Повесть Михаила Гиголашвили открывает нечто вряд ли известное кому-либо из нас. Открывает, убеждая в подлинности невероятных судеб и ситуаций. Сам автор присутствует в происходящем, сочетая как минимум две роли - переводчика и наблюдателя. Давний выходец из России, он лучше въедливых немецких чиновников разбирается в фантастических исповедях "дезертиров" и отделяет ложь от правды. Разбирается лучше, но и сам порой теряется, невольно приобщаясь к запредельной жизни беглецов.
Герои повествования не столько преступники (хотя грешны, конечно, с законом вечно конфликтуют), сколько бедолаги с авантюристической жилкой. "Дезертиры" в той мере, в какой, удрав из родных краев, пытаются получить политическое убежище в Германии, которая, искупая свою вину за гитлеровские злодеяния, обязалась давать кров и работу каждому, кто придерживается прогрессивных взглядов, подвергается гонениям. Беженцы со всех концов земли устремляются сюда в надежде на сладкую жизнь. Наши соотечественники, внуки воевавших с вермахтом, в первых рядах. Будь то русские, чеченцы, украинцы. Отказ сражаться в Чечне (независимо на какой стороне) - одна из главных причин и для бившихся в Грозном, и для не ведающих, где находится этот город. Но не ведают они частенько не только географии, но и собственной биографии. Раз за разом пытаясь осесть в сказочной, как им мнится, стране, терпя неудачу за неудачей, меняя фамилию, имя, национальность, документы, иные из них перестают понимать, когда творят очередную легенду о себе страдальце, а когда приближаются к правде. Лукавство лукавством, но и полный раскардаш, внутреннее смятение.
Тюремные нары не исключены ни для кого из тех, кому посвящена эта повесть. Канары - перспектива менее вероятная. Впрочем, чем черт не шутит.
Содержание:
1. Браток 1
2. Кремлина с Мавзолейкой 4
3. Добрые люди 8
4. Щупляк 10
5. Колодец, рельсы и петля 13
Примечания 15
Михаил Гиголашвили
ДЕЗЕРТИРЫ
1. Браток
Дорогой тезка, спасибо за поздравления - и тебе всего хорошего в Новом году желаю. А особенно здоровья: оно в нашем, опять (в очередной раз) переходном возрасте очень нужно. Я вот тут странную болезнь подцепил, даже стыдно сказать - шум в ушах. Все время где-то в задней части головы такой звук, будто динамик фонит, или неоновая лампа жужжит, или река шумит, или вроде как раковина к уху приложена. Ухогорлонос уверяет, что весь этот звон от сужения сосудов происходить может: мол, ушной нерв ущемился и слышно все время, как кровь по капиллярам бежит. Оно, конечно, хорошо, что кровь в теле обращается, но когда об этой радости тебе день и ночь напоминают, то это уже слишком, согласись. И никто, как всегда, слова толком сказать не может, ничего не знает, знать не может и не хочет, а я слышу вечный звон и даже, в отличие от многих, знаю, где он, но ничего предпринять не могу, ибо что конкретно звенит - науке неизвестно.
Одни доброхоты говорят - от давления, другие - от электрических волн, трамваями и компьютером излучаемых. Кто-то уверен, что надо вливания делать. Другие - наоборот, кровь разжижать советуют: не оттого, мол, шум, что нерв сузился, а оттого, что кровь с годами от всяких бляшек-мушек густеет и на стенки сосудов сильнее давит, поэтому пей по 20 стаканов воды в день, чтобы кровь разжижить. Какой-то кореец молотыми костями лечить пытался, да сам так завяз, что теперь все время тибетские трубы слышит. Кому-то даже, по слухам, легкую трепанацию делали (посмотреть хотели, где именно шум гнездится). И ничего не увидели - пусто. Как душу не схватить, так и шума этого не поймать. Душа, кстати, хоть вес имеет - 10–35 грамма, а шум что-то совсем уж эфемерное.
