Главный герой третьего романа Ирины Солодченко – обычный украинец, переживающий кризис среднего возраста. Рожденный и воспитанный в СССР, он пытается найти ответы на волнующие его вопросы – как он дошел до жизни такой и что мешает жить так, как он хочет? Как найти себя? Возможно ли исправить ошибки молодости? Читателям полезно подготовить себя к чтению полноценного романа на 500 страниц с несколькими сюжетными линиями. Совет любителям автостопа: не стоит выбирать только те места, что связаны этим видом путешествий, иначе ваше суждение будет поверхностным.
Содержание:
Пророка Аввакума! 5
Дорогая Жена! 12
Желаю счастья и здоровья на долгие лета 12
Паровозик, который искал себя 13
ДА, ПОДВОЗЯТ 14
Парафраз Сократа 34
КОНЕЦ 56
Ирина Солодченко
МУХА НА ВЕТРОВОМ СТЕКЛЕ
There are flies on the windscreen
For a start
Reminding us
We could be torn apart
Tonight
Depeche Mode
Мрачный коридор казался бесконечным. Многочисленные ответвления во всяческие подсобки и глухие тупики требовали немедленного исследования, прощупывания, вынюхивания, вглядывания, прислушивания, но тусклый свет от засиженных мухами редких лампочек не обеспечивал полной видимости. Особенно настораживала застывшая вязкая тишина, витающая в бесконечных закоулках. Безмолвие – отнюдь не признак безопасности. Привычные звуки притупляют чувство тревоги, в то время как абсолютное затишье нагнетает беспокойство. Раньше он думал, что спящие собаки подымают ухо, реагируя на непривычные звуки, но теперь, когда сам превратился в сторожевого пса, точно знает, что таким образом животные стараются лишний раз удостовериться, что вокруг них нет ничего необычного.
Вроде и магазинчик небольшой, но по количеству мелких помещений похож на соты в улье. Попробуй за всем уследи. И как всякий новичок, он старался ничего не пропустить: усердно дергал за ручки дверей, заглядывал во все углы и подсобки, изгибы, извилины и загогулины, стараясь учуять незнакомые запахи.
Охранник – самая распространенная в Украине профессия после менеджера. На каждое здание здесь требуется сторож, и даже пересічні громадяни нередко уаживают у входа в свои облупленные подъезды консьержек. В бытность поиска работы ему как-то предложили сидеть рядом с такой подъездной теткой в качестве секьюрити. Он тогда еще удивился, типа, не многовато ли два человека на одном месте? Но ему популярно объяснили, что мордовороты обычно говорить не научены, и лучше эти функции разделить. На предложение за полторы зарплаты совместить эти две должности, ему терпеливо растолковали, что он не такой уж и барбос, и из этой пары вакансий может претендовать разве что на позицию консьержа, которая, кстати, не совсем и вакантная, а точнее – совсем не вакантная.
Кстати, привычка тщательнейшим образом заглядывать во все углы появилась с тех пор, как пару недель назад он обнаружил в одном из этих закоулков бомжа. Мужик лет пятидесяти (а может и меньше, кто знает?) разлегся, забившись под батарею в подсобке второго этажа. И не таким уж помойным выглядел тот апатрид, вполне возможно это был начинающий бездомный. Но на улице свирепствовал жуткий мороз, и бомжара, которому каким-то чудом посчастливилось пробраться в подсобку незамеченным, находился на верху блаженства. На какое-то мгновение стало даже жаль чувака, но от мысли, что кто-то узнает о постороннем на охраняемой территории, волосы зашевелились на голове… Немедленное увольнение с волчьим билетом.
Обормот все еще лежал под батареей, не ведая, что через считанные минуты ему придется рыскать на собачьем холоде в поисках другого пристанища. Блеклый свет от грязной лампочки давал возможность рассмотреть пятидневную щетину и крупные бордовые прожилки на лице, давно нестиранные ватные штаны и вытянутый вязаный свитер лилового цвета. Рядом валялись небрежно брошенная черная стеганая куртка и аккуратно приставленная к стене сине-белая клетчатая сумка. Мужик нагло похрапывал, наслаждаясь теплом… И как ему удалось сюда пробраться? Ведь кругом видеокамеры… Одно из двух: или изучал систему их расположения, или же, скорее всего, раньше здесь работал.
Брезгливо дотронувшись носком кожаного ботинка до кудрявой, давно немытой головы, охранник тут же отпрянул в сторону. Но тело и не думало шевелиться. Мелькнувшая было мысль позвать кого-то на помощь, сразу же отлетела в космос… Лучше провести операцию без свидетелей.
И вдруг непрошенный гость по-армейски резко вскочил, выпрямившись во весь свой почти двухметровый рост.
– Мужик, ты… это… Ты того… Давай… Не безобразничай… – протянул охранник, испуганно отступив к стене.
