* * *
Захожу в квартиру. Дверь на кухню закрыта. Воняет чем-то непонятным.
Я бросаю сумки на пол.
Хозяйка выглядывает из кухни, трясет пальцем, шепчет:
– Тиха ты, тиха. Я самагонку ганю – никому не открываю. Хочаш палядеть? Хади сюда.
На кухне на небольшом огне греется ведро. Сверху к нему приделан перевернутый чугун. От ведра идет изогнутая трубка, на конце висит нитка. По нитке в подставленную литровую банку стекает самогон.
– Удалась у этот раз, – говорит хозяйка. – Во, паляди.
Она отрывает кусок газеты, макает в банку, поджигает. Газета горит, пламя – синеватое, неяркое.
– Будуть званить у двер – не аткрывай. Никто не ведае, што я ганю, тольки этат прыдурак с пятага. – Она показывает пальцем в потолок. – Но ён никому не скажа, а то яму тады жонка пиздюлей дасть. – Хозяйка хохочет. – А где ты быу стольки доуга? Дамой ездиу?
– Ага.
– Каникулы были?
– Да.
– А мне чаго не сказау? Я думаю – быу хлопец и няма хлопца, можа случылась што… Самагонки хочаш папробавать?
– Нет.
– Я и забыла, што ты ня пьёш. И я ня пью. Видиш, какия мы с табой – два сапага пара. – Она подмигивает мне.
* * *
Тетка с бусами спрашивает:
– Что, понравилось прошлый раз?
– Так, более или менее.
– Я была в Польше в восемьдесят пятом году – еще до всей этой торговли. В Варшаве, Кракове, Лодзи. Очень красивые города, средневековая архитектура, костелы… Жалко, что сейчас это никому не надо, одна только торговля на уме. Дожили, что называется. Прибалтика стала заграницей, теперь чтобы готику посмотреть, надо в Германию ехать… – Она листает мой паспорт. – Разрешительная запись будет готова, скорее всего, в пятницу. Там праздники будут… Значит, могу записать на пятое. Автобусная поездка, через Брест. Старшая группы – Лебедевич, очень хорошая женщина, бывшая завуч школы…
– Нормально, пишите.
– С вас десять долларов и десять тысяч белорусских.
Я кладу на стол две потертые зеленые пятерки и десять "зубров".
– Автобус – в восемь вечера от центрального автовокзала.
– А где он там будет стоять?
– Точно не знаю… Ну, сами увидите – все ж будут с товаром на Польшу.
– Хорошо, спасибо. До свидания.
– До свидания.
Выхожу на улицу. Тепло. На бледном небе – неяркое солнце. По рельсам катится трамвай.
Две девушки в коротких юбках и расстегнутых куртках переходят дорогу. Одна ест растаявшее мороженое, капля падают на куртку. Она отдает мороженое подруге, достает из кармана носовой платок.
* * *
Наш "ЛАЗ" стоит на таможне в Бресте. Впереди в очереди – десяток автобусов, сзади – еще столько же. Справа – очередь легковых. Народ из нашей группы курит у автобуса. Старшая, полная тетка под сорок, держит в одной руке книгу – Бенцони "Марианна", – в другой – сигарету. Она затягивается, перелистывает страницу.
Я сижу в автобусе, рассматриваю машины в очереди. Почти все легковые загружены коробками и баулами. У серого "мерса" с польскими номерами курит дядька в зеленой майке.
Андрей, сосед по сиденью, роется в рюкзаке, достает кассету.
– Пойду попрошу водил, чтобы поставили.
Он протискивается мимо меня, идет по проходу. На нем – черная майка, красные спортивные трусы и шлепанцы.
Водитель включает кассету. Начинается длинное клавишное вступление. Андрей возвращается. Я спрашиваю:
– Что это?
– "Пинк флойд". Что, ни разу не слышал?
– Не-а. Я такое не слушаю.
– А что ты слушаешь?
– "Металл", в основном, и русский рок.
– Зря, зря. "Пинк флойд" – классика рока. Я на этой музыке вырос. Хотя, конечно, не заставляю… Слушай, тут такое дело. Ты много с собой денег везешь?
– А что?
– Просто спрашиваю. Я, вообще, не на торговлю еду – ты ж видишь, я без сумок, с одним рюкзаком. Я – за машиной. И мне надо провезти баксы, две с половиной штуки – а без справки можно только пятьсот. Были у меня эти справки, но за последний год – два переезда, а это все равно, что пожар. Так что, надо теперь рассовать деньги в группе – потому и еду не один, по ваучеру, а в поездку. Возьмешь пятьсот?
