Согласитесь, до чего же интересно проснуться днем и вспомнить все творившееся ночью… Что чувствует женатый человек, обнаружив в кармане брюк женские трусики? Почему утром ты навсегда отказываешься от того, кто еще ночью казался тебе ангелом? И что же нужно сделать, чтобы дверь клубного туалета в Петербурге привела прямиком в Сан-Франциско?..
Клубы: пафосные столичные, тихие провинциальные, полулегальные подвальные, закрытые для посторонних, открытые для всех, хаус– и рок-… Все их объединяет особая атмосфера – ночной тусовочной жизни. Кто ни разу не был в клубе, никогда не поймет, что это такое, а тому, кто был, – нет смысла объяснять.
"Полный чилаут" – это сборник историй от авторов – профессионалов клубной жизни.
Состав сборника:
Алексей Егоренков "Всем плевать на электро"
Нина Демина "Танец в ритме свинг, или сказка о потерянном времени"
Александра Дрига "Животная", "Сумасшествие"
Олег Дриманович " Своя синкопа", "Стробоскопируй!"
Катя Коваленко "Падаю"
Сергей Карлик "Баллада о мертвом рокере"
Ирина Подгайко "В дыру"
Алекс Май "Путешественник"
Слава Модный " Еретики", "Пропить ангела"
Владимир Одинец "Мышь – рейв времени"
Людмила Пашкевич "Другая жизнь"
Альбина Руссо "Несколько дверей"
Андрей Руфимский "Питер/Сан-Франциско"
Алекс TeкилаZZ "Наваждение"
Татьяна Ти "Случайность"
Екатерина Четкина "Стриптизерша"
Содержание:
От издателя 1
Алексей Егоренков (Харьков, Украина) - Всем плевать на электро 1
Нина Демина (Москва) - Танец в ритме свинг, или сказка о потерянном времени 4
Александра Дрига (Краснодар) 5
Олег Дриманович (Санкт-Петербург) 7
Катя Коваленко (Ростов-на-Дону) - Падаю 13
Сергей Карлик (Москва) - Баллада о мертвом рокере 13
Ирина Подгайко (Санкт-Петербург) - В дыру 17
Алекс Май (Смоленская обл.) - Путешественник 18
Слава Модный (Санкт-Петербург) 19
Владимир Одинец (Хайфа, Израиль) - "Мышь – рейв времени" 21
Людмила Пашкевич (Минск, Белоруссия) - Другая жизнь 25
Альбина Руссо (Харьков, Украина) - Несколько дверей 29
Андрей Руфимский (Ленинградская обл.) - Питер/Сан-Франциско 30
Алекс TeкилаZZ (Пенза) - Наваждение 32
Татьяна Ти (Москва) - Случайность 34
Екатерина Четкина (Екатеринбург) - Стриптизерша 35
Примечания 36
Club Story: Полный чилаут
Лучшие сетевые новеллы о клубной жизни
От издателя
Согласитесь, до чего же интересно проснуться утром следующего дня и вспомнить все творившееся ночью… Что чувствует женатый человек, обнаружив в кармане брюк женские трусики? Почему утром ты навсегда отказываешься от того, кто еще ночью казался тебе ангелом? И что же нужно сделать, чтобы дверь клубного туалета в Петербурге привела тебя прямиком в Сан-Франциско?..
Пафосные столичные, тихие провинциальные, полулегальные подвальные, закрытые для посторонних, открытые для всех, хаус– и рок – клубы… Все их объединяет особая атмосфера – ночной тусовочной жизни. Кто ни разу не был в клубе, никогда не поймет, что это такое, а тому, кто был, – нет смысла объяснять.
Следуя модному тренду, издательство "Астрель-СПб" и Geometria.ru решили выпустить свою книгу о клубной жизни. Такую, в которой не будет ни морализма Бегбедера, ни распущенности Минаева. "Полный чилаут" – это сборник рассказов современных авторов, опытных и не очень, но исключительно тех, кто знает о клубной жизни не понаслышке. Молодых, энергичных, активных.
