Алексей с ним познакомился на этом суде и сошелся поближе. Во время перерывов они не раз вместе обедали. Алексей пытался выудить у него хоть крупицы ценной информации. Ведь судебный переводчик – один из немногих, кто знает правду, поскольку в разговорах русского заключенного с американским адвокатом переводчик – третье необходимое лицо. Увы, выведать что-либо архиценное Алексею до сих пор не удавалось, этот человек с холодными глазами и ужимками лакея – тертый калач. Но поболтать все же любил.
– Выдержке Маханькова можно позавидовать, – сказал Алексей. – Агенты ФБР ходили за ним по пятам почти год, даже Конгрессу о нем рапортовали, суд длился три месяца. А он – ноль эмоций, знай, почитывает свежие газетки и что-то пишет.
– Станислав Николаевич – это… н-да. Человек он вроде бы и умный, и опытный, почти тридцать лет лагерного стажа, но…
– Но что же? – Алексей отряхнул свитер, словно желая показать, что диктофон у него нигде не спрятан.
– Как бы вам объяснить? Станислав Николаевич придает слишком большое значение печатному слову. Вы, наверное, обратили внимание, как он читал газеты. Не просто читал – изучал. Он, знаете ли, тонкий ценитель слова, хотя и матерый урк… кх-кх… – мужчина закашлялся – в горле застряла крошка.
– Но ведь американские присяжные русских газет не читают, – возразил Алексей. – Какая Маханькову разница, что о нем пишут русские, если вердикт выносят американцы?
Переводчик пожал плечами:
– Станислав Николаевич очень дорожит своей репутацией в российском воровском мире. Он требует, чтобы о нем говорили и писали с большим уважением, – он допил кофе. Неожиданно подался вперед, заглянул Алексею в глаза своими серыми глазками, в которых вспыхнули злорадные огоньки, и негромко промолвил. – А хотите знать, Алексей, что говорил Станислав Николаевич, читая ваши судебные репортажи? "Выйду на волю – своими руками вырву этому писаке язык и хребет ему сломаю".
...Коридоры второго этажа в здании суда гудели. Появилось множество знакомых и незнакомых лиц. Тон задавала братва. Настрой был боевой. Были уверены, что Маханькова сейчас оправдают. "Сегодня предстоит крутой гудеж, столы в кабаках в Нью-Йорке и Москве уже накрыты". То ли вправду были так уверены, то ли куражились. Понимали, что от этого вердикта зависит не только судьба одного вора в законе, но и гораздо большее – состоится ли триумфальное шествие российского криминала по американской земле. И если да, то работой на ближайшее время они обеспечены. Гремели в коридорах возгласы, гогот, мат.
– Ты чего такой хмурый? – вполголоса спросил Алексея один московский журналист, который, как и Алексей, писал об этом суде смелые статьи.
– Да так… Один высоколобый лингвист только что поведал мне подробности моего светлого будущего...
Они стояли в проходе у стены. Братва презрительно косилась в их сторону.
– Сегодня узнал, что Маханьков в тюрьме за это время разорвал рот сокамернику и подрался с надзирателем. Он – зверь, – сказал московский журналист. – Если его сейчас выпустят, нам с тобой…
– Кранты! Присяжные добазарились, – пронеслось по коридорам, и толпа хлынула в зал.
Все заняли свои места – подсудимый, переводчики, прокуроры. Из особой комнаты в зал вошли присяжные. Староста – седоватый мужчина – взял лист с приговором. Все в зале поднялись. Старались не дышать, чтобы расслышать только одно слово, только одно...
– Станислав Маханьков? – спросил секретарь.
Господи, посади этого гада…
– Виновен.
Ах!..
Через несколько секунд из боковой двери вышли крепкие мужчины в штатском, окружили сидящего Маханькова. Братва повскакивала с мест.
Станислав Николаевич совершенно спокойно откинулся на спинку стула. Приподняв очки в позолоченной оправе, окинул взглядом зал. Щека его, покрытая аккуратной щетинкой, сильно дернулась. Он неспешно сложил свои бумаги на столе. Со стороны могло показаться, что это профессор Нью-Йоркского университета только что закончил читать студентам лекцию и собирается покинуть аудиторию.
