* * *
В прихожей хлопает дверь. Сквозь зеленоватое, с узором, стекло видно, как включается свет.
– Мама пришла с работы, – говорит Женька.
Я киваю, делаю глоток пива.
– …Мне только ее было жалко, – продолжает Женька, понизив голос. – Самому, в общем‑то, по хуй. "От тюрьмы да от сумы"… А она тяжело переживала… Вот за это – бывают моменты – мне его хочется задушить. Вот так вот, своими руками… Потому что я знаю – это он лично распорядился. Я достал его экологической движухой вокруг комбината. Ну и статьями, и всем остальным… Пришли в газету с собакой, натренированной на наркотики… Не знали, что я "стрейтэдж"… – Он смотрит на бутылку пива, хмыкает. – …ну, до определенной степени. Ушли, естественно, злые – ты бы видел. А мне было так в прикол…
Я молчу, киваю, мелкими глотками допиваю пиво.
– А там – заметь! – никто не понимал, как можно заниматься политикой "за идею", ведь политика – это, в принципе, торговля идеями. И задача ее – продать их как можно большему числу людей, то есть, в сущности, наебать их. А за всей этой торговлей – не абстрактное какое‑то соревнование, не спорт – кто набрал больше голосов… А конкретные преимущества, которые даст победа – очень даже материальные… И мужики смотрели на меня и не врубались. Или не верили, думали, что я и их наебываю насчет своих идей… Что на самом деле все это какой‑то тонкий, хитрожопый расчет на будущее…
– Наверно, только про коммунистов можно сказать, что они – за идею…
– Те, кто за них голосуют – в основном, старики и старухи – эти – да. Но руководство партии их так же безжалостно обувает, эксплуатирует их ностальгию по социализму… А вообще, политика всегда примитивна – черное – белое, враги – друзья и т д…
– Ну да, сложной политика быть не может, иначе массы – для которой она и делается – ее не поймут…
– Вот меня и…
* * *
Я отфутболиваю две пластиковые бутылки от пива. Они катятся по коричневым половицам с кое – где содранной краской.
– Мне жалко, в общем, Серегу… – говорю я. – Как‑то тупо все… А тем более тупо, если из‑за меня… Вообще…
– А я, если честно, его не любил… Понтовый он был чувак. С одной стороны – да, уважал панк, андеграунд, "Гражданскую оборону"… И тут же, вроде как, бизнесмен…
– Это у тебя классовая ненависть.
– Может быть.
– Что бы там не говорили, Серега всегда держал слово, всегда выполнял обещания…
– А что он такого когда‑нибудь обещал, что ему было сложно выполнить?
– Пожалуй, ничего такого сложного… Но все равно.
– Это такая хитрожопая позиция. Ничего особого не обещать. Помнишь, в двухтысячном году, правительство говорило: задача – сделать среднюю зарплату двести долларов. Заметь – не двести пятьдесят, не триста, а всего лишь двести. Ты скажешь – реальная политка? Это потом, когда поперла ценовая конъюнктура на нефть, получилось не двести, а больше… А так – скромненькие хитрожопые обещания…
– А что, откровенная наебка – лучше?
– Хуже. Давай, я выйду еще куплю пива…
– Нет, лучше выйду я. Воздухом охота подышать…
"Нормальная жизнь в нормальной стране"
Место: Дома
Дата: 19/11/2006
Время: 18:38
Музыка: нет
Лампочки над дверью подъезда нет. В других подъездах – то же самое. Двор освещен только светом из окон. Я сворачиваю за угол. Рядом с гаражами, у "Запорожца" без колес, с выбитыми стеклами, трется местная молодежь – три пацана и две жопастые девки. Одна – в короткой юбке и черных высоких сапогах, другая – в облегающих штанах, расклешенных книзу. Все пацаны пострижены налысо, в кожаных куртках. На капоте "Запорожца" – три двухлитровые "бомбы" пива. Все пятеро курят, пьют пиво из пластиковых стаканов и пялятся на меня.
