– Послушайте. – Я убавляю мастер-звук. – Сегодня, по сути, обычный вечер, даже лучше – бескрышный вечер, вы просто вспомните об этом и расслабьтесь. Вот бар – ребята, почему не угостить девушек, они ведь ждут – верно, девушки? Вы ждете? И еще, я знаю, вы принесли с собой много веселых штук, так чего тянуть, ешьте их сами, угостите дам. Траву курить, пожалуй, можно здесь же – охрана ведь не против?
Охрана сидит у стены, передавая друг другу сигарету, беспомощно пуча круглые глаза. Она уже ничего не против.
Я кручу электро. Мне хорошо – незачем даже пить и курить. Я снова в прошлом, даже лучше – я в будущем, на дискотеке, где бесится звук, где музыка – отборная, отобранная мной, отобранная профессионально. Да, кому-то трудно понять – особенно электро – особенно тому, кто из вечера в вечер слушал одно попсовое ню-итало. Для таких сегодняшняя ночь – как горькое лекарство – но это нужное лекарство. Музыка должна править публикой, а не публика музыкой, чего бы там ни думали д́иджеи типа нашего Жени.
А в целом, ночь как ночь: они сидят и пьют, украдкой, а потом открыто глотают свои колеса; под столом, а после над столом, сворачивают и курят косяки. Парни становятся небрежней, а девочки, как валькирии, усерднее парней стараются, нервно глотая свой джин с тоником, делая мелкие, но частые затяжки. Кто-то возбужденный уже рассыпал по столу горсть экстази, и к нему очередь, и к бару тоже очередь – вечеринка греется, и мне становится совсем уютно. Я на месте. Я снова дома, пускай хоть только на сегодняшнюю ночь.
Как водится, первым на танцполе появляется неприятно пьяный, но смелый и развязный парень; он пару тактов слушает тот яд, что я даю им как лекарство, и вдруг начинает танцевать.
Он не мастер, только притворяется, ничего суперского, но притворство на танцполе заразительно, и вскоре танцуют все – под моим взглядом, – отчаянно извиваясь, выгибаясь и вертясь. Я швыряю их из трека в трек: то даю чуть передохнуть, то снова завожу. Они курят и пьют уже прямо на танцполе, пьянеют и смелеют, набираясь откровенной истеричности… и вдруг мне снова грустно.
Ко мне суется какая-то девица, начинает кокетничать, берется глупо и неумело, чуть напряженно меня соблазнять, пока ее парень, корча из себя спецназовца на операции, стоит поодаль и время от времени бросает на меня суровые взгляды с явным намерением подобраться ближе.
Говорю девочке убираться к такой-то матери, говорю, что она и ее парень пересмотрели фильмов; эти двое уходят, и мне грустно за себя: им кажется, что я тюремщик.
– Я не тюремщик, – говорю в микрофон. – Наоборот, мне бы хотелось помочь вам освободиться. Наплюйте вы уже! Забудьте обо всем и просто наслаждайтесь, вам ничего не грозит.
Но они не верят. Они в эмоциях – а в электро эмоций быть не должно: никаких соплей, никаких нервов, никакого вонючего ню-итало – только чистая энергия. Я объясняю, но они не слушают или просто не могут воспринимать. Снова приходит девица, уже без парня, пьянее втрое. Говорит, что понимает меня и прониклась моими словами, что хочет сегодня быть со мной. Я снова ее посылаю, говорю, что это уже ни х%ра не смешно, и она уходит, шмыгая носом и глотая слезы.
Никто не танцует ни у колонок, ни около пульта. Самые почетные, самые понтовые места пусты – потому что публика боится меня. Люди держат дистанцию. Дураки. Не меня, а себя им лучше бы опасаться – своей прозрачной инертности, своей сопливой самозацикленности, своего…
– Ты же подорвешь нас! – шипит Женя, танцуя у моего уха. – Боже, ты же всех подорвешь, все равно, да? Я вижу по тебе. Чувак, не надо, ты же выиграл!
– Что выиграл?
– Наш спор! Никто не ушел, никто не уйдет из клуба, смотри, все танцуют…
– Ты думаешь?
– Да!
