И такое вот дело передали моей подруге в порядке 51-й статьи УПК (обеспечение права на защиту).
Статья 115: умышленное причинение легкого вреда здоровью без последствий карается штрафами, арестом до четырех месяцев или исправительными работами. Учитывая возраст и имущественное положение обвиняемой, скорее всего, назначат штраф.
Моя подруга, отрабатывающая в день по нескольку 51-х, нашла время проконсультироваться со священником.
Но, поговорив с батюшкой, она пришла в ужас от его слов. Священник сказал, что ее подзащитная должна возрадоваться, потому что внучки ее в раю; сама же она была "наказана за гордыню". И предложил привести подзащитную к нему.
Адвокат была рада, что не сделала этого сразу. Догадываетесь, почему.
Адвокат понимает, что ее подзащитная нуждается не в защите и не в утешении. Люди разные: этот человек нуждается в объяснении того, что случилось. Как, наверное, нуждались в этом, на протяжении тысячелетий миллионы и миллионы таких же, смертельно раненных, но сильных и гордых, не способных на фальшивое перерождение.
Но где оно, в какой религии или идеологии прячется – объяснение беды?!
Последний аватар
В ежедневной хронике происшествий прошел сюжет: в одном книжном издательстве человек выстрелил в человека. "Уже и в таких местах палят", – пожало плечами большинство зрителей. Но у нескольких человек округлились глаза: лицо стрелявшего было им знакомо. Им оказался их сосед по дому. Звали его Игорь, жил в квартире 8. Спокойный, вежливый, тихий, аккуратный. Когда в доме появились дознаватели, соседи не знали, что говорить. Ну совсем ничем человек не выделялся, точнее сказать, на фоне общего свинства и буйства как раз и выделялся спокойствием и аккуратностью. Жил один, без жены и детей. Тоже нормально, молодой еще. Правда, тут соседей ожидало первое удивление – Игорь оказался не молодым, а моложавым; ему было уже сорок восемь лет. Второе удивление возникло при посещении квартиры 8, в качестве понятых: комната оказалась практически нежилой, Игорь ютился на маленькой кухне в компании двенадцати компьютеров. Все двенадцать были в режиме ожидания, когда в квартиру пришли с обыском. Проанализировали запущенные сайты: ни порно, ни жести – только научпоп, литература, исторические форумы. Установили, что писал Игорь очень много, под разными никами, писал столько, что, видимо, ни на что другое времени у него не оставалось.
На что жил, где достал оружие, следствие установило быстро, но общая картина складывалась странной: годами человек сидел, думал, сочинял, кликал, и что же – кликающий палец вдруг потянулся к курку?
Тем более что жертвой Игоря стал вроде бы случайный человек, молодой автор, пришедший в издательство по своим делам.
Сам обвиняемый долго молчал. Потом, так же внезапно, попросил дать ему компьютер, чтобы написать признательные показания и адрес. Молодой следователь с трудом получил у начальника разрешение на такие "фокусы". Но получил-таки и сел за другой компьютер.
Первый пост от Игоря был таким:
Я убил сто человек. Две трети – женщины, почти треть студенты, еще несколько разного рода и профессий. Хотите, чтобы я назвал имена? Софья, Юля, Анастасия, Светланочка, Ирма, Жанна, Суок, еще Артем, Павло, Иван Иванович, крис, аэроник, мустафа… Перечислять дальше? Я их всех убил, всех сто. А вы меня взяли за одного.
