- Я вас по уставу зачморю. Вы будете у меня камни с места на место таскать, пока у вас не наступит обезвоживание организма (про это обезвоживание он повторял неоднократно - видно, нравилось ему). И никакой суд ничего не докажет… Вы у меня сегодня ночью побежите кросс двадцать пять километров с полной выкладкой и в конце будете хоронить этот несчастный "бычок" со всеми воинскими почестями…
Потом, после гнева, как-то очень быстро он остывал и переходил на анекдоты. Скоро рота стояла и ржала в голос. Готов это любил - успех, внимание… Ему бы артистом быть.
И ни разу он своих страшных угроз не исполнил.
Правда, однажды всё же попробовал устроить кросс, возглавил его, но через полкилометра устал и свернул на обочину, мановением руки приказав вести роту сержанту. Мы, конечно, добежали до поворота и спрятались в кустах. Как бы уже скрылись за горизонтом. А минут через тридцать, тяжело дыша, побежали обратно.
Ротный был страшно доволен нашим измученным видом… как ребёнок, честно.
Когда возникали чурбаны, Готов орал на них:
- Да я сам с Кавказа, я черкес, мне на вас насрать!
(Через много лет, случайно просматривая за ужином программу "Время", я увидел следующий сюжет. Полковник Российской армии Готов, герой чеченской кампании, неожиданно нашёл родственников. Оказалось, его ещё маленьким мальчиком украли из ингушского села, от родовой башни, и продали бездетным черкесам. И, что ли, некий престарелый дядя случайно узнал его, как две капли воды похожего на отца…
В жизни такого не бывает.
Показывали, как Готов подошёл к своей древней башне и потрогал её рукой… Класс! Так что, строго говоря, черкесом он не являлся. И тут без анекдота не обошлось.)
Теперь вместо Готова нам прислали лягушку полудохлую, холоднокровную. Из двухсот лицевых мускулов у нового ротного шевелились штуки три, глаза - вареное олово, а словарный запас только в объёме устава гарнизонной и караульной службы плюс скучный, невыразительный мат.
Обидно, но что делать. Надо как-то терпеть, перемогаться. Жить по уставу. Ждать, стиснув зубы.
И бывало вот так.
- Ты что-нибудь слышал?
- Вроде бы…
- Тревога! - снова слабо прокричал дневальный.
- Братцы, тревога!
Я начал расталкивать спящих друзей. Сэмэн, Мара, Кроха, Биба, Лыча - никто из них не слышал дневального. Каждый просыпался с руганью и посылал меня подальше.
- Немец, чего толкаешься!
- Дневальный вроде тревогу орал.
- Кто там на тумбочке-то сегодня?
- Кошкин!
- Ну всё ясно!
Сколько мы ни пытались заставить Кошкина кричать громко, он не мог. Связки слабенькие, да и прослужил пока маловато, всего месяц - не привык ещё. Человек Московской области. Его ремень дважды обвивался вокруг дистрофической талии, прежде чем замкнуться пряжкой.
Ничего, научится ещё орать. Какие его годы.
Сэмэн, парень моего призыва в звании старшины, взревел:
- Дневальный!
Из коридора послышалось робкое шуршанье, топот сапог в нашу сторону, а потом обратно на тумбочку. Кошкин побоялся сойти с неё - не положено - и он тогда, чтобы как-нибудь дать понять, что услышал Сэмэна, опять слабо прогундел:
- Рота, подъём! Тревога!
- Дневальный! - от Сэмэнова рыка теперь в расположении проснулись уже все.
Кошкин наконец решился, выбрал - оставил тумбочку, побежал к нам. Ибо страшен Сэмэн в гневе.
- Я тебя сколько ждать буду?
Тварь мелкая, не выспавшаяся, жалкая - задрожала.
Кошкин старался не смотреть Сэмэну в глаза, как бандер-лог голодному питону.
- Где дежурный? Где второй дневальный?
- Дежурный сказал, сейчас придёт! Дневального забрал с собой! В рембат, к земляку!
- Вот чурбан поганый! Ждать нечего, - подвел итог Сэмэн. - Что ты там орал?
- По "Месилке" передали: тревога, строиться перед штабом!
