Какой-то солдат выскочил из сарая я небольшим ящиком и надев наушники себе на уши начал что-то кричать в него.
– Чего же так кричать? Уши не мыл, что ли? Сейчас прочистим тебе уши – и прицелившись в правый наушник пустил четвертую пулю. Тело солдата вдруг стало сразу короче и он стал оседать на землю.
В это время офицер бежал по направлению к сараю и вытаскивал на ходу пистолет из кобуры.
– Ты что, в школе кросс не сдавал? Разве так надо бегать?
И прицелившись ему в задницу нажал курок.
Офицер подлетев в воздухе – приземлился прямо в раскрытую дверь сарая.
– Вот так бегать надо!
Где-то сзади него раздался шум. Топот сапог.
– Сдавайся сволочь! Ты окружён!
Только теперь он стал понимать – это не игра. И не сон, жуткий и страшный.
– Зачем я здесь? – Мелькнула отчаянная мысль. – Я хочу домой, к маме .. – И перевернулся на спину.
Перед ним стояла дюжина солдат с автоматами направленных прямо на него. И офицер с орлом на фуражке.
Вот она и привлекла его внимание.
– Птичка – улыбнулся Степаненко и пальнул в неё последний патрон ….
Точка.
В этом рассказе…
Я не хочу больше вспоминать Степаненко. Ни очереди автоматных очередей которые разворотили его тело. И как умирающего офицера тащили на плащ палатке. Как на его могилу положили фуражку – с прострелянным орлом. Под звуки полкового оркестра, венков, слез. Как поднимали над его могилой – полковое знамя.
И как там, возле трупа Степаненко – незарытого и брошенного в поле, осталась ржаветь лишь его снайперская винтовка.
Одинокая и развороченная как и он, пулями тоже.
Я просто хочу чтобы подобные воспоминания с того света – не приходили ко мне больше.
Чтобы цензор перестал доводить мои произведения до абсурда – красивого, но абсурда. Без высоких идеалов, без вечного и прекрасного по сути.
Чтобы океан душевного покоя захлестнул меня. Всецело и полностью. Навсегда и вовеки.
Я хочу покоя.
Лишь покоя. И ничего – кроме покоя. В этом грёбаном мире.
Автопортрет
Зачем ты поместил гроб в свой автопортрет? – Спросишь ты меня.
Ну что же, попробую объяснить тебе дружок.
Оглянись вокруг себя. Что видишь ты?
Маму, папу? Любимую девушку? Кучу красок, цветов, запахов?
– Допустим – ответишь ты. И добавишь строго – Только на фиг мне гроб в автопортрете?
– Обожди выкидывать его – отвечу я мудро. – Успокойся.
Подумай сам. Когда ты был молод – фантазия дарила тебе звезды, небо, море и яхты. И самых прекрасных женщин в мире.
А теперь ты старый. И фантазия подарила тебе гроб.
Скажи спасибо ей за это.
– Но что мне с ним делать? – Спросишь ты подозрительно поглядывая на меня.
– Давай-ка заглянем во внутрь! – Отвечу я – а там решим что к чему ….
И пока ты нервно куришь сигарету в стороне – я выдёргиваю гвозди чтобы открыть крышку гроба.
Готово!
Торжественный момент.
Я медленно подымаю крышку пахнущую свежей сосной (не могли на дуб раскошелиться, жмоты).
Она открываться с громким, долгим и слегка противным скрипом. Готово!
Смотри!
Смори же во внутрь приятель!
Но что с тобой? Почему ты закрываешь глаза?
Страшно?
Даже очень.
Я понимаю … ведь ты всегда видел себя лишь в зеркале.
Красивым. Причёсанным. Умытым. Иногда заплаканным. Или смеющимся.
А потом – ты начал стареть. Волосы твои становились седыми. Морщинки у губ появились. Глаза стали выглядеть усталыми.
Да фиг с тобой … смотри сюда … крышка гроба почти открыта.
– Стой! Обожди! – Не выдерживаешь ты – Этот мир имеет правила. И негоже живому смотреть на самого себя в гробу.