– Возьму.
– Спасибо, Володя. Пойду еще поспрошаю у других…
Сую третью, "лишнюю" бутылку водки под ремень, надеваю сверху куртку, хватаю сумки, волоку к столу таможни.
Тетка смотрит в мою декларацию.
– Покажи доллары.
Я лезу в карман. Куртка оттопыривается, высовывается бутылка. Достаю пять новых, хрустящих "соток". Таможенница пересчитывает их, отдает назад.
– Что, машину будешь брать?
– Да.
– Сколько бутылок под курткой?
– Одна.
– Ладно, проходи.
* * *
Жарко. Снимаю рубашку, остаюсь в старой майке – я ходил в ней на физкультуру в одиннадцатом классе.
Народу на базаре мало. Я поправляю товар на расстеленных газетах – ведра, миски, тарелки, сбивалки, отвертки, сверла, носовые платки.
Подходит пацан в джинсах и майке "Manowar", с плейером.
– Роял?
Я качаю головой.
– Водка?
– Нету, всю уже продал.
Пацан отходит.
Рядом у мужика на газете лежат ножи – от маленьких до тесака сантиметров тридцать.
Я спрашиваю:
– Ты сам их делаешь?
– Да, я фрезеровщик на моторном заводе. Надо как-то крутиться…
– А не боишься такие продавать? – Я показываю на тесак.
– А что тут бояться? Это ж не оружие. Так, нож для хлеба. – Мужик улыбается. – Не, правда – лезвие тонкое. Хотя зарезать таким, конечно, как не хер делать…
Старый поляк берет маленький нож, держит в руках, гнет.
– Русская сталь – не ломётся, только гнётся?
– Да, русская сталь.
– И не ржавее?
– Нет.
– Сколька?
– Тысенция.
– Пеньтсот.
– Нет. Тысенция. Дешевле не отдам.
Поляк достает из кармана "тысенцию", отдает мужику, бросает нож в сумку. Мужик наклоняется, шепчет мне в ухо:
– Нож сразу заржавеет. Эти, дешевые – самые хуевые, из говняной стали. Я их трохи шлифанул, чтоб вид имели…
Невысокий армянин – их человек десять сидят на перекупке – рассматривает мой товар, ничего не говорит, переходит к мужику с ножами.
Армянин садится на корточки, берет тесак, вертит в руках. Поднимается и спрашивает:
– Сколько?
– Двести.
– Ты мне его даешь.
– Что значит – даешь?
– Даешь – и все. А то я сейчас полицию.
– Полицию? Пошли. Давай, пошли. – Он поворачивается ко мне. – Посторожи мой товар, пока я с ним схожу. – Ну что, идем или сосцал?
– Ничего я не сосцал.
– Быстро положил на место нож. Кому сказал?
– Мы еще с тобой поговорим.
– Хорошо, поговорим.
Армянин бросает нож, отходит. Мужик говорит:
– Хотел на пушку взять, пидарас. Полицию, бля. Их самих здесь полиция ебет в жопу, черных этих. Пусть только заебнутся.
* * *
Последний день торговли. Люди из нашей группы собирают непроданный товар в баулы, волокут к автобусу. Мужик с ножами жует большой хот-дог, с него капает майонез. Я спрашиваю:
– Много осталось товара?
– Не-а. Ты ж видишь – пять штук ножей. У тебя тоже почти все ушло?
– Ну да… Так, мелочь осталась.
– Если не хочешь волочь назад, отдай перекупщикам по дешевке.
– А они возьмут?
– Возьмут. Только не иди к армянам, иди к русским.
Выкладываю остатки товара перед дядькой в белом спортивном костюме. Полтора десятка отверток, сверла, набор вилок и ножей, штук пять сбивалок.
– За сколько возьмете все?
– За двести тысяч.
– Может, хоть двести пятьдесят?
– Нет, двести. У тебя ничего такого нет, это все привозят. А сейчас знаешь, как товар плохо идет?
Другие перекупщики складывают товар в старый "фиат" с польскими номерами. На асфальте валяются газеты, куски картона, клеенки. Солнце садится за двухэтажные дома.
* * *
Автобус тормозит у стадиона в Варшаве. Рядом – еще десятка три автобусов, почти все с белорусскими, российскими и украинскими номерами. Старшая группы берет микрофон.