- Всему полку или только нам?
- Только нам!
Мы переглянулись. Ага, значит, опять уголь разгружать.
Счастье привалило. И обязательно в полпервого поднимут, не дадут выспаться. Хоть бы предупредили заранее!
- Ну что вы лежите? - заорал Сэмэн на "молодых". - Тревога, не слышали?
Действительно, не торопилось молодое пополнение проявить чудеса героизма. Ждали, что скажет Сэм, как будто он командир полка и может отменить разгрузку угля. Вот теперь вскочили, засуетились бестолково, натягивая "хэбэшки"…
Мы тем временем совещались. Уголь разгружать не хотелось никому. Мы уже прошлой ночью разгрузили три вагона. Вкалывали до пяти утра. И нам даже никто не подумал дать отдохнуть - подняли в шесть, погнали, как обычно, в парк, на работы. Ну, там мы немного покемарили кто где. Я ещё даже постираться успел, только не успел высушить. Вон моё "хэбэ" сохнет, развешенное на стуле. Влажное до сих пор. А на улице не май месяц…
- Я не пойду, - сказал Кроха. - У меня пятка стёрта.
- Чего это у тебя пятка стёрта? Два года ходил - не тёрло, а как дело к дому - портянки мотать разучился, что ли? - спросил я.
Кроха любовно погладил свои здоровые круглые пятки и сообщил:
- Чуют. Соскучились по гражданской обувочке. Ждут.
- А я только из рейса, - сказал Мара. - Мне вообще не положено. Я там лопатой кого-нибудь пришибу случайно.
И он решительно повернулся на другой бок.
Лыча слушал-слушал, и тоже говорит:
- А мне на хрена этот уголь? Вы не идёте, а я как дурак попрусь?
- А что скажешь?
- Что-что! Болею я! Температура! И живот болит. Дрищу, как из брандсбойта! И всё!
Я говорю:
- Сэм! Нам-то с тобой что делать?
- Не знаю. Я просто не пойду, а ты как хочешь. Плевал я на всё. Мне скоро домой. Пусть этот уголь грузят те, кого он будет греть зимой! - он показал на "молодых", которые уже оделись и ждали команды.
- Так. Старший - Петров, - распорядился Сэм. - Бегите к штабу и стройтесь. Спросят, где остальные - в нарядах, болеют и работают. Всё, умчались!
Молодые нехотя убежали.
- Ну чего, Немец, - спросил Сэм, - как будешь отмазываться?
- У меня вон "хэбэ" сырое, - говорю я. - Постирался только что. Капает с него ещё. Не знал же я, что войну объявят. Не пойду на войну в сыром "хэбэ". Так и простудиться можно. Ноябрь на дворе.
Тут в расположение зашёл ещё один "молодой" - Авоськин. Вся его фигура выражала покорность злой судьбе.
- Что? - спросил я. Авоськин был в моем отделении.
- Сапоги, - молвил он обреченно. - Сапог моих нет в сушилке.
- А где ж они?
- Не знаю…
Я вдруг нашел гениальное решение.
- Бери мои сапоги и догоняй роту. Ну, если потеряешь… ты ведь у нас такой кадр - трусы потеряешь и не заметишь… Давай бегом!
Счастливый Авоськин, бухая моими сапогами, помчался догонять роту.
- Ну вот, - сказал я. - Теперь у меня и "хэбэ" всё мокрое, и сапоги свои я пожертвовал молодому бойцу - помог, как старший товарищ. А какой я солдат без сапог и обмундирования?
Без сапог и обмундирования я гражданский человек. Значит, можно спокойно спать дальше.
- Хитрая немчура, - сказал Сэм. - Мне бы что придумать…
На следующий день явился наш новый ротный - злющий, как чёрт.
- Вы, бля, считаете себя свободными людьми? Да я, бля, вас всех в нарядах сгною! Да вы, бля, у меня говно будете жрать! Поедете домой только в Новый год, с последним ударом Курантов! Пенделями выгоню за ворота в самых, бля, драных шинелях!.. Значит, сегодня идёте в парк, бля, и будете чистить там ёмкости от машинного масла! Уйдёте, только когда все они будут сверкать, как у кота яйца!