Потом пришел второй пост:
Не думайте, я не сумасшедший. Все крисы и Суок – это я сам, это мои ники. Сто ников, сто судеб. Я дал им ники и судьбы, я дал им всё, а они меня предали. Они не просто берут то, что я им давал, они захотели большего. Один из них atila – студент-недоучка. Подправив мой роман, он отнес его в издательство. Роман в двух частях. В первой я доказал, что "Битлы" – это дети Гитлера, пишу, как они родились, как выжили и были воспитаны, а в продолжении – как исполнили завещание отца. Этот роман должен был сделать меня звездой, а негодяй украл, издал. Я простил его. Но у меня еще много романов, и я отнес в издательство другой. Пока ждал ответа, месяц, убил их всех. Кроме atila, конечно. Потом пришел отказ под предлогом, что сюжет уже использован другим. Этот другой – have. Я собрал информацию, дождался его в издательстве, чтобы посмотреть, во что он материализовался. Остановил его, назвал по нику. Он сделал вид, что не понял, хотел пройти мимо. Как у Гоголя. Только там был нос, а тут ник. И прошел бы, если бы я не выстрелил. Я его не хотел убивать во второй раз, думал, что одного раза будет достаточно.
Прочитав посты, следователь решил, что, скорее всего, подозреваемый уже пациент, и сразу начал оформлять его бред в отчет, примерно так: "Подозреваемый много писал в интернете под разными кличками (никами), насочинял кучу романов и прочего; самое интересное у него стали красть. Поступали так: приходили в издательство, называли ник, под которым в сети висел текст, представляли себя автором и в итоге публиковались. А подозреваемый, вместо того чтобы восстанавливать свои права, с помощью паролей и прочего, решил пойти на преступление…".
Начальник отделения долго и мрачно смотрел в отчет и в распечатки постов, однако вместо выговора неожиданно кивнул:
– Ну понятно. Мой тоже все пишет, то за Машу, то за Дашу… Двадцатилетний балбес месяц сидел в каком-то форуме от лица – ты не смейся – старой проститутки и высказывался о политических лидерах. Таких приключений себе, то есть – ей – насочинял, таких связей! Вот и проживет дурачок сто чужих жизней и ни одной своей, а потом… А это как называется? – он показал на картинку, которой Игорь заменил свою подпись: серая сухая оболочка от куколки-мутанта, из которой разлетается во все стороны стая разноцветных бабочек.
– Аватар, – пояснил следователь, – видимо, последний.
"Спасите мою девочку!.."
– Спасите мою девочку!.. – кричал, рыдал, бился в истерике юный женский голос.
Сотрудник, взявший трубку, сразу решил, что дело плохо: младенца взяли в заложники. Из истерики матери он понял: нянька заперлась с ним в доме и, что самое ужасное – мучает его там и периодически дает матери слушать в трубку его крики. Сотрудник тут же доложил начальнику, выдернув его с какого-то важного совещания. Подполковник две минуты поговорил с матерью, и у него остатки волос встали дыбом: как раз в это же время звонила нянька и он сам смог послушать в трубке жуткие крики пытаемого крохотного существа – что-то нечеловеческое, рвущее душу, переходящее в бессильно затихающее поскуливание.
Группа захвата окружила особняк. Ужас ситуации заключался в том, что нянька была в доме одна. Молодая мать – беременная – металась около машины, ее муж был в отъезде, и с ним никак не удавалось связаться. Да и что родители могли бы сделать, если горничная, хорошо изучившая систему управления безопасностью особняка, находилась фактически в крепости, которую проще было взорвать, чем в нее проникнуть. Хозяин дома предусмотрел все, вплоть до штурма своих владений.
Группа действовала по отработанной схеме: переговоры, психолог, учитывая экстраординарность ситуации – приезд знаменитости… Засевшая в крепости тетка отвечала, что ей ничего не нужно от своей гадины хозяйки, а хочет она только одного – чтобы гадина "почувствовала". Что означает это "почувствовала" – она объяснять отказалась. При этом периодически включала громкую связь с криками своей жертвы. Знаменитость в конце концов схватилась за сердце, хоть и была шестидесятилетним крепким мужиком:
– Что вы хотите, что, что? – кричала знаменитость в микрофон. – Я вам все дам, все дам, что скажете, я вам клянусь… здоровьем своих детей – я сделаю все, что вы скажете! Только прекратите это!
– Спасите мою девочку! – молила беременная, заставляя мужчин стискивать зубы. Крики истязаемого крохотного существа мутили сознание, парализовывали волю…
– Конечно, спасем. Все будет хорошо, – бормотал психолог побелевшим губами. – Как зовут вашу девочку? Ксюша? Какое хорошее имя… вот увидите, Ксюша просто проголодалась, потому и кричит.