– Стасик, мы этим сукам еще отомстим! Мы этих гнид уроем!
Маханьков грустно улыбнулся. Поднялся и в сопровождении охраны направился к двери.
– Стасик! Дед! Николаич! Любимый! Родной!
Проходя мимо стола, где восседали торжествующие прокуроры и два сотрудника ФБР, Маханьков остановился. Вдруг сжался в комок, свирепо оскалился и, костеря прокуроров отборнейшей бранью, рванул к столу. Что-то загремело, со стола полетели бумаги, наушники. Замелькали чьи-то лица, пиджаки. Братва, робко переглядываясь, заметалась по залу.
– Мочи их, сук! Дед, мы с тобой!..
Его прижали щетиной к полу. Наверное, заломили руки за спину, Алексей этого не видел – мешал сдвинутый стол и фигуры охранников. Подняли и без пиджака, без очков, зато в наручниках поволокли к дверям. Под разорванной рубашкой виднелись упругие бицепсы, в татуировках.
– Что он кричал? – выспрашивали у русских журналистов американские коллеги, когда дверь за Маханьковым захлопнулась.
– Как бы вам объяснить? Классическая русская брань. Не переводится.
– Напишите, – не унимались американцы и подсовывали блокноты, в которых русские услужливо писали английскими буквами: "Blyadi! Pidarasty! Wyblyadki!"
– Американские фашисты мучают русских людей! – возмущалась братва.
– Это несправедливо, позор Америке, – говорили на всякий случай все еще перепуганные русские бизнесмены.
– Присяжные ничего не поняли. Мой подзащитный – узник совести, как Солженицын или Щаранский… – мямлил потускневший адвокат, заработавший на деле Маханькова миллион долларов.
Алексея, впрочем, все эти мелочи уже не интересовали. Он позвонил в редакцию, продиктовал по телефону заметку (успел до выхода номера) и вскоре сидел в баре с московским журналистом. Пили коньяк.
ГЛАВА ПЯТНАДЦАТАЯ
Серый свет пасмурного утра проникал в комнату. Лиза еще лежала в постели. На зимний сезон она, несмотря на Алешины возражения, устроилась в кафе официанткой, и сегодня у нее был выходной.
Она просматривала газету, улыбалась чему-то своему, мечтала. В тепле и уюте, под мягким одеялом, мечты и желания у женщин развиваются неспешно, но простираются далеко. Конечно же, ей хотелось многого. Чтобы приехала в Нью-Йорк мама. Чтобы у Алеши не болело сердце. Чтобы поскорее разрешился вопрос с ее документами. За этими, насущными, маячили тьмы иных задач и желаний: закончить и выгодно продать свою первую картину, купить новое постельное белье, съездить в Италию… А если Бог им подарит ребенка, то… будет ли Земле женщина счастливее, чем она?
Счастьем, ровно и спокойно, светились ее глаза. Да, ее семейная жизнь с Алешей началась с некоторым криминально-медицинским уклоном. Но ведь часто бывает так, что люди встречаются, женятся, все у них поначалу благополучно, а потом – склоки, ссоры, измены. У них же с Алешей все будет иначе.
Единственное, что причиняет ей боль, – это Алешино уныние. Словно какая-то сокровенная тоска медленно подтачивает его изнутри. Они оба знают, где истоки этой тоски, – в его недописанном романе. Сотни страниц лежат в столе нетронутыми с того дня, когда Лиза собрала их и принесла с улицы. Не прикасался он к ним. Теперь уверяет, что ему достаточно работы в газете. Врет, конечно, – старается обмануть сам себя. Сыт он газетными статьями по горло, а без своего романа жить не сможет. Рано или поздно нальет в свою "писательскую" чашку крепкий чай, возьмет ручку и… Пусть только отдохнет, подлечится, наберется сил...
– А-а-а!..
Лиза вскочила с кровати и в белой пижаме, бурей – в соседнюю комнату.