– Разве это честно?
– Да нормально! Вполне.
Да дело даже не в споре. Вовсе не в споре. Сегодняшняя ночь – это черта, это краткое содержание, сжатый пересказ моей жизни. Дело в том, что всем плевать, и если честно, то никому не интересно то, что интересно мне.
– Нет! – кричит шепотом Женя. – Чувак, ну пожалуйста! Ну мне, например, интересно здесь находиться. И я думаю о людях. Выпусти хоть меня одного! Ты же взорвешь их, я же вижу! Не выдержишь ведь! Ну пожалуйста!
– Наша ночь перевалила за половину, – говорю в микрофон, не ответив топтавшемуся от нетерпения Жене. – До утра еще есть пара часов, и я надеюсь, вы насладитесь ими максимально.
– Прошу, чувак, не надо! – причитает несчастный Женя. – Слушай, ну я, считай, не жил. Я почти не трахался. – Он смотрит беспомощно и умоляюще, как щеночек.
– Почти?
– Ну, раза три всего. Но она была ужасна, чувак, просто ужасна. Старше меня, и у нее был целлюлит, и пухлые какие-то плечи, и щетина на лодыжках…
– Так, ладно! Подробности… – говорю. – Тогда, "чувак", ты упускаешь шанс.
– О чем ты?
– Ну, как о чем? Вон, – я киваю. – Полный зал худых и чисто выбритых красавиц. Выбирай любую, иди ломай героя.
– Ты серьезно?
– Конечно. Да ладно, – хлопаю его по ключице. – Вдруг вы спасетесь, так? Чем ты рискуешь, что тебе терять? Вон трется принцесса – пойди скажи ей, чтоб держалась тебя, пообещай вытащить отсюда. Тебя что, всему учить надо?
– Ну о'кей, попробую. Ты уверен?
– На все сто.
Он лихорадочно изучает девчонок на танцполе и отправляется знакомиться, причем не к той, что выбрал я, а к совсем другой, и откровенно так себе. Вот и проблема. Что для меня красиво – другим уродство. А что всем нравится – уродство для меня.
Публика вяло копошится, держась на расстоянии. Женя трет что-то девчонке. Он машет мне, я ему.
* * *
Смотрю на часы. Четыре тридцать. Скоро пойдут трамваи, откроется метро, а у "Сити" наверняка уже дежурят таксисты. Или спецназ, если кто-то все-таки исхитрился его вызвать – внутри клуба мобильник не берет, а внутренний телефон я еще днем перерезал.
Табачный воздух клуба ест ноздри. Мне паршиво, и ручка под рукой. Уже утро, и мне так противно, что я подорвал бы всю эту кодлу немедленно – если б мог.
Но не могу, потому что на самом деле бомб только две – брат больше не успел: одну я хлопнул, чтобы убедить их, а вторая коробка у меня во внутреннем кармане – я ребрами чувствую через ткань ее углы. Вторая бомба – мой телепортер.
Четыре сорок пять. Дело не в том, есть ли душа. Дело не в том, что жизнь игра, и как-то получилось, что я проиграл в нее. Дело не в том, что никому не нравится моя музыка. Это даже не моя музыка. Я не музыкант, я не играю даже на винилах. Я ни черта не умею – только крутить ручки. Да, у меня чувствительность к частотам и много практики, и я могу настроить звук, могу поставить хорошую музыку, но хороша она только мне. Проблема в том, что мы с вами не понимаем друг друга и вряд ли когда-нибудь поймем.
Еще проблема в том, что это ни хрена не оригинально. В этом мире у меня миллион двойников, и все неудачники, все нытики, все совершенно идентичны, и, даже если телепортация означает смерть, даже если я исчезну, никто не заметит разницы.
Пять утра, я поворачиваю ручку, мир взрывается, я лечу плашмя об дверь – и меня нет.
* * *
…….
* * *
– Всем плевать на электро.
– И?
– А мне единственному – нет. Старая схема. Я обычный неудачник. Такой, как все.
– Противоречие! – Брат хлопает в ладоши. – Всем плевать, а тебе нет – тогда ты исключение, а не такой, как все.
– Да, может быть, и мне п%ц как одиноко.