И, точно в ответ, опять раздались по громкой связи эти крики, непереносимые, нечеловеческие…
Если есть сейчас в мире крутые – в лучшем смысле слова – профессионалы, выученные на собственных ошибках, то это подобные подразделения. У них свои секреты, которые нам знать не положено. Где бы ни засел непрофессионал-террорист, "огонь на поражение" – это приговор. Командир отдал этот приказ, не отработав последовательно всей схемы, потому что был живым человеком.
Через минуту нянька лежала с пулей в голове. Но кошмар на этом не закончился. Потому что младенца нигде не было видно. И слышно его не стало: громко скулила только собачонка – тойтерьер. Холл был перемазан кровью; боец накрыл собачку подушкой, чтобы приглушить и послушать детский плач. Ничего. Тихо. Только слабый стон из-под подушки. Эти звуки… заставили бойца под бронежилетом покрыться липким потом кошмарного подозрения. Подцепив окровавленную собаку подушкой, он вынес ее на улицу. Собачка тихо скулила. Девушка схватила ее и прижала к лицу. В доме стояла мертвая тишина.
– Это… К-ксюша? – первым осознал психолог.
– Да, Ксюша, а что?! – взвизгнула девушка. А что вы хотели, чтобы эта тварь ее затерзала до смерти?!
– Горничная убита, – произнес командир группы, глядя мимо девушки, – сказал, словно самому себе.
– Так ей и надо! Смотрите, что она сделала! Тварь! Тварь! – бесновалась, хрипела беременная.
Психолог тоже смотрел мимо нее. И она сникла, обессилела.
– Будете говорить с моим адвокатом, – была единственная фраза, которую от нее еще услышали.
Адвокат примчался, от произошедшего впал в ступор, однако собрался и начал работать:
– Как моя клиентка называла объект издевательств горничной? "Моя девочка?" Это принятый кинологический термин, обозначающий особь женского пола… Имеется запись разговора…
– Если собака девочка, то ваша клиентка – сука, – отвечал ему командир группы, борясь с навязчивой мыслью о той дуре-тетке, что осталась лежать с пулей в виске.
Адвокат передернулся и нервно кивнул:
– Да уж…
Он отошел со знаменитостью покурить. Оба давно бросили, но сейчас усиленно затягивались. Они были примерно одного возраста; оба с ожирением, с одышкой.
– Господи, что же это делается… бред, безумие… – у знаменитости дрожали руки. – Одна уродка-живодерка, другая уродка-идиотка, что ли?! Что же это делается с людьми?!
– Помните, фильм был такой, назывался… – начал было адвокат, и знаменитость, мгновенно догадалась:
– Да, помню… назывался – "Этот безумный, безумный, безумный… безумный мир!".
Хичкок отдыхает
Про эту квартиру соседи говорили не иначе, как "вонючая". За ее дверями жили не стая кошек, не семья пьяниц или помоешный собиратель, а два молодых художника. Аккуратные, трезвые, деловые, вежливые. Но от дверей несло так, что с беременной соседкой однажды случился обморок, когда она вышла снять показания электросчетчика, после чего муж вызвал "скорую" и милицию. Милиционеры и сами зажали носы, но, осмотревшись внутри, пожали плечами: всё было чисто и аккуратно. В мастерской валялась на полу пара тюбиков, промасленная тряпка, какие-то безобидные предметы – вот и весь беспорядок. Квартира была, конечно, не совсем обычная: по стенам – сплошь картины, по углам – инсталляции, повсюду причудливые формы, но это и понятно! Ребята про себя объяснили, что они "актуалисты", что все, что здесь есть, скоро будет сверхмодно и завоюет мир. Ну и флаг в руки, как говорится. Милиционер все же поинтересовался, а отчего вонища такая?! Художники, усмехаясь, отвечали, что актуальное, оно всегда, знаете ли, с душком. Ну юморные ребята, но ведь ничего не нарушили! Милиция ушла, а проблема осталась.