Логически помыслив, можно и без лекарей допетрить: раз сосуды сужены, то их расширять надо. Способ, сам знаешь, есть. Веками проверенный, народный, на все случаи жизни и для самых безнадежных обстоятельств, против всех бед, болезней и невзгод. И правда: как выпью - так грохот в башке слабеет. А может, это звон бокалов, божественное бульканье и гул болтовни его заглушают?.. Не знаю, что и делать: не пить - шумит безбожно, пить - на второй день звенит еще омерзительнее. В общем, как всегда: соломоновы решения приходят к валаамовой ослице слишком поздно, когда ее уже на бойню волокут.
Кстати, о парнокопытных: сейчас тут, в Германии, немцы затеяли коров сотнями тысяч убивать и сжигать, потому что у 20 коров какое-то новое говяжье бешенство, коровья психопатия, телячий психоз, бычий шиз обнаружились, и эти больные коровы могут других здоровых коров заразить, и люди, ядовитой говядины вкусив, через энное число лет тоже могут ошизеть: сидят, как младенцы, и ничего не понимают, а в мозгах у них пустота ширится, серое вещество растапливая и высушивая. И давай теперь панику бить. Наших людей такими глупостями не запугаешь, мало ли что там через десять лет будет, а тут у всех многонько на черный день и светлую пенсию припасено, обидно будет на старости лет слюни от коровьей паранойи пускать.
Одни депутаты предлагают вообще всех коров перерезать, разделать и посмотреть, где у них там в башке зараза обитает (эту губчатую энцефалию только так обнаружить можно, анализам не поддается, сволочь вроде моего шума). Другие говорят - разделывать не надо, дорого обойдется, но сжигать обязательно, чтоб ни одна бацилла не уцелела (народ дотошный, въедливый, что задумают - делают основательно). Третьи просто сжигать живьем предлагают так, мол, дешевле. А некоторые особо рьяные политики уже и к овцам присматриваться начали: дескать, в Баварии несколько баранов как-то подозрительно по лугу скакало и не в унисон блеяло, не больны ли тоже чем-нибудь вроде козлиной паранойи, овечьего маразма или бараньего склероза?..
Всей этой бойней заведует министерша, которая, по собственному признанию, в сельском хозяйстве ничего не смыслит, но надежды постарается оправдать. Сама страшная, как говяжье бешенство. Такую и женщиной назвать можно только условно-сослагательно. Зато, как говорится, хороший организатор. Ей бы пилотка и хлыст подошли бы, но ее чаще вкупе с больными коровами и психованными баранами показывают: как коров видишь, знай, что и она сейчас будет тут как тут, бешенство ругать и о мерах докладывать.
Оппозиция возражает: пока, мол, этих коров будем резать, другие, новые подрастут, так что же, их тоже казнить?.. Так и будем без конца палачествовать?.. И не лучше ли вообще этих убитых коров не сжигать, а из гуманитарных соображений в третий мир продавать, там половина населения и так не в себе, "окорочка Буша" им скормили, теперь пусть "мозгами Шредера" полакомятся. Тем более, что болезнь эта подлая только через десять лет проявляется, а за это время многое произойти может. И лучше через десять лет от склероза умереть, чем сегодня от голода. Резонно. Позиция разумного гуманизма.
Телевидение утверждает, что тут уже много таких случаев: в Англии якобы уже 80 человек рехнулось (ничего удивительного, сырой яд с кровью всю дорогу едят, как вампиры), а во Франции - даже и до 100. Впрочем, что удивительного, если сотня-другая какой-то дрянью заболеет?.. Мало ли что они там ели-пили?.. Тем более французы - наелись всякой дряни, вроде мокриц и слизней, цивилизованная нация, жрут все, что шевелится, вроде китайцев. Так у китайцев вынудиловка, а у французов какая нужда эту гадость грызть?.. Кстати, знаешь, когда наступит мировой голод?.. Когда китайцы научатся есть ложками. Тогда вообще жевать нечего будет. Наверняка на людей перейдут - дешево и сердито, дичь далеко убежать не может, разучилась в процессе эволюции спасаться, ее всегда много, даже в избытке - недаром природный баланс нарушен и озоновая дыра растет.