Алексей сидел на стуле, склонившись. Мутными глазами смотрел перед собой, где на столе лежали исписанные листы бумаги. Черная ручка – на полу.
– Алеша… Ты же обещал… – она схватила со стола стеклянную трубочку, открутила металлическую крышечку.
– Где же?! Где?! – била по пустой ладони.
Метнулась в другую комнату, где в шкафу между фотоальбомами еще недавно лежала трубочка нитроглицерина.
Алексей с трудом проглотил слюну. Тяжелый холод пошел по его левой руке. В соседней комнате гремели ящики. "Нет там ни черта, все таблетки закончились. И новые не купил. Думал, хватит этих. Думал, дотяну…"
– Лиз, набери 911. Пусть приедут, – промолвил он глухо.
Лиза – белым пятном – в прихожую. Ее голос оттуда, прерываясь. Русские и английские слова вперемешку:
– Боль в груди. Адрес? Street? Что? What?!..
Она помогла ему дойти до дивана.
– "Скорая" сейчас приедет. Родной, потерпи…
Лицо его покрылось синеватыми пятнами, заблестело испариной. Глаза ввалились. Он облизнул пересохшие губы:
– Лиз, а тебе идет белое. Тебе в белом хорошо. Никогда не носи черное.
Она отвела волосы от лица.
– Хорошо, хорошо. Погладить? Так легче?
– Да. Все будет нор… – он вдруг замер и раскрыл широко рот – какая-то темная сила наваливалась ему на грудь… Женщина в черной рясе… Черная машина… Снега, снега...
– Что? Алеша, что?..
………….........................................................................................................
– Mister Alek-ksey?
Два мужчины в синих комбинезонах вошли в квартиру, заскрипел паркет под их грузными шагами. На поясных ремнях болтались фонарики и зачехленные ножницы. Один из них – негр средних лет, поставил на стул металлический чемоданчик; другой – рыжеватый парень лет двадцати, распахнул свободней рубашку на груди больного. Закатал ему рукав и померил давление.
– Вы переносили операции на сердце? Что чувствуете? Тошноту? Головокружение? По десятибалльной системе как оцениваете свою боль?
– Восемь.
– Вы принимали нитроглицерин?
– Нет, у меня закончился.
Парень достал из сумки стеклянную трубочку, высыпал на ладонь таблетку.
– Кладите под язык. Теперь сожмите руку в кулак.
Что-то кольнуло в левую руку – игла вошла в вену. На плечи, грудь, живот Алексея наложили "липучки" с металлическими кнопками, прикрепили провода. Вспыхнул монитор, и зеленые линии поползли по экрану. Линии с легким попискиванием надламывались и взлетали вверх.
– Нитроглицерин – в вену, – распорядился негр-парамедик.
...Лиза вбежала в комнату. Сбросила пижаму, натянула джинсы и свитер. Когда надевала носок, прыгала на одной ноге, долго не могла попасть в него пальцами.
Вернулась. Перед ее глазами мелькали две фигуры в синих комбинезонах. Провода, трубки, пробирки с кровью. Пергаментное лицо Алексея.
"Господи. Я отдам Тебе все. Мне ничего не нужно. Я больше не буду просить у Тебя ничего. Никогда. Клянусь. Только оставь ему жизнь".
Она вытерла заплаканные глаза.
– Ну что, легче? – спросил парамедик.
– Да, немного, – ответил Алексей.
Запищала рация.
– Госпиталь? Это бригада парамедиков. Сейчас вам доставим больного. Похоже, инфаркт.
– Мы должны отвезти его в госпиталь. Вы кем ему приходитесь? – спросил парамедик у Лизы.
– Женой.
– Тогда поедете с нами, – и пошел за носилками.
Негр распечатал упаковку шприца, воткнул иголку в ответвление капельницы и выдавил туда все содержимое.
– Морфий. Парень, сейчас тебе станет еще легче. Почувствуешь себя так, будто выиграл миллион долларов в Атлантик-сити, – пошутил он, снимая резиновые перчатки. Глаза его, однако, не улыбались.