Соседи еще несколько раз звонили в милицию, писали жалобы; приезжала какая-то комиссия, походила по квартире, зажав носы, полюбовалась инсталляциями… Так могло бы продолжаться еще долго, пока этаж, где жили художники, не обезлюдел бы. Но все когда-нибудь проясняется. Ребята сами "прокололись", выбросив в мусоропровод пакет, который порвался, повергнув в шок таджикского врача, а ныне московского дворника Нусрата. Нусрат отнес этот пакет в милицию. Милиционеры, по запаху, взяли след, и он привел их в "вонючую" квартиру". Наконец все разъяснилось. Приехала следственная группа. Следователь, много чего повидавший, испытал оторопь, когда художники сами, с готовностью, показывали ему все то, что в квитанциях об оплате называлось "отходами анатомического театра" одного из московских мединститутов. "А что тут такого?! – усмехались художники. – Студенты по этому материалу учатся, а мы потом – в дело. В творчество! Долой дорогостоящие навороты! Мы пионеры! Вот ногти – целый пакет – это для цветочных лепестков! Вот инсталляция "Прометей", печень натура – 500 р., квитанция, пожалуйста! Вот глаз у орла… это было подороже… Кстати, если кишки обработать правильно, то они сохраняют перламутровый отлив…"
– А не заткнулся бы ты! – попросил следователь.
Позже он признается, что впервые в жизни по-настоящему растерялся. Вроде, все ясно, а статьи нет. Вот тому, кто торговал "отходами" поклялся "впаять по полной", а этим, покупателям, – что вменишь?! Ему пришла в голову мысль – призвать на помощь знакомого священника. Батюшка приехал. Художники, не дав и рта раскрыть, тут же "вменили" ему "тело и кровь Господнии", реликвии, мощи святых… "Все дело в смыслах", – объяснял один, показывая незаконченную картину.
Сюжет был такой: в голой пустыне обнаженная девушка протягивает руку, чтобы положить на тело обнаженного мертвого возлюбленного цветок. На руках и ногах у девушки не было ногтей, зато цветок имел двадцать нежно-розовых лепестков.
– Понимаете, в чем тут смысл, батюшка?! Понимаете, почему нельзя было использовать другой материал?! – доказывал художник. Священник заговорил об этике, совести…
– Чем ближе к натуре, батюшка, тем ближе и к совести, – отвечал другой художник.
– Но этого нельзя делать, ребята!
– Почему?
– Просто – нельзя! – священник чуть не задохнулся от вони и бессилия.
"Нет, это какое-то новое поколение… даже не поколение, а популяция, – после сказал он следователю. – Им нужно объяснять то, что не требует объяснений".
Художников все-таки оштрафовали – за причинение неудобства соседям. Но к тому времени им уже удалось продать несколько своих произведений и снять домик в Малаховке.
"Я не Раскольников…"
В местное отделение милиции обратился человек без определенного места жительства, сообщил, что нашел на дачном участке труп мальчика. Бомжа на всякий случай задержали. Предварительное следствие, подкрепленное результатами вскрытия, установило такую картину происшествия: шестнадцатилетний школьник по имени Максим поехал к себе на дачу (была ранняя весна), вскрыл себе там вены на руках, после чего влез на любимое дерево и повесился на ветке, которая, надломившись, некоторое время удерживала тело; потом рухнул с восьмиметровой высоты.
Труп, удушенный, залитый кровью, с переломанными костями настолько не был похож на труп самоубийцы, что сердца отказывались верить. Мальчик из хорошей семьи москвичей-инженеров, учившийся на "4" и "5", имевший друзей, девушку, не имевший конфликтов, проблем, болезней… за два месяца до выпускных экзаменов… Почему? Проверили семью, перетрясли школу, вымотали учителей, пошумели в прессе, вытащили всю историю на "пусть-говорильню", после которой классная уволилась, пристроили в школу пару психологичек-недоучек, заново начали собирать улики против бомжа, который сам себе навредил, солгав, что нашел труп. Потом он признался, что обнаружил еще живого мальчика, который умер, литературно выражаясь, у него на руках. Следствие шло под прессом "общественного мнения": выскакивали в эфир и верещали какие-то тетки, тяжеловесно и не по делу вещали "ученые мужи"… В результате бомж таки сел.
