* * *
Женькина мать достает из пакетов, кладет в холодильник продукты – колбасу, сметану, кефир, молоко. Я и Женька сидим за столом.
– Мам, садись, поешь с нами, – говорит Женька.
– Я, может, позже, чтобы вам не мешать…
– Да нет, ты что? Ты нам не помешаешь…
– Ладно, сейчас, только руки помою…
Мать Женьки – маленькая и седая. Она всю жизнь преподавала в техникуме русский язык. Сейчас уже на пенсии, но с работы не уходит.
Женька встает, жмет на кнопку старого телевизора "Юность". Включается местный канал. На экране – пресс – конференция Пинского.
– А вот, и наш друг, – говорит Женька.
Заходит его мать, берет с полки тарелку, бросает взгляд на экран.
– …я создал стабильность, понимаете? – говорит на экране Пинский. – А это дорогого стоит. И многие это понимают. Но, к сожаленью, не все… Мне бояться нечего. Я чист перед законом. И перед своей совестью я тоже чист. Потому что я воспринимаю всех рабочих комбината, всех жителей города, как одну свою большую семью…
– Вот, сука, демагог, – говорит Женька.
– Не надо только таких слов. – Мать поднимает на него глаза, хмурит брови. – Я его тоже не люблю, тем более, после того… Но не все же так однозначно. Заслуги какие‑то у него тоже есть, безусловно, а иначе…
* * *
По квартире над нами бегает ребенок. Дрожит светильник в Женькиной комнате. Мать ребенка – или кто‑то еще – орет на него:
– Ну сколько, блядь, можно, ну еб же твою мать!..
Женька отворачивается от компьютера, кивает на потолок.
– Ты хотел бы иметь нормальную жизнь? – спрашиваю я. – Ну, карьера, семья, дети?
– Нет.
– И детей никогда бы не хотел?
– Нет. Как и домашних животных. Все любят играть в игрушки. Поэтому любят собак и кошек, поэтому любят детей. С детьми можно играть в живые куклы до какого‑то возраста, потом – пиздец. Потом дети хотят играть сами, и теперь уже родители становятся куклами…
Кофе-пауза
Место: Дома
Дата: 21/11/2006
Время: 19:16
Музыка: нет
Кофейня выглядит так же убого, как столовая номер шесть, которая здесь была раньше. Сделали "евроремонт", повесили несколько разноцветных плакатов, поставили пару кофейников на подоконники, завезли новую мебель – стулья на металлических ножках и круглые столики "под мрамор". Соответственно, все дорого – надо "отбивать инвестиции". Поэтому посетителей мало, только за столиком у окна две понтово одетые тетки жрут пирожные. У них тупые рожи колхозных доярок и килограммы золота на толстых пальцах – "сардельках" На полу – пакеты из торгового центра "Восход". "Кофе – пауза" после шоппинга.
К моему столику, виляя широкими бедрами в черных джинсах, подходит официантка. Она ставит на столик чашку эспрессо. На блюдечке два куска сахара и волосок. Черный, короткий. Девушка поворачивается уходить. Я говорю:
– Минутку…
Она тормозит. Я тыкаю пальцем в волосок.
– Это не мой. – Она, улыбаясь, трогает пальцами свой мелированный хвост. – Но я могу заменить вам сахар.
– Не надо.
Официантка уходит. Брэнд ее джинсов называется "Future". Лучше было бы "No Future". Я беру с блюдечка волосок, бросаю на пол, кладу сахар в кофе, начинаю размешивать.
Открывается дверь, входит девушка в длинном сером пальто, с умеренно длинными светлыми волосами – скорее всего, натуральный цвет. Она оглядывает кофейню, идет в мою сторону.
– Извините, вы не Алексей?
Я киваю. Она ставит на стул свою сумочку, расстегивает пальто. Официантка подходит, бросает на столик меню, уходит. Она снимает пальто, вешает на крюк на стене. На ней – серая юбка и черная кофта. Шмотки скромные, но не с рынка. Она садится, убирает волосы со лба. У нее усталый вид.
– Вы приехали, потому что я звонила вашей… знакомой?
– Нет, конечно.
– Да, понимаю, это было бы слишком наивно предполагать… И все же… Значит, вы и без меня знаете все про комбинат?
Я киваю. Подходит официантка, смотрит на нее.
– Вы уже определились с заказом?
Она, не посмотрев в меню, говорит:
– Стандартный капучино.
– Не желаете с бейлисом или…
* * *
Аня глядит на ложку, которой размешивает кофе.
