- Ну, две. А может, полторы. Какая разница? Не в этом дело. Я с мафией завязана. Знаешь, на кого работаю?
И рассказала. Не веря своим ушам, он смотрел на сверкающий в ночи отель. Потом он дал ей сигарету и закурил сам. Пальцы у него дрожали.
- Вот так, - сказала Мамаева. - В таком разрезе.
- Но как же тебя выпустили?
Она кивнула на отель.
- Под его ответственность. Все же не капстрана. Но если что, ответит головой.
- Да, - признал он. - Ты об этой жизни знаешь много. Даже слишком. Не боишься?
- А ты?
- Чего же мне? Я сотой доли этого не знаю.
- А напиши роман. Все выложу, как на духу. Как Богу! На Западе с руками оторвут. У меня есть канал, я переправлю. Напишешь?
- У нас за меньшее сажают, а за такой роман… Но главное не в том.
- А в чем?
- Я не уверен, что это материал. Для прокуратуры? Может быть. Когда умрет наш "Самый". Когда на сцену выйдут те, кто за кулисами. Но роман? Об этом? Сомневаюсь. Три тысячи персонажей - это, я не знаю… Эпопея. "Человеческая комедия".
- Все ясно… Не Эмиль Золя?
- Увы.
- Тогда забудь. Ты ничего не знаешь про меня. Могила?
- Она. Прости…
- За что? Ты это, ты в кино не опоздай. Там перед фильмом тоже интересно. Про нашу с тобой Москву.
Носок ее сапога раздавил окурок. Она поднялась и, перетирая ляжками нейлон, пошла через аллею, через газон и площадь - к отелю.
Вход был слева, с улицы.
К колоннаде уже съехалось много машин - на праздничный ужин.
В банкетном зале второго этажа цыганский оркестр исполнял "Венгерские танцы" Брамса. Запасной выход в коридор был завешен плюшевым занавесом.
Она приоткрыла.
Скрипачи были в черных жилетах и наяривали с мрачным видом. Советских в зале не было. Какой-то усач - за столиком один - белозубо улыбнулся ей и поднял рюмку. Несмотря на пролетарскую будку, был он весь в "фирме", и машинально она улыбнулась ему в ответ. Усач хлопнул рюмку, ударил ручищей себя по сердцу и подмахнул ей - пригласил. Она кивнула. Лакированным ногтем постучала в стеклышко своих швейцарских - и кивнула еще. Отпустила занавес и бросилась к своему номеру.
Он был заперт изнутри.
Малолетки открыли не сразу. Было накурено и пахло потом пионерского возбуждения. Накрашенные, они сбились в кучу и - руки за спину - робко смотрели на нее. "Снова курили! - закричала она с порога. - Увижу, с губами оторву! А ну снимай мои туфли. Ленка? А это что у тебя?" Вырвала у девчонки записную книжку, которая была в дешевом коленкоровом переплете и разбухла от наклеенных на страницы фотоснимков. Фотки были непрофессиональные черно-белые, нерезкие, грязноватой печати. Девчонки на этих фотках тоже были любительницы, но делали все, причем, не только в голом виде, но и в разрисованном с неожиданной фантазией - свастиками, крестами и пятиконечными звездами. У одной на животе все это сплеталось в один причудливый знак, плохо разборчивый, потому что девчонка была от горла безжалостно связана тонким ременным шнуром, такие есть в магазинах "Охота" - раз, два, три… располосована в десять обхватов, из-под которых выдавливалось размалеванное тело и выворачивались соски. Закинув голову, дуреха отсасывала снизу кому-то прямо из расстегнутых брюк. Неожиданно Мамаеву завело все это - этот снимок, этот член без хозяина, вывернутый напору крови вопреки и как бы переломленный, этот рот вокруг, эти впившиеся шнуры, этот знак. Она разодрала альбомчик надвое и запустила в угол:
"Ну, сучата…"
В шкафу стоял ударник "Веселых ребят".
