумку, свои – на плече.
– Что, много накупила всего?
– Нет, это, в основном остатки – что не продала.
– А-а-а.
– Давай помогу. – Она тянет руку к сумке.
– Не надо, я в норме. Просто спросил – из любопытства.
– Сейчас с каждым разом все больше товара остается. Только вот в декабре ездили в том году – перед польским рождеством, – возили елочные игрушки. Вот тогда все ушло, домой ничего не привезла.
Поднимаемся по ступенькам к привокзальной площади. Алла говорит:
– Может, пива выпьем, а? А то что-то после вчерашнего…
– Давай.
Бабки – те же самые, что были осенью. Меня они не узнают. Я ставлю сумки, говорю одной:
– Две на месте.
Бабка открывает бутылки.
Стоим на остановке. Я неслабо окосел от одной бутылки, Алла – тоже. Она переставляет ногу, цепляется за сумку, хватается за меня.
– Тебе на какой трамвай?
– На любой в Серебрянку. А тебе?
– Мне тоже на любой. Я между Партизанским и Народной.
– Могу тогда проводить до дома, сумку донести…
– Окэй, окэй.
В трамвае почти пусто. Алла улыбается.
– А знаешь, что у меня есть?
– Что?
– Сейчас увидишь.
Она расстегивает сумку, роется, достает бутылку "Амаретто".
– Ну что, продолжим?
– Ты хочешь прямо сейчас?
– А хули?
Алла откручивает пробку.
Поднимаемся по лестнице кирпичной пятиэтажки. Алла уже на третьем, а я только на втором. Она перевешивается через перила, кричит:
– Ну что, скоро ты?
– Скоро.
– Сам дотащишь или помочь?
– Дотащу.
Алла открывает квартиру на пятом этаже.
– Проходи сразу в комнату – прихожая такая, что не развернуться. И можешь не разбуваться, у меня такой срач.
Комната завалена товаром на Польшу: шмотки, посуда, скрученные коврики. На диване – две больших куклы "Андрюша".
Я ставлю сумки на пол. Алла обнимает меня сзади. Я поворачиваюсь, мы целуемся. Она расстегивает мне куртку, задирает свитер. Мы садимся на диван, я нащупываю ее грудь. Другой рукой отодвигаю кукол, спрашиваю:
– Может, убрать их на фиг?
– Не надо. Они нам не помешают. – Алла хохочет.
Передаю Алле бутылку "Амаретто", откидываюсь на спинку дивана. Алла отпивает, затягивается сигаретой, сбивает пепел в салатницу из нового столового сервиза.
– Достала меня эта Польша – восьмой раз уже съездила. Надо что-то другое придумать.
– А какая у тебя профессия?
– Считай, что никакой по нашим временам – воспитательница в детском саду.
На полу, в хлопьях пыли, валяется завязанный на узел презерватив с пузырящейся спермой.
– Не, про работу я и не говорю. Сейчас не такое время, чтобы работать. У меня девчонка знакомая в Турцию ездит – раньше вместе в Польшу мотались. Говорит – в Турции в сто раз лучше. Товар с собой не надо тащить, только оттуда. Едешь культурно – автобус "Неоплан", с видиком, кондишеном. Закупились – и назад, а шмотки – на "Динамо".
– И что, хорошо зарабатывает?
– Считай сам. Поездка стоит сто долларов, ну и с собой надо еще хотя бы триста, чтоб закупиться по-человечески. Здесь скидываешь в два раза. Значит, двести баксов чистыми за поездку.
Я встаю с дивана, надеваю трусы и штаны, открываю балконную дверь, выхожу. На балконе – тоже товар: заляпанные грязью мячи, скакалки, пластмассовые ведра. Я смотрю на пятиэтажки, на двор с качелями и газовыми баллонами. На дереве щебечут птицы.
– Закрывай дверь, – кричит Алла. – Холодно.
Возвращаюсь в комнату. Алла натянула черную майку "Chanel", жмет на кнопки калькулятора, что-то записывает на бумажке.
– Ну я, наверно, пойду.
– Окэй. А допивать будем? – Она протягивает мне бутылку.