Прошло два года. Бывшая одноклассница Максима, учившаяся на журналистку и писавшая курсовую по психологии, сообщила преподавателю, что использовала в своей работе письмо, присланное ей по почте бывшим одноклассником, которого все считают убитым, тогда, как на самом деле… Преподаватель спросил, кому это письмо адресовано. Девушка ответила, что как бы и никому. Тогда он прочел. Потом отдал письмо родителям Максима. Родители, каждый день, проклинавшие бомжа-душегуба, который на суде клялся своей матерью в том, что не трогал их мальчика, не поверили, что это письмо самоубийцы. Но оно мучило их. Оно породило сомнение…
Родители все-таки показали это письмо адвокату, защищавшему того бомжа, но адвокат не проявил заинтересованности. Показали следователю, но тот только поморщился и посоветовал отцу и матери не терзать себя. "Все это никому не нужно! – был его ответ. – Тем более что тут ничего непонятно".
"Я не Раскольников, – пишет Максим. – На вопрос: "Почему так рано?" я отвечу вопросом: "А зачем поздно?" Правильней – рано и без Лизаветы.
Реально противно каждый день слышать – бери от жизни все! Что от нее возьмешь, если ничего ей не отдал? Это закон физики. Что вообще значит "жить"? Потреблять кислород и выделять углекислый газ? Или как мамины цветы – наоборот? Так правильней. Но чтобы брать в себя, например, чьи-то несчастья, а выделять радость и помощь, нужно иметь такое внутреннее устройство, которое от природы человеку не дано. Оно должно в человеке создаться, если сразу правильно поставить цель.
Вообще-то нужно бы оставить что-то из двух: нет и телик или школьную литературу, а то реально путаница полная. Отец говорит, что все эфиры – это грязная пасть политиков и торгашей, согласен, и права школьная литература. Но и она не знает, какая должна быть у меня цель. Чего хотел Раскольников – я так и не понял. Мирового господства для России, как Наполеон – для Франции? Чего хотел Базаров? Чего хотел Павел Корчагин? Мировой революции… для кого? Для сытых "пролетариев", которых устраивает не иметь ответственности и получать большие подачки? А если богатые разорятся, то просто кинут бедных. Никто не объяснил, что такое "свет в конце тоннеля"? Бог? Бог светится в тупиках мысли. Но мысль сможет выбраться, она хитрая, ловкая, хорошо продается.
Вообще все продается, кроме сердца. Понятно почему. Сердце это такое что-то, что болит часто, а больное никто не купит. Все было бы просто, если бы не сердце. Так жизнь – это постоянная борьба со своим больным сердцем, так что ли?! И на фига она мне?! Победить больное сердце, чтоб не болело? И стать бессердечным? Раскольников попробовал, а стало только хуже болеть. Я не Раскольников. Но у меня тоже нет идеала. А у кого нет идеала, тот убийца. Я или ничего не понимаю, или уже все понял, и мне противно, не хочу этого, не могу! Ксюха один раз сказала, что в будущем хочет иметь от меня детей, потому что они будут красивыми. Цель – размножение? Приятно, но противно. Прости, Ксюха, не хочу. Так зачем же? Когда думаю про маму, отца, бабушку и Ксюшу, сердце болит так сильно, что надоело терпеть. Я бы терпел, если бы знал цель. А ее никто не знает. И боятся в этом признаться. Родители боятся, чтобы дети не догадались. Мои тоже боялись, но не сумели это скрыть, потому что успели пожить при идеалах. Теперь идеалов ни у кого нет, значит, и смысла нет. Значит, теперь все – рано или поздно – раскольниковы. Так – зачем поздно? Лучше – рано, и без Лизаветы".