И вдруг, в конце его речи (когда он спросил о водке) тяжесть эта мгновенно спала. Мышцы шеи, с трудом удерживавшие на весу мою всё более и более тяжелевшую голову, на успели среагировать на эту перемену и я резко откинулся назад, ударившись спиной об изогнутый металлический обод спинки стула.
Он как будто проверил (или продемонстрировал?) свою власть надо мной.
О, убийца моего разума! Неужели я бы не пошёл за тобой, неужели я не оказал бы тебе должные почести и без подобных демонстраций?
- Вам плохо, Сергей Игоревич? Вы прямо… как падать начали…
- Ничего страшного… Спал плохо… А водки… Нет, мне не нужно… Я устал. И плохо себя чувствую. Боюсь, разморит меня от водки… А мне ещё ехать…
Я его не узнал.
Я был благодарен ему за то, что он избавил меня от лживого моего разума. Я готов был слушать любые его истории и поучения. Даже самые банальные, даже самые пошлые и глупые.
В тот день я вообще был идеальным, но, в то же время, самым бесполезным слушателем. Я терпеливо бы снёс многочасовую речь на любую тему, периодически кивая головой в знак полного своего согласия со всем сказанным ранее.
Но понять хоть что-то, вслушаться… О, нет, это было уже выше моих сил. Кроме того, избавление от надоевшего разума принесло с собой и некоторые неудобства. В частности, невозможность думать и анализировать.
Речь его нисколько меня не удивила. И нисколько не насторожила. Даже не озадачила.
Я вёл себя так, словно бы я каждый день встречаю в дорожных кафе, в глуши, в трёх сотнях километров от Москвы, незнакомых мне людей (а я поклясться мог, что вижу его первый раз в жизни и уж точно никогда и ни при каких обстоятельствах ему не представлялся), которые знают моё имя, ведут себя как старые мои знакомые и предваряют предложение о выпивке затянутыми монологами о каких-то людях, которых они сопровождали всю жизнь, пытаясь при этом уберечь от несчастий и дурных поступков, да так в этом занятии и не преуспели.
- Простите… Может быть, мы и виделись, но имени вашего я вспомнить не могу. Хоть и пытаюсь.
- А не пытайтесь, Сергей Игоревич. Редко кто из моих знакомых может моё имя вспомнить. Как видно, не только внешность у меня не запоминающаяся… Виталий Петрович меня зовут. Кашин моя фамилия. Должно быть, от слова "каша". Легко вроде запоминается, да вот что-то не помнит никто. Ну а вы как? Вспомнили?
Я покачал головой (ой, какая она лёгкая стала!), показывая этим, что и после такой подсказки вспомнить ничего не могу.
Впрочем, ночь у меня и в самом деле была бессонной.
Глаза мои слезились от мелких песчинок. Безжалостных, колких песчинок.
Сокровище… Драгоценная моя плоть… Клад, что закопал я…
Нет, не было уже сил! Тогда я не уже мог и вспоминать об этом.
Нож, кровь. Стоп-кадр. Нож, кровь. Стоп-кадр. И снова… И снова… Я люблю. Она любит. Смысл моей жизни. Нож, кровь…
Сколько ещё можно было всё это прокручивать? Бесконечная лента с повторяющейся чередою кадров.
Потом я вспомню ещё раз и эту бессонную ночь, и ту ночь, что ей предшествовала.
И вновь буду молить его о помощи и спасении. И вновь он, спаситель мой, протянет мне руку со спасительным своим ножом.
И разрежет эту ленту. И вслед за мелькнувшим оборванным кадром вспыхнет и на миг ослепит меня свет. Свет моего спасения.
Потом, не тогда.
- Я бы вас подвёз. Ведь вы не на машине? На попутных добираетесь? Подвёз бы… Но куда, Сергей Игоревич? Куда вы бежите, от кого спасаетесь? В том то всё и дело, дорогой Сергей Игоревич, что ехать то вам некуда. Да и спасаться теперь не от кого.
Он кивнул на труп моего разума и слегка толкнул его тело носком до глянца начищенного ботинка.
- Вам теперь боятся уже некого. И не от кого прятаться. Можно сказать, что вы уже приехали.
- В каком смысле "приехали"? - спросил я. - Протокол, понятые?
- Ну что вы! Скорее наоборот, свобода и амнистия.