На протяжении нескольких месяцев издательство "Астрель-СПб" и Geometria.ru проводили конкурс Club Story на популярнейшем литературном ресурсе "Самиздат". Участники присылали свои работы, а компетентное жюри их оценивало. Отборочный тур сопровождался бурным обсуждением проекта на топовых ресурсах Рунета.
Вначале конкурс задумывался как всероссийский, но вскоре организаторам стало понятно, что ставить такие ограничения нерезонно – свои истории начали присылать авторы из Белорусии, Украины, Израиля… Таким образом, проект получился международным. Что, впрочем, неудивительно: клубной жизнью живут и в Москве, и в Самаре, и в Минске, и в Харькове, и в Хайфе… в общем – везде.
По итогам голосования победителем стал украинский автор Алексей ЕГОРЕНКОВ – с рассказом "Всем плевать на электро".
Все рассказы, вошедшие в этот сборник, представляют клубную жизнь с совершенно разных сторон, и, что немаловажно, – разными глазами. Некоторые истории жесткие и провокационные, другие – ироничные, третьи – слезливые… Но все они безусловно интересные. В целом, это чтиво для гедонистов, обладающих трезвым взглядом на вещи и определенной толикой самоюмора.
А теперь о том, почему "Астрель-СПб" и Geometria.ru поддержали друг друга в реализации этого проекта. С появлением современной клубной индустрии и Интернета возникли особые WEB-ресурсы, освещающие клубные события. Первый российский Интернет-портал Geometria.ru разностороннее развил эту тему, делая фоторепортажи вечеринок, публикуя статьи-анонсы и выпуская видеожурнал о клубной жизни. Со временем портал стал выполнять не только функцию информационной поддержки мероприятий, но и ориентира в области клубной жизни. Он превратился в своеобразную мекку тусовщиков. Поэтому, когда издательство "Астрель-СПб" задумало выпустить книгу на эту тему, вопрос о выборе партнера решился мгновенно. Так и появился сборник, который вы держите в руках.
Приятного чтения!
Алексей Егоренков (Харьков, Украина)
Всем плевать на электро
Эпиграф
Жизнь – вечеринка. Жизнь – танцпол, и, как на танцполе, трезвому здесь нечего делать. Не выпьешь – видишь вокруг себя только скачущих фриков, не примешь дозу – видишь вокруг себя только скачущих фриков, не станешь скачущим фриком сам – ничего другого вокруг себя так и не увидишь.
Я диджей, если вы еще не догадались, хоть не играю на винилах. Хотя теперь я вообще ни на чем не играю, с тех пор как меня попросили убраться из родного клуба, даже не дав пока забрать с собой ни пульт, ни усилок и ни единственный диск. Да и остальное барахло, хоть не мое официально, но это я собрал аппаратуру, это я свел миксы и протянул десятки метров кабеля своими собственными руками. И если "Сити-клуб" является сейчас чем-то, если "Сити-клуб" еще не стал таким, как остальные клубы, – а клубы в нашем городе паршивеют за месяц только так, – скажите спасибо ясно кому – мне.
Но теперь какой-то задроч в костюмчике висит за моим пультом, сучка, ставит ню-итало – то дерьмо, которое и так по радио без перерыва крутят, – просто попе. Не знаю, просто мусор редкий!
Противно слушать эту чушь, ноя привык. Мыс братом с детства тремся – я в "Сити", он – в игровом зале. Он игроман, а еще изобретатель. И вообще маньяк.
– Ты не поверишь! – говорит брат. – Ребята сделали игру – чисто про телепортеры.
– Да даже в "Думе" были телепортеры.
– Нет, это "Дум", а то другое – весь игровой процесс…
Да если честно, мне сейчас не помешал бы телепортер – куда угодно, только бы туда, где хоть изредка ставят электро. Но чтоб настоящее электро, но чтоб аналоговый гон, но чтоб ручками, а то крутят только свою цифру на секвенсоре.
