Но безопасных наркотиков не бывает вообще, в принципе. За все в этой жизни надо платить, по-другому, увы, не получается.
И за это – тоже.
…А вот на тебе – и без "первого" мозги чистятся.
Иногда так бывает.
При таких вот наполовину реализованных дурных предчувствиях.
Адреналин, он, знаете ли, – тоже наркотик.
И весьма сильнодействующий.
…Молча спускаемся в лифте, молча выходим на улицу, не торопясь идем в сторону клуба.
Я не знаю, чем себя занять, и снова закуриваю.
А он все время таинственно улыбается.
Похоже, что считает, типа, – бога за бороду поймал.
Если все-таки случится самый худший расклад, – даже не знаю, как его останавливать.
А ведь придется.
По-любому придется, я почему-то так думаю.
…Зашли в клуб, сдали верхнюю одежду чинному и до синевы выбритому седовласому гардеробщику с необычайно аккуратной лакейской прической, разделенной безукоризненным пробором.
Странно, думаю.
Почему у всех гардеробщиков, старших халдеев и прочих прапорщиков сферы обслуживания такая генеральская внешность? Благородная седина, аккуратно отполированные ногти, безукоризненный пробор, тонкие, неторопливые жесты?
Что это, блин, за мимикрия такая?
Ведь все равно, сколько ни пыжиться – халдеи и есть халдеи…
И ничем, никакими аристократичными манерами и благородными сединами их халдейство принципиально не отменяемо и не отмываемо.
…Уселись.
Он заказал кружку легкого светлого пива, я, чтоб не идти на понижение градуса, – стаканчик сингл молта, безо льда, естественно.
И клубный сэндвич с тунцом.
Самое оно в сложившейся ситуации.
Сидим молчим.
Я очередную сигарету прикуриваю. Наконец он не выдерживает.
– Я, – говорит, – вычислил, над чем ты сейчас работаешь, Дэн. В смысле, что это за таинственная местная командировка, куда тебя наш главный отправил, от прочей рутины освободив. Завидую, чего уж там…
Так, думаю.
Значит, по ходу, все-таки придется жестить.
Этот – не остановится.
– И? – спрашиваю.
Он усмехается, берет мою пачку крепкого "Парламента", задумчиво вертит в руках.
Потом брезгливо отбрасывает в сторону, достает из кармана тонкий элегантный "Милд Севен".
Распечатывает.
Закуривает.
Сидим дымим.
– Да вот, – ухмыляется, – я тут решил тоже порыть немного в этом направлении. Самостоятельно, на свой страх и риск. Картинка, признаюсь, складывается любопытная…
– То есть? – поднимаю левую бровь домиком и машу рукой пробегающему мимо официанту. – Чашечку кофе, пожалуйста. Двойной эспрессо, по крепости, а не по объему. Прямо сейчас, до сэндвича.
– Хочешь понять, насколько я глубоко залез, старый? – догадывается.
– И это тоже, – киваю.
Он понимающе хмыкает.
В его систему координат такая пробивка вполне укладывается.
– Хорошо, – соглашается, – будем играть в открытую. К тому же карты все одно у тебя на руках. Начальник, он всегда прав. А если не прав – смотри вышеизложенное…
Я жму плечами.
Это – не мудрость, это – глупость.
Мы оба это прекрасно понимаем, и руководствоваться этой хренью ни он, ни я по этой жизни отнюдь не собираемся.
Обычная ритуальная формула, ничего более.
– Значит, так, – говорит уже серьезнее, возя кончиком полупогасшей сигареты по дну пока что почти идеально чистой хрустальной пепельницы, – что у меня есть. Бывшая жена не последнего человека в медиа-мире, пребывающая с ним в фактическом, но юридически не оформленном разводе, попадает в аварию. С человеческими жертвами. И тут не так уж и важно, кто кого обгонял и кто кого подрезал. Потому как дамочка весьма известна в стрит-рейсерских кругах Москвы в качестве крутой нелегальной гонщицы. Что-то там такое даже выигрывала, я в этих полукриминальных примочках не слишком сильно рублю. Да и какая разница, в конце-то концов? И в этот раз она тоже была, как они говорят, "на трассе", или "в челлендже". Гонка в тот день имела место быть, совершенно точно. И она в ней не просто участвовала, а даже лидировала на первых этапах. Я проверял в Интернете, там эти идиоты даже состав участников не потерли. Сопляки. Мажоры малолетние. Если прижать организаторов как следует, сдадут любую инфу, которая нам только может потребоваться. Ну да это – неважно…
Я делаю первый глоток из принесенной официантом чашечки крепчайшего эспрессо, закуриваю очередную сигарету, лениво интересуюсь:
– А что тогда важно, по-твоему?