И он вновь растянул губы в кривой своей улыбке.
- Всякая дорога когда-нибудь заканчивается. Не так ли, Сергей Игоревич?
Я промолчал.
- А когда заканчивается одна дорога - начинается другая. И подчас бывает так, что она совсем не похожа на прежнюю. Вот возьмём, скажем, вашу… Случилось ведь так, что человек, простой, обычный, ничем вроде бы не примечательный человек, схватился вдруг, заметался, оделся впопыхах, кое как, и в четыре часа утра побежал из собственного дома. Словно стены у него в доме чумной заразой пропитаны. Пронёсся вот так, галопом, по пустынным улицам. С глазами такими дикими, что и собаки уличные от него шарахались. Потом на шоссе выскочил. Машину поймал. Отъехал немного. Потом на другую пересел. Потом на фуре, с дальнобойщиком. Здесь уж он прилично отъехал. Почти на триста километров. И главное, совершенно бесплатно. Здесь вот ему повезло. Тем то двум частникам по сотке пришлось отдать… Так ведь?
Я промолчал.
- И тут совсем другая полоса у него в жизни началась. Светлая, счастливая. А почему так? Да потому, что стоит одного хорошего человека встретить, как тут же и другой где-нибудь рядом окажется.
- Человек… его… не увидел бы, - медленно, с трудом разлепляя ссохшиеся от дрянного кофе губы произнёс я (в мёртвый свой разум тыкать пальцем я не стал, резонно полагая, что собеседник мой достаточно догадлив и сам всё поймёт).
- Ах, да… Ваш надоедливый друг…
Хлопнула дверь. По плиткам пола зацокали каблуки. Цоканье… клац, клац… в голове моей, под сводами опустевшего черепа птички тонконогие… клювики серебряные… прыгают, поклёвывая… нервы кусочки, ростки на стенках черепа висят… больно, резко клюют. Прыгают. Крылышками взмахнули… улетели, вроде, сволочи.
Две девки зашли с парковки. Уставшие. Но ещё хватало у них сил смеяться. Обсуждали что-то, шептались. Прошли к бару, сели у стойки. Бармен кивнул на приветствие. Отдых.
Щёлкнул замочек сумки, пачка сигарет. Сигареты длинные, тонкие, похожи издали на соломинки. Только белые. "Vogue", наверное. Не плохой у них вкус, не абы что смолили. Для такого заведения…
Похоже, "Мартини". С апельсиновым соком. Интересно, "Мартини" у них там настоящий подавали? В барном варианте?
Он перехватил мой взгляд.
- Так вас ничего не удивляет? И спросить вы ни о чём не хотите?
"Ты больше лей давай… Витька, не жадничай!"
"До краёв, бля… Не вижу, что ли? Да не стряхивай ты пепел, пепельницу возьми! И так тут вытирать не успеваешь".
"О, Ленка отработала! Кто к нам на огонёк заглянул!"
"Какой тебе, на хуй, огонёк! День давно!"
- Разгалделись, да? - участливо спросил мой собеседник. - У стойки? Оживление прямо какое то… Ничего, они тут все уставшие. От жизни. И от галдежа своего. Минуты через две стихнут. Так ничего у меня спросить не хотите? Не хотите уточнить, где именно мы с вами встречались, где я ваше имя узнал? Почему я так много о вас знаю, даже то, что вам очень хотелось бы скрыть? И откуда вообще я на вашу голову разнесчастную навязался?
- Я сейчас встану, - ответил я. - И уйду. Я вас не знаю. Я никогда с вами не встречался. По крайней мере, я вас совершенно не помню. И не могу вспомнить. Я благодарен вам за ту услугу, которую вы мне оказали. Понятия не имею, как вы смогли разглядеть мой разум. И совсем не понимаю, как вам удалось его уничтожить. Как у вас вообще всё это получается… Гипноз, экстрасенсорика… Может, я вам сам теперь в бреду что-то выбалтываю… Я ведь, похоже, себя уже не контролирую… Тем не менее, огромное вам спасибо. Но, полагаю, едва ли нам по пути. Вы правы, ехать мне и в самом деле некуда. И бежать некуда. И жить теперь, наверное, уже негде. А у вас есть цель. Наверняка есть. Конечная точка маршрута. Вот вы туда… и поезжайте. А меня оставьте. Я сам… как-нибудь. А спрашивать мне не хочется… не интересно.