– …Ну и для справки я посмотрела реестр акционеров "Омеги". Большинство акций принадлежит компании "Вега-20"… И три акционера – физические лица, у каждого пакет по ноль – пять процента. Мне просто стало любопытно – ведь это открытая информация, там есть имена и фамилии… И я узнала, что двоих уже нет в живых… Причем один был убит, а второй до сих пор считается пропавшим без вести. И это с ними произошло в течение одной недели. А третий человек… А третий человек – это вы…
– А для чего меня разыскивать? Чтобы сказать, что акции, наконец, стали стоить каких‑то денег, потому что комбинат заработал? Я это и так мог узнать, разве нет?
– Ну да, а все‑таки… Вы же были… Не то, чтобы известный человек, но вас многие знали… Я подумала, что здесь какая‑то история…
– На кого вы работаете? На тех, на кого и Клочков?
– Я не знаю, кто это такой…
– Или это "журналистское расследование"?
– Нет, вы что? – Она невесело улыбается. – Газета ничего такого бы не напечатала. Ей есть смысл сохранять отношения с мэрией. По крайней мере, пока… Но ясно, что здесь…
* * *
Аня берет со стола сигареты – тонкую пачку "Parliament", вытряхивает одну. Ее длинные пальцы двигаются суетливо и нервно. Она щелкает зажигалкой, выпускает дым.
– А в чем здесь ваш интерес? – Я смотрю ей в глаза. Она отводит взгляд, делает еще затяжку.
– Помочь. При продаже.
– И получить за это свой процент?
– Да.
– А зачем мне ваши услуги? Что, я сам не могу продать акции?
– Можете, но… Вас не было здесь три года… И я в курсе про эту историю, про уголовное дело…
– Уголовное дело закрыто…
– Все равно, ситуация с мэром мутная. Возможно, вам нет смысла светиться… Кроме того, я три года работаю в бизнес – газете. Знаю инвесторов, предпринимателей… Я могла бы найти покупателя…
Она поднимает глаза, глядит на меня.
– Может быть, вы подумаете… Несколько дней… А потом мы встретимся… Если вы захотите. – Она продолжает смотреть на меня.
– Нет, все можно решить сейчас… А может, ты работаешь на мэра? Вдруг он решил у меня отобрать эти акции? Сколько примерно может стоить мой пакет?
– Если капитализация всего комбината – пятьсот миллионов, то значит, ноль – пять процента – это двести пятьдесят тысяч.
– Долларов?
– Долларов.
– Не кисло. Пинский, раз акции начали стоить хорошие деньги, мог бы потратиться, чтоб положить их в карман. Что вы скажете?
– Мог бы. – Она пожимает плечами. – Но про это я ничего не знаю.
– Хорошо. Я поверю. Терять мне в принципе, нечего. Начинайте искать покупателя. Желательно, кого‑то, кто не участвует в конфликте с мэром. Ни на той, ни на другой стороне. Если такие еще есть.
– Думаю, есть.
Бизнес-консультация
Место: Дома
Дата: 21/11/2006
Время: 20:45
Музыка: нет
Я открываю железную дверь подъезда. В ней когда‑то стоял домофон, но – Женька сказал – его давно выдрали и пропили местные алкаши. Осталась квадратная дыра размером с книгу. Свет в подъезде, как всегда, не горит. Скрипит, захлопнувшись, дверь позади меня. Кто‑то хватает меня за плечо.
– Что такое? – ору я. – В чем дело?
– Молчать. Спокойно.
Мне в лицо светят фонариком. Два быка в кожаных куртках и черных вязаных шапках, натянутых почти на глаза.
– Хули ты затихарился? – говорит один. – Тебя что, просто так сюда вызвали?
– Никто никуда меня не вызывал…
– Мы про это с тобой говорить не будем, это – не наше дело. Наше дело – передать тебе, чтоб ты не дергался и не порол хуйню, а пришел культурно, куда надо. Ты должен дать показания против Пинского. Для этого тебя и вызвали. Но сначала пообщайся с Феликсом – он тебе все подробно расскажет. Вот, держи.
Он достает из кармана слегка помятую визитку.
"Карпов Феликс Сергеевич, бизнес – консультант
Группа компаний "Рассвет""
– Короче, позвонишь ему, и он все объяснит. И, еще раз предупреждаю – никаких телодвижений!
– И еще, это самое, – говорит второй. – Для информации. На тебя пришел запрос из Москвы. В связи с убийством Староградцева. Знаешь такого?