Он морщится.
– Не пробивай меня, Дэн, не надо. Мы с тобой в конце-концов с универа друг друга знаем. Я когда-нибудь тебе дуру гнал?
Я успокоительно поднимаю ему навстречу открытую ладонь.
– Не напрягайся, – говорю. – Это я так, для связки слов. Продолжай, пожалуйста…
Он одобрительно хмыкает.
Думает, что одержал первую победу.
Идиот.
– Так вот, – продолжает, – это все не важно. Куда интереснее дальнейшее. Следствие неожиданно приходит к выводу, что дамочка шла по трассе без превышения скорости. И это во время нелегальной уличной гонки, в которой здоровые мужики таблетки жрут горстями, чтобы не блевать от перегрузок! И что ее кто-то якобы подрезал. Даже, типа, вмятина небольшая от столкновения осталась. Подрезавший причем, скотина такая, естественно, скрылся с места происшествия! И, гад такой, ни подтверждать, ни опровергать причину аварии, само собой, не собирается. То есть – все в порядке, имеет место быть тривиальный несчастный случай. С кем не бывает. Дело, естественно, готовят к закрытию. С соблюдением всех юридических формальностей, разумеется…
– А что, – усмехаюсь, – если все так в действительности и было, как ты только что нарисовал? И подрезали, и превышение скорости не доказуемо, и несчастный случай?
– Самому-то, – морщится, – не смешно?!
Я опять жму плечами.
Официант ставит на стол кружку пива и виски, извиняется, что сэндвич пока не готов.
Любопытно, конечно, что такого сложного в приготовлении элементарного сэндвича, то есть по-русски говоря, бутерброда? Просто не раз замечал, что их временами дольше, чем, скажем, тот же фирменный стейк готовят.
Причем – далеко не только в этом богоугодном заведении.
Впрочем, сейчас это все совершенно не важно, разумеется…
Кир одним глотком ополовинивает кружку и сразу же просит повторить.
Официант кивает.
Я осторожно делаю маленький глоток вискарика, катаю янтарную жидкость по небу и языку, глотаю, запиваю из специального стаканчика с ледяной родниковой водой, которую в правильных местах обязательно подают к этому сорту молта.
– Да всякое, – говорю, – бывает. Я дело смотрел, сам понимаешь. Доказать иное непросто, ой как непросто будет. По документам, по крайней мере, все – чище не бывает, увы. Такая вот фигня, Кир, получается…
– А зачем, – фыркает, – нам с тобой что-то кому-то доказывать? Мы что, юристы или прокуроры какие что ли?! Факты есть, в цепочку их свести легко, так? Цепочка как версия в журналистском расследовании выглядит вполне логичной, так? А богатых и сильных в нашей стране, сам знаешь, никто не любит, так что на чьей стороне будут симпатии публики тоже не сложно догадаться. А дальше – наше дело прокукарекать, а там – хоть и не рассветай. Работа выполнена, гонорары получены. А имя на этой истории можно сделать – совершенно запросто. Причем серьезное имя. Например, как тебе такая версия, что погибший, возможно, был любовником недоразведенной дамочки, а? И, скажем, бывший муж их жестко ревновал, красиво?!
– А он что, – давлюсь очередным глоточком виски, – действительно был ее любовником?!!