– Э, курить есть? – говорит мне один из пацанов. У него низкий, грубый, прокуренный голос, хотя сам он мелкий, "полтора метра с шапкой".
Я мотаю головой.
– Э, подожди, ты куда? – орет второй. – Что, точно нет курить? Что, спортсмен, да?
Я не отвечаю. Сзади слышатся шаги. Кто‑то хватает за куртку. Я поворачиваюсь. Все три пацана стоят передо мной. Девки смотрят на нас и хихикают.
– А может, на пиво дашь тогда, а? – говорит мелкий.
Хуй вам. А вообще, у меня с собой меньше сотни. Кошелек с кронами и карточками остался у Женьки.
– Нет, не дам, – говорю я.
– Ни хуя себе. – Мелкий залуписто глядит на меня. Остальные дебильно улыбаются.
Мелкий бьет первым. Я отбиваю, бью его в глаз. Подключаются остальные. Самый высокий и крепкий попадает мне в нос. Идет кровь. Я падаю. Пацаны волокут меня за гаражи, на ходу пинают ногами. Я стараюсь прикрыть лицо. Мелкий старается больше всех – бьет ногами с разбегу. Девки стоят в стороне, хихикают.
Здоровый хватает мелкого за плечи.
– Все, хватит.
Он обыскивает меня, находит десятки и пятьдесят.
– И это все? Ебаный в рот…
– Мобильник, – говорит мелкий, лезет в карман моей куртки.
Он вытаскивает из кармана мой старый "Сименс" – я купил его год назад в "базаре" за семьсот двадцать крон.
– Еб твою мать, и мобила – такое говно… – Мелкий кривится.
– Отдай ему назад, – говорит здоровый.
– Нет, пусть будет.
Мелкий сует мобильник в карман.
– Машка, обоссы его, – говори малый. – Знаю, ты любишь это дело.
Девка в сапогах делает невинное лицо.
– Что ты смотришь, типа, целка после пятого аборта?
Вся компания хохочет.
– А вы только не смотрите, ладно?
– Охуенно, не смотрите, – говорит здоровый. – Его ж надо держать, как ты думаешь? Или ты б хотела с ним наедине?
Они снова ржут.
Я пытаюсь приподняться на локтях. Здоровый хватает меня за ноги. Девка подходит ко мне, на ходу задирая юбку. Малый и третий пацан держат меня за руки. Девка переступает через меня одной ногой, начинает стаскивать колготки.
– А про пиво что, забыли? – говорит малый. – Там же много еще! Спиздят же, на хуй!
Пацаны отпускают меня, бегут к "Запорожцу". Девка стоит надо мной, с задранной юбкой и стянутыми колготками. Над моим лицом – ее белая жопа с черной полоской стрингов. Я отталкиваю ее, поднимаюсь, бегу.
День города
Место: Дома
Дата: 23/10/2003
Время: 14:49
Музыка: нет/"Бастилия" – Амнистия
В центральном парке было не протолкнуться. Пацаны в кожаных куртках и спортивных штанах, с девками в мини – юбках гуляли по аллеям, потягивая пиво из бутылок разного калибра. Толстопузые пролетарии с коровами – женами стояли в очередях к палаткам с шашлыками. Бомжи терлись у мусорок, слизывали остатки кетчупа и горчицы с картонок от шашлыков. Сопливые дети ползали по дорожкам, рвали проросшую сквозь асфальт сухую траву или носились, громко топая ногами, по крыльям самолета Як-40. Его приволокли сюда лет двадцать назад, хотели сделать кинотеатр, потом – музей, в конце концов, не сделали ничего. Из самолета сперли все, что было можно, отпилили даже несколько кусков обшивки – в надежде сдать на металлы.