– Не надо брать меня на пушку. Я его не убивал, я сидел в кафе… Это могут подтвердить…
– А дело не в том, убил ты или нет. Ты знал его, ты есть в его записной книжке… Мало ли, что еще может открыться, если начать копать? А методы разные есть… Короче, ты понял.
Меня отпускают. Гаснет фонарик. Открывается и закрывается, визгнув, железная дверь подъезда. Я поднимаюсь наверх. Из дверей выглядывает Женькина мама. У нее красное лицо и растрепанные волосы.
– Это все из‑за вас! – кричит она. – Это они вас искали!
– Кто искал?
– Два таких, плотных… В черных куртках, шапках…
Она отступает в квартиру. Я захожу. Зеркало в прихожей разбито. На полу валяются шмотки с вешалок. Стена рядом с зеркалом вымазана кровью.
– Что случилось?
– Не приехали бы вы, все было бы…
Я открываю дверь в Женькину комнату. Он лежит на кровати, чуть слышно стонет. В нескольких местах на голове – запекшаяся кровь.
– Чем они его?
– Кастетами или чем‑то подобным… А все из‑за вас… – Она начинает плакать. – Спрашивали, где вы… А он им ответил довольно грубо…
– Скорую вызвали?
– Минут двадцать назад… Сейчас скорые долго едут… Машин мало, и с бензином проблемы…
– Надо ловить такси и везти его в больницу. Одевайтесь…
Она открывает рот, но ничего не говорит, наклоняется к куче шмоток, упавших с вешалки. Я осторожно приподнимаю Женьку. Он, похоже, вообще не врубается, где он и что с ним. Его мать, надевая пальто, говорит:
– Вы осторожнее, осторожнее, а то…
* * *
"Шестерка" катит по городу. Идет дождь. "Дворники" монотонно скребут по стеклу. Я сижу на переднем сиденье, Женька и его мать – на заднем. Голова Женьки – у нее на коленях. Водитель – толстый, седой, усатый – недовольно оглядывается назад.
– Мне сиденья кровью не залейте, а то будете платить… Нажираются, потом бьют друг другу морды…
– Какое – нажираются? Избили человека, домой к нему ворвались…
– Ага, знаю, как это бывает… К нормальным людям почему‑то не врываются…
– Не обращайте, Лешенька, внимания, – шепчет, наклонившись ко мне, Женькина мать. – Есть такие люди, которых лучше не тронь, а то завоняют… И извините меня за то, что я вам наговорила… Я ведь даже не знаю, из‑за вас это или нет… Вы же знаете, у него и без вас неприятностей было… Раз уж выбрал такую дорогу…
– Это из‑за меня. Это все только из‑за меня…
* * *
Дождь продолжается. Я сижу на скамейке рядом с больницей. Вся одежда промокла, вода стекает по волосам за шиворот, но мне насрать. Я откручиваю крышку "полторашки" пива. Облив куртку, присасываюсь. Допиваю все, отшвыриваю бутылку. Она приземляется в луже. Я встаю, подхожу к таксофону, ищу в кармане бумажку с телефоном Захара. Выпадает карточка "бизнес– консультанта". Я рву ее и бросаю в грязь.
Набираю мобильник Захара.
– Привет, это Леша Сухарев.
– Да, привет… Только рано звонишь. Я еще ничего не пробил. Позвони послезавтра…
– Ты меня кому‑нибудь сдал?
– Не понял? А что такое случилось?
– Приходили какие‑то пидарасы, отпиздили человека, у которого я вписался…
– Я не при делах. Ни с кем еще насчет тебя не тер…
– Точно?
– Точно.
– Ну, пока.
– Давай.
Звучат гудки. Я вешаю трубку, снова роюсь в карманах. Визитка Ани. Я набираю номер.
– Привет, это Алексей. Мы сегодня встречались… Извини, можно я буду на ты? У меня произошла неприятность, друга сильно избили… Я сейчас его отвез в больницу… ну и, в общем, больше у него я оставаться не могу. А кроме него, у меня в городе нет никого… Может, подскажешь, в какую гостиницу сунуться? Я ж никогда в них не жил – в своем городе… И не знаю, какие работают, а какие, может, закрылись…
– Если хотите, приезжайте ко мне…
– Что, серьезно?
– Да.
– А это не ловушка?
– Какая может быть ловушка? Или вы все еще думаете, что я на кого‑то работаю?
– Я ничего не думаю… Ладно. Какой адрес?
"…ор зэ систем уил фак ю"
Место: Дома
Дата: 29/10/2003
Время: 09:49
Музыка: нет
– …нет, ну ты заметь, какая борзость – охрана комбината вяжет экологический пикет, который даже не на их территории, а возле проходной.
Женька ходил взад – вперед по моему крохотному кабинету. Я сидел в своем компьютерном кресле, перед столом, заваленным компактами, журналами и книгами.
– …Причем, пикет совершенно законный, нам в мэрии выдали разрешение… Я тебя никогда ни о чем таком не просил, но это уже запредельно… Поговори, пожалуйста, с Пинским. Скажи ему, что мэрия разрешила… Нас два часа продержали – пиздили, издевались. А потом передали ментам, и менты хотят пришить попытку захвата. Хотя никто даже в проходную не заходил, все стояли на улице…
– Я поговорю с ним, обязательно. Хотя это будет сложно, если он сам распорядился…
– Ты просто объясни ему, что все законно, что ни о каком захвате речь не шла… Да это просто смешно – экологический пикет захватывает комбинат…
– Попытаюсь к нему попасть, как только он появится. Он обычно раньше двенадцати не приезжает.
Женька остановился у окна, посмотрел на серый мрачный пейзаж, расцвеченный только красно – зеленым рекламным щитом "Горпромбанка" у самого здания мэрии.
– Какие были отзывы после праздника города?
– Да никаких. Обещают выделить еще денег – только в следующем квартале…
– Нет, ну я просто фигею. Система иногда может схавать такие неудобоваримые вещи… Нет, я уже вообще ничего не понимаю. Хотелось приколоться, эстетически поиздеваться, а оказалось в тему, всем понравилось…
– "Fuck the System, or the System Will Fuck You".
– Звучит красиво, только нереально. В том глобальном наебалове, которое вокруг творится, человеку ничего вообще не светит. Если он, естественно, хочет остаться честным. На топе – хитрый жулик, удачливый бандит, продажный политик. Обычный простой человек – или пушечное мясо, или быдло, которому продают товар или внушают идеи… А идеи нужны только для того, чтобы всучить ему какой‑то товар… И, главное, чтобы купить этот самый товар, ты должен с утра до вечера работать на дядю за какие‑то копейки. Или стать жуликом…
Вне закона
Место: Дома
Дата: 21/11/2006
Время: 22:29
Музыка: нет
Я иду неосвещенными дворами – мимо гаражей, поломанных качелей, доверху набитых мусорных баков. Оборачиваюсь. Вроде, никого. Может, решили, что достаточно меня напугали, и я так обосрался, что обязательно прибегу. На карачках приползу. А вот хуй вам. Или, может, понимают, что, раз я здесь, то ложиться на дно не стану. Что у меня, может быть, какие‑то свои планы. А значит, где‑то засвечусь. Вопрос только в том, знают они или нет, что конкретно я хочу сделать. Если сдал меня не Захар, то не знают.
Выхожу на улицу, машу рукой. Тормозит "семерка". Я открываю дверь. Водитель – молодой чувак, лет двадцать, в спортивной кофте и бейсбольной кепке.
– Улица Металлургов, дом двадцать.
– Сотка.
Я киваю, сажусь. "Семерка" срывается с места. Я смотрю в зеркало заднего вида. На улице пусто.
* * *
– Помню, я читала одну книгу по истории – давно, еще в универе, – говорит Аня. Мы сидим на диване в ее однокомнатной съемной хрущевке. – И там говорилось, что в Древнем Риме человек за какие‑то преступления мог быть объявлен "вне закона" И любой мог его убить, не опасаясь наказания… Меня это удивило. Просто фраза сама "вне закона" – такая привычная. Никогда не задумывалась, что она может значить… – Аня берет чашку с кофе со столика у дивана, отпивает, ставит назад. – Еще кофе? Я сделаю. – Она поднимается и идет на кухню.
Я встаю, иду за ней следом. Аня стоит у раковины. Из крана в электрочайник льется вода.
– А зачем его убивать? – спрашиваю я.
– Кого? – Аня выключает воду, ставит чайник на подставку.
– Ну, того, который вне закона, в Древнем Риме? Зачем любому человеку убивать его?
– Не знаю. – Аня смотрит на меня.
За окном светятся окна такой же хрущевки. Шипит электрочайник, щелкает, выключается. Аня берет его, льет кипяток во "френч – пресс".
– Я не люблю растворимый кофе, – говорит она. – Некоторые говорят, что это мои такие капризы. Но я его вправду не люблю. И не люблю колбасу. Все эти суррогаты… Я больше люблю все настоящее, но…