– На закупку – три часа. Ровно в тринадцать ноль-ноль все должны быть здесь, ждать никого не будем. Кто не успел – тот опоздал, будет сам добираться. И для тех, кто здесь первый раз, говорю: не ходите наверх, на сам стадион. Все то же самое есть внизу. А наверху – наши перекупщики, они хуже, чем рэкетиры. Заберут деньги и дадут пизды. Короче, я вас предупредила.
Иду по рядам с кожей. Жарища. Продавцы пьют лимонад из желтых пластиковых стаканов.
"Косуха" есть у толстого черного мужика, похожего на турка. Все, как у настоящей: косая железная молния, заклепки, ремень с пряжкой внизу, три кармана на молниях и один на кнопке. Только кожа слишком тонкая – обычная, как на других куртках. Внутри – бирка "Italy Style".
Я спрашиваю:
– Иле то каштуе?
– Осемдэсьте доларов.
Я мну руками воротник куртки.
– А дешевле?
Поляк мотает головой, я поворачиваюсь уходить.
– Седэмдэсьте пенть.
– Хорошо. В злотых это сколько?
Поляк вытаскивает калькулятор, считает.
– Мильон пентьсот пеньдесёнт.
– Померить можно?
Продавец снимает "косуху" с вешалки. Я сбрасываю свою куртку, кладу на баулы, надеваю "косуху". Поляк подносит зеркало. Куртка мне – самый раз. Даже добитые левые "ливайсы" смотрятся с ней нормально.
Отсчитываю деньги, сую поляку, "косуху" не снимаю. Он дает мне черный пакет, я всовываю в него старую куртку.
До отъезда – больше двух часов. Выхожу из ворот стадиона, иду по улице. На газоне у тротуара – свежая трава, бычки, смятые пачки от сигарет. Я сажусь на лавку, бросаю рядом пакет с курткой, задираю голову. По небу летит маленький белый самолет.
* * *
Стою в фойе журфака, жду звонка. Если Оля пошла на последнюю пару, то скоро должна быть здесь. Недалеко от меня топчется чувак в грязных джинсах и черных высоких ботинках, с панковским гребнем. Замечает, что я смотрю на него, спрашивает:
– Сигареты есть?
– Нету.
Панк отворачивается.
Резко звенит звонок, я вздрагиваю. В фойе спускается народ. Много девушек в коротких юбках и платьях. Среди толпы – Оля, в черных джинсах и синей кофте. Она замечает меня, подходит.
– Привет. Ты меня ждешь?
– Да. Привет.
Она улыбается.
– Рада тебя видеть.
– Точно?
– Точно. Как твои дела?
– Нормально.
– Пойдем?
Она выходит первая, придерживает мне дверь.
Идем по проспекту. Оля говорит:
– Такой приятный вечер. Свежая зелень, запах сирени… И скоро лето…
Я киваю. Она спрашивает:
– Что у тебя происходит, чем занимаешься?
– В Польшу ездил – торговать.
– Да?
– Уже два раза. Две недели, как приехал последний раз.
– Странно так… В Польшу, торговать…
– Почему странно? Что, из твоих знакомых никто не ездит?
– Не-а. Это, наверно, страшно? Рэкетиры, мафия… Ты не боялся?
– Так, а что бояться? Я не один был, с группой.
– А сама Польша? Понравилась?
– Так себе. Варшава – да, там небоскребы, здания красивые, а в других городах – все как у нас, только рекламы больше.
Впереди нас идут парень с девушкой. Она держит в руке розу. Парень что-то шепчет ей на ухо.
– А я скоро тоже поеду – в Германию. Учиться, на год. У нас такая программа обмена.
– Скоро – это когда?
– В июне. Сессию – досрочно. А там нас сначала будут два месяца учить языку, готовить…
– А в какой город?
– В Берлин.
– Ты рада?
– Еще бы. А ты что, не хотел бы поехать поучиться за границей? Все бесплатно…
– Хотел бы, но у нас почти никого не посылают с факультета. С немецкого – посылают, там еще с ГДР какие-то связи были.
У кафе "Свитанак" толпятся подростки в шмотках ярких цветов. У некоторых в руках бутылки пива.
Оля говорит:
– Я сейчас на метро – поеду до Московской.
– Проводить тебя?
– Не надо.
По проспекту проносятся машины, подростки что-то орут друг другу, слов нельзя разобрать. Я спрашиваю:
– Напишешь мне письмо из Германии?
– Хорошо. Давай адрес.