Вместо того чтобы застегнуть хозяйство, дурак закрывал руками свою голову. "И этот туда же?!" Она расхохоталась, захлопнула дверцы, швырнула плащ в сторону своей кровати и выбежала на разрывающие звуки цыганских скрипок, посмеиваясь зло и прижимая к бедру обновку - наплечную сумку из красной кожи, такого водянистого, пятнистого размытого оттенка. Там было все, включая ни разу не надеванные трусики из боевого московского запаса, французские таблетки, немецкие презервативы, английский вазелин, американские доллары и паспорт, бордовый и с тиснением…
Она вбежала в занавес.
- Толмачей не терплю, - говорил Комиссаров. - Нет: раз зван, пусть приходит. Но лучше побрившись.
- Начальничек ревнует…
- Нет. Принципиально. За двуликость этих янусов я. Пусть прекрасные дамы не сочтут за обиду, но раздвоенности не вы-но-шу. От Лукавого! Диа! Диавол двоится! - зачастя пальцами быстро и мелко, Комиссаров вытягивал руку, тем изображая побежавшую трещину. Отнял, как на тормоз поставил, и свел в правый кулак. - Цельность! Я за нее. Язык? Он есть русский! Земля? Она будет Россия! Женщина? Это Жена!
- Ха-ха! Уж в замуж невтерпеж!
- В идеале! Согласен! Но будем стремиться. Вот мы с Александром. Да, Александр? Сашок? Если не мы, то кто тогда? Человеку от Бога, - ты, О***, подожди!.. Человеку от Бога все дано по одному.
- Яиц не считая.
- Аглая? Зачем профанируешь? Мир на дыбы возможно и с одним, как доказал один… романтик. Ну, а мадьяр в наш огород, конечно. Пусть приходит. Принципов не поменяем, а налить завсегда…
- Из чего?
- Как из чего? Я литр принес?
- Раздели на четыре, умеешь? По двести с прицепом, и вся разошлась.
Комиссаров взялся за изножье кровати.
- А сейчас принесем.
- Дай ключ, я слетаю.
Начальник грозил ей пальцем, смеялся, подмигивал с проницательной хитрецой…
- Сейчас будет! - поднялся Александр. Аглая было рванулась:
- Я с ним!
- Посидишь.
- А не донесет?..
Александр завяз в коридоре. Продвигался среди стен, простенков, дверей, возвращаясь, как в детство гостиниц, к избранной раз-навсегда полосе. На ковровой дорожке. Синей на алом. Itʼs my life! Все пускай, как дано. Вообще. Пусть, как есть. Он вернется к своей полосе. А зовут ее Иби. И мозги не еби. Однозначно и четко. Не цельно? Ну, что ж. Человек…
Чтоб попасть в пистолетную дырку замка, он держал себя за руку.
Выключатель исчез со стены. Черно, как… Где она научилась? В МГУ не иначе. Бодая фаянсовое подбрюшье раковины, перекатывал звон бутылок. Выбрал побольше и пошел на балкон отдышаться, на воздух и неоновый свет, но запутался в шторах и не удержал, заодно уронив телефон. Он сидел на полу с аппаратом и слушал, как трубка издалека повторяет: "Игэн?" Но откуда? Он лежал, по плечо всунув руку под кровать, когда кто-то вошел.
Радужно вспыхнуло над Александром.
Баянист наклонился. В концертной рубашке а ля рюсс - алый шелк.
Почему-то надорванной на груди.
- Доложить обстановку, товарищ писатель…
В знак согласия Александр смежил глаза, потом резко открыл.
- Значит так… Рестораны закрылись. Дежурный не человек. Не берет. Город оббеган. Самолично, не только ребятами. Глухо. Остается подломить им буфет.
Исключая возможность, Александр перекатил свой затылок по ворсу ковра меж кроватей:
- Не надо. Буфет - нетактично.
- Тогда я поехал.
- Куда?
- Не в Москву ж! К сербским братьям. Братья поймут.
- Далеко…
- Далеко от Москвы! Београд за бугром. Брат сказал мне: "У нас круглосуточно". Понял?
- Ну, давай, - разрешил Александр.
- Ну, начальник! Спасибо! Может, вас на кровать положить?
- Брось. Валяй!
- Так… тогда и ребят прихватить?
