Что было дальше
Как-то на просторах интернета я встретил информацию о том, что автор книг о Гарри Поттере, Джоан Роулинг, предложила поклонникам ее творчества написать продолжение приключений юного волшебника. Михаил Афанасьевич Булгаков никому не предлагал написать продолжение Мастера и Маргариты. Честно признаюсь, мне он тоже этого не предлагал. А я и не собираюсь. Просто хочу немного пофантазировать на тему, "Что было дальше".
Вино в бокалах играло оттенками рубинового цвета, Мастер тихо смеялся, а его подруга рассказывала что-то очень интересное. Маргарита закружилась в танце, вальсируя под несуществующую музыку, и вдруг почти упала на широкий деревянный подоконник.
– К нам гости! Слышишь? Гости!
Мастер удивленно взглянул на нее. Гости часто бывали в маленьком доме с садом и камином.
– Да не обычные гости, а особенные… – почти пропела Маргарита и кинулась к двери.
На пороге стоял юноша, бледный и красивый, в костюме пажа, с черным пером в бархатном берете.
– Бегемот! – воскликнул Мастер, – сколько лет, сколько…
– Зим, – закончил паж Воланда, поклонившись, – правда, зимы в здешних местах весьма редки, и зависят целиком от вашего настроения… вы позволите войти?
Маргарита под руку подвела гостя к столу, усадила, налила из кувшина вино рубинового цвета. В течение всего этого времени Бегемот решительно заявлял, что он только на минуту, проездом, и вообще не надо никаких церемоний.
Все-таки дав себя уговорить, он лихо опрокинул свой бокал и, откинувшись на спинку стула, начал довольно бесцеремонно разглядывать хозяев.
– Да, давненько не виделись, – сказал он наконец, – лет тридцать, не меньше.
– Тридцать лет! – ахнула Маргарита, и с картинным ужасом бросилась к зеркалу, рассмешив Мастера и гостя.
– Ну, может, и не тридцать, а двадцать, – успокоил ее паж, – да это и не важно. Для вас, Маргарита Николаевна, время не имеет значения. Как и для вас, уважаемый Мастер… а я к вам по делу. У меня есть небольшой подарок и послание. От мессира.
– Ну что ты, дорогой Бегемот! Какие могут быть дела? Расскажи нам, как поживают Гела, Азазелло, Фагот… сам великий Воланд?
Маргарита забралась на кресло, подобрав ноги, и с жадным любопытством вглядываясь в лицо демона.
– Я вижу, вы совсем не изменились не только внешне, – улыбнулся поджигатель Грибоедова.
– Что же, могу сказать, что у всех все хорошо, хотя свита мессира и потерпела некоторые изменения. Гела-то осталась, как и Азазелло, а вот Фагот был освобожден мессиром в ту же памятную ночь, когда вы, Мастер, освободили некоего всадника… только я один знаю, как мне его не хватает… Фагота, конечно, всадник-то мне и даром не нужен.
Тут Бегемот всхлипнул, причем было непонятно, то ли он и правда расстроен потерей друга, то ли опять валяет дурака.
Мессир чувствует себя хорошо, – продолжал он, вытерев слезы, – только вот колено… А недавно мы были в Париже! А до этого – в Каире, а еще раньше – в Нью-Йорке. Забавный городок, надо сказать…
– Эти города не в руинах? – улыбнулся Мастер.
– Нет, стоят, как миленькие!
– Как там, в Париже? – с легкой грустью спросила Маргарита.
-И в Париже, и в Каире все одно и тоже, Королева Марго. Там живут люди, такие же, как и везде.
– Везде живут люди… – задумчиво повторил Мастер.
– Именно! – весело подтвердил Бегемот, – именно люди, и именно живут. Иногда даже неплохо живут,смею вас заверить… ну а вы-то как? У вас бывают гости?
– О,да! – хором ответили Мастер и его подруга.
– Мессир всегда выполняет свои обещания, вы не одиноки… кстати, о его подарке.
Бегемот вытащил из широко кармана своего камзола небольшую черную коробку и передал Мастеру. В коробке оказались чернильница и перья, исскусно сделанные удивительными мастерами.