- Ну, прямо трагедия какая-то! - воскликнул мой собеседник. - Сергей Игоревич, неужели вы до сих пор не поняли? Цель у меня есть, здесь вы правы. И эта цель - вы. Вернее, ваше спасение. Я ведь недаром вам говорил об этом отвратительном чувстве собственного бессилия, когда стоишь рядом с человек, видишь как он гибнет - и не можешь, не имеешь право ему помочь. Но ведь… жизнь меняется, меняются правила… Вернее, иногда так хочется эти правила изменить, что просто начинаешь их игнорировать. И вот… приходишь всё-таки на помощь. Руку протягиваешь…
- Интересно, чем это я такое особое отношение заслужил? - в голосе моём должна была бы прозвучать ирония, или, по крайней мере, скрытая насмешка над подобным необъяснимым альтруизмом, но обычный мой цинизм куда-то улетучился, осталось одно только отупляющее равнодушие, поэтому вопрос мой прозвучал скорее как какое-то невнятное, чуть слышное бормотание.
- Заслужили? Вы? Нет, нет, вы не совсем правильно меня поняли, Сергей Игоревич! Не вы конкретно спасение заслужили. Нет, весь род ваш, людской, несчастный, бестолковый, весь он, бедный, спасение заслужил. Весь, полностью, до самого последнего, самого ничтожного человечка. Ада больше не будет, Сергей Игоревич, обещаю вам… А, впрочем, не об этом сейчас речь. Об этом мы потом поговорим. О вас сейчас разговор. А конкретно своё спасение вы заслужили тем, что в данный момент находитесь рядом со мной. Тем, что слушаете меня. Тем, что готовы за мной последовать. Не так ли?
- Последовать…
Конечно, я мог встать. Уйти, хлопнув дверью. Или просто оставив её открытой. Подойти к любому отъезжавшему трейлеру. Договориться с водителем. И отъехать ещё километров, скажем, на сто. До какой-нибудь очередной парковки. Или, может, добраться до города… любого. А там…
Там - ничего. Ничего не изменится. В конце концов, произойдёт то же, что и здесь.
Он нагонит меня.
Я это почувствовал. Он уже схватил меня…
Эта его спокойная уверенность в том, что я последую за ним. Недвижные глаза. Чугунная плита, незримая, но оттого ещё более страшная плита, что он мог в любой момент снова подвесить у меня над головой.
Мне не уйти. Он снова и снова будет нагонять меня. И с каждой новой встречей он будет подчинять, подавлять, подминать меня всё больше и больше. И любое моё сопротивление (впрочем, откуда бы ему взяться?) только усилит мою боль. И едва ли… я выдержу…
- Хорошо. Мы с вами старые знакомые. Близкие друзья. Друзья детства. Однокашники. Выросли вместе. Вы меня знаете. Как облупленного. Я же (вот беда!) забыл вас. Ничего, бывает. У меня, знаете ли, проблемы… в личной жизни…
- Знаю, Сергей Игоревич, - ответил Кашин.
И взгляд его стал вдруг очень мягким. Даже тёплым каким-то. И зрачки его… словно уже не из давящего, сверлящего металла - из бархата… Тёплого, мягкого бархата.
- Проблемы… Мне ли не знать этого. Мне ли не знать… Ну так, как? Последуете? Или ещё вопросы какие-нибудь задать хотите?
- Последую, - ответил я. - Всенепременно. Вот поссу только. На дорожку. Вы не возражаете?
- Дозволяю, - тоном весьма высокопарным ответил Кашин. - И впредь дозволяю отправлять естественные надобности всех их видов и разновидностей, не испрашивая на то моего согласия. Ныне, присно и во веки веков!
- Аминь! - закончил я в тон своему собеседнику и пошёл в туалет.
А моча, кстати… Под ноги натекла. Раздражение теперь будет. Пятна красные.
Дышать тяжело. Проволока с расчётом пропущена. Руки, ноги… Через туловище - только одна перетяжка. Но затянута так туго…
И руки… С синевой уже… Ещё немного - распухать начнут…
Пальцы, пальцы… Шевелить. Дышу спокойно. Без напряжения.
Без напряжения.