- Забирай и ребят!
- Ну, д-душа! Ну, по-русски! Значит так. Сейчас выходим на трассу. Там попутку. А к завтраку здесь. Только это… Сувенирчиков пару? Для братьев?
- А бери! - отмахнул Александр. - Забирай! Отпущающи ныне…
Баянист выбрал для братьев две пол-литры дешевой "Московской" - что для внутреннего употребления. Выставил их в коридор, возвернулся и начал карманы свои выворачивать, говоря, что для братьев не жалко, заплатит! Он стоял, ало-шелковый, лысый, кудрявый, и выбрасывал-сеял пригоршни лепестковых алюминиевых филлеров, комкал форинтовые бумажки, а еще почему-то все замусорил семечками. Тыквенными. Вывернул задний. Паспорт открыл. Пролистал и нашел: "Вот ты где! - Развернул и на полочку. - Три рубля!" - И мылом придавил, чтобы сквозняк не унес.
Паспорт выбросил.
Александр рванулся и сел меж кроватей.
- Дядя Гена…
Баянист повернулся и стал уходить. Хоть и к братьям, но пол-литры сжимал, как гранаты. Как под танк уходил. Навсегда.
- Дядя Гена! - орал Александр. Отдыхал, свесив голову…
- А я? - надрывался. - И меня забирай! К ебеням!
И в порыве поднялся.
Вышел.
Добрался до лестницы.
Нехорошая музыка наполняла пролет. Он взялся за выгиб перил.
Как по трапу, навстречу всходил некий шейх с роскошными усами. Халат с монограммой и львами в короне перевязан шелковым поясом с кистями. Тапки на черноволосых ногах загибались золотыми носами. Эмир! Тоже нес литр - но шампанского. Из подмышки сиял запечатанный куб сигарет, а другая рука, как ящик с инструментом, сжимала рукоять невиданно огромного транзистора, который струился и мигал огоньками, соответствуя ритму песни, где парижскую драную кошку то и дело перебивал некто вкрадчивый, то побуждающий, то укоризненный, бархатный, очень порочный:
Ah! Johnny…
Щурясь от дыма своей "Dunhill", эмир спросил:
- Сърбский ёб… Канс ду?
- Найн, - мотнул головой Александр.
- Нихт гут. - С пресыщенным выражением эмир замотал головой, сей экзотичный способ Александру явно не рекомендуя: - Сърбский ёб фюнф ярэ! Зе-е-ер шлехт… Русский!
- Русский?
- Русский - экстра гут! А-а! Меньш, их бин глюклих!..
И растворился в дыму эйфории.
На обратном пути Александр запнулся о складку, которую выделал кто-то на крутом повороте, не унизясь расправить. Он лежал, прижимаясь щекой к безответной полоске. Было ему экстра гут. И никто не тревожил. Но люди нашли…
"Только за смертью его посылать!" - сердилась Рублева, отбирая бутылку. Он не давал и смеялся: "А знаешь ли, - спрашивал, - русский ёб?" "Ну, конечно же знаю, мой мальчик. Я же исконная", - уводила куда-то в обнимку по-доброму. Потом он стоял у стены, припадая щекой и ладонями. "Не в этом, Аглая…" - Потому что он помнил, где что у него. Что паспорт и форинты во внутреннем слева, а ключ не в трусах, ключ, он в правом наружном. "Не в этом, тебе говорю!" - голос он повышал, потому что не мог же настолько ужраться, чтобы засунуть в трусы себе ключ, да к тому же и с биркой в виде большого яйца - лакированного и с резиновым ободком поперек. Вдруг его осенило:
- Да зачем он? Когда там незаперто… Слышишь?
Кротко голос ответил:
- Ну, воля твоя…
Его бережно застегнули.
Отпустили.
Ушли.
Отслоившись от стены, он еще постоял, подержался - у бездны на краю…
Он не запомнил, как обрушился.
Его перевернули и трясли. От этого сначала проснулась, наполнившись болью, голова. Тряс Комиссаров, повторяя на неизвестном языке: "Чэ-Пэ! Чэ-Пэ!"