Говядина тем делом уже 70 марок за кило стала: под шумок биомагазины поднялись, биочистой продукцией торгуют. В этих магазинах раньше из-за цен никого не было, а теперь очереди клубятся (немцы не только основательны, но и легко внушаемы). Значит, такой биопонт: биомясо дорогое, потому что оно биочистое (мои биокоровы на моих биополях биочистую биотраву едят), поэтому сто грамм моей биоговядинки 6,99 марки стоят. А иди и проверь, где его коровы ходят. И почему они свихнутыми быть не могут - тоже неясно: эта болезнь с коровьим променадом не связана, и ходит корова по биополю или в своем предсмертном отстойнике томится - разницы нет, всюду говяжий маразм ее настигнуть может. И вообще на земле каждый третий в своем роде шизоид, что же теперь, всех убивать?.. Дорого обойдется.
В политсекторе новостей тоже много: одних министров снимают, других назначают, это никого особо не волнует, а министрам - и подавно, свои 25 тысяч ежемесячных они как на рабочем месте, так и на пенсии огребать будут. Поэтому и законы издают без особых опасений. Впрочем, им все равно мало что в реальной жизни понятно. Правят теперь Германией зелено-красные, все из бывших бунтарей-самоучек, которые от своего прошлого то и дело открещиваются. К ним у народа доверие уже пропало: пройдохи, как и прежние, только суперчестными прикидываются. Либеральные слишком. С эмиграцией хлопот много создали.
Косяками идут беженцы, политубежища просить, а просеять их быстро и по-деловому никак невозможно, принципы не позволяют. Сейчас вот дезертиры из Чечни целыми подразделениями повалили, сдаются повзводно: не хотим, мол, воевать, пацифистами стали. Бойцов в лагерях навалом. Все вместе на нарах сидят, водку пьют, проклинают Горбачева, Ельцина, Басаева, Путина и пр. и поднимают проникновенные тосты за вечного, единого и неделимого Сталина, который был могуч, силен, справедлив и такого бардака не допустил бы ни в коем случае. А немцы умиляются: "Хоть тут не воюют, поняли, что война - это глупость. До нас это уже раньше, 50 лет назад, дошло, а до них только сейчас доходить начинает. Ну ничего, лучше поздно, чем никогда! Пусть пока тут, а потом как суд решит…".
Да что там говорить - я и сам недавно впритык со всем этим столкнулся: один приятель предложил - не хочешь ли, мол, толмачом подработать? Ты уже тут давным-давно, немецкий язык хорошо знаешь, проблем не будет, картины твои не убегут, пойди поработай немного, чем в потолок плевать у телевизора. Отчего же и нет?.. Только где и когда?.. И что переводить?.. А в лагере для политбеженцев. Ехать, правда, в этот лагерь далековато, в соседнюю землю, и рано очень начинают, а платят ничего. И дел немного: их басни переводить. Я согласился.
Скоро позвонили: "Приезжайте послезавтра, начинаем в 7.30. Вот адрес… И не забудьте паспорт". 7.30 - это даже для ранней Германии рановато. А что делать, надо ехать. Ох, рано встает охрана!.. По этому поводу даже бородатый анекдот есть: англичанин после Второй мировой спрашивает у немца: "Почему вы, проигравшие, лучше нас, победителей, живете? Мы и работаем не покладая рук, и час пик у нас уже в 7.30, когда все на работу спешат". - "А у нас час пик в 6.30 начинается, поэтому и живем лучше вас!" - отвечает немец. Действительно, рано встает Германия, дел много.
В 5 утра на улице темно, холодно, туман, мутные влажные лампионы. Еду в поезде под детский щебет. Вагоны учениками набиты - по школам разъезжаются. Шумят, но сонно, а некоторые вообще полудремлют, в окна смотрят, думают о своем… Кто-то тетрадки перебирает, кто-то в тамбуре девчонок смешит, усатый проводник у всех билеты проверяет, даже у полуспящих второклашек дотошно требует. Ничего, пусть к дисциплине привыкают. А они и не ропщут, покорно копаются в сумках, ищут проездные. Детей едва видно за гигантскими ранцами и рюкзаками, которые каждый европейский ребенок таскает с детства.