– Да мне-то откуда знать?! – морщится раздраженно. – Я что, свечку держал что ли? Или совсем долбанусь и начну искать тех, кто держал? И какая, в принципе, читателям разница?! Был, не был. Может, они вообще впервые друг друга увидели, к делу-то это какое отношение имеет?! Напишем "по слухам", или "по словам хорошего знакомого гонщицы, пожелавшего остаться неизвестным", да и все дела. Версия-то красивая. Поверят, как пить дать поверят…
Я только башкой мотаю от внутреннего потрясения.
– Нормально, – говорю, – ты мыслишь…
Допиваю виски, делаю знак официанту, что хочу повторить.
Тот снова кивает.
– Да уж неплохо, – скромно соглашается Кирилл. – Там и еще, думаю, можно много жареного накопать, если хорошо постараться. Не материал получится, а конфетка. На таких себе в нашей профессии имена и делают.
Вот, вздыхаю про себя, за что я как раз и ненавижу "нашу профессию".
Но вслух говорю нечто совершенно противоположное.
– То есть, – спрашиваю, – ты предлагаешь порезвиться на недоказанных и скорее всего принципиально недоказуемых фактах? Возможно, сломать жизнь вполне себе достойным людям? И все это ради одного-единственного материала под имя?!
– А что, – интересуется, – из этой темы еще чего интересное выжать можно? Ты про этого медийщика что, что-то накопал такое? Ну там, типа того, что он с Кремлем работает? И жену свою бывшую чуть ли не через самый верх отмазывает? Через главного, да? Я, честно говоря, слышал что-то подобное. Ну так это еще лучше! Можно сделать не материал, а целую серию! Прицепить сюда же аварию с сыном министра обороны, сделать конкретную социалку насчет тех, кому "все дозволено"! Обалденно!!! А аварию этой дуры богатой использовать исключительно как прелюдию, как затравку! Дэн, ты – гений, блядь, как я сам-то до такого не додумался?!
Я снова закуриваю.
– Скажи, Кир, – спрашиваю, – а ты и вправду совсем-совсем ничего не боишься?
Он снисходительно улыбается.
– А чего тут бояться-то? – говорит. – С криминалом наш фигурант вроде как не связан, я пробивал. Интеллектуал с баблом, которое исключительно на собственных мозгах заработал. Самое сладкое, что только может быть в подобного рода ситуации. Да, даже если он и связан с чем-то таким, нам-то чего бояться? Сейчас не дикие девяностые, сейчас журналистов не валят. Он еще нам сам и охрану выделит, чтобы на него ничего такого лишнего не подумали. Сам понимаешь. Фигура почти что публичная, ему дополнительные обвинения ни к чему. Еще и деньги предлагать будет, причем, мне кажется, что немаленькие. Тут главное не пережать с самого начала. Ладно, старый, ты посиди тут немного, я до сортира добегу, а то пиво вместо головы что-то прямо в мочевой пузырь ударило…
– Хорошо, – жму плечами, – беги, разумеется…
И, как только он уходит, сразу же поднимаюсь сам и киваю официанту.
– Ты тут за вещами последи немного, а то нам с приятелем что-то приспичило. И посчитай нас заодно, вдруг убегать придется, твоего сандвича так и не дождавшись. Дела, понимаешь…
А потом, перед тем как зайти в туалет, сую сотку грина седовласому гардеробщику.
– Слышь, отец, – говорю, – ты тут проследи, чтобы в сортир за нами никто не нырнул, о’кей?
Тот только усмехается понимающе.
– Что, – спрашивает, – разнюхаться что ли решили? Не рановато?
– А тебе-то, – удивляюсь, – что за дело?
– Да нет, нет, – выставляет вперед руки, – вообще никакого. Так, черт за язык дернул. Прослежу, конечно, в самом лучшем виде-с…
– Ну-ну, – хмыкаю и захожу в сортир.
Кирилл все еще упирается сильной желтой струей в белую стенку писсуара, и я вполсилы бью его головой о кафельную стенку.
Так, чтобы, ни приведи господи, не потерял сознания.
Напугать большей частью, ничего более.
А то у меня к нему еще и разговор пока что имеется.
Но он, неожиданно, в момент удара что-то чувствует, удивленно вскидывает голову и, со всей дури приложившись о бледно-розовый кафель носом, медленно, как в кино, сползает на пол.