Я подошел к бывшему летнему театру. По распоряжению мэра его отремонтировали и по праздникам стали проводить бесплатные концерты. На сцене стояли колонки "Marshall", настраивались музыканты – "мой" проект, "Бастилия". Поначалу начальник департамента культуры сопротивлялась – почему, мол, "импортное" название? Я объяснил, что дело не в названии, а в том, чтобы была правильная музыка и нравилась народу. "Людям нужны зрелища, – сказал я. – Хлеб у них уже более или менее есть. Люди должны понимать, что не только в столице, а и в нашем городе могут появляться артисты всероссийского уровня." Аргумент подействовал.
Я поднялся по лестнице, зашел на сцену через заднюю дверь. Оля – в длинной юбке, почти до земли, в потертой дерматиновой куртке, стриженная "под ноль", пила из бутылки коньяк.
– Ну, как настроение? – спросил я.
– Зачем задавать такие…
* * *
Я стоял за кулисами, наблюдал за реакцией народа. Народу нравилось. Или ему было все равно. По крайней мере, его не ломала такая гремучая смесь: Оля пела блатняк голосом Натальи Ветлицкой, в панковской аранжировке:
Амнистия пообещала вдруг свободу
Когда всего я оттянула три годка
Спасибо прокурору и начальству
Что не удержали до звонкаВсего на годик раньше отпустили
Домой писала письма слезныя
Но только не пришло в ответ ни строчки
От того, кому свободу сберегла
Люди слушали, пританцовывая, попивая пиво, вгрызаясь в шашлыки и сахарную вату. Несколько упитых мужиков и баб посбрасывали куртки и начали плясать. Пинский и два его зама наблюдали издалека, стоя у своих "мерсов" в окружении охранников. Пинский кивал головой – как будто ему тоже нравилось.
Легальный бизнес
Место: Дома
Дата: 20/11/2006
Время: 18:44
Музыка: нет/мелодия из к/ф "Бумер" (рингтон)/нет
Офис Захара обставлен новой безликой мебелью. Захар сидит за массивным, почти пустым столом, в большом черном кожаном кресле. Перпендикулярно его столу стоит еще один, длинный. Захар располнел, облысел, надел очки в тонкой металлической оправе. Они нелепо смотрятся на его роже – красной, с поломанным носом и шрамами на лбу и подбородке.
– У тебя что – сейчас легальный бизнес? – спрашиваю я. – Офис в центре города…
– Иди ты на хуй с такими вопросами. Ты по делу пришел?
– По делу.
– Вот и не еби вола, а расскажи конкретно, что и как.
– Не выделывайся. Мы ж с тобой когда‑то делали дела…
– Делали. Но мелкие. И вообще, это было давно и неправда. – Захар улыбается, растягивая толстые губы.
– А что в Польшу я вместо тебя поехал, потому что паспорт твой был не готов, это ты помнишь?
– Это помню. Наебали меня бывшие комсомольцы. Связи у них там, хуе – мое… Паспорт сделали, а печать на фотографии поставить забыли. Я его приношу на фирму – визу ставить, а они говорят, типа, еб твою мать, что это у тебя за паспорт? Я – назад, к этим ебланам, а они – ой, извини, хуйня вышла. Но, типа, все это можно поправить, только времени нужно неделю. А то человек, с которым у них там контакт, в отпуск ушел… Вот я и не поехал… Хотел потом один рвануть, найти вас, сесть на хвост… Но не вышло, меня на полгода закрыли… Ладно, помянем пацанов?..
Он поворачивается вместе с креслом, достает из "стенки" начатую бутылку "Мартеля" и не очень чистые хрустальные рюмки, наливает.
– Ну, не чокаясь…
Мы выпиваем. Начинает звонить мобильник Захара. Мелодия из "Бумера". Он берет его со стола – дорогой смартфон "Nokia".
– Але… Да, сейчас спускаюсь… – Он кладет телефон на стол, глядит на меня. – Короче, спустишься со мной. Не в падлу, не могу тебя оставить в кабинете – тут есть кое‑что…
– Ты что, вообще? Я что, здесь буду рыться без тебя?
– Ну а хуй тебя знает… Пошли, это быстро.
Мы встаем, выходим из офиса. Захар замыкает дверь на ключ, спускается на первый этаж. Я прусь за ним. Мы проходим коридор, останавливаемся у двери на заднее крыльцо.