Станция маленькая, вокзал обшарпан и попахивает. Жизнь на площади кипит: в булочной дети толпятся, первыми сосисками закусывают, чтоб в школу не так противно было идти. Газетный киоск светится, машины ездят, тумана меньше стало. Дело к семи.
Спросил у киоскера, где лагерь. Тот сразу выдал весь свой русский набор:
- Драствуи, да-нет, карашо, водка! - и объяснил, что пешком идти далековато, а автобусы туда не ходят.
- Почему?
- А чтоб они меньше в город вылезали, - дружелюбно объясняет он. Воровства много стало. Недавно вот девочку изнасиловали. Албанцы из Косово, наверное. Или другие кто. Так что лучше пусть там, в лагере сидят! - И он обвел пальцем круг и замкнул его точкой посередине.
Осмотрев меня внимательнее, он поинтересовался:
- И вы тоже туда?.. Нет, не похоже… Да и по-немецки хорошо говорите.
- Знакомые там мои, навестить хочу. Значит, на такси?
- Вон там остановка. Через минуту Фрицхен подъедет, его смена начинается.
Ровно через минуту появился Фрицхен. Он по дороге сообщил, что вчера полиция нашла в лагере самогонный аппарат:
- Удивляться нечему. Вот русские тут кафе открыли. Пьют до свинства. Мне официантка объяснила: "Водка - это часть нашей культуры". Правда это?.. Такая бескультурная вещь - и культура?..
- А когда 35° мороза, что будешь делать? - защитил я святой напиток и веско добавил, дабы окончательно убедить его в ценности этого продукта: Водка войну выиграла.
- А, ну да, - сразу кисловато согласился он, съезжая с шоссе и углубляясь в темноту дороги. - Вот это все уже - лагерь!.. Вам к администрации?..
Я начал озираться: похоже на наши новостройки, дома старые, бывшие казармы, что ли… Ограждений нет. Фонарей мало. Кое-где маячат расплывчатые фигуры. На углу сидят на корточках четверо. Все ясно. Впереди на стене засветился черный двуглавый орел на желтом фоне, администрация, и Фрицхен свернул к входу, где за стеклом сидел вахтер - багрово-опухший, толстый, таких тут называют бирбаух, пивное брюхо.
Он мельком взглянул на меня:
- В первый раз? Переводить? - выписал данные из паспорта и на часы посмотрел, что-то на листе отметив: - Ваше время пошло!
В этот момент какой-то пожилой носач протиснулся сквозь вертушку. Бирбаух любезно приветствовал его, пояснив для меня:
- Это тоже наш переводчик. Вот он вам все и покажет.
- Хуссейн, из Ирака, - носач приветливо пожал мою руку.
Напротив бирбауха, в комнате ожидания, сидели старик со старухой, темные, морщинистые, худые, молчаливые, мрачные. Хуссейн мельком взглянул на них:
- Наверняка мои, - и что-то с клекотом спросил их по-арабски, они закивали в ответ сухими головами.
Идем дальше. Вот комната: два стола, четыре стула, календарь на стене. Уже светло, в окно видны дома, крыши. И дальше - пустырь, поля, шпиль и башни кирхи.
- Это наша комната, переводчиков. А там - "музыкальная гостиная", на "пианино" отпечатки пальцев берут. Я буду тут работать, а вы, наверно, наверх пойдете. Сейчас фрау Грюн вам все объяснит.
Вот и она, миловидная и симпатичная, но по-мужски жилистая и хваткая, в темном костюме, с папками в руке, знакомится со мной:
- Фрау Грюн. Что надо делать?.. Придет беженец, мы у него снимем отпечатки пальцев, сфотографируем, потом вы заполните с ним анкету, а потом будете переводить вопросы-ответы - вот и все, очень просто.