– Так, понятно, – говорит он, мелькая у меня перед глазами. – Нормальная расплата за оригинальность.
– Но ты и сам оригинал, – я еле квакаю. – Притом тебе нормально.
– Да как же! Блин, подумаешь – электро! Электро еще популярно. А кого интересуют мои лазеры? Или телепортеры? Или бомбы? Да всем тем более плевать.
– Мне не плевать на телепортеры. И на бомбы.
– Ой, умоляю! – отмахивается брат. – Если б ты хоть немного знал, хотя бы малость интересовался взрывчаткой – мы бы сейчас не говорили!
– Почему?
– Я спросил, какие штуки тебе нужны? Ты ответил – чтоб грохоту и огня побольше, я такие и сделал.
– И что?
– А то! Правильные бомбы не дают грохота. Как и огня. У них направленность, кумулятивная струя – а ты просил просто петарды. Хлопушки. Там вся сила рассеивается в экспансию газа, хоть в зад себе засунь – максимум обожжет и подбросит, как и получилось.
– Я не знал.
– Конечно, ты не знал. И узнавать не думал – насмотрелись вы все фильмов! Ну почему единственные люди с творческим подходом к взрывчатке – придурки алькаидские! Вот это и означает – всем плевать.
– Прости, – говорю. – Я в следующий раз учту.
– А будет следующий раз? – Брат поднимает бровь.
– Вряд ли… не знаю, после такого дебилизма – вряд ли. Да и болит все адски – мне хватило.
– Хорошо, а то родаки расстроятся.
– Они и так расстроятся, – говорю. – Мне же теперь предъявят терроризм, не меньше. Захват заложников…
– Насколько мне известно, тебя просто забрала "скорая". Никто ничего не предъявлял. Что странно. Хоть мелкое хулиганство могли бы. Кстати, – он останавливается у двери. – Я дал твой сотовый какому-то хмырю из дискотеки.
* * *
Это был Женя. Он звонит мне почти сразу после ухода брата и орет мне в ухо:
– Получилось! Чувак, прикинь, все получилось!
– О чем ты?
– О Илоне! Та девочка из дискотеки.
– И что она?
– Она моя! Я ее трахнул! Да, и, кстати, тебе привет, мы ждем тебя на чай.
– Подожди, а что менты? Что руководство?
– А я сказал им, что это была концепт-пати, вечеринка под теракт. И что в конце был просто несчастный случай – фейерверк не рассчитали. Я подписался частично под идеей, ты не против?
– Под какой идеей? Их что, устроило? Ведь ущерб.
– Какой ущерб! Опалил краску, побелки чуть осыпалось. А знаешь, сколько пипл нам накидал за вход? И выпили весь бар. Хозяева в трансе. Мы делаем это еще раз, через недельку или две. Они просили, чтоб ты пришел, подсказал, что как. Тебе заплатят как консультанту и за шоу. Свисти, как оклемаешься.
– Стой. Что устроить? Еще один теракт?
– Да, "Теракт-2", рабочее название. Только в этот раз желательно, чтоб было ню-итало. И, сорри, нужно принимать заявки.
– Нет.
– Ну, чувак! Ну, сам знаешь, как паршиво платят. Ставка ноль. Я чисто заявками живу.
– Я выиграл. Ты обещал этот месяц ставить то, что я скажу.
– Но блин! Респект, конечно, но ведь это же нечестно. Ну серьезно, разве это считается?
– Евгений, – хриплю. – Не надо кружев с человеком, который собирался взорвать клуб с людьми.
– Ну ладно… Ладно… не знаю, чувак. Ладно, о'кей. Бывай. – Он вешает трубку.
* * *
Мне только кажется или теперь у меня на месяц есть раб-д́иджей?
Песня для финальных титров: Ellen McLain "Still Alive"
Нина Демина (Москва)
Танец в ритме свинг, или сказка о потерянном времени
Жидкость цвета жженого сахара заливает кубики льда с замерзшими внутри пузырьками. On the rock. Застывшая вода и огненный шар Chivas Reagal.
– Малышка, хочешь потанцевать?