Он ещё долго разорялся на этот счёт, а мы ввосьмером стояли перед ним и скучали. Ну, ёмкости… нам лишь бы время шло побыстрее.
В конце концов в парке между нами и ротным состоялась другая беседа.
- Я всё понимаю - вам домой, вам ничего не надо. Хули!.. Но дисциплина должна быть! Я, бля, этого требую! А сейчас соберите мне грибов на жарёху - и на сегодня свободны…
Это было несколько неожиданно. Но где-то даже и ожидаемо. Какие ещё, к чёрту, ёмкости…
Мы не привыкли упускать удачу, плывущую в руки. Быстро перелезли через забор парка, пошли в лес. Грибы ещё были, даже много. Набрали несколько вёдер. И ротному, и себе. Нажарили с картошкой. Вкуснотища! Не пошли на обед, просидели в парке до вечера…
Ещё один день миновал благополучно.
В армии лучше быть раздолбаем.
Я уезжал в конце ноября. Самой первой партией. Стоял перед воротами полка в начёсанной дембельской шинели и разговаривал с Кузьмой, которому предстояло торчать здесь ещё год.
- Как приедешь, сразу к матери-то моей зайди, передай письма.
- Ладно.
- И мне пиши почаще, фотографии города пришли несколько штук.
- Ладно.
- А я тут буду чурок гнобить, - зло сказал Серёга. - Ух, ненавижу! Будут вешаться у меня.
Он стал к тому времени младшим сержантом. Делал успехи. Я как приехал в Польшу рядовым, так и уезжал с чистыми погонами и чистой совестью.
- Ладно, давай, брат.
Мы простились.
Что и говорить, за год я не написал ему ни одного письма. Хотя к матери его заходил, рассказал, как там что.
- Да вы не волнуйтесь, Серёга не пропадёт.
Прошло ещё несколько лет. Я сменил место жительства, уехал из своих детских мест, женился…
Кузьму за это время случайно видел несколько раз, но говорить нам с ним, в общем, было и не о чем. Правда, если бы выпить вместе, разговорились бы, я уверен. Только выпить вместе не получалось.
Однажды днём возвращаюсь домой с завода - палец на ноге взял и сломал. День такой выдался удивительный: на ровном месте, ни с того ни с сего…
Какой-то парень едет навстречу на велосипеде. Рожа знакомая. О, Кузьма! Года два уже не виделись. Лыбится, как всегда.
- Здорово! - кричит он, объезжая меня по кругу.
- Привет! Ты чего здесь делаешь?
- Да я теперь живу тут, - говорит Кузьма. Показывает на соседний дом. - Женился!..
- Ну, - говорю, - от тебя так легко не избавишься! Просто сосед ты мне по жизни… Как дела-то?
- Нормально. В отпуске. Пиво пью!
- Заметно. А я вот палец на ноге сломал…
- Ну! У меня почти все переломаны! - говорит Кузьма небрежно.
Чем же мне его удивить?
- Пойдём, подарю книжку.
- Какую книжку?
- Я написал.
- Ух ты! - он-таки удивился. - Ну давай тогда ещё и Лёхе Семенкову.
- А он где?
- Да я ему передам.
Лёха, как я слышал, стал авторитетным, уважаемым человеком в нашем микрорайоне.
Я выдал Кузьме две своих книжечки с автографами.
- На вот, читай.
- Ладно.
Иллюзий насчет того, что он действительно всё прочитает, я не питал, но если у Кузьмы не будет этой книги, то для кого вообще я старался? Не он сам, так дети его… он покажет им автограф: "Вот, детки, с этим человеком я учился в школе, служил в армии и вообще жил неподалёку".
Скупая мужская слеза прокатилась по моей небритой скуле…
Мы иногда встречаемся с ним на улице, говорим, что надо бы как следует посидеть, вспомнить былое… но большого желания нет. Жизнь почему-то связала нас, ну вот и ладно, значит, так надо - даже интересно. В конце концов, должно же тебя что-то привязывать к твоему детству, юности, зрелости. Должен быть просто свидетель, очевидец. Чтоб ты сам-то ничего не забыл…
Пацан с глазами марсианина
Когда я служил в одном из мотострелковых полков Северной Группы Войск, то там в нашей ремроте каптёрщиком был Мамука Размадзе, невысокий толстый грузин. Нрава он был бешеного и почти ничем не сдерживаемого. Его боялись не только младшие призывы, но и с большой осторожностью относились свои. Как всякий кавказский человек, он любил показуху, любил пустить пыль в глаза, и чтоб его все именно боялись и уважали. Он любил красиво говорить, хотя и не умел этого делать.