Ничего себе - отпечатки пальцев снимать! - это мне совсем не понравилось. - Не хватает еще на старости вертухаем в тюрьме крутиться!..
Фрау Грюн как будто прочла мои мысли:
- Не бойтесь, делать все буду я, вы только переводите. Ну, пошли?
Мы оказались в "музыкальной гостиной". Она побольше, светлее и просторнее, стоит стол с полосой для снятия отпечатков, фотоаппарат на штативе, раковина, стулья, второй стол, календарь на стене.
- Вы подождите, я его сейчас приведу. Надо перепроверить сопроводительные документы из полиции. Вы должны заново опросить беженца по анкетным данным, внести их в этот формуляр. У него самого документов, разумеется, никаких. Обычная история. Дезертир. Переслали из Дюссельдорфа, где он в полицию сдался.
На фото: квадратное лицо, надбровные дуги, одна бровь разбита, взгляд мрачно-угрюмый. Под фотографией - столбиком данные:
фамилия: Витас
имя: Жукаускас
год рождения: 1975
место рождения: г. Грозный, Чечня
национальность: русский
язык(и): русский, литовский
вероисповедание: католик
Я выглянул на звуки шагов: фрау Грюн идет впереди, за ней движется что-то большое и темное; в полутьме коридора плохо видно, но хорошо слышно сопение и скрежет подков. Он одет во все черное, на ногах кованые башмаки, руки в татуировках. Наголо брит, левая бровь свеже-искорежена, еще розового цвета. Один глаз сильно косит.
- Скажите ему, что вы переводчик, - сказала фрау Грюн, направляя фотоаппарат на экран.
- Доброе утро, я твой переводчик, - сказал я как можно дружелюбнее.
- А, переводчик, хорошо, а то ни хрена не понять, что им надо на х… (потом он почти каждую фразу снабжал этим энергичным и коротким выражением, звучащим, как долгое придыхательное "наххху…", похожее на шуршание змеи перед броском).
- Сядем. Надо кое-что уточнить, - предложил я.
- Уточняй.
- Тут записано: имя Жукаускас, а фамилия Витас. Разве не наоборот?
- Да ты чего, в натуре? Что я, Жучкой жил?.. Наоборот.
- Национальность?
- Русак.
- Фамилия не очень-то…
- Это папаша у меня был литовец, а матушка русская, наххху…
Говорил он медленно и твердо, закругляя слова и удваивая согласные, как это свойственно прибалтам (паппашша, мматтушшка). Один глаз смотрит в сторону, второй неподвижно уставлен в меня.
- Тут записано - родился в Чечне. Правильно?
- Точняк. В Грозной жил всегда.
- Вера?
- Вера? - усмехнулся он. - Нету веры.
- Что-то надо записать. Католик?
- Ну, пусть так…
- Теперь языки… Какой родной язык?
- Русский. И литовский.
- Его-то зачем вписывать? Начнут копаться, скажут, из Литвы, - сдуру вырвалось у меня.
- Правильно… Не пиши. Это я сболтнул. Совсем запарился тут, котелок не варит, крыша едет, наххху… - попытался улыбнуться он, вращая глазами в разные стороны.
"Пианино" было налажено, и фрау Грюн попросила его вымыть руки и насухо их вытереть.
- Знаю, не в первый раз, - как-то радостно ухмыльнулся он.
- Сидел?
- Три года. За дезертирство.
- Спортсмен? - приветливо спросила фрау Грюн, указывая на его разбитую бровь.
- Был. Теперь уже нет, - ответил он. - Отбегался.
Пока фрау Грюн поочередно прикладывала к бумаге его корявые пальцы в татуированных перстнях, он косился на нее, вздыхал, щурился и наконец сказал:
- Милая немочка…
Потом фрау Грюн вкладывает в сканер лист с отпечатками пальцев и набирает на компьютере короткую комбинацию:
- Все. Теперь они уже в Висбадене, в картотеке, - поясняет она.
Я перевожу. Витас кривится:
- Пусть себе. Я гастроль окончил…