Александр разлепил глаза.
Он был размножен надвое в нависших зеркальных очках.
Лица на Комиссарове не было.
Александр поднялся - уже почему-то в пиджаке, в ботинках… Пошатнулся и был удержан.
- Что случилось?
- Тс-с. Тихо! Что это? - Комиссаров предъявил советский паспорт в раскрытом виде. Фото было сосредоточенным - при галстуке. Фамилия, имя, отчество слегка размылись, но он напряг глаза. Гребенник Геннадий Иванович…
- Баянист!
- Почему под раковиной?
- К сербским братьям уехал…
Комиссаров сунул паспорт в карман и поднял его на ноги:
- Идем.
Тяжелый, послепраздничный дух в коридоре.
На повороте слегка занесло.
К стене перед плюшевым занавесом придвинули длинный стол. Из ведерок торчали горлышки бутылок из-под шампанского. Скатерть в пятнах была заставлена сотней немытых бокалов. Прошли мимо лестницы, мимо душевых, туалетов, откуда тошнотно несло, свернули, дошли до упора и встали.
Перед дверью.
- Этот, толмач наш… Кажется, здесь?
- Черт его знает…
Негромко, но упорно и твердо долбил Комиссаров. И выдолбил. Изнутри осторожно и дважды щелкнул повернутый ключ.
Мохнато обросший всем телом, и даже плечами, переводчик Золтан сделал шаг в коридор и два шага назад. Небритое горло было замотано длинным черным шарфом. Висюльки бахромы лишь отчасти скрывали причинное место, перетруженное несмотря на простуду до размеров нечеловеческих. Предположительно этот Золтан был не один. Игнорируя эту возможность, Комиссаров решительно вторгся в номер. Под одеялом в постели находился партнер. Свернувшись в клубок, выпиравший ягодицей.
Пахло, как в зоопарке.
Комиссаров опустился в изножье кровати. Кресло напротив было забросано одеждой и бельем. Вперемешку.
- Одевайся, приятель.
- Что случилось?
- Тс-с…
Формы под одеялом пришли в движение. Глухо и гневно оттуда сказали:
- Ты говори, а не цыкай!
На подлокотник кресла переводчик отчужденно вывешивал детали дамского туалета, частично поврежденные в порывах предварительных страстей.
- Разговор еще будет, Рублева. В Москве. Ты пока отдыхай.
Аглая отбросила одеяло. Она была бледной от гнева и стертой косметики. Рука в перстнях прикрыла складку под грудями.
- Москвой ты меня не пугай! У меня полномочия!
Как впервые увидев, Комиссаров смотрел на дамские сапоги, развалившие по полу голенища. Дефицитные. Типа "садо".
- Слышишь, чего говорю? Мне положено знать!
Исподтишка переводчик задергивал "зиппер" на джинсах.
Комиссаров поднял голову:
- Почему я не в курсе?..
- Потому что тебе не положено. Соображаешь?
- Так, значит?
- Так.
- Тогда ладно… Давай.
- Не смотреть на меня! - приказала Рублева.
Они отвернулись.
Уже в своем длинном пальто а ля Бронсон переводчик прыскал в рот ингалятором.
- Это что?
- От ангины.
- Дай. А то во рту, словно кошки…
Освежившись, Комиссаров предложил Александру, который мотнул головой. Но взял чуингам, предложенный гидом и переводчиком с русского.
За спиной сапоги, заевшие было на икрах, застегнулись.
Вчетвером они вышли.
Работая челюстями, спустились в фойе.
Навстречу без улыбки поднялся человек. Оправил плащ и с акцентом сказал:
- Инструктор Кишш. Два "ш" на конце. Из полиции.
Рублева подумала вслух:
- Тайной?
- Народной. Прошу вас, товарищи!
Его "Жигули" въехали под самый портал.
Вывеску погасили, было уже светло. За колоннадой на стоянке блистал отсутствием красавец "Мерседес". Вместе со слюной Александр едва не проглотил свой чуингам. Угнали?
- Что-то я не въезжаю, - сказала женщина с полномочиями. Сев ей на колени, Александр захлопнул с третьего раза. Рублева обхватила его спереди:
- Я буду тебя держать!