А бичара тупо смотрел своими сонными черными глазами куда-то вдаль, постепенно осознавая, что лафа позади, и не за горами суровые бомжацкие будни на двадцатиградусном морозе. Пришлось даже подождать, пока до верзилы дойдет реальность происходящего. Накалять обстановку не в общих интересах, все надо решать быстро, мирно и бесшумно. Тут одна проблема: как вывести чудака вне поля зрения камер? В голове зароились всевозможные идеи… Если поднять гвалт, тогда он сдаст предыдущую смену, не выловившую постороннего перед закрытием. Сделать все по- тихому – подставить себя…
– Мужик, ты как сюда пробрался? – спросил шепотом, ненавидя себя за предательски трусливую хрипоту в горле.
– А ти… хто? – выдохнул бомж скорей удивленно.
– Охранник я…Ты давай… Ты того… Как сюда зашел, так и выходи… Понял?
– Поняв…Чого ж не поняв?…
И как бы спохватившись, мужик жалобно проскулил:
– А можна до ранку? Я тихесенько…
– Нет…
Картина не маслом, кизяком писанная: гулливер униженно просит шибздика о невозможном…
– Ты давай… Иди откуда пришел… Чтоб никто не видел… А то будет и тебе, и мне…
Бомж нехотя натянул на себя свою замасленную куртку, и привычно-жалостливо захныкал:
– Холодрига на вулиці… Я тут тихенько… Холодно там, захворію я…
– Нельзя, мужик… Ты того… Иди, давай…
Черт… Три месяца в охране, а уже такая деградация. Мало что заладил "мужика", еще и тыкает незнакомому человеку… Хотя… Разве по этикету таким экземплярам принято выкать?
Наконец, до бродяги дошло, что судьба неумолима, и, подхватив свою огромную клеенчатую сумку, он уверенно зашагал коридорными либирингами и лестницами прямехонько к задней двери, выходившей во внутренний дворик.
Перед тем как шагнуть в белую мглу, бомж немного потоптался напоследок, и уже ни на что не надеясь, а больше для проформы жалостливо прогундосил:
– Я тут посиджу до ранку… До вокзалу далеко…Змерзну…
– Нельзя, мужик… Запрещено… Иди с Богом… Лучше скажи спасибо, что милицию не вызвал…
И решительно закрыв двери на замок, охранник с облегчением вздохнул и продолжил обход помещений. Деловито подергав ручки на дверях, он преувеличенно внимательно осмотрел печати и пломбы, исправность охранно-пожарной сигнализации, видеонаблюдения. Потом деловито и со значением проверил наличие средств пожаротушения в подсобном помещении…
Но что-то не давало покоя… Что-то засело занозой в мозгу и заставляло оглядываться украдкой по сторонам. Стараясь отмахнуться от этой занозы, охранник еще более тщательно дергал ручки, еще внимательней вглядывался в темные закоулки. И вдруг, сорвавшись с места в карьер, метнулся к задней двери и выглянул в окно.
На улице вьюжила пурга, снег кружился в воздухе, струился поземкой на сером асфальте… Крыльцо пустовало, и только еле видимые следы от огромных ботинок вели за угол здания. Постояв минут пять, пока метель окончательно не замела отпечатки чужих ног, он неспешно побрел в сторону подсобки. В голове крутилось: "Ничего… Куртка теплей моей… Пробьется… А если что, так тому и быть… Я тут не при делах… Вон сколько в селах заброшенных хат. Посади огородик и будет тебе еда. Так нет… Бродяжничать – лучше… Спать под заборами веселей!".
… Утром, охранник сдал свою смену, отметив в журнале, что дежурство прошло без происшествий. Это был риск. Возможно, камеры зафиксировали его проступок, но он не мог поступить иначе. По инструкции следовало немедленно вызвать службу безопасности, а это было чревато еще худшими последствиями. "Проникновение на территорию частной собственности". В данном случае он поступил достаточно благородно. Вся его вина только в том, что он называл этого бомжа мужиком и "тыкал". Но это скорее провинность, и на грех не тянет.
Не хватало потерять работу из-за… неизвестно кого… Ему сейчас очень нужна эта работа, и было бы тупо терять ее из-за какого-то бродяги.
1
Вся жизнь – как несколько тусклых вспышек. Невозможно представить свое существование как единое целое, как нечто более-менее связное. Жизнь – как песня, слова в которых он никогда не различал. Всегда считал, что любая песня – это только мелодия с набором слов равносильно тому, как все его бытие представляло собой сплошной монотонный фон с некоторыми вкраплениями матовых озарений. Детали жизненных перипетий если и вспоминались, то только в том случае, когда они попадали в зону вспышек. И тогда с некоторой долей уверенности можно было сказать: "Да… Что-то припоминаю…". А помнился лишь последний год. Все остальное складывалось в архив, укладывалось надежно на пыльную полку памяти и доставалось оттуда крайне редко.
Сегодня 23 февраля 2012 года. Он сидит в каптерке супермаркета за накрытым всякими яствами столом, который женская половина магазина устроила в качестве презента. На штат в 50 сотрудников мужиков всего-то десяток: 4 охранника, два грузчика и пара-тройка водителей. Кассирши, бухгалтерши, уборщицы и руководство – все сплошь дамы. И все это бабье, если называть вещи своими именами, завалило праздничный стол мерзкими майонезными салатами.
Однообразный гул витает в небольшой душной каптерке… Завскладом Зоя Корытченко торжественно вносит на овальном подносе жирнющего печеного гуся. Народ одобрительно загудел, а у него зубы заломило от этой каждый год повторяющейся тоски… Меняется только антураж, а не суть происходящего. Прошлый "мужской" день он провел в офисе – как бы в другой обстановке, но с тем же унылым наполнением и содержанием. Разве что побольше деликатесов на праздничном столе, а так – все то же самое. Те же бодряцкие поздравления в духе: "… мы за вашими спинами хотели бы укрыться, да не всегда получается, но мы все еще, несмотря ни на что, не оставляем надежды…" и т.д. и т.п. Вот это "несмотря ни на что", кстати, и напрягало. Если не тренькнет какая "несмотря ни на что", так выдержит ТАКУЮ паузу и ТАК про это подумает, что на потолке огненными буквами загорается: НЕСМОТРЯ НИ НА ЧТО…
Хотя в торговле, надо признать, публика, конечно, попроще, празднества легко сливаются с очередными попойками. Поэтому пока память не стерла прошлогодний 23 февраля (а завтра она уж точно забросит его в архив рядом с другим барахлом), то можно с удовлетворением отметить, что по служебной лестнице он упорно катится вниз. Объявив себя downshifter-ом, он легко скользит по наклонной под комфортным для себя углом 30 градусов. Результат налицо: если год назад "несмотря ни на что" ворковали костлявые блондинки, шелестя шелковыми брючными костюмами на фоне светлого чистого офиса с огромными пластиковыми окнами, то сегодня – любо-дорого поглядеть. Ныне пресловутое "несмотря ни на что" гундосят румяные толстухи, матерком сопровождающими свою речь и считающие его завидным "женихом". В то время как офисных худышек разве что приятной внешностью удавалось затянуть в свои сети, а не своим разгильдяйством, чтобы не сказать хуже.
А наружностью Бог не обидел. Лорд – это его пацанячья кликуха. Хотя… был ли вообще теперешний охранник затрапезного магазинчика пацаном? Походу так и родился небритым, в просторном офисе с пластиковыми окнами 23 февраля 2011 года с худосочными девицами в роли акушерок.
После полстакана водки воспоминания пододвигаются к дверям ментального хранилища… Вот Валя, старший администратор торгового зала, пытаясь пондравиться, подчеркнуто заботливо подкладывает в его тарелку оливье… Толстуха давно стреляет в его сторону заплывшими мигалками… Ведь заполучить внимание такого красавчега, да еще и образованного – престиж…
Но кругом все такое же банальное, как и валино оливье. Валя еще не знает, что он – Лорд. А Лорды не жрут майонезные салаты.
– Bitte leiten Sie mir das Brot.
Недалеко развитая администраторша выпучила глаза.
– Пардон, нынче я говорю на немецком, – пришлось объяснить. – Как в семье Ленина.
– Ты знаешь немецкий?
– А у меня жена немка.
Валины глаза медленно превращаются в тарелки.
– А что здесь удивительного? – бросил устало, как само собой разумеющееся. – Сейчас у всех жены немки…
Пока соседка по застолью приходит в себя, есть возможность поразмышлять, откуда он такой взялся. Родители родом из украинского села, но мама, что называется, тонкая кость, да и отца Бог не обидел внешними данными. Прабабушка по материнской линии была реальная немка, из переселенцев, и дедушка, сын ее, имел светлую голову, как гордо выражалась мама. Дедушка считал в уме зерно на току, удерживая все цифры в своей золотой голове. А жена его, мамина мама, – вообще отдельная история… Первая красавица на селе, но с хозяйственными навычками обратно пропорциональными своей beauty… Совершенно не приспособленная к сельской жизни, бабушка хозяйкой была никакая, зато сельские хлопцы ей проходу не давали.
Вот только Лордом его давно никто не называл… Разве что друг детства Толяныч иногда… Да и то саркастически…
… Да… Сегодняшний день никак не войдет в зону его вспышки. Ведь озаряются обычно только какие-то глобальные перемены. Ну там свадьба, рождение детей, развод, переезд, смена работы. К тому же он катится по наклонной, вот в чем дело. Ведь нельзя так сразу из князи в грязи. Надо постепенно, мало-помалу привыкать к своему новому состоянию. Кстати, свадьба с юбилеями ему всегда казались какими-то бабскими достижениями… Для нормального мужика вся эта лабуда – только фон. А у него почему-то все эти события вошли в зону вспышки. И когда до него дошла эта философия, тогда он и нарисовал эту самую наклонную и высчитал угол падения. Теперь только оставалось ждать, чем все закончится.
… Наклонная – трагедия для семьи ("с ума сошел, дурак? сам ушел? не выгнали? а кто будет оплачивать счета? как теперь жить будем?"), а для него этот шаг сродни выходу в космос. Хотя супруга має рацію насчет газа, воды и отопления. Душат они за горло… Между прочим, Толяныч, друг детства и рьяный поклонник теории неорабства, считает, что этими счетами народ держат в неволе, и в недалеком будущем подавляющее число жителей Украины станут арендаторами. "Это при Советах вы худо-бедно нахватались жилья, а почитай классиков: почти все горожане снимали жилье у собственников. По статистике сейчас в Киеве каждая 10 квартира покупается в целях последующей сдачи в аренду".
Вот так… Есть бабло – покупаешь недвижимость и живешь в свое удовольствие. А нас загоняют в финансовую кабалу, навязывая, так называемые "стандарты общества", на которые ты пытаешься заработать, а в реале – это бег по кругу. Твои родители тянутся из последних сил, оплачивая твое обучение и лечение и только для того, чтобы впихнуть тебя в эту систему. Попутно с детского сада идет обработка мозгов: богатые – умные и талантливые, а остальные за чертой бедности только потому что далеко не вундеркинды. Через книги, телевидение тебе впаривают т.н. систему ценностей. "Посмотри, – говорит Толяныч, – уже никто не возмущается, что на телевидении крутятся миллионы. Этот ведущий – миллионер, потому что он – самородок, а не потому что как попка повторяет то, что ему шепчут в микрофон. Расслоение огромное, но пиплам впаривают, что так и надо. Ты главное, работай и оплачивай счета. А это и есть неорабство. Если вертишься вместе с нами, ты – винтик, ты – наш. Ты заводишь семью, платишь по счетам деньги, которые через цепочку посредников ведут к обогащению миллионеров и рождаешь новых винтиков. Классовое разделение общества никуда не делось, оно трансформировалось. Появились новые рабовладельцы и новые рабы. Впереди окончательное формирование нового рабовладельческого строя и предпосылки этому налицо". Такая вот у Толяныча пессимистическая теория.
Хотя квартира – это да… Единственная недвижимость, да и то в совместном владении с супругой и дочерью. Наследства – то недолет, то перелет. М-да… Как-то так случилось, что все загребли под себя более предприимчивые родственнички. Да и не родственнички тоже. Были дома, депозиты, жилплощадь, но им со Светкой ни фига не досталось. Теща решила, что выбив на заводе двухкомнатную квартиру, в которой они сейчас обитают, она сделала для них все возможное, вложив остальное семейное добро в младшую дочь Ленку. А это ни много ни мало -шикарный двухэтажный дом, какие-то квартиры одиноких теть и зажившихся на белом свете двоюродных прабабушек. А Ленка была бездетной, сильно болела, а потом сошлась с каким-то мутным чувачком Вовой Изотькой и пару лет назад отошла в мир иной. То есть, Вова оказался не дурак, вовремя просек ситуацию и весьма удачно унаследовал все, что несколько чуждых ему поколений наживали веками. Получается, что несколько родов и колен жили и трудились ради пройдохи Изотьки. Вот такая была теща, Господи-прости-земля-ей-пухом.
Дом своих родителей мамаша его тоже провтыкала, но там поработала земельная мафия. Хата, расположенная, между прочим, чуть ли не в центре города, долгое время пустовала, и теща все собиралась ее продать, но руки не доходили. А тут еще и Наташка, жившая по соседству, осталась одна: родители умерли, а дочь вышла замуж и съехала. И тут Наташку вычислил Вася Морозов со своей дочкой-нотариусом Олесей Васильевной и угрозами вынудил бедную женщину продать дом за бесценок. Со временем Вася накинул глаз и на сопредельный участок и начал обрабатывать тещу. А та ссылалась на своего брата-совладельца, с которым она не разговаривала лет 30 из-за этой хаты. И тогда тещу, как старшую дружку, усадили в машину, и она указала им дорогу. И пока ее брата обрабатывали, она просто сидела в машине и ждала. Когда теща стала не нужна, о ней просто забыли и естественно никаких денег за хату не заплатили. Все это делалось втихаря, и после того, как старуха осознала, как ее надули, она вскорости померла, скорее от депрессии, чем по состоянию здоровья, успев перед смертью прошептать Светке про свои злоключения.