На унитазе я рисовал фигурки струёй мочи. Утром она всегда скапливается у меня очень быстро. Её много. Её хватило на кактус. Я нарисовал кактус.
Жалко, никто и никогда его не увидит. Я его и сам не видел.
Бачок не исправен. Вода непрерывно льётся. Рисунок мочой на бегущей струе.
Дверь от сквозняка ритмично хлопала у меня за спиной. И скрипела.
Из зала доносились обрывки разговоров. Смех.
Мне показалось… Или я совершенно ясно услышал голос моего недавнего собеседника (или теперь уже спутника?).
Похоже, он говорил с кем-то. И смеялся.
"Что, ещё попутчиков ищет?" подумал я.
Всё, последние капли. Рисунок закончен. И смыт.
Бачок хрипел и всхлипывал. Снова непрестанно захлёбывался поступавшей в него водой. И всё старался отдышаться.
И застегнул ширинку на джинсах. Вышел из кабинки.
"Стоит ли мыть руки? Сушилка, похоже, сломана. Полотенца бумажные кончились. И кран…"
И кто только за этот кран не брался!
Нет, руки мыть я не стал.
Я вышел в зал. И вот здесь…
Нет, ему всё-таки удалось меня удивить!
Кашин был за столом не один.
Приставив ещё один стул к столу, рядом с ним сидела одна из тех двух девиц, что вошли недавно в кафе.
Кашин шёпотом рассказывал ей что-то, как видно, весьма забавное. И вполне легкомысленное.
Девица смеялась в ответ, взмахивая руками время от времени и, сама того не замечая, толкая каблуком труп моего разума, по которому (как я заметил) начали уже ползать здешние жирные мухи.
- А, Сергей Игоревич! - воскликнул радостно Кашин, наконец то меня заметив. - А я уж за нас расплатился. Прямо по счёту, за обоих… Ехать уж было собирался. Да вот, повезло - ещё попутчик нашёлся. Вернее, попутчица. Таней её зовут. А её подружку - Леной. Но подружка устала шибко. Ночная смена, так сказать… А вот Таня готова нам компания составить. За разумное вознаграждение… Не так ли?
Я подошёл и встал у стола. Садиться уже не стал (ноги покалывало, да и включаться в их разговор не очень то хотелось, так что лучше было держать дистанцию).
- С каждого, - уточнила Таня, окинув меня быстрым взглядом.
И встала.
- Ну, дождались… Теперь пошли, что ли?
- Минетчица широкого профиля, - сказал Кашин, разводя руками. - Просто каждая секунда на счету. Танюш, не спеши. У меня к тебе особое предложение. У тебя, Танюш, обычная ставка какая?
- Обычная? - даже слегка удивилась Татьяна такому вопросу. - Три сотни - отсос, четыреста - классика, ещё две сотни сверху за анал…
- И всё это на парковке?
- А я на трассе не работаю, - ответила Таня с некоторой профессиональной гордостью. - У меня постоянная точка.
- Постоянная - это хорошо, - сказал задумчиво Кашин. - Но мне, понимаешь, простор нужен… Я, знаешь, игры люблю, с фантазией чтобы всё было, с выдумкой… А тут толкотня. И соляркой пахнет. Да и душно в машине то. Нет, чтобы на природе…
- Отъехать, что ли, хочешь? - догадалась Таня. - Ну это, с доплатой… И не со мной надо решать. Мне без разрешения с точки нельзя уходить.
- Понял, - сказал Кашин. - Ну иди, зови свой профсоюз. Будем договариваться.
Когда Таня ушла, Кашин подмигнул и с нескрываемым восторгом сказал мне:
- Цены то, цены то каковы! Не сравнить с московскими то! Вот что значит провинция. Нет, нет уже в столице таких чистых и бескорыстных отношений между людьми!
- К чему это всё, Виталий Петрович? Что вы тут за ерунду придумали, с девкой этой?! - раздражённо спросил я его. - Решили ехать - так давайте. Чего ещё её тащить? Куда ещё отъезжать? На дороге ни душа нормального не найдёшь, ни ванны, ни даже бани захудалой. А от неё заразиться - пара пустяков. По ней микробы так и скачут. Эти бабы со стоянок… Это же самый опасный контингент!