– Спасибо, – расстроганно сказал Мастер, – это чудесный подарок. Правда, все это у меня есть…
– И все-таки Воланд подарил вам именно это, – сказал Бегемот. И просил передать, что талант не должен спать. У вас есть вечность, так воспользуйтесь ей! Пишите, дорогой Мастер, пишите… Рукописи не горят, но даже самые великие творения, не перенесенные на благородную бумагу, гниют в головах. Музыка Моцарта по вечерам, интересные гости и ваша любовь – все это просто чудесно. Но посмотрите, как вы устали без работы, Мастер…
Когда теплый вечер зажег в домике свет, гость простился с Мастером и его подругой. Обошлось без слез, но с искренним теплом и сожалением о слишком коротком визите пажа Воланда.
Маргарита еще долго не могла успокоиться после ухода Бегемота.
– Как же я рада, как рада! Нас не забывают. Это событие надо отметить, конечно, непременно отметить… мы позовем сегодня…
– Сегодня, – мягко перебил ее Мастер, – мы не позовем никого. Сегодня ты, моя радость, будешь вспоминать, какое это мучение, писать под мою диктовку… мой роман начнется так: Лунная дорога, так манившая всадника, закончилась…
Свет в пустых окнах
Он сам не понял, как оказался у их бывшего дома. Скорее всего, это жестокий ветер пригнал его сюда, в гавань прошлого счастья. Окна на третьем этаже чернели безжизненностью и пустотой. Это еще их квартира,её продать не успели. Последнее, что объединяет его с женой. Бывшей женой. Неудачно заканчивается вечерняя прогулка, он не хотел здесь оказаться. Просто заблудился в тумане, и еще этот ветер…
Гранитный город давил на него всей массой, надо было где-нибудь спрятаться от ветра, тумана, голосов, сигналов машин. Он нащупал в кармане связку ключей, и подошел к подъезду.
Она не хотела приходить сюда. Ветер в этом городе любит шутить с людьми. И еще туман, в котором так легко заблудиться. Очень странное сочетание – ветер и туман. Так не бывает. Она стояла около их дома. Пока что ее и его.
Некоторые разводы необъяснимы. Есть любовь, нет лжи, есть доверие, и нет равнодушия. И, кажется, так будет всегда. Одно неосторожное слово, брошенное в ссоре, раскалывает жизнь, ломает ее, рвёт на части свадебные фотографии и судьбы. И вот уже кто-то произнёс слово "развод". Не всерьёз, конечно. Просто чтобы напугать, заставить извиниться. А потом это происходит. Они разводятся. Кто бы мог подумать. Никто, и, они сами, в первую очередь. И свобода не манит, не зовет, а медленно убивает ненужностью и одиночеством.
Он зажег свет, и прошелся по полупустой квартире. Она еще носила следы, часть уюта их совместной жизни. На, оказавшемся никому не нужным, трюмо лежит горка дисков, в углу стоит старый пылесос. Он зашел на кухню, не раздеваясь, сел на единственный оставшийся табурет. Он смотрел в окно и ждал её. Может быть, она увидит свет. Случайно окажется где-нибудь недалеко и увидит. Она придёт и они поговорят. Без обид, без ненужных эмоций. Они поговорят и поймут, что все еще любят друга друга, и им совсем не нужно расставаться. Черт с ним, с этим разводом…
Она просто замерла. Ноги отказывались идти дальше. В их окнах горел свет. Почему? Там никто не живет, свет не должен гореть. А потом она все поняла. Конечно, он там, он ждет её. Они обязательно поговорят, поговорят обо всем. Они любят друг друга, а остальное не имеет значения. Они вернут себе все потерянные месяцы, недели, дни, часы! Она бегом поднялась по лестнице, позвонила, потом еще раз, потом еще…
Звонки разбудили его. Сначала он ничего не понял, а потом бросился к двери. Она пришла?
На пороге стоял бывший сосед.
– Привет! Вот уж не ожидал. А я слышу, дверь открывают, ходят. Дай, думаю, проверю. Может, по соточке, встречи ради? У меня есть. Только у тебя, ладно? А то жена…
– Давай! – согласился он.
Она открыла дверь своим ключом, вошла. Его не было, в квартире было тихо и пусто.
Она зря поднялась сюда, она забыла, что ничего нельзя вернуть. И еще она забыла выключить свет, когда была здесь в прошлый раз. Она ходила по пустой квартире, и вспоминала его.
Он сидел с пьяным соседом в другой пустой квартире, и думал о ней. И он, и она думали о своих потерянных половинках, под смех ветра и дыхание гранитного города.