Ты говоришь это зажмурив глаза. Но я знаю – ты откроешь их. Ты всегда был любопытным.
Давай дружище.
Посмотри.
И вот – твои веки медленно открываются.
Минуту изумлённо смотришь, затем выдавливаешь: – Во блин! Какой я бледный!
И отшатываешься назад от гроба.
Помню, когда я смотрел на трупы других людей – всегда хотел побыстрее смыться – туда где солнце, цветы и птицы. Где широкие улицы, смеющиеся люди и огромное небо над головой.
А теперь – я сам в гробу.
И смываться мне больше некуда.
Твои губы вдруг расплываются в кривой усмешке.
– Что тут смешного? – Говорю я строго – Это же твой автопортрет.
– Да нет – отвечаешь ты – не обижайся …. просто это всё что остаётся у меня теперь.
А-а-а – понимающе протягиваю и начинаю внимательно осматривать свой труп.
Одет в чёрный костюм (рукава короткие на пиджаке. Где они нашли его? В секонд-хенде?). Рубашка белая (хорошо что моя собственная, одевал только по праздникам).
Руки скрещены на животе.
Мирно и покойно.
Не шевелятся как раньше.
Сколько я писал ими, работал, сколько раз вынимал занозы из них. Сколько раз смазывал кремом чтобы отдохнули, не болели.
Я любил каждую волосинку на них, каждую извилину.
И вот они теперь – белые и холодные. Такие беспомощные … как вата …
Жалко их …
Поднимаю взгляд – и вижу свои губы.
Сколько раз я целовался ими! Сколько облизывал их языком (даже мама ругалась).
Признаюсь что тайком – я верил что они красивые (иногда даже любовался собой в зеркало). А теперь они – как чужие.
Тонкие, белые, крепко сжатые.
И совсем не красивые.
Мне так жаль …
Смотрим теперь дальше.
Если разжать мои губы – я увижу свой кошмар, под названием "мои зубы" …. как же Вы мучили меня!
Не давали спать по ночам! Доводили до слез!
Мама говорила что когда родила меня – в магазинах не было молока. Поэтому она покупала мороженное, топила его в кастрюле и давала мне как молоко.
Я вырос здоровым. Только зубы стали плохие.
Может взглянуть на них в последний раз? Они заслужили это.
Я пальцами разжимаю свои плотно сжатые губы (хорошо что не зашили их нитками) – но что это???? Кажется у меня во рту двух зубов не хватает.
Неужели я все-таки решился их вырвать????
Молодец!
Уважаю!
А то десять лет не мог решиться!
И чувствую что настроение моё улучшается.
Смотрю на труп внимательнее – ты все-таки был смелым парнем.
Но что это????
Слева во рту – выглядывает мой старый приятель – старый, обломанный, кривой зуб. Сколько лет ты не давал мне покоя.
Все-таки ты остался до конца со мной. До гроба. Наверное – ты не болел а лишь хотел сказать мне: Умрёшь ты – умру и я.
И вдруг мне до слез жаль его – прощай и ты, мой верный приятель.
Кажется – вот и все.
Пора закрывать крышку гроба. Хотя обожди … положено поцеловать труп на прощание. В лоб.
Я наклоняюсь и внимательно смотрю себе в лицо – веки чуть приоткрыты – зрачки блестят, как будто слежу сам за собой.
А может и вправду слежу?
Не знаю …
Любил ли я себя?
Наверное да … тогда почему?
Когда мама родила меня, она говорила что я был в какой-то зелёной плёнке – мерзкий и уродливый.
Врач держал меня на руках а мама с ужасом смотрела на меня. Смотрела … пока не встретилась со мной взглядом.
И в тот же миг я вдруг расплакался – горько и жалобно.
Мама признавалась что в тот же миг она полюбила меня.
И смотрела на меня только с любовью.
А я сам – любил ли себя?
Врать не буду. Нет смысла врать когда ты уже в гробу.
Что-то было в тебе странное, приятель …
Я мог быть кем хочешь – хорошим семьянином. Или боржом.