Электро… Совместная работа двух мегамонстров: "Крафтверк" плюс ФБР. Электро – такая злая музыка, такая заводная… Если вы слышите ее на танцполе, даже если ни черта не понимаете в брейке, вы попробуете на крайняк притвориться, а если дать вам стробоскоп – задергаете телом, как робот; и важно вот что: в этот миг вы потеряете контроль, вы станете простым устройством, набором из шарниров, рычагов и шестерней, управляемых электричеством, вы растворитесь в ней. Хотя дома, после клуба, она покажется вам нудной и скучной. Вот какое сказочное свойство этого стиля!
Но в "Сити" больше такого не услышишь. У фрика в пиджаке, их нового диджея, соображения другие. Он представляется мне:
– Женя, д́иджей.
Боже, "д́иджей". Я ненавижу, когда слово "д́иджей" говорят с ударением на первый слог; скажите "д́иджей", и вы мой враг на всю оставшуюся жизнь.
Хотя тут случай не тот, потому что я пришел просить его ставить хоть что-то, кроме этой радиочепухи.
– Да ты не понимаешь, чувак, – шелестит этот Женя, поглаживая свой глупый пиджак. – Я ставлю то, что людям нравится, что людям хочется слышать, в конце концов, ню-итало…
– О боже, не надо про ню-итало. Да это попе, а не ню-итало! Сплошная коммерческая чушь…
– Но под нее танцуют! – верещит он. – А под тебя, ты думаешь, хоть кто-то выдержит полночи, не говоря про ночь?
– Они танцуют, – ору, перекрикивая дискотеку, – под всю муру, что крутит радио. Так проще. Но разве ты радиостанция? У станций баксы проплачены: то и это в ротацию сто раз в день. Но тебе разве кто скажет: не ставь это, поставь то, я плачу баксы?
– Ну, я принимаю заявки.
Боже, он серьезно? У человека шанс – вытащить наше общество из болота, из розовой попсовой грязи, в которой оно сидит по уши, – и что делает Женя, "д́иджей в пиджаке"? Принимает заявки! Нет, послушайте: он берет заявки примитивно мыслящего большинства – он гнется под тех, кого должен бы выпрямлять.
– Ты знаешь, за что тебя выперли? – говорит Женя. – Без обид, но я, кажется, знаю.
– Знаешь?
– Знаю!
– Да что ты можешь знать? Ты берешь заявки.
Нет, я вас спрошу. Разве есть, разве может быть у такого типа, как Женя, представление о диджействе? О музыке? Например, об электро.
– А ты спроси, – ухмыляется он.
– "Флаинг степс", – говорю.
– Да. Знаю.
– Тогда "Байнарпайлот".
– Тоже, – говорит.
– Ты знаешь "Байнарпайлот"? Да ладно, конечно, как же!
– Я знаю.
– Тогда так – "Лэст дэйз эт зэ диско"?
– И это.
– Точно?
– Точно.
– Так обломайся. Ты не можешь. Это мой проект – мой собственный.
– Bay, круто. Ну и что?
– Я никому его не ставил. Никогда. Понятно?
– Ладно, с этим подловил. Гордись, – растерянно хмыкнул Женя и тут же вернулся в свое тупое самодовольство. – О, слушай, хочешь спор?
– Какой спор?
– А такой. Раз ты крутой, раз у тебя проект – поступим так. На завтра клуб весь твой – устрой тут все, что хочешь, но учти: я прослежу.
– И что?
– И если завтра ночью свалит хоть один – любой чувак, любая баба – я забираю пульт и остальное барахло, так? Ну, что, удержишь мазу на танцполе?
– А мне что с этого? Что я получаю в случае победы?
Женя скалит зубы.
– Я буду как твой раб, чувак. На месяц, буду ставить, что прикажет повелитель.
– Да! – кричу. – Да, да! – зажимаю уши. – Да!
– Вот и отлично, по рукам.
Черт! Черт! Я только что отдал свой пульт, вот так, запросто. Даже в лучшие времена, когда здесь еще собирались понимающие кадры, мне не удалось бы вывести на танцпол и половину клуба, не говоря о том, чтоб заставить танцевать всех, да еще и всю ночь, а каждый не танцующий – кандидат на выход.