Инструктор - два "ш" на конце - оглянулся:
- Все пристегнулись?
Машина рванула с места.
Лицо обгорело так, что Александр опознал не сразу. Энтузиасту русского ёба, который оказался не эмиром и не шейхом, а гастарбайтером в Германии и югославским гражданином, выжгло усы и глаза. В отличие от своего партнера Мамаева была как живая, только с растерзанным горлом - жутко расцарапанным. Кулаки с обрывками цепочки и крестика прижаты к груди. Голова запрокинута, рот открыт, зубы белы и целы. В глазах ужас, а брови аккуратно выщипаны.
- Ваша?
Комиссаров нагнул голову.
Поржавелая "молния" на блискучем пластике мешка заедала. Это был длинный мешок вроде туристского "спальника". Только черный, и Мамаеву застегнули в него с головой и вдвинули на носилках в пикап скорой помощи. Сигнальный на ней маячок бессмысленно вспыхивал на солнце, которое уже довольно высоко взошло над местом дорожно-транспортного происшествия из категории "опрокидывание". Ободрав до белизны ствол абрикосового дерева, осыпав лепестки, красавец "Мерседес" вылетел за обочину, снизу доверху распахал весь склон, прорвался, повалив столбы, через колючую проволоку и сгорел в чистом поле кверху брюхом. Сейчас там работала оперативная группа.
Покрышки еще чадили.
Дверцы за парой в черных мешках захлопнулись. Оттолкнув переводчика, Рублева зажала лицо, сделала несколько слепых шагов по асфальту и прислонилась к "Жигулям". Александр сглатывал, болезненно ощущая кадык. Комиссаров оттянул узел галстука и отстегнул под ним пуговку. Вернулся судебно-медицинский эксперт, раздал картонные стаканчики и по очереди наполнил из широкогорлого термоса. Кофе. Александр с наслаждением обжегся.
- По-разному выглядят, - сказал Комиссаров.
- Ее не было рядом с ним.
- Где же она была?
Держа стаканчик двумя пальцами, инструктор Кишш отхлебнул.
- В багажнике. Завернутая в ковер.
- Мертвая?
Инструктор покачал головой.
- Живая.
- Значит, не убийство?
- Нет.
- Абсурд тогда какой-то… Зачем в ковер живую?
- При ней, - сказал инструктор, - была крупная сумма. Тысяча долларов.
- Долларов?
- Долларов. Десять по сто.
- Так, - сказал Комиссаров. - Допустим. Ну и что?
- Не понимаете?
- Нет.
Инструктор допил кафе, отобрал у всех стаканчики, сложил, вернул эксперту и пригласил их обратно в свои "Жигули" без опознавательных знаков.
- Это недалеко, - сказал он, поворачивая ключ. Кругом зеленела равнина. Обсаженное цветущими деревьями, шоссе летело навстречу, как меч.
- Дорога номер пять, - произнес переводчик. - Трасса смерти…
Комиссаров повернулся:
- Почему?
- Гастарбайтеры со своими машинами. С Запада домой, как безумные гонят. На самых мощных. "Порши", "БМВ" или как этот. А таких дорог, как в Германии, у нас нет. И бьются они здесь, как эти… жу-у-у, - прогудел он низким голосом.
- Жуки, - подсказала Рублева. - Майские!
- Вот! Жуткое дело. Годами вкалывают, отказывают себе во всем. Потом покупают самую дорогую машину, набивают вещами, и с Запада прямо на кладбище. Сто раз видел. Турки тоже. Но почему-то больше югославы.
- Братья-славяне, - буркнул Комиссаров.
- А какой русский не любит быстрой езды? - добавил инструктор. - Еще Достоевский сказал.
Они промолчали.
Шоссе вдали накрыла арка. Это был пограничный пункт. Хорошо укрепленный по обе стороны непробиваемого шлагбаума. Слева на площадке отстаивались тяжелые трансъевропейские грузовики.
Инструктор остановил машину.
- Дальше, - сказал он, - Югославия…
- Сербия, - уточнил переводчик.