Кровь, моча, размывающая грязь с подошв модных, немного узконосых ботинок.
Самопроизвольно сползшие до колен стильные бледно-голубые джинсы с нечаянно расстегнувшимся брезентовым ремешком.
Все смешалось в доме Облонских.
Тьфу ты, бля, гадость какая…
Кажется, чутка перестарался, думаю.
И, еще немного поразмыслив, добавляю ему пару раз с ноги, целясь по тем местам, где скорее больно и обидно, чем опасно для его, блин, драгоценного для меня в настоящий момент здоровья и сознания.
Так чтобы парень еще некоторое время не расслаблялся, а пребывал в необходимом для разговора тонусе.
Но он и не расслабляется.
Только быстро-быстро перебирая скользящими по им же обоссанному полу ножками, забивается в самый угол и смотрит оттуда – до смерти испуганно, затравленно и вопросительно.
Придется разъяснять.
Бить, по-моему, уже достаточно.
Достаю из кармана штанов сигарету, хлопаю по другим в поисках зажигалки.
– Ты, – говорю, прикуривая и лениво разгоняя дым ладошкой, – только одну ошибку сделал, Кирилл. Когда решил, что тот, кому в твоем дурацком сценарии предрешено сыграть роль ревнивца-рогоносца-взяткодателя-отмазывальщика, совершенно беззащитен. "Интеллектуал при бабках", говоришь?! "Самое сладкое"?! Ну-ну. Про какие-то нравственные барьеры, которые обязан иметь даже человек нашей профессии, я говорить тут тебе не буду, ибо без толку. Не поймешь. Если тебе эту нотацию читать начинать, так ты даже в сам предмет лекции не въедешь. Поэтому буду с тобой говорить на доступном тебе языке и излагать только голые факты. Остальное и сам додумаешь, не маленький. Согласен?! – резко и зло повышаю голос.
На таких, как это мурло, обычно действует безотказно…
Он испуганно кивает, и я удовлетворенно затягиваюсь.
– Так вот, – выдыхаю дым. – Ты ведь, придурок, решил, что я под этого мужика рою и прикинул, как мне на хвост упасть поудачнее, чтобы и дело свое сделать и с руководством не посраться по полной программе?! Правильно мне проблема видится?! Так дело было?! Ну давай рожай, пока я тебе опять табло не поправил!!!
Он опять кивает, сипит:
– Правильно…
Удивительно, но у него даже взгляд потихоньку светлеть начинает.
Он что, уже больше не боится?!
– Ну так ты, как в таких случаях говорят, совершил системную ошибку, дружок, – усмехаюсь. – Я там не рыл, я там, наоборот прикрывал этого самого мужика от представителей, как ты выражаешься, "нашей профессии". По просьбе нашего с тобой главного редактора, тут ты, согласен, совершенно правильно догадался. А вот кто об этом "железного Игоря" мог попросить, даже мне, старичок, в голову прийти не может. И, как я прикидываю, ни мне, ни тебе на эту тему лучше вообще не заморачиваться. Спать лучше будем.
Выкидываю окурок, он шипит в моче, я морщусь.
Он непроизвольно дергается, но продолжает слушать.
Причем внимательно.
– Но уровень этих людей, в принципе, – вздыхаю, – наверное, не то что мне, но даже и тебе, тупому обсосу, должен быть понятен, смекаешь? Я-то об этом сообразил сразу же, как только увидел, какие люди и с какими погонами и удостоверениями с ментами общались по поводу этого несчастного случая, прямо на месте происшествия. Так что если не хочешь, как минимум, сменить профессию и поменять место жительства, держись от этой истории подальше, дружок. Москва – город опасный, сам понимаешь. И непредсказуемый. А еще лучше – беги ты от этих фактов, которые то ли выяснил, то ли сам себе напридумывал, а самое главное – от людей, которые за этими фактами стоят, прямо впереди собственного визга.
…Он дослушивает мой монолог, и в конце последнего предложения презрительно сплевывает, прямо на оскверненный его выделениями когда-то белоснежный и стерильный кафельный пол.