Его вечная "малышка" заглушается ритмично-металлическим лязгом музыки. Скука. Пряничная внешность Артема, когда-то потрясшая меня, теперь вызывает приступы тошноты. И танцует он препаршиво, сексуально-вызывающе…
Я придираюсь, но что поделать? Он мне страшно надоел. Может, пойти домой? Вот так сказать прямо: "Иди ты нах, Артем", – и уйти… А дома? Что дома? Тот же Chivas и утреннее похмелье. С Артемом я хоть не напьюсь, и он сможет расслабить меня, раскрутить пружину, залить пустоты моего тела, иссушенного равнодушием к нему. Мелиоратор, блин.
– Хочешь домой, детка?
Он читает мои мысли? Конечно, столько дней вместе, я, к примеру, тоже могу угадать, о чем он думает… Неужели все о том же? И не для того ли он так охотно тянет меня домой?..
– Хай! Артемка, ты как всегда супер! – И только потом мне: – Привет, Софи.
Это Марина. Ограниченное существо, разбирающееся только в тряпках, модных группах и дамских журналах. Она моя подруга, так считается. Мы целуемся при встречах, долго болтаем по телефону и вместе ходим по бутикам. Вчера мы поругались, я назвала ее бойфренда "шлюхой в штанах".
А вот и он, предмет нашей ссоры, Андрей. Мужественный. Он мне нравился когда-то, очень, пока не переметнулся к Маринке и не начал изменять ей налево и направо. Тогда я обрадовалась! Не подумайте, я жалела Марину, а обрадовалась тому, что его выкрутасы мне теперь фиолетовы.
– Сонечка, – и теплое прикосновение его губ к щеке, тонкий запах парфюма и алкоголя. Мой оживший взгляд ему навстречу, пойманный встревоженным Маринкиным.
На танцполе разноцветная заведенная толпа двигается в ритме заданном диджеем.
– Извиниться не хочешь? – спросила подруга, ухватив меня за расшитый стразами рукав и отведя в сторону.
– Ну извини. Марин, я Америки тебе не открыла, – сказала я, глядя, как Андрей улыбается говорившему что-то Артему, – ты все знаешь сама.
– Одно дело – знать, совсем другое, когда тебе тычут в лицо, – обиженно промолвила подружка.
– Да пошли ты его, коль надоело, – добродушно посоветовала я.
– Не, – отказалась Маринка, – я тут придумала кое-что гораздо приятнее. Буду так же, как Андрейка, трахать всех подряд!
Маринкин голосок взлетел вверх к зеркальному потолку танцпола и повис там, в клубах табачного дыма. Я оглянулась на Андрея, но он, казалось, не слышал истеричный выкрик девушки и внимал говорившему ему Артему.
– Пойдем выпьем, – предложила я, и мы двинулись в сторону бара.
Бармен приглашающее кивнул, моя страсть к виски со льдом здесь была известна. Марина взяла высокий бокал "Манхэттен" и присела на барный стул. Мне было интересно, о чем могут секретничать такие разные люди, как Артем и Андрей, и глазами я все время возвращалась к ним, вполуха слушая Маринкины бредни. Но кое-что заставило меня встрепенуться.
– Что?!
Дикие возгласы, доносящиеся с танцпола, на время оторвали нас от беседы.
– Ну да, Артем. Ты вроде к нему не пылаешь, а мне бы для начала он подошел. А потом, я не просто так, а в обмен… Ты мне Артема, а я тебе Андрея.
Я смотрела на нее ошалелыми глазами и не могла понять: то ли она проверяет меня, не положила ли я глаз на ее бойфренда, то ли в самом деле девка отчаялась.
– Давай, Софи, я же знаю, что Артем не твой кумир, ты сама говорила, надоел до чертиков, а наше приключение внесет новую струю в ваши отношения.
– Вы там со струями осторожней, а то потом по докторам…
– Обещаю, буду внимательна, и потом, сама учти, обмен на время…
– Мне чужого не надо, поиграю и отдам, – отшутилась я.
Маринка хихикнула, чмокнула меня в щеку и заявила:
– Договорились!
Вот так мы и договорились. Там же нами было решено взять быка за рога и махнуться кавалерами тут же.