– Подожди здесь, – говорит Захар.
Он открывает дверь. В проеме мелькают инвалид без ноги, на костылях и несколько детей – оборванцев. Захар захлопывает дверь. Мне не слышно, о чем он с ними говорит. Я прислоняюсь к стене, рассматриваю коридор. Его тускло освещает лампочка под потолком, без абажура. У стены стоят, один на другом, старые письменные столы с оторванными дверями, без ящиков. Захар возвращается, захлопывает дверь.
– Это что – твой бизнес? – спрашиваю я.
– В том числе. Всем приходится заниматься. На чем‑то одном сейчас не проживешь. А с этими у меня здесь только финансы. Есть места, само собой, где шрамы им подмазывают, выдают детей, все прочее, а здесь – одни финансы. Я давно понял – финансы нельзя никому доверять. Даже своим, типа, людям. Наебут при…
* * *
Коньяка в бутылке – на дне. Захар курит, сбрасывает пепел в большую позолоченную пепельницу в форме русалки.
– Если ты думаешь, что я только этой хуйней занимаюсь, то ты не прав, – говорит Захар. – Я, например, собираюсь купить "Металлург".
– Какой "Металлург"? Стадион?
– Какой стадион? Футбольный клуб.
– И зачем он тебе?
– Как зачем? Солидно. Его как раз мэр и продает – само собой, через посредников. Ему, бля, сейчас не до футбола. Тем, более, там хуйня немелкая вышла. Могут выгнать из второй лиги. Малаха пописали, ты прикинь. Помнишь Малаха? Он нашего с тобой года, лет пятнадцать уже играет. Ходили базары, что продают его за бугор, но, скорей всего, все это был пиздеж. На хер он там никому не нужен.
– И кто его пописал?
– Отморозки какие‑то, бля. Друганы сына тренера. Раньше мэр тренеру нихеровые бабки платил – премии, типа… Игрокам тоже, само собой. А потом на это забил. Какой тут футбол, когда самого могут закрыть? Ну и Мальцев, тренер, стал игры сливать. Ясный пень, за хорошее бабло. Он, вратарь и пара защитников делали слив, а бабки делили между собой. Мальцев, само собой, больше всех себе брал. А Малах фишку просек – он же старый уже пацан, капитан команды. Видит, что идет такой распил, а ему ни хуя не отламывают. Ну, он – к Мальцеву на разборки. Типа, если игры сдаем, то делить надо бабки на всех, а лучше вообще не сливать, а играть – наивняк такой, да? Короче, Мальцев звонит своему пацану, пацан – друганам, они приезжают быстрей, чем любые менты бы приехали. И Малаху сразу конкретно – засунь свой язык себе в жопу, и чтоб больше Мальцеву мозги не ебал. Это его, типа, дело – игры сливать или нет. А Малах с первого раза не понял. Ну, они его и пописали. Так, несильно – типа, для примера… Да, а ты слышал – Попа недавно ебнули? Ты его должен знать…
– Попа?
– Такое у него погоняло. Но он и был настоящий поп – отец, на хуй, Дмитрий. Ты его знал, может даже.
– Да, может, и знал, если это тот самый. Мы одному еще лет пятнадцать назад паленую водку по ларькам развозили.
– Ну да, это он самый. Поднялся пацан нехило. Был в своей церкви зам по коммерции, или как это там называлось… Ездил на "икс – пятом", с водилой, сам садился только сзади – пузо отрастил такое, что спереди не влезал… И с большущим золотым крестом, цепь – почти по яйца…
– И за что его?
– Ну а ты как думаешь? Много взял на себя… Бизнес есть бизнес… Кому‑то там дорогу перешел…
– А ты не знаешь – кому?
– Догадываюсь. Но тебе не скажу. Слишком…
* * *
Захар убирает рюмки в "стенку", поворачивается с креслом ко мне.
– Короче, добазарились. Я насчет этого пробью, и тогда мы точно все решим – да, там, или нет. И не ссы, пиздеть про это я не буду. Пока, само собой.