– Сигаретой, – спрашивает, – не угостишь? А то мои там, на столике остались…
Я киваю, лезу в пачку, достаю оттуда сигарету, прикуриваю, аккуратно передаю ему, старательно мониторя ситуацию.
Так, на всякий случай.
Мало ли что ему в голову взбредет?
Еще, не приведи господи, и в драку полезет. А я уже на взводе, адреналин бушует, могу сдури и добить.
А это – галимый криминал.
Оно мне надо?
Да и людям, которым я сейчас помогаю, такое "решение проблемы" насрет в полный рост.
И – прямо на голову.
То, как он быстро собрался, ему только в плюс, я так думаю.
– А что, все это просто так сказать нельзя было? – затягивается. – Обязательно нужно было нос мне ломать и ребра, похоже, калечить?! Или ты считаешь, что я настолько тупой, что после этой инфы полез бы туда дальше, рога себе обламывать?!
На самом-то деле – мне просто хотелось его опиздюлить.
Очень хотелось.
Аж зубы сводило.
Наказать.
Даже не его, а себя в его лице.
За то, что позволил столько лет водить себя за нос этому конченому во всех смыслах этого слова ублюдку.
О, господи!
А ведь он мне – даже совершенно искренне нравился.
И приятельствовали мы с ним еще с универа, когда я, после года академки на курс младше вынужденно перевелся. Даже в газету нашу его только после того, как я Игорю словечко замолвил, взяли.
Ну и не идиот я после этого?!
Убил бы, прямо сейчас, на месте, аж до боли в ушах хочется.
Но говорю я ему, разумеется, нечто совершенно противоположное.
– А я, – усмехаюсь максимально криво, – как раз о твоем здоровье и беспокоился. Потому как в этой жизни, как выясняется, чуть больше тебя пока что понимаю. А ты мне вроде как не чужой. Ты уверен, что после того, как ты эту тему рыть начал, тебя никто не мониторит, нет?! Вот и я не уверен. А так – вот тебе и выход, дружок. В виде больничного листа, полученного на вполне законных основаниях. Известный журналист крепко избит незнакомыми и не установленными милицией хулиганами, въезжаешь? Бывает. И на тебя рукой махнут, и мне спокойней. Потому как любой другой выход – это, в первую очередь, доклад непосредственному начальству. Сечешь фишку, какими неприятностями для нас с тобой это могло бы закончиться?
Он еще раз шмыгает разбитым носом, отбрасывает докуренную до самого фильтра сигарету.
– Спасибо, – говорит на полном серьезе, – я не прорубил, сдуру. Был не прав. Зато сейчас понимаю, почему ты редактор ключевого отдела, а я всего лишь спецкор. А раньше – завидовал…
Я только головой качаю.
Не в этом дело, думаю.
Просто ни один вменяемый начальник таких, как ты к власти и на пушечный выстрел не подпустит.
Потому как – себе дороже.
Да и ладно бы только себе.
Это какой же пиздец был бы в этой жизни, если б у власти было достаточное количество вот таких "честных и крепких профессионалов без слабостей и вредных привычек"?
…Он, охая и аккуратно держась за кафельную стенку, медленно и со скрипом поднимается.
Натягивает мокрые штаны, пытается брезгливо отряхнуться.
– Ты, – говорит, – иди, Дэн. Я теперь тут еще долго себя в порядок приводить буду, похоже…
– Хорошо, – киваю, – я расплачусь и предупрежу Игоря, что видел тебя избитым и отправил домой. Твою сумку оставлю у гардеробщика, он же и вызовет такси. Езжай отлеживайся, и пока все не закончится, даже на улицу старайся пореже выходить. Так, на всякий случай…
– Я понял, – кивает серьезно, – так и сделаю. Главный ругаться не будет?
– Да что, – делаю удивленное лицо, – он не мужик что ли? Все будет в лучшем виде, не беспокойся.
…Игорю я, разумеется, все обязательно расскажу.
Таких уродов в профессии, какой бы блядской эта самая профессия ни была, – оставлять нельзя.