Я попал туда после полугода учебки и очень волновался. Я был совершенно один, местные ребята моего призыва уже оттащили свои полгода в войсках, а я вроде бы приехал с маминых оладушков, тем более из Союза. Сидя возле когда-то построенной немцами добротной каменной казармы, я ждал возвращения роты из парка. Эта рота должна была стать моей. Из окна третьего этажа высунулся Мамука, он окликнул меня, и мы о чём-то поговорили секунд шестнадцать. Я совершенно не помню, о чём мы с ним говорили, я не знал, кто это такой. Но в результате нашего шестнадцатисекундного разговора Размадзе, как потом выяснилось, проникся ко мне странным уважением.
Я поднялся в расположение роты, мы ещё о чём-то поговорили. Не помню о чём.
Потом пришла рота, и каптёрщик не замедлил построить её в коридоре. Офицеров и прапорщиков не было, все ушли обедать. Они и потом редко появлялись. Каптёрщик представил меня роте, и я бочком-бочком занял отведённое мне место в строю. Я хотел, чтобы обо мне тут же все забыли, хотел, чтобы поскорее начались обычные армейские будни. В общем, так оно и произошло. Размадзе произнес ещё небольшую речь минут на двадцать о пользе и необходимости дисциплины и порядка. Он вдохновенно говорил, пока его не остановили парни его призыва, которым надоело стоять в коридоре и слушать чушь. "Биджо, да ну его на х..!" Тогда рота была отпущена готовиться к обеду.
В тот же день на гарнизонном свинарнике случился пожар, и мы его доблестно потушили, в нашем подразделении был пожарный расчёт. Это позволило мне очень быстро познакомиться с ребятами. Совместная слаженная работа, некий героизм на горящей крыше и т. д. Стало ясно, кто есть кто. К концу пожара начался сильнейший ливень, он помог нам добить остатки пламени. Но мы промокли насквозь и были чернее негров. Так что когда поздно вечером мы пришли в казарму, каптёрщику наш внешний вид очень не понравился. Он долго орал и раздавал подзатыльники моим сослуживцам. Меня тщательно обходил стороной. Потом велел идти всем стираться и мыться. И когда уже все постирались, развесили хэбэшки сушиться и легли, надеясь поспать, Размадзе пришёл в расположение роты, уселся на табуретку и долго ещё читал нам мораль. Люди вынуждены были сидеть, слушать и не спать. Каптёрщик внушал нам, какие мы плохие, какие никудышные, но есть среди нас один нормальный пацан, самый офигительный, и знаете, кто это?.. Все как-то сжались. Если честно, никому не хотелось оказаться самым офигительным пацаном по версии Мамуки Размадзе. Этим пацаном оказался, как ни странно, только сегодня приехавший я. И мне сразу пришла в голову невесёлая мысль о том, что служить здесь будет трудно.
Но ничего, это происшествие осталось почти без последствий, и другие пацаны, менее офигительные, его даже не вспоминали. Я надеялся, что со временем каптёрщик перестанет выделять меня из общей солдатской массы, забудет, но он не забывал. Его стараниями я почти полгода не ходил в наряды по роте. Не знаю, почему. Ему ничего не надо было от меня, мне - от него.
Однажды он сказал мне, что может познакомить меня с польскими писателями. Это меня удивило, потому что Размадзе вообще трудно было заподозрить в любви к литературе. "С живыми?" - уточнил я. Мне показалось, что он говорит просто о книгах, потому что где бы он взял здесь, в гарнизоне, настоящих польских писателей, когда и за ворота-то выйти нельзя. "Конечно!" - сказал Мамука с шикарной небрежностью, словно кинул сто рублей на барабан в ресторане. И я ему поверил. Удивительно, я никому никогда в армии не говорил, что сам пописываю рассказики и всё, связанное с литературой, меня интересует. Да, я читал книги в свободное время, но ведь их читали многие. Так что не знаю, как он об этом догадался, бешеный биджо. "Ладно, давай", - сказал я.