...– One-two-three, – и парамедики подняли носилки с лежащим на них Алексеем. Под носилками металлические трубки крестообразно раздвинулись. Колеса покатили по полу.
– В какой госпиталь повезете? – спросил Алексей и, повернув голову, посмотрел на свой письменный стол.
…Чашка в нежных длинноклювых птицах. Исписанные страницы. Огарок свечи. Неужели?! Неужели?..
– Лиз?.. а?.. – он заплакал.
– В госпиталь "Ленокс Хилл". Там лучшее в Нью-Йорке кардиологическое отделение.
Носилки выкатились из распахнутых дверей. На улице было безлюдно, пасмурно. У бровки стояла машина с надписью "Ambulance". Завелся мотор.
...Над головою Алексея слегка раскачивалась на крюке бутылка с нитроглицерином. Зеленые линии на мониторе ползли и надламывались, раздавалось равномерное "пиу-пиу".
– Имя? Фамилия? Дата рождения? Какая у него медстраховка? – спрашивал у Лизы рыжеватый парень, все записывая в бланк.
Они сидели на низенькой скамеечке, рядом с Алексеем. Парень-парамедик, похоже, был новичок: дома суетился, а сейчас, когда ситуация более или менее под контролем, обрел уверенность.
– Нет медстраховки? Не проблема. В госпиталь его примут и так. Рассчитаетесь потом.
– Стив, как он? – спросил негр из кабины водителя.
– Все о`кей, – бодро ответил парень.
– Лиз, ты опять в черном. А обещала… Шубу мы тебе в этом году так и не купили, – тихо промолвил Алексей.
– Еще купим, – Лиза гладила его руку. Не хотела смотреть на его открытую грудь, облепленную наклейками с проводами.
– Родителям пока не говори. Я сам потом им скажу... Никому мой роман не принес счастья. Никому. Но ведь счастье – это не главное. А, Лиз?..
Он прикрыл глаза. От кончиков пальцев по рукам и ногам опять пошел холод. Страшная лавина снова обрушивалась на него. Нужно было собраться с силами, чтобы эта лавина не раздавила его. Он должен выдержать еще раз. Должен выдержать.
Черный грохот…
…И белый снег. Хлопья мягкие, тихие. И Алексей с Лизой – вдвоем. Идут по старому еврейскому кладбищу. Снеговые шапки лежат на склепах, на кубках скорби. И Лиза – белая и светлая. И Алексей – белый и светлый. И новая земля. И новое небо... Боже, как не страшно умирать…
В мониторе вдруг пронзительно запищало. Зеленые линии бешено запрыгали на экране.
– Рик! Проблема! – закричал парень-парамедик.
– Shock him! – распорядился негр.
Парень переключил рычаг. Случайно выдернул провод, долго возился, пока воткнул штекер обратно в гнездо. Нажал кнопку и в аппарате раздался резкий свист.
– Shock!
Алексея вдруг подбросило на носилках. Тело, перехваченное ремнями, судорожно изогнулось и стало медленно опускаться.
– Алеша! Алеша!..
ПОСЛЕДНЯЯ ГЛАВА ИЗ РОМАНА АЛЕКСЕЯ
Опустилось боковое стекло, из салона вылетела скомканная пачка "Мальборо". Упала на дорогу и вскоре скрылась под снегом.
Горели фары впереди стоящей машины. Уже второй час перед ним – все та же машина. И за это время проползли… Михаил взглянул на спидометр – всего лишь две мили. Этак не доберешься домой и до утра. В радиоприемнике диктор сообщал, что почти все шоссе засыпаны, власти графства предпринимают все меры.
Михаил пригладил свои короткие волосы, зачесанные назад (ничего не осталось от тех его озорных вихров). Раскрыл автодорожную карту. Может, поехать окольными дорогами? В маленьких городках дороги наверняка расчистят скорее. Он решил съехать с шоссе при первой возможности.
Неделя, что он провел на спортивной базе в горах, никак ему не помогла. Катался на лыжах, не позволял себе ни глотка спиртного. Было все: шуршал комбинезон, ветер обжигал щеки, из-под лыж вылетал жесткий свист. А на третий день Михаил, хоть и заплатил вперед, за лыжами не пошел и на горке не показался. Оставшиеся дни валялся в кровати, спал, тупо смотрел телевизор.
Дело было даже не в физической усталости. Тело можно восстановить в короткое время. Ведь прежде ему хватало нескольких дней отдыха во Флориде, чтобы вернуться в форму, а потом снова войти в зал биржи и драться. Но сейчас он был не просто утомлен. Он был полностью подорван. Разорен. Выброшен на улицу. К счастью, не посажен в тюрьму. Не в наркологической лечебнице, как многие из его "золотой" команды. Но в сорок лет чувствовал себя развалиной, немощным стариком, выработанным до последней клеточки тела, мозга, души.
………………………………………………………………………………
...Джеффри Шед, тот рыжий Джефф, не обманул. Привел и показал Михаила менеджеру их фирмы. Состоялось короткое интервью, ему задавали самые общие вопросы. На биржу Уолл-стрит тогда потек капитал из России, открывались, правда, смутно, новые возможности и перспективы, и Михаил пришелся фирме ко двору.
Три дня в неделю он вкалывал на стройке, чтобы заработать на жизнь, остальное время учился. Однокурсники в группе его тихо презирали. За акцент. За то, что плебей, нищий. В лицо, правда, никто ему этого не говорил. Но он отлично понимал, что означают неприглашения на ленч и на party. Впрочем, на экзаменах они списывали у него с большой охотой.
Он окончил курсы, получил сертификат "floor-trader", но сначала работал как обычный бас-бой (мальчик на побегушках) у Джеффа: следил за котировками на экране и, когда нужные цифры менялись, мчался к Джеффу, докладывал и опять бежал к мониторам; относил и передавал из рук в руки какие-то пакеты так, чтобы никто не увидел; в конце сумасшедшей недели вытаскивал из обоих шкафчиков десятки потных рубашек – своих и Джеффа, и сдавал их в прачечную.
Потом ему выдали куртку со вшитой на спине сеточкой – для "вентиляции", вручили значок с его номером и биржевым прозвищем Russ и выпустили в зал биржи.
За все время своей работы на бирже Михаил так и не понял, становится ли он богаче или погружается в пучину долгов. Потому что нужно было соответствовать новым стандартам: квартира – не в Бруклине, а в Манхэттене; машина – не хуже "лексуса"; часы – "Роллекс"; одежда – обязательно из дорогого бутика. Однажды по старой привычке он купил на улице бублик с сыром и стакан кофе. Джефф случайно заметил и потом стыдил за "нищенские замашки": "Откуда ты родом? Из еврейского местечка? Почему не купил кофе в "Cтарбаксе"? Пожалел пару лишних долларов?" Деньги утекали сквозь пальцы – на ночные клубы, бары, прогулки на кораблях, непонятно с кем, и непонятно на что. Порой в этой беготне и круговерти Михаила посещало странное ощущение, что он проживает чью-то чужую, а не свою собственную жизнь. Не раз он делал слабые попытки остановиться и коренным образом всё изменить, но словно какая-то могущественная сила все возвращала на круги своя.
Приходилось постоянно залезать в долги, подражать, всего себя перекраивать "под американца", перенимать чужие привычки, жесты, мимику. Больше всего его раздражала необходимость постоянно улыбаться – боссам, коллегам, случайным знакомым, брокерам, барменам, всем кому ни попадя. Дурацкая вымученная улыбка не сползала с его лица.
...На углу Уолл-стрит и Бродвея есть прекрасный бар "Империал". Бокал пива и пицца стоят там всего лишь десять долларов, а сигару за тысячу долларов покупать не обязательно. В уютном зале этого бара Михаил – по поручению Джеффа – встретился с менеджером конкурирующей финансовой группы и в совершенно пустом разговоре сказал ему, что их фирма завтра будет сбрасывать акции "N".
Через неделю после этого разговора на банковском счету Михаила появилось ровно сто тысяч долларов. Такой фокус они проделали еще раз, и на его счету появилось еще сто тысяч.