Еще один On the rock, поворот на стуле, и в поле моего зрения оказывается Маринкин парень. Окружающий интерьер суживается до размеров CD, где Андрей занимает центральное место. Он курит, дымок от его сигареты ползет вверх, и я ловлю ноздрями странный запах.
– Сонь, хочешь дернуть?
У меня кружится голова… Я пьяна? Я пьяна. Ну и к лучшему.
– Андрей, ты сошел с у-у-ума-а, – закричала я ему в ухо, стараясь пересилить музыку. – Зачем ты куришь это зде-е-е-есь?
– Тш-ш. – Он приложил палец к губам и потащил меня в сторону гардеробной.
Ноги мои заплетались, похоже, последний виски был лишним. Андрей втянул меня в помещение, на двери которого мой замутненный взгляд сфотографировал женскую фигурку на золотой карте. Женский туалет. Еще пара шагов, и вот мы в тесной кабинке за закрытой дверью. Андрей подмигнул мне и снова раскурил сигарету. Дым забился мне в рот, защипал глаза, но странное кружение кафеля и фаянса мне начало нравиться.
– Затянись. – Он сунул сигарету мне в рот и глубоко втянул воздух, показывая, как я должна затянуться.
Я закашлялась, по-дурацки захихикала и уткнулась лбом в его стильную рубашку.
– Мы в женском туалете… – прогудела я в его грудь, вымазав ткань остатками губной помады.
– Хочешь в мужской? – хмыкнул он, звук замер в его груди и сменился сердечным стуком.
– Х-хе…
– Сонька, да ты пьяна! – приглушенно сказал он, намотав волосы на кулак, отстранил мое лицо от своей груди и взглянул мне в глаза. Мир обрушился под его взглядом, я закрыла веки и приоткрыла губы. Ощутила прикосновение чужого языка, затем незнакомые руки расстегнули мою блузку, вздернули вверх бюстгальтер, и соски отвердели под нежными укусами.
Когда-то я очень желала его, переживала, что из двух подружек он выбрал именно Маринку, потом смирилась, потом почти забыла, и сейчас я должна была чувствовать удовольствие от исполнения давнишнего желания, но я не могла понять, почему… Почему, черт побери, я не чувствую ничего? Не сказать чтобы совсем… Вот сейчас я чувствую, как Андрей удаляет последние преграды на своем пути. Я удивительно равнодушна к его ласкам, и, когда он усаживает меня сверху и что-то твердое стремится проткнуть мое тело, Андрей с удивлением обнаруживает полное отсутствие увлажнения, смазки или чего-нибудь в виде показателя женского возбуждения. Но он уже на грани, точка принятия решения уже пройдена, и мой сейф взламывают мокрым от слюны пальцем. Следом сам медвежатник, бесцеремонно наказывая за негостеприимность. О, это извечное женское желание получить удовольствие даже от насилия – стерпится-слюбится! Я как танцовщица приноравливаюсь к движениям ведущего партнера, грубые поцелуи, щипки, шлепки… Да, это наш танец, танец в ритме свинг.
Толкаясь в тесноте кабинки, мы одевались, чувствуя, что произошло что-то важное, что давно должно было произойти и что больше не будет тревожить нас, заставляя при встрече вздрагивать сердцем и признаваться глазами. Да, сейчас ясно одно: мы не нужны друг другу.
Маринка и Артем вернулись на полчаса позже нас. Я уже начала волноваться. Почувствуйте разницу… Сейчас Артем стал мне намного ближе и роднее, и я вовсе не хочу отдавать его Маринке. Зачем я согласилась?
– Ой, вы уже здесь! – Она, довольная с виду, конечно, привыкла, что Андрей ей изменяет: для нее наш нервный танец – пустяк, она переживала и кадрили, и менуэты!
– Марин, как насчет коктейля?! – рявкнула я, даже не пригласив ребят составить нам компанию.
– Я – за, – ответила Маринка и покорно поплелась за мной.
Мы вновь устроились у бара, и я нетерпеливо спросила:
– Ну как?
– Никак… – Подняв на меня глаза, она криво улыбнулась.
– Слушай, не трепли мне нервы, говори прямо! Как тебе Артем?