Я встаю. Мы пожимаем руки. Захар смотрит на меня через очки мутными глазами.
Поколение "Й"
Место: Дома
Дата: 20/11/2006
Время: 16:23
Музыка: Conflict, альбом "The Final Conflict"/Psychoterror – My Head is Empty
На плите жарится картошка. Я и Женька стоим у окна с бутылками пива. Из подъезда выходит толстый мужик в длинной кожаной куртке, идет к черному "мерсу". Моросит дождь.
– Банкир, – говорит Женька. – Вернее, так его все называют в подъезде. Трудится в "Горпромбанке". На какой должности – точно не знаю. "Менеджер среднего звена". Купили квартиру на втором этаже лет шесть или семь назад. Там раньше Леня жил – веселый, прикольный мужик, большой любитель Высоцкого. Помню, в детстве, классе в первом, втором у него часто пасся…
"Мерс" отъезжает. Там, где он стоял, остается пятно сухого асфальта.
– …Рок он, правда, не слушал – ни западный, ни советский. Но и из бардов никого не любил, кроме Высоцкого, – продолжает Женька. – Потом его завод остановился – он инженером был… Где‑то мыкался, перебивался… Пить больше стал – естественно, пил он и раньше, но потом – вообще по – черному… С женой развелся еще раньше, она ребенка забрала, уехала куда‑то – на Сахалин или на север… Ну и цыгане хитрожопые нашлись – "поставили" мужика на квартиру. Деньги ему постоянно давали на водку, а отдать – с чего он отдаст? Потом, естественно, говорят – отдавай‑ка ты, парень, нам долг. Вот и пришлось отдать им квартиру, а они ему, вроде, купили полдома в какой‑то глухой деревушке… Я его после того и не видел. Не знаю, живой он еще или нет. А цыгане сделали "евроремонт" и продали квартиру "банкиру".
Женька подходит к плите, берет ложку, перемешивает картошку.
– Знаешь, Леха, а может, ты зря это все затеял? Может, тебе лучше скинуть акции, если выйдет, бабки взять – и назад, в Европу? Там жизнь спокойная, более или менее…
Я мотаю головой. Леха еще раз мешает картошку.
– Мне самому иногда хочется, на хер, все бросить. Ты, наверно, думаешь, что я сдался? Что меня "посадка" сломала? Да, это понятный, логичный ход мысли. Но все это херня, Леха. Меня хуй сломаешь… Правда, иногда начинает казаться, что я теряю ориентацию… Ой, бля, заметь, что за тупизм я сказал. Как какой‑нибудь демагог… Как тут тебе объяснить?
– Ну, попробуй как‑нибудь…
– Все меняется, и не поймешь, в какую сторону… Причем меняется на всех уровнях. Например, возьми, пять лет назад еще многие слушали кассеты, потом пошли "сидишки", а теперь все больше и больше – "эмпэшки". Обычные "сидишки" скоро покупать никто не будет, все будут скачивать музыку с "инета". Я не удивлюсь, если лет через пять сам "инет" станет бесплатным, как сейчас телевизор, зато тебе будут показывать раза в три больше рекламы…
– Ну, все это понятно. Но какая здесь связь? Ты говорил – все бросить…
– Связь есть, Леха, я ее чувствую… Но дело даже не в этом. У меня давно уже нет той наивности. Любая политика – в принципе, наебалово. Какие бы искренние ни были у тебя намерения. Потому что задача – привлечь людей на свою сторону. А не наебав, ты их не привлечешь. С другой стороны, в том же бизнесе, можно выпустить качественный товар, и никого не надо наебывать, если он действительно качественный. А в политике "торгуют воздухом"… Нет, здесь дело не только в этом. Это так получилось, что я все сбил в кучу… Слушай, сегодня мне звонили какие‑то пиплы, интересовались: а не планируем мы в ближайшее время экологических акций у комбината? И открытым текстом сказали, что готовы нас финансировать. И поэтому…