– Придется повозиться, – говорю. – Дашь мне с утра поковыряться? Я подготовлю железяки.
– Можно, – разрешает Женя. – Начальство я предупрежу.
* * *
– А ты не думал, что было бы, если бы телепортер и вправду изобрели? – Брат снова берет бутылку и подливает себе – он подпил бы и мне, но в стопке просто нет места.
– Шло бы все оно!..
– Нет, ты подумай, ты представь: вот был бы телепортер – ты туда полез бы?
– Хрен бы. Чтобы меня там наизнанку, или типа муха залетела бы…
– Нет. Не так понял, братан. Предположим, это все работает, годами уже работало, кругом кабинки, люди ходят на работу, в школу, на тусовку – чисто при помощи телепортера. Тогда полез бы?
– Конечно, испытанное ведь. А что, что-то не так?
– Все так, в том-то и дело, братан. Здесь возникает вопрос существования души.
Мне хочется сказать какую-нибудь гадость, но брат перебивает:
– Да, души. Ты слушай: заходишь ты в кабинку здесь, жмешь кнопку – бах! Она разлагает тебя на молекулы и в том же порядке собирает в Штатах. Так?
– Так.
– Тогда вопрос: а если есть в человеке что-то, не состоящее из одних молекул? Не объяснимое простыми импульсами мозга? Вернешься ты в сознание на том конце?
– Так сразу было бы ясно, что телепортеры дохлое дело, – говорю, мусоля рюмку. – А я проспорил свой аппарат…
– Да в том-то и бомба, что непонятно! – в восторге перебивает брат. – Ты вкинься! На том конце выйдет твой двойник! Те же молекулы, то же тело, те же идеи, та же память, но не ты! И никто не заметит, что тебя больше нет, не догадается, что ты вошел, нажал кнопку – бах! – и умер. Нет, я ни за что не полезу в эту хрень. Хотя посмотрел бы. Но…
– Слушай, – перебиваю. – Не мог бы ты свой супергений пустить на значимое дело? Мне нужно несколько штуковин определенного характера, – и потом объясняю, какого.
– Сделаем, но интересно вот: а что тебе мешает, – все не уймется брат, – чтоб примириться с ситуацией, – ну да, это не ты, но копия ведь точная! Все сделает как ты хотел…
– Соберешь мне штуки?
– Я соберу, но…
– Помнишь, мы договорились? Помогать, а не мешать, и каждый за себя.
– Я сделаю. Но можно мне узнать – зачем?
– На всякий случай, – говорю. – На самый крайний случай.
* * *
Весь день я ковыряюсь в клубе, тяну провода, привинчиваю тут и там то да се под бдительным надзором "д́иджея" Жени и пары жирных охранников, вечно чем-то недовольных.
– А это зачем? – тычет пальцем один из них.
– Для звучания, – объясняю через плечо, крепя к стене у входа одну из коробок брата.
– Но мы храним тут рядом инвентарь!
– И что с того? – Я поднимаю брови. – Здесь ниша, нужно скомпенсировать.
– Да, точно, – кивает ему Женя подчеркнуто высокомерно: "Типа, зацените – ведь все равно проспорит же, дурак".
Я еще прибиваю провод, а на входе уже собралась порядочная толпа, и люди все прибывают – я сроду не наблюдал здесь такую кучу, даже на уик-эндах.
– Мы анонсировали большое шоу, – говорит пиджачный Женя. – Ты же что-то приготовил, да? Нет, правда, разорви их! Мне самому в определенном смысле хотелось бы увидеть что-то бомбовое, что-то убойное.
– Я постараюсь, – говорю. – Итак, теперь мы ждем.
Они приходят. Ребята, девочки, еще пока в себе, почти ничего не приняв – в начале вечера им интересно и просто так. Но стоит мне начать и допустить потом одну промашку – я их потеряю.