- Ах, Сергей Игоревич! Ну прямо чудеса какие-то! - воскликнул Кашин. - Ещё день назад чуть в петлю не полезли, а сейчас уже и заразиться боитесь. Или снова жить захотелось? Творить, бороться и мечтать? Ну так не бойтесь, со мной вам ничего не страшно. Масса удовольствия, и никакого вреда для здоровья. И для спасения души это будет весьма полезно. Уж поверьте мне!
- Чепуха какая-то… - я хотел было сказать ему в ответ что-нибудь очень резкое ("Нечего банальную похоть спасением души прикрывать!"), но фразу закончить не успел.
Вернулась Татьяна. Вместе с боссом.
Сначала я почувствовал его приближение (по нарастающей волне перемешанных запахов пота, дезодоранта, табака и перегара) и только потом увидел.
Руководителем её профсоюза оказался крупный, плотный мужик. Одет он был в широкие чёрные брюки и рубашку в бело-зелёную клетку, с короткими рукавами. Черноволосый, с мускулистыми руками (или даже лапами). Шёл он уверенно, но с лёгкой косолапостью. Широким хозяйским шагом. Словно бы давил непрестанно мышей, пробегавших у него под ногами.
"Ну ка, посмотрим…" говорил он всем своим видом, походкой своей, тяжестью шага. "Посмотрим, кто тут такой умный выискался… Оценим… Пощупаем".
Он подошёл к нам и сразу же по хозяйски, не испрашивая разрешения, сел на стул, что Татьяна ранее придвинула к столу.
Таня встала рядом со мной.
Положив локти, навалившись на чуть слышно скрипнувший стол, хозяин внимательно смотрел на Кашина. Затем, повернув голову вполоборота, на меня.
Осмотром этим, занявшим полминуты, остался удовлетворён (по крайней мере, Кашин явно произвёл на него самое благоприятное впечатление).
Потому, видно, задал он вопрос тоном подозрительным, но вовсе не враждебным.
- Что за закидоны такие? Мы девок с клиентами не отпускаем. Мало ли чего… Не уследишь ведь на трассе, в с случае чего. Да и возвращаться ей потом… Время потеряет, а у них такая работа… Время - деньги.
- Деньги? - переспросил Кашин. - Намёк понял… Ну, чтобы дискуссий не разводить… Три штуки устроит?
По моему, танин босс даже качнулся слегка от такого предложения.
И посмотрел после этого на Таню так, словно увидел её в первый раз в жизни ("Чем это ты, подруга, зацепила его так?").
Татьяна при этом внимательно разглядывала свои туфли. Словно разговор этот был совсем не интересен. И не о ней он был вовсе.
- Не, это понятно… Три штуки… А за сколько?
- Ну, часа в два-три мы уложимся, - ответил Кашин. - Правда, Сергей?
Я кивнул.
Я вообще не собирался принимать никакого участия в этом дорожном развлечении. Я надеялся, что, возможно, Кашин потащит эту девицу куда-нибудь в чисто поле, а я уж тем временем хоть смогу отоспаться у него в машине. Хотя бы поспать эти самые два-три часа.
Потому и кивнул с самой чистой совестью.
Конечно уложимся!
- Так… - соображал хозяин. - И далеко ли везти её собрались?
- Да нет! - воскликнул Кашин. - Ну и подозрительные вы тут, ей-богу! Да километра на два-три, не больше. И обратно потом привезём. Без вопросов. Получите обратно в целости и сохранности. Так как?
Босс призадумался. Минуты на три.
Время от времени, с интервалом секунд в двадцать, он бросал на нас заитересованно-настороженные взгляды (точнее сказать, на Кашина, ввиду его куда более презентабельной внешности, взгляды скорее заинтересованные, на меня же, по причине общей моей помятости и пожёванности, взгляды явно настороженные).
Потом (видно, решив, что лично для него риск не такой уж большой) махнул рукой.
- Мужики вроде приличные… Ладно, Тань. Съезди с ними.
- Да ты чо!.. - удивлённо воскликнула Татьяна.
- Съезди, говорю! Обслужишь - и назад. Да, а бабки как? У нас вообще порядок такой - деньги вперёд.
Кашин достал портмоне из заднего кармана брюк.
Чёрное. Кожаное. Тугое. Человеку с таким портмоне не отказывают. Ему верят все. Даже дорожные шлюхи.