Статеечку Иссакыч планировал небольшую, в отдел казуистики хирургического журнала. Он даже сел за стол и, пытаясь собрать все силы своего воображения, отдался размышлениям о мистики казуса. Хотя не воображение надо было включать, а лишь память, и сосредоточиться лишь на правильном подборе и порядке слов. Поразмышляв, да повздыхав, он написал первую фразу: "Попадаются в практике экстренной хирургии…" Уничтожил предложение - бред же. Так не пишут. "Случай необычной травмы, при…" Нет, не то. Борис Исаакович задумался и понял, что больше его заботит место, где случилось несчастье, а не хирургическая тактика и казуистика. И действительно: хирургическая проблема счастливо разрешена, больная ушла домой - и никаких забот. А место, наводящее на размышления и мистические домыслы и вымыслы, осталось.
Он ещё несколько раз начинал, но после трех слов отвергал написанное. На самом-то деле, ему было просто лень, потому и лезли в голову всяческие мысли не по делу. Лень, хоть и неосознанная, но требовала какого-то оправдания. Если по серьёзнее задуматься, то и писать-то эту казуистику не хотелось. Пожалуй, это был просто повод остаться дома одному, уберечь себя от дачи.
Когда есть формальное желание сесть за работу к письменному столу, появляется спасительная потребность поесть или выпить чаю, кофе. Всё же дело. На кухне Иссакыч повертел головой, открыл холодильник, понюхал и из еды обнаружил лишь суп. Это не еда для первой половины выходного дня. Поворошил запасы. Статья в голове не складывалась, да и, вообще, не вползала туда. А в холодильнике он обнаружил большие напластования льда. Какое счастье! Есть чем заняться - надо разморозить холодильник, что полезно семье и его имиджу в доме. Он будет героем, да ещё и сможет упрекать всех за бесхозяйственность.
Не так уж была заполнена эта кладовая их - он быстро ее опорожнил, и крайне собой довольный, поскольку знал, как это надо делать, поставил в холодильник кастрюлю с кипятком. Теперь ждать. Что ж можно заняться и статьёй. Однако же хотелось есть. Или не хотелось, но так же он решил ещё раньше. Дело есть - и он принялся за кашу. Пшённую с изюмом и курагой. Ведь есть какая-то легендарная гурьевская каша. Иссакыч завозился с поваренными книгами, что лежали на кухне, на буфете. Не нашёл. Есть ещё книги Похмелкина. Нет - надоело книги листать. Начал делать кашу. Крупу промыл. Воду с молоком подготовил. Изюм и так хорош, а курагу немножко порезал на более мелкие кусочки. Засыпал, поставил, помешал… И снова к холодильнику.
Боже! А на полу-то натекло. Тоже дело - пол вытирать. И не оторвёшься к тому столу, что в комнате, а не здесь. Вытер пол и подложил тряпку. Помешал кашу и уменьшил огонь под ней.
Опять натекло и опять вытер пол. Господи! Пока эта глыба льда истает, сколько ж времени уйдёт, да и за полом надо следить. Соседи внизу не простят. Работа есть беспрерывная.
Телефон: "Борис Исаакович, у нас проблема. Больной не совсем ясный". "Что приехать?" "Ну, не сломя голову, но хотелось бы". "А что там?" "Да живот какой-то непонятный. Ну не кровотечение, можно не торопиться… Но, пожалуй, лучше соперировать. А может и подождать. Завтра-то воскресенье". "Чуть попозже. Я тут делом занялся. Может, ещё часок, а?" "Я ж говорю, не горит". "Не течёт". Посмеялись. "Кончу и приеду". "Закончишь и приедешь. Так?" Опять посмеялись.
Опять вытер пол. А глыба, что скала - почти и не уменьшилась. Иссакыч вспомнил сказку, где говорилось, что к горе раз в год прилетает птичка и точит свой клюв. Когда она сотрёт всю гору, то и будет секунда вечности. Когда ж это закончится. Процесс, как нынче говориться, пошёл и его уже не приостановить. Иссакыч задумчиво уставился на этот айсберг. И его осенило. Пока Лены нет… Ведь неизвестно, как будет бороться за своё имущество. "Ай да Иссакыч! Ай да сукин сын!" вспомнил он Пушкина. Он притащил фен, включил его на самую полную мощь и направил горячую струю воздуха между стенкой морозильного устройства и глыбой льда. Скоро появился зазор между этими двумя материями. Ещё немного и он просунул свои хирургические пальцы в образовавшуюся щель. Лёд сравнительно легко отошёл и он его скинул в раковину. "И догадал же меня чёрт родиться хирургом с таким талантом" - продолжал он пользоваться Пушкинским наследием, не так уж нагло искажая его. Идея сохраняется.