Разумеется, ни с какими писателями он меня не познакомил, вскоре уволился и уехал к себе домой при полном параде и с полными сумками разного дембельского барахла. Рота вздохнула облегчённо. На место каптёрщика назначили азербайджанца моего призыва. Он был ростом ещё меньше грузина, и я не помню ни его имени, ни фамилии.
Ах да, а когда я уезжал из Союза, из учебки, когда собирался лететь служить в СГВ, в далекую недружелюбную Польшу с её "Солидарностью", то наш сержант Вартан Петросов, старик, которому было лет двадцать пять и который учился в институте, сказал мне:
- Смотрю я на тебя и не понимаю…
- А что? - спросил я.
- Что ты за человек. Глаза у тебя, как… у марсианина. Не от мира сего.
Не знаю, где сержант Вартан Петросов раньше встречал марсиан. Может, и встречал. Может, и каптёрщик Мамука Раз-мадзе тоже где-то видел живых польских писателей. В мире происходит много странных событий, которые мы просто неспособны дешифровать - или дешифруем ошибочно.
Но вот эта ерунда мне почему-то запомнилась (а ведь уж больше двадцати лет прошло), и я даже немного горжусь тем, что в своё время был самым офигительным пацаном с глазами марсианина…
Весточка
Ботинки были новые, красивые - а ноги в них мёрзли. Особенно большие пальцы. Те, казалось, обледенели до самых корней. Хотя где там их корни, это ж вся стопа… Прочие же пальцы на ногах при малейшем неосторожном движении грозили сломаться и отлететь, как сосульки с края крыши под ударами палки весёлого и злого пацана.
И надо ж было мне купить этот китайский шлак вместо нормальной русской зимней обуви. Ведь стояли в магазине хорошие ботинки из натуральной кожи, с толстой подошвой, да жаба задушила: эти дешевле и лучше смотрятся, стильные, мол, они. Стильные… Что-то тридцатиградусный мороз поубавил им стильности в моих глазах. Я бы сейчас и от валенок не отказался. Еду в тёплом автобусе, а ноги так и стонут: давай домой, давай бегом…
Нет, погожу домой. Зайду тут в один магазинчик взять крепкого пива. А домой успеется. Пусть и идти потом далеко - ничего, дойду. По-хорошему то, конечно, надо бы граммов двести водочки хлобыстнуть и бутербродиком с салями закусить, святое дело после работы. Но финансами нынче не располагаю. Туговато с финансами в последнее время.
Я шагнул из автобуса в темноту и мороз. Растопырив руки, похожие в толстых перчатках на клешни испуганного краба, стал осторожно, бочком перемещаться по ледяному накату. Ботинки, ко всему прочему, были скользкие. Тонкие и скользкие.
Слюда какая-то, а не обувь. Чтоб я ещё когда-нибудь купил такое барахло…
Город завалило снегом по самые брови, его только начали расчищать, и народ ходил по узким глубоким тропочкам - ни шагу вправо или влево. По одной из таких тропочек и добрался я к магазину, где было чисто, светло и сияла предновогодняя иллюминация.
Через пять минут вышел на улицу с банкой пива. После недолгих академических размышлений на тему о том, когда выпить её, сейчас или, может быть, дома, решил: конечно, сейчас. Что это за удовольствие - дома пить. Никакого. А здесь можно, здесь в кайф, пусть банка едва к губам не примерзает. Пусть ветер и жёсткий снежок в глаза. Это ничего, это же всё наше.
Я раскупорил банку и сделал первый хороший глоток, который всегда бывает самым вкусным. Ох, красота. Что, бабулька, смотришь на меня, как на психа? Я не псих…
Вскоре лицо у меня одубело так, что свободно двигаться на нём могли только глаза. Но прихлёбывать из банки я не перестал, святое дело. И шёл сквозь темноту и ветер со снегом, и вроде бы становилось лучше. Легче. И светлее.