– Я дам адрес родителей – не хозяйки. Надеюсь, на будущий год буду жить не у нее.
Я достаю блокнот, нахожу в конце чистую страницу, вырываю, пишу адрес.
– Ну, хорошо тебе съездить.
– Спасибо. Тебе тоже удачи. Пока.
– Пока.
Я поворачиваю на улицу Ленина, иду вниз к Немиге.
Захожу в гастроном, беру бутылку пива. На улице понимаю, что зря не попросил открыть. Возвращаться лень. Цепляю пробку за крепление водосточной трубы, дергаю. Бутылка соскальзывает, разбивается о стену. Пенное пиво выливается на асфальт. Два чувака у входа в магазин хохочут, показывают большие пальцы. В стоящем у тротуара "БМВ" играет "Ace of Base":
All that she wants
Is another baby
* * *
Оглядываю еще раз комнату – вроде, ничего не забыл. Выхожу на балкон. Там два резиновых мяча и десяток пластмассовых ведерок – не влезли в сумку, когда второй раз ехал в Польшу. Мне они больше не нужны.
Заглядываю в хозяйкину комнату. Она спит под двумя одеялами. Над кроватью – поеденный молью ковер, на нем фотографии в овальных рамках. Я кладу на стол тысячу – долг за последние полмесяца.
Электричка едет по мосту над рекой. Внизу пасутся кони. Идет дождь. Напротив меня – толстая тетка в платке и два пацана. Им лет по девять-десять, оба в облезлых спортивных штанах. Один встает ногами на сиденье, высовывает голову в окно.
Мамаша орет:
– Игар, убяры галаву, а то щас атарве.
Он не реагирует. Второй пацан резко срывает с него штаны с трусами. Мелькает худая белая жопа. Пацан подтягивает штаны, кидается на второго. Они падают на пол электрички, катаются по нему, сцепившись. Мамаша кричит:
– Перастаньте, прыдурки! Што люди скажуть? Я думала, Сашка трохи разумнейшы, а вы абои адинакавые далбаёбы.
Пацаны отдираются друг от друга, садятся рядом с мамашей. К их шмоткам прилип мусор.
Игорь спрашивает:
– Мам, а кали нам назад у школу?
– Што, ужо назад захатели? – Мамаша растягивает толстые губы. – Увосени, хлопцы. Во атъядитесь трохи, пабегаете лета, а там назад у сваю школу для дурных.
Она чешет ногтем колено. У нее толстые, опухшие ноги с выступающими венами.
* * *
Ходим с Антоном по "Спартаку", ищем ему джинсы. В толпе некоторые держат пятерки и десятки долларов – продают.
– Сечешь, как Россия хитро сделала, – говорит Антон. – Рубли нового образца, а все старые – гуляй, Вася.
– А что делать, у кого остались?
– Что делать? Лапу сосать – в сберкассе можно поменять только по пять тысяч на человека, а если больше, то до свиданья. Не, нормально они сделали, правильно. Раз у нас своя валюта, "зайцы", то чего это еще и рубли должны ходить? Видишь, все продают баксы – это доллар резко скакнул за белорусские.
Высокий волосатый мужик держит крышку от обувной коробки, на ней от руки написано: "Куплю российские рубли 1: 1,3".
Антон говорит:
– Во, видишь – какой курс? А скоро вообще будет один к двум. Тогда выгодно станет не в Польшу ездить на торги, а в Россию. Загранпаспортов никаких не надо, виз – ничего.
– Ты больше в Москву не собираешься?
– Не-а, я ж говорил – заглохло все со Сташенкой.
– А учеба как?
– Херово. С "коммерческой деятельности" перехожу на "технологию машиностроения" с этого года.
– Чего так?
– Бабок больше нет. Колхоз платить не будет, батька с председателем разосрался…
– А если самому?
– Что самому?
– Платить за учебу…
– Четыреста баксов в год? Это я не могу себе позволить. Пока. Вот если найду работу… А, в общем, на хер мне это упало? Такой диплом любой может получить за деньги, а учить там ничему не учат.
Перед нами идет невысокий мужик с потертой десяткой долларов. Навстречу – кучерявый чувак в полосатой майке "Lacosta", он хватает пальцами десятку. Мужик спрашивает:
– Что, хочешь купить? По тысяча четыреста – берешь?
Кучерявый тупо смотрит на него, не отпускает.
– Слушай, парень, ты или да или нет, мне идти надо.
Кучерявый криво улыбается, отпускает пальцы.