Художником или актёром.
Но всю жизнь – я обожал мечтать лишь…. и заставлял мечтать при этом всех тех – кто был рядом со мной.
За это меня ненавидели и …. любили одновременно.
– Врёшь – скажешь ты – Докажи. Есть свидетели этого?
– Да есть – отвечу я – вот тот кривой зуб во рту.
Вот эти губы. Плотно сжатые.
Вот эти морщинки на щеках.
И эти руки – белые и холодные.
Я тут с грохотом закрываю крышку гроба.
Фантазия моя! Что же ты сволочь никак не унимаешься. Что же ты опять учудила?
Я закрываю глаза и начинаю стирать свой автопортрет. Мыльной водой и тряпкой.
Все.
Тебя больше нету.
Гляжу в зеркало – слава Богу! Мои губы розовые и пухлые.
Мои руки мягкие и тёплые.
И есть румянец на щеках.
Ну вот и хорошо.
Ну и ладненько.
Судьба – злодейка
– Где мои деньги? – Спросил я у судьбы.
Она выкрутила мне дулю прямо перед носом. По хамски мерзко ухмыльнулась и постаралась шмыгнуть куда-то за дверь.
– Обожди – закричал я и ухватил её за рукав халата.
Затем мы боролись и я выкрутил ей руку за спину.
Со всей силы.
Она начала визжать, кусаться но напрасно – никто их соседей не слышал. Тогда она вдруг успокоилась и ласково заговорила со мной – что мол нехорошо так с женщиной обращаться. Причём – с красивой женщиной.
Затем начала стоить мне глазки, и задирать край халата под которым виднелись хорошо сложенные ножки.
Ок! – Согласился я. – Допустим ты красивая. Но ты же судьба, поэтому отвечай мне – почему мне так не везёт в жизни.
– Серьёзно? Ой не могу .. сейчас расплачусь … – Вдруг начала дурачиться она снова.
Тогда я схватил её за волосы и поволок к окну.
– Смотри. Смотри сюда!!! Мне тогда было лишь 17 лет. А теперь – ответь почему я неудачно выбрал профессию в молодости?
Судьба молчала и лишь по идиотски косила глазами в стороны.
– А потому – продолжал я – потому что ты насрала мне под окном.
Потому что невозможно знать в 17 лет – к чему у тебя лежит душа на 50 лет вперёд. А нас заставляли выбирать профессию сразу после школы. Вот и я обжёгся ….. знаешь сколько лет я затем мучился …. работа стала мне каторгой … страшной и жестокой, когда считаешь каждую минуту до окончания дня. А им, минутам – нету конца …
Слеза потекла по моей щеке.
Судьба села возле меня и раздвинула ноги обнажив голые коленки. Тихо произнесла – Бедненький мой! – И вдруг противно заржала каким-то идиотским смехом.
– Издевается! – Понял я. – - Ну обожди, блядь ты эдакая! – И поволок её к шкафу в комнате – А теперь отвечай почему я неудачно женился в первый раз?
Она молчала.
– Не знаешь? – И тогда я сам себе ответил – А потому что ты, блядь – мне забила голову всякими романтическими историями о красивой жизни и сексе.
Вот и я ошибся …. второй раз.
Я сел и обхватил голову руками.
Судьба вдруг перестала лыбиться, встала предо мной в свой полный рост, расстегнула полы своего длинного халата и голыми грудями толкнула мне ими прямо в лицо.
– Наслаждайся.
– Да пошла ты – Грустно ответил я. – Лучше скажи зачем я вообще здесь. На земле? Или тоже не знаешь?
Вместо ответа она толкнула меня руками в плечи и я упал на диван. Затем голыми ногами села мне на грудь. Обхватила ими.
– Обожди секунду … – Говорю ей тяжело дыша. – Скажи честно, это ты заставляла меня писать рассказы?
Глаза у судьбы вдруг стали строгими.
– Так знай … их никто не читает …
Она вдруг с силой сжала свои коленки. Они у неё острые. И тёплые.
– И ещё. Зачем ты заставляла меня мечтать?