Недолгое дело вытереть внутри холодильник, загрузить его вновь. Закрыл и удовлетворённо посмотрел на дело своего таланта. Так можно было посмотреть на удачную пластическую операцию.
Можно и ехать. Даже ещё и поесть. И тут он вспомнил про кашу. Внутри кастрюли вместо привычной беломолочной желтизны он увидел коричневую массу с чернеющими кусочками кураги и изюма. Фен-то он сохранил, а вот за кастрюлю шума не избежать. Он позвонил в больницу. Подтвердили: "Не горит, не кровотечение, но всё же…"
С кастрюлей пришлось повозиться с большим напряжением сил. Ведь пока всё это ототрёшь. И ложкой скрёб, и какой-то проволочной мочалкой тёр, и растворами поливал и с ними вместе кипятил… Ну не новая кастрюля, но от хозяйского Лениного глаза не укроется.
Ещё же и есть хотелось. Уже по настоящему, а не для отвлечения от дела. Ладно, это уж после, а сейчас в больницу. Лень нашла себе оправдание.
Чем хороша хирургия? Когда что-то надо сделать и где-то там, в глубине, на само деле неохота - всегда спасает какое-нибудь срочное дело, какой-нибудь больной, сложный случай. Конечно же сесть за стол и без понукания, без палки, взяться, так сказать, за перо и бумагу, сложней, чем опрометью бежать и делать то, что умеешь, чему выучился давно и почти автоматически делаешь ежедневно. В хирургии всё ясно. И не надо думать с чего начать. Лечить и всё.
Зачем?! Так надо. И всё
- Я тебя прошу. Повремени. Ну, еще пару деньков. Пусть давление чуть снизиться.
- Ты же должен понимать! Я ж не гулять еду. У меня командировка. Остается Андрей. Он обещал каждый день у тебя бывать. Я всего наготовил. Полный холодильник.
- О чем ты говоришь. Холодильник! Эта командировка вполне может обождать. Андрей! У него же кроме работы еще и семья.
- Андрей твой старший сын. Он тебя любит и заботится… и будет заботиться не меньше меня.
- Но мы живем с тобой. Он не привык. Да он и у Ксаны, как за каменной стеной. Сам ничего не может, не умеет. Если бы мама была жива…
- Папа, это ж демагогия. Я еду всего лишь на неделю. Ты что ж хочешь, чтоб и я приобрел семью и тоже ничего б не умел, не мог бы сделать. - Молодой человек по имени Илья засмеялся и приобнял отца, который вел беседу, удобно устроившись в глубоком кресле. Наверное, в таком болел и умирал граф Безухо в.
- Да хочу, чтоб и ты приобрел. Тогда я спокойно мог бы умереть. Если бы командировка была связана с будущей семьей, мне было б легче тебя отпустить.
- Конечно! Скажи тебе, что это не командировка, а фривольное путешествие, ты бы мне такого перца задал. Знаю тебя. - Илья опять рассмеялся, и на этот раз менее уверенно. Да пожалуй, и менее искренне. - Эх, папочка! Уж лучше бы ты на эту тему не начинал.
- Глупости. Я давно жду, когда, наконец, ты остепенишься. Приведешь в дом хозяйку, а не черт знает что видеть рядом с тобой мне конечно тяжело. Найти хорошую девушку, жену - для этого и в командировку можно. Это дело, а не то, что твоя пустая, якобы рабочая болтовня. Как говорит дядя Боря: личное выше общественного. Да и общественное твое…
- Для тебя общественное это только гайки закручивать, гвозди делать, да еще, может, людей лечить… Давай закончим дискуссию на эту тему. Каждый останется при своих мыслях, словах и делах.
- И своих обидах. Ладно. Поступай, как знаешь.
- Остается с тобой твой старший сын… Зачем же откладывать… Ну надо мне. Ну не поеду я. Так через неделю другую опять та же проблема возникнет.
- Да ладно. Как знаешь. Я просто хотел, чтоб давление снизилось. А тогда б поехал.
- Можно подумать, что у тебя давление первый раз. Да и с дядей Борей я договорился. В случае чего он терапевта своего привезет.
- Ну ладно. Ступай по своим делам. Когда Андрюша придет?
* * *
Борис Исаакович стоял в коридоре у дверей маленькой, отдельной палаты, где лежал муж покойной сестры его Эдуард Захарович и смотрел вдоль коридора на идущего к нему Андрея, старшего сына Эдика.
- Что скажешь, дядя Боря? Что сегодня?
- А что может быть нового? Всё ужасно. Андрюшенька. Отец уходит. Последние завязки в семье. Ему ничем не поможешь.
Борис Исаакович говорил печальным шёпотом. Андрей, видно, привыкнув к шуму на своем заводе, говорил слишком громко для больницы.
- Я в отчаянии. И Илюшка будет только через два дня. Ему ж никак не дашь знать. И сколько ж папа еще будет…
- Тише. Он же слышит.
- Как он в сознании?! Дядя Борь, ты говорил, что он не двигается, не говорит…
- Все верно, мальчик мой. Ты посмотри на его глаза. Он ими спрашивает нас, Он силится что-то сказать и не может. Лишь какие-то неадекватные движения одной рукой. Наверно, и больно ему. При инсультах очень быстро пролежни появляются.
- Ну, а перспективы?
- Я ж говорю. Ничего хорошего. Восстановления не будет. Слишком большие разрушения в мозгу.
- И что же? Он будет понимать, но при этом даже сказать, что ему больно не сможет? Попросить анальгин не сможет?
- Анальгин! Ты никак не врубишься, дорогой. Никогда, к несчастью, он не произнесет ни слова.
- А писать?
- Всё Андрей! Все! Это, практически, уже не папа твой.
- Не папа, так и не человек. Не понимаю. Страдания будут, а человека не будет?!
- Вот именно. И, к сожалению, без всяких перспектив.
Недалеко от них сидел на диванчике дежурящий у постели родственник такого же больного и, видимо, сделавший перерыв в своих также бесплодных ухаживаниях:
- Вот она, ваша гуманная медицина. Не можете ничего вылечить. Сами говорите, что страдает, а вы не можете помочь. Даже узнать болит или не болит. Так зачем же вы его лечите? Зачем эти капельницы?! Делаете вид только. Только жалуетесь, что вам не платят.
Борис Исаакович лишь метнул глазом в сторону диванчика. Не вступать же в дискуссию. Очень модная проблема. Но он не собирался включаться. Метать бисер…. Но чуть передвинулся, встал по другую сторону двери, чуть подальше от дивана. Андрей тоже растерянно глядел то на дядьку своего, то его неожиданного оппонента.
- Мы должны заведомо давать обезболивание. Просто обязаны лечить. У нас рефлекс должен быть на лечение. Даже если мы понимаем, что радикально помочь не можем.
Незнакомый посетитель, видно, также безнадежного больного не унимался. И продолжил дискуссию чуть громче, поскольку оппонент его стоял теперь чуть дальше.
- У вас рефлексы, а люди страдают без всякой надежды. Милосердие! Гуманизм засратый!
- Тише, товарищ. Здесь же больные.
- Жалеете! Вы лучше помогите… или… распишитесь в своем неумении. Здесь больные!!! Пожалел, видишь ли. Креста на вас нет.
Борис Исаакович поддался, не выдержал и вступи л-таки:
- Это-то верно. Креста нет на нас. Но вот лечить мы будем до последнего дыхания больного. Даже если впереди лишь мрак один… И даже, если и нет на нас креста.
Дискуссия была никчемна, да и абсурдна. Не надо было ввязываться. Но когда тот упомянул об отсутствии креста, наш Иссакыч дрогнул. Хотя, скорее всего оппонент его маловероятно, чтобы намекал на докторское еврейство. Но, так сказать, страха ради иудейского, влез дядя Боря в этот бессмысленный разговор.
- Да ладно уж. Пытошники. Палачи.
- Вот как раз, мы и против этого. Мы врачи. Мы лишь лечим.
- Пытаете. А раз не можете - должны прекратить.
- Что ж вы предлагаете, черт возьми!?
- Милосердие, гуманизм засратый! Вот я и говорю, не можете убрать боли, так прекратите жизнь мученика. Вы и есть мучители.
Иссакычу бы прекратить, заткнуться, а он уже тоже завелся. Ну и дурак.
- Вы что, сумасшедший? Как это прекратить? Мы врачи и, чтоб вы не говорили, мы настроены на лечение. А смерть это от Бога, от природы. Для смерти есть палачи. И нечего к нам с этим обращаться. Решили убить вашего страдающего, вот и действуйте и отвечайте за это, а нас не трогайте. Убивать ваше дело, а наше лечить!
Андрей испугано потянул Бориса Исааковича за рукав.
- Дядя Борь, пойдем, пойдем в палату… или к тебе в кабинет, в твое отделение.
Борис Исаакович выдернул свой рукав, и было снова открыл рот, но вдруг остановился, как бы потух, вынул из кармана сигарету:
- Ладно. Пойдем, покурим. - И, повернувшись к дивану, бросил - Извините. - И пошел. Андрей засеменил следом.
- Разошелся. - Забормотал вдогонку незнакомец.
- Правда глаза колет. Все они так… - запнулся и продолжил уже не так агрессивно. - Врачи!.. - это он сказал совсем тихо.
Противная сторона, так сказать, вышла на лестничную площадку. Закурили оба.
- А ты чего, дядька, разбушевался. Что он тебе сказал такого?
- Да всё сказал. И палачи мы врачи, и креста на нас нет… На ком, спрашивается… На медиках, на евреях?
- Ну, при чем тут евреи! Это же абстрактное присловье.
- Ну, может быть. Издержки прожитой жизни. Борис Исаакович усмехнулся, затянулся дымом, да и вновь вдохновился. - Но к врачам, по крайней мере, можно иначе относиться.
- Да что он особенного сказал? Расхожая мысль…
- Мысли-то, пожалуй, и правда нет. Расхожие слова. Пойдем, зайдем к папе.
Они пригасили сигареты, кинули их в урну и пошли обратно в палату.
Эдуард Захарович лежал на спине с широко открытыми глазами, которые он переводил с одного на другого.
- Папа. Папа! Тебе больно?
Папа лишь глазами поводил. И не поймёшь - смотрит то на одного, то на другого что ли? Борис Исаакович, как врач, видел лишь плавающий взор. Сыну казалось, что отец моляще переводит глаза с него на дядьку и молит о помощи. Сыну естественно казалось, что страдающего отца сейчас томят глобальные страхи и надежды.
Да нет.
Борис Исаакович поправил одеяло, подоткнул подушку, приподняв голову повыше. Он не увидел никакой ответной реакции. Андрею же показалось, что глаза благодарно посветлели, о чем он и прошептал дядьке.
- Андрюшенька, глаза никакой погоды не делают. Это только кажется да писателями пишется. Глаза не делают погоды в выражении лица. Мимику, желания, страдания определяет рот… Господи, нашел время анатомию вспоминать. Извини. Ладно, дорогой, посиди с отцом, а я пойду к себе, пофункционирую в качестве заведующего хирургическим отделением, - хмыкнул Иссакыч и потащился к себе.
* * *
Ну чего, спрашивается, полез он со своим глупыми рассуждениями о том, что выражают глаза, да и выражают ли они что-нибудь. С какой стати он вскинулся на этого мужика в защиту медицины. Зачем об аксиомах рассуждать - их не доказывают. Врач должен лечить… и только лечить. А если общество решит, что можно насильственно-добровольно прекращать страдания… ну и исполать этому обществу. Это не проблема медицины. Ищите исполнителей, а у медицины должны быть другие рефлексы. И не дай Бог, когда они исчезают и начинаются рассуждения о целесообразности. Жизнь, смерть и размышления о целесообразности несовместны.
Борис Исаакович еще несколько дней тратил свое серое вещество на обсуждение с самим собой этой проблемы. Глупо. Это не подлежит обсуждению.
Смертность стопроцентна. А при несчастии, постигшем Эдуарда, вполне реальна своей близкой неизбежностью.
Оно и свершилось.