Я жду, и все они сидят и ждут, облизывая губы, распахнув большие детские глаза. Сегодня вечером все будет по-другому – сегодня я их даже люблю, и мне искренне, до ужаса охота, чтоб все вышло, чтобы все мы хоть на вечер забыли о себе: о нас прекрасных, о нас с проблемами, о нас нескладных и неповторимых, – я хочу смотреть на них в мерцанье стробоскопа и видеть совершенство; видеть электрических созданий в геометрическом танце, не знающих и знать не желающих ничего, кроме танца.
Я хочу, чтоб они понимали электро. Дышали электро. Жили электро. Другой достойной жизни я не знаю.
Зал переполнен, люди уже роятся на танцполе, мест больше нет.
– Эй, д́иджей! Мы начинаем, – кричит Женя. – Эй, закрывайте вход! Мест больше нету.
Два борова пытаются задвинуть стеклянную двустворчатую дверь, но посетители сочатся между створок, пытаются войти, не заплатив, не получив штампа, не оставив вещи на конторке. Тогда охранники, визгливо матерясь, сперва роняют тяжеленную решетку, пристегивают ее к полу и запирают навесным замком, а потом захлопывают створки и кивают. Можно начинать.
– Раз, – говорю в микрофон. – Раз. – Мне холодно и неуютно здесь, но слова льются – я профессионал – и вечер набирает обороты. – Сегодня у нас особенная ночь, и я уверен, что всем она запомнится. Сегодня ночь электро.
Негромко ставлю первую дорожку. Они все смотрят на меня – все как один с детскими глазами, все как одна с пухлыми губками – стоят и смотрят, не произнося ни звука.
– Итак, простые правила, – продолжаю, опираясь на пульт. – Внимание.
И я рассказываю им обо всем, что задумал, – про бомбы. Объясняю, что каждая заведена на пульт, что мной покрыто все – весь клуб учтен до сантиметра, и что пульт я знаю как свою ладонь. И любая малейшая попытка покинуть клуб им обойдется минимум в одно здоровье, а то и в жизнь. А то и не в одну.
Они стоят и смотрят. Так же жуют жвачку, так же хлопают ресницами, поправляют одежду, так же выжидающе молчат. Они считают, что это шутка. Мы стоим и молчим, и фоном тихо играет музыка, а им все кажется, что это шутка.
Первыми тревогу чуют охранники, напрочь лишенные чувства юмора. Они переглядываются, потом один трясет головой, негромко матерится и делает три недовольных шага к нише, где у них хранится единственный пистолет – не боевой, а газовый, но все-таки опасный.
БАБАХ! Я поворачиваю ручку, и та коробочка, что я крепил совсем недавно, взрывается, выбрасывая пыль и штукатурку на три метра. Смелый охранник грохается на пол и прячет пухлое лицо в ладонях. Он оглушен, да и остальные тоже, даже я, хоть и не сильно.
Потом звон в ушах тает, и я продолжаю:
– Давайте больше так не делать. И отдайте, вон, Евгению ключи от клуба. А ты, Жека, тащи-ка их сюда. И пистолет.
Женя бледен. Он отдает мне связку ключей, а потом брезгливо, как жабу, несет увесистый ствол, держа его за кончик дула.
– Кинь эту дрянь в корзину, она под пультом, – говорю я, пряча ключи в карман. – Жека! – Он оборачивается. – И твои.
– Что "твои"?
– Твои ключи, – протягиваю руку. – Не надо кружев, я сам работал здесь, забыл?
Он деревянными пальцами роется в карманах и звякает ключи мне на ладонь.
– Отлично, – говорю, рассматривая зал. – Итак, начнем наш вечер.
И включаю первую вещь из остальных почти на полную громкость.
Она звучит, но как-то неуместно – как обычно в начале, публика не разогрета. Она не рвется танцевать, не рвется пить: мальчики неловко мнутся, хмурятся, роняют девочкам нетвердые улыбки, а девочки стоят на полувзводе, кусают губы и откровенно ищут объект, перед которым не стыдно закатить истерику. Так дело не пойдет.