Она на секунду задумалась, затем и приблизила свои губы к моим.
Губы у неё влажные.
– Скажи, ты знала что я соберу их в одну книгу и издам за свой счёт?
Она нежно погладила меня рукой по щеке.
– Только что дальше? Ты кинула маленького карася – в огромный океан. Где плавают миллионы таких как он. И шансов стать большой рыбой – нету.
Она вдруг начала целовать меня шею, а руки опускать всё ниже.
– Пропали десять лет моей жизни. Нету ничего – ни славы ни денег, ни признания.
Она вдруг начала расстёгивать мне ширинку.
– А после этого ты приучила меня писать – для самого себя. Когда никто не читает. Никто не рецензирует. Скажи, зачем ты это делала со мной???? Ты издевалась надо мной?
Зачем?
Зачем??
Ответь же … только не молчи …
Она вдруг взяла мой член и начала водить по нём рукой.
– Ты же блядь – вдруг догадался я – Как я этого сразу не понял.
Она сжимает член всё сильнее и водит по нём всё быстрее.
Вверх – вниз….. Вверх – вниз …..
– Постой! – Кричу ей с последних сил – Я не хочу так … я хочу найти хорошую работу, купить машину, быть как все. И не мечтать больше …
А она впивается мне долгим поцелуем в губы.
И я кончаю.
Потом она встает, одевается. У неё красивые груди – полные, высокие.
Чудесные ноги. Стройные, длинные.
– Я хочу тебя снова – выдавливаю из себя. – Ты вернёшься?
Она останавливается. Поворачивается ко мне.
И вдруг снова улыбается.
– Я же блядь – отвечает она – Вернусь.
Куда ты от меня денешься …
Дуняша
Кто там сквозь века – тянется ко мне?
Касается своими руками меня по ночам, о чем-то просит?
Ты же знаешь – я чувствую тебя.
Да ладно!
Даю тебе моё тело. Вселяйся в него, бери ручку и пиши. Чего хочешь. А буду редактировать только. Когда вернусь в него назад.
Что?
Почему ты лезешь ко мне прямо в лицо? Что хочешь сказать мне снова?
Кто обидел тебя???
Не может быть …
Дуня Истомина. Девочка с длинными ногами.
Хватаю книги. Читаю. Да, была одна такая. Только не живёт уже.
Умерла пару столетий назад.
А прославилась девчонка славно – дружила с Пушкиным, Грибоедовым, офицером Шереметевым и т.д.
Да только оказия получилась – не выжил никто после встречи с нею.
Карма наверное такая – убивать всех вокруг.
К примеру кто косо посмотрел. Или слово нехорошее сказал.
Вот папа с мамой поругали – и всё …. кандык. Дуняша стала сиротой. В возрасте 7 лет.
Похоронили их, в документах записали – родители умерли от тифа.
Затем её берет к себе на воспитание музыкант – и тоже сразу захворал. Едва успел в театральное училище поместить Дуняшу перед смертью.
Может тоже её обидел?
Ан не надо было!
У Дуняши карма плохая.
Училище Дуняша оканчивает в 16 лет и моментально становится лучшей танцовщицей столицы – просто чудо какое-то!
Стройная, грациозная, красивая, весёлая девушка.
От неё – глаз не оторвать!
Все вокруг от неё без ума.
Каждый её спектакль – аншлаг.
Море цветов …..
Только вот … театральное училище сгорело в пожаре сразу после ухода Дуняши – ну ладно, всяко не бывает.
Не будем о грустном!
Черт с ним, училищем!
Ведь перед Дуняшей теперь – такое хорошее будущее! Весь Петербург открыт и ей аплодирует. Элита, цвет нации.
Даже Александр Пушкин посвящает ей влюблённые стихи.
А Грибоедов пишет прозу под её вдохновением.
Но не спешите ребята – у неё уже есть чудесный жених. Самых что не на есть благородных кровей.
Только вот дальше – какая-то ерунда получается. Нечто, что мы условно называем карма – вылазит из неё снова и собирает свою страшную жатву – все кто знал и любил Дуняшу – вдруг умирают. Кто на дуэли, кто на каторге, кто в эмиграции.
И вокруг неё остаётся пустота.
На целые века, как потом оказалось.
Странно, не правда ли?
Теперь я понял чего ты хочешь от меня – найти тайну Дуняши.
Ладно. Кто бы ты ни был – тварь потустороння или её ангел – бери меня и веди к ней, сквозь века.
Говорю это и …. закрываю глаза.
Жду, чувствуя озноб по коже.
И – вдруг, о чудо!
Проваливаюсь в какую-то пелену, то ли сна то ли бреда.
Открываю глаза – мрак вокруг.
Стою, оглядываюсь.
Вокруг меня какая-то большая тёмная комната с высоким потолком. На стене висят картины. И ещё – старинное зеркало.
– Блин – Кричу – Где я???
И к ужасу понимаю что голос мой не слышен.
Хочу бежать к зеркалу – а ноги как ватные. С трудом передвигаюсь. Едва похожу к зеркалу и мне становиться совсем плохо – я вижу вместо себя …. белое облака. С жутким черепом вверху.
– Это я – догадываюсь. – Я стал приведением.
Кричу, кручу головой но лишь череп мне подмигивает.
Сзади что-то толкает меня в спину – иди же к ней.
Оборачиваюсь – молодой юноша, бледный, взволнованный.
Ещё раз толкает меня и исчезает.
– Ладно, бормочу – и смотрю как в зеркале мой череп шевелит нижними зубами. – Щас разберусь с Дуняшей. Не сомневайся.
Сквозь полумрак осматриваю комнату – на стене календарь, на нём 1816 год.
– А я вернусь обратно???? – Волнуюсь, хочу спросить но получилось лишь ртом едва пошевелить.
Наконец вижу – кто-то на кровати спит. Соображаю – это же Дуняша!
Только теперь понимаю что не сплю.
Храбрость исчезает.
Мне становится страшно.
И я останавливаюсь.
Тихо и спокойно в комнате. Где-то в углу тикают часы.
Над кроватью – её портрет висит.
Мне надо успокоиться, собраться.
Начинаю рассматривать её портрет. Она на нём стройная как лань. С длинными ногами, красивая.
Я в жизни был не такой – толстый и неуклюжий. Аж жаба грызёт.
Ну ладно, работа есть работа.
И медленно подплываю по воздуху к спящей Дуняше.
Она крепко спит, губы чуть приоткрыты.
Слегка сопит.
Разглядываю её – совсем ещё девочка, лет 19-ть.
Кто бы мог подумать что столько людей умрёт из-за неё через несколько лет. И каких людей! Лучших людей страны!
А может – мне удастся найти где прячется её злая карма?
Представляете сколько людей я спасу!
Сколько творений они ещё напишут!
– Где же прячется в тебе зло? – Шепчу я. Ведь я знаю – оно там. В твоём теле. Может под складками кожи, или в изгибах локтей.
А может в волосах? Глазах? Или …в губах?
Я наклоняюсь и внимательно всматриваясь в них.
Губы у неё алые, сочные. Такие красивые …. как проверить их карму?
И вдруг в голову приходит идея – слегка касаюсь их своими губами.
Они тёплые. А мои – холодные. Дуняша слегка шевелит губами во сне.
Наверное ей не нравится.
Я улыбаюсь.
– Нет. Не здесь твоё зло прячется. Наверняка.
И продолжаю её осмотр.
Теперь начинаю рассматривать её волосы – такие густые, чёрные, волнистые. Глажу их рукой. Какие они мягкие!
Нет, тут тоже зло не может прятаться.
Начинаю идти дальше. Осторожно стягиваю край одеяла со спящей Дуняши.
Она ёжиться. Без ночной рубашки оказывается спала. Вот ей и стало холодно.
А я не могу оторвать от неё глаз – какая же ты красивая!
Но тут же останавливаю себя. Я знаю, она стала источником несчастий для многих людей. И нельзя ей дать себя обмануть.
Ну как же мне найти – где прячется источник зла в её теле?