Спор хозяйствующих субъектов
Место: Родина
Дата: 06/03/1999
Время: 21:44
Музыка: Bad Samaritans, альбом "Ouch"/нет
Я сидел за компьютером, лазил по сайту "mp3. com" в разделе "Punk/Hardcore". Искал, что еще можно скачать. Тупую статью о "развитии социнфраструктуры" я дописал, в понедельник можно было начинать верстать номер. До ночного концерта в "Зоне" оставалось чуть больше часа.
За окном кто‑то начал орать. Я подъехал с креслом к окну, выглянул. Из автобуса выпрыгивали парни в камуфляже. Некоторые были в масках. За автобусом, у черного "мерса", стояли два мужика. Один в расстегнутом пальто, под ним – костюм и галстук, другой – в джинсовке на меху и с рацией в руке.
Я выбежал из кабинета. В коридоре было пусто. Я спустился вниз. На первом этаже – тоже никого. Крики слышались из проходной. Я вышел на крыльцо. Парни в камуфляже связывали двух охранников.
– Что вы делаете, суки? – орал один, пожилой мужик, бывший прапор в десантных войсках.
– Что здесь такое происходит? – крикнул я.
– А ты кто такой, чтобы спрашивать? – Один из "камуфляжных" глянул на меня сквозь прорези в черной маске.
– Я – редактор газеты комбината.
– Тогда пиздуй быстрей отсюда, понял? По – хорошему тебе советую…
– А что здесь происходит?
– Ничего. Тебя все это не касается. Ты что, не понял?
– Что я должен понимать? Приходят посторонние люди, избивают охрану комбината…
– Мы делаем то, что нам сказали. Если хочешь – побазарь с начальством. – Он кивнул за ворота.
Я прошел в калитку, приблизился к "мерсу". Мужик с рацией орал в нее:
– Вы что, охуели, что ли? Сказано же было вам – связать одних охранников, а рабочие в ночной пускай работают… Что ты им сказал? Из‑за чего они полезли?.. Ну и что с ним?.. Как, не знаешь? Он хоть дышит? Ну ты, долбоеб…
– Здравствуйте, – сказал я. – А вы не объясните, что здесь происходит?
– Ну а кто ты сам вообще такой? – мужик с рацией схватил меня за куртку. – Ну‑как быстро уебал отсюда…
– Я – редактор…
– Ну и что, что ты редактор? Ну‑ка…
– Погоди, – сказал второй мужик и глянул на меня. – Я могу тебе все объяснить, раз ты – редактор. Происходит смена собственности предприятия. Комбинат был продан. Но охрана почему‑то ничего не знала, попыталась оказать сопротивление… Не волнуйся ты, редактор, ничего на комбинате не изменится. По крайней мере, к худшему, ты понял?
Я пошел назад в заводоуправление. Там все было так же тихо. Я вернулся в кабинет, снял трубку телефона, в записной нашел домашний телефон директора, набрал. Он не отвечал. Я набрал мобильный. "Абонент находится вне зоны действия сети". Первый зам тоже не ответил. Я набрал ноль – два.
– Алло, милиция? Вам звонят с меткомбината. Здесь произошло нападение… Люди в масках ворвались и бьют охранников…
Дверь кабинета распахнулась. Вбежали два урода в камуфляже, оба в масках. Один вырвал из стены розетку телефона, второй кинулся ко мне.
– Ну‑ка уебал отсюда!
– Что такое, парни?
Он ударил меня в челюсть. Я упал. Между письменным столом и шкафом. Шкаф затрясся. С полок полетели старые подшивки. Он ударил второй раз – ногой в ботинке. Попал в грудь. Я согнулся, прикрыл голову руками. Следующий удар пришелся по рукам. Второй урод взял монитор, поднял, швырнул на пол. Экран звякнул, разбиваясь. В колонках все еще играла музыка.
– Короче, быстро уходи отсюда!
Я поднялся, взял рюкзак, спустился вниз и перешел дорогу. К комбинату подъехала милицейская "девятка", вышли два мента. Мужики из "мерса" начали им что‑то объяснять, совали в нос какие‑то бумаги. Из‑за поворота выехал трамвай.
Платформа
Место: Москва
Дата: 16/11/2006
Время: 23:02
Музыка: вальс из к/ф "Мой ласковый и нежный зверь"/нет
У стены в переходе между станциями стоит девушка, выставив напоказ культи рук. На груди у нее картонка с надписью от руки – "Помогите на протезы". Я даю ей десятку. В конце перехода чувак в костюме пиликает на скрипке под инструментальную "минусовку" из магнитофона – "мыльницы". В ритм "минусовки" он не попадает.
Я вхожу на эскалатор, еду вниз. Слева мелькают плафоны, справа – реклама. Я ее не читаю. Впереди стоят парень и девушка. Они страстно целуются. Его рука – глубоко в ее в джинсах. Им все по хуй, они счастливы.
Эскалатор доезжает до низа. Парень и девушка резко срываются с места, заскакивают в вагон. Двери захлопываются. Поезд уходит.
Я подхожу к краю платформы. На рельсах валяется упаковка от "сникерса" и сплющенная пивная жестянка. Я делаю несколько шагов назад, прислоняюсь к мраморной колонне. Звенит, упав вниз, бутылка от пива – я случайно сбил ее ногой.
Два пьяных тинейджера толкаются у соседней колонны. Звучит сигнал. Слышится шум поезда. Один тинейджер хватает другого за куртку, волочет к краю платформы. Второй орет:
– Ты что, совсем охуел?
Похоже, так и есть. Приятель сбивает его с ног на краю платформы, тащит за крутку вниз. Поезд, светя фарами, выкатывается из тоннеля. Он сигналит.
– Ну‑ка отойдите от края платформы! – орет в микрофон дежурная по станции.
Поезд с визгом тормозит. Подбегают два мента, хватают чуваков, оттаскивают от края, начинают молотить дубинками. Поезд трогается, доезжает до конца платформы. Открываются двери. Я захожу в вагон.
"Зона"
Место: Родина
Дата: 07/03/1999
Время: 00:41
Музыка: Marilyn Manson, альбом "Mechanical Animals" (на заднем плане, в клубе)
Я и Женька спускались со второго этажа, в руках держали по бутылке пива. Кивнув охранникам, мы вышли на улицу. У входа в клуб тусовались несколько "неформальских" компаний. Мы подошли к забору стройки, поставили бутылки на бетонную плиту. В девятиэтажке за дорогой светились несколько окон.
– Да, уж… – Женька покачал головой. – Даже и не знаю, что сказать…
– Можешь ничего не говорить. Все и так ясно… Беспредел какой‑то…
– Ладно, давай подумаем, что можно сделать… Попробуем устроить движуху – на радио и в газетах, не связанных с мэром. Думаю, такие захваты без согласия мэра не делают. Хорошо б еще знать, что это за пиплы и откуда…
– Как ты мог догадаться, они не представились. Тем более, тот, который махал ногами…
– Да, уж… – Женька взял пиво, надолго присосался к бутылке.
В клубе, на фоне фонограммы послышались удары живых барабанов – настраивалась следующая группа. Я тоже отпил пива.
– Ну и что ты теперь будешь делать? – спросил Женька. – Сколько ты в газете отбомбился?
– Два года. С пятого курса.
– Если что, могу тебя в "Курьер" пристроить. Там Петька Коробов редактор, с нашего потока…
– Ладно, будет видно…
– Ну что, двигаем назад? А то мне уже на сцену скоро. Рубимся после этой банды…
– Давай постоим еще минут пять…
Женька допил пиво, поставил пустую бутылку на землю. Она упала, он отфутболил ее. Бутылка зазвенела, покатилась под ограду стройки.
– А почему б тебе, Леха, не заняться чем‑нибудь творческим? Ты уже сколько лет тусуешься с музыкантами, прочим контркультурным пиплом? Как перевелся к нам на журфак, да? Неужели самому никогда не хотелось что‑нибудь слабать…
– Я что, играть умею?
– Немного же умеешь на "акустике". А чтобы писать песни – этого достаточно. Написал одну, другую, а потом уже и группу можно собирать. Мы б тебе помогли – сайд – проект такой был бы. По – моему вообще технический уровень музыканта – это фигня, главное – правильная идеология. И "ди – ай – уай" – "сделай сам"…
– Нет, ты знаешь – мне больше нравится быть потребителем. Читателем, слушателем, зрителем… Я от этого получаю кайф. А что я получу от того, что буду пытаться что‑то выдавить из себя? Оно же не прет из меня само…
– Думаешь, из каждого прет? Из меня, например? Далеко не всегда. Это – как позиция: ты делаешь то, что считаешь правильным делать.
– Нет, я тебе, вроде, объяснил.
– Ладно, не буду тебя дергать. Просто иногда случаются моменты, настроение какое‑то особое, уровень энергии повышен – вот и хочется, чтобы кругом побольше было творчества. Не попсы какой‑нибудь поганой, про это я не говорю… Настоящего, искреннего творчества…
Чтение в метро
Место: Москва
Дата: 16/11/2006
Время: 23:02
Музыка: нет
Слева от меня – дядька в пальто. Он уставился в экран мобильника и жмет на кнопки – играет в пасьянс. Справа мужик – пролетарий с серьезным видом вписывает в клетки сканворда слово "восток". Напротив сидят три цыганки. Одна держит спящего грудного ребенка. На полу стоят два баула из полосатой клеенки.
Я вынимаю из сумки книгу – купил ее днем на лотке на Речном вокзале. Специально, чтобы было, что читать в метро. Нахожу закладку – посадочный талон из самолета, – начинаю читать.
"Раньше это был я.
Может быть.
До того, как я понял, что что‑то говорю, я уже говорил:
– Почему ты это делаешь?
Тай не знал, что я говорю это ему. Я не знал, почему я говорю это ему, но я говорил, и я сказал это еще раз.
– Почему ты это делаешь?
Тай немного засмеялся, потом вернулся со словами:
– Потому что ты должен, Джеффти. Ты должен много.
– Я не имел в виду это. Я не имел в виду, почему ты везешь меня к Думасу. Почему ты для него работаешь? Почему ты делаешь это для жизни?
Еще смех.
– Что я должен делать, Джефти? А? Продавать ботинки? Или мебель для патио? А как насчет старых тачек? Тот же самый бизнес, доить людей, я думаю. Ты говоришь мне: Что я должен делать?
– Ты не такой как они.
– Кто? Я не такой как…
– Думас. Его вся команда.
– Я не гаитянец. Это ты имел в виду?
– Я имел в виду, что ты не идиот. Они – придурки, здоровые, тупые и медленные. А у тебя ничего этого нет. Здоровый, да, но у тебя есть мозг. У тебя…
Я поймал, как Тай смотрит на меня в зеркало заднего вида, смотрит на меня, полный подозрения.
– Что ты пытаешься сделать? Сделать хорошо, чтобы я к тебе смягчился?
– Я просто говорю. Ты отличаешься от них. Так почему ты это делаешь?
Тай подумал об этом. Он дал больше мыслей, чем большинство, вопросу, до которого я не имел никакого дела. Когда он закончил думать, он сказал:
– Комптон."
В вагоне кто‑то начинает орать. Я поднимаю глаза от книги. У дверей машет руками и что‑то кричит старуха – бомжиха. Из‑за шума слов ее не разобрать. На ней грязный синий плащ, коричневые спортивные штаны с полосой, мужские ботинки, в руках – два пакета.
Поезд замедляется, подъезжая к станции. Теперь слова понятны:
– …Я тебя знаешь, где видела? В жопе! Я тебя выебу, на хуй, и что ты мне сделаешь?
Двери раздвигаются. Старуха отскакивает, бьет себя ладонью по жопе, потом между ног. Я не вижу, к кому она обращается. Скорей всего, ни к кому.
Поезд трогается. Старуха едва не падает, хватается за мужика в черной кожаной куртке, роняет один свой пакет. Мужик пытается отстраниться. Из пакета на пол высыпаются пластиковые бутылки, пачки от сигарет, коробки от молока и кефира. Старуха хватает одну бутылку, в ней – зеленоватая жидкость. Она начинает месить мужика бутылкой. Мужик задирает руки, старается заслониться, но ему все равно попадает.
Пассажиры вжимаются глубже в сиденья. Некоторые переходят в другой конец вагона. Тетка с белыми крашеными волосами жмет на кнопку связи с машинистом.
– Здесь в вагоне творится дебош! Что вы сказали? Дебош, говорю я, де…
Тетка падает на пол – старуха дала ей бутылкой по башке.
– Ну что, пидарасы, гнойные суки? Что ты мне сделаешь? Или ты? В жопе я тебя видела!
Старуха бежит по проходу, добегает почти до меня. Надо будет сначала вырвать бутылку, потом будет видно, что делать. Но она не доходит, резко остановившись, машет ногой, попадает в колено девушке в светлых джинсах, хватает ее за волосы. Девушка верещит, вырывается. Старуха отпускает ее, идет дальше – в другую сторону, не ко мне.
У дверей сидит паренек невысокого роста, стриженный налысо. Он – в черной куртке на молнии, джинсы заправлены в "берцы". Старуха останавливается перед ним, хватается за поручень.
– Ну что, суки вы гнойные…
Мелькает кулак паренька. Старуха отлетает к дверям. Чувак встает, подбегает, начинает бить ее ногами. Он бьет уверенно, четко, стараясь попадать в лицо или в живот. Все повернулись и глядят, не отрываясь.
За окнами мелькает светло – серый мрамор станции. Старуха распласталась на полу, широко раздвинув ноги. Вокруг разбросан хлам из ее пакетов.
Двери открываются. Паренек выходит из вагона, теряется в толпе. В вагон вбегают два мента, смотрят на старуху. Пассажиры отворачиваются к своим книгам и сканвордам.
Все по-честному
Место: Родина
Дата: 06/03/1999
Время: 19:04
Музыка: нет
Я складывал свое барахло в рюкзак. Не так уж много всего я держал на работе: два десятка кассет, штук пять книг – и все. Файлы mp3 в компьютере, скорей всего, не сохранились – после монитора дошла очередь и до "системника". Он теперь валялся в углу, погнутая крышка – отдельно.
В дверь заглянул бугай в камуфляже, охранник нового гендиректора, Пинского – мужика в костюме, который терся у "мерса". Второго, с рацией, я после той ночи ни разу не видел.
– Иди, у босса к тебе разговор.
Я поставил рюкзак на стул и пошел за бугаем по коридору к приемной. В заводоуправлении ничего не поменялось, "все шло своим чередом".
Бугай открыл дверь приемной, я зашел. За компьютером сидела секретарша Даша. Пинский до сих пор не уволил никого, кроме охранников, "оказавших сопротивление". На их место он поставил своих. Вместе с ним они приехали из другого города, но откуда точно, никто не знал. Никто не знал и откуда взялся он сам. Женька смог по своим каналам разведать, что, вроде бы, Пинский принимал участие в двух захватах заводов в Сибири, но надолго там не остался и должностей не занимал.
Я кивнул Даше. Она улыбнулась в ответ. Бугай шагнул к двери, постучал, заглянул.
– Александр Сергеевич, здесь этот – редактор газеты…
– Пусть проходит.
Бугай сделал шаг в сторону, пропустил меня. Я зашел в кабинет. Пинский сидел за столом – стрижка почти под ноль, с заметным пятном лысины ото лба до затылка, черные широкие усы. Он был в белой рубашке и галстуке. Пиджак аккуратно висел на спинке кресла. Пинский поднял глаза от бумажек на столе.
– Здравствуй, Алексей. Ты, это самое, не бойся, я вообще‑то не кусаюсь. – Он изобразил улыбку. – Проходи, садись. Есть разговор к тебе.
Я подошел к столу, остановился.
– Ну, не хочешь – не садись, как хочешь. Стой тогда, но, как в народе говорят, в ногах правды нет. – Он заметно "гэкал". – Во – первых, Алексей, я должен извиниться, если там тогда с тобой, ну, это самое… грубо обошлись. Сам пойми, такая ситуация была… Да, я ведь забыл представиться… Мы ж, значится, знакомы, хоть и познакомились не очень‑то приятно… Короче, Пинский Александр Сергеевич, новый гендиректор комбината. Не волнуйся, все по – честному – могу тебе вот документы показать. Если думаешь, что что‑то здесь не то, то вот постановление суда, а вот и протокол собрания акционеров…
– Я прекрасно знаю, как такие протоколы…
– Не перебивай, когда старший говорит. Я вообще не обязан тебе ничего объяснять. Но я такой вот человек, понимаешь? Хочу, чтоб все было по – честному. Ты видел – я никого не убрал, кроме тех, кто по собственному желанию…
– Пока. Пока не убрали…
– Не убрал и не уберу. А к тебе, товарищ Сухарев, у меня такое предложение. Я читал многотиражку, и она мне, значится, понравилась. Ты, Алеша, человек хороший, честный. Это я тебе скажу, как на духу. Я вот в людях разбираюсь. Короче, я хочу, чтоб ты остался. Обещаю – вмешиваться я не буду. Мое дело – руководство комбинатом, а твое – газета. Критикуй меня, но не зазря. Чтобы если критика, то, значится, за дело. И перспективы, я тебе скажу, здесь очень даже неплохие. Можно из многотиражки сделать городскую, чтоб читал не только комбинат, а и целый город. И редактором тебя поставить…
– Нет, я ухожу.
– Я тебе еще раз повторяю. Никакого здесь захвата не было. Все законно. Ты пойми, здесь бизнес, здесь свои правила игры. И я их не нарушил, делал все по правилам. Бизнес – это дело жесткое. Чуть расслабился – и все, в пролете…
Я повернулся и пошел к двери.
Окраина
Место: Москва
Дата: 16/11/2006
Время: 23:44
Музыка: нет
Воняет копчеными курами. В Москве почему‑то на каждом углу воняет копчеными курами. Москвичи, должно быть, любят их жрать. Я топчусь по остановке, мерзну. Сыплет снег – уже не мокрый, а мелкая крупа. Народ на остановке курит, потягивает пиво и слабоалкогольные коктейли. Несколько человек, выйдя на проезжую часть, ловят тачку. Тут же припаркованы штук пять машин "бомбил".
Подкатывается троллейбус. Открываются двери. Несколько человек выходят. Дядька в пальто, с дипломатом, кидается в среднюю дверь. Она закрывается, двинув дядьке по рылу. Дядька отходит, бубня что‑то под нос, пристраивается в очередь в переднюю дверь. Я встаю следом за ним.
* * *
Троллейбус катится вдоль длинного забора. За ним – недостроенная бетонная коробка. Светятся окна девятиэтажек. Впереди какая‑то тетка орет:
– Вы что, не поняли меня? Я прошу вас показать ваш билет.
Другая отвечает:
– Ничего я вам не покажу. Здесь автоматизированная система. Я прошла в салон – и все.
– А может, вы прошли в другую дверь…
– Отстань ты от нее, хули приебалась? – встревает в разговор мужик.
– Как вы разговариваете со мной? Я, между прочим, нахожусь на службе…
– Счас выкинем тебя из автобуса – и будешь ты на службе…
– Ну зачем же ругаться, господа? – слышится мужской писклявый голос. – Давайте жить дружно…
"Я хуею в этом зоопарке". Наверно, это значит, что мне не все равно. Что‑то сдвинулось в мозгах за один лишь день. Слишком долго все было по хуй, и я уже думал, так будет всегда. Но здесь тебе не "bloody Europe", где "хуеть" просто не от чего, где все приглажено